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sabert24 · 4 years ago

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La Violette

( L'ère de la violence violette)

[ Une lutte acharnée entre un stylo rouge et un stylo bleu. Leurs encres mélangées sur une tache de la taille d'un nid durant deux décennies de temps violet]

Sur la grande terrasse et à proximité des rosiers aménagés et bien irrigués, d'un café populaire et célèbre qui émet tout le temps une musique apaisante, une belle table est installée, bien présentée couverte d'une nappe en dentelle propre et à son milieu un vase en cristal soigneusement placé, contenant de fleurs fraîches.

Tout est beau.

Tout est gros.

Tout est en ordre.

Sur la mention des roses et de la beauté, une belle serveuse, riante et accueillante à table, en attendant les commandes du client VIP.

Un jeune écrivain célèbre porte un élégant costume signé, de couleurs vives comme s'il avait été tissé au printemps, qui a un beau collier doré sur son cou, il assis sur une chaise de luxe de grande valeur recouverte de velours adaptée aux voleurs.

Un café sucré lui était servi chaud dans une tasse signée et pétillante.

Il la tient dans ses mains douces et la sirote une gorgée avec ses lèvres tachées de vaseline.

Il prend une ou deux bouffées de sa cigarette royale et jette délicatement plus de la moitié restante dans un cendrier argenté.

Il est à l'aise en distribuant des sourires avec soin et délicatesse à ses amis d'intérêt et à ses copines qui sont fiers d'être assis près de lui.

Le rire remplit l'endroit de bonheur et obscurcit un malheur sans fin.

Des blagues partout sur les inquiétudes des opposants et leurs actualités, ainsi que des compliments inutiles.

Son téléphone XXL ne cessait de sonner et il ne se lassait jamais de répondre.

Il a un stylo typique comme lui et identique. Il est son jumeau.

Je me suis souvenu. Ils l'ont secrètement surnommé le Hungry et le célèbre Windmillman (homme de moutin à vent).

Son stylo bleu bavardait comme lui, ne s'arrêtait jamais d'écrire à tort et à travers.

Il est proche de tout,.. Proche des décideurs, du système et de l'autorité.

Son stylo est insidieux, sans crocs, bien domistiqué qui a une belle chaîne dorée sur son capuchon.

Bien qu'il soit bleu, il est à la fois multicolore. Il flotte de couleur en couleur, comme les nombreuses cravates qui en avaient.

Il est sous toutes les formes et il écrit de toutes les manières. Il se nourrit également vert et sec. C'est un phage comme une scie. Il contient tout comme un seau.

Il est présent à chaque réunion et autour de chaque table comme un clou rouillé. C'est un grimpeur magique comme une pieuvre.

Il écrit dans toutes les couleurs et qui change fréquemment sa couleur comme un caméléon pour satisfaire ceux qui doivent être satisfaits.

Il écrit en longueur et en largeur et il maîtrise le saut en hauteur, le triple saut et toutes sortes de sauts.

Il est formé aussi à la gymnastique et il est plein de tactique. En un mot, c'est magique.

Il a tous les droits et possède aussi un passeport diplomatique et une passe même aux impasses.

Il possède une voiture aussi énorme que ses étranges actions et noire comme ses actes.

Et parce que les gros ventres du whisky l'adorent. Ils n'ont pas besoin d'activer la gomme contre lui ou d'accentuer leur pression ou d'exploser leurs muscles et d'exprimer leur colère contre sa couleur.

Tout est beau.

Tout est gros.

Tout est en ordre.

Dans un petit coin semi-sombre d'un vieux café connu sous le nom de" Café de quartier ". Dans un petit endoit loin des yeux de la censure. Il assis seul, tous ses amis ont été dispersés sous plusieurs contraintes inconnues et chacun sa propre raisons de se fuir.

Une vieille radio couverte de poussière était reliée par un fil électrique nu à peine reconnaissable. Il émet un son profond et ennuyeux en diffusant des nouvelles glorifiant le système.

Je ne vous dirai pas ce qu'il y a au-dessus de la table fissurée. Ci-dessus, il ne vaut pas la peine de mentionner autre que cette tasse usée qui contenait du café froid amer.

C'est lui qui l'a pris en oubliant d'y mettre du sucre dedans comme d'habitude, et l'a apporté de ce vieux bossu derrière le comptoir, et préparé par une machine rouillée à presser le café qui est habitée par des cafards.

Il se dirige vers son coin puant et s'assoit sur une chaise trapézoïdale et branlante, qui gémit et hurle. Elle est immobile et en place depuis l'ouverture du café dans les années 1960.

Il est assis seul comme d'habitude et Il fume une cigarette après l'autre, consommant tout le tabac dans sa partie haute et blanche et une partie du filtre qui brûle ses doigts sans faire attention et les rend jaunâtre plus qu'avant.

Dans cet atmosphère trouble et volatil, un héros apparaît, je veux dire un stylo rouge et agité qui tourne comme un serpent venimeux qui connaît bien sa cible, entre des doigts déchiquetés qui maîtrisaient l'apprivoisement.

Tous les événements se déroulent au-dessous de la table avec des enquêtes policières et des complots.

Dans ce climat chaud et sec d'instabilité, les reptiles ombragés et méfiants se multiplient de manière exceptionnelle et exponentielle.

Les mots qui sont devenus chauds provoquant des maux de tête suintent sous la table sous forme des vagues qui s'écrasant sur les grosses baleines.

La gomme du mal est partout et efface tout ce qui se trouve sur son chemin sale.

Dans un état de chaos, les papiers se perturbent en colère et dansent avec un sens révolutionnaire à un ton accéléré conduit par le stylo rouge qui bouge à chaque fois que l'occasion se présente et les restrictions se desserrent. Il est vraiment une épine dans la gorge violette.

La gomme lisse est partout et efface tout. Les papiers se salissent.

La baguette violette frappe partout.

Le stylo commère et amer est comme l'amertume de la chair de son propriétaire... comme les jours sans goût ni odeur et comme le café amer bu dans le quartier qui le rendaient plus amer dans la langue et nauséabond dans la gorge de la baleine violette.

Bien qu'il soit pauvre nu et sa tête n'est pas couverte, Il est plein d'émotion et il est fier d'être un stylo.

Chaque fois, la violette lui a enlevé le stylo rouge et l'a remplacé forcément par un élégant bleu. Ce dernier vire rapidement au rouge entre ses doigts épais comme le bâton de système. La couleur du sang et la révolution dans ses veines pigmentaient le stylo à chaque fois.

Des mois après la fuite de la grande baleine. Et sa disparition dans la mer Rouge, l'Etat a confisqué les biens du beau jeune homme au stylo bleu. Il l'a gardé mais il essaye de le changé en rouge, couleur de la révolution.

Il le couvrira avec un voile pour qu'il ne soit pas connu.

L'homme s'est repenti.

Je ne pense pas.

Il remontera. Sa religion est de grimper cinq fois par jour et rien d'autre que de l'escalade, tout comme la religion de sa mère et celle de son père le plus grand grimpeur. Il réapparaîtra sous la forme d'un ange, d'un réformateur et d'un mentor.

Il nous trompera par sa fausse bonté et son souffle pseudo révolutionnaire. Il échappera à tout le monde et commencera à collecter les restes de son passé doré.

Il est en train de chercher l'homme original au stylo rouge. Il le cherche d'un café à l'autre. Il veut s'asseoir avec lui pour apprendre quelques trucs et mouvements qui suggèrent qu'il est devenu un homme révolutionnaire.

Les stylos et les couleurs se mélangeront, l'intérêt de la patrie sera perdu et le peuple se perdra dans le labyrinthe de couleurs.

Le rouge et le bleu se mélangeront et le violet sera reconfigurer de nouveau.

©Sæbïr_Lâhm

(Défi parallèle)

25 08 2020

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