#piel luminosa

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[elpuntomasimportante]

Nunca es tarde para que brilles

Solo toca y descubre...

ÁNGEL R. O.

[luiisfer]

Bello

Ella tiene la gracia de quien sabe escuchar los susurros del mundo, esa paciencia infinita que nace en el mar y en la lectura, donde cada historia es un rincón de escape y cada ola un secreto revelado. Ama el mar como si cada gota llevara una parte de su esencia, y en él encuentra el refugio que calma sus tormentas internas. Allí, donde el viento se vuelve amigo y las olas dibujan un latido eterno, halla la paz que tanto ansía, la estabilidad que se mece con el vaivén de las aguas. Es su santuario, su poesía en movimiento, su ancla cuando todo parece desbordarse.

“Me encanta escuchar”, dice, como quien despliega un manto de acogida, y uno no puede evitar sentir que sus palabras son un bálsamo. Ella ofrece su presencia, su corazón amplio y sincero, y aquellos que confían en ella encuentran consuelo, como si hablasen con alguien que no juzga, que comprende desde la profundidad de sus propias experiencias. “Siempre estoy aquí”, parece decir sin palabras, y en ese acto noble de escuchar sin esperar nada, revela su alma, pura y luminosa.

Es bella como un amanecer cálido. Su cabello castaño claro, iluminado por el sol, ondea como olas pequeñas y libres, y sus ojos claros contienen secretos de aquellos que saben observar la vida desde otro prisma. Hay en ellos un brillo particular, como el de los héroes de cuentos de hadas, aquellos personajes que miran más allá de lo evidente. Sus mejillas, a menudo encendidas como pétalos de rosa, revelan su pureza y la pasión con la que vive. Cejas perfiladas y pestañas largas enmarcan su mirada, dándole esa profundidad enigmática, esa belleza que habla de fuerza y dulzura al mismo tiempo.

Dicen que el valor se mide en actos silenciosos, y ella encarna esta verdad. Es una mujer valiente, una fuerza imparable que se enfrenta al mundo con carácter y resolución. Cuando tiene un objetivo, no hay tormenta que la desvíe; se abre paso con la tenacidad de quien conoce su propósito. Con un sentido del deber y una ética inquebrantable, ella ha ayudado a otros sin esperar retorno, tendiendo la mano a aquellos que más tarde le han dado la espalda. Y, aunque sufre por la traición de quienes la llaman “amiga” solo de nombre, jamás pierde la esperanza ni deja de ayudar, porque sabe que su corazón es noble, y eso la hace especial, única, hermosa.

“La creatividad es la magia que desafía el mundo”, alguna vez escuchó, y en ella esta frase resuena. Su imaginación es un vuelo constante, una obra en progreso donde cada libro es un portal a mundos inexplorados, donde cada historia la lleva a inventarse finales alternativos, a mejorar los finales románticos que, a menudo, le parecen injustos o insípidos. Así se eleva, se pierde en la maraña de palabras que lee y escribe en su mente, creando una novela en cada instante, enriqueciendo su espíritu y su visión de la vida.

Cuando canta —porque, sí, tiene esa elocuencia que convierte las palabras en música—, su voz revela una dulzura inesperada, como si, por un instante, el universo entero se callara para escucharla. Hay algo en su tono, en la suavidad y fuerza que se entrelazan, que evoca aquellos coros encantados de cuentos de hadas. Su voz es como un susurro de princesa en un bosque mágico, un eco de melodía que vibra en la piel y se queda grabado en el aire, dejando en quienes la escuchan una paz serena, una armonía que solo puede traer alguien que canta con el alma.

Es esa trifecta que pocos llegan a alcanzar: belleza, intelecto y espíritu. Y lo es de un modo natural, sin buscarlo, sin presumirlo. En ella, cada cualidad resplandece por sí misma, se integra en un equilibrio perfecto. Y así, siendo suya esta gracia única, recorre la vida como un faro que ilumina caminos, como alguien que, aun en medio de sus propios desafíos, encuentra fuerzas para sostener a los demás, para extender su compasión y sabiduría sin pedir nada a cambio. Como aquella línea en una canción de Disney, “Eres la estrella de la que nacen los sueños”, ella es esa chispa de esperanza, ese rayo de bondad en un mundo que, a veces, parece haberse olvidado de soñar.

Así, entre palabras, cantos y olas, vive. Y en su mirada queda el reflejo de todo aquello que ama, de todo aquello que la define. Porque ella es, en sí misma, un universo —un enigma y una verdad.

Es el tipo de mujer que no se doblega ante la vida, sino que la enfrenta con la frente en alto, con la serenidad de quien ha aprendido a sanar sus heridas. Hay en su andar una nobleza natural, un aura de fuerza silenciosa que la distingue, como si llevase una armadura invisible hecha de experiencias, amor propio y lecciones bien aprendidas. Ella no necesita mostrar sus cicatrices, porque cada una de ellas la ha hecho aún más hermosa, aún más indomable.

Para sus amigos, es un refugio en tiempos de tormenta, una presencia cálida que permanece cuando todos los demás se han ido. Y aunque la decepción a veces empaña su bondad, nunca deja que esto la defina. Sabe que dar es un acto de valentía, que ayudar, incluso a quienes no devuelven la mano, la eleva. A veces calla sus propios problemas, los guarda en lo profundo de su alma, como si supiera que, en cierto modo, su dolor también forma parte de su belleza. Porque hay una belleza única en la resiliencia, en esa capacidad de cargar con el peso de la vida sin perder la fe en las personas, en la amistad verdadera.

“¿Quién soy?” parece decir su presencia; y la respuesta es múltiple, es infinita, porque ella es tantas cosas a la vez. Es quien lee para soñar, quien aconseja sin juzgar, quien ayuda sin pedir nada. Y en cada uno de estos gestos, en cada uno de sus actos, despliega su esencia. Hay quienes pasan desapercibidos, pero ella no: en cada paso deja una huella, en cada sonrisa un destello de su luz interna. Como esa frase de Cenicienta, “Ten coraje y sé amable”, ella es prueba viviente de que ambas cosas pueden coexistir en perfecta armonía.

Es de aquellas almas que ven el mundo en matices, que encuentran belleza en lo pequeño, en lo simple, en lo sincero. Cuando te cuenta sobre sus libros, puedes verla transportarse a esos mundos, puedes escuchar en su voz la emoción y la nostalgia, como si cada historia la hubiese tocado de un modo diferente. “Al final, todo es una historia”, dice, y en su forma de contar el mundo, de narrar su vida, hay un toque de magia, de esa magia que solo poseen quienes ven la vida con ojos de poeta, quienes saben que las palabras son también actos, que pueden sanar, transformar, acompañar.

Cuando lees en su presencia, es como si el tiempo se detuviera, como si el ruido del mundo se hiciera tenue y quedara solo el murmullo de las páginas, el suave deslizar de los sueños sobre el papel. Ella, la mujer de los ojos claros y la mirada profunda, convierte los libros en mundos vivientes, en ríos de ideas y emociones que fluyen en su interior. Leer para ella es como respirar, un acto vital, necesario. Y en sus silencios, en esos momentos en que se pierde en la narrativa, su imaginación despliega alas invisibles, y se eleva hacia el infinito, creando sus propias historias, porque sabe que a veces los finales necesitan de un poco más de esperanza, de un toque de magia.

Así es ella: un universo dentro de un cuerpo hermoso, un alma llena de arte y valentía, una mujer que lleva en su interior la sabiduría de los mares y la pasión de las palabras. Y aunque el mundo a veces la lastima, sigue adelante, porque su espíritu es inquebrantable, porque en su corazón existe una llama que arde con fuerza, una llama de bondad, de compasión, de sueños por cumplir.

La describiría como alguien a quien es imposible olvidar, como un susurro que permanece en la mente mucho después de que se ha ido. Ella es la prueba de que en este mundo existe la magia verdadera, esa que no necesita de hechizos ni de varitas, sino de almas grandes y corazones sinceros. Porque hay personas que pasan por la vida sin dejar rastro, pero ella… ella es un poema viviente, un canto al valor, a la belleza interior, a la nobleza sin condiciones.

En su esencia yace un tesoro que solo los ojos atentos pueden ver, y quien tiene la fortuna de conocerla sabe que ella es más que palabras; es esa presencia única, esa luz que atraviesa la sombra y la transforma en claridad. Es como llevar un fragmento de cielo en el bolsillo, un resplandor secreto entre los días. Su belleza queda ahí, delicada pero firme, en la memoria como un suspiro guardado entre las cosas más queridas. Su mirada clara, las mejillas sonrojadas, y ese destello suave de su cabello iluminan, incluso en ausencia marca el universo, como un eco persistente de algo infinitamente bello y sereno.

[smileflowcr]

Ir de distrito en distrito es algo normal para él, tomando diversos trabajos sin importar qué tan arriesgados sean, tal vez porque en el fondo desea encontrar la muerte -sin importarle si es dolorosa o no- y así, detener los latidos de su corazón. Encuentra calma al caminar por las diferentes ciudades bajo las luces que decoran tiendas clandestinas, donde se puede encontrar des locales de comidas hasta prótesis robadas. Cada humano sobrevive a su manera, tomando trabajos que podían acabar con la poca humanidad que les queda, mientras otros esperan pacientemente cerrar los ojos para siempre entre la basura o escombros de edificios abandonados. Bulyeong ha encontrado tantos cuerpos que dejó de contarlos hace tiempo, al principio sentía incomodidad al tocar la fría piel de los cadáveres, teniendo malos recuerdos de quienes fueron su familia hace cientos de años y debió despedir para siempre, guardando en una pequeña cajita bajo su cama el juguete favorito de cada uno, siendo el único objeto que se llevó consigo cuando decidió huir con Haneul y Sooan.

Los colores neón del Distrito 5 parpadeaban, dando un aspecto más terrorífico a las calles y podía jurar escuchar gritos entre los callejones. Quizás eran pandillas enfrentándose por el territorio, o los soldados de la luz de Ciudad Luminosa buscando nuevos sujetos de pruebas, sea quién sea no iba a recibir ayuda, porque Bulyeong mantiene la vista en un cuerpo que yace en un montón de chatarra, con sangre y heridas a su alrededor. Se inclina hacia adelante para tocar la piel y comprobar si sigue respirando, sin embargo una extraña pero familiar sensación recorre por su espalda y está seguro que su rostro palidece. ¿Por qué? ¿Por qué ese chico le recuerda a Sooan? No se parecen en nada físicamente, pero la calidez que transmite es la misma a la de su amado a pesar que hay un agujero en su pecho. No tiene mucho tiempo para dudar pues percibe pasos a la distancia y en su dirección, así que carga al joven en sus brazos y se dirige corriendo al único lugar y persona en quién confía. Conoce cada distrito como la palma de su mano, por lo que trazar una ruta hacia el 1 no es tarea difícil, logrando camuflarse entre las sombras y asustando con la mirada a cualquier intruso que se sienta atraído. “¿Quién eres…?” pregunta en vano, el muchacho estaba al borde de la muerte y lo sabe por la forma que respira. Bulyeong se muerde el labio de la angustia, apresurando la marcha hasta llegar a unos suburbios que no conoce pero que su amigo describió con lujo de detalles en las cartas. Nunca creyó que volvería a él y si lo hacía, es porque fue capaz de enterar el amor para siempre. Se para frente a la puerta, dudando si habla, podía tocar, dejar al chico e irse antes que lo descubriera, no obstante su cuerpo se rehúsa a marcharse, diciéndole a gritos que hay algo especial en el humano que carga, algo que los conecta. “Sooan, soy yo, abre la puerta, es urgente.” Sus manos tiemblan y un dolor nace en su pecho, acompañado del mismo miedo que no ha experimentado desde que escaparon del laboratorio y su única preocupación era proteger a Sooan. “Alguien te necesita— yo te necesito, María, por favor.” La desesperación le obliga alzar la voz,  sujetando con fuerza el cuerpo del humano y sintiendo cómo va perdiendo su calor.

[platonicamente]

Cómo el sol cuando amanece

Tan dispuesta y tan errante ,

Tan distante que parece que no hay nada que te alcance.

Tan llena y tan vacía ,

Tan brillante y espectante,

Tan hermosa y luminosa,

Tan ingenua ,tan virtuosa.

Desde el horizonte pueden verte ,

Tan fugaz y tan cambiante , que irradias cosas tan gigantes que a ti te parecen pequeñas.

Eres tan buena que no logras comprender ,

Que puedes amar pero también puede arder al mundo con un chasquido,

Dime sol donde te has ido si apenas sentí tu calor, en mí piel sigo teniendo ese ardor que te penetra en los huesos .

De tu sombra estoy preso y de tu luz admirador .

Cómo luna te contemplo , cuando veo asomar tus dientes ,

Esos que llenan mí creciente y me hacen sentir vivo,

Amado , feliz y comprendido , eso que con nadie había sentido.

Entre miedos y preguntas mis fases concluían,

En tu sombra yo vivía anhelando siempre más ,

De eso que solo vos sos capaz , de sacar cuando estás conmigo.

No quiero que seas mí abrigo, solo quiero caminar ,

Y ver las noches pasar para encontrarnos otra vez yo tan llena y vos tan sol , admirando la inmediatez.

Y mirarnos a lo lejos y desplegar nuestras alas , vos tan clara y yo tan luna ,

y que de esta escena ninguna , cambiaria palabra alguna.

Hasta mañana mí hermoso sol, que tu fulgor sea mí excusa ,

Para que poder complacer a mís ojos cuando veo brillar a mí musa.

Abrazandome a mí mí amor y dejandome el alma en la cima.

Tu tan calida y yo tan fría , que otra combinación sería..

[jorv18]

El Shibari (縛り) significa "atadura" en japonés. Es un estilo de bondage que consiste en atar con cuerdas de fibras naturales siguiendo principios técnicos y estéticos elaboradas, en las que la geometría tiene un protagonismo incuestionable. Su aprendizaje requiere tiempo y práctica y sus procesos son lentos y complicados. No se trata solo de atar, sino que implica una experiencia estética.

I

La atadura

Imagen primaveral...

Vaina en flor.

II

Corbata roja

Mordiendo su muslo

Suenan los grillos...

III

Atando manos,

De rodillas orando,

Luz de plata..

IV

Cuerda roja

Suspende la gaviota,

La primavera

V

Absorto en ella

Luna de medianoche

La hojarasca...

VI

Cordón tensado

Tatuaje de cáñamo...

Ave en vuelo

VII

Cordón tensado

Tatuaje de cáñamo...

La Mariposa...

VIII

Flores y luna

La brida puesta...

Piel de mujer.

IX

Nudo escarlata

Despierta mi ardor...

Agonia mía.

X

Agua de luna

Luminosa al viento..

Embriagarme

[mikrokosmcs]

Cuando  las  noticias  de  que  Suyeong  había  muerto  comenzaron  a  llegar,  Yohan  no  podía  creerlo.  Era  como  ver  un  Dios,  una  criatura  omnipotente,  ser  destruida  por  aquello  que  tanto  odió  y  por  lo  que  él  mismo  juró  destruir.  Lo  que  fue  un  rumor  entre  los  rebeldes,  se  volvió  una  realidad  y  el  basurero  donde  el  sinónimo  de  deidad  para  él,  había  perecido,  se  convirtió  en  su  ultima  morada.  Yohan  nunca  tenía  arrepentimientos,  aseguraba  que  todas  sus  decisiones  malas  o  buenas,  aportaban  algo  a  su  crecimiento  como  humano.  Pero  esa  noche,  tuvo  la  primera  regresión  en  su  vida,  el  no  poderse  despedir.  El  luto  se  volvió  rabia,  contra  si  mismo  por  no  detenerlo  y  decirle  que  se  mantuviera  con  él,  separarlo  de  Karel  que  eran  solo  problemas  y  rabia  con  Suyeong,  porque  sabía  que  nada  ni  nadie  podría  separarlo  del  hombre  que  sostenía  su  corazón  en  sus  frías  y  robóticas  manos.  Pero  Karel  lo  soltó,  como  aquella  vez  en  el  pasado  y  como  ahora,  llevándolo  a  su  inminente  muerte.  Lo  que  fue  culpa  y  rabia,  se  convirtió  en  locura  cuando  viéndose  al  espejo,  se  dio  cuenta  de  que  él  tenía  el  poder  de  traerlo  de  regreso. 

Meses  de  búsqueda  y  cobrarse  miles  de  favores  de  las  personas  de  la  ciudad  Luminosa,  es  que  dio  con  el  laboratorio  donde  su  adorado  Suyeong  descansaba,  donde  las  luces  demasiado  blancas,  que  lo  mantenían  iluminado  en  su  féretro  de  cristal  y  agua  gelatinosa,  no  le  favorecían  para  nada  a  su  cuerpo  demacrado,  conectado  a  tubos  que  mantenían  sus  sistemas  funcionando.  Ah,  ahora  podía  entenderlo,  la  fragilidad  del  ser  humano  y  el  porque  todos  buscaban  la  inmortalidad.  El  cuerpo  orgánico  se  echaba  a  perder,  y  si  uno  de  los  órganos  se  detenía,  todos  los  sistemas  lo  harían.  Suyeong  dormía,  su  pecho  subía  y  bajaba  gracias  a  que  sus  pulmones  funcionaban  con  ayuda  de  máquinas,  pero  el  agujero  en  su  caja  torácica,  indicaba  la  falta  de  algo  muy  importante  y  la  razón  del  porque  estaba  ahora  en  esa  posición  más  cerca  de  la  muerte  que  la  vida,  del  porque  Yohan  y  muchos  más  habían  decidido  seguirlo  en  cuanto  a  sus  enseñanzas  y  lo  que  profesaba,  la  razón  del  porque  ese  humano  tan  simple  y  que  podría  ser  fácilmente  remplazado,  le  había  hecho  buscarle  por  mar  y  tierra  como  un  hombre  famélico  y  sediento.

Suyeong  había  perdido  el  corazón,  pero  Yohan  sabía  dónde  encontrar  uno…

                                      ❥ ❥ ❥

El  sonido  de  agua  recorre  las  tuberías  de  su  laboratorio  subterráneo,  el  féretro  de  cristal  está  abierto  pero  el  pecho  está  completamente  cerrado,  un  color  rojo  fuego  se  enciende  en  la  caja  cada  que  el  corazón  de  Lilith  bombea  en  el  pecho  de  su  mejor  amigo,  el  único  que  ha  tenido.  El  científico  limpia  la  piel  orgánica  con  una  solución  para  mantenerla  suave,  sin  que  se  agriete,  sin  que  el  cascaron  se  rompa  antes  de  que  el  cuerpo  vuelva  a  despertar.  Yohan  acaricia  la  prótesis  izquierda,  aquella  que  el  colocó  sobre  el  hombro  de  Suyeong  aquella  noche  cuando  apareció  en  su  laboratorio,  desangrado  y  con  un  brazo  arrancado.  Le  salvó  la  vida,  aun  y  cuando  el  pirata  odiase  no  ser  de  carne  y  hueso.  Y  otra  vez,  le  había  salvado  la  vida,  pero  dudaba  que  en  esta  ocasión  le  agradeciera  por  su  ardua  labor  de  conseguirle  un  corazón  que  nunca  se  detendría,  que  nunca  morirá.  Lilith  ya  no  existe,  Yohan  ha  perdido  el  interés  en  la  revolución  y  ahora  que  todos  habían  perdido  a  su  mártir,  Yohan  podía  tener  a  Suyeong  para  si  mismo,  mantenerlo  dormido  en  el  féretro  de  cristal  y  agua  por  toda  la  eternidad.

Yohan  eleva  su  mirada  desde  el  pecho  hasta  un  rostro,  donde  un  par  de  ojos  están  muy  abiertos  y  le  observan  fijamente.  No  tiene  temor  a  pesar  de  la  escena  macabra,  porque  Suyeong  no  está  exactamente  despierto,  solo  son  reacciones  de  un  cuerpo  que  pelea  contra  la  sangre  nueva  que  bombea  en  su  ser.  Es  como  un  muerto  en  vida,  una  criatura  que  carece  de  bondad.  El  científico  sonríe,  y  aquellos  ojos  que  antes  le  miraban  brillantes  y  con  cierta  diversión,  ahora  le  observar  con  un  deje  de  frialdad  y  rencor.  -  —Sé  que  siempre  quisiste  vivir  como  un  ser  humano  completo  y  morir  como  tal,  Sully.  Pero  no  podía  dejarte  marchar,  ¿lo  entiendes?  —  -es  su  ultimo  acto  egoísta,  aquel  que  debió  hacer  inclusive  antes  de  que  todo  aquello  iniciara,  antes  de  que  su  querido  y  adorado  amigo  perdiera  la  característica  más  grande  se  su  persona,  el  corazón.  Aquel  cuerpo  gruñe,  o  es  el  sonido  que  percibe,  pero  no  se  mueve,  la  maquinaría  sigue  incrustada  en  su  piel  y  el  órgano  vital  sigue  palpitando  en  contra  de  la  voluntad  del  ente.  Yohan  lleva  una  de  sus  manos  para  obligarlo  a  cerrar  los  parpados,  sosteniendo  la  cabeza  de  Suyeong  entre  ambas  palmas  y  se  inclina  para  besar  su  frente.  Hay  devoción,  pero  sobre  todo,  una  palpable  obsesión  con  mantener  con  vida  a  la  única  persona  que  lo  entiende.  -  —Descansa  por  ahora,  mi  buen  amigo.  Te  prometo  te  sentirás  mejor  después. 

[workingthrougthelight]

Los Siete Arquetipos

Serpiente (Sachamama) 1er chakra. Arquetipo del Sur. Te conecta con la Madre Tierra y con lo femenino. Es la más intuitiva y nos enseña a despojarnos de nuestro pasado personal así como ella se despoja de su piel, porque si no te desprendes de ello no podrás crecer. Tambien nos enseña a ver claramente a través de las aguas turbulentas.

Representa la fuerza de la vida primaria, quien conoce el camino a los lugares más profundos dentro de nosotros mismos. Quien camina con belleza sobre el vientre de la Madre Tierra, y quien conoce el camino de regreso a la inocencia. Nos ayuda a mantenernos con “mente fría” ante situaciones emocionalmente difíciles.

Jaguar Puma (Otorongo) 2do chakra. Arquetipo del Oeste. Es la Madre-Hermana Jaguar, sus poderes son los de moverse en la oscuridad y por lugares desconocidos.

Nos enseña a traspasar los límites del miedo, la violencia y la muerte. Y a caminar con impecabilidad y belleza por la vida es la cuidadora de la fuerza de vida. La guerrera Luminosa, quien no tiene enemigos en este mundo ni en el que viene. Representa el principio de la Vida/Muerte/Renovación.

Colibrí (quenti) 3er chakra. Arquetipo del Norte. Seres antiguos. Los ancestros, abuelos, abuelas, nuestro escudo linaje. Representa la sabiduría antigua, los que están fuera del tiempo, pero traspasan el velo para ayudarnos a recordar los caminos antiguos. El colibrí toma directamente del néctar de la vida. El Colibrí, siendo el pájaro más pequeño del mundo, cada año emigra atravesando el continente americano, de Sur a Norte. Atravesando huracanes y tormentas y sin perder ni un solo ápice de belleza.

Nos enseña a comportarnos como auténticos héroes. También nos enseña a vivir en el presente, a disfrutar del ahora.

Cóndor/Águila (Kuntur/anka) 4to chakra. Arquetipo del Este. Es el lugar del sol ascendente, el lugar del comienzo, el principio de la visión de nuestras alturas, visión de claridad y belleza. Las grandes alas de Cóndor sostienen al corazón, nos enseña a ver con los ojos del corazón. el que nos empuja fuera del nido para que despleguemos nuestras propias alas para que podamos siempre volar ala con ala con el Gran Espíritu.

Nos regala los dones de la visión y la claridad.

Huascar Inka, 5to chakra. Guardián del mundo Inferior. Históricamente fue uno de los dos hijos del último inca. Huascar era el guardian de las enseñanzas de medicina, y fue asesinado por su hermano, quien se juntó con los españoles. Se convirtió en el principio de la armonía del Mundo Inferior, el lugar oscuro y caótico de toda la creatividad en potencia. Es el renovador de la Tierra y nuestra necesidad personal de renovar nuestra propia tierra. El regalo de Huaskar es el de armonizar nuestras relaciones con nuestra propia sombra, con nuestro inconciente. Nos ayuda a meternos en lo inconciente, en lo que esta oculto. Ayuda a recordar e interpretar los sueños. Huascar te avisa si estas en condiciones de realizar iniciaciones y sanaciones. Te permite ver las intenciones reales de las personas, lo que está oculto.

Quetzalcoatl 6to chakra, guardián del Mundo Intermedio. El que trae el día, estrella de la mañana. Quetzal es un hermoso pájaro de la jungla y Coatl es una Serpiente; “una Serpiente con alas y emplumada”, que ha adquirido el poder de volar. Organizador de tu mundo físico y Material. Trae armonía y órden a tu vida cotidiana. Quetzalcoatl trajo la irrigación, las plantas medicinales y los objetos de piedra, caminó por las Américas, trajo estabilidad, música, danza, flautas, tambores. Organiza tus relaciones con el mundo. Coordina las “casualidades o “sincronicidades”, que traen hermosas experiencias a tu vida.

Pachacuti, 7mo chakra. Protector del mundo superior, del tiempo venidero.

Historicamente, fue el rey Inca a quien le fue dada la profecía de que el mundo se daba vuelta (venida de los españoles). Es el arquetipo de las profecías, el cuidador de las posibilidades. Organizador del Mundo Superior, personifica el concepto de tiempo circular saliendo del tiempo lineal (hace que el tiempo se detenga), trae el orden celestial.

Pachakuti nos muestra nuestras posibilidades, destinos más favorables, permite reconocer qué es lo que se puede cambiar. Guardián del futuro, en quién te convertirás.

[tontopoetico]

Los mensajes que callé: Palabras sin fin.

He confiado en el poder de las palabras, a ojos cerrados, caminando por un campo oscuro, convencido de que encontraré la luz del otro lado. Pero, mientras vago por los mismos senderos del infierno, pese a la sanación que se pueda alcanzar, nadie te advierte que va a doler.

No es una quemadura ni torcedura del destino. Tal vez sea como arrancarse una bandita de una herida. Está cicatrizando, sanando bonito, pero te sacas la bandita, la rasgadura de la piel, y tirante es el dolor que escuece, que te recuerda que estás vivo.

Un solo impulso, un soplo de vida. Te recuerda que dolió, pero estás aquí.

Escribí, porque mi voz se silenció y las letras me dieron un nuevo significado.

Tenía un código oculto en mis dedos y le dieron forma a un mundo que solo transcurría en mi cabeza, como parte de mi imaginación, y cada fantasía se hizo realidad frente a mis ojos. En el papel que se empapó con la tinta y las lágrimas que me regocijan con la creación.

Escribí, porque se me hizo un hábito, quizá para exorcizar algunos demonios, darle un refugio al dolor que parecía extraviado y necesitaba del abrigo que solo mi voz cobijó a través del silencio, hasta que dejé de escribir. Me dolía demasiado.

Me vi desnudo y me asusté.

No pensé que les hice daño con mis letras y las culpé de toda causa, pero fui yo el villano de la historia. Qué ironía.

Dejé mis palabras solas, desabrigadas a la intemperie, y no me di cuenta que las necesitaba, aunque fuera pa’ llorar un poquito y sentirme acompañado, también quería sentir el calorcito que emiten cuando mi alma se siente luminosa y quiere reír.   

Y retomé la escritura, porque era un hábito, el camino para encontrarme conmigo mismo y para conectarme de nuevo con el mundo, con la luz y mi dolor. Con mi oscuridad y sus matices.

No es fácil el luchar, resistir, ni acarrear con estas palabras que no tienen fin, pero es mi vía de sanación, para afrontar mi perdición.

[joseandrestabarnia]

David con la cabeza de Goliat Guido Reni (Bolonia 1575 -1642) Hacia 1605 Pintura al óleo sobre lienzo 22x147 cm Inventario 1890 n. 3830

Al pintor boloñés Guido Reni se le suele atribuir el mérito de haber codificado un tipo de belleza ideal y "clásico" en el siglo XVII, centrado en la armonía de las proporciones y el diseño. Una inclinación natural al clasicismo que derivó de su formación inspirada en los modelos de Rafael, filtrada por las costumbres del boloñés Carracci. De hecho, alrededor de los veinte años, Guido, ya un artista experto, ingresó en la famosa Accademia degli Incamminati, la escuela de pintura fundada por Annibale Carracci con su hermano Agostino y su primo Ludovico, basada en la recuperación del ejemplo de los grandes maestros. del siglo XVI, especialmente dedicado al estudio de la anatomía y las figuras de la vida. A lo largo de su exitosa actividad, Guido Reni conservó una compostura luminosa y una claridad figurativa que a menudo hizo que su pintura contrastara con el naturalismo y la oscura teatralidad de los caravaggistas.

Hubo, sin embargo, un breve período en el que, tras trasladarse a Roma a principios del siglo XVII, Reni experimentó una apertura hacia los tonos y maneras de Caravaggio, recogiendo sobre todo algunos aspectos más superficiales, como los fuertes contrastes luminísticos o la predilección por temas históricos vinculados a episodios sangrientos. Sin embargo, una cierta frialdad gélida impregnaba sus figuras, que incluso en sus actitudes más crudas conservaban rasgos de melancólica elegancia.

Es el caso de este David con la cabeza de Goliat de los Uffizi: un tema ciertamente propio de los pintores de Caravaggio, que aquí se expresa sin sentimientos trágicos, con elegante distanciamiento. David posa como un dandy, con un sombrero rojo de plumas y el cuerpo iluminado por la luz de la luna, apenas cubierto por un rico manto con bordes de piel; las luces definen suavemente su cuerpo, mientras la oscuridad se extiende desde el fondo. El joven mira pensativamente la gigantesca cabeza cortada de Goliat: la acción ya ha terminado y el momento del drama ya se ha disuelto en meditación. El tema de David y Goliat, pintado por el 'sublime Guido' (como se le llamó durante mucho tiempo), tuvo mucho éxito: se conoce una bella variante en el Museo del Louvre y se conservan réplicas y copias en varios museos europeos.

Información de la web de la Gallerie degli Uffizi, imagen/es de mi autoría.

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[curlymangue]

Mi decepción con el protector solar Avène SPF 50 micropigmento: razones, por las que no es adecuado para pieles negras

Por qué el protector solar Avène SPF 50 con micropigmentación, no es una buena opción para pieles oscuras Hola, Curly. Sé que resulta curioso hablar sobre un protector solar ahora que estamos en pleno invierno, pero creo que es el mejor momento. Así podrás tenerlo en cuenta para el próximo verano o, si vives en un lugar de clima cálido, para cualquier época del año. Mi consejo es claro: no…

[elpuntomasimportante]

En el próximo mes

Lo que me da tu piel

"Que me darán tus brazos. Que me dara tu piel. Tanto calor para en loqueser".

ÁNGEL R. O.

[navegandoportumente-blog]

Mis ojos, ya veteranos en mil batallas, captan un sinfin de estímulos día sí y día también...

Muchas instantáneas se almacenan en la alacena de mi mente, ocupando espacio algunas de ellas, otras inservibles y olvidadas en algún oscuro rincón lleno de telarañas y melancolías.

Pocas de ellas tienen un brillante marco a su alrededor, madera noble que las recubre con esa capa de barniz que protege de lágrimas y tormentos propios...

Éstas relucen en mi memoria, son las que me guían en momentos lúgubres, son las que me conducen en mi camino por sendas llenas de incertidumbres...

Capto la luz por un objetivo que ha visto mucho, demasiadas vicisitudes he tenido que filtrar para poder conservar la cordura.

Asimilar sinsabores de oscuros bodegones pintados por pedantes que se creían genios, absorber la luz de otras personas, artistas anónimos de la vida pero que impriman mi alma de una infinita paleta de colores cargada de optimismo y humildad...

Revelar el carrete de mi vida de todo lo acontecido en mi dilatada existencia parece una ardua tarea que no sé si quiero emprender...

Mis lentes permanecen empañadas por la acumulación de lágrimas que ya no brotan, ríos salados se desbordaban antaño por los surcos de piel que pueblan mi rostro maduro...

Creo que el visor que me hace ver la vida de esta manera está empezando a fallar y verse borroso.

No quiero que los años que me quedan por fotografiar sean contaminados por el cansancio y hastío que me acompañan, no deseo que el resultado de mi paso por este mundo se vele y no tenga nada que ofrecer a los demás...

¿Puede que necesite en mi vida otra perspectiva, una artista como tú sería capaz de hacerme ver las cosas de una forma más liviana y optimista?

¿Acaso necesito del flash que me ofrece tu luminosa sonrisa para que me guíe el resto de mi vida?

©Navegandoportumente

[enlodemas]

¿Cuántas mitologías hacen una vida?

Presentación del libro De Perséfone a Pussycat. Voz e identidad en la poesía de Margaret Atwood, de Claudia Lucotti

Irene Artigas (de 2014)

Orfeo (1)

Margaret Atwood

Caminabas frente a mí,

llevándome de regreso

a la luz verde que alguna vez

sacó los colmillos y me mató.

Fui obediente, aunque

insensible, como un brazo

dormido; regresar

al tiempo no fue elección mía.

Ya estaba acostumbrada al silencio.

Algo se desplegó entre nosotros

como un murmullo, como una cuerda:

mi nombre anterior,

estirado.

Tenías tu vieja correa

contigo, puedes llamarla amor,

y tu voz de carne.

Ante tus ojos sostenías con firmeza

la imagen de lo que querías 

de mí: que viviera otra vez.

Esta esperanza tuya fue la que hizo que te siguiera.

Fui tu alucinación, escuchando

y floral, y me cantabas:

ya me crecía una nueva piel

en la mortaja de neblina luminosa

de mi otro cuerpo; ya 

había fango en mis manos y tenía sed.

Sólo podía ver la silueta

de tu cabeza y hombros,

negros al contraluz de la boca de la cueva,

así que no pude mirar tu rostro

cuando te volviste

para llamarme porque ya

me habías perdido. Lo último

que distinguí de ti fue un óvalo oscuro.

Y, aunque supe que esta falla

te lastimaría, tuve que

replegarme como una polilla gris y dejarte ir.

No creíste que fuera algo más que tu eco.[1]

Quise empezar esta presentación del libro De Perséfone a Pussycat. Voz e identidad en la poesía de Margaret Atwood, de Claudia Lucotti, con esta pregunta y este poema como ejemplos de los rumbos a los que volver a leerlo me llevó. Y es que no sólo se trata de un texto muy crítico, agudo y completo de la poesía de Margaret Atwood, una de las voces más importantes de la literatura canadiense contemporánea, sino que es una revisión meticulosa de nociones fundamentales de lo que es la poesía, de cómo entenderla, de qué debe ser, desde la perspectiva de mujer, lectora, profesora, investigadora, en México, a principios del siglo XXI, de Lucotti. 

            La historia de Orfeo en el poema de Atwood es la misma que ya sabemos, pero está contada desde Eurídice, desde otra parte y es esa otra parte del mito y su relación con la escritura una de todas las cosas que quedan subrayadas por el recorrido que hace Lucotti de las diferentes etapas de la poesía de la canadiense. Y es que De Perséfone a Pussycat… puede leerse como una revisión muy inteligente del papel que tienen el lugar y el mito en la escritura de esta poeta y en la configuración de identidades individuales y literarias. A partir de una primera contextualización biográfica, Lucotti lee a Atwood en su contingencia (Canadá, mediados y finales del siglo XX, mujer, escritora) y nos recuerda la importancia de nociones como las de voz, identidad y entorno para mapear su escritura y cuestionar qué es escribir desde un lugar. 

            Para Lucotti, “voz” es el “yo poético”, la “persona poética” que escuchamos en el poema y que identifica con la voz misma de Atwood, ya que, incluso en “los casos en que la poeta hace uso de personajes que aparentemente no tienen nada que ver con ella” (14), por regla general se está refiriendo, en mayor o menor medida, a ella misma. Así, Lucotti se coloca en ese espacio crítico que no acata el mandamiento tradicional que proh��be confundir el yo del poeta con esa voz que suena en el poema. Por otra parte, la “identidad”, para ella, es “en primer lugar un serie de características específicas que marcan a un individuo o una comunidad” (14), lo cual no significa que “estas características deban ser en absoluto homogéneas, ya que muchas veces resultan discordantes, incluso opuestas, además de que bien pueden recombinarse así como transformarse a lo largo del tiempo”(14). Estos dos conceptos y su forma de colocarse frente a ellos son los ejes de una cartografía que traza un espacio de cuestionamiento y construcción de mundos, un libro que es un lugar para pensar universales y particulares. 

            Lucotti considera que en la poesía de Atwood puede encontrarse la huella irremediable de su entorno, de un lugar muy específico y de la conciencia de la importancia de la relación con el mismo. No por nada, por ejemplo, en el epígrafe al capítulo II (“The man came from nowhere/ and is going nowhere”) hace referencia a la importancia de venir de un lugar y de ir a otro, además de tener conciencia de ello (Los epígrafes de cada uno de las capítulos son verdaderas iluminaciones de lo que contienen). Lucotti nos explica cómo en los poemas de Atwood, el paisaje canadiense no es sólo un escenario, sino que la voz poética es una con él “y por lo tanto, el lago y el bosque no funcionan sólo como marco para una situación, sino que son parte central de esta voz poética. De hecho, el yo poético no podría ser sin el lago y el bosque, así como tampoco existiría el poema sin esta situación tan especial”(72). Esta aseveración surge de un conocimiento profundo del contexto de Atwood, de leer, por ejemplo a Northrop Frye y recuperar su idea de que a la “sensibilidad canadiense” le “causa menos perplejidad la pregunta ‘¿Quién soy’, que un acertijo del tipo de ‘¿Dónde es aquí?’”(81). Comprenderse en términos de un entorno no es caer en los clichés de que Canadá es sólo una hoja de maple, sino habitarlos cuestionándolos y modificándolos. “Margaret Atwood […] pone en práctica una nueva forma de ver y relacionarse con los espacios a partir de una visión que combina el reconocimiento del hecho de que pertenecemos a un orden colectivo con una tendencia paralela de querer cuestionar ese orden de modo más particular” (98).

            Además de la revisión cuidadosa y recuperación de las otras voces sobre Atwood, y de la de la misma Atwood, de la traducción de todos los textos (en su mayoría hechas por Rocío Saucedo y la propia Lucotti), en este libro se encuentran momentos de franca y gozosa revelación. Por ejemplo, cuando se relata el momento en el cual a Atwood se le “avisa” que será escritora: 

El día que me convertí en poeta fue un día soleado sin particular ominosidad. Iba caminando a través del campo de futbol, no debido a que estuviera interesada en los deportes o tuviera planes de fumar un cigarillo tras la caseta del campo –la única razón para ir ahí – sino porque era ésa mi ruta usual a casa desde la escuela. Me alejaba con mi usual estilo furtivo, sin sospechar nada malo, cuando un grande e invisible dedo pulgar descendió del cielo y presionó en la parte superior de mi cabeza. Se formó un poema. (26)

Gozosos son también el momento en el que Lucotti señala cómo Atwood subvierte la idea de que “escribir no es algo que se hace, sino que se es”, para decir que se es poeta por lo que se hace, y cuando, y aquí es donde me detendré un poco más porque es la parte que más me mueve del libro, reflexiona sobre el manejo del mito que hace Atwood, en el contexto de la literatura canadiense, y en el de la noción misma de poesía. Tomando en cuenta lo que Northrop Frye, James Reaney y Jay Macpherson elaboran en torno al mito, Lucotti analiza varias de las colecciones de Atwood y plantea un problema muy interesante de lo que puede ocurrir cuando éstos, los mitos, se reescriben. Sus ejemplos concretos son algunos de los poemas de Morning in the Burned House. Aquí presento uno para seguir con su argumentación y para compararlo con el de “Orfeo 1”, que es posterior. 

“Crésida a Troilo: un obsequio”

Me obligaste a darte obsequios venenosos.

No puedo decirlo de otra manera.

Todo lo dado fue para deshacerme de ti

como si fueras un mendigo: Toma. Vete.

La primera vez, la primera oración incluso

fue en respuesta a tu reclamo silencioso

y no por amor, y por tanto no

un obsequio, sino para quitarte de encima,

para que ya no subieras las escaleras

y me acosaras furtivamente,

pues cada vez que volteaba, al regar

los narcisos, o al cepillarme los dientes,

ahí estabas, alcanzaba apenas a verte

de reojo. Periférico. Flotante. Nadie

jamás te dijo que la gula y el hambre

no son lo mismo.

¿Cómo comenzó todo esto?

Con Lástima, ese ángel livianito

con sus húmedos ojos rosados y alas resbalosas

de membrana mucosa.

Causa tantos problemas

Pero nada de lo que te di te venía bien;

era como el pan blanco para los peces de colores.

Tragan y tragan y eso los mata,

y flotan en la fuente, panza arriba,

con expresión de asombro 

y haciéndonos sentir culpables

como si su tóxica glotonería

no fuera cosa de ellos.

Ahí sigues, afuera de la ventana,

todavía con las manos extendidas,

pálido y con ojos de pescado, comportándote

como un ingenuom, como un muerto de hambre.

Bien. Ten esto entonces. Toma más cuerpo.

Come y bebe.

Sólo lograrás enfermarte. Enfermarte más.

No tendrás cura.[2]

Lucotti considera que este poema “se construye a partir de la destrucción de mitos e ideologías que no permiten aprehender de manera acabada la realidad que nos ocupa, mostrando o recreando situaciones de manera irónica y por lo general exenta de trascendencia o de la presencia de un sentido único”(p.145). Para Claudia ésta es una salida poco satisfactoria que, aunque se justifica dentro de un marco feminista –lo cual no es poco, añadiría yo--, como poesía lleva a un punto en el cual la ironía, sin nada que la sustente más que la desarticulación de algún otro sistema, conduce al “reverso de la palabra, la no comunicación” (2002, 127). En estos textos, nos sentimos perdidos, incapaces de encontrar un lugar para nadie, de reconocer nada con claridad. Lucotti argumenta, siguiendo a Octavio Paz, que no es posible vivir sin correspondencias, sin sistemas que nos permitan “descifrar el universo para volver a cifrarlo”(130). De aquí, presenta lo que para ella debe hacer la poesía y lo que son la no poesía y la antipoesía en páginas realmente fascinantes que valoran y atesoran de manera muy justa las colecciones que siguieron a ésta de Atwood y en las que sí se logra volver a cifrar algo. Su lectura del poema “Not the moon” es sorprendente y resume muy bien lo que ella espera de un texto poético: “una luz … que ilumine…y deje flotando en el aire un cierto destello que podría incluso funcionar como representativo del rastro que deja tras de sí un poema que logra iluminar, que logra transmitir de modo íntegro, es decir, que logra ser poesía” (177). Y dicha iluminación se consigue conmoviendo al lector, “obligándolo a reposicionarse de entrada con respecto a lo que va a leer, y [poniendo] en funcionamiento no sólo el lado emotivo sino también el racional” (177).

            Estas reflexiones de Lucotti en torno al mito, la poesía de Atwood, la poesía en general y el papel que tienen en nuestras vidas, la colocan junto a pensadores como Roberto Calasso para quienes las mitologías son fluctuantes. Porque el mito es una hoja que cae del árbol, es el pleamar y la tormenta y puede ser una tabla de quesos, el rostro de una diva, un niño jugando futbol, un mosquito que no te deja dormir, un búho y una gatita, reconfortados porque la luna sigue estando ahí. El mito puede ser una máquina de plumas, un corazón de obsidiana, una caja llena de esperanza, una profecía que no sabemos leer. Un laberinto en el que nos perdemos, una muralla que nos separa. Es, y aquí no puedo evitar recordar a Adrienne Rich, a quien Atwood leyó con pasión y de quién aprendió una perspectiva, un tesoro del naufragio. Una simulación de lo privado aislada en lo universal. Densidad camuflada en transparencia. El mito es una analogía que se sostiene y no por eso deja de cuestionar y conformar el mundo; una analogía que se constituye como una forma de llegar más allá de “nuestras actuales limitaciones mentales”.

            Eso es lo que Lucotti encuentra en gran parte de la poesía de Atwood y la utilización del mito es sólo una manera de explicar su asombro ante el trabajo de esta escritora y de enseñarnos a leerla.  Porque eso es lo que Lucotti hace en este libro: enseñarnos a leer: con profundidad, con respeto, con distancia crítica y con una ética consciente de que la literatura es una especie de terapia no sólo de los deseos sino de las visiones, de lo más individual y de lo colectivo. 

Claudia Lucotti. 2013. Perséfone a Pussycat. Voz e identidad en la poesía de Margaret Atwood. México: Bonilla Artigas/ Facultad de Filosofía y Letras, UNAM.

[1] La traducción es mía. El poema en inglés fue tomado de Atwwod, Margaret. 1987. Selected Poems II. Poems Selected & New. Boston: Houghton Mifflin Company.

[2] La traducción es de Claudia Lucotti y se incluye en el libro que presentamos (144).