#pierre sèche

[colinkloecker]

Landscape - Retaining Walls Design ideas for a large mediterranean full sun hillside retaining wall landscape in fall.

[philoursmars]

Une escapade à Ceyreste, près de la Ciotat, pour déjeuner avec Isa, Philippe, leurs filles (dont une semble s'échapper d'un bouquet de lys en faisant un selfie !) et une amie. J'ai amené une succulente tarte aux fruits !

A coté de chez eux, un petit oratoire devant un mur en pierre sèches.

[vintagelivejournalrss]

Grenoble Infinity Pool Idea for a modest, modern, rectangular infinity pool in the front yard

[prosedumonde]

J'oublie que je suis un être de chair. Comment faire, sinon, pour écarter la peur ? a-t-elle poursuivi. Il faut quitter nos corps comme on se débarrasse d'un vêtement encombrant, et longer les plages sèches. Pieds nus, il faut gravir la côte rocheuse, il faut que la pierre cisaille notre peau. Il faut voir les yeux des chats sauvages. Tout est inquiétant, tout est admirable. 

Claire Conruyt, Pour qui s'avance dans la nuit

[transparentgentlemenmarker]

Il est bien loin la fabrication des murs en pierres sèches

[roboticonography]

@geekynerddemon, I'm your Steggy Secret Santa!

Your letter was so lovely, and I was really touched that you said that I could “gift” you an update to one of my WIPs. You’re such a kind and generous fandom friend - I always see you being positive and supportive on other peoples' fanworks. So I wanted you to have something special that was written just for you.

I saw this headcanon on your Tumblr, and I couldn’t resist expanding on the theme of Peggy wearing/stealing Steve’s T-shirts.

Of course, you also said that you wanted some angst before the happy ending, so we might have to take the scenic route to get to soft times and T-shirt crimes… and the route will be extra scenic for you, because I'm not quite finished your story.

Here's a small preview of what's to come. I hope to have the rest posted in the next few weeks. Merry belated Christmas, and thanks for being so awesome! Hope you're having a great day/month/year.

(Obligatory tag @steggyfanevents)

Having a Frenchman in their party opens all sorts of doors for Captain America and his Howling Commandos. 

On this particular evening, it will open the front door of a cabane en pierre sèche, known to residents around Digne-les-Bains and—thus far, at least—unknown to the German army. 

Using a three-pronged offensive of diplomacy, bourbon, and racy jokes, Dernier was able to coax the location from a cattle farmer who was skittish about hosting American soldiers on his property, but who eventually agreed to share directions to a stone hut that locals sometimes used as a hunting cabin.

“I think we’re lost,” says Dugan, for the fifth time. ���Better let me see the map.”

Using the back page of Steve’s notebook, the farmer has drawn them a crude approximation of the path through the forest—cleverly concealed by Dernier with an even cruder doodle of a buxom blonde with Bambi eyes and a cartoonishly tiny waist. Unsurprisingly, everyone wants to play navigator.

“I’m the map,” says Steve, tapping his temple. “We’re right on track.”

Bucky claps Steve on the shoulder. “You should draw more sexy girls,” he says, solemnly, as if imparting important life advice. “You know, for morale.”

“I draw what I see,” Steve says dryly. “When was the last time we were within a hundred yards of a sexy girl?”

Bucky grins, and Steve realizes, too late, that he’s given his friend an opening. “Well, now,” he drawls, “that depends. Does Agent Carter count?”

She counts, for Steve, in more ways than one. But he knows better than to fall into the trap. “No,” he says shortly.

“Come on, Steve. You really never noticed that she was a beautiful dame?”

Steve has, in fact, noticed this—and what’s more, has told her so, to her face, in a moment of sheer lunacy that still makes him blush when he thinks of it. She wasn’t particularly impressed by his observation (or by him, generally) and he’s avoided making further such observations, either to Peggy or about her.

Bucky folds his arms expectantly. The other guys are quiet, seemingly occupied, but Steve knows they’re listening.

An ominous crackle of thunder gives him the out he’s looking for.

“Let’s pick up the pace,” he calls, increasing the length of his strides accordingly.

*

By the time the scrub and stunted oak recedes to open ground, they’re being lashed by the rain from all angles.

No one is entirely clear on the electrical conductivity of vibranium, so everyone gives Steve a wide berth as they cross the field. There’s a brief, uncoordinated scramble over some rocky ground, and then, at last, there they are.

The ancient stone hut isn’t much from the outside: a pile of rocks and moss that looks almost accidental. It’s easy to see why it’s been overlooked.

The inside consists of two rooms, each with its own fireplace. The back room contains a narrow cot, while the front room is furnished with a table and a few mismatched chairs, as well as a woodbox. Pelts on the floors of both rooms serve in place of rugs. The shelves are bare, aside from a miscellany of tableware, some hunting knives, and a couple of cooking-pots, to be used over the front room’s apron hearth. The window closures are just shutters and skins—no glass. Judging by the dust and cobwebs, the place hasn’t been occupied for at least a season.

Such glorified squatting is practically routine for the Howlies by now. Morita sequesters himself in the back room to tinker with his ailing radio kit; Jones starts a fire in each room, after checking to be sure the chimneys are clear; Dernier takes up a collection of ration-boxes and starts on dinner. The rest of the crew get to work securing windows, sealing up drafts, and chasing out wildlife. Dugan finds a stiff broom and redistributes the dust with unbridled enthusiasm until the others, eyes and noses streaming, beg him to stop.

Steve goes back into the storm to tackle the rusty pump. A solid ten minutes of super-powered elbow grease finally produces water that seems drinkable, if not aesthetically pleasing.

“Are you quite certain you found the pump and not the privy?” asks Falsworth, watching Steve decant the fruits of his labour.

Steve hangs the full pot over the fire. “Added vitamins and minerals.”

The fire is roaring, and it isn’t long before the water is boiled. Each man scoops a share, adding his own coffee or tea to make it more palatable.

There’s enough left for reconstituting their breakfasts in the morning, and for a quick wash, if anyone needs it—all of them almost certainly do, but they’re all tired, and too used to close quarters to care much.

Feeling warmer inside and out, they shuck off their uniforms and hang the essentials to dry. Everyone is wearing the standard woollen long johns as their base layer—everyone, that is, except for Steve, whose battle suit is twice as warm as standard issue. The same could be said for Steve himself, who endures the usual hooting and wolf-whistling when he strips down to his boxers and undershirt.

Dernier, supplementing the pitiful K-rations with some odds and ends from his own scavenging, has worked his usual magic over the hearth: a hearty stew of root vegetables in a wild mushroom gravy that looks more appetizing than anything Steve has made on his best day at home.

They portion it out equally among various plates, bowls, and canteen cups. Every flat surface becomes a seat, and nearly every mouth is too busy chewing to speak.

“Where the hell’d you find potatoes?” asks Dugan, who never met a companionable silence he didn’t feel the need to shatter.

“In the earth,” replies Dernier, his tone pure contempt. “Do they fall from the sky in America?”

Dugan makes a rude gesture.

Falsworth asks, “Do I detect fresh thyme?”

A torrent of rapid-fire French—something about herbes de Provence, and a few turns of phrase that Steve recognizes as generally unflattering, apparently aimed at English cooking.

Gabe translates, “Yep.”

The others laugh.

Morita emerges from the back room, the door slapping shut behind him. “Orders, Cap.” He squats over the hearth to collect his cup and spoon.

Steve pauses, his own spoon halfway to his open mouth, and waits.

“We’re picking up a friend.” Morita shovels stew into his mouth and swallows without chewing. “Should be here around 0200.”

Friend usually means British intelligence. 

Peggy Carter is, technically, part of the SSR. But she’s also on loan from the SOE, and occasionally they like to call in favours. She’s been out on an assignment for at least a few weeks now—doing what, he can’t be sure.

All around him, the scraping of cutlery on tin has stopped. Dugan and Barnes exchange a meaningful look before pivoting to face him. Steve can feel his ears turning red; he suddenly wants to tell them both to shut up, even though they haven’t said anything.

Carefully casual, he inquires, “Any ID?”

Morita nods, his face splitting into a wide grin. “It’s her.”

[TO BE CONTINUED...]

[tournevole]

« Couchée à plat ventre sur la roche chaude, je laissais pendre mon bras sur le côté, caressant de la main les contours arrondis de la pierre bouillante sous le soleil, les ondulations lisses. Le rocher brûlant offrait un tel confort, rude et chaud, qu’on aurait dit un corps humain. La chaleur intense me brûlait à travers le tissu de mon maillot de bain, et irradiait tout mon corps ; mes seins, contre la pierre dure et plate, me faisaient mal. Il soufflait un vent moite et salé qui détrempait mes cheveux – à travers leur masse brillante, j’apercevais le scintillement bleu de l’océan. Le soleil s’infiltrait par chaque pore, comblait chacune des fibres douloureuses de mon corps, pour me plonger dans une quiétude dorée, rayonnante. Je m’étirais sur le rocher, corps tendu, puis relâché, sur cet autel ; j’avais l’impression d’être délicieusement violée par le soleil, remplie de chaleur intense par le dieu impersonnel et colossal de la nature. Sous moi, le corps de mon amant était chaud et pervers, la sensation de sa chair sculptée à nulle autre pareille ; ni douce ni malléable, ni trempée de sueur, mais sèche et dure, lisse, propre et pure. Et moi, noble, d’une blancheur d’ossements, j’avais été rejetée par l’océan, une fois lavée, baptisée et lustrée, entièrement asséchée par le soleil. Le corps de mon amant était comme les algues, tranchant, cassant, à l’odeur puissante ; comme la pierre, il était net et arrondi, incurvé, ovale ; comme le vent, âcre et salé – le corps de mon amant était ainsi. C’était un sacrifice orgiaque sur un autel de pierre et de soleil, et je me suis relevée luisante de siècles d’amour, purifiée et rassasiée par le feu dévorant de son désir fortuit et intemporel…/… »

Journal extrait,

Sylvia Plath,

Swanpscott – Eté 1951

[carraways-son]

Jeudi à dimanche matin (rattrapage)

Séjour de rêve dans la jolie maison en bois de mes amis J et A, dont les baies vitrées sont grandes ouvertes sur le Parc naturel régional du Luberon, sur les villages perchées que dore le soleil couchant, sur le ciel toujours changeant animé par le mistral et où on voit se lever la lune. Heures très douces en bonne compagnie, dans un paysage boisé où les oliviers se mêlent aux champs de lavande, aux vignobles, aux chênes et cerisiers. Et de belles balades, enrichies de visites variées : distillerie de lavande des Agnels à Apt, village de Saignon, superbe domaine vinicole du château de Mille, où sont en outre présentées expositions et créations artistiques, comme cette aérienne "graVitéO" de Michèle Trotta, pont Julien, antique ouvrage romain enjambant une rivière sèche. Grâce à nos amis, nous avons aussi pu rencontrer le photographe-plasticien Alfons Alt dans son atelier de Bonnieux qui offre une vue panoramique sur le mont Ventoux. Il nous a montré ses gammes de pigments et a feuilleté pour nous les magnifiques ouvrages photographiques consacrés à son ami Bartabas et au cirque Zingaro. Bref, une petite poignée de jours inoubliables à travers le plus aimable des pays. Il y a bien sûr les people, artistes, écrivains et hommes d'affaires dont les Porsche, Ferrari et autres Aston Martin, se montrent près des lieux à la mode, mais disparaissent vite derrière les murs de pierres de propriétés disséminées et discrètement noyées dans la nature.

[1340fatboy]

Camille Monfort, la légende du "Vampire de l'Amazonie" (1896).

En 1896, Belém s'enrichit en vendant le caoutchouc amazonien au monde entier, enrichissant du jour au lendemain les paysans qui construisent leurs riches demeures avec des matériaux venus d'Europe, tandis que leurs femmes et leurs filles envoient leurs vêtements se faire laver sur le vieux continent et importent de l'eau minérale de Londres pour leurs bains.

Le "Theatro da Paz" était le centre de la vie culturelle en Amazonie, avec des concerts d'artistes européens. Parmi eux, l'un d'entre eux attirait particulièrement l'attention du public, la belle chanteuse d'opéra française Camille Monfort (1869 - 1896), qui suscitait des désirs inavouables chez les riches seigneurs de la région, et une jalousie atroce chez ses épouses en raison de sa grande beauté.

Camille Monfort a également suscité l'indignation pour son comportement affranchi des conventions sociales de son époque. La légende raconte qu'on l'a vue, à moitié nue, danser dans les rues de Belém, alors qu'elle se rafraîchissait sous la pluie de l'après-midi, et la curiosité a également été attisée par ses promenades nocturnes solitaires, lorsqu'on l'a vue dans ses longues robes noires et fluides, sous la pleine lune, sur les rives du fleuve Guajará, vers l'Igarapé das Almas.

Bientôt, autour d'elle, des rumeurs se créent et des commentaires malveillants prennent vie. On disait qu'elle était l'amante de Francisco Bolonha (1872 - 1938), qui l'avait ramenée d'Europe, et qu'il la baignait avec de coûteux champagnes importés d'Europe, dans la baignoire de son manoir.

On disait aussi qu'elle avait été attaquée par le vampirisme à Londres, à cause de sa pâleur et de son apparence maladive, et qu'elle avait apporté ce grand mal à l'Amazonie, ayant une mystérieuse envie de boire du sang humain, au point d'hypnotiser les jeunes femmes avec sa voix lors de ses concerts, les faisant s'endormir dans sa loge, pour que la mystérieuse dame puisse leur atteindre le cou. Ce qui, curieusement, coïncidait avec des rapports d'évanouissements dans le théâtre pendant ses concerts, expliqués simplement comme un effet de la forte émotion que sa musique produisait dans les oreilles du public.

On disait aussi qu'elle avait le pouvoir de communiquer avec les morts et de matérialiser ses esprits dans des brumes éthérées denses de matériaux ectoplasmiques expulsés de son propre corps, lors de séances de médiumnité. Il s'agit sans aucun doute des premières manifestations en Amazonie de ce que l'on appellera plus tard le spiritisme, pratiqué dans des cultes mystérieux dans des palais de Belém, comme le Palacete Pinho.

À la fin de l'année 1896, une terrible épidémie de choléra ravagea la ville de Belém, faisant de Camille Monfort l'une de ses victimes, qui fut enterrée dans le cimetière de Soledade.

Aujourd'hui, sa tombe est toujours là, couverte de boue, de mousse et de feuilles sèches, sous un énorme manguier qui la fait plonger dans l'obscurité de son ombre, seulement éclairée par quelques rayons de soleil projetés à travers les feuilles vertes.

Il s'agit d'un mausolée néoclassique dont la porte est fermée par un vieux cadenas rouillé, d'où l'on peut voir un buste de femme en marbre blanc sur le large couvercle de la tombe abandonnée, et attachée au mur, une petite image encadrée d'une femme vêtue de noir.

Sur sa pierre tombale, on peut lire l'inscription :

« Ci-gît

Camille Marie Monfort (1869 - 1896)

La voix qui a charmé le monde ».

Mais certains affirment encore aujourd'hui que sa tombe est vide, que sa mort et son enterrement n'étaient rien d'autre qu'un acte visant à dissimuler son cas de vampirisme, et que Camille Monfort vit toujours en Europe, aujourd'hui à l'âge de 154 ans.

(L'image originale a été retouchée pour extraire les détails. Et non, ce n'est pas un téléphone portable qu'elle tient dans ses mains, mais un petit carnet).

[whencyclopedfr]

Murs Romains

Les nombreux murs romains encore visibles aujourd'hui dans toute l'Europe et la Méditerranée, qu'il s'agisse de murs défensifs comme le mur Servien (ou muraille Servienne) ou de murs de maisons et de monuments, nous en apprennent beaucoup sur l'évolution des techniques de construction romaines. Les murs romains sont passés de la pierre sèche et des briques séchées au soleil au début de la civilisation romaine à des murs construits avec un noyau en béton et un parement en briques au début de l'Empire. Ces murs fournissent également de nombreux indices sur l'histoire de la Rome antique et sur les différentes étapes de l'économie et de la société romaines.

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[clement-d-nocto]

La prescription (extrait 2019) :

...Il prend une cigarette tordue sous les lumières des épiceries et des lampadaires, la remet droite en un geste entre deux doigts. Il sent qu'il est complètement défoncé, shooté et perdu. Il marche au hasard des rues en se disant « Tous les chemins de ce foutu Paname et sa ceinture de merde mènent à Gare de Lyon ».

Il rencontre un Sdf, dans un quartier qui fait penser au 19ème arrondissement; en fait il en sait foutre rien.

« Dis-moi mon gars ! » lui dit-il souriant.

« Tu peux pas me dépanner une pièce ? Houla mon gars ! T'es complètement ailleurs là ! »

Pierre voit le chien du Sdf, s’approche et le caresse en pensant à son clébard, le voyant comme un frère d'une autre espèce.

« C'est.. c'est un Beagle ça…j'veux dire comme chien » barbouille Pierre

« Exact ! Il sont gentils comme tout mais attention il ont

l'énergie d'un Goliath. » lui répond-il d'un ton amusé.

« Goliath…je vois. J'aime bien cette histoire…j'peux m'assoir à coté de vous ? » demande Pierre en essayant d'articuler.

« Pas d'soucis mon gars »

« J'suis pas vot’ gars. Vous avez du feu ? »

« Ouais » répond le Sdf

« Alors j'ai une clope pour vous aussi »

« Merci ! »

Il fume à coté du gars, visiblement là à cause du chômage. Pierre l'écoute sans parler ni même penser, assis sur le trottoir.

« Tiens v'la cinq balles, tu t’achèteras un kebab ou une bouteille. Rien à foutre d'ailleurs, j'aime bien ton chien, il est en bonne santé et il est doux. »

« T'es sur ?!! » lui demande-t-il, ahuri.

« Ouais prends-les » dit-il au Sdf fermement.

C’était pour payer une pinte à son pote...

...Il marche. Trébuche dans un escalier d'une petite rue quelconque et se fait mal à la même épaule que le videur avait préalablement violacé. Puis il enjambe la porte d'un parc pour s’asseoir sur un banc tranquille. Le Sdf lui a donné son briquet, en échange de quelques clopes car il en avait deux. Réjoui qu'il n'y ait personne, il s’allume une sèche sur un banc au nez des étoiles. Plus de batterie sur son portable ancienne génération, 3 cigarettes, 4 livres de poésie dans son sac.

...Pierre commence à sourire derrière ses dents. De lui même.

Puis il explose de rire jusqu'à en avoir mal au bide couché sur le banc.

Il regarde le parc, affalé sur le côté. Prend une taffe de sa clope.

Puis trou noir...

Clément Dugast (nocto)

[satinea]

Une Petite Histoire du papier

Avec du papier, on ponce, on emballe, on fume, on parfume, on filtre, on sèche, on essuie, on se torche, on fait des fleurs, des cocottes, des cerfs-volants, des éventails, on tapisse les murs, on se mouche, on attrape des mouches. Les Japonais le considèrent comme un matériau de construction raisonnable. La plupart de ces activités ou de ces usages sont honorables. Manque, bien sûr, l’essentiel. Depuis que les Arabes ont fait découvrir aux Européens cette judicieuse invention des Chinois, le papier est le support privilégié de nos œuvres. Elles s’y créent, s’y reproduisent, s’y conservent. On pense avant tout à l’écriture et au dessin, mais le temps lui-même, et la musique, y sont couchés. Plus que la pierre et les vieillards bavards, le papier est notre mémoire.

Jean-Pierre Lacroux, Une Petite Histoire du papier

*

Dessin Thomas Pitilli

Sur du papier on écrit des lettres d'Amour ...

[sabert24]

Il était une fois une rivière

Nous avons perdu le bonheur d’une rivière

Perdant ses souvenirs, son charme et sa valeur

Un grand cadavre fait de cailloux et de pierres.

Qui a perdu son long chemin et sa saveur.

On a perdu l’oued qui a tout peint en vert

Sur ses rives, près des palmiers et dans nos cœurs.

Le temps recule et les jours deviennent amers

Puis la verdure a laissé sa place à l’horreur.

Tout est gris, tout est jaune au bord de la rivière

Qui a pris sa valise et a quitté Tozeur

L’eau s’est évaporée et reste le désert

Les larmes taries, ce sont que nos cœurs qui pleurent.

L’été nous torture et l’automne nous conquiert

Cinquante degrés et plus à l’ombre à Tozeur

Le printemps est absent et s’excuse l’hiver

Il fait très chaud! il n’y a pas d’ombre à Tozeur!

Regrets, gémissements, ténèbres et poussières

Un destin au rythme des chagrins et des pleurs

Le ciel est triste et ses gouttes sont en colère

Cœurs confus, visages pâles, faim, soif et peur.

Les gens ; des loups, des bêtes se mangent la chair

Coups qui viennent d’ici sûrement et d’ailleurs

Mains liées dans les menottes de la misère

Et le mal prend racine à partir du malheur.

Les mains liées et les pas vers le cimetière

Il n’y a que des cimetières à Tozeur

S’évader d’un paradis devenu enfer,

Je vous parle du rien qui s’appelait Tozeur

Les palmiers ne meurent que debout à Tozeur.

Quant aux fugitifs, les ennemis des lumières.

Qui ont été maudits, devenus visiteurs

Hélas ! le paradis, Ras Al Ain et son air.

Au revoir, oasis, au revoir, ma rivière !

Des années sèches qui produisent des chômeurs

Au revoir, oasis, au revoir, ma rivière !

Ici, les cauchemars avalent les rêveurs.

©Saber Lahmidi

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[CANNES 2023] NOTRE TOP

Le Festival de Cannes est désormais terminé. On a vu pas moins de 85 films (dont 19 sur les 21 de la Compétition), toutes catégories confondues ! Le classement de nos films préférés parmi ceux-ci, avec les dates annoncées de sortie en salles, ci-dessous :  1. ‘Eureka’ de Lisandro Alonso (CPR) 2. ‘Le Procès Goldman’ de Cédric Kahn (QC, 27/09) 3. ‘Anatomie d’une chute’ de Justine Triet (SOC, 23/08) 4. ‘Jeunesse (Le Printemps)’ de Wang Bing (SOC, 03/01/24) 5. ‘L'Enlèvement’ de Marco Bellocchio (SOC, 01/11) 6. ‘Les Feuilles mortes’ d’Aki Kaurismaki (SOC, 20/09) 7. ‘Fermer les yeux’ de Victor Erice (CPR, 16/08)  8. ‘May December’ de Todd Haynes (SOC) 9. ‘La Zone d’intérêt’ de Jonathan Glazer (SOC, 31/01/24) 10. ‘L'Eté dernier’ de Catherine Breillat (SOC, 13/09) 11. ‘The Sweet East’ de Sean Price Williams (QC) 12. ‘Los Delincuentes’ de Rodrigo Moreno (UCR, 27/03/24) 13. ‘La Grâce’ d’Ilya Povolotsky (QC) 14. ‘Only the River Flows’ de Shujun Wei (UCR) 15. ‘Les Herbes sèches’ de Nuri Bilge Ceylan (SOC, 12/07) 16. ‘Conann’ de Bertrand Mandico (QC, 28/11) 17. ‘La Chimère’ d’Alice Rohrwacher (SOC, 06/12) 18. ’La Fille de son père’ d’Erwan Le Duc (SM, 20/12) 19. ’Lost Country’ de Vladimir Perisič (SC, 11/10) 20. ‘Conte de feu’ de Weston Razooli (QC) 21. ‘Mars Express’ de Jérémie Périn (CPL, 22/11) 22. ‘Vers un avenir radieux’ de Nanni Moretti (SOC, 28/06) 23. ‘L’Autre Laurens’ de Claude Schmitz (QC, 04/10) 24. ‘Elémentaire’ de Peter Sohn (HC, 21/06) 25. ‘Banel & Adama’ de Ramata-Toulaye Sy (SOC, 30/08) 26. ‘Anselm, le bruit du temps’ de Wim Wenders (SS, 18/10) 27. ‘Le Règne animal’ de Thomas Cailley (UCR, 04/10) 28. ‘Simple comme Sylvain’ de Monia Chokri (UCR, 08/11) 29. ‘Ama Gloria’ de Marie Amachoukeli (SC, 30/08) 30. ‘Club Zéro’ de Jessica Hausner (SOC, 27/09) 31. ‘Linda veut du poulet !’ de Chiara Malta et Sébastien Laudenbach (ACID, 18/10) 32. ‘Si seulement je pouvais hiberner’ de Zoljargal Purevdash (UCR, 27/12) 33. ‘L’Amour et les forêts’ de Valérie Donzelli (CPR, en salles) 34. ‘La Mère de tous les mensonges’ d’Asmae El Moudir (UCR) 35. ‘Légua’ de Filipa Reis et João Miller Guerra 36. ‘The Feeling That the Time for Doing Something Has Passed’ de Joanna Arnow (QC) 37. ‘Augure’ de Baloji (UCR, 22/11) 38. ‘Les Colons’ de Felipe Galvez (UCR, 20/12) 39. ‘Vincent doit mourir’ de Stéphan Castang (SC, 15/11) 40. ‘De nos jours...’ de Hong Sang-soo (QC, 19/07) 41. ‘Merle merle mûre’ d’Elene Naveriani (QC) 42. ‘Dans la toile’ de Kim Jee-woon (HC, 08/11) 43. ‘The Old Oak’ de Ken Loach (SOC, 25/10) 44. ‘Monster’ de Hirokazu Kore-eda (SOC, 27/12) 45. ’Sleep’ de Jason Yu (SC) 46. ‘Occupied City’ de Steve McQueen (SS) 47. ‘Bonnard, Pierre et Marthe’ de Martin Provost (CPR) 48 ‘Goodbye Julia’ de Mohamed Kordofani (UCR, 08/11) 49. ‘L’Arbre aux papillons d’or’ de Thien An Pham (QC, 13/09) 50. ‘Chambre 999’ de Lubna Playoust (CC) 51. ‘Le Livre des solutions’ de Michel Gondry (QC, 13/09) 52. ‘Les Meutes’ de Kamal Lazraq (UCR, 19/07) 53. ‘Le Ravissement’ d’Iris Kaltenbäck (SC, 11/10) 54. ‘Little Girl Blue’ de Mona Achache (SS, 01/11) 55. ‘Creatura’ d’Elena Martín Gimeno (QC) 56. ‘Perfect Days’ de Wim Wenders (SOC, 29/11) 57. ‘Lost in the Night’ d’Amat Escalante (CPR, 04/10) 58. ‘La Fleur de Buriti’ de João Salaviza et Renée Nader (UCR) 59. ‘Le Syndrome des amours passées’ d’Ann Sirot et Raphaël Balboni (SC, 25/10) 60. ‘Un hiver à Yanji’ d’Anthony Chen (UCR, 22/11) 61. ’Power Alley’ de Lillah Halla (SC, 22/11) 62. ‘Asteroid City’ de Wes Anderson (SOC, 21/06) 63. ‘Une nuit’ d’Alex Lutz (UCR, 05/07) 64. ‘Les Filles d'Olfa’ de Kaouther Ben Hania (SOC, 05/07) 65. ‘Indiana Jones et le cadran de la destinée’ de James Mangold (HC, 28/06) 66. ‘Chroniques de Téhéran’ d’Ali Asgari & Alireza Khatami (UCR, 27/12) 67. ‘Acide’ de Just Philippot (SM, 20/09) 68. ‘Un prince’ de Pierre Creton (QC, 18/10) 69. ‘Déserts’ de Faouzi Bensaïdi (QC, 20/09) 70. ’Il pleut dans la maison’ de Paloma Sermon-Daï (SC) 71. ‘Rien à perdre’ de Delphine Deloget (UCR, 22/11) 72. ‘La Passion de Dodin Bouffant’ de Tran Anh Hung (SOC, 08/11) 73. ‘How to Have Sex’ de Molly Manning Walker (UCR, 15/11) 74. ‘Le Jeu de la reine’ de Karim Aïnouz (SOC, 28/02/24) 75. ‘A Song Sung Blue’ de Zihan Geng (QC, 06/12) 76. ‘Jeanne du Barry’ de Maïwenn (HC, en salles) 77. ‘Rosalie’ de Stéphanie di Giusto (UCR, 24/01/24) 78. ‘In Flames’ de Zarrar Kahn (QC) 79. ‘Hopeless’ de Kim Chang-hoon (UCR) 80. ’Tiger Stripes’ d’Amanda Nell Eu (SC, 13/03/24) 81. ‘The Idol’ (série, épisodes 1 et 2) de Sam Levinson (HC, 05/06) 82. ‘The New Boy’ de Warwick Thornton (UCR) 83. ‘Omar la Fraise’ d’Elias Belkeddar (SM, en salles) 84. ‘Hypnotic’ de Robert Rodriguez (SM, 23/08) 85. ‘Agra’ de Kanu Behl (QC) SOC : Sélection Officielle - Compétition UCR : Un Certain Regard CPR : Cannes Première CPL : Cinéma de la Plage HC : Hors Compétition QC : Quinzaine des Cinéastes SC : Semaine de la Critique SM : Séances de Minuit CC : Cannes Classics ACID : L’ACID Nos chroniques de ces films sont à retrouver dans les articles Daily #1 à #11 sur notre page dédiée.

A&B

[kiki-de-la-petite-flaque]

J’ai grandi dans la mer et la pauvreté m’a été fastueuse, puis j’ai perdu la mer, tous les luxes alors m’ont paru gris, la misère intolérable. Depuis, j’attends. J’attends les navires du retour, la maison des eaux, le jour limpide. Je patiente, je suis poli de toutes mes forces. On me voit passer dans de belles rues savantes, j’admire les paysages, j’applaudis comme tout le monde, je donne la main, ce n’est pas moi qui parle. On me loue, je rêve un peu, on m’offense, je m’étonne à peine. Puis j’oublie et souris à qui m’outrage, ou je salue trop courtoisement celui que j’aime. Que faire si je n’ai de mémoire que pour une seule image ? On me somme enfin de dire qui je suis. « Rien encore, rien encore... »C’est aux enterrements que je me surpasse. J’excelle vraiment. Je marche d’un pas lent dans des banlieues fleuries de ferrailles, j’emprunte de larges allées, plantées d’arbres de ciment, et qui conduisent à des trous de terre froide. Là, sous le pansement à peine rougi du ciel, je regarde de hardis compagnons inhumer mes amis par trois mètres de fond. La fleur qu’une main glaiseuse me tend alors, si je la jette, elle ne manque jamais la fosse. J’ai la piété précise, l’émotion exacte, la nuque convenablement inclinée. On admire que mes paroles soient justes. Mais je n’ai pas de mérite : j’attends.J’attends longtemps. Parfois, je trébuche, je perds la main, la réussite me fuit. Qu’importe, je suis seul alors. Je me réveille ainsi, dans la nuit, et, à demi endormi, je crois entendre un bruit de vagues, la respiration des eaux. Réveillé tout à fait, je reconnais le vent dans les feuillages et la rumeur malheureuse de la ville déserte. Ensuite, je n’ai pas trop de tout mon art pour cacher ma détresse ou l’habiller à la mode.D’autres fois, au contraire, je suis aidé. À New York, certains jours, perdu au fond de ces puits de pierre et d’acier où errent des millions d’hommes, je courais de l’un à l’autre, sans en voir la fin, épuisé, jusqu’à ce que je ne fusse plus soutenu que par la masse humaine qui cherchait son issue. J’étouffais alors, ma panique allait crier. Mais, chaque fois, un appel lointain de remorqueur venait me rappeler que cette ville, citerne sèche, était une île, et qu’à la pointe de la Battery l’eau de mon baptême m’attendait, noire et pourrie, couverte de lièges creux.Ainsi, moi qui ne possède rien, qui ai donné ma fortune, qui campe auprès de toutes mes maisons, je suis pourtant comblé quand je le veux, j’appareille à toute heure, le désespoir m’ignore. Point de patrie pour le désespéré et moi, je sais que la mer me précède et me suit, j’ai une folie toute prête. Ceux qui s’aiment et qui sont séparés peuvent vivre dans la douleur, mais ce n’est pas le désespoir : ils savent que l’amour existe. Voilà pourquoi je souffre, les yeux secs, de l’exil. J’attends encore. Un jour vient, enfin...

Albert Camus, "La mer au plus près (Journal de bord)", 1953, L'Été.

[luma-az]

Elle s'appelle Blanche

Défi d’écriture 30 jours pour écrire, 15 août 

Thème : Le corps/six mois dormir

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C’est… perturbant.

Le corps est là depuis longtemps, il est impossible qu’il en soit autrement. Il n’a pas été enterré, il a été posé dans la forêt, et la terre, les feuilles mortes et les plantes se sont accumulées dessus petit à petit. Sans oublier qu’on sait très bien que la demoiselle a été assassinée il y a six mois. Une avalanche de preuves le démontre, dont une vidéo. Il ne manquait que le cadavre.

Le cadavre est frais comme une rose.

L’inspectrice s’accroupit tout en mettant sur sa main un gant en latex. Elle a beaucoup de choses à examiner sur ce corps, mais sa première impulsion est de chercher le pouls. La victime a l’air si vivante…

Sous ses doigts, la peau est douce et élastique. Tiède.

Son propre cœur bat à tout rompre. Non, ce n’est pas possible que la jeune fille soit vivante, qu’elle n’ait fait que dormir six mois, à même le sol, dans cette forêt si…

Une forêt si enchanteresse, et si calme à la fois. Pas un bruit, ni un pépiement d’oiseau, ni un bourdonnement d’insecte. Le corps repose dans une clairière, exactement où il faut pour qu’un rayon de soleil doré l’illumine. L’endroit a des allures de cathédrale végétale.

L’inspectrice ne trouve pas le pouls, bien sûr, quelle idée absurde. En attendant elle a trouvé le corps signalé par le promeneur, et en dépit de ses bizarreries il est temps d’enclencher la procédure. Appel au poste, protection du périmètre, envoi de la police scientifique… Elle a hâte d’avoir l’avis du légiste sur ce cas. Vraiment très étran...

Elle était en train de saisir sa radio quand une chouette fond sur elle et lui laboure la main de ses serres. Ah, d’où elle sort, cette saleté ? Ça fait un mal de chien ! Et depuis quand les chouettes se pointent en plein jour ?

En regardant autour d’elle pour chercher son agresseuse à plumes, l’inspectrice s’aperçoit que chaque branche de chaque arbre est recouverte d’animaux. Oiseaux, écureuils, chauve-souris. En-dessous, les buissons sont remplis également de lapins, de renards, de blaireaux, de daims et de cerfs – sans oublier toutes les bestioles de la forêt qu’elle serait incapable d’identifier. Tout ce petit monde reste là, sans un bruit, se contentant de la fixer des yeux d’une manière qui la terrifie.

Lentement, prudemment, elle amorce à nouveau le geste d’attraper sa radio. Toutes les têtes bougent au rythme de sa main.

Une voix bourrue la fait sursauter :

« Allons, ce n’est pas la peine de faire ça, mademoiselle.

Elle se retourne. Personne. Ah, non, son interlocuteur est nettement plus bas. C’est une personne atteinte de nanisme – si c’est comme ça qu’on dit pour être politiquement correct aujourd’hui, en tout cas il ne donne pas envie de l’appeler « personne de petite taille ». Rien chez lui n’a l’air très petit, à part bien sûr la hauteur. Il est très large, très fort, et sa voix ressemble au bruit d’une avalanche de pierres.

Plus que nerveuse, l’inspectrice passe en mode automatique et lui répond d’une voix sèche :

 — Inspectrice Zenigata, police criminelle. Je vous prie de dégager la zone, ceci est une scène de crime dans une enquête en cours.

— Non, répond tout simplement le nain. Ceci est un lieu de recueillement pour nous tous. Vous voulez la voir ?

— De recueill… Monsieur, vous savez qu’il y a un cadavre là ?

— Elle s’appelle Blanche, et elle n’est pas morte.

— Vous la connaissez ! Vous allez avoir de nombreuses questions à répondre au poste…

— Non.

Il s’avance. Il n’a rien de menaçant dans son attitude, si on ignore le fait qu’il ressemble à une force de la nature, et que l’inspectrice n’est absolument pas certaine qu’elle pourrait le maitriser s’il le fallait. Comment peut-on humainement être aussi large que haut ? Elle ne va quand même pas lui tirer dessus !

Mais elle se sent très seule dans cette forêt, sous le feu du regard des animaux dont au moins un a l’air d’avoir la rage, et la situation n’est plus sous son contrôle depuis beaucoup trop longtemps. Elle attrape enfin sa radio et appelle du renfort.

Elle n’entend rien en retour. Pas même en crachotement. Comme si l’appareil était éteint, ou mort.

En attendant, l’homme a presque atteint le cadavre. Il se penche devant et soupire :

— Mes frères et moi voulions lui créer un cercueil de verre. Vous savez, pour la protéger de la terre. Mais elle aimait tellement la nature. Elle aurait voulu sentir les racines des plantes pousser sur elle, vous comprenez ?

— Reculez ! Dernier avertissement ! Reculez tout de suite ou je tire !

— N’est-elle pas magnifique ? ajoute le nain en se tournant vers l’inspectrice. N’avez-vous pas envie de la sauver ?

Elle sort son arme de service de son étui. Elle ne s’en est jamais servi et ne voit pas par quel miracle toute cette histoire ne finira pas en bavure, mais il est hors de question qu’elle laisse s’échapper cet homme. Même si ce n’est pas lui l’assassin – c’était un chasseur, qui lui a arraché le cœur au couteau de survie, un meurtre horrible – il est sans aucun doute un complice.

Et un taré. Il s’agenouille devant le cadavre et commence à nettoyer délicatement la terre qui recouvre son visage.

— Arrêtez ça ! Levez les mains en l’air, ou je tire !

— Vous êtes sûre, mademoiselle Zenigata ? Vous ne préféreriez pas la sauver ? Vous auriez dû la connaître. Elle était si gentille. Vous seriez si heureuses, toutes les deux.

— Je…

Quelle histoire de fous. Du début à la fin. Comment est-ce qu’elle peut se sortir de…

— N’insiste pas, dit une autre voix aussi rocailleuse que la première.

Un autre nain est arrivé, au moins aussi massif que le premier. Et un autre. Combien sont-ils en tout, et d’où sortent-ils à la fin ? Elle n’a entendu aucune voiture !

Le premier lui répond :

— Elle pourrait être la bonne. Elle pourrait la réveiller.

— Non, mon frère. Tu ne vois pas qu’elle est terrifiée ? Elle n’a pas ce que nous cherchons. Il faudrait le cœur d’un prince…

— Les princes n’existent plus. Elle a un cœur de chevalier protecteur, c’est déjà beaucoup. Ça pourrait marcher…

L’inspectrice balaie la clairière du regard, pistolet en avant. Ils sont sept, puissants, barbus, massifs, qui semblent avoir émergés de la terre elle-même. Et ces satanés bestiaux qui n’arrêtent pas de la fixer…

Un nain à la longue barbe blanche prend la parole – sa voix ressemble au grondement d’un tremblement de terre et il est à peine compréhensible :

— Si elle avait voulu le faire, elle l’aurait fait. Patience, mes frères. Le temps n’est pas encore venu. »

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Lorsque l’inspectrice se réveille, il fait nuit, et il ne reste personne – ni corps, ni nains, ni animaux. Rien que la vague sensation d’être passé très près de quelque chose d’extraordinaire, et de l’avoir manqué.

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