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elcontinicio · 7 months

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𝐌𝐀𝐋𝐀𝐌𝐀𝐍𝐄𝐑𝐀

«𝐷𝑒 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑟 �� 𝑙𝑜 𝑗𝑜𝑛𝑑𝑜, 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑙𝑖𝑔𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎𝑟 𝑡𝑜𝑐𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜» me decían las malas lenguas, pero no me quedé clavaíca ni se me tostaron las entrañas; en la mañana renací de un quejío entre la piedra, la leyenda y la zambra. Me criaron entre guijarros, cuestas y hostias en bici, así fue como me hice burra y zalamera, usando la soga que me ataba a Granada.

● 𝐍𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐥𝐞𝐭𝐨: Teresa Vega Lara, pero se presenta como Teté.

● 𝐌𝐨𝐭𝐞𝐬 𝐚𝐬𝐨𝐜𝐢𝐚𝐝𝐨𝐬: La Buhíta o la Buhíta de Graná. Viene dado a que se la veía a menudo cantando por las noches en lo más alto de las plazuelas frente a la Alhambra «ululando a la luna».

● 𝐅𝐞𝐜𝐡𝐚 𝐝𝐞 𝐧𝐚𝐜𝐢𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨: 22 de agosto de 1999, actualmente tiene 24 años.

● 𝐋𝐮𝐠𝐚𝐫 𝐝𝐞 𝐧𝐚𝐜𝐢𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨: Granada, Andalucía (España). Oriunda del barrio del Sacromonte, una de las seis barriadas que conforman el distrito del Albaicín. No obstante, posee la doble nacionalidad cubana y española. La primera por parte paterna procedente de La Habana y la segunda heredada de su madre afincada en las cuevas del Sacromonte, pero de origen desconocido.

● 𝐑𝐞𝐬𝐢𝐝𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐚𝐜𝐭𝐮𝐚𝐥: Detroit, Michigan (Estados Unidos). A los 18 años decidió emigrar a los Estados Unidos dónde ha vivido hasta ahora a pesar de haber estado desde junio de 2022 a marzo de 2024 en su ciudad natal, Granada, por motivos personales.

● 𝐏𝐫𝐨𝐟𝐞𝐬𝐢𝐨́𝐧: 2 trabajos son los que desempeña en la actualidad tras haber abandonado el cuerpo de bomberos al que ingresó en 2019, además de otro pequeños trabajos previos como camarera en pubs.

⠀⠀—Gasolinera-bar: tras su regreso a Detroit, comenzó a trabajar en una gasolinera 24 horas próxima al centro de la ciudad. Se encarga de repostar gasolina, servir bocadillos y en general ocuparse de la tienda con la venta de suministros básicos. ⠀⠀—Bar-sede de Los Santos: ayuda algunas noches como camarera de copas en el bar de la banda a la que pertenece su hermanastro: «La ruca».

● 𝐑𝐚𝐳𝐚: Licántropa por conversión.

Los licántropos son seres sobrenaturales que cuentan con la capacidad de cambiar su fisionomía humana a la de un lobo a voluntad, a excepción de las noches en las que la la luna llena se alza brillante afectando a s u capacidad de razonamiento. A diferencia de los licántropos de sangre, los cuáles heredan la condición genética en su ADN, la fémina fue convertida a la edad de 19 años.

La infancia y adolescencia de Teresa fue fuertemente marcada por la poesía cubana de exiliados como Acosta, Esténger o Padilla que su padre le inculcaba, pero también por la española de una España dividida y enfrentada en dos mitades que los abuelos y abuelas de las cuestas le relataban. Su alrededor emanaba el aire de la liberación de la dictadura, la España de la transición, con la pena y la gloria que llevaba el bando rojo tras el fusilamiento de García Lorca o Hinojosa, el exilio de Machado, Cernuda, Alberti o Rosa Chacel y el encarcelamiento y muerte de Hernández.

Su vivienda en sí misma era una de las famosas cuevas de las que tanto se habla más allá de Granada: las cuevas del Sacromonte.

Las cuevas utilizadas como vivienda son una de las características más personales del paisaje urbano granadino. Excavadas sobre los cerros y barrancos del cinturón montañoso que rodea Granada, las cuevas aparecen en los límites de la ciudad edificada pero integradas en ella. A nivel social, el desafío es aún mayor si cabe. Moriscos entre cristianos; gitanos entre payos; anarquistas entre fascistas; los malditos entre la gente de bien. A lo largo de la historia los barrios de cuevas de Granada han sido el contenedor de excluidos y el refugio de minorías difíciles de someter. (Más información aquí)

Era una niña que vivía más horas en la calle que dentro de casa, correteando y pisándola solo para dormir y algunas veces ni lo hacía, se pasaba las noches escuchando la leyenda del Barranco de los Negros cada vez que los mayores se reunían y la narraban mientras cortaban embutido y les daban a beber una chorraica de vino. También se dedicaba a timar algún que otro turista perdido o se sacaba los euros que su padre se gastaba en alcohol cantando por las cuestas del barrio con picardía y encanto. Para cuando pasó a la pubertad, ya comenzaba a mandar a paseo a los muchachos que iban tras ella, era un alma libre y con su fuerte carácter se los comía con su mirar tan oscuro como sus cabellos.

Entre todo este enjambre de sentimientos e historias agridulces aparece la familia Ayala, fue su suerte en un mar de desdichas. Se trataba de un matrimonio de ancianos que vivía en su misma calle viéndola crecer hasta la partida de su madre, la yaya Carmina la reemplazó y tomó su lugar encargándose de peinarla, alimentarla y mimarla, aunque también de regañarla y meterla en vereda mientras que el yayo Manuel le enseñaba a usar el filo del cuchillo o enseñarle refranes, coplas y darle un par de monedas extra a escondidas para que se las gastase en unos pionos caseros de la panadería de la tía Paca.

No fue el único de la familia que la acogió, una persona que se convertiría en su compañero de vida, Alvarico o cómo él la llama a ella «su séptima cuerda». Álvaro Ayala, era el nieto mayor de la familia, se convirtió en su fiel compañero desde el primer momento. Nunca veías a Teresa sin Álvaro ni a Álvaro sin Teresa desde que ambos se conocieron cuando eran poco más que unos criajos. Un verano, se asomó al verla tirar chinas con rabia contra una de las paredes y tras un cruce de miradas y unas sonrisas robadas, el entendimiento de aquel par de críos se afianzó. Aquel duende de pelo rizado era acomo su hermano, más que un amigo era su cómplice de fechorías sin maldad y andanzas repletas de picardía propias de las novelas del Lazarillo de Tormes, Avarico era todo un personaje salido de una novela del siglo de oro. A veces, se unía Salomé Ayala, la pequeña de la familia, pero no por ello la dejaban atrás aunque no siempre podía seguir el ritmo de aquel par debido a que era siete años menor que ellos.

Uña y cuerda, la antítesis del agua y el aceite, tacón y tablao. Decía el viejo refrán que si uno se tiraba por un puente el otro le seguía, Teresa se habría tirado y vuelto a subir para tirarse de nuevo si Alvarico le decía de ir por una más. De raíces vascas, aires de plazuela andaluza y pies en el Sacromonte, Alvarico es un alma errante con tanto arte que cualquier lugar se queda chico para él y su guitarra. Fue quién enseñó a la morena a tocar y a sonreír cuando no podía hacerlo tras la marcha de su madre, fue su pilar cuando no le quedaba más que la pena de la soledad de un padre ausente.

Teresa estaba decidida a irse de casa en tener los recursos suficientes porque la atadura a la sombra de su padre era cada vez más insostenible, necesitaba dejarle atrás antes de que la absorbiese. Llevaba ahorrando para ello desde los dieciséis, trabajando en una tienda de comestibles de su barrio con un salario precario a 3€/h y dejó sus estudios de lado en cuanto dejaron de ser obligatorios, no volviendo a retomarlos porque ir a clase no era para ella y todo lo que aprendió fue de manera autodidacta, incluyendo inglés para timar a los guiris que visitaban el Sacromonte.

El momento llegó, la misma madrugada que cumplió dieciocho decidió marcharse y su padre no la retuvo, era consciente de que tarde o temprano se iría como hizo su madre, dejándole atrás para ver el mundo que no podía tener entre las paredes de su hogar. Antes de partir y en un momento de catarsis, Fez decidió revelarle su secreto mejor guardado, un secreto que cambiaría su vida para siempre: la historia sobre su primer amor, Eva, y su primer hijo, siendo entonces conocedora de que tenía un hermanastro llamado Jordan en los Estados Unidos.

Esa madrugada puso distancia entre su pasado y ella, comenzando un largo viaje por carretera a lomos del viejo Chevy familiar por cortesía de la juventud de su padre y con el que recorrió parte de Europa. Condujo de país en país, durmiendo en moteles de mala muerte, también en la parte trasera de su coche o en mitad de la nada, malviviendo libremente hasta que llegó a Berlín (Alemania), siendo el país germano su última parada antes de que la vida la pusiese en un nuevo camino.

Una madrugada, después de comprar víveres para esa semana, rondaba el parking de una tienda que abría las veinticuatro horas de una carretera secundaria a las afueras de Berlín. Cuando estaba de camino a su coche, escuchó unos ruidos extraños a su espalda y fue cuando supo que la seguían. En ese momento comenzó a andar más deprisa y a terminar por correr al notar como era perseguida por algún tipo de animal, pero sus zancadas no fueron lo suficientemente rápidas.

Escuchó un rugido atronador a pocos centímetros de ella y cuando su rostro se giró en busca de la fuente del ruido, las fauces de lo que parecía un lobo envolvieron parte de su torso, arañaron allá dónde había piel mordiendo con fuerza en su hombro, pudiendo así arrastrarla al interior del callejón más cercano. Perdió el conocimiento durante varias horas, pero milagrosamente y sin explicación despertó sin ninguna herida, lo que casi la hizo creer que fue una pesadilla salvo por el hecho de que se encontraba tirada en la calle y con su ropa rasgada y ensangrentada. Esa misma noche comenzó a experimentar cambios en la habitación del motel donde se estaba alojando, su temperamento daba señales de descontrol y en el reflejo del cristal de la estancia pudo ver como sus ojos tomaron un color ambarino brillante, mientras que la carne del interior de sus uñas se desgarraba para dar paso a unas incipientes garras que poco tenían de humanas.

Se encontraba en una situación de desesperación absoluta, quería y necesitaba que todo aquello terminase porque sentía que estaba perdiendo la cabeza y el dolor comenzaba a sobrepasar los límites de lo racional, además de vivir esta situación sin poder recurrir a nadie. Estaba sola. Como grito desesperado, corrió sin rumbo hasta llegar a un bosque cercano, no sabía exactamente que pretendía y el pensamiento de saltar se apareció ante sus ojos, quizá no trataba de quitarse la vida, o sí, pero su mente irracional se silenció ante la visión frente a ella de una mujer menuda de largos cabellos azabache que se mimetizaba con la naturaleza en perfecta armonía. Casi parecía una alucinación, su voz la acunó como nana que mece a un bebé y su ternura la desarmó. A pesar de que su nombre era Aura Kisleeva, ella siempre la ha denominado como su salvación y lo más cercano a una madre que ha conocido.

Fue ella quién la enseñó a ser una loba, que era en lo que se había transformado después de que un licántropo descontrolado le diese caza en aquel estacionamiento. Durante meses, Aura y su pareja Kasch, la hospedaron en su hogar en Berlín encontrando en la pareja una familia que no esperaba tener. En esos meses en los que aprendió a querer ese nuevo ser que habitaba bajo su piel conoció al hijo mediano de Aura, Joel Vulkan, el cual se encontraba en la capital alemana de visita. Llegado cierto punto, comenzaría una nueva aventura tras decidir abandonar Berlín, la coincidencia le fue servida en bandeja al descubrir que Joel procedía de la misma ciudad donde tenía constancia que su hermanastro residía dos décadas atrás: Detroit.

Una vez se instaló en Detroit y tras semanas pateándose las calles de la ciudad, dio con Jordan en el conflictivo barrio de Belmont. Su primer encuentro estuvo cargado de hostilidades y curiosidad a partes iguales, había realizado preguntas indiscretas que la llevaron a descubrir que era miembro de una banda llamada Los Santos. Aún así se presentó en La Ruca, bar sede de la banda, con una foto y una historia que no dejaría indiferente a ninguno de los dos. Desde aquel momento y a pesar del odio que Jordan sintió por el abandono de Fez, su padre, decidió que Teresa no tenía la culpa y la cuidaría con su vida al igual que Los Santos, los cuáles a pesar del recelo inicial terminarían considerándola como una más.

⬤ De piernas largas, lengua de oro y marcado acento, Teté es una chica de barrio con imán propio acostumbrada a la calle. Maldice constantemente y no se calla ni una, es consciente de que es una malhablada y por ello se ha llevado más de una colleja de los yayos Ayala a lo largo de los años. Es espabilada, desconfiada e impulsiva. Su 1.78 cm está repleto de carácter explosivo y temperamental que ha forjado con los años por todo lo que ha vivido, pero con un mundo interior enorme que hace de ella una mujer imprevisible y de armas tomar.

⬤ Hay cuatro cosas intocables para Teresa:

—Su Chevy: el viejo Chevrolet Chevelle de 1971 de su padre que compró en su juventud puede ser el objeto de mayor valor del cubano, pero ante la incapacidad de conducirlo debido a la retirada de su carnet por conducir ebrio, Teresa decidió quedárselo.

⠀⠀⠀—Su cabello: tiene una melena morena y ligeramente ondulada tan larga como brillante que le llega más allá de la zona baja de la espalda, desde niña ha tenido el pelo largo y es uno de sus rasgos más caracteristicos.

⠀⠀⠀—Sus aros: jamás sale de casa sin unos decorando sus orejas, siempre dorados. Tiene una amplia colección, aunque sus favoritos se los dio la yaya Carmina cuando cumplió dieciséis años. No tenían mucho dinero, pero ahorró para regalarle sus primeros pendientes de oro.

⠀⠀⠀—Su medalla de oro: perteneció a su madre Lola y es de las pocas pertenencias físicas de ella que posee, jamás se la quita y en ella sale representada Santa Sara Kali, patrona del pueblo gitano.

⬤ Heredó cosas de ambos de sus progenitores.

⠀⠀⠀—De su padre: el amor por las letras, o más concretamente, la poesía. No solo leerla, sino también escribirla y desde niña allá donde hubiese una superficie dejaba sus garabatos en ella, además de redactar cuadernos con sus bocetos escritos.

⠀⠀⠀—De su madre: la magia del «cante jondo», aunque no es algo que saque a relucir en exceso salvo cuando Alvarico saca su guitarra y se junta con los Ayala.

⬤ Al poco de llegar a los Estados Unidos, adoptó un cachorro de rottweiler al que llamó Twist por la famosa novela de Dickens, aunque no lee demasiadas novelas porque pierde la atención con facilidad, fue la primera que leyó y guarda una anécdota sobre ella con bastante cariño en su interior. El pasado año, mientras pasaba un tiempo en Granada, decidió adoptar a otro cachorro de la misma raza llamado Sota, ya que siempre le robaba la baraja de cartas mientras echaban una partida a la fresca junto a Alvarico.

⬤ Sufre de parálisis del sueño, los sentidos y la conciencia permanecen intactos, pero se siente como una presión encima o una sensación de ahogo como también alucinaciones visuales, auditivas y sensoriales junto a un temor desmesurado. Los episodios incrementaron cuando se transformó en loba, raramente logra conciliar más de cinco horas seguidas. Se ha acostumbrado a vivir en una eterna vigía.

⬤ Comenzó en la adolescencia a dejar graffitis por distintos puntos de Granada cuando era joven en Êttandâ pal andalûh (ortografía no-oficial del español creada en 2018 por el colectivo EPA para adaptarse a las particularidades de los dialectos andaluces). En cuanto descubrió que Juan Ramón Jiménez lo hacía porque la ortografía castellana no reflejaba bien lo que luego él recitaba, también al ver que Los Quintero lo representaban en los diálogos de los andaluces de sus obras teatrales o cientos de autores de antologías flamencas lo plasmaban en las letras manteniendo la sonoridad, métrica y rima de los cantes.

#FICHA

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vickapinto · 6 months

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Relato #255: A mi Patria - Luisa Pérez de Zambrana

Al dar a luz el volumen de mis versos.Hoy con los ojos bajos, patria mía, te presento mis tímidas canciones, aunque llenas de blancas ilusiones, ajenas de elegancia y poesía.Que no son de elevada fantasía hermosas y brillantes creaciones, son simples y apacibles impresiones cantadas con selvática armonía.Y sólo la dulcísima confianza de que eres para mí tan bondadosa, aliento me infundiera y…

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#literatura cubana #literatura latinoamericana #literatura universal #Luisa Pérez de Zambrana #poesía cubana #Poesía hispanoamericana

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groennuuk · 3 months

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Poética del desecho deshecho. Conferencia de MARGARITA GARCIA ALONSO en el Festival de la Modernita, Villa de San Carlos de Borromeo, Milan, 2007.

“…había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder…”J.L.Borges“Las Ruinas Circulares”

Desecho*

1. Aquello que queda tras haber escogido lo más útil y provechoso.

2. Cosa que por cualquier motivo no sirve a la persona para quien se hizo.

3. Escoria o cosa despreciable de un conjunto,

“son el desecho de la sociedad”.

4. Actitud del que muestra desprecio hacia los demás.

5. Atajo, senda.

Deshecho. (a) **derivado de hacer

1. Se refiere a la tempestad o al temporal que es muy violento.

2. “La calma siguió a un vendaval deshecho”.

2. Desaliñado, descuidado.3. Atajo, senda: “tomaron un deshecho casi oculto para salir rápido del cantón”.

Una simple H diferencia y une las palabras en la poética del exilio cubano. Una H de hombre, de humanidad. Como el gato quántico de Shrödinger, medio vivos, medio muertos, encerrados en una caja de laboratorio, apenas con existencia real, andan

los poetas, desechos en el deshecho; mientras a la poesía cubana le hace falta el verso que talle una memoria y llegue a sentirse como propio.

Veamos el panorama, según Dante Alighieri, quien fue un precursor narrando el infierno, el purgatorio y hasta el cielo de mi isla.

En el limbo están los niños, ajenos a cualquier pecado, sólo el de nacer prisioneros de un dictador llamado Castro. Están los que por hambre han perdido la razón.

Bajo el calor infernal, la isla lujuriosa vende cuerpos adolescentes a visitantes de paso. Los cancerberos controlan la palabra, la reunión, el gesto. Avaros, ladrones, oportunistas, delatores, se enriquecen robando, vendiendo tierras, playas, mares; obras de arte expoliadas,

el mejor pan, el vino ilícito de la elite, de la nueva casta de dirigentes de esta conspiración contra el ser humano.

Ira y prepotencia en la condena a quien habla, a quien parte pues no puede más. Cuarterías mal olientes, bajo bocinas que repiten frases, tergiversan el sentido de las palabras, hora tras hora desde hace casi medio siglo.

Lago de sangre; de esa sangre de balseros, de fusilados. Bosque de espinas en los golpeadores, quienes tiran piedras, escupidas… hombre a hombre, contra el que decide protestar.

“Traidores”, suena en las espaldas, y el conjuro empieza. Separados de la casa, de la familia, de la patria, el exiliado espera un consuelo que no llega, sin espantar la llaga, la semántica que podría ayudarle a respirar.

El guardián, un amargado viejo de barba blanca, atraviesa el infierno y el purgatorio en una barca. Caprichoso, con desdén borra nombres de la lista de nacidos, destierra.

“Con los ojos cocidos con alambre”, algunos aprovechados viven en el extranjero y siguen elogiando aquello, mientras en el mundo se resguardan de romper un mito.

La pereza se instala, no hay ley económica que tenga pie a la mentira.

“Bienaventurados aquellos que no tienen más ni menos hambre que la razonable”.

¿Sería esta frase de Dante la que inspiraría la libreta de racionamiento, o el agua con azúcar para evitar el vértigo? Reconozco ser una infeliz, hambrienta, sedienta de libertad.

Dante cuenta el encuentro con su tatarabuelo quien le dice que lo van a desterrar de Florencia. Ese miedo, ese recuerdo de partida inminente, de dejar madre, padre, anciano…con el esbirro, se suma al imperativo de no volver a verlos o callar. Hasta en el escape

impera el chantaje.

Todas esas metáforas, esas visiones tienen cuerpo en la realidad de mí país, donde literatura, esquizofrenia, angustia y deshecho se dan la mano.

Transcurren días oscuros en la poesía cubana. Parece que nos han abochornado tanto que los poetas andamos por ahí con una mutación genética. Los que siguen en la isla mucho han viajado y publicado, por esa infinita piedad hacia el encerrado, que bien

promueve el Ministerio de cultura cubano y sus excelentes amigos de la publicidad.

Los que sirven a mantener el mito son promovidos, viajan, y exponen en instituciones de prestigio, universidades y galerías solidarias y luego regresan con su verso extraño, punteado de citas y autores conocidos, a seguir amamantando la represión.

Nunca antes el libro había sido monedita de intercambio, referencia intelectual de primera, carente de verso que trascienda. Es eso: silencio y componendas. Por suerte, alguna que otra voz airada recorre Internet; el espacio virtual ha devenido la tierra de las ausencias.

Los opositores que han abandonado el macabro juego, friegan sus ojos sin que nadie en este exilio venturoso se atreva a publicarles, salvo excepciones notables, o mucho correr o pertenecer a revistas de ambigüedad resonante, que no manchan el lenguaje oficial.

De todas formas la lista para la posteridad ya está hecha.

Qué olvido y qué desperdicio. O hemos tenido demasiados buenos cantadores del destierro a lo largo de los siglos, o la necesidad vital de existir nos ha frenado el verbo. Lo peor, nos ha ensuciado el anhelo de constituirnos en grupo humano que se inquieta por la causa de la libertad. Nótese que no estoy pidiendo panfletos, loas, lanzas, ni dardos, sólo que decir lo que nos sucede, es escribir en negro.

Pero hemos parido grandes poetas. Hasta comienzan a dar medallas por la lucha, por la democracia y la libertad, sin que seamos tocados por sus textos.

En esta poética del desecho se han confundido los hemisferios cerebrales: raciocinio y pasión, sin que los poetas arriben a bronquearse con su ego y actuar en consecuencia con su tierra, de donde no saben si saldrán, si volverán, donde han muerto.

Si algún día llega la paz en esta errancia, habría que borrar muchas páginas de historia fabulada por el dictador; otras tantas de poesía enajenada, y bajar a su dimensión a muchos oportunistas. Pero nos faltará tiempo, todavía no sabemos que podemos hacer con tanta ira, odio, desgano y nadie nos consolará por haber perdido la voz.

Yo misma estuve callada una década, sin saber que el silencio me atravesaba la médula.

Ese bandido sistema mata al ser humano, sin palabras, cualquier zoológico nos recibiría.

Podría reclamar, que seamos grandes y violentos hasta alcanzar la democracia, o citar a Martí, “jamás saldrá de mi corazón obra sin piedad y sin limpieza”, pues vivir de la poesía no es rentable, pero antes preferiría comenzar a comerme un dedo, de ahí pasaría a la mano, entera me “canibalizaría”, antes de pactar con esos miserables que desgobiernan Cuba.

Me he “adultado” en el destierro, me conformo con que cuenten que han escuchado un desecho y testimonien sobre la isla. Testimonien que la poesía no alarga la vida; la libertad sí, y si el poeta no la defiende, está muerto.

Margarita García Alonso

Italia, Mayo 2007.

#artists on tumblr #margarita garcia alonso #literaturacubana

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evelovestar · 2 months

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Poemas de José Martí. Lo más bello escrito por el hombre

Queries lector, Hoy te presento mi poesía favorita, la poesía de José Martí el poeta Cubano (1953 – 1995). Yo soy Cubana, Martí es un ídolo para mi y mi primera influencia poética (gracias a mi papá, un maestro de Español cubano) Cultivo una rosa blancaEn Julio como en eneroPara el amigo sinceroQue me da […] Poemas de José Martí. Lo más bello escrito por el hombre If you are searching for…

#José Martí #learn Spanish #poema #poesía #poetry #reading in Spanish

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ancruzans-blog · 4 months

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José Martí y la Niña de Guatemala.

Al presenciar las noticias sobre la muerte de Fidel Castro y su posterior sepelio en el famoso Cementerio de Santa Ifigenia, situado en la ciudad de Santiago de Cuba, junto a la tumba de José Martí, me vino a la memoria una de esas pequeñas y entrañables historias de amor, más propias de la ficción que de la realidad, que tiene como protagonistas a este gran poeta y nacionalista cubano y a una…

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#amor #modernismo #nacionalismo #poesía cubana #poesía social #siglo XIX

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naran-blr · 5 months

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Juana Borrero (1877-1896) poetisa pintora y poetisa cubana.

Nació en el reparto Santos Suárez n.º 15, en la ciudad de La Habana (capitanía general de Cuba; colonia española).

Se destacó en la poesía y la pintura. Aunque es poca su producción pictórica, forma parte importante de la etapa del academicismo en la pintura cubana.

Aunque es más conocida por su poesía, su obra pictórica es tanto o más importante que la poética. Los pilluelos y Las niñas están expuestos en el Museo Nacional de Bellas Artes de Cuba.

También son muy conocidos otros dos óleos; Doña Crucecita y el Señor de la tabaquera.

Como poetisa, fue considerada una niña prodigio. Su padre, Esteban Borrero, fue un poeta y escritor de cuentos; su hermana, Dulce María Borrero, se destacó en poesía y prosa. Por consiguiente, Juana creció en una atmósfera artística y literaria, en medio de reuniones y círculos literarios al cual concurrían otros escritores.

En su juventud, Juana tomó lecciones de pintura, primero con Dolores Desvernine, y posteriormente (en 1886), en la famosa Academia de Bellas Artes de San Alejandro, en La Habana. También estudió con Armando Menocal, uno de los pintores cubanos más sobresalientes del siglo XIX.

Hay que tener en cuenta que cuando su padre la llevó al taller del reputado pintor Menocal, ya Juana pintaba y dibujaba como un artista completamente maduro.

En 1892, Juana acompañó a su padre a Nueva York, donde se encontró con José Martí quien organizó una velada en su honor en Chickering Hall. Retornó a Cuba el año siguiente.

Sus poemas aparecieron en la antología Grupo de familia, poesías de los Borrero, publicada en 1895, el mismo año en que apareció el único libro de poesía que ella publicaría: Rimas. Los poemas de Juana también fueron publicados en La Habana Elegante, Gris y Azul y el Fígaro.

Además de valiosas pinturas y dibujos que le sobrevivieron, dejó un extenso epistolario el cual fue publicado en La Habana, en dos volúmenes, entre 1966 y 1967. Estas cartas tuvieron su origen en la relación romántica entre Juana Borrero y Carlos Pío Uhrbach, la cual, debido a la oposición de Esteban, el padre de Juana, tuvo que ser llevada a cabo a través de un intercambio epistolar secreto.

En 1895, debido a que su padre, Esteban Borrero, se hallaba involucrado con la causa independentista, los Borrero se vieron forzados a emigrar a Estados Unidos, al vecino Cayo Hueso.

Gravemente enferma de fiebre tifoidea y sin fuerzas para escribir, ella dictó los versos de su Última rima, la cual se convertiría de hecho en su último poema.

Juana falleció a los 18 años.

Es, por derecho propio, una de las figuras más fascinantes del modernismo hispano-Americano. Si ella no ha tenido todo el reconocimiento que se merece, solo se debe a que sus obras no han sido publicadas fuera de Cuba hasta ahora. Particularmente las cartas, pero también los poemas de Juana Borrero, constituyen una lectura esencial para todos aquellos interesados en el modernismo hispanoamericano.

Muchos de sus cuadros están hoy perdidos o en colecciones privadas de quienes en vida fueron sus amigas. Y dado que murió tan joven, son pocas las obras que se conservan.

Le ponemos cara.

#pintoras cubanas

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cchiroquesblog · 6 months

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Publicación de Silvio Rodríguez Perú

HOY ES EL CUMPLEAÑOS 132 DE CÉSAR VALLEJO, COMPARTO ESTAS FOTOS Y UNA ENTREVISTA A SILVIO RODRÍGUEZ, QUIEN CUMPLE UNA PROMESA👇

Silvio, ¿cuál es la historia que hay detrás de estas fotos?

Hace ya doce años, casi todas las noches nos dábamos cita en la heladería Coppelia un grupo de amigos. La hora del encuentro era aproximadamente la medianoche. Allí, en las mesitas al aire libre (las más cercanas a la calle 23), bajo los árboles y las luces ocasionales de los murales lumínicos del Habana Libre, saboreábamos interminables granizados de chocolate bizcochado e intercambiábamos poemas, relatos, canciones.

Casi siempre eran las mismas caras: Victoriano de las Casas (Víctor Casaus), la Gacela Oriental (Guillermo Rodríguez Rivera), el flaco (Jesús Díaz), Wichy el Rojo (Luis Rogelio Nogueras), el Gordito (Raúl Rivero), Contino (Antonio Conte), Alí la Fuent (Jorge Fuentes) y yo (a quien apodábamos Arteaga ). No omito a los demás, sólo que esta historia concierte directamente a los que nos había picado el bicho de la poesía.

Era una época de descubrimientos. El mayor de nosotros no tenía más de 23 años y éramos una serte de colones, descubriendo mediterráneos y echándole el ojo y la garra a cuanto había en el mundo. Así, llegó una noche César Vallejo y se sentó cansado y sonriente entre nosotros, y empezamos a compartir con él lo poco que sabíamos.

Un día alguien –realmente no recuerdo quién--, dijo como en broma: “caballeros: el primero de nosotros que vaya a París tiene que llegarse a la tumba de Vallejo”. Después, olvidamos el asunto. Pasó una década, desaparecieron los viejos apodos, pero sobrevivió la hermandad. En 1977 estuve por primera vez en París. Más bien reboté en París, porque el trabajo, los tranques, la llovizna, la prisa por llegar a otros sitios sólo me permitieron una visión relampagueante de la ciudad. Aún así, no sé por qué me acordé del “pacto”, y partí con cierta tristeza por no haberlo podido cumplir. Hace unos meses (en marzo de 1979) volví. Y entonces sí acudí a la cita.

En primer lugar no me acordaba en qué cementerio se encontraban los restos del gran latinoamericano. Fue Julio Cortázar quien me dijo que estaba en Montrouge, y allá me dirigí en taxi con una amiga que, generosamente, se brindó como compañera de exploración. Debo decir que el cementerio de Montrouge me recordó un poco nuestro bello cementerio de Colón. Entre mausoleos y estatuas fastuosas se ven tumbas muy modestas, a veces pobres. Le preguntamos a un viejo empleado y, con cierta sorpresa de nuestra parte, nos dijo enseguida donde quedaba la tumba (nos la señaló en un mapita que colgaba en la puerta de su caseta).

Era una mañana de domingo, húmeda y fría. El cementerio estaba desierto. Caminamos en silencio, oyendo el ruido de nuestros pasos. Y, de golpe, allí estaba la tumba… Escribí y coloqué, emocionado, el texto con las firmas. Mi amiga fotografió el modesto homenaje, para que luego los viejos amigos en la Habana pudiesen ver que la promesa se había cumplido.

Realmente, en aquel instante sentí una mezcla de sentimientos y sensaciones. Hubiese querido dejar sobre la losa algo más duradero que una simple hoja de papel; pero me consolaba la idea de que él, César, poeta, no agradecería nada mejor que aquello sobre lo cual se inclinó con tanta pasión a lo largo de su febril vida: una cuartilla. Me sentía en aquel instante, un hombre de la Revolución Cubana rindiendo homenaje ante la tumba de un gran escritor comunista. Y una y otra vez me pregunté cómo un hombre, desde la muerte, puede seguir tan presente en la vida. Y pensé en Martí, en el Che, en Villena, en Pablo…

¿Qué repercusión ha tenido la poesía de Vallejo en la Nueva Trova?

La poesía de Vallejo es una de las lecturas que más me ha impactado. A veces uno lee cosas buenas y disfruta o se impresiona. Pero leer a Vallejo es estremecerse, es vivir una experiencia dramática. Después de lo anterior es de suponer que la primera vez que choqué con Vallejo me sentí como sordo, ciego, atolondrado. Me asombró descubrir que se podía escribir como si estuviese hablando con el propio yo, a través de esos códigos íntimos que usamos para sintetizar lo complejo, con esas abreviaturas del espíritu que son como señales secretas. Si Martí me enseñó el vuelo de la metáfora, Vallejo me la hizo víscera, hueso, sangre.

La estatura poética de Vallejo lo coloca entre los hábitos de lectura de mucha gente en la Nueva Trova. Sé que Pablo Milanés lo admira muchísimo (su versión de Masa lo demuestra). Vicente Feliú también. Carlos Gómez ha musicalizado algunos de sus textos. Pero quien ha hecho un trabajo extenso (y bello) sobre la obra de Valle es Noel Nicola. Espero que si algún día graba ese disco me lo dedique…

¿Por qué no le has escrito una canción o un poema a Vallejo?

Me pasa un poco lo que con Martí: ambos me sobrecogen. Aunque confieso que, en ambos casos, me he atrevido a hacer bocetos que luego no he completado. Quizá algún día me arme de valor y cumpla de esa manera con los dos.

Entrevista:

"Cumplir con Vallejo"

Entrevistó: Revista Revolución y Cultura, Cuba

Enero del 1980.

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oscarpetrel · 6 months

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La poesía: esa santería tan personal

Sobre la XIII Encuentro de Jóvenes Escritores de Iberoamérica, dentro del marco de la Feria Internacional del Libro de la Habana, febrero 2024.

Estoy en la Sala Ché Guevara. Es el salón principal de Casa de las Américas. Pienso en Haydée Santamaría, la fundadora de este lugar. Ella pensaba que esta casa no es tan solo de quienes trabajan en sus muros, sino también de quienes en toda América y en el mundo hacen posible que la casa exista. Entonces, ¿de qué se tratan las manifestaciones artísticas que aquí llegan? Sinecio me aclara: “El folklore, para los marginados, es un grito de resistencia”. Identidad y resistencia, de eso se tratan. Víctor Jara estaría de acuerdo. Claro que sí. Lo veo cantar aquí mismo en el año 1972. Lo escucho decir en esta misma sala: “yo no canto por cantar”. Música y resistencia, de eso se trata. A mi manera y en el balbuceo, lo que escribo y canto intenta reiterar lo mismo. “Seguimos siendo todavía”, diría José María Arguedas. Literatura y resistencia, de eso se trata.

Después de este enorme viaje, la memoria me quedó funcionando atemporal. Ahora que estoy en el sur de Chile y ahora que Cuba adquirió esa materialidad tan propia de los sueños, me parece que estoy recordando en realidad, un recital de poesía que todavía continúa. En mi memoria resuena un mismo concierto y estoy seguro que alguien allí adentro sigue pintando el mismo mural que Roberto Matta pintó. Es que la utopía de un mundo más humano es la misma. Nada más cambian las voces y los colores de quienes la pronuncian. Son los trinos de las aves migratorias que llegan a compartir y beber el agua cubana frente al mismo malecón. Casa de las Américas. Tengo la impresión que la muerte no sabe dónde queda este lugar que estoy soñando. Vuelvo aquí: Estoy nervioso, toco acordeón. Veo tres mujeres al fondo de la sala. Son tres sonidistas encargadas de hacer la magia y la santería. Las tres levantan las manos. La muerte no las puede ver, pero yo sí: estoy viendo a tres sonidistas bailar.

III

Estos recuerdos y ensoñaciones no hubiesen sido posible sin el entusiasmo quijotesco de Sinecio Verdecia Díaz, Alejandra Ferrer Cairo y Yanelys Encinosa Cabrera. Ellas y Sinecio, desde La Casa de la Poesía nos inventaron a esta fiesta. Nos enviaron todo tipo de instrucciones y arengas para asistir. De las Islas del Seno Reloncaví, a la Isla de Cuba. Fueron cantidades de mensajes de audio que llegaron a mi celular a más de 7.000 kilómetros de distancia. Es un mérito enorme organizar un encuentro justo en medio de una crisis económica tan apremiante. Cuba resiste, pero le duele. Por eso me asombra que hayan logrado el objetivo de reunir a escritores, artistas y mediadores culturales como Discursos en Movimiento, en estos tiempos que son los tiempos de las contradicciones del ser humano. Yo no sé si a ti te pasa Alejandra, (hablo al aire como si estuvieses acá), que es tanta la hipocresía que uno termina con el ánimo maleado. A ratos uno decae y pierde el entusiasmo. A ratos uno piensa en colgar la toalla. Hasta que aparecen amigos y amigas como ustedes, capaces de gestionar espacios idóneos para el despliegue artístico. Lugares que nos recibieron con los brazos abiertos como Espacios Creativos o el mismo Convento de Belén, entre otras instituciones. Ustedes son amistades que andan trayendo una esperanza desmesurada. Uno los ve reír mientras hacen equilibro en la cuerda misma del abismo. Van silbando.

Desde el inicio del fin del mundo y sus volcanes helados, uno pierde referencias de las pulsiones del mundo en este sentido. Salir de nuestra casa ayuda a encontrarse con formas de resistir y vivir que buscan y confabulan la espontánea compañía de los otros y las otras mediante un lenguaje común. Y el lenguaje común finalmente es la literatura, la música y la danza. Por eso requerimos cantidades exageradas de conversaciones. Y en el día vamos solicitando el regalo de la noche para alargar la hermosa convivencia.

Porque nos andamos traduciendo en los demás y por eso la bailamos.

Oscar Petrel

En Pelluco.

Marzo del 2024

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