#perplejidad

[bocadosdefilosofia]

«La vida humana se convierte en instante, y no porque supere la duración, sino porque se desvanece en la nada manifestando su vanidad en el seno de la mala finitud del tiempo en sí. En el ruidoso tic-tac del reloj se percibe el desdén de los años-luz por el palmo de la propia existencia. Las horas que ya han pasado como segundos antes de que el sentido interno las haya asimilado, anuncian a éste, arrastrándolo en su precipitación, que él y toda memoria están consagrados al olvido en la noche cósmica. Un olvido del que los hombres hoy se percatan de un modo obsesivo. En su estado de total impotencia, que se le ha dejado vivir le parece al individuo el plazo breve de un ajusticiado. No espera vivir por sí mismo su vida hasta el final. La posibilidad de la muerte violenta o el martirio, presente a cada uno, se continúa en la angustia de saber que los días están contados y la duración de la propia vida establecida en las estadísticas de saber que el envejecer en cierto modo se ha convertido en una ventaja ilícita que hay que sacar con engaño de los valores medios. Quizá esté ya agotada la cuota de vida dispuesta, con carácter revocable, por la sociedad. Una angustia  semejante registra el cuerpo en la huida de las horas. El tiempo vuela.»

Theodor W. Adorno: Mínima moralia. Editorial Taurus, pág. 166. Madrid, 2001.

TGO

@bocadosdefilosofia

[ochoislas]

EL CORRELIMOS

Por la playa, como un trasgo o una guija en la resaca, tomando el pulso del mar, boya y boya el correlimos.

Ya se tensa ya se afloja ¡como rapaz sobre zancos! Bichos cavan y se ocultan cuando ven al correlimos.

Pareciera confundido si no apuntara su pico; que no vuela se dijera hasta que flecha una raya.

Pasara por caricato, pero espiando se abate, centinela entre la yerba de la que asoma un polluelo.

*

THE SANDPIPER

Along the sea-edge, like a gnome Or rolling pebble in the foam, As though he timed the ocean's throbbing, Runs a piper, bobbing, bobbing.

Now he stiffens, now he wilts, Like a little boy on stilts! Creatures burrow, insects hide, When they see the piper glide.

You would think him out of joint, Till his bill begins to point. You would doubt if he could fly, Till his straightness arrows by.

You would take him for a clown, Till he peeps and flutters down, Vigilant among the grasses, Where a fledgling bobs and passes.

Witter Bynner

di-versión©ochoislas

[prcg]

El director ejecutivo de Perplexity ofrece los servicios de una empresa de inteligencia artificial para reemplazar al personal en huelga del NYT

El director ejecutivo de la empresa de búsqueda de inteligencia artificial Perplexity, Aravind Srinivas, se ha ofrecido a cruzar los piquetes y brindar servicios para mitigar el efecto de una huelga de los trabajadores tecnológicos del New York Times. El Gremio tecnológico del NYT anunció su huelga el lunesdespués de fijar el 4 de noviembre como fecha límite meses antes. Los trabajadores…

[yoestuveaquiunavezfrases21]

1796- Si de algo soy rico es de perplejidades y no se certezas.

(Jorge Luis Borges)

[lahija-del-molinero]

"Si de algo soy rico es de perplejidades y no de certezas." —Jorge Luis Borges

🙋 También soy rica. —La Hija del Molinero

[kamas-corner]

Y es que la poesía es admiración, perplejidad, como la de un ser que hubiera caído del cielo y se diera cuenta durante su propia caída, atónito. Como alguien que conociera las cosas en el alma y luchando por recordar este conocimiento, se diera cuenta de que no era así como las conocía, no bajo esa forma y esas condiciones, y fuera incapaz de recordar más.El artista debe ser hermoso y elegante, porque quien admira la belleza no debe carecer de ella. Y, sin duda, causa un dolor terrible al artista no encontrar en sí mismo nada de lo que busca tan trabajosamente. ¿Quién podría, al observar los retratos de Shelley, de Keats, de Byron, de Milton o de Poe, dudar de que fueran poetas? Todos eran hermosos, todos eran queridos y admirados, y conservaban la calidez de vivir y la alegría divina, tanto como le es posible a un poeta, o a cualquier hombre.

-Fernando Pessoa | Diarios

[ocasoinefable]

Siento esa perplejidad y espera; ese casi tocar las puntas de las palabras al estar frente al espació en blanco y ese movimiento de querer escribir, de indagar en los lugares más olvidados, de sorprenderme antes una compresión cada más difusa y sentir que he perdido como un disparo, el cantar y reír olvidando el mismo olvido, sed y saciedad, vicio y querer. Así frente la hoja.

Ocaso-Inefable

[latinotiktok]

Perdón señore latinotiktok pero necesito desahogarme un poquito. No se si les pasa que con amigues de estados unidos o europa de repente uno se fija en las quejas o en lo acostumbrades que están a un una serie de recursos que cosas tan simples como un corte de luz o ponerle rejas a las ventanas es como un concepto extraño. Hablé con alguien que tenía miedo que se le cortara la luz porque nunca le había tocado vivir uno y depende mucho de electricidad hasta pa la cocina o calentar agua y yo con perplejidad. como "entiendo eso apesta pero cómo que nunca has tenido que arreglartelas sin luz o agua"

Literal es esto

[goldenfurevamp]

15 de Noviembre

Daniel.

Hace siglos que no dormía en un abrazo. Las soledades de los altares en los que gobernaba me hicieron olvidar el suave peso de un brazo tibio reclamando lo que también suplica.

Hace siglos que no recordaba despertar con los ojazos claros de la aurora , con la piel del sol sobre mi cuerpo gélido derramando una caricia larga. Hace siglos que no me sonreían al despertar destruyendo así la seriedad inmutable de mi faz marmoleada.

Hace siglos que no soy una máscara, Daniel. Que no debo pensar en asesinarte para no entretejer ninguna historia, o bloquear mi pensamiento congelando también el latido de mi pecho para que no me duela la ausencia de la muerte humana.

Hace siglos que no quería tanto la vida humana como la necesito ahora para besarte sin el miedo de romperte el cuello mientras te recorro en ascenso desde los hombros, o para ejercer toda la presión de mi abrazo cuando a medio dia el sueño profundo te reclama incluso desde mi inconsciencia. Hace mucho que no añoraba enloquecido regresar al hotel de turno para devorarme las horas de la noche en tu cuerpo sin más estrategia que memorizar las llanuras de tu abdomen firme, y todas las formas con las que me gimes el nombre.

Hace siglos que no me daba pausas entre beso y beso para dejarte respirar, para cuidar tu vida humana como tu jamás quisieras cuidar, para detenerte cuando me pides más fuerza en los arqueos de tu espalda por el amor que hacemos de forma urgente al despertar.

Daniel, eres los siglos de mi humanidad perdida. La reconstrucción del mundo en el climax de tu abdomen húmedo, mi perplejidad cruda al dejarme querer en el encierro de esta jaula que es el amor que hace siglos no  tenía.

Daniel, mi eternidad retrocede lentamente hasta volverme humano sobre tu espalda cruda.

¿Qué haré contigo?

¿Qué haré para retener el tiempo?

[iriehm]

# desde bloomwood asher y benedict ( @vshrs, @bendct ) han dicho: " ¡rápido, entra aquí! "

los pulmones le quemaban mientras corría con cierta desesperación, una de esas cosas le pisaba los talones. por suerte las mañanas que empleaba corriendo estaban dando sus frutos. ¿a dónde podía ir? lo único que veía en la distancia era el caos total: vecinos corriendo, objetos volando en algunas zonas, una mujer intentando quitarse de encima a otra que quería morderle la cara... y entre todo el dantesco escenario, el grito fue como la luz en medio de la tormenta. entró sin pensárselo dos segundos, poniéndose a salvo por fin. ‘ gracias, te debo la vida ’ ¿estaba exagerando? iriel no lo creía. pero si lo hacía no le importó en lo absoluto.

se dejó caer sobre el suelo, exhausta. se pasó las manos por la cara un par de veces para intentar despejarse. finalmente, clavó la mirada en su acompañante, sus iris brillando en confusión. ‘ he estado a punto de no llegar porque un vecino quería morderme la cara ’ la risa que salió de sus labios fue de perplejidad, sin poder creérselo aún. ‘ ¿estamos bien aquí? ’

[la-semillera]

"Escribo para ser. Para estar viva. Para resolver en lenguaje mi perplejidad, mi dolor, mi amor a las cosas y a los otros. Al mundo. También mi desesperación porque todo se (nos) escapa."

_ Ada Salas

[bocadosdefilosofia]

«Que no es una ciencia productiva resulta evidente ya desde los primeros que filosofaron: en efecto, los hombres —ahora y desde el principio— comenzaron a filosofar al quedarse maravillados ante algo, maravillándose en un primer momento ante lo que comúnmente causa extrañeza y después, al progresar poco a poco, sintiéndose perplejos también ante cosas de mayor importancia, por ejemplo, ante las peculiaridades de la luna, y las del sol y los astros, y ante el origen del Todo. Ahora bien, el que se siente perplejo y maravillado reconoce que no sabe (de ahí que el amante del mito sea, a su modo, “amante de la sabiduría”: y es que el mito se compone de maravillas). Así, pues, si filosofaron por huir de la ignorancia, es obvio que perseguían el saber por afán de conocimiento y no por utilidad alguna. Por otra parte, así lo atestigua el modo en que sucedió: y es que un conocimiento tal comenzó a buscarse cuando ya existían todos los conocimientos necesarios, y también los relativos al placer y al pasarlo bien. Es obvio, pues, que no la buscamos por ninguna otra utilidad, sino que, al igual que un hombre libre es, decimos, aquel cuyo fin es él mismo y no otro, así también consideramos que ésta es la única ciencia libre: solamente ella es, efecto, su propio fin.»

Aristóteles: Metafísica. Editorial Gredos, págs. 76-77. Madrid, 1994.

TGO

@bocadosdefilosofia

@dias-de-la-ira-1

[ochoislas]

DICHAS SIN CAUSA

Sabemos por demás las causas de la pena, mas buscamos tal vez qué nos causó placer; a veces me despierto de ánimo sereno, presa de extraño encanto, que no logro asir.

Un arrebol invade mi ser, mi morada, amo el cosmos entero y, sin saber por qué, resplandezco. No dura tal cosa ni una hora, y siento resurgir la sombra en mi interior.

¿De dónde brotan tales súbitos relumbros, tales cielos abiertos —entrevistos sólo—, tales astros sin nombre en la noche del tiempo, que se escapan dejando el corazón más hosco?

¿Son quizá un viejo abril cuyo azul reaviva? ¿de días en cenizas la sazón renace como fuego que lanza un póstumo destello? ¿o son nuncio feliz de futuros amores?

No tiene la veloz estela misteriosa índole de recuerdo ni premonición; quizás sea una dicha que vaga extraviada y, confundida de alma, alumbra de rondón.

*

JOIES SANS CAUSES

On connaît toujours trop les causes de sa peine, Mais on cherche parfois celles de son plaisir ; Je m’éveille parfois l’âme toute sereine, Sous un charme étranger que je ne peux saisir.

Un ciel rose envahit mon être et ma demeure, J’aime tout l’univers, et, sans savoir pourquoi, Je rayonne. Cela ne dure pas une heure, Et je sens refluer les ténèbres en moi.

D’où viennent ces lueurs de joie instantanées, Ces paradis ouverts qu’on ne fait qu’entrevoir, Ces étoiles sans noms dans la nuit des années, Qui filent en laissant le fond du cœur plus noir ?

Est-ce un avril ancien dont l’azur se rallume, Printemps qui renaîtrait de la cendre des jours Comme un feu mort jetant une clarté posthume ? Est-ce un présage heureux des futures amours ?

Non. Ce mystérieux et rapide sillage N’a rien du souvenir ni du pressentiment ; C’est peut-être un bonheur égaré qui voyage Et, se trompant de cœur, ne nous luit qu’un moment.

Sully Prudhomme

di-versión©ochoislas

[prcg]

El CEO de Perplexity ofrece reemplazar al personal en huelga del NYT con IA

El director ejecutivo de la empresa de búsqueda de inteligencia artificial Perplexity, Aravind Srinivas, se ofreció a cruzar un piquete virtual y brindar servicios durante una huelga de trabajadores tecnológicos del New York Times. El Gremio tecnológico del NYT anunció su huelga el luneshabiendo dicho durante meses que ese era el plazo. “Pero la empresa ha decidido que nuestros miembros no valen…

[himevampirechan]

“El día que cruzaste mi camino, tuve el presentimiento de algo fatal…”

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One shot, basado en la ilustración de @the-musical-cc

Escrito por Xareni Moreno

- ¿Herneval? – llama Frankelda en voz baja, sin apartar su vista de la libreta en la que escribe.

- ¿Humm? - Responde una voz, a un par de metros sobre ella; Recostado sobre una rama del árbol, con sus alas balanceándose suavemente, el príncipe de los sustos dormita.

- Si me espiabas desde que éramos niños, ¿Por qué tardaste tanto en hablarme? – Continúa la escritora dejando la pluma a un lado y soplando amablemente sobre el papel, la tinta azul en la libreta comienza a secarse y, ella puede escucharle despertar con un resoplido.

Frankelda levanta el rostro con una sonrisa burlona, notando como, tras perder levemente el equilibrio, Herneval, logra estabilizarse con la ayuda de sus alas; sus extremidades se extienden, maravillando a la joven, con el color escarlata de sus plumas.

- ¿Y esa repentina curiosidad? - pregunta el príncipe mirándola desde arriba con el ceño ligeramente fruncido; Frankelda se encoge de hombros con fingida inocencia y los ojos dorados de Herneval brillan divertidos.

Tras pocos días de su llegada al reino, ambos jóvenes comparten cierta complicidad que, la mayoría de los sustos, no logran comprender; es un hecho recurrente, encontrarlos pasando el tiempo dentro de la sala del trono, como si fuera su habitación de juegos y no, el valioso lugar que debe representar.

-Mmmmmm. - piensa Herneval, acomodando sus piernas al borde de la rama, llevándose una mano hacía la barbilla. – Prácticamente, si lo recuerdas, si te hablé.

-Sí, y luego me hiciste creer que todo había sido un sueño. – Dice la joven sin sorprenderse por su respuesta y poniendo los ojos en blanco; gesto que provoca una sonrisa en el susto.

-Pero eso no cambia que SI te hablé. - ríe Herneval, balanceando las piernas y provocando que el árbol se mueva ligeramente, Frankelda suelta un bufido irritado.

La escritora desliza suavemente sus dedos sobre la hoja de papel y la yema de su pulgar se mancha ligeramente de tinta; con un sobresalto, aleja su mano en un intento de no ensuciar su reciente escrito con la pintura fresca.

Una ráfaga de aire la rodea, levantando la mirada se encuentra a Herneval, de pie, a pocos metros de distancia; varias plumas escarlatas se han soltado de sus alas por la fuerza del aterrizaje y, retenidas en el aire, por una falsa sensación de tiempo congelado, provocan en la escritora un estremecimiento similar al déjavu.

Sin borrar la sonrisa presumida de su rostro, el príncipe se acerca hacía ella y, tras sacar un pañuelo blanco del interior de su chaleco, toma la mano de la joven para limpiar amablemente la tinta en sus dedos; ambos, dentro de una bizarra tranquilidad, permanecen callados mientras lo hace. Sin embargo, Frankelda es incapaz de ignorar la evasiva respuesta del susto.

-Una parte de mí, siempre estuvo esperando que te acercaras. - Susurra la joven con tono desinteresado, llamando la atención del príncipe quien se detiene en sus suaves cuidados y levanta, confundido, su mirada hacía ella.

- ¿Cómo…? - Comienza a preguntar Herneval y Frankelda es quien, ahora, le lanza una sonrisa presumida.

- ¿Realmente creíste que no lo sabía? – Exclama la escritora, sinceramente sorprendida; el avergonzado rostro del susto, confirma su respuesta – No eres el susto más discreto, sobre todo cuando éramos niños. –

- No puedo hacer mucho para ocultar mi gallarda apariencia. - Con un floreo, Herneval guarda su pañuelo bajo el chaleco rojo y se encoge de hombros en un intento de recobrar su imagen despreocupada; la escritora levanta una ceja, divertida por su actitud.

- Eres bastante guapo. – Acepta Frankelda, interrumpiendo cualquier otra palabra que el susto intente agregar y una sonrisa satisfecha se le escapa ante la visible perplejidad de Herneval.

- Al principio, creí que soñaba despierta. - Susurra la escritora, cerrando la libreta y colocándola sobre su regazo; puede sentir la penetrante mirada del príncipe sobre ella. – Es decir, no es algo raro en mí; era la principal razón de todos los regaños de mi abuela.

Herneval se sienta suavemente en la raíz frente a ella, cruzando los brazos contra su pecho y escuchándola atentamente; la luz al interior del árbol semi muerto, alumbra tenuemente la sala del trono haciendo que el cabello azul de Frankelda brille fantasmagóricamente, en una visión que le corta el aliento.

-Pero, en Navidad, ¿Fuiste tú, no es así? - La mirada agradecida que le lanza la joven, es devuelta con amabilidad y un encogimiento de hombros. - Después de eso, en ocasiones, fui consciente de tu presencia y esperé que te acercaras, pero como seguías siendo una sombra tras de mí, me rendí en creer que realmente estabas.

- Pero si estaba, Francisca. - Responde con una sonrisa Herneval, volviendo su cuerpo hacía ella; mirándolo, Frankelda abraza firmemente la libreta de cuero contra su pecho. – Desde pequeños, estaba contigo.

- ¿Por qué? - Pregunta suavemente la escritora, perdiéndose en los dorados ojos de su interlocutor. - ¿Por qué yo?

Con el ambiente a su alrededor, repentinamente, pesado, ambos se observan intensamente. Frankelda no había planeado que la conversación se volviera tan profunda pero ahora, que el latido de su corazón la ensordece, no puede evitar sentir cierta impaciencia por el silencio del susto.

-Eso es, porque…- Comienza Herneval, con las alas ligeramente desplegadas por su agitada respiración. - … porque yo …

Una repentina angustia inunda el rostro del príncipe antes de desviar su mirada, provocando que la intimidad previamente formada, reviente como una burbuja.

Frankelda lo sabe, lo siente en lo profundo de su corazón: Herneval le oculta algo y, a pesar del obvio aprecio que le muestra, los secretos pesan sobre ambos de un modo doloroso.

Aun así, la escritora desea continuar por el espinoso camino que el susto le ha mostrado; por el bien de su sueño y su orgullo.

-Escribí una nueva historia. - Dice Frankelda con un timbre tan despreocupado que lastima. El mundo humano no tiene nada para ofrecerle y la escritora se niega a mirar atrás. - ¿Te gustaría leerla?

Herneval la observa de reojo, antes de asentir con la cabeza y sonreír tristemente; en un gesto extravagante extiende su mano y Frankelda le ofrece la libreta.

Mientras el príncipe de los sustos lee, ávidamente, la nueva pesadilla; Frankelda cierra los ojos disfrutando el profundo silencio entre ellos. Los secretos pueden esperar, piensan; No vale la pena perturbar su cercanía aún.

Permanecen ahí por un tiempo indefinido, ignorantes de la arácnida criatura que los observa, desde las sombras, con una sonrisa casi cruel.

[joseandrestabarnia]

Copia de la Virgen de San Girolamo de Correggio Anónimo Sienés del siglo XVII (antes Federico Barocci)

Descripción Fecha: 1620-30 aprox. Museo: Palazzo Pitti Recopilación: Galería Palatina Colocación: Salón de la Ilíada Técnica: Pintura al óleo sobre lienzo Dimensiones: 205x142,5cm Inventario: 1912 norte. 214

La pintura reproduce fielmente la Virgen y el Niño con el niño San Juan, San Jerónimo, la Magdalena y un ángel, realizada por Correggio para la capilla Bergonzi de Sant'Antonio en Parma, una obra maestra muy célebre y sin duda la replicada más larga entre las del siglo XIX. Allegri, objeto de apasionadas disputas por parte de príncipes y coleccionistas de toda Europa. Incluso el Gran Príncipe Fernando de Medici, que lo había estudiado y admirado durante un viaje a la ciudad emiliana, intentó en vano adquirirlo, presionando a los herederos Bergonzi. Ante la indisponibilidad de este último, recurrió a una copia que debió haberle sido comunicada por uno de sus numerosos agentes, más fácil de adquirir porque estaba ubicada en el altar mayor de la iglesia de Santa María de' Servi en Montepulciano, patronato de la familia Nobles. La negociación, documentada por numerosos intercambios epistolares entre Fernando, prior de los Servitas y el marqués de' Nobili, llegó a buen puerto y en 1699 el lienzo ya había entrado en los apartamentos Pitti. Ferdinando se entusiasmó tanto que escribió a Niccolò Cassana, su pintor y consejero de confianza: "Tenía la copia que te dije del cuadro de Correggio, que no es de la mano de Vanni, sino de Baroccio, que es de mucho gusto y Ugolino, que tiene experiencia con el original, dice que está muy imitado y ha corregido el diseño en algunos aspectos, y en la pierna de San Jerónimo unas pinceladas, que en el original fueron quitadas por el fraile francés que lo lavé, están aquí, y cada pincelada está imitada, en fin es otro original”. A partir de este documento se consolidó la tradición de que el cuadro era obra de Barocci, nombre con el que fue clasificado en todos los inventarios y desde las primeras guías de la Galería. Sin embargo, los estudios especializados han expresado muchas perplejidades, ya que la pintura firme y firme, los brillantes acordes cromáticos de amarillos, rojos y azules encajan difícilmente con los rasgos estilísticos del pintor de Urbino, mientras que podría encontrar mayores puntos de referencia en la producción de Raffaello Vanni, hijo de Francesco, cuyo taller también se especializaba en la producción y el comercio de copias.

Texto por Anna Bisceglia

Información de la web de la Gallerie degli Uffizi, fotografía de mi autoría.