#web weaving summer

[ludocorradino]

August comes and with it an insane rage filled with deep melancholy pervades me.

August lies lonely on my shelf and july sings in its death, I tremble and shiver.

Its just another summer day, the heavy heat lingers, but its more than that, oh so much more.

August be gentle for im not as brave as you rember me nor as lovable as I thought, just terrified for your dear friend September.

Im not ready and too weary to bear the weight of my eyes.

The echoes of summer scream louder at its peak, as I never experience it, I only remember it.

ludov222

Agosto, infine, giunge e con esso un’insana rabbia perforata da una profonda malinconia mi pervade.

Solitario, agosto giace sul comodino e luglio canta nella sua morte, tremo e rabbrividisco.

È solo un altro giorno d’estate, il caldo intenso persiste, ma è molto di più, oh molto di più.

Agosto sii clemente poiché non sono così coraggiosa come rimembri ne amabile come credevo, sono solo terrorizzata per l’arrivo del tuo caro amico settembre.

Non sono pronta e troppo stanca per sostenere il peso dei miei occhi.

L’eco dell’estate è più rumorsa nel suo culmine, dopotutto non vivo mai l’estate; la ricordo soltanto.

[metamorphesque]

musings on July

"NW" Zadie Smith, "the Hands of Friendship" in Yerevan (@metamorphesque). "Jane Eyre" Charlotte Brontë (@flowerytale), Franz Kafka’s Diaries (@hungryfictions), "Summer night by the beach" Edvard Munch, "A Magic Mountain" Czeslaw Milosz (tr by Czeslaw Milosz and Lillian Vallee), "Answer July" Emily Dickinson, "Four Sunflowers Gone to Seed" Vincent van Gogh, The Diaries of Franz Kafka (@shisasan)

[noodles-07]

on august and the end of all things

all things end, Hozier / @/nobodysflower / dancing fairies, August Malmström / Zoë Lianne / quote from Georgia O'Keefe / mine / four withered sunflowers, Vincent Van Gogh / Ophelia, Friedrich Heyser / Sylvia Plath / unknown / @/diarygirls / lyric from ARIZONA by young friend / Francesca, Hozier

[weltonboys]

i don’t know why i bite

unknown / tusk - fleetwood mac / gods country - ethel cain / foreword to homer’s odyssey - emily wilson / summer sons - lee mandelo / the dream thieves - maggie steifvater / isle of dogs (2018) / bite the hand - boygenius

[toalltheangels]

Pete is one of my favorite poets ever (maybe I'm just emo)

[imissthembutitwasntadisaster]

"I have promises to keep, and miles to go before I sleep" - Summer 2024

Ocean Vuong, Thanksgiving 2006 / Jean Louis Forain, Tight-Rope Walker / Edgar Degas, Miss La La at the Cirque Fernando / S. J. Tucker, Wonders / Twisters (2024) / Lainey Wilson, Hang Tight Honey / Ross Gay, Sorrow Is Not My Name / photograph mine / Ada Limón, American Pharoah / Lanie Gardner, Chasing the Wind / photograph mine / Tadeu Jnr, Unsplash / Ada Limón, Instructions on Not Giving Up

[strwbrryfire]

now i'm the one going ahead

from little women (1994)

[hopelessvalentines]

yeah i don’t think i’ll ever be over this one.

[screaming-sparrow]

logan + how to be a dog by andrew kane

[blossoms-phan]

i've loved you three fourteen summers now honey, but i want 'em all

dan and phil through the years ☀️🪞🕰️💌

[ludocorradino]

Summer.

The heat reaches the bones, the sun colors the skin, the waves crash exhaustedly against the rocks. I never know if I truly live the summer, if I feel the laughter within me, or if it's just a distant sound provoked by my subconscious. I never know if I really live.

I'm not sure what I expect from summer every year, I just know that I can never get it. No summer satisfies me as it should, as I would like. Perhaps that's why I lose myself in scenes from movies wrapped in such nostalgic, comforting reality that suffocates me. Perhaps that's why I am no longer myself.

I am made up of poetic verses, past songs, forced laughter, stories told too many times, and terrifying desires.

Small gestures bring me back to living moments I've never experienced. Perhaps that's why I smoke, maybe the act of bringing the cigarette to my lips, inhaling, exhaling while my eyes seek a grip to drown in, to find a feeling of an impossible time, to recognize myself. I believe that's also why I read because if I saw myself from the outside, bent over a book narrating about a man lost in himself, maybe I could sink into familiarity.

Yes, I write, dress, speak, draw, play... for this reason. I don't think I do things for myself in the first person; rather, I do things in the second person. For me, looking at myself from inside out, from outside in, by doing certain things, I can experience something that I'm not actually living, something I'll never live and never have lived. I live in the second person, in the third person, and in the fourth person but never in the first.

And in the second person, I wait, first and foremost for summer, but never the next one: always the last one and the one before. I wait to swallow the sun with all its warmth; I wait to swallow Neruda with his love and his words and Dalì with his eyes. I wait to blend into the films with their soundtracks; I wait for the cigarette to transform me into beauty and the shoe into a mountain.

But in the darkest of night, I get up from bed, open the window, fall onto the streets soiled with humanity, and start walking.

I walk, walk, walk, and then walk some more, with yet another cigarette between my lips, marked by love, with another jazz song played in the distance.

Then I stop and cry because my feet hurt, and I've been walking for hours. I cry because my heart is heavy, because my mind is agonizing, because I've burned my lungs waiting, but summer has not yet arrived, and with it, neither have I.

Estate.

il caldo raggiunge le ossa, il sole colora la pelle, le onde si infrangono esauste sugli scogli. Non so mai se vivo davvero l’estate, non so mai se sento le risate dentro me o sono solo un lontanto suono provocato dal mio subconscio. Non so mai se vivo davvero.

Non so bene cosa mi aspetto ogni anno dall’estate, so solo che non riesco mai ad ottenerla. Nessun’estate mi soddisfa come dovrebbe, come vorrei. Forse è per questo che mi perdo tra scene di film avvolti da una realtà così nostalgica, accogliente che mi soffoca. Forse è per questo che non sono più io.

Mi compongo di versi poetici, canzoni passate, risate forzate, storie raccontate troppe volte e desideri terrorizzanti.

Piccoli gesti mi riportano a vivere momenti mai vissuti. Forse è per questo che fumo, forse il gesto di portare alle labbra la sigaretta, ispirare, espirare mentre gli occhi cercano un appiglio in cui affogare, in cui trovare una sensazione di un tempo impossibile, in cui riconoscermi. Credo sia anche per questo che leggo, perché se mi vedessi da fuori china su un libro che narra di qualche uomo perso in se stesso, magari potrei sprofondare nella famigliarità.

Si, scrivo, mi vesto, parlo, disegno, suono… per questo. Non penso io faccia le cose per me in prima persona, più che altro faccio le cose per in seconda persona. Per me che guardandomi dal dentro al fuori, dal fuori al dentro, facendo certe cose riesco a vivere qualcosa che non sto effettivamente vivendo, che non vivrò mai e che non ho mai vissuto. Vivo in seconda persona, in terza persona e in quarta persona ma mai in prima.

E in seconda persona aspetto, l’estate prima di tutto ma mai la prossima: sempre quella prima e prima ancora. Aspetto di ingoiare il sole con tutto il suo calore, aspetto di ingoiare Neruda con il suo amore e le sue parole e Dalì con i suoi occhi. Aspetto di sfumare nei film con le loro colonne sonore, aspetto che la sigaretta mi trasformi in bellezza e la scarpa in montagna.

Ma nel buio più atroce della notte mi alzo dal letto, apro la finestra, cado sulle strade lerce di umanità e inizio a camminare.

Cammino, cammino, cammino e poi cammino ancora con ancora un’altra sigaretta tra le labbra, sfregiate dall’amore, con ancora un’altra canzone jazz suonata in lontananza.

Poi mi fermo e piango perché i piedi mi fanno male e sono ore che cammino, piango perché ho il cuore pesante, perché ho la mente agonizzante, perché mi sono bruciata i polmoni ad aspettare ma l’estate non è ancora arrivata e con lei nemmeno io.

[metamorphesque]

musings on the sun

christina perneta, noor hindi, vincent van gogh, jeanette winterson, zinaida vysota docenko, anne sexton, olga kos, khalil gibran

[llovelymoonn]

on june

emily dickinson complete poems of emily dickinson: “all these my banners be” (via @soracities​) \\ annette wynne why was june made? \\ pablo neruda one hundred sonnets \\ virginia woolf the waves \\ l.m. montgomery anne of the island (via @metamorphesque​) \\ sylvia plath the unabridged journals of sylvia plath, 1950-1962 \\ mahmoud darwish a river dies of thirst \\ emily dickinson complete poems of emily dickinson: “ourselves were wed one summer--dear--” (via @soracities​) \\ philip larking cut grass \\ morgan parker magical negro: “the black saint & the sinner lady & the dead & the truth”

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[weltonboys]

what is a ghost?

ghost eaters - clay mcleod chapman / stranger in the alps (2017) / war of the foxes - richard siken / summer sons - lee mandelo / yellowjackets (2021) / right where you left me - taylor swift / ghost eaters - clay mcleod chapman / ghost (1990) / haunting of hill house (2018)

[seraphim-eternal]

Not a word of all the good promises that the Lord had made to Israel had failed; all had come to pass.

Joshua 21:22

[toalltheangels]

I found peace on his words, does that make sense?