#prose en proses

[marcogiovenale]

"modificazioni. una serata poetica italo-francese" (villa medici, roma, 15 settembre 2016)

Registrazione dell’incontro “Modificazioni. Una serata poetica italo-francese”. Con Jean-Marie Gleize, Marco Giovenale, Michele Zaffarano. Interventi critici di Luigi Magno e Andrea Cortellessa. Roma, Accademia di Francia a Villa Medici, 15 settembre 2016. «L’incontro analizza la situazione attuale della poesia e della narrativa in Italia e in Francia, a partire dal romanzo di Michel Butor del…

[dakota-zen]

[suspiro-desafinado]

[wosrai]

"Un día sabrás por qué guardé silencio cuando tuve que gritar. Porque tu felicidad llegó a ser más importante que la mía o porque te dije adiós cuando moría por quedarme. Un día sabrás que te quise como se quiere pocas veces en la vida."

Mario Benedetti

[mateopgiraldo]

“Quienes se suicidan suelen estar con frecuencia seguros del sentido de la vida. Estas contradicciones son constantes. Hasta se puede decir que nunca han sido tan vivas como con respecto a ese punto en el que la lógica, por el contrario, parece tan deseable.”

El mito de Sísifo / Camus, A. (1942)

[cheminer-poesie-cressant]

source : @cheminer-poesie-cressant

dans son chemin vers le large, l’horizon a trébuché sur un filet de lumière, sur un caillou de verdure ; la ligne des grands arbres a tenu un discours de contradiction ; elle a infléchi les arguments de l’infini

© Pierre Cressant

(jeudi 1 juin 2023)

[dewdropkid]

“Lo que de veras fue, no se pierde; la intensidad es una forma de eternidad.”

“What really was, is not lost; intensity is a form of eternity.”

Jorge Luis Borges, Ensayo dedicado a Las Coplas de Jorge Manrique.

[sad-girl-1995]

Le tengo miedo a las arañas, pero si tuviera algo de valentía, te diría que en realidad le tengo miedo a que me conozcas, a que me conozcas como yo me conozco, que veas que mi sonrisa esta sostenida por cuerdas y que cuando nadie me ve, imagino que las tomo y las coloco alrededor de mi cuello, tengo miedo a que te quedes por aquí lo suficiente para notar que mi risa de pronto deja de tener eco, que no soy más que una carcajada vacía y que todos los días considero la posibilidad de no despertar, tengo miedo a que veas que mi columna se marchita al final del día, que mi cabeza le cuesta mantenerse erguida y que desde este ángulo no me veo tan bonita, tengo miedo a que me veas a los ojos y todos mis pensamientos te lluevan y caigan en tus manos y tengo miedo a que no puedas soportarlo o que te sientas anclado, tengo miedo a que me veas como más carga, que persona, como más inconveniencia, que persona, como esto no vale la pena, y tengo miedo a que veas que yo también pienso que no valgo la pena, tengo miedo a que me conozcas y me encuentres fea, pero, decir todo esto toma mucho tiempo y también tengo miedo a desperdiciar tu tiempo, así que si me preguntas que si a que le tengo miedo te diré, le tengo miedo a las arañas. 

[whispersatmidnight]

"Idealicé, nuevamente lo hice. Realmente amé la idea de ti, pero como ya es costumbre, yo misma la derribé, ladrillo a ladrillo, cada situación, cada sonrisa y cada palabra que imaginé para mí. (...) No fuiste tú quien rompió mis expectativas; fui yo quien les dio vida y, también, quien tuvo que deshacerlas cuando la realidad ya no pudo sostenerlas."

elle. (𝑼𝒏𝒂 𝒃𝒓𝒖𝒎𝒂 𝒅𝒆 𝒔𝒆𝒏𝒕𝒊𝒎��𝒆𝒏𝒕𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒆𝒏𝒈𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒋𝒂𝒓 𝒊𝒓)

[lbluel-04]

Ya me di cuenta que no necesito amor, sino irme del país.

[poemas-letras-y-artes]

La única forma de conservarse libre es negarse rotundamente, a permitir la domesticación del alma…

Priscila Alcívar

[dakota-zen]

El hombre no es uno, sino verdaderamente dos; tiene una personalidad consciente y una sombra,cada uno de los cuales a menudo lucha por la supremacía dentro de su mente.

Robert Louis Stevenson

[suspiro-desafinado]

[esuemmanuel]

Gardenia.

How difficult it is to return to the earth when you have touched the stars, as I have touched them with you, my child of gardenias. How can you find the feeling of the earth again when your feet have walked on air? How can I forget holding in my hands the warmth of your hair, and the warm crystals that fell with contentment through your tears? How can I wrap my expectant heart in mist when there is no one else in this world to make me long for heaven and stay there? My child of black hair, and skin of moon and stars, in what dream have you remained? In whose eyes do you lie laughing? In what bed of graceful clouds did you rest your body, and with your perfume did you impregnate it without wanting to? How I wish you could come and look at me like that night in the open sky, in the light of a moon hidden in your hair. Oh, how sublime it would be to close my eyes and bring you to my gaze, with that precious smile that beautifies you and makes you look ethereal, divine, and beloved! Your hand, your small and fragile hand, in mine, intertwined, while our fingers and imaginations joined in the distant stars. You looked at the sky, I at the neighbouring lands. You took me to the moon, I to the seas and their slumbering depths. Eternally we were in tune with the divine melody that plays the universe with sublime mastery. You and I, woman of dreams and man of poetry, in love with verse, with magic, and with the emotion that rejoices in God and His reverence.

I'm going to that other place where only your eyes can see me and your hands can touch me; there, among the reefs and corals of that raging sea, where I was dozing when you held me in your arms like the treasure you'd waited so long to find. I smile, I do it again... and the peace of your distant presence surrounds me, making me feel whole and loved. Sigh after sigh, your voice brings me back to the centre of my being, closest to the Eternal, and I am filled with a tender joy that is painted on my face. I want this peace, eternal, and everlasting... and only you, my child of gardenias, give it to me. I love you, my infinite Solitude.

[mateopgiraldo]

“Todo artista que, de antemano, no está abierto a la realidad entera está mutilado.”

Carnets / Camus, C. (1953)

[cheminer-poesie-cressant]

on ne sait pas ce qui meurt en premier du jardin ou bien de la maison lorsque l’homme-jardinier s’éteint ; ce qui est sûr par contre c’est que renait en son domaine malgré l’absence de son labeur dans une harmonie parfaite un ensemble où l’abandon se fait déchainement vigoureux de nature parmi un affolement de pierres tenaces ; une complainte qui malgré la mort chante une victoire arrogante sur la vie ; une poésie de l’enveloppement, une ardeur sans limite, où se cachent encore sous la masse quelques floraisons résistantes ; la vie prend fin dans un déferlement de vie turbulente

© Pierre Cressant

(jeudi 8 août 2024)