#Versi liberi

[conilsolenegliocchi]

~ Silenziosa-mente ~

Quanta fatica

nel cuore si cela

sentirmi tua

e restar muta

a metà vela.

@conilsolenegliocchi 🐞

[parolerandagie]

La pelle come una prateria,

su cui le mani, come nomadi,

percorrono infinite traiettorie,

alla ricerca di nutrimento,

anche per il corpo,

e pur memori d’ogni curva,

d’ogni ansa,

nasce una gioia nuova,

ad ogni ritorno,

ed una antica malinconia,

ad ogni addio.

[massimoognibene]

Sera di maggio

Cade la pioggia.

Amo la pioggia

Lei è sincera:

Lei non è la primavera.

Mi rifugio in trincea,

La penultima,

La trincea del sonno.

[valentina-lauricella]

Una giornata di sole

È una giornata piena di sole, una di quelle in cui egli trascorre un'ora al balcone a capo scoperto, come gli ha consigliato il medico. La sua carnagione, di solito, è pallida, ma il sottotono olivastro della sua pelle gli impedisce di arrossarsi e scottarsi, cosicché egli si abbronza, assumendo un'aria più sana. Ed è solo per esibire al medico questa illusione di salute che si sottopone al bagno di sole. Gli chiedo, mentre guardo la strada sottostante, popolata di venditori ambulanti e ragazzetti che si rincorrono, se avverta un miglioramento nelle proprie condizioni. "Sì, come ogni anno quando finisce l'inverno," ma conclude la frase con un colpo di tosse. Volgo le spalle alla ringhiera del balcone e immergo gli occhi nella penombra della stanza dove in fondo, proprio sopra il letto, sulla parete azzurra, è appeso un grande rosario dai grani di legno scuro. "E così reciti le preghiere prima di andare a dormire," dico per scherzo. "Oh sì," risponde lui con gravità, "tridui e novene".

"Quella ragazzetta ha lo sguardo vispo," sussurro accennando a colei che sembra affaccendarsi riassettando le carte sopra uno scrittoio. "Ti assiste con amore?" "Amore di carità," soggiunge lui. "Le invidio che sappia leggere il greco, il latino e il francese; sapessi farlo anch'io, le farei recuperare tutto il sonno che ha perduto in queste notti." La ragazza esce dalla stanza senza salutare, con passo zoppicante, ma leggero. Ha lasciato sullo scrittoio una Bibbia, accanto a un'Iliade.

"Nella Bibbia è scritto che i morti dormono," dico trasognata. "E nell'Ade gli eroi non sono altro che ombre," prosegue lui. "Ma allora, se questa vita è sogno, e poi continueremo a dormire, non ci sveglieremo mai? Conosceremo soltanto il sonno?"

Lui tiene gli occhi chiusi al sole. "Io credo che stiamo facendo esattamente ciò a cui la necessità ci spinge. Tutto in noi è materia," prosegue. "Da bambino trascorrevo molte ore in ginocchio, pregando di essere risparmiato dall'inferno; poi da ragazzo sognai di poter entrare in paradiso con una corona di lauro. In realtà non ci spettano premii né castighi, dal momento che siamo esseri governati dalla fortuna. L'unico bene sarebbe non ricordare mai più di essere stati, e che qualcosa vi sia".

"E se la tua coscienza sopravvivesse?"

"Immagino che la natura dei morti non li faccia riguardare più la vita. In nessun modo. L'istinto di conservazione, la speranza...sono nelle fibre di questa carne."

"Torneresti?..." gli chiedo.

"Se fosse utile."

"A te o ad altri?"

"A chiunque, anche a un topolino. Purché ne avessi certezza."

"Se gli dei vogliono continuare a giocare con noi, dovranno farlo a carte scoperte," azzardo.

"Vorrei non capirli mai, gli dei."

"Ma se hai detto che vuoi certezza..."

"Ho risposto alla tua domanda: mi chiedevi se sarei tornato, non cosa volessi. Io voglio esattamente questo silenzio, questo mistero, in cui si è identici a prima di nascere e si può ignorare sia la vita che la morte, e che esistono differenze. Se un dio si chiarisse, ci darebbe la vita, e con essa la morte."

"Infatti Dio si è espresso," spiego accennando alla Bibbia.

"No," dici: "Quello lo abbiamo sognato..."

"Sai qual è l'espressione più evidente di Dio?" Lancio la sfida, e proseguo: "Quella ragazza. Si sacrifica per te, e potrebbe non farlo. Questo si chiama libero arbitrio, non necessità".

"Lo fa per ambizione," sorride amaramente, "vuole diventare santa, per compiacere suo fratello, l'unico uomo che non l'abbandonerà. Se morissi prima di stanotte, per lei sarebbe un sollievo."

"Che dici!" Protesto. Ma dentro di me so ch'è vero.

"Io e lei siamo due infelici che non s'incontreranno mai. E ora sono stanco, vorrei riposare un po'."

Lo accompagno a letto. Gli sistemo i due grossi cuscini che tiene sotto la testa e, mentre lo faccio, avverto qualcosa di duro tra l'uno e l'altro. "E questi?" Dico, vedendo un cartoccio di confetti.

"Me li ha regalati lei. La mia dolce morte. Stanotte, lei potrà finalmente riposare."

"Piantala," gli dico brusca. "Stanotte penserò io a intrattenerti. Ti leggerò le mie poesie e i miei racconti."

"Tu scrivi?" Chiede con una sfumatura sarcastica, inarcando leggermente le sopracciglia.

"Ma certo. Ti ho dedicato tante poesie..." Gliene recito subito una.

"Sono frasi, non è poesia. Non c'è metrica. E il linguaggio è colloquiale, direi trasandato."

"Questa è poesia contemporanea," spiego. "Si chiamano versi liberi."

"I versi sciolti sono tutt'altra cosa..."

"Infatti questi non sono sciolti, ma proprio liberi. Come i pensieri, come il vento..." sorrido. "Vuoi provare anche tu?"

"Certo. Sembra facile come parlare nel sonno."

Io assaggio un confetto, mentre lui sussurra con aria canzonatoria: "Dalla vita  volevo fuggir via,

perché la morte sola beltà mi apparia;

ma la mia vile anima immortale

mi parla e dice che ancora avrò a dare

e la beltà di ciò che darò

è così grande che più non morirò!"

"Ecco, bravo," lo incoraggio ridendo. Forse attratta dalle risate, entra la graziosa ragazzetta zoppa. "Vuoi?" Dico offrendole il cartoccio di confetti. "Questo screanzato li aveva rubati per suicidarsi prima di stanotte," dico scrollando il capo.

Lei arrossisce e si torce le mani. "Il suicidio è peccato mortale..." finge di rimproverare il malato con lo sguardo fisso alla punta delle proprie scarpe. Esce portandosi via i confetti.

"E ora?" Mi chiede lui.

"Faremo versi tutto il pomeriggio e la notte. I più liberi e sciocchi che riusciremo a fare. Ma prima voglio leggerti un mio racconto."

"Come s'intitola?" Chiede rassegnato.

"Una giornata di sole"...

[venetianeli]

Tra la nebbiosa quiete,

Il delicato sussurrare delle piante

È poesia.

• Venetianeli

[pier-carlo-universe]

Come un filo di luce a te mi lego di Maria Teresa Liuzzo. Recensione di Alessandria today

Una poesia di legami indissolubili e intimità senza confini.

Una poesia di legami indissolubili e intimità senza confini. La poesia Come un filo di luce a te mi lego di Maria Teresa Liuzzo esplora l’amore, il dolore e il trascendente con un linguaggio evocativo e immagini che lasciano un segno profondo nell’anima del lettore. Con versi intrisi di malinconia e intensità, l’autrice costruisce un dialogo intimo tra due anime legate da un filo di luce, in un…

[callmebabyuta]

Poiché per certi versi, l'immaginazione mi uccide.

Il pensiero di me e te che danziamo, a mani unite e cuori liberi.

Un sorriso sorge sul mio viso.

Il pensiero svanisce, accompagnato dal sorriso, alla realizzazione della mera fantasia.

L'immaginazione mi uccide.

L'immaginazione alimenta la passione.

Essa tiene in vita il nostro io.

Sarà questa, paradossalmente la maledizione umana?

[elenascrive]

Caro Maggio,

mi sono resa conto

che sei tra quei pochi mesi

a cui non ho ancora dedicato versi

Allora rimedio subito

scrivendoti oggi

nel giorno del Tuo debutto

Sperando di fare cosa buona

anche se non so da dove partire

poiché non Ti ho mai considerato

tra i Miei mesi del cuore

Spero mi perdonerai!

Ricordo che quando ero bambina

volevo che lo fossi,

poiché la Mia migliore amica di allora

festeggiava il proprio compleanno

lungo i Tuoi giorni,

perciò desideravo fortemente

avere questa cosa in comune con Lei

per poter festeggiare insieme

Poi crescendo legato a Te

è rimasto solo quel piacevole ricordo,

sino a quando non ho incontrato

un’altra Persona importante

la quale celebrando anch’essa

i propri anni,

ha fatto sì di tornare a riviverti

con occhi diversi

D’allora ogni anno

Ti attendo con trepidazione

per scoprirti

e far scoprire a quella Persona

quanto sia forte il legame che ci unisce

Senza dimenticare poi che

sei anche il Mese delle spose,

delle cerimonie

che fanno sognare

Sei il Mese

della Madonna,

della Mamma,

della Mia di Mamma,

del lavoro,

delle rose

dai bellissimi, preziosi colori

ipnotizzando cuori

Sei l’allegria

percepita nell’attesa dell’estate

che sta per arrivare,

riservandoci Sole e

temperature miti

che ci permettono di scoprici,

beneficiando della leggerezza

nel sentirci più liberi

Sei il Mese dei trionfi calcistici,

di tantissimi ricordi legati ad essi

Purtroppo sei anche il Mese

degli odiati pollini,

la cui vista

mi fa piuttosto innervosire

Ma mi rendo conto

che ci vogliono

se amiamo la Natura

e desideriamo che ci culli

con la propria sfarzosa bellezza!

Tutto questo solo per dire che

Sei il Mese della Grazia

in ogni senso!

Mi auguro nel frattempo che

Tu possa donarmene abbastanza

Intanto Ti dico

Benarrivato Maggio,

mi raccomando non essere

solo un Miraggio,

trasmettimi il Tuo coraggio!

@elenascrive

[conilsolenegliocchi]

~ Dolci presenze ~

Siamo due

che si accarezzano senza mani

si baciano senza labbra

si stringono senza braccia

e restano così,

un'anima nell'altra,

tutto il tempo.

@conilsolenegliocchi 🐞

[parolerandagie]

Della crudeltà della luna

piena

che alla notte il buio

nega

non parlò mai poesia alcuna:

con una luce, aliena,

espone, annega,

ogni bruttura, ogni dolore,

e spietata non concede,

al torto,

fatto o sofferto,

del rifugio nell'ombra,

il conforto.

[massimoognibene]

Luglio

La vita è qui, ora,

tre secondi fa,

tu non si sa

forse in un ripostiglio

forse in un tugurio.

[valentina-lauricella]

Vita, senza punto.

Vita, senza punto. È l'ultima

parola del tuo libro dove scrivi

del perché nasciamo, soffriamo

e moriamo, e la risposta crudele,

affascinante, onesta, è: per nulla.

Spogli d'illusioni ci consegni

al resto dei giorni che verranno

dopo aver letto il tuo libro: vita,

senza punto. Come fosse l'ultimo

dei desideri infiniti

che la Natura condanna. Vita,

senza punto, come infinita

la bellezza dei versi che lasciasti,

parte di quel neo del nulla

in cui nuotiamo e che verrà inghiottito

dalla morte. Vita, senza punto.

Perché un punto è la vita, in cui

desideriamo, e dal nulla creiamo,

come tu facesti. Che bastasse

uno solo dei nostri desideri

per creare qualcosa oltre la sacca

d'ombra che ci lega nello spazio?

Vita, senza punto. Appena in tempo

lo diciamo per squarciare

l'incertezza come un grido

ad un nascere nuovo, che non c'era,

che sostituisce al nulla la parola,

l'immagine creatrice della vita,

senza punto. Sentiamo, chiuso il libro,

il tuo respiro vivo come il nostro;

compiendo il rito della tua scrittura

creiamo con te il tutto, che non c'era:

la nostra vera vita, senza punto.

[acmecorpgraphicsarchive]

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Giancarlo Pavanello, Versi liberi e sonetti, (cardboard folder containing 6 silkscreens on cardboards), Campanotto Editore, Udine, Edition of 60 signed and numbered copies [Fondazione Bonotto, Molvena (VI). © Giancarlo Pavanello]

[vintagebiker43]

È il 1952. Albert Kesselring, ex comandante delle forze armate naziste e responsabile diretto delle Fosse Ardeatine e della Strage di Marzabotto, è stato appena scarcerato per presunte serie ragioni di salute, riuscendo a evitare, così, prima una condanna a morte e poi anche l’ergastolo.

Quando rientra in Germania, accolto dal cancelliere Adenauer, Kesselring dichiara non solo di non essere affatto pentito delle sue azioni, ma che, anzi, gli italiani gli avrebbero dovuto erigere un monumento.

Quando glielo riferiscono, Calamandrei non dice nulla. Si ritira nel suo ufficio, prende carta e penna e scrive un componimento in versi liberi di una forza evocativa e politica che ha pochi eguali dal Dopoguerra a oggi.

“Lo avrai

camerata Kesselring

il monumento che pretendi da noi italiani

ma con che pietra si costruirà

a deciderlo tocca a noi.

Non coi sassi affumicati

dei borghi inermi straziati dal tuo sterminio

non colla terra dei cimiteri

dove i nostri compagni giovinetti

riposano in serenità

non colla neve inviolata delle montagne

che per due inverni ti sfidarono

non colla primavera di queste valli

che ti videro fuggire.

Ma soltanto col silenzio dei torturati

più duro d'ogni macigno

soltanto con la roccia di questo patto

giurato fra uomini liberi

che volontari si adunarono

per dignità e non per odio

decisi a riscattare

la vergogna e il terrore del mondo.

Su queste strade se vorrai tornare

ai nostri posti ci ritroverai

morti e vivi collo stesso impegno

popolo serrato intorno al monumento

che si chiama

ora e sempre

RESISTENZA”.

Ancora oggi questo testo dovrebbe essere letto nella Scuola Pubblica. Soprattutto oggi, nei mesi in cui si celebra il 75esimo anniversario della Carta costituzionale.

@Lorenzo Tosa

[pier-carlo-universe]

Tra sistole e diastole risiede il mio dolore di Maria Teresa Liuzzo. Recensione di Alessandria today

Una sinfonia poetica di dolore e resistenza.

Una sinfonia poetica di dolore e resistenza. La poesia Tra sistole e diastole risiede il mio dolore di Maria Teresa Liuzzo si presenta come un viaggio lirico tra la sofferenza, l’amore e la resilienza. Attraverso immagini forti e simbolismi intensi, l’autrice esplora le profondità dell’animo umano, oscillando tra vita e morte, tra la fragilità e la forza interiore. Analisi del testo.La poesia…

[alephsblog]

Ma cos’è lo «strizzare l’occhio» di cui parla il professore Burioni? È un tratto decisivo di questa destra al potere in Italia, e ormai in gran parte del mondo, che consiste nel voler fare intendere che è suonata la campanella del liberi tutti, dell’abbattimento delle regole, dell’assalto alla scienza in nome di una libertà rivolta innanzi tutto contro gli altri: la mia libertà e basta.

Siamo a un passo da una frettolosa lettura hobbesiana della società, prodromica al primato dell’autorità volubile ma insindacabile del Sovrano-governo. È un aspetto cruciale dello scontro tra populisti-no vax-filorussi contro democratici-pro scienza- pro europei: se è così, questa scelta del governo Meloni conferma il suo spostamento verso il trumpismo, e vedremo cosa questo significherà in politica estera e in particolare sull’Ucraina.

Il nuovo melonismo sembra rassomigliare per certi versi al «fate un po’ come vi pare» con cui Corrado Guzzanti sintetizzava il berlusconismo: ma quello semmai era un omaggio, per quanto discutibile, a un certo individualismo di matrice liberale; mentre qui siamo al trionfo dell’oscurantismo e dell’irrazionalità diretti dall’alto e portati a livello di massa.

Ed è una nemesi persino inattesa da parte di chi, come la destra-destra, si è sempre considerata paladina dell’ordine e della legge. Evidentemente Giorgia Meloni non esita, con notevole cinismo, a solleticare il peggio della famosa Nazione pur di ricavarne consenso a buon mercato, nella convinzione, errata, di avere l’Italia in mano quando ne ha solo metà. E senza rendersi conto dei danni incalcolabili che il suo trumpismo alle vongole può recare alla società italiana.