#writterscommunity

[thevoicefromanotherworld]

"I CAME TO HELP YOU"

I WROTE A SHORT FIC WITH DANTE BECAUSE I (need him) LOVE HIM SO MUCH

I hope you like it! 😌☝🖤

Dante didn't know you at all, but ever since he saw you kill those demons on a security camera recording, he'd been hard as a fucking rock.

The white-haired man analyzed your movements down to the last detail, from the way you held your weapons to the way you ran and sprinted from right to left, at superhuman speed.

Dante thought you might be like him, a hybrid between demon and human, due to the fluidity and intensity of your fights.

He watched how you carried yourself, and by the time the recording ended, he realized the video was an hour and a half long.

You'd been fighting the entire time, and you hadn't even messed up your hair.

He leaned back in his chair, watching your face frozen on his laptop screen.

He had to find you, talk to you, get to know you.

And he knew exactly how to do it.

He had stolen a police officer's radio several days earlier after a demonic attack, so he always knew where the various incidents were happening.

He turned it on, and an officer reported seeing a "bat-like entity with wings" and a woman trying to kill it.

The moment he heard it, he knew it was you.

He climbed onto the rooftops until he reached the scene.

The area was a disaster; several cars were overturned, and people had taken refuge inside the surrounding buildings, hiding behind windows to avoid being swept away by…

Dante frowned as he watched the demon flying confidently, silhouetted against the night sky. It had powerful red and black wings and an aggressive, and admittedly, rather unattractive face.

The hunter had seen many demons in his life, but never one as ugly as that one.

Then he saw you.

You shot at the demon with everything you had, without causing any damage.

You dodged several of its attacks, climbing onto the roof of one of the buildings. Dante watched as you skillfully unfolded a bow and launched a golden arrow directly at the creature's head.

It was at that moment that he decided to intervene. He quickly stood beside you, causing you to aim the same weapon at him.

"You have three seconds to tell me who you are, or I'll pull the fucking trigger," you threatened, placing your index finger on it. "One…"

"I came to help you," he said, shifting his gaze to the demon, who was staggering, half-dead, "although I can see you don't need me at all."

He stopped to look at you more closely, and you did the same to him.

That white hair, his red coat, and those intense blue eyes… it could only be…

"You're Dante Sparda," you muttered in disbelief. He gave an amused smile as he bowed theatrically.

"That's me," he stated, "and you're the hunter who just killed a class three demon," he said, pointing at the body lying in the middle of the road.

"It seems so," you smiled, proud of your work. "I should clean up this mess," you blurted out. "Talk to the police, shake hands… you know, another day at the office."

"Another day at the office," he repeated. "Let me treat you to lunch," he blurted out.

"No."

"Why?"

"Because I don't have romantic involvements with other hunters," you replied, making him raise an eyebrow.

"Is this a normal you've imposed on yourself, or something?"

"Yes."

"Okay," he remained silent for a few minutes before speaking again.

"Can't you make an exception for me?" He pointed to himself proudly. "I'm Dante Sparda," he said, as if that would solve everything.

"If I accept, what do I get?" "A free dinner and the company of a strong and attractive demon hunter," he smiled, making you inevitably imitate his gesture.

"Okay," you agreed, "but just this once." "You won't say the same thing when the night is over," he assured you, gesturing for you to follow him.

[creepyjoker]

The most dangerous place I can be is in my head

[thesilverladywhodreams]

For fanfiction writers for a jealous Deadpool :D

Translation from French to English :

"Wow, do you save the best for special occasions ?" "Especially for killing." "And are your wrists aerodynamic for oral sex ?" "Sorry I'm a real bitch/slut when I'm jealous"

[greenapplespider]

(@creators-club @bardic-tales for the first week of February’s character expo)

Regret: Jeffery from Blood in Moderation

Jeffery supposed, looking back on things, that he had more regrets than he ought to. There was a part of him that enjoyed being this way, a disgusting part, really. But he had to admit, in his rare moments of silence- it felt good.

The strength, the power, the immortality- he liked biting and tearing and how much better meat tasted.

And he liked killing.

After getting over the initial horror of being changed, the way his body had transformed and twisted under the mutation. It moved different, felt different, looked different; a face almost just like his, but not, with slitted eyes staring back at him in the mirror. It had taken a century for him not to care anymore.

No wonder Rom, or Boris now, had lost so much of his mind- that he fought off flinching at the mere mention of his birth name. And it was his fault, wasn’t it?

He’d been so reckless; young and stupid and human. The magic’s singing in his ear; so self-assured, convinced of his own prowess and birthright. The possibility of losing so utterly unthinkable.

The war had been his to win. At least he’d thought.

He’d underestimated his uncle, after everything. Stupid. He regretted that the most; being such a fool. And it had gotten them all killed, those people that relied on him, trusted him. He wished, even now after everything, he could have been better.

Worse still, it was his fault he and his men had been turned. Mutated and transformed by forbidden alchemy- dark blood magics’ that should have been left forgotten- and he had the audacity to find enjoyment in it.

Perverted. Disgusting mockery.

Being beheaded had been a surprising relief. He’d gotten to be nothing for so long- and he liked being nothing. Even as he healed; flesh and sinew growing anew over gnarled and warped bones, his mind had been that of an animal- nothing but hunger and the chase- simple.

As awareness had clawed its way back into Jeffery’s mind, he decided the only plausible explanation for his continued existence was due to the unfinished business with his uncle.

And he owed it to the others, didn’t he?

It made things poetic if he thought of it that way. Gave the world a certain romantic quality. As if there had to be some higher meaning behind it all. If the world was a story then it was his duty to give this narrative a proper end.

He’d let them all be turned, then abandoned them; killing his uncle was the least he could do, really.

That’s all that mattered.

And once he was finished, maybe he could be nothing again.

Version with blood ;p

[sskybooks]

#2 What would your character do if they got everything they wanted?

I know you all have amazing creative juices in you and some amazing characters. This prompt is just for you to have fun and to help you explore your Character in a different setting. I would LOVE to hear what your Characters would do.

[adannamdi]

Suspects and Red Herrings in Mystery Writing

SUSPECTS

In mystery writing, a suspect is someone believed to have committed a crime, but they are not necessarily the villain. They are side characters who help drive the story forward, adding layers of intrigue and misdirection.

For example, if someone is suspected of murder or kidnapping, the protagonist must investigate them thoroughly before proving—beyond a reasonable doubt—whether they are guilty or not. A rushed or baseless arrest isn't just unrealistic; it can be a sign of police brutality or judicial incompetence, which can actually serve as an interesting plot element.

Example Scenario:

An officer is called to reinvestigate a crime and discovers that his close friend—also an officer—was originally in charge of the case. As he digs deeper, he realizes that his friend knowingly arrested the wrong person and kept quiet to protect his reputation.

In this setup, the officer’s friend initially appears trustworthy, but over time, subtle clues and contradictions make readers question whether he might be the true perpetrator. To make this work, other suspects must be introduced to divert suspicion, keeping readers engaged and unsure of who to trust.

RED HERRING

Red herrings are one of the most effective tools in mystery writing because they create tension and misdirection. A red herring is a suspect who appears to be the villain—convincingly so—only to be proven innocent later on.

To break it down:

Character A = A suspect with some evidence against them.

Character B = A red herring suspect who seems guilty but isn’t.

Character C = The true villain, who remains hidden until the climax.

Example Scenario:

The protagonist is investigating Characters A and B in connection to a crime. He gathers strong evidence that suggests B is a false witness who misled the authorities. Readers are convinced that B must be guilty.

But then, as the protagonist keeps digging, he realizes something is missing. The real mastermind—Character C—is still in the shadows, pulling the strings. However, there’s barely any evidence against C, making it a challenge for both the protagonist and the reader to uncover the truth.

A good mystery balances evidence, misdirection, and suspense to keep the audience engaged. Sometimes, the red herring may know the villain but refuse to reveal them for personal reasons. Other times, they were just a pawn, unknowingly working for the real culprit.

The Importance of Personal Stakes

A mystery shouldn’t rely solely on the crime itself—personal stakes keep readers emotionally invested.

Consider adding:

Threats against the protagonist.

Superstitions, like an abandoned building people warn them to avoid.

A personal connection to the victim.

For instance, if the protagonist is investigating a case that involves their missing sibling, the emotional weight of the story increases. Readers will care not just about solving the mystery but about the character’s personal journey as well.

Bonus: The Role of Clues

Clues are essential pieces of evidence that help the protagonist solve the mystery. They can take many forms, from physical objects to subtle inconsistencies in alibis.

Examples of Clues:

Objects: Keys, pictures, old toys, rings, SIM cards, ATM receipts.

Technology: Forgotten emails, deleted messages, CCTV footage.

Documents: Journals, diaries, favorite books, old letters.

Locations: Hidden compartments, locked rooms, abandoned offices.

A well-placed clue, hidden in plain sight, can make a mystery all the more rewarding when the reader looks back and realizes it was there all along.

Next Week’s Topic:

Next week, I’ll be discussing how to write a compelling main villain, from a hidden mastermind to an outright antagonist. Follow for more, and don’t hesitate to leave a comment or like if you found this helpful!

[fluffyydumplings]

Stop x (,) . !

You were my entire world

A galaxy made up of stars, planets and constellations I couldn’t even begin to explain

But to you

I wasn’t even a single star in your galaxy

Just a dot on a blank piece of paper

Drawn on with a white marker

Its ink cartage quarter filled and leaking from all corners

Just like my poor heart that bleeds

Bleeds in my love for you

The dark red stain an inconvenience in your life filled with peachy pink

The reason you accidentally burned your tongue while drinking coffee this morning

The reason it will rain tomorrow in the area across from your house

The reason you are currently tripping on your own feet

I make your eyes filled with joy morph into gloom

I make your smile of utter euphoria drift off into breaking waves of sorrow

Your sadness is a collateral to my love

Your contentment is a forfeit of my devotion

To me

You are the raindrops of silver that fall from the sky to refract into rainbow bridges over my burning heart

But

To you

I am the wet mud that clings to your shoes after a storm visits your backyard

Only to be washed away

And to be never thought off again

To me

You are a golden flower in a meadow of burning flowers

But to you

I am a single amber of flames that has diminished into a particle of ashes

Ready to be blown by the wind and end up in a vessel of forgotten water

To be evaporated away by the sun

Just like my love for you should

Oh

I am done with you

But.. I still love you

I still hold you dear

I’d tell you

But…

What place does a lion with no mane or name like myself have in your heart of perpetual chill

I’d just freeze to death and become another rug for you to rest on and throw away once I’ve rotted down like the flesh I am

This is the last thing I will ever do for you

Well.. You wouldn’t want me to tell you that either

(p.s: neither do I)

[shawtyimmaparty]

To be carried away by the wind like Dandelion seeds

[nerdy-fanboy-writer]

Okay, I'm writing a thing for self indulgence, if Hannibal were speaking to Will would he say "I think I know who you are." Of would he sound more sure of himself, "I know who you are."

I have no irl Hannibal friends and need help, I've been stuck on this part for atleast 4 maybe 5 days now and I need to figure it out

[deadshowsagency]

So, I have been seeing these alarming posts about ao3's possibility of shutting down for project 2025. I'm not from America, I'm not sure if it gets shut down world wide because I haven't done my research but... this is madness. FIRST OF ALL, WTF!? That would be madness because there are people who got their lives saved because of fanfiction when their world turned gray when their favorite shows got cancelled. SECOND, it's an absolute disrespect for fanfic writers out there who worked their ass off to make a GREAT fanfic for people to enjoy! We worked our blood, tears and bone to those fics! Like, I would bawl my eyes out when I find out that AO3 is shutting down and that my fics AND the fics I've read are a gone. THIRD, world war three is possible to happen if ever, war between the reader alongside the writers against who ever shut the program down. THAT'S ALL I'VE GOT TO SAY, THANK YOU VERY MUCH.

[thevoicefromanotherworld]

"AND YOU LOVE THAT, RIGHT?"

I WROTE ANOTHER FIC WITH DANTE

Pov: He feels different after his demonic awakening and you confort him ❤

I hope you like it! 💛😌☝

It had been a week since Dante had his demonic awakening.

During that time, he'd been quite distant from you, as if he didn't consider you worthy of your attention.

You decided to talk to him.

You walked over to where he was staring out the window of his shabby apartment and wrapped your arms around his waist, making him smile.

"Hey, baby," he whispered, his husky voice making you shiver, as it always did when he spoke to you with that tone so gentle yet firm.

"Hey," you murmured, placing a kiss on the back of his neck. "Hey, we need to talk."

He turned quickly, thinking he'd done something wrong that had caused you to get angry with him.

"What's wrong?" he asked, looking at you intensely. "Is this about the hunt the other day?" Next time I promise not to kill those demons so quickly and leave a couple for yourself.

"It's nothing like that," you murmured. "It's just that since you had your awakening, I've noticed you've been distant with me, different," you explained. He tilted his head to the outside before looking at you again. "You know you're still the same, right?" He nodded silently. "And you know that I still love you, right?"

"Even though I occasionally transform into a demon with huge red wings?"

"Even so," you smiled. "Besides, I…" You stopped due to the embarrassment you suddenly felt. He smiled crookedly.

"What were you going to say, precious?" He whispered, placing his hands on your hips to pull you closer to him.

"I…" You swallowed hard. "I was going to say that I like your wings." He raised an eyebrow, clearly surprised.

"Oh yeah?" "He asked. You nodded. "Why?"

"I don't know… maybe it's because… they make you look bigger than you already are."

"And you love that, right?" He murmured, turning you so that you were now leaning against the wall. "Do you like feeling small compared to me?" He whispered, smiling crookedly. "Next time I transform, I'll wrap my wings around you," he promised. "Is that what you want?"

"Yes," you almost gasped. "But now I want you to kiss me."

"Not so fast, darling," he smiled, tracing your lower lip with his thumb. "I'll have a little fun with you first."

[marziispoetry]

"Even if my lips may lie,

My heart is loud beneath my eyes.

When you smile, I try to hide,

But love still spills, untamed, untied."

~marzii'spoetry

[maodedefunto]

A Lavanderia

Nota da autora: Esta é a minha primeira vez escrevendo uma fanfic. E, escolhi o ator Hugh Grant, simplesmente, por ser apaixonada por ele desde sempre! Espero que vocês gostem!💜

Não se pode entender completamente a conversação entre dois tímidos no amor, uma mulher e um homem. Ele tinha trinta anos; ela, vinte e oito. Encontravam-se todas as quintas-feiras na lavanderia abaixo do prédio dele, a apenas dez minutos da casa dela, que parecia pertencer a um outro mundo. O ambiente era marcado por luzes fluorescentes, derramando uma claridade sem vida sobre máquinas impessoais, que murmuravam seu constante vaivém.

Hugh, o homem de trinta anos, chegava primeiro, obedecendo ao relógio invisível que sincronizava seus encontros silenciosos. Vestia um uniforme descompromissado: shorts desbotados, uma camisa havaiana laranja e óculos redondos que emolduravam seus olhos azuis profundos, que flutuavam entre o riso e a melancolia — como quem sabe demais, mas não diz. Hugh levava uma vida tranquila em um apartamento assombrado por livros, poucas relações e alguns passeios. Seus hábitos, típicos de um adulto de trinta anos, traziam consigo a sombra de um dia nublado. Sua rabugice era mais do que um hábito; era quase uma forma de resistência ao mundo. Estranhamente, ele sorria, debochando da vida com um sarcasmo afiado que, contraditoriamente, abria portas. Seu riso, tirado à força, não era oferecido, mas tomado. Sua acidez, muitas vezes fora de lugar, carregava uma lucidez desconcertante, capaz de revelar verdades que as palavras suaves evitavam. Mesmo os mais rigorosos defensores do equilíbrio e do politicamente correto não conseguiam resistir; quando suas piadas cortavam o ar, riam. Talvez porque ele possuía o dom cruel de expor, com zombaria, o absurdo de uma moralidade que muitas vezes é máscara, não essência.

A mulher de vinte e oito anos chegou depois, e seus passos já eram acompanhados pelos azuis profundos de Hugh desde que ela saiu de seu Fiat Uno lilás, estacionado do outro lado da rua. Naquele dia, ela carregava uma quantidade maior de roupas, indicando uma faxina recente em seu armário. Vestia uma camisa pink desproporcional, com “Britney Come to Brazil” estampado em letras exageradas, que parecia prestes a engoli-la. A calça legging preta e verde era a única peça realmente funcional no visual, mas havia algo de performático em sua postura. Seus gestos eram deliberadamente lentos, como se cada movimento fosse parte de uma sutil apresentação que só Hugh apreciava. Contudo, ela era uma diva acorrentada. Tantas emoções mal vividas, tantos desejos que ela apenas roçava de leve, com medo de que o caos a consumisse. Vivia à beira do desespero, o coração sempre acelerado, mas sem nunca se entregar por completo. Porque tinha medo. Medo de que, ao se permitir sentir tudo, seria puxada para um abismo do qual não saberia voltar.

Mas também, Hugh queria viver intensamente. Queria tanto que quase doía. Mas o medo era uma segunda pele. Entre essa pele e o desejo, ele criava sua própria performance sarcástica, composta de gestos perfeitos e olhares aparentemente desinteressados, como se dissesse ao mundo que, um dia, talvez, se permitiria sentir tudo o que não ousava tocar.

A porta da lavanderia tilintou com a entrada da mulher, mas o som foi rapidamente absorvido pelo ambiente. Hugh, ao ver a grande cesta de roupas da mulher que admirava em segredo, começou a enrolar nos movimentos, estendendo o processo para poder ficar mais tempo. Lavar roupas era apenas o pretexto para estar ali. Eles se cumprimentavam com um "boa tarde" educado, palavras quase automáticas que sempre paravam ali. Nada mais além disso.

Porém, naquela quinta-feira, às 16h50, ele decidiu agir. Hugh ajeitou os óculos com um leve toque no aro, como fazia sempre quando tentava disfarçar a curiosidade. Mais à frente, ela dobrava meticulosamente uma blusa, como se a precisão de seus movimentos pudesse conter os pensamentos dispersos, claramente distantes das roupas.

— Senhorita... o que você faz quando não está lavando roupa? — perguntou Hugh, quebrando o silêncio.

— Leio... — respondeu ela, surpresa com a pergunta.

Ela tinha no carro um romance de Leopold von Sacher-Masoch, em uma velha tradução, mas às vezes se esquecia daquela leitura. Quando estava sozinha, despia-se de todas as convenções sociais. Talvez dançasse pela casa, sem plateia, deixando seu corpo se mover livremente, como se, no silêncio do lar, pudesse ser a mulher que sempre quis ser. A música alta a embalava por um breve momento de fuga, mas logo o medo voltava, segurando-a pela mão e sussurrando que sentir demais era perigoso. Então, sentava-se no sofá, perdida em pensamentos e sonhos não realizados. Somente nos últimos minutos antes de dormir relia trechos de outros livros ou olhava para o teto, desejando viver mais. Mas havia sempre aquela barreira invisível que a mantinha no mesmo lugar. Um dia, quem sabe, ela prometia a si mesma que deixaria as emoções dominarem, que viveria tudo de uma vez.

Ela olhou por cima do ombro, e as luzes fluorescentes destacaram o cabelo castanho acinzentado que caía com descuido sobre a testa de Hugh, dando-lhe um ar de constante despreocupação. Ele pegou suas roupas recém-secas e as transferiu para o lado dela.

— Ainda não foi embora? — perguntou ela.

— Não, parece que minhas roupas estão demorando mais do que o normal — respondeu Hugh, lançando-lhe um olhar de relance.

— Que paciência... — disse ela, fitando-o, duvidando da justificativa.

Ambos já sentiam o peso dos olhares há algum tempo, mas, naquele dia, o peso parecia maior, quase palpável. Hugh, sem advertir, deixava escapar o vulcão de emoções que mantinha adormecido. Talvez não estivessem adormecidas, apenas mentiam, para não afligir.

— Eu nunca vejo você ir embora. Normalmente, você diz "boa tarde" e desaparece — mentiu ela, pois sempre esperava, apaixonada pelo mistério que ele representava.

— Sério? Sempre vou depois de você, senhorita. Estranho é você entrar no carro quando o crepúsculo já foi embora. Não tem medo de almas do outro mundo?

— Acho que não... o céu é bonito nesse horário.

Isso os confundia. Uma paixão silenciosa que não era tranquila e que não o deixava em paz. A presença dela, mesmo quando serena, despertava nele um desejo de mais. Ele a queria por inteiro, cada emoção reprimida, cada gesto que ela sufocava, cada riso que ela não permitia soltar. Havia nela uma intensidade contida que o fazia desejar não apenas a mulher que via, mas também a mulher que ela ainda não tinha coragem de ser. O que atraía Hugh era justamente o que ela tentava esconder.

E isso os confundia ainda mais. Como se apaixonar por algo que ainda não existia por completo? Ela não era apenas quem estava à sua frente, mas todas as versões possíveis de si mesma que ela ainda não tinha vivido.

— Vamos voltar ao assunto que você começou, Senhor...?

— Hugh... pode me chamar de Hugh.

— Ah, Hugh... gosta de ler? Se sim, o quê?

— Gosto muito. Principalmente romances, mas do tipo James Joyce, Gabriel García Márquez. Mas leio pouco, por falta de tempo. E você, que romances tem lido?

A mulher o respondeu a citar alguns nomes. Hugh a ouvia com a cabeça inclinada perto dos lábios dela, seus olhos focados. De vez em quando, ele passava a língua pelos os próprios lábios, para umedecê-los. Quando ela terminou de falar, ele não disse nada; ficaram em silêncio por alguns segundos. Então, ele a viu endireitar a cabeça, enquanto ele inclinava-se um pouco mais para perto do rosto dela.

As máquinas de lavar continuavam seu ciclo incessante, mas entre eles havia algo diferente naquele dia, algo que parecia exigir mais do que olhares furtivos. Havia algo nela que o deixava desconcertado. Ele não sabia exatamente o que o atraía, mas era como se sentisse a presença de uma chama oculta, uma intensidade que ela guardava para si, como um segredo que ele queria desesperadamente descobrir.

— Hugh... acho que já está na hora, e eu...

— Não, ainda é cedo. O Sol ainda está aqui... temos tempo.

— E... talvez eu não precise ter pressa... meus vestidos ainda estão na secadora.

— Pois é, e como seus vestidos voltarão para casa? Coitados, seria perigoso para eles! — disse ele, brincando.

O último calor do Sol competia com as luzes fluorescentes, e isso a fez rir da piada. Normalmente, Hugh tinha gestos lentos e atitudes tranquilas; mas agora, ele se levantou rapidamente, seu desalinho honesto dando-lhe um ar singular. Apesar de suas pernas longas, havia um balanço confiante em seu andar, como quem sabia exatamente onde estava pisando. Ele sabia o que queria. Queria aquela mulher em seu apartamento todos os dias, ao crepúsculo, lhe dando chá…na varanda.

— Acho que essa secadora está competindo com você — disse ele, num tom casual, mas carregado de algo mais.

Ela levantou os olhos devagar, sem entender de imediato.

— Como assim? — perguntou, com a voz tranquila, quase desinteressada, mas ele notou o leve arquear de suas sobrancelhas, como se tivesse capturado uma fração de sua atenção.

Ele deu de ombros, com um sorriso no canto dos lábios.

— As duas são eficientes, mas levam o tempo delas, sabe? Sem pressa. Parece que estão sempre esperando o momento perfeito para mostrar que, no fundo, o resultado vai valer a pena. — Ele fez uma pausa, deixando a provocação pairar. — Só fico me perguntando se, quando estiver pronta, vou me surpreender mais com a roupa ou com você.

Ela soltou um pequeno riso, quase sem querer, mas logo desviou o olhar, disfarçando. Hugh percebeu algo diferente naquele brilho, uma reação que ela tentava esconder.

Pouco a pouco, eles se inclinaram; a mulher fincou os cotovelos no mármore da mesa e apoiou o rosto entre as mãos. Seus cabelos caíram naturalmente, e ele viu o delicado contorno de seu pescoço. Naquele momento, a presença de Hugh despertou nela mais curiosidade do que qualquer livro de Leopold von Sacher-Masoch. Ele continuou a falar sobre suas opiniões sobre Sacher-Masoch e outros pensamentos que lhe vinham à mente. As palavras fluíam uma após a outra, sem que ele soubesse exatamente o porquê, saltando de um assunto a outro ou voltando ao primeiro, rindo aqui e ali na tentativa de fazê-la sorrir. Queria ver-lhe os dentes. Quanto aos olhos dela, não eram exatamente negros, mas escuros, como se guardassem segredos nas profundezas de seu olhar.

— Mais baixo! Alguém pode nos ouvir — disse a mulher entre risos.

— Só estava pensando sobre sua leitura atual... um cara obcecado por dor e prazer, sabe? Não é curioso como as pessoas têm essas fixações? — ele riu de si mesmo.

— Você é bem... aleatório.

Hugh deu de ombros, divertido:

— Aleatório. Igual essas coisas que a gente fala sem pensar muito, vai juntando uma coisa na outra... Mas tudo bem, tô aqui tentando te fazer rir, na verdade.

— Está funcionando?

— Claro que está. Já vi seus dentes. Perfeitos, por sinal... eu gosto de sorrisos com diastema. — Ela sorriu um pouco mais, como se quisesse disfarçar o gesto, mas agora seus dentes ficaram visíveis por um segundo.

— Tá vendo? Isso, exatamente isso. É o meu ponto. — Os olhos dela se mantiveram atentos, mas havia algo guardado, uma escuridão que ainda parecia protegê-la. Hugh pausou, observando-a por um instante. Os dois se entreolharam em silêncio, enquanto ele buscava mais palavras e ela, talvez, mais respostas.

Eles não saíram daquela posição, tão perto que estavam, os rostos quase se tocando. Não precisavam falar alto para serem ouvidos; cochichavam, ele mais que ela, porque falava mais; ela, às vezes, ficava séria, muito séria, com a testa levemente franzida. Em um momento, ela olhou de relance para os crocs dele, mas logo desviou o olhar, voltando à conversa.

— Você usa crocs, blusa havaiana e óculos... mas suas expressões são tão sérias...

— Eu sou assim. Sério.

— O quê? — perguntou ela, inclinando o corpo para ouvir melhor.

Ele sorriu, um sorriso discreto, quase enigmático, como se estivesse prestes a soltar uma piada, mas optasse por manter o suspense. Seus olhos brilharam, e ele inclinou a cabeça um pouco mais, aproximando-se, até que os rostos ficassem quase se tocando.

— Sério — repetiu ele, baixinho, dessa vez deixando o riso escapar. — Só quando não importa. Ou quando estou pensando em algo que nem eu entendo. Tipo agora.

Ela manteve a testa levemente franzida, mas seus lábios esboçaram um sorriso contido, algo entre provocação e desconcerto. Seus olhos, que ainda guardavam aquela escuridão misteriosa, se estreitaram, como se tentasse decifrá-lo.

— Eu sempre te achei meio… excêntrico — sussurrou ela, como se estivesse pensando alto, sem intenção de ofender, mas com uma sinceridade que o atingiu de leve.

Ele riu baixo, o riso que usava para esconder sua própria vulnerabilidade, como se ela tivesse tocado num ponto sensível que ele preferia evitar.

— Excêntrico? — perguntou, arqueando uma sobrancelha. — Você diz isso como se fosse uma coisa ruim.

Ela balançou a cabeça devagar, os olhos caindo por um momento para os crocs, depois voltando para o rosto dele.

— Não... claro que não. — Sua voz era suave, mas com uma hesitação perceptível.

Ficaram em silêncio por alguns segundos, e ela, sem perceber, inclinou o corpo um pouco mais, como se estivesse prestes a entrar num espaço que ele mal sabia que estava deixando aberto.

— E você? — Ele quebrou o silêncio. — Tão quieta, mas sempre parece que tá prestes a explodir de alguma forma. Qual é o seu segredo?

Ela piscou lentamente, sem responder de imediato, e seu rosto se fechou por um segundo, como se algo dentro dela recuasse, se escondesse.

— Talvez eu seja... — ela começou, mas interrompeu-se, mordendo o lábio inferior por um instante, desviando os olhos para a secadora, agora parada, antes de voltar a encará-lo. — Talvez eu seja séria também. Quando importa. Ou quando... tenho medo.

A última palavra saiu quase como um sussurro, como se ela não quisesse admiti-la nem para si mesma. Ele notou o leve tremor na voz dela e, por um momento, o humor desapareceu, substituído por algo mais denso, mais atento.

— Medo? — Ele perguntou suavemente, como quem pisa em território proibido, mas desejando explorá-lo.

Ela não respondeu de imediato, mas o olhar profundo e escuro que lançou a ele parecia carregar tudo o que ela queria dizer.

— Olha pra minha blusa... — ela disse de repente.

Ele piscou, surpreso com a reviravolta, e então olhou para a própria blusa. "Britney, come to Brazil" estava estampado em letras brancas e chamativas, uma piada kitsch que ele escolhera sem pensar muito. Ele ergueu uma sobrancelha, o sorriso voltando ao rosto, mas agora com algo mais intrigado em sua expressão.

— Britney Spears? — reagiu, sem entender onde ela queria chegar.

Ela desviou o olhar por um instante, como se procurasse as palavras certas para explicar.

— Às vezes, me sinto como a Britney Spears — disse ela, em voz baixa, mas firme. — No palco, performando, sendo a estrela... mas, ao mesmo tempo, completamente perdida. Fingindo que está tudo sob controle, quando, na verdade... — Ela respirou fundo. — Quando, na verdade, estou cheia de medo de desmoronar.

Ele ficou quieto, absorvendo o que ela acabara de dizer. Não era só sobre Britney. Ela estava falando de si mesma, da contradição entre a imagem que projetava e a realidade que escondia.

Quando a última peça foi seca, dobrada e colocada no cesto, a mulher se preparava para sair. Mas hesitou, segurando a alça do cesto como se considerasse algo que nunca fizera antes. Hugh notou a indecisão, uma pequena brecha na rotina.

— Senhorita, posso te ajudar com isso? — perguntou, sua voz soando estranhamente como um convite para fazer parte de sua vida.

— Ah, claro, obrigada.

Hugh pegou o cesto com um gesto casual, mas sentiu o peso simbólico daquela interação. Caminharam lado a lado até o Fiat Uno dela, estacionado sob o céu tingido em tons de roxo e azul claro. O ar estava fresco, carregado pela expectativa que se acumulava há semanas. O carro, com suas linhas nostálgicas e desgastadas, parecia um reflexo de tudo o que haviam dito, e não dito, um ao outro.

Ao colocar o cesto no porta-malas, ele a olhou por um momento mais longo, como se estivesse considerando algo mais.

— Sabe... — começou, hesitando como quem raramente vai além do óbvio — Você gostaria de tomar um café amanhã, às 8:30?

Ela, ainda processando o momento, encontrou os olhos dele numa conexão que ia além do reflexo das máquinas. O sorriso que se formou em seus lábios foi diferente, mais aberto, mais... decidido.

— Eu adoraria.

E naquele momento, enquanto o céu se dissolvia em sombras mais profundas, eles romperam o ciclo de silêncio. O carro, parado na rua deserta, já não era apenas um veículo, mas o símbolo de um novo caminho. Não só a quinta-feira havia mudado, mas toda a história de ambos.

[greenapplespider]

(wip) To high powered mages, from Blood in Moderation, magic sounds like music. Which gives me a good reason to practice dynamic poses. This character is called Jeffery, he’s a bit of a savant when it comes to casting. The magic system in BiM I suppose is technically a low magic one.

—

The majority of magics are elemental in expression and generally adhere to the known laws of physics. All living beings have some amount of magic, as it is life, energy, blood- but only a small subset of humans possess the talent to wield it.

With most mages being inclined to certain expressions of magic over others, be it wielding fire, ice, or what have you. On the rarer side of things talents such as accelerating the bodies natural healing processes, reversing injuries, and even rearranging one’s magic to create quasi physical objects (such as energy shields or projectiles) exist.

Mages can pool their magic with one another to cast more powerful spells. With historical reports telling of Abufan savages using such techniques during the final Vanberg civil war to summon hurricanes.

It was rumored the Puppet King Jeffery had the ability to command storms himself, fully embodying the power of lightning and ether; that he could teleport at will without array or other casters. This is largely contested though.

On the darker side of things, exists alchemy; arrays drawn in blood which can help even the weakest mage cast feats well beyond them as well as certain other restricted practices, mostly lost to time.

[brighthope4blog]

My thoughts are hell

I throw myself into sparks of light,

The hateful fog sinks me,

In shattered hopes...

I hear the angels singing a mournful song,

I burn and I die,

Like a star in a cold night,

I fade into oblivion...

I fall into the suffocation of the silken night,

And I let the longing drown me,

Saying goodbye to the burning star...

I throw myself into dreamy corners,

Black clouds hit me,

Crumbling me into dust...

And I turn into indifference.

I wrote this poem in a few days that weren't too good for me, at first I didn't like it but now that I looked at it again I realized that it's not that bad, in fact I got attached to the feelings it conveys.

As usual, if you have any advice, they are welcome🩷