#empellón

[la-semillera]

SARAH MOON & HERTA MÜLLER

Lo único que no me permitían era tocarle la cara. Y cuando por descuido lo hacía, pese a todo, papá se arrancaba lazos y horquillas y dengues y collares, y, dándome un empellón, me gritaba: Te largas de aquí ahora mismo. Yo acababa siempre en el suelo y rompía a llorar, y mordía el peine en mi desesperación, y en ese momento sentía que no tenía padres, que aquellos dos no eran nadie para mí, y me preguntaba qué hacía yo en esa casa y en esa cocina con ellos, por qué conocía sus ollas y sus costumbres, por qué no me largaba definitivamente de allí a cualquier otro pueblo, a casas de extraños, para quedarme sólo un instante en cada casa y luego seguir viaje, antes de que ellos también se volvieran malos.

Herta Müller, En tierras bajas. Traducción de Juan José del Solar. Siruela.

Sarah Moon.

[lasfloresrotasblog]

Una palabra

Yo tengo una palabra en la garganta

y no la suelto, y no me libro de ella

aunque me empuje su empellón de sangre.

Si la soltase, quema el pasto vivo,

sangra el cordero, hace caer al pájaro.

Tengo que desprenderla de mi lengua,

hallar un agujero de castores

o sepultarla con cal y mortero

porque no guarde como el alma el vuelo.

No quiero dar señales de que vivo

mientras que por mi sangre vaya y venga

y suba y baje por mi loco aliento.

Aunque mi padre Job lo dijo, ardiendo,

no quiero darle, no mi pobre boca

porque no ruede y la hallen las mujeres

que van al río, y se enrede a sus trenzas

o al pobre matorral tuerza y abrase.

Yo quiero echarle violentas semillas

que en una noche la cubran y ahoguen

sin dejar de ella el cisco de una sílaba.

O rompérmela así como la víbora

que por mitad se parte entre los dientes.

Y volver a mi casa, entrar, dormirme,

cortada de ella, rebanada de ella,

y despertar después de dos mil días

recién nacida de sueño y olvido.

Sin saber ¡ay! que tuve una palabra 

de yodo y piedra-alumbre entre los labios

ni poder acordarme de una noche,

de la morada en un país extranjero,

de la celada y el rayo a la puerta

y de mi carne marchando sin su alma!

Gabriela Mistral

Pintura: Ilse D'Hollander, "Untitled" (1996)

[al-achunte]

UNA PALABRA

    Yo tengo una palabra en la garganta y no la suelto, y no me libro de ella aunque me empuja su empellón de sangre. Si la soltase, quema el pasto vivo, sangra al cordero, hace caer al pájaro.

    Tengo que desprenderla de mi lengua, hallar un agujero de castores o sepultarla con cal y mortero porque no guarde como el alma el vuelo.

    No quiero dar señales de que vivo mientras que por mi sangre vaya y venga y suba y baje por mi loco aliento. Aunque mi padre Job la dijo, ardiendo, no quiero darle, no, mi pobre boca porque no ruede y la hallen las mujeres que van al río, y se enrede a sus trenzas o al pobre matorral tuerza y abrase.

    Yo quiero echarle violentas semillas que en una noche la cubran y ahoguen, sin dejar de ella el cisco de una sílaba. O rompérmela así, como la víbora que por mitad se parte entre los dientes.

    Y volver a mi casa, entrar, dormirme, cortada de ella, rebanada de ella, y despertar después de dos mil días recién nacida de sueño y olvido.

    ¡Sin saber ¡ay! que tuve una palabra de yodo y piedra-alumbre entre los labios ni poder acordarme de una noche, de la morada en país extranjero, de la celada y el rayo a la puerta y de mi carne marchando sin su alma.

-Gabriela Mistral

[bxbakery]

Mischa, From Alex Stupak of Empellón, Opens in Midtown East

[taruntravell]

Where to eat the best tacos in NYC?

New York City has a vibrant food scene with numerous places to enjoy delicious tacos. Here are some popular spots known for serving excellent tacos:

Los Tacos No. 1: Located in Chelsea Market and Times Square, Los Tacos No. 1 is a go-to destination for authentic Mexican tacos. Their menu features options like adobada, carne asada, and pollo tacos, made with fresh tortillas.

Tacombi: With multiple locations throughout the city, Tacombi offers a laid-back atmosphere and tasty tacos. Their menu includes classics like al pastor, carnitas, and fish tacos, served in a colorful setting reminiscent of a Mexican beach town.

La Esquina: This hidden gem in SoHo is known for its street-style tacos. La Esquina offers a taqueria on the ground floor and a lively brasserie downstairs. Don't miss their flavorful tacos filled with options like barbacoa, cochinita pibil, and vegetarian varieties.

Taqueria Diana: Located in the East Village and Lower East Side, Taqueria Diana offers a casual setting with a focus on fresh ingredients. Their menu features a variety of tacos, including classics like carne asada, as well as creative options like mushroom and crispy fish tacos.

Empellón Taqueria: This trendy restaurant in the West Village serves innovative and upscale Mexican cuisine. Empellón Taqueria offers a unique twist on traditional tacos, with options like lamb barbacoa, pastrami, and even a fried Brussels sprout taco.

These are just a few of the many great taco spots in NYC. Be sure to check them out, and don't hesitate to explore other neighborhoods, as the city is filled with hidden culinary treasures.

[izzakry]

auch—uh. teatral monosílabo a raíz del empellón de bonachón masculino. sin calor real circundando por estos, psiquis va recuperando curso regular, secando sudores con bordes de la toalla. quizás ambos merezcan desprenderse de las cargas de entrenamientos y perecear, más él que inglés. como ex miembro de las fuerzas especiales su resistencia debe ser fenomenal, envidiable para alemán. ' ya me di cuenta. tienes historial que lo avale. ' por fin sonríe, reservado pero sincero, centrándose en mano extendida. un leve cabeceo lo ánima en automático, entrelazando sus falanges para levantarse. usándolo de palanca. ' si hubiese adivinado que morías por verme, te llamo temprano. ' unos sonidos semi-inaudibles brotan de rosáceos, miembros crujiendo y doliendo por impulso, logrando pararse sin cortar vínculo. vaya, sobrepasó sus límites. ' pensaré que quieres el papel del príncipe salvador de mis propios descuidos. ' menea mentón al pasar toalla por rostro con extremidad libre. sus ojos cerrados miseros segundos no tardan en sumarse a foráneos, dividiendo facciones tonta mueca. ' nací listo. ' contesta altanero, sabiendo que caminar mejorará circulación de sangre y de más, apoyándose en acompañante. sin olvidar pertenencias, por supuesto. ' te gusta verme, te gusta mi compañía, ¿qué otra cosa te gusta de mí? ' eventualmente su dinámica; bromear y tocar algunos tópicos serios para regresar a las bromas. siendo honesto, contraparte luce más alegre que la vez en milán, escudriñando sus facciones por más espeluznante que parezca. ' me hiciste caso. dejaste lo negativo en milán y ahora te ves muchísimo mejor. tu rostro se ve vivo y no precisamente a causa del sudor y ejercicios. '

primero lidia con curso respiratorio, segundo acelerados bombeos contra caja torácica. echó de menos cada dolor de extremidad y cómo anatomía pedía rendirse, esbozando silbante risilla. impresionante que aún cuente con energía para ello, tal vez el don de inglés. ' vaya, me siento—. ' no concluye oración, adueñándose del dulce lo más rápido posible, metiéndoselo en la boca. temblores no cesarán hasta que azúcar surja efecto, apoyándose hasta alcanzar altura contraria, llevando mano hacía pecho. ' ¿aunque esté sudado como cerdo? ' petición causa ensanchamiento de carmines, saboreando golosina unos momentos, aunque tiene la leve sospecha que necesitará la bolsa de galletas también. ' dame unos minutos, ¿bien? ' le susurra esperanzado, abriendo bolso en busca de toalla, limpiando sudor de rostro y cuello. ' ¿estuviste aquí antes? no te había visto. ' enfocado en entrenar que olvidó el mundo, hablando a un volumen más nivelado y prudente, tomando largas bocanadas de aire. ' jugué fútbol por la tarde y luego vine aquí. sin mencionar las clases de la mañana. una locura pero me encantó. '

[villings]

(...) Soy un navío con el timón varado frente al risco desde donde despeño la palabra, prisionera de muros caducos que asedia un vendaval estéril.

Detrás del empellón del pensamiento se yerma mi surco de ternura. Soy un mármol que niega el beso elemental, el dulce instante, prodigando alabanzas al verbo: mi verdugo.

Condena | Renée Ferrer de Arréllaga

[sarahspy]

Many restaurants, not just those pushing quasi-innovative, social-media-famous degustation 'experiences,' transformed themselves into vehicles to reconnect with a lost innocence: the innocence of childhood, of a culinary past, or of 'authentic' food locales like the diner, the street cart, the roadside stall, and the snack stand. Hence the curious obsession, among chefs and the food media apparatus that recycled their PR, with 'elevating' existing ethnic and historical cuisines: elevated red-sauce Italian, elevated Korean, elevated dim sum, elevated cucina povera, elevated soul food, elevated diner food, elevated street food. Restaurants became stages for chefs to display their mastery of the highbrow-lowbrow genre via the deconstructed taco, the reimagined gyro, the momo given a helping hand, and the pumped-up pupusa. Even French brasserie food got the elevation treatment, which raised the question, if only intellectually, of exactly how high seafood towers really needed to go. It didn’t matter that most of these cuisines were already perfect and had no need to operate beyond their existing altitude (and that in many restaurants, outside the capitals of taste, they didn’t). The point of these exercises in digestive manipulation was to promise the diner something more while delivering, on the plate, an experience at once less satisfying and more expensive than the original. In New York, places like Momofuku, Pok Pok, and Mission Chinese Food were at the vanguard of a new generation of supercharged “ethnic” restaurants. Their success did not, however, represent a victory for the subaltern, or some dramatic turning of the historical-culinary tables, but a recolonization—another way, ultimately, of pining for the past. Chefs like Empellón’s Alex Stupak domesticated the foods of the Other, rendering them acceptable for white tastes while stripping away everything that made them interesting to begin with. 'Elevation,' with its connotations of jet setting, hockey-stick graphs, and compound growth, became a fitting mode for a decade in which the advancement of the wealthy and the debasement of everyone else, though traveling in opposite directions, both showed signs of tending to infinity. The rich got asymptotically richer, drunker, higher, and happier, while the rest of us, imagining we were joining their gastronomic party at high altitude, remained as earthbound as ever, and sold a lie.

Aaron Timms, Salt, Fat, Acid, Defeat | n+1

[kinfoodie]

Okay, this might be a weird one. Could I request some foods for the internet (I’m a personification of it. Kind of a “brain of the hive mind” situation.)? I’ve got no preferences so go wild! Ty! 🖤

Heya!

Yes of course! Did a list of a random assortment of recipes, mostly cause I feel like a collection of recipes for the internet would be just that a random assortment.

Spicy Moroccan Carrot Salad

Empellón-Grade Sea Urchin Guacamole Tacos

‘Nduja Avocado Toast

Fried Twinkies

Kool-Aid Pickles

Upper Michigan Pasties

Frito Pie

Frog Legs

Fancy Spam Musubi

Chocolate Covered Bacon

There ya go! I hope you enjoy and if not let me know and hopefully I can refill the request again! :) Cheers and happy eating~ <3

[yuhooland]

"Lo único que no me permitían era tocarle la cara. Y cuando por descuido lo hacía, pese a todo, papá se arrancaba lazos y horquillas y dengues y collares, y, dándome un empellón, me gritaba: Te largas de aquí ahora mismo. Yo acababa siempre en el suelo y rompía a llorar, y mordía el peine en mi desesperación, y en ese momento sentía que no tenía padres, que aquellos dos no eran nadie para mí, y me preguntaba qué hacía yo en esa casa y en esa cocina con ellos, por qué conocía sus ollas y sus costumbres, por qué no me largaba definitivamente de allí a cualquier otro pueblo, a casas de extraños, para quedarme sólo un instante en cada casa y luego seguir viaje, antes de que ellos también se volvieran malos."

Herta Müller. En tierras bajas

[ochoislas]

Akaza pasaba el año entero medio desnudo en la ribera.

Tenía una cuadrilla y bajaba al río cada día desde el refugio, incluso en invierno, trabajando hasta que las montañas de Chichibu desaparecían en la oscuridad. En el refugio había un hogar de piedras. Cuando hacía frío sentaba bien la carpa en la sopa de miso. En primavera Akaza tiraba la red para atrapar los cachos, con su lista bermeja. Espetados en rancajos de bambú de los cestones para las piedras, chisporroteaban sobre la candela. Él se los comía enteros, con raspa y todo, aquellos cachos reventones de huevas. Rara vez los compartía con sus peones. Si tanta hambre tenían, allí estaba la red, que probaran ellos... y se la señalaba con la quijada.

Cuando la cuadrilla de Akaza levantaba un dique, su proverbial vista para disponer las piedras en los cestones entraba en acción. Hasta cuando el río crecido con el deshielo o las lluvias estivales mordía las márgenes durante días seguidos, sus cestones nunca se coscaban. Dirigiendo la obra desde uno de los lanchones pedreros, mandaba echar primero las rocas más grandes y rellenar con las chicas hasta que no quedaban huecos. «Apretadlas todo lo que podáis. No son tanto las piedras como la maña que se ponga apretándolas. ¡Si tan cansados estáis, secaos la camisa e iros a casa!». Así les gritaba. Despedía a los trabajadores que mostraban la menor indolencia, uno tras otro: «Tienes la camiseta seca. Yo mismo no sé lo que es salir adelante en la vida con la camiseta seca. Por aquí no vengas más». Antes que el alba blanqueara las piedras ya estaba en el tajo a ver quién llegaba temprano, y el que llegaba tarde, aunque fueran cinco minutos, no trabajaba ese día. «Yo tengo mis normas.» Con los trebejos al hombro el tipo se volvía por donde había venido, dique arriba camino de su casa. Akaza no perdía tiempo con esos botarates.

Tenía otras cosas de que ocuparse: vigilar la carga de siete barcazas, bucear desnudo en el río para comprobar que las estacas estaban bien hincadas, hacer la ronda por la ribera para asegurarse que los cestones se trenzaban como dios manda, fondear las embarcaciones en medio del cauce y estimar los cestones que requería cada hondura del lecho. En una de las barcas tenía siempre aparejado un arpón de tres puntas con un largo astil de bambú. Si oteaba una trucha joven —del mismo color del agua casi— su arpón se hundía, daba un jalón, y se alzaba de nuevo con el pez de cabeza verdinosa, que boqueaba de pasmo, retorciéndose sobre las tres puntas. El coletazo de una trucha te deja el brazo dormido, pero Akaza de un guantazo la dejaba tiesa y mas fina en su mano que un pie de mujer.

Ni debajo del río podían los trabajadores escabullirse. Akaza no les quitaba ojo mientras se zambullían, salían por aire y se hundían de nuevo. A principios de primavera parecía que el río retoñara también: los piscardos y hasta las peñas eran un verdegal. Cuando algo lo tenía molesto Akaza se chapuzaba, le propinaba a alguno de sus hombres un empellón o un cogotazo, o lanzaba los pedrejones de fondo, esenciales para quebrar la corriente. Nunca callaba aquella bronca voz suya. Por muy recia que fuera la revesa, Akaza se somorgujaba hasta el calmo fondo, más ágil que un lenguado. Ninguno de sus hombres aguantaba más que él debajo del agua. En el agua todos guardaban el respeto que les convenía a aquel adusto semblante, pero ya fuera Akaza se ponía de buenas. Más que río que trataba de domar, lo veía como una represa creación suya.

Los dos días de paga de cada mes su mujer Riki aparecía en el refugio: una mujer tan callada y comprensiva que la llamaban la santa. Pero cuando había cuestión, no se andaba con contemplaciones: «Es su condición y no os queda otra que aceptarlo como es. Os podéis dejar la boca hablando, que si no os quiere escuchar no lo va a hacer». Akaza se limitaba a resoplar y darles la espalda.

No había manejos con la paga, aun tratándose de aquella labor. Riki evitaba el común redondeo a favor del patrón. También se había ganado a la gente adelantado la paga, y cuando llegaba a la presa con cajas de bizcochos todos los toscos braceros la saludaban. Reunidos para el té de mediodía, charlaban animadamente, y el río devolvía sus voces mientras se guardaban el dinero en la camisa o lo liaban en sus pañuelos. Luego Riki rendía cuentas a Akaza. Hacía mucho que éste había dejado que ella se ocupara de todo lo referente al dinero. Él hasta bebiendo su té estaba pendiente del río, que nunca paraba quieto entre sus márgenes. Para trabajar estaba él allí. Como ocurre con los hombres que trabajan a la intemperie, estaba atezado hasta los ojos; aquellos ojos que parecían estar hechos para entender el río. Cuando éste iba crecido tras días de lluvia, salía a mirar las aguas correntosas y turbias. Se encapotaba viendo al río así. Las barcazas estaban aupadas contra el dique y todo la rambla anegada de aguas fangosas que se habían llevado por delante el refugio. Por mucho que se impusiera a sus hombres, poco podía hacer entonces. Había vivido a la par del río desde que tenía seis años, a los catorce ya era pedrero hecho y derecho, y se hizo hombre con las plantas laceradas por las astillas del bambú. Y sin embargo el horror de la inundación se renovaba cada año sin falta. ¿Cómo lograba llevarse un centenar de cestones macizos de piedras? Desde que se había establecido por su cuenta a los diecinueve había visto los cestones perderse antes de cumplir el año. Pero los del fondo aguantaban siempre: los cestones de Akaza, como los llamaban con admiración sus colegas.

Murō Saisei

[marcopolorules]

Yo tengo una palabra en la garganta⠀⠀ y no la suelto, y no me libro de ella⠀⠀ aunque me empuja su empellón de sangre.⠀⠀ Si la soltase, quema el pasto vivo,⠀⠀ sangra al cordero, hace caer al pájaro.⠀⠀ ⠀⠀ I have a word in my throat⠀⠀ and I do not release it, and I do not book from it⠀⠀ Even though he pushes me with his blood.⠀⠀ If he lets go, he burns the live grass,⠀⠀ it bleeds the lamb, it makes the bird fall.⠀⠀ ⠀⠀ Gabriela Mistral⠀⠀ Una palabra / One word⠀ & Horacio Quiroz @horacio_quiroz (artist)⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ #portraitpainting #surrealportrait #surreal #surrealart #surrealism #surrealismartcommunity #popsurrealism #popaurrealist #popsurreal #lowbrow #lowbrowart #weirdart #weird #bizarre #bizarreart #newcontemporary #lowbrowpopsurrealists #oilpaint #oilpainting #oilportrait #oilpaintings #contemporaryart #contemporaryartist #contemporarypainting #surrealismo #beautifulbizarre #marcopolorules #vagabondwho #jesuislesurrealisme #horacioquiroz https://www.instagram.com/p/CADgFrPq_ga/?igshid=u1cy5pg5e9pb

[romatecsanss]

FTTH- ¿Por qué las empresas de la notificación era obligaciónían estudiar naciente memorial de plaza de Internet?

Si está buscando el suministrador de mercaderías FTTH en México, puede encomendar en nosotros. ¿Qué es el FTTH? Esto se refiere a filamento óptica hasta el paraje (edificio) o instalación de ápice óptica hasta el paradero, lo que significa el uso de menudencia óptica desde un punto decisivo hasta edificios, residencias, hogares, empresas, entre otros, para proporcionar una emboscada a Internet de entrada aceleración sin precedentes.

¿Qué hace cabalmente el FTTH?

remedio drásticamente la aceleración de afinidad que está acondicionado para los usuarios en parábola con las tecnologías antiguas de cobre, que se encuentran en la universalismo de los lugares.

Entonces, ¿qué promete esto?

Si adecuadamente FTTH promete una velocidad de lazada de casi 100 megabits por momento, que es de 20 a 100 veces más fútil que el amarra módem o DSL tíimportancia. Lo sustancioso es votar una posibilidad correcta de cables para ejecutar las instalaciones en empaque externa y externa. Puede apropiarse estos cables del mejor fabricante de cables drop o empujón y ADSSS de hebra óptica con conector Huawei y OptiTap en México.

intereses que la emplazamiento de Internet por ápice óptica puede facilitar a las empresas:

El fabricante de condición de conectividad de fibra óptica en México puede solucionar muchos fortuna al operación. ¿Cómo? Es mediante el filial de conectividad de pizca óptica de primera calaña a precios competitivos. La asentamiento correcta de estos tipo puede cicatrizar el beneficio de su internet y el fruto de su estafermo, agilizando procesos que con celada de arca no es supuesto.

¿Cuáles son las principales ventajas que puede consagrar la conectividad? Hemos enumerado los haberes que son fuera de amigos y que las empresas deben aprender.

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2. principio a la cirro: herramientas CRM para el almacenamiento de datos, una abundancia es una utensilio empresarial necesaria que utilizan las aplicaciones, el permanencia y otros. Se ha preferido que el 96% de las organizaciones usan la nubarrón en cierta importancia y la aceleración de Internet con fibra óptica significa un límite más insignificante a los datos y a las aplicaciones adentro de la nimbo.

3. Confiable: esta conectividad a Internet es más confiable que la de arca porque la brizna óptica es más fuerte y duradera. este Internet tampoco es susceptible a condiciones climáticas adversas que podrían meter cizaña o anquilosar la transmisión de datos adjunto con el cableado de sarcófago.

 verdaderamente, las conexiones a Internet podagra confiables podrían ocasionar costos comerciales reales. Cualquier cifra de legislatura de inactividad no planificado puede estancar partida las comunicaciones como la productividad.

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Proveedor productos FTTH México

[bxbakery]

Mischa, From Alex Stupak of Empellón, Opens in Midtown East

[katalinacamus]

LAS CINCO RAZONES DE MI PREMATURA MUERTE

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Esta es la historia de una muerte, la mía, no puedo decir que fuera una de esas muertes gloriosas, recordadas en los libros de historia o en los anales del tiempo. Fue una muerte sencilla y esperada. Una muerte premeditada o promovida por el peor de mis rivales, yo mismo.

Empezaré este relato contándoles sobre las causas que me llevaron a mi deceso; la primera de esas razones y la más importante fue el miedo. Tuve un espantoso miedo a volver a mi antiguo yo, una época en la que no valía nada para nadie, en la que trataba de sobrevivir más que de vivir la juventud que muchos disfrutan. Yo era no tan joven pero muy inmaduro, amargado, incluso me volví un poco sociópata por aquellos días, deseando devolver un poco de lo que había recibido.  La siguiente razón fue la ira, estaba tan enojado con todo y todos, fue un enojo, una furia que jamás logré superar. La tercera fueron todas las malas decisiones que tomé, luego recibí demasiados malos consejos, ahí la cuarta razón y la quinta la más sin gracia de todas fue mi muy mala suerte porque solo la mala suerte puede explicar que cada persona que se me acercó de un modo u otro me falló, ¿o les fallaría yo a ellos?

Bien aquí estoy tratando de armar un relato coherente de como morí, pero siendo un fantasma es un poco difícil armar esta historia de manera seria. El día de mi fallecimiento tomé por primera vez un café irlandés, comí una rosquilla de chocolate y fumé un Derby mentolado. Ese día me levanté, bañé y vestí como lo hacía habitualmente, salí de casa casi media hora antes de lo usual y salí del trabajo una hora después. Sí… un día como cualquier otro, salvo por ese encuentro que desencadenó mi fin en el mundo físico tal y como lo conocen los vivos.

Pero vamos a los hechos, ese día salí de la oficina a las seis de la tarde, cuando las calles josefinas pululaban empleados, estudiantes y comerciantes de todos los niveles sociales, cada cual iba hacia su casa o lugar de reunión social. Muchos negocios cerraban o se preparaban para el cierre de la jornada, otros apenas iniciaban su trabajo abriendo justo al anochecer.  Ese día caminaba entre el tumulto tratando de llegar a la parada del autobús sin meterme en problemas, el embotellamiento peatonal era tan opresivo y desesperante como el vehicular, las bocinas, el mal humor general, los olores a sudor, perfumes y comida revueltos con el humo negro que el transito despide habían anulado mi sentido del olfato. Mis oídos ya acostumbrados al exceso de ruido dejaron de percibir la diferencia entre una bocina y un grito. Mis ojos escondidos tras mis gafas de aumento eran mi única guía dentro del enorme hormiguero de mi ciudad en ese momento.

Les dije que la primera causa de mi muerte fue el miedo a regresar a una mala época de mi vida; en mi juventud mortal llegué a ejercer el oficio más antiguo del mundo, no es que quisiera hacerlo, fue una decisión desesperada en un tiempo inmaduro de mi existencia.  Tardé tres años poco más o menos en salir de ese mundo, en lograr estabilizarme al lado de un buen hombre, mientras estuve a su lado nada me faltó, pero lo bueno empieza y termina. Después de cinco años de una maravillosa relación él conoció a alguien más, para entonces ya me había graduado como oficinista y trabajaba para el sector gubernamental. Un cubículo con un computador eran mis herramientas de trabajo en esos días. Honestamente no necesitaba nada más. Me mudé a un apartamento de tres piezas donde cocina, dormitorio y sala eran una sola cosa, el baño y un pequeño balcón en el quinto piso completaban el espacio. ¿Muebles?, sí, los tenía, una cama individual de segunda mano, una plantilla de un disco y un refrigerador de medio metro de alto por uno de ancho.

Convenientemente ubicado en la zona hospitalaria a las afueras de la ciudad el edificio donde vivía era parte de un complejo habitacional con seguridad media. Pasaba el día trabajando así que mi único medio de entretenimiento era un excelente celular con plan de Internet de cincuenta megas. Podía ver películas o escuchar música, comunicarme por Whattsapp o e-mail con cualquiera. La ropa toda formal para mi trabajo la lavaba en la lavandería del edificio por una módica cuota extra en el alquiler.  Mi hogar era muy básico pero por fin era un espacio solo para mí. Nadie preguntó nada sobre mi pasado, no les interesaba como no me interesaba el de nadie más, a mis vecinos ni siquiera los conocía de vista o ellos a mí. Creo que yo mismo los mantuve a distancia por instinto auto conservación saben. Sí, es patéticamente triste, si dejaba a alguien acercarse demasiado podría hacerme daño y no quería eso, el auto impuesta ostracismo era mejor o más conveniente al menos.

Ahora hablemos un poco de la ira que tenía reprimida desde hacía mucho tiempo. Cuando eres un niño confías en tus padres y maestros, en tus parientes y en tus compañeros de clases, no imaginas ni por un minuto que pueden estarte mintiendo o menos aún fraguando alguna maldad en tu contra. Para cuando tuve certeza de que nadie en mi vida me apreciaba realmente ya había cumplido trece años. Mi adolescencia en consecuencia fue un purgatorio en el limbo, una combinación entre pagar por cosas que no había hecho igual que por las que sí. Al llegar a los diecisiete era como un puerco espín en constante alerta. A los dieciocho el único medio de ingresos que tenía era un salón de masajes masculinos donde por desesperación entré el día que recién obtenía mi cedula de identidad. No podía volver a mi casa pero para poder marcharme necesitaba dinero, sin estudios o la ayuda de alguien esa fue la única forma y la peor de todas. Andrés llegó a mi vida una tarde cuando el salón tenía poco movimiento, al mirarnos inicialmente la sensación que tuve fue de desagrado, algo que sentía con demasiada frecuencia en esos días. Me tomó de la mano y me llevó a las salas privadas en el fondo, el resto es historia como dicen. Me mudé con él tras unos meses de cortejo, su casa era agradable y el vecindario de buena pinta. Pagó mis estudios en un instituto para universitario donde me especialicé en administración de empresas. Eso me permitió ingresar al Registro donde trabajo actualmente. Mi ira por supuesto descansó un poco, pero nada se queda tal cual, un día el me llevó a cenar para decirme sin ninguna anestesia que había conocido a alguien más y que llevaban saliendo un tiempo. No dije nada, no hice nada ese día o ningún día después de ese. Me quedé frío, emocionalmente catatónico. Todavía lo estaba cuando unos días más tarde me pidió que buscara otro lugar para vivir. Hace un año y medio vivo solo en la zona hospitalaria. Mi ira estaba ahí prosperando como un cáncer en mi interior.

La peor decisión que pude tomar fue justamente el no hacer nada, no grité, no lloré, no le reclamé, ni hice nada. La segunda peor cosa fue el envolverme en una concha alejando a todos de mi vida. Me volví un ermitaño más en esta ciudad compuesta de gentes ermitañas. ¿Paradójico, cierto?  Mi ira aumentó a un punto en el que solo necesitaba un leve empujón para que la catástrofe llegara.

Los malos consejos que mencioné al inició de mi relato vinieron del Internet. No quería hablar con nadie, pero no se puede vivir aislado por completo así que recurrí a videos de autoayuda. Créanme cuando les digo que YouTube puede enseñarte toda clase de cosas, la mayoría equivocadas. Ah, mi mala suerte vino a morderme justó ese día cuando por casualidad vi a Andrés junto con su nueva conquista, llevaban a una niñita con ellos. Ese fue el colmo para mí. Ese fue último empellón que produjo la fatal medida que tomé esa noche.

Cuando llegué a mi apartamento me desnudé en la oscuridad, no me preparé mi cena o colgué mi ropa con cuidado como siempre, no busqué videos. Ese día solo me senté en la oscuridad sobre ese colchón azul con estrellas. Lloré por primera vez en muchos años, grité en silencio tanto como pude, luego me acerqué al balcón y me arrojé al vacío. Lo siento por el dueño del Toyota sobre el cual caí.

Mi cuerpo sin vida fue recogido en la escena, llevado a la morgue del OIJ donde se determinó que la causa de mi deceso fue el Suicidio Voluntario. Lo que queda de mi yo físico descansa en una pequeña tumba en el Cementerio General Obrero bajo el nombre de Juan Felipe Lazcano, Nacido en 1970 – Fallecido en 1994. Esto gracias al seguro de vida que hice al ingresar a mi trabajo, un seguro que cubría los costos de mi entierro. El resto del dinero le fue entregado a Andrés ya que nunca cambié al beneficiario, realmente ¿para qué hacerlo?, no había nadie en mi vida que pudiera extrañarme, incluso creo que ni él lo hará.

Tenía veinticuatro años en el momento de mi muerte. Soy un fantasma estable y feliz con un empleo en la OFR (Oficina Fantasmagórica de Registro). Tras seis años de terapia creo que por fin hay un descaso para mí. Ahora me codeo con fantasmas importantes como Atila el Humo, quien no deja de hablar sobre como pobló al mundo. Asisto a reuniones sociales de todo tipo y tengo un nuevo novio, un fantasma francés llamado Philip quien falleció en el naufragio de su yate hace cuatro años.