#burrasca

[primepaginequotidiani]

PRIMA PAGINA Identita di Oggi giovedì, 20 marzo 2025

[pier-carlo-universe]

Vincenzo Cardarelli: Il Poeta del Tempo e della Memoria. Analisi della poesia "Gabbiani". Recensione di Alessandria today

Vincenzo Cardarelli, pseudonimo di Nazareno Caldarelli, nacque il 1º maggio 1887 a Corneto Tarquinia (oggi Tarquinia), in provincia di Viterbo. Figlio illegittimo, visse un'infanzia segnata dalla solitudine e da difficoltà economiche.

Biografia dell’autore Vincenzo Cardarelli, pseudonimo di Nazareno Caldarelli, nacque il 1º maggio 1887 a Corneto Tarquinia (oggi Tarquinia), in provincia di Viterbo. Figlio illegittimo, visse un’infanzia segnata dalla solitudine e da difficoltà economiche. Autodidatta, si trasferì a Roma nel 1906, dove intraprese la carriera giornalistica collaborando con vari periodici. Nel 1919 fu tra i…

[meteoroby]

Tra martedì 16 e mercoledì 17 potrebbero affacciarsi condizioni tardo invernali. 📷 Alessandro

[aryiae]

Sei stato sempre faro nelle mie tempeste, approdo sicuro nelle mie paure. Ma d’ora in poi tornerò ad essere il mio stesso salvagente, con la corda. Bianco e rosso. Perché quando non ci sei ed il cuore è tremendamente in burrasca, devo pur salvarmi. E lo farò, con tenacia e coraggio, da sola*

Aryiae

[ilfascinodelvago]

Vincenzo Cardarelli

[tonisemitoni]

Il Tempo e le Anime (A mio padre e a mia madre) - Parte trentunesima

Non ho bei ricordi di quelle interminabili mattine trascorse alle scuole elementari: verso la maestra serbo ancora grande rancore perché causò cinque anni talora sconfortanti sia per me che per i miei genitori. La classe era divisa per censo: prima venivano i figli di gente facoltosa, avevamo anche una contessina che abitava nel palazzo in Via Galliera dove avrebbe soggiornato Leonardo da Vinci e…

[herpsandbirds]

Anna's Eighty-Eight or Finita Burrasca (Diaethria anna), family Nymphalidae, found in much of Central and South America

photos: Charles J. Sharp & Gabriel Bienzobas Fernandez

[mccek]

Tutto è cambiato da quel 2010,

anni passati buttata in un letto, 

salvata per miracolo, le ore sotto i ferri sono state dieci, 

per me sono state eterne, mi sentivo inerme, 

“la paziente ha perso troppo sangue, la situazione é complicata, 

non ho mai creduto a Dio, sempre pregato gli angeli che mandano segnali dal cielo, 

questa vita ti ha maneggiata bruscamente, mai stata delicata,  

ti ha tolto l’uso dei tuoi arti, 

non sapendo che il tuo punto di forza é insito nel tuo carattere, 

quanta forza di volontà, non ti fai mai abbattere, 

ma dimmi un giorno come farò a dimenticarti? 

Conservo con me quel delfino trovato in una giornata triste dentro un cassetto, 

tuo figlio é sempre quello di un tempo, 

un concentrato di ansie e incertezze, 

che scrive i suoi mostri sopra un foglietto,

dicevi “non piangere”, guarda dentro la tasca,

di anni ne avevo 6, a scuola piangevo ogni santo giorno, 

tant’era la paura della solitudine, che chiedevo alle maestre sé fossi rimasto solo, insicuro delle mie stesse insicurezze,

speravo nessuno vedesse, stringevo il delfino, 

chiudevo gli occhi, allontanando quelle paranoie  trasportate dalla burrasca,  

di idee negative succubi di voci “cattive”, 

ti chiedevo “Mamma? 

Perché quando gli altri piangono io stringo loro la mano e sorrido?

Se quando piango loro mi fissano, ridendo a squarciagola come in un grido?”

“Ognuno é fatto a modo suo, 

non tutti hanno un cuore compatibile col tuo”.

“Non ha importanza se nessuno ti ha compreso, 

non ti sei “abbassato”, non hai cercato compassione, per essere accettato”,

Tu come me davi retta a tutti, poi quando c’era bisogno, “ognuno c’ha i sui impegni”, (già!),

strano come poi piangano lacrime di coccodrillo mentre sei disteso su una bara.

Stesso sangue, avvelenato dalla vita, dal pregiudizio inutile di chi fingeva di esserci vicino,

umani come medicine, un giorno ti elevano al settimo cielo, i restanti ti rigettano l’inferno, 

finisci in para, dicono “passerà”, nessuno ci tiene, impara.

Ti sento piangere le notti, 

con due tumori che si fanno spazio nel tuo corpo, silenziosamente, 

mi dici che non molli, anche sei distrutta, “non voglio spegnere quel tuo sorriso”, 

io non ne conosco di altri motti, 

mi guardi, mi stringi, col corpo che trema, la mia anima lo sente, 

io invidio il tuo essere, fragile e tenace, 

tu non vivi, sopravvivi, lotti,

come quando ballavi il tango, 

cambiavi l’atmosfera, 

la tua? La classe di chi soffre senza farlo notare, 

a ogni tuo passo il mio cuore accelera, 

professionisti che dicevano “incantevole, come

una bambina si diverte in mezzo al fango”.

In una vita di spine, senza una rosa,

sei un’artista nel dipingere le mie giornate, 

metti ordine fra miei pensieri come in un quadro a ogni dettaglio i suoi colori, 

siamo io e te e papà, stretti dentro un incubo, sappiamo che ogni giornata potrebbe essere preziosa, 

ho sempre dato tutto per scontato, bastava dirti grazie, rispettare le tue urla, i tuoi dolori.

Quante volte mi hai detto ti vorrei aiutare? 

Ma testardo davo retta solo a me stesso,

capendo che una donna é l’unica soluzione, 

se ti sa guardare dentro, é più erotico del sesso,

ti scrivo le mie lacrime del cuore, 

quelle che nessuno vede, 

mentre dentro sé stessi ogni equilibro cede.

Ti ho detto troppe volte, “se ti spegnessi metterei fine ai miei giorni”, 

tu solo una cosa mi hai risposto “fammi rivivere in quei giorni”.

[occhietti]

Le mie felicità sono incontenibili e differenti esattamente come lo sono le mie tristezze; puledre selvatiche, petali e pietre sulla pelle, quando arrivano nessuno le doma, nessuno le recinta, nessuno le quieta.

Sono come mare in burrasca, come onde che si schiantano sulla struttura di un faro.

Mi piegano, mi catturano, mi portano in alture, abissi e silenzi negati a chiunque altro.

Torno, poi torno.

Eppure, una volta tornata, sento che un pezzo di me è restato con loro.

- Gabriela Pannia

[primepaginequotidiani]

PRIMA PAGINA Il Tempo di Oggi domenica, 25 agosto 2024

[pier-carlo-universe]

Il "Minchione" di Ivan Pozzoni: Ironia letteraria e riflessione culturale. Un viaggio ironico nella letteratura italiana. Recensione di Alessandria today

Ivan Pozzoni, con il suo componimento "Il Minchione", ci conduce in un'ironica e dissacrante analisi della letteratura italiana, mettendo in evidenza i paradossi e le assurdità di certi approcci critici.

Ivan Pozzoni, con il suo componimento “Il Minchione”, ci conduce in un’ironica e dissacrante analisi della letteratura italiana, mettendo in evidenza i paradossi e le assurdità di certi approcci critici. Utilizzando un linguaggio diretto e provocatorio, l’autore decostruisce con brillante sarcasmo alcuni “binomi” emblematici che uniscono celebri autori della tradizione letteraria a questo…

[meteoroby]

La burrasca dell'Epifania non sarà un'ipocrisia. Sebbene pioggia e vento saranno la spia, con l'arrivo di neve e freddo si cambierà proprio regia. Ma non chiamatela un'eresia se la mitezza si porta via, poiché da gennaio dell'inverno avremo più compagnia

[mucillo]

“Io son come loro..in perpetuo volo”

Non so dove i gabbiani

abbiano il nido,

ove trovino pace.

Io son come loro,

in perpetuo volo.

La vita la sfioro

com’essi l’acqua

ad acciuffare il cibo.

E come forse anch’essi

amo la quiete,

la gran quiete marina,

ma il mio destino è vivere

balenando in burrasca.

(Vincenzo Cardarelli)

[wolfblank71]

Abbraccia la tempesta, perché dopo ogni burrasca, la terra è più fertile e l'aria più pura.

[parolerandagie]

L’amore consola

quanto il sale disseta.

E’ una sciarpa di seta

a difender la gola,

è una lama di neve,

all’assalto del sole:

è un piacere che duole,

greve,

dall’affanno un sollievo,

breve.

Non è luogo, l’amore

per cercar sicurezze,

non è un’ombra ubertosa

generosa di brezze:

è più una burrasca,

perigliosa,

è più una guerra, persa in partenza,

di cui nessuno, ahimè, sa fare senza.