#poesia della guerra

[pier-carlo-universe]

La Fornace di Antonia Pozzi: Il Ricordo dell’Infanzia tra Povertà e Magia. Un’intensa riflessione poetica di Antonia Pozzi su infanzia, guerra e memorie incantate alla luce della fornace

La Fornace, scritta il 16 settembre 1933, è una delle poesie più intense e nostalgiche di Antonia Pozzi.

La Fornace, scritta il 16 settembre 1933, è una delle poesie più intense e nostalgiche di Antonia Pozzi. Questo componimento esplora i ricordi d’infanzia dell’autrice, in un periodo segnato da privazioni e difficoltà, quando la guerra devastava i monti e le risorse scarseggiavano. In questo contesto, la “fornace” diventa un simbolo di calore e rifugio, una luce che riscalda e consola. Pozzi…

[yourtrashcollector]

Giuseppe Ungaretti, Per i morti della resistenza

[mariobadino]

Cinque poesie italiane con traduzione inglese

Segnalo che 5 miei testi sono in fase di pubblicazione sul blog del poeta americano Mike Maggio, che ha tradotto e sta pubblicando diversi poeti italiani (si veda la presentazione del progetto). Aggiornerò questo post man mano che le poesie saranno pubblicate. Per ora trovate: “Non Fosse”/”If It Weren’t “È Stato Dimostrato”/”It Has Been Proven“ Buona lettura e visitate il blog! >>> PS: Il…

[mucillo]

"Così  è diventato il nostro mondo: la pubblicità ha preso il posto della letteratura, gli slogan ci colpiscono ormai più della poesia e dei suoi versi. L’unico modo di resistere cosi è ostinarsi a pensare con la propria testa e soprattutto a sentire col proprio cuore.”

Tiziano Terzani,"Lettere contro la guerra"

[kiki-de-la-petite-flaque]

Patti Smith e Joan Baez, 2 agosto 2018 in un concerto insieme a Colonia. La cantante Patti Smith ha dato il benvenuto a Joan Baez sul palco per un'esibizione di un'amata canzone di Bob Dylan.

Contro la guerra disobbedienti cantautrici non violente attiviste, mai abbandonato il loro mondo d'amore contro le ingiustizie: Patti Smith e Joan Baez, hanno reagito con l'Arte della Musica e della Poesia, alle tempeste capitate nel mondo e nelle loro vite personali. Sono Amiche da anni, e cantano e fanno Musica nel senso più puro del termine e più impegnato nelle lotte per i popoli del mondo, dei diritti, della vita del pianeta, dell'amore.

[canesenzafissadimora]

Abbi cura dell’incanto che sei

della gentilezza in cui credi.

Della tua dolcezza fuori controllo.

Della pace che coltivi in ogni abbraccio.

Mentre là fuori, è guerra.

Abbi cura di te.

Della tua inquietudine.

C’è chi la chiama ansia.

C’è chi lo chiama panico.

Sappi che non è un mostro

e che se è venuto a cercarti

è perché ti sei persa.

Perché hai smesso di ascoltarti.

Abbi cura di chi ti ha reso Poesia.

Di quel dolore che hai saputo affrontare.

Di quell’Amore che hai lasciato andare.

Di tutte le volte che hai fatto un passo indietro

e per gli altri, hai chiesto scusa.

Di tutto ciò che non ti fa assomigliare a niente.

Di tutto ciò che ti fa sentire viva.

Sbagliata, unica e diversa.

Abbine cura.

Oggi piú che mai

questo mondo ha bisogno

di meraviglie come te.

Andrew Faber

[gregor-samsung]

" È consolante riandare alle proprie letture. Penso alle fughe nel fantastico quando si leggeva dei pirati della Malesia di Emilio Salgari, o Giulio Verne e i viaggi per ventimila leghe sotto i mari, o le memorabili avventure di Oliver Twist in Dickens, o l’Odissea che lessi da piccolo in una edizione illustrata a colori, e i favolosi volumi della «Scala d’oro» che la Utet stampava, divorati nel tepore della cucina. Daniel Pennac ricordava la sua lettura di Guerra e pace «che si svolse di notte, alla luce di una lampada tascabile, e sotto le coperte tirate su come una tenda in mezzo a un dormitorio di cinquanta sognatori, russatori e sussultatori»*. Walter Benjamin, in Infanzia berlinese, ricorda i romanzi di avventura della sua infanzia che gli venivano incontro come venti del Sud o tempeste di neve: «I paesi lontani che vi incontravo danzavano confidenzialmente l’uno intorno all’altro come fiocchi di neve. E poiché ciò che scorgiamo lontano attraverso la neve non ci invita fuori, ma dentro, cosí Babilonia, e Bagdad, Akka e l’Alaska, Tromsö e il Transvaal abitavano dentro di me»**. Tutto ciò che l’umanità ha pensato, concretizzato, fantasticato, sentito e intuito sta nei libri. La finzione della poesia o della narrativa ci fa percepire il mondo presente e ricostruire il passato. È simulazione potente di vita vera e di emozioni. Grande consolazione è il sapere che tutto sta nei libri, nella loro presenza fisica. "

* D. PENNAC, Come un romanzo [1992], Feltrinelli, Milano 2000, p . 122.

** W. BENJAMIN, Infanzia berlinese [1950], Einaudi, Torino 1973, p. 78.

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Gian Luigi Beccaria, In contrattempo. Un elogio della lentezza, Einaudi (collana Vele), 2022. [Libro elettronico]

[elperegrinodedios]

Storie ed emozioni e lezioni di vita.

Dal Grande Spirito allo Spirito Santo.

Tatanka, taverna del pellegrino, oasi di pace. 📷

Ancora ateo ma molto provato dagli eventi. Non mi ero ancora convertito, e stavo attraversando il periodo più duro della mia vita. Ma nonostante tutto avevo dei punti fermi su cui appoggiarmi e molti amici che mi sostenevano, conoscendo le cause delle mie sofferenze. Subivo ingiustizie da parte di chi invece, avrebbe dovuto aiutarmi. Le cause? Avevo acquistato un luogo che non avrei dovuto prendere io, già, faceva gola ai qualcuno dei potenti che amministravano il Comune e ad altri che in teoria avrebbero dovuto stare neutri.

Era ridotto cosi quando l'ho acquistato io ma era al centro del paese e in più confinava con quella che si può ben vedere, un'antica chiesa del 1700 circa, ancora diroccata e sconsacrata. Divieti su divieti, ma nonostante aver dovuto rinunciare a molte delle strutture che avevo nei programmi come per esempio una piscina, alla fine questo è stato il prodotto che sono riuscito ad ultimare. Avevo due squadre in serie "A" sia maschile che femminile e i campi di calcetto erano necessari.

Non mi fecero muovere più di cosi e non potetti più avere nessun altro permesso, nel frattempo avevano ristrutturato e riconsacrata la chiesa. E cosi, come funzionava anticamente, mi ritrovai contro Sindaco e Comune, Chiesa, clero e Belle Arti con il naturale coinvolgimento dell'arma dei carabinieri. Sindaco comunista (Peppone) prete (Don Camillo)...si voglio finire questo post con il sorriso sulle labbra pensando che è solo passato e che, seppure in tantissimi anni di soprusi, che in Italia conosciamo bene, forse proprio per tali sofferenze, io quì ci ho incontrato, conosciuto e ricevuto il Signore nel mio cuore e nella mia vita.

Nello stesso periodo dunque, iniziò la mia storia come pellegrino e mi ritrovai come d'incanto ad essere un uomo davvero felice. Avevo con me il Fratello e l'Amico come Guida, e tutte le Vie del mondo da percorrere in libertà. La vera Libertà!

-Non dovevo rinnegare niente e nessuno, io ero cresciuto come uno spirito libero e sempre dalla parte dei deboli. Amavo gli indiani fin da piccolo e odiavo le promesse non mantenute cosi come facevano i bianchi con lingua biforcuta. D'altra parte gli indiani erano un popolo spirituale, che amava e rispettava la natura gli animali e gli altri esseri umani se agivano correttamente con loro e venivano in pace e rispettavano la parola data. Traditi più volte, reagivano con forza e coraggio come le madri quando difendono i loro figli. Per non dilungarmi oltre e concludere, quel Grande Spirito era non altro che lo Spirito Santo, avevo solo cambiato il nome ma era sempre il mio Dio.

=====

Ma il giorno dopo l'11 Settembre però, dopo aver appreso la notizia dai Tg, anch'io come tutti feci cordoglio. Un abominio, uno vero scempio circa tremila morti, ma gli esecutori, avevano toccato la pupilla di Dio e attirato la sua ira, mentre Bush dichiarava che tutto quello non sarebbe di certo rimasto impunito. Ecco cosi come sempre i capi dichiarano le guerre dai loro comodi salotti, e gli altri vanno a morire. Perchè non andate in testa voi come si faceva una volta? Ma non succederà mai. Ecco perchè il giorno dopo, ripensando alla storia di quei popoli innocenti e sottomessi, cosi come gli indiani e in accordo, con ciò che si può leggere nelle scritture: "Ciò che l'uomo semina, quello pure raccoglierà", ho scritto questa breve poesia già pubblicata, per non dimenticare:

"Guardando e riguardando queste foto degli indiani, mi viene in mente adesso la guerra ai talebani.

La lotta al terrorismo che il mondo sta facendo si dice è cosa giusta, ma la gente sta morendo.

L'America che spara, e che colpisce forte, non se ne rende conto che semina la morte.

Or tutti che l'aiutano perchè colpita al cuore ma intanto nessun ricorda che il talebano muore.

Tu un bel giorno hai deciso e hai decimato gli indiani, con le pistole, i fucili e loro con le mani.

Che senso d'impotenza devono aver provato, hanno difeso casa e non ti avevano provocato.

Ci vivevano da sempre, era la loro terra, ma tu per bramosia gli hai dichiarato guerra.

Li hai sconfitti, sei diventato padrone, loro erano i daini, tu eri il leone e quando eri sicuro che loro erano finiti, hai detto a tutto il mondo: "Ecco a voi gli Stati Uniti".

Ora ti ricordi che quel che è fatto è reso, che senso d'impotenza provi adesso popolo leso.

Eri certo ed eri sicuro che non sarebbe mai successo, del boomerang che è tornato te ne accorgi solo adesso.

Ma tu ti puoi difendere, puoi persino attaccare, la vittoria è quasi certa, ma poi dovrai pensare,

a come vivere in futuro e a far la strada dritta o pagherai di nuovo perchè ogni cosa è scritta".

lan ✍️🖤

[millelenzuola]

Siamo pezzi di carne,

le carceri della nostra essenza,

dinamismo senza spostamento,

antitesi che respira.

Siamo pezzi di carne

che si consumano:

l'uno usa l'altra

senza dichiararlo

ed è la guerra dei corpi nudi.

Siamo spogli

come l'inverno

e vivi come l'estate,

come l'acqua salata che scivola sulla pelle,

come il sangue che scorre rosso e lucente sulla schiena dorata dal sole.

Siamo

carne della carne

eppure fingiamo di essere qualcos'altro.

Io mi sento altro,

ti stringo e mi sento altro.

Ti penso

e il tuo pensiero è ossigeno

nella combustione,

è il quadro che non vorrei mai dipingere,

la canzone che non ho scritto perché la sola idea mi inquieta.

Sono la pietra che si sgretola

e la sabbia che tutti calpestano

e su cui l'acqua si appoggia senza farci caso,

sono la porta che si chiude in faccia,

le parole che non vorresti mai sentirti dire.

Sono forte

e fragile,

siamo forti

e siamo fragili

come le ali che si spezzano

sotto al temporale della vita eterna.

Eterno come la mente,

fa paura l'infinito

ma lo cerco nei tuoi occhi perché ho bisogno di perdermi.

Perdiamoci,

perditi nel mio corpo che ha passato l'inferno

e fammi vivere il paradiso,

perditi nei miei capelli lucidi e lunghi,

nel mio profumo di fragole e di malinconia,

perditi nel labirinto che ho creato per te.

Siamo pezzi di carne,

siamo carne a pezzi,

pezzi da ricomporre,

pezzi che non vorrei mai ricomporre.

- poesia gentilmente offerta da me

[mancino]

Abbi cura dell'incanto che sei,

della gentilezza in cui credi.

Della tua dolcezza fuori controllo.

Delle tue imperfezioni.

Della pace che coltivi in ogni abbraccio

Mentre là fuori, è guerra.

Abbi cura di te.

Della tua inquietudine.

C'è chi la chiama ansia.

C'è chi lo chiama panico.

Sappi che non è un mostro e che se è venuto a cercarti è perché ti sei persa.

Perché hai smesso di ascoltarti.

Abbi cura di chi ti ha reso Poesia,

Di quel dolore che hai saputo affrontare.

Di quell'Amore che hai lasciato andare.

Di tutte le volte che hai fatto un passo indietro e per gli altri, hai chiesto scusa.

Di tutto ciò che non ti fa assomigliare a niente.

Di tutto ciò che ti fa sentire viva.

Sbagliata, unica e diversa.

Abbine cura

Oggi piú che mai.

Questo mondo ha bisogno di meraviglie come te.

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Andrew Faber

[rideretremando]

L'esame di Maturità è "Una festa. E, a differenza di molte altre manifestazioni dell’homo festivus, una festa che non separa ma unisce le generazioni: lo si capisce già giorni, settimane prima degli esami, quando in rete comincia a circolare Notte prima degli esami di Venditti, e al povero professore di lettere viene chiesto da giornalisti ammiccanti se Dante era un uomo libero o un fallito o un servo di partito (ma vattene affanculo), e i genitori e i nonni si commuovono raccontando di quanto seriamente la prendano i loro figli e nipoti, che uno ne parla male ma poi quando la Storia chiama…, e la mattina della prima prova ecco fiorire le foto su Instagram, i messaggi d’incoraggiamento su X (“Ragazzi, d’ora in poi sarà tutto un esame!”), i commenti ai temi del redattore laureato in Filosofia riesumato per l’occasione dalla sezione Cultura, i servizi al telegiornale, questo articolo… Una festa, e ci mangiamo in tanti. Abolirla, lo dico senza ironia, sarebbe un gesto da misantropi. (...) Più che invitare ad apprezzare la qualità di un testo, o la sua coerenza, praticamente tutte le tracce proposte sollecitano una risposta virtuistica: la poesia di Ungaretti servirà a dire quanto è brutta la guerra, il brano di Pirandello quanto fa paura il mondo meccanizzato, la pagina di Galasso quanto è dissennato un mondo che corre ad armarsi o a riarmarsi… Sono colpito, non meravigliato, perché questa curvatura la vedo già nei manuali, nelle scuole, nel corrente dibattito sulla letteratura: le librerie sono piene di libri scritti coi piedi, e pensati peggio, che presumono però di trasmettere al lettore preziosissime lezioni morali. La letteratura non serve a questo, in realtà: quello è il catechismo. Ma credo che sia una battaglia perduta."

Claudio Giunta

[pier-carlo-universe]

Pace: l’esplorazione della guerra e della quiete nella poesia di Giosuè Forleo. Recensione di Alessandria today

Un viaggio poetico tra sguardi nostalgici e desiderio di tranquillità nel testo Pace di Giosuè Forleo

Un viaggio poetico tra sguardi nostalgici e desiderio di tranquillità nel testo Pace di Giosuè Forleo La poesia Pace di Giosuè Forleo è una riflessione complessa e profonda sulle sfaccettature della guerra e il desiderio irrinunciabile di pace. I versi di Forleo utilizzano un linguaggio forte e simbolico per evocare le atmosfere di un conflitto, non solo esteriore ma anche interiore. Attraverso…

[aitan]

"Re Federico" di Gianni Rodari, musicata e interpretata Da Virgilio Savona nel 1969.

C'era un re di nome Federico

che andò in guerra e cercava il nemico.

Ma il nemico era andato

a comprare il gelato

infischiandosene del re Federico.

- Nemico, nemico, vieni fuori che ti aspetto! -

- Adesso no, finisco il sorbetto -.

- Vieni fuori che ti aspetto con la spada e con la lancia -.

- Adesso no, perché ho il mal di pancia -.

Re Federico per la disperazione

buttò la corona e andò in pensione.

(Da "Filastrocche in cielo e in terra", 1960)

Virgilio Savona, negli anni '60, in parallelo con la sua attività di membro del Quartetto Cetra, fu molto impegnato nella produzione di canzoni di protesta e di satira, spesso improntate su temi anarchicheggianti a antibellici.

Altri suoi #cantiantimilitaristi erano "Sciabola al fianco, pistola alla mano" e "Il proconsole Dione e il fante Massimiliano", entrambe del 1969.

Nello steso periodo ha musicato anche "Dopo la pioggia", un'altra poesia contro la guerra di Gianni Rodari, quella che si conclude con il meraviglioso distico:

"Sarebbe una festa per tutta la terra

fare la pace prima della guerra."

Sua anche la versione in musica di un pensiero ultramilitarista di Marco Porcio Catone detto il Censore, che cantò e ridicolizzò Giorgio Gaber in "Sexus e Politica" nel 1970.

Il cartaginese

è già nostro nemico

perché chi si prepara

a muovere una guerra

pur se non stringe ancora

un'arma nelle mani

ma è pronto per colpire

colpire all'improvviso

è già nostro nemico

[mtonino]

Nuvole in viaggio (1996) Aki Kaurismäki

Amo Kaurismäki per scene come questa, per la poesia dei suoi film, ma anche perché, nel 2002 rifiutò di presenziare alla serata degli Oscar dove L'uomo senza passato era candidato, affermando di non voler festeggiare in un Paese in stato di guerra. Quattro anni dopo un altro suo film, Le luci della sera, avrebbe dovuto rappresentare la Finlandia agli Oscar ma lui si oppose fermamente, con le stesse motivazioni, impedendo che ciò avvenisse. Altro tassello che descrive bene il personaggio: a inizio carriera avrebbe voluto abbandonare il cinema per dedicarsi alla letteratura, ma la prospettiva di dover lasciare senza lavoro maestranze e tecnici che abitualmente collaboravano con lui gli fece cambiare idea.

Meglio così

[mucillo]

"Così è diventato il nostro mondo: la pubblicità ha preso il posto della letteratura, gli slogan ci colpiscono ormai più della poesia e dei suoi versi. L’unico modo di resistere è ostinarsi a pensare con la propria testa e soprattutto a sentire col proprio cuore.” 

Tiziano Terzani (Lettere contro la guerra)

[curiositasmundi]

Sociologia di Alain Delon

Ci lasciava, l’altro ieri, Alain Delon. A ottantotto anni il divo francese si è congedato da una vita che, come lui stesso diceva, da tempo gli era diventata estranea e pesante.

Immediatamente i social si sono messi in moto. Celebrazioni, ricordi, considerazioni politiche, estetiche, cinematografiche.

Era fascista, leggo su molti post. E quindi? Mi domando. Fascisti, anzi nazisti, erano Céline, Ezra Pound, Leni Riefenstahl, Von Karajan, Heidegger.

E decisamente reazionari e conservatori furono e sono Errol Flynn, Charlton Heston, il grandissimo Clint Eastwood.

Walter Chiari, Giorgio Albertazzi, Carlo Dapporto, Ugo Tognazzi, Marcello Mastroianni e persino Cesare Pavese – che scrisse due lettere di stima e sottomissione al Duce – furono iscritti alla Repubblica Sociale.

La Sofia nazionale è zia niente di meno che della Mussolini. E non è certo una sinistrorsa. Neanche un esempio di virtù cardinali o artistiche per la verità. Potrei andare avanti ma non credo sia necessario.

Era omofobo e maschilista Delon, scrivono ancora in molti. Beh, trovatemi un uomo degli anni Trenta del secolo scorso che non lo fosse. Persino Che Guevara lo era. Era la cultura del tempo.

Picchiava le donne ed era un pessimo padre. Certo, aspetti deplorevoli e finanche vergognosi. Ma qua se andiamo di morale dovremmo impiccarci tutti.

A cominciare dai cattolici. Per proseguire con comunisti e anarchici. «Chi è senza peccato scagli la prima pietra» diceva un tale che di queste cose se ne intendeva.

Ma soprattutto, se vogliamo utilizzare la matita rossa e blu del politically correct non solo non campiamo più. Ma l’arte tutta dovremmo metterla in un cesso.

Come purtroppo in questo arbitrario delirio antidialettico contemporaneo sta spesso accadendo.

A maggior ragione se l‘arte la giudichiamo in relazione alla vita suoi creatori. Da Rimbaud a Mozart. Da Picasso a Modigliani. Da Brando a Bette Davis. Da Bukowski a Carmelo Bene.

Fino a quello sregolato soggetto geniale che fu l’artista pallonaro Maradona. Gente per lo più pessima nella vita privata.

Una cosa che non perdono però a Delon è l’aver sparato sui vietnamiti in quanto legionario nella guerra di Indocina.

Ciò detto, stiamo ai fatti. E soprattutto stiamo al Cinema.

Era bellissimo Alain. Non discuto. Anche se a me non diceva molto. Troppo carino. Troppo effeminato.

Come bellezza maschile preferivo Marlon Brando. Che quanto a carisma, fascino e soprattutto bravura attoriale se lo fumava arravogliato dentro ad uno spinello.

Anche come “maledetto” Delon era poca cosa. Vuoi mettere l’angelo luciferino Helmut Berger che girava col pippotto per la cocaina appeso al collo?

Ma Delon piaceva indiscutibilmente ad uomini e donne. A mia madre no. Diceva che era ” ‘na meza femmena”.

A lei, oggi novantenne, piacevano e piacciono uomini più alti e maschi. A me però m’ha fatto curto. Curto ma bello. E maschio. E sì, oramai me lo dico da solo. Che tristezza!

Insomma, a mammà piaceva Rock Hudson. Che quanto a virilità era piuttosto discutibile. E immaginate dunque come ci rimase quando seppe che era gay. Una tragedia.

Ad ogni modo Delon lavorava soprattutto perché di evidente apolinnea bellezza. E perché di lui si innamoravano tanti registi. Oltre ovviamente a tantissime donne e partner sul set.

E allora diciamola tutta. È morto un sogno. E i sogni, si sa, svaniscono all’alba. Lasciando impercettibili, confuse sensazioni.

È morta una leggenda. Ma una leggenda da rotocalco. Un’icona, dicono molti. Piuttosto un’immagine incendiata sulla celluloide, dico io. Come le statue filiformi di Giacometti.

Una storia da gossip in un cinema mitico. Una visione sgranata dal tempo. La visione contemplata dentro uno specchio infranto, che il narciso Alain non seppe ricomporre.

È morto un riflesso d’estate. Una forma plagiata da Apollo. Non certo l’incubo suscitato dal conturbante Dioniso della rinascita. Lo strazio della poesia che lacera l’anima e l’intelligenza, fino a desiderare la morte.

Le sue interpretazioni “memorabili” sono il frutto del lavoro di grandissimi registi. Visconti, Antonioni, Melville, Duvivier, Malle. Non certo della sua raffinata arte recitativa.

Con Delon se ne va, insomma, la bambola Barbie versione maschile del cinema d’oltralpe.

Gli attori, gli artisti, la bellezza crudele che sanguina sono un’ altra faccenda.

Vincenzo Morvillo - via: Contropiano