#parábolas del bosque

[elrincondelcinefilo]

𝙵̴𝚛̴𝚘̴𝚖̴ (2022/3)

“From” comienza con una secuencia impactante que marca el tono. En una calle que parece atravesar uno de esos pueblos fantasmas apenas poblados en los que te pierdes mientras intentas encontrar gasolina en un viaje por carretera, Boyd Stevens (el gran Harold Perrineau ) hace sonar una campana mientras se pone el sol. Todos tienen que estar en el interior antes de que oscurezca, y pronto descubrimos por qué cuando una niña responde a la voz en su ventana. De pie afuera está lo que parece ser su abuela. No es nana. Resulta que este pueblo anodino tiene un problema cuando se pone el sol. Tienen talismanes en sus puertas para mantenerlos a salvo y reglas estrictas sobre salir de sus casas después del anochecer por una razón: serán brutalmente asesinados por las fuerzas sobrenaturales que viven en los bosques. (Lea cualquier parábola de encierro de la era de la pandemia en la narración a su gusto).

Después del sangriento prólogo, comienza la verdadera acción de “From”, cuando una familia en una casa rodante recorre la misma calle por la que Boyd caminó al principio. Resulta que está a punto de haber nuevos residentes. La familia (el patriarca Jim ( Eion Bailey ), la matriarca Tabitha ( Catalina Sandino Moreno ) y los niños Julie ( Hannah Cheramy ) y Ethan (Simon Webster)) aprende por las malas que cualquiera que se pierda aquí nunca se va. Pueden intentar salir en coche, pero solo volverán a entrar. Y la familia Matthews no está sola, ya que otro coche acaba en la carretera que lleva a la ciudad, lo que provoca un accidente y aún más caos. Y entonces el sol empieza a ponerse.

No es solo la historia de una familia perdida o un líder de la ciudad en apuros; la escritura del programa a menudo se abre camino hacia otros hogares, como la tragedia que le sucede a un agente de la ley local (Ricky He) o el conflicto moral que surge entre Boyd y el padre Khatri (Shaun Majumder). Hay una casa cooperativa llena de personas que viven juntas en una colina que está llena de fascinantes personajes secundarios como el hijo de Boyd, Ellis (Corteon Moore), la misteriosa Fátima (Pegah Ghafoori) o el fascinante Víctor (Scott McCord).

Cada episodio de “From” se siente un poco más rico en términos de construcción del mundo, y eso no se puede subestimar.

En la segunda temporada, un autobús se estrella y agrega más residentes, cada uno de los cuales tiene su propia historia de fondo que les brinda habilidades para ayudar a los residentes o agrega información sobre por qué quedaron atrapados. Durante los primeros veinte episodios, se desarrolla una mitología que incluye a los monstruos espectrales que revelan su verdadera naturaleza, una caja de música que puede controlarlos y una torre que se avecina y que está conectada con el extraño Víctor (Scott McCord).

Al comienzo de la tercera temporada, los personajes vuelven a estar divididos. La segunda temporada se inició con algunos personajes atrapados en una casa derrumbada, mientras que esta temporada divide a Tabitha mientras explora su misteriosa huida de la ciudad y de todos los demás que se quedan en el municipio. Algunos comienzan a explorar los árboles que son una especie de portal, mientras que otros se enfrentan a la creciente presencia de los monstruos que los mantienen cautivos. La seguridad de todos los habitantes del municipio sigue siendo precaria, y la idea de que nadie está a salvo es especialmente cierta en los cinco episodios disponibles para esta reseña.

Divulgar algo sobre esta temporada sería un flaco favor para aquellos que han estado en este viaje durante veinte episodios hasta ahora, pero creedme cuando digo que la sangre y el recuento de cadáveres son más altos esta temporada que nunca. La serie continúa descubriendo formas de agregar nuevos personajes al expandir los roles de los actores secundarios y traer nuevos visitantes al pueblo a través de medios sobrenaturales.

Es una de mis series favoritas con sus 3 Temporadas, la he disfrutado muchísimo y le pongo cuatro estrellitas ⭐⭐⭐⭐

[miguelmarias]

Fahrenheit 451 (François Truffaut, 1966)

Este film de fuego y libros es lo más parecido a un panfleto que puede encontrarse en la obra de Truffaut, cineasta indirecto y sutil hasta cuando protesta, grita o se desgarra. Defensor de los libros de bolsillo —de esa «cultura de masas» que está tan de moda vilipendiar, de forma un tanto sospechosa y poco clara— en los que adquirió todos sus conocimientos, y gracias a los cuales, metódicamente, accedió a la cultura, Truffaut tenía que interesarse por la parábola anti-McCarthy que es la novela de Bradbury; además, tras el sórdido realismo que impregnaba —lirismo aparte— La Peau douce, Fahrenheit 451 le permitía dar rienda suelta a su moderada tendencia a lo irreal: una acción abstracta, unos personajes poco matizados, una época futura e imprecisa, un rodaje lleno de dificultades técnicas, una ocasión única para aplicar las enseñanzas visualizadoras de Hitchcock. Fracasados varios intentos de rodar el film en Francia, Truffaut acabó en Londres, entre un equipo cuyo idioma natural no dominaba, un poco envuelto en un ambiente de ciencia-ficción. Alejado del «modernismo simulado» de tantos otros cineastas contemporáneos, irónico frente al género, Truffaut no fue demasiado lejos en los terrenos del futurismo y de los «gadgets», y salpicó el film de objetos anacrónicos, aun en 1966 pasados de moda, que acercaban al presente el sentido de la fábula.

El hitchcockismo de este film llega al extremo de que podemos encontrar escenas casi idénticas a otras de Cortina rasgada, film contemporáneo y estrenado más tarde que Fahrenheit. Pero lo más hitchcockiano del film se halla en el doble matiz de atracción-repulsión respecto al fuego que revela el film: Truffaut está en contra de los bomberos incendiarios, destructores de libros, pero cada plano de hojas de libro que se queman, se ennegrecen, se retuercen, crujen y se desvanecen revela una fascinación —que comunica al espectador— que relativiza todo posible maniqueísmo inicial. Fahrenheit es un cuento de hadas invertido, como Cortina rasgada o Los 39 escalones: los bomberos no apagan incendios, sino que los provocan; los libros no representan un valor cultural y positivo, sino una amenaza que hay que destruir. Y el niño de la historia, el bombero Montag (Oskar Werner), aprenderá a leer y a amar los libros, iniciado por el hada Clarisse (Julie Christie) que —curiosamente— comparte su rostro con la bruja Linda (Julie Christie), su esposa, que le entrega a los ogros, sus compañeros bomberos. Film abstracto, irrealista, que parece una mezcla de «Nacimiento» y árbol navideño, lleno de figuritas de azúcar y juguetes de plástico (el rojo coche de bomberos), finaliza con una de las más hermosas explosiones líricas y visuales de la obra de Truffaut: en un claro del bosque, junto a un lago, entre los vagones de un tren cuyas vías abandonadas no llevan a ningún lado, bajo los copos de nieve que caen incesantemente hasta borrar las imágenes y devolver a la pantalla su blancura originaria, los hombres-libros, especie de guerrilleros de la cultura que viven en el anonimato y la clandestinidad, pasean de un lado a otro recitando cada uno el libro en que se ha convertido, y que retiene en su memoria para los tiempos futuros.

Publicado en el nº 103/104 de Nuestro Cine (noviembre-diciembre de 1970)

[paseodementiras]

De repente en lo profundo del bosque

Uno

La maestra Emmanuela explicó a la clase qué aspecto tiene un oso, cómo respiran los peces y qué sonidos emiten por la noche.

-Amos Oz

[rafaelmartinez67]

" LABERINTO " de José Saramago, el 8 de Octubre de 1998 se le otorgó el premio Nobel de Literatura, por su capacidad para «volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía«, convirtiéndose en el primer escritor de lengua portuguesa en ganar este premio.

En mí te pierdo, aparición nocturna, En este bosque de engaños, en esta ausencia, En la neblina gris de la distancia, En el largo pasillo de puertas falsas.

De todo se hace nada, y esa nada De un cuerpo vivo enseguida se puebla, Como islas del sueño que entre la bruma Flotan, en la memoria que regresa.

En mí te pierdo, digo, cuando la noche Sobre la boca viene a colocar el sello Del enigma que, dicho, resucita Y se envuelve en los humos del secreto.

En vueltas y revueltas que me ensombrecen, En el ciego palpar con los ojos abiertos, ¿Cuál es del laberinto la gran puerta, Dónde el haz de sol, los pasos justos?

En mí te pierdo, insisto, en mí te huyo, En mí el cristal se funde, se hace pedazos, Mas cuando el cuerpo cansado se quiebra En ti me venzo y salvo, en ti me encuentro.

[strawberrytonguemusic]

A Witness

Adwaith

Ask For Joy

Carta

Cesium Swimsuit

Cling

Darto

Fai Baba

Ghostly Beard

James Saunders

Lex Audrey

Legendary Pink Dots

Modus Pony

New Age Healers

Parábolas del Bosque

Stockholm Monsters

Suns of Arqa

The Cravats

The Raft

The Thought Criminals

The Veldt

Vukovar

Walking Misery

White Hex

Wooden Arms

Zola Jesus

Xeresa

Shadows & Mirrors

It’s Labor Day weekend here in the United States, and the official end to summer.  We’ve already dipped into sunny days and cool evenings here in the heartland. Autumn will be here soon, friends. Tonight’s playlist is extra special – featuring tracks from over 25 artists, a mix of both modern and classic, with a heavy emphasis on the experimental side. This summer has felt surreal, so, this playlist matches that overwhelming feeling combining post-punk, dark electronica, jazz fusion and as always, a healthy dose of electronica.

This massive playlist that will air on Friday at 7:00 EDT / 2:00am CEST and randomly regenerates on Saturday, Sunday and Monday at 1:00 EDT / 19:00 CEST. Strawberry Tongue Radio is on-the-air, 24 hours a day, 7 days a week, 365 days a year, so you can always hear tracks from the artist below and many more!

A Witness is a post-punk band that was active in the mid-to-late 80’s indie rock scene. The band ended in 1989 with the death of guitarist Rick Aitken. In 2014, founding member and bass player, Vince Hunt reignited the snuffed out flame of A Witness marking the 25th anniversary of Aitken’s death. After the reunion, the band continues to tour today.

Adwaith is a Carmarthen based female trio indie rock group that rounds out tonight’s set with a punk-femme anthem that is as catchy as it powerful.

Ask for Joy is a one-man shoegaze project by Aaron Rossetto. Austin, Texas based Rossetto writes, performs and produces all of his own material. His sound is huge, with lush and shimmering layers. He is releasing his 9th EP on September 10th and we have a sneak peek of his new material.

Ghostly Beard is the nom de plume of Canadian visionary Patrick Talbot. Playing a blend of jazz, prog-rock, and pop fusion, tonight’s track adds a totally chill vibe to an otherwise eclectic playlist.

Carta is an ambient dream-pop project that involves a rotating cast of musicians from San Francisco. They describe their sound as being  “paranoid inner-vacuum micro-dub and ruminative post-space hypno-drone,” which is pretty succinct.  Tracks featured come from their fourth album, released earlier this summer.

Cesium Swimsuit and Walrus Tales make an appearance on the playlist with another collaboration that creates a spacey, floating soundscape.

Cling is an electronic duo from the UK with a surreal ethereal twist. The pair has been making noise since 2006 and combines glitchy hip hop and ambient tones. Tonight we are featuring a couple of their latest tracks from this female-fronted project.

Darto is a four-piece project out of Seattle that ranges between electronics and melodic psychedelia. Their new album, Human Giving, will be released on September 8 and we are previewing new tracks from it.

Fai Baba is a Swiss blues-jazz fusion-indie rock group. I had the pleasure of catching one of their live shows last summer while visiting the beautiful city of Basel. Tonight I am featuring a track from their 2016 release, which will make you feel like summer will never end.

James Saunders is a South African artist whose musical range goes between indie folk to ambient electronica creating an alternative folk that is mellow like a cool September evening.

Legendary Pink Dots have been creating ambient, experimental, electronic, indie folk, garage psych for over 30 years. Their back catalog is breath-taking, prolific, and sometimes weird. Tonight we are featuring a track from their newest release, Premonition.

Lex Audrey is a Viennese-based trio that combine euphoria and sadness, shifting musical boundaries between Rock, Pop and Electronica. The band sees the world in red, yellow and blue but when these three primary colors are mixed they turn to black. This band explores the spaces in between light and dark.

Modus Pony is the moniker for the independent experimental musician/ producer Matt Ackerman. Based out of California moduS ponY straddles the line between intellectual and visceral music. Like a modern-day Martin Denny, he creates music that is groovy, catchy, and a little weird.  Tracks tonight come from his latest release Phonogetic Ouch.

New Age Healers is the solo post-punk project of Owen Murphy, who is based in Seattle. He is releasing a new album in 2017 and we are featuring a new track off the upcoming release, Where The Tragic Happens.

Parábolas del Bosque (Parables of the Forest), is a band from Chihuahua, Mexico. We are super excited to introduce them to the Strawberry Tongue family with their dreamy and sad slowcore tracks that transcend language with their devastating beauty.

Shadows and Mirrors is an 80’s-influenced electronic project from Chicago. The project of Brian Diamond, his second release, Summerland, features all the great elements of electropop with a glimmer of dark sparkle. These tracks heat up our fading summer playlist.

Stockholm Monsters were a post-punk band from Manchester. They released one album and a number of singles on the Factory label from 1981 – 87. Discovered and produced by Peter Hook of New Order, their sound combines indie and pop sensibilities.

Suns of Arqa is a project that formed in the late 70s by Michael Wadada. He has continuously investigated the supernatural potential hidden in the Classical Raga structure of the music of India. His mission – to mix the cerebral and illusive cosmological vibrations of Raga, with the mother earth rhythms of Niyabinghi drumming that were surfacing in England in the guise of Dub Reggae. We are featuring one of his groundbreaking tracks.

The Cravats, post-punk sax-inflected surrealists, has released their first new material since the early 80’s. Just as quirky as now as then, I am featuring tracks from their new release. Plus, you can always find their older material in our regular rotation on Strawberry Tongue.

The Raft is a project of Phil Wilson. He resurfaces with a new EP, Lullaby, hot off the heels of his May release, Coming Up For Air. We are featuring one track tonight.

The Thought Criminals are an Electro / New Wave trio from London that play a sleazy and infectious dance-punk. We are featuring a couple of new tracks from these high energy electropoppers.

The Veldt is an indie rock group that combines soul, electronics, drone and ambient elements to create a sound that is gazey and shimmering. With so many layers on this luscious sound cake, you just can’t stop at one bite. We are featuring new tracks from their release earlier this year.

Vukovar is a post-punk project based out of the UK. They make their sophomore debut on the Strawberry Tongue playlist tonight with a sneak peek of a new single off their upcoming release, Puritan, which will be released October 25th.

Walking Misery is a post-punk influenced band based out of Denton, Texas. They make their debut tonight on Strawberry Tongue with a new single released earlier this summer.

White Hex is an Australian based duo that lasted for about four years between 2011 – 2015. The project of Jimi Kritzler and Tara Green, the pair made sexy and sinister synthpop. I am featuring a couple of tracks from their unbelievably great album “Gold Nights.”

Wooden Arms is contemporary quintet from the UK who draw from Trip-hop, Classical, and Alternative music. They are releasing their second album this fall and tonight’s track is the first single from their latest release.

Xeresa makes a surprise appearance with a sumptuous instrumental piece from his latest self-titled release from earlier this summer.

Zola Jesus is the devastatingly ethereal project of Nika Roza Danilova. A Wisconsin native, she summons the spirits of her native terrain to create frosty,  icily pristine soundscapes. She is releasing her sixth album, Okovi, next Friday. We are previewing new material on this weekend’s playlist.

And with that my friends, you have your instant holiday weekend playlist!

This massive Friday Night Faves playlist that will air on September 1, 2017 (Friday) at 7:00 EDT / 2:00am CEST and randomly regenerates on Saturday, Sunday and Monday at 1:00 EDT / 19:00 CEST.

Strawberry Tongue Radio is on-the-air, 24 hours a day, 7 days a week, 365 days a year. Don’t

The button above will bring you to the webplayer, and links for listening on iTunes, Media Player, RealPlayer, Winamp and Quicktime. You can also choose to download our nifty app for your Android, Blackberry or iOS devices.

It's the end of summer. Here's a gazey/wavey/psychedelic playlist to mark the end of a surreal season. It's Labor Day weekend here in the United States, and the official end to summer.  We've already dipped into sunny days and cool evenings here in the heartland.

[lacarmensita]

Se me marcan más las líneas de expresión. O las ranuras que se generaron en las manos a través del tiempo, como si agua las hubiese erosionado. Me pregunto si se leerá lo mismo en ellas que hace unos años atrás, o es que al cambiar mi historia también cambie ese destino que alguna adivina pudo descifrar. Cambia mi expresión. Me noto más cansada, más preocupada, menos aliviada, cada día con más preguntas. Preguntas que se como resolver y por eso cada tanto me escapo al bosque, a charlar con la tierra, de esa que vengo y que todos venimos. Me levanto un día en la ciudad y esa misma noche duermo a la intemperie en un campo desierto. Trazo con cada línea de mi piel este cuento o historia o quizás parábola sobre una pequeña aventura que decido comenzar cada día. Algunos un poco floja de argumento, triste o con poca energía, que solo se relata en un simple y corto “y bueno”. Otros dias eufórica y amenazante a las tempestades que se resume en esto que estas leyendo. Un torbellino de ideas que cuando no bajan al papel se inscriben en las líneas de mi mano y de mi frente. Y en esas marquitas que aparecen también en el contorno de los ojos. No sé cuál será el final abierto o punto final que coloque a mis augurios, pero en todo este mar de incertidumbre y dudas, preguntas, miedos y pocas certezas solo puedo decir que mis pasos hasta acá no han sido en vano, me han dado historias. Mis pasos para adelante, ojalá que sean lo mismo.

[yo-sostenible]

El hombre que plantaba árboles (libre descarga)

El hombre que plantaba árboles» (en francés: L’homme qui plantait des arbres) es un cuento alegórico del autor francés Jean Giono,1​ publicado en 1953. Cuenta la historia de los esfuerzos de un pastor para convertir un desolado valle en las estribaciones de los Alpes, cerca de la Provenza, en un bosque a lo largo de la primera mitad del siglo XX. Una parábola sobre la relación entre el hombre y…

[joseandrestabarnia]

God's Care (1842) de Mihael Stroj (Ljubno, Radovljica, 1803 – Ljubljana, 1871). Óleo, lienzo, 30 x 41,3 cm, firmado y fechado abajo a la derecha: Ströy. pinx: / 842.

El emisario de Dios ha descendido al paisaje nevado para alimentar a los animales que se enfrentan al hambre en las profundidades del invierno. A los conejos, liebres y diversas aves, como un arrendajo, un camachuelo, un tomtit y un martín pescador, se les dan semillas, mientras que las verduras de la cesta están destinadas al ciervo que se acerca con cautela desde el bosque de la derecha.

La provisión de Dios retrata el mensaje de las parábolas bíblicas y exegéticas de la generosidad de Dios. Los cuervos en la imagen están presumiblemente relacionados con el consejo de Jesús a sus discípulos en el camino a Jerusalén, cuando les dijo: “Por eso os digo, no os preocupéis por vuestra vida, qué comeréis, ni por vuestro cuerpo, que te vas a poner. . . . Considera los cuervos: no siembran ni cosechan, no tienen almacén ni granero, y sin embargo Dios los alimenta. ¡Cuánto más valéis vosotros que los pájaros! (Lucas 12, 22–24). La obra también recuerda el Sermón de la Montaña. (Mateo 6, 26) y recuerda a San Francisco de Asís predicando a los pájaros. Stroj basó la vestidura del ángel en el modelado de cortinas iniciado por Joseph von Führich (1800–1876), uno de los principales representantes austriacos del movimiento nazareno.

La obra data de un período en el que una serie de obispos proeslovenos estaban reforzando el papel de la Iglesia, muy debilitada por las reformas teresiana y josefina. Las obras con un tema religioso son una rareza en la obra de Stroj, mejor conocido como retratista de las clases altas de Ljubljana.

Información e imagen de la web de la National Gallery of Slovenia.

[imthejuanboy]

Y fue en ese momento, en ese último beso bajo el cálido sol, que todas las canciones tomaron sentido, que todas las caricias se convirtieron en melancolía, que extrañarte era un don divino que solo este pobre chico poseía.

Y fue la despedida, tu no lo sabías pero te mire aún cuando te diste vuelta y con una leve sonrisa te despediste de mi, cuando tus ojos, cómo un nuevo vicio que abrace mi querido amigo, esos ojos que me impregnaban el alma tal cual colonia barata, en el momento que las letras y las sacudidas retumban más fuerte que las gotas de la lluvia sobre las hojas del bosque.

Las letras no tienen sentido en esta parábola pero qué sentido deberían tener si no estás tú.

[hipertexto]

Extractos de ensayos de Gabriela Mistral

Menos cóndor y más huemul:

Los chilenos tenemos en el cóndor y el huemul de nuestro escudo, un símbolo expresivo como pocos y que consulta dos aspectos del espíritu: la fuerza y la gracia.

Yo confieso mi escaso amor del cóndor, que, al fin, es solamente un hermoso buitre. Sin embargo, yo le he visto el más limpio vuelo sobre la cordillera. Me rompe la emoción el acordarme de que su gran parábola no tiene más causa que la carroña tendida en una quebrada. Las mujeres somos así, más realistas de lo que nos imaginan...

El maestro de escuela explica a sus niños: «El cóndor significa el dominio de una raza fuerte; enseña el orgullo justo del fuerte. Su vuelo es una de las cosas más felices de la tierra». Tanto ha abusado la heráldica de las aves rapaces, hay tanta águila, tanto milano en divisas de guerra, que ya dice poco, a fuerza de repetición, el pico ganchudo y la garra metálica.

«El huemul es una bestezuela sensible y menuda; tiene parentesco con la gacela, lo cual es estar emparentado con lo perfecto. Su fuerza está en su agilidad. Lo defiende la finura de sus sentidos: el oído delicado, el ojo de agua atenta, el olfato agudo. Él, como los ciervos, se salva a menudo sin combate, con la inteligencia, que se le vuelve un poder inefable. Delgado y palpitante su hocico, la mirada verdosa de recoger el bosque circundante; el cuello del dibujo más puro, los costados movidos de aliento, la pezuña dura, como de plata. En él se olvida la bestia, porque llega a parecer un motivo floral. Vive en la luz verde de los matorrales y tiene algo de la luz en su rapidez de flecha». El huemul quiere decir la sensibilidad de una raza: sentidos finos, inteligencia vigilante, gracia. Y todo eso es defensa, espolones invisibles, pero eficaces, del espíritu.

Por otra parte, es mejor que el símbolo de la fuerza no contenga exageración. Yo me acuerdo, haciendo esta alabanza del ciervo en la heráldica, del laurel griego, de hoja a la vez suave y firme. Así es la hoja que fue elegida como símbolo por aquellos que eran maestros en simbología.

Algunos héroes nacionales pertenecen a lo que llamaríamos el orden del cóndor; el huemul tiene, paralelamente, los suyos, y el momento es bueno para destacar estos.

La escuela nueva en Nuestra América.Carta de Gabriela Mistral a Julio R. Barcos:

La Argentina se creó, con Sarmiento un prestigio educacional, cierto mayorazgo de la cultura democrática que fincaba —y finca todavía— especialmente, en la escuela primaria. Le tocó en suerte dar el primer presidente que no era ni un matón ni un trapecista de la política, es decir, que no pertenecía a ninguna de las dos castas fétidas del hombre público sudamericano. La Argentina es grande porque el anverso de su riqueza —cosa esta nociva de todos los tiempos— es precisamente el Sarmiento civilizador, con pasión no vista sino en nuestro Vasconcelos de construir al hombre español de nuevo, en igualdad humana y en cultura.

la soberbia mestiza, la ridícula soberbia de nuestra gente y que yo he probado cuántas veces en el Ministro analfabetamente olímpico (perdone el vocablo no castizo), señor tieso de puro miedo de que el moverse le descubra la armazón de pobre diablo, el meteco hecho personaje oficial por nuestras pobres políticas, ese si para en seco las iniciativas. Un hombre que no oye porque no está nunca seguro si sabrá contestar, y que, sobre todo, hace entre él, ministro por una semana o un mes, y el maestro primario, hombre de vida entregada a un oficio, un espacio que ni los dioses griegos establecían de cielo a tierra, es criatura con la que no cabe sino la sonrisa o la desesperación.

tiene; la inteligencia está desacreditándose mucho en la América....Se entiende casi todo y no se hace nada, porque la pasión del bien no la calienta.

Pero Vd. odia la escuela católica, y ella dentro de esta norma nueva deberá tener el mismo derecho del grupo socialista o del judío a enseñar bajo su doctrina. La escuela neutra no existe, mi amigo, y lo que así llaman los ladinos es una criatura confesional como cualquiera… Vd. quiere dar a los niños principios anti-capitalistas. No hay neutralidad en lo referente a la economía del mundo. Vd. desea soplar aventando del niño la idea religiosa (generalmente muy torcida e incompleta) que lleva el niño de su casa. Vd. sacará un ismo y pondrá otro, porque todo es ismo, mi amigo; y la luz blanca es artificial. Los únicos neutros verdaderos que yo conozco son los tontos. Nada dan, porque nada tienen; no pueden colorear si adentro les falta el añil o púrpura. Y aún estos, por necios, suelen, pretenciosamente, para «hacer que hacen», juntar ideas opuestas y confeccionar para el pobrecito niño un tapiz insensato de remiendos imposibles.

El Estado debería después de un censo de los habitantes, por credo, subvencionar 100, u 80, o 50 escuelas de cada confesión. Tiene que servir a una masa heterogénea sin mano homogénea.

En la calamidad pública que son nuestras escuelas, aunque el Estado lleve la mitad de la culpa, tenemos que decir honradamente, sin marras de compadrazgo, que la otra mitad se la dividen maestros y padres, y mucho más toca a aquellos que a estos. Yo conozco maestras que jamás han gastado un peso en un libro o una revista para no digamos mejorar, completar sus conocimientos… Perdóneme la palabra algo eclesiástica: necesita la escuela nuevos maestros que posean la gracia. La gracia significa para mí movimiento inédito del alma; cierta alegría de crear que Dios da, y que contiene su gozo del génesis, una convicción completa de que la verdad adoptada es la mejor, ninguna concesión a los consejos del pasado abolido; ningún resquicio por donde se cuelen la muerte, el desaliento, el hombre viejo; un fervor del niño que se vea en la cara y que caliente las palabras, que se mire en el gesto y se haga palpable en las menudas acciones: una fe desenfrenada en que de veras el niño es la salvación de todos, carne en que va a hacerse la justicia nueva, carne que no va a oprimir, ni a matar y que no ha venido en vano. El niño es Cristo que trajo volteadura de los valores y que no aceptó ninguna de las supersticiones sociales del

Imperio Romano, ni del pueblo judío. Cuando la gracia nos ha cogido y nos ha quemado ideología, costumbre y manera vieja, entonces se puede ser maestro de la escuela nueva. Que los que no pueden con esto no vengan a hacernos adhesiones que, además de no servirnos, desnaturalizan nuestro trabajo y le ponen materia, pedantería o torpeza.

En Europa yo leo con asco esta abundante literatura xenófoba, que cubre Italia, Francia y Alemania. En América se comienza a chupar este veneno. La idea de imperialismo hace olvidar todo a estas gentes: religión cristiana, que es religión venida del ser que más olvidó el país suyo y que jamás nombró a su Judea; cultura, que quiere decir en buena parte internacionalismo, aceptación del conocimiento superior, venga de donde venga; decencia en las costumbres—ya se apedrea aquí en Europa y se injuria al turista—; educación de los niños, que es enseñanza y aprovechamiento del mundo. La América nuestra, en esto como en otras cosas, recibe la infección y la adopta.

El pueblo araucano

Su epopeya tuvo ese pueblo, una merced con que el conquistador no regaló a los otros, el apelmazado bouquin de Alonso de Ercilla, que pesa unos quintales de octavas tan generosas como imposibles de leer en este tiempo. Cualquiera hubiera pensado que un pueblo dicho en poema épico, referido elogiosamente por el enemigo, exaltado hasta la colección de clásicos españoles, sería un pueblo de mejor fortuna en su divulgación, bien querido por las generaciones que venían y asunto de cariño permanente dentro de la lengua. No hay tal; la in- tención generosa sirvió en su tiempo de reivindicación —si es que de eso sirvió—, pero la obra se murió en cincuenta años de la mala muerte literaria que es la del mortal aburrimiento, la de disgustar por el tono falso, que estos tiempos sinceros no perdonan, y de enfadar por el calco homérico ingenuo, de toda ingenuidad. Lástima grande por el cantor, que fue soldado noble, pieza de carne dentro de la máquina infernal de la conquista, y más lástima aun por la raza que pudo vivir, hasta sin carne alguna, metida en el cuerpo de una buena epopeya, que no le quedaba ancha, sino a su medida.

El pueblo araucano se sume y se pierde para el mundo después de su asomada a la epopeya. La conquista de Chile se consuma en toda la extensión del territorio, excepto en la zona de la maravillosa rebeldía; la Colonia sacude de tanto en tanto su modorra para castigar a la digna indiada con incursiones sangrientas y rápidas que la aplacan por uno o dos años. Acabado el coloniaje vulgar y poltrón, llegará la independencia sin traer novedades hazañosas en la zona centauresca, trayendo solo ciertos procedimientos nuevos en la lucha. El mestizaje criollo había de ser igual o peor que la casta ibera hacia la raza materna, y de maternidad ennoblecedora de él mismo, a quien alabará siempre en los discursos embusteros de las fiestas, pero a la que evitará dejar subsistente y entera. El mestizaje descubriría la manera de desfondar la fortaleza araucana y de relajar su testarudez dando rienda suelta a sus vicios, particularmente a la embriaguez en unas ocasiones, y arrancando a la indiada de su región para dispersarla y enloquecerla con la pérdida del suelo en otras, señalándole la famosa «reducción», la sabida «reserva», como un marco insalvable. Los españoles, vencidos y echados, han debido reírse de buena gana muchas veces de cómo el criollo americano, en todas partes, continuó el aniquilamiento del aborigen con una felonía redonda que toma el contorno del perfecto matricidio. Mucho se ha asegurado que el alcoholismo es la causa más fuerte de la destrucción indígena o la única de sus causas. La que escribe vivió en una ciudad chilena rodeada de una «reducción», y puede decir alguna cosa de lo que entendió mirándoles vivir un tiempo.

José Martí:

La crítica literaria moderna está empeñada en deslindar la obra del individuo y en reducirse al fajeo de su escritura. Ando con esos dualistas a veces: otras me les aparto.

Pero el hombre cubano que según varios comentaristas «contiene a la mujer y al niño, conservando entero al varón», ese no se explica, creo yo, con raza ni con geografía, porque aparece en varios lugares al capricho. Curioso es que el varón pierda tan pronto el regusto de la leche materna y se le barbarice el paladar del alma con rones y especias malas. Posiblemente sea de su educación que insiste tanto en hacerle pronto la varonía, y una grosera varonía, de donde le viene este olvido de su leche primera y este desdén de la blandura que lo nutrió meciéndolo y que lo afirmó acariciándolo.

El hombre completo sería aquel que a los veinticinco años conserva listaduras infantiles en la emotividad, y por ella en la costumbre, y que no ha despedido al niño que fue, porque sabe que hay alguna monstruosidad en ser redondamente adulto; este mismo hombre se anticipa en él las piedades del viejo ya sea por una atención humana muy intensa, ya sea por adivinación de lo que viene. Los viejos poseen la piedad perfecta por haber probado en todos los platos de virtud y de culpa; han madurado su pulpa para el perdón; no tienen en agraz ninguna comprensión y de nada se asombran, aunque rechacen muchas cosas. Maravillosa la piedad de los viejos.

Las funciones humanas mejores él las sirvió, una por una: la de camarada, la de confortador, la de consolador, la de corregidor, la de organizador y la de realizador. Muchas veces se ha aplicado en la historia la frase de «amigo de los hombres». AMarco  Aurelio, a Carlo Magno, a algunos papas, a San Luis, a Alfonso el Sabio, a Eliseo Reclus, o a Michelet. Cuba también tuvo un amigo de los hombres en este José Martí.Alabemos todavía al luchador sin odio. El mundo anda muy alborotado con esa novedad de Mahatma Gandhi, combatiente sin odiosidad: pero el fenómeno difícil de combatir sin aborrecer, apareció entre nosotros, en esta Cuba americana, en este santo de pelea que comentamos.

En estas asomadas dolorosas al hecho americano, cuando advertimos torpeza para las realizaciones, y cojeadura de la capacidad, nos traemos de lejos a nuestro Bolívar, para que nos apuntale la confianza en nuestra inteligencia, y de menor distancia en el tiempo nos traemos a nuestro José Martí para que nos lave con su lejía blanca, las borroneaduras de nuestra gente, la impureza larga y persistente de sus acomodos y sus negociados. Refugio me ha sido a mí y me será siempre, uno de esos refugios limpios y enjutos que suelen hallarse en una gruta cuando se anda por el bajío pantanoso de alimañas escurridizas y en el que se entra para poder comer y dormirse sin cuidado.

José Martí cayó en su molde propio al caer en el trópico; él no rezongó nunca contra la latitud, porque no se habla mal del guante que viene a la mano. Existe una inquina especial de las tierras frías contra el trópico que pudiese serla del sietemesino contra el niño de nueve meses. Una de las manifestaciones de esta inquina la vemos en el sentido de mofa con que se han usado los vocablos de «tropicalismo» y «tropical» en la crítica literaria. Los dos vocablos se han vuelto motes de injuria y suele escuchárselos con un golpe de catapulta que derrumba un escritor… nuestro trópico no ha tenido verdaderos escritores tropicales, excepto uno, este Martí sobre el cual conversamos, este Martí admirable que es el único al que le conviene la etiqueta, pero bien aplicada, bien entendida…. el trópico aparece en su prosa como un clima de efusiones. A lo largo de arengas, de discursos académicos, de artículos de periódicos, de simples cartas, una efusión constante acompaña sus piezas, tan contrarias entre ellas, marcándolas de su naturaleza que es la efusión…. Él no se nos aparece frío, ni de esa frialdad que suele traer la fatiga y que es el desgano; siempre lo asiste la llama o la brasa confortante, o un rescoldo cariñoso...El trópico es abundante por riqueza y no por recargo, como se cree; es abundante por vitalidad y no por perifollo, y yo quisiera saber pintar para hacer entender esto a los que no han visto el trópico...En el tropicalismo de Martí, y esto lo repasaremos al hablar de su período, la abundancia es natural por venir de adentro, de los ríos de savia que lo asisten; en cuanto a natural no es pesada, no carga ornamentos pegadizos, se lleva a sí misma con la holgura con que los individuos de gran talla llevan su cuerpo, que no les pesa más que los pocos huesos al que es flaco… La abundancia del estilo de Martí viene de varias causas, y es una especie de conjunción de vitalidades. Hervía de ideas al revés del escritor que persigue una sola como hilillo de agua en tierra pobre; el corazonazo caliente lo echaba sobre la garganta el borbotón de la pasión constante; el vocabulario pasmoso le entregaba a manos llenas la frase tan confesada en otros.

Dicen que en la naturaleza tropical la fecundidad de fauna y flora está supeditada al ornamento, y que planta y bestia son más hermosas que productivas; dicen que son blandas y fofas las criaturas tropicales y que su belleza engaña respecto de su energía. Otra vez falsedad. La verdad que miramos es que la naturaleza, que en otras partes cumple su obligación enteca de producir, aquí se da el gusto de producir y de maravillar por iguales partes, de cumplir un super regalo, sirviendo y deslumbrando.

En el día de la cultura americana nosotras miramos la quiebra de la civilización europea como asunto cuyas causales no nos tocan. No hemos tenido parte en la construcción del edificio fallido; los materiales que en Europa caen en bloques, los maderámenes que se derrumban ardiendo o que se desmigajan como tejidos ganados por el comején, no fueron escogidos ni acarreados por nuestras manos de mujeres.

La rabiosa cultura individualista que nos dieron a nosotras mismas y que siempre nos repugnó, quemó en los hombres la última brizna del sentido de convivencia entrañable, de convivio vital y de convivio cristiano, porque en la cristiandad toda acción se resuelve en un fresco mural colectivo y en un acuerdo a la vez eslabonado y libre...

La civilización sin una conciencia colectiva en vela, resultó una empresa maniquea de bien y de mal, un amasijo mitológico de arcángel y de malhechor, que con la misma mano dadivosa cura como nunca supo curar a nuestros hijos, pero que días después mata a poblaciones enteras con la granada y el gas fétido, sus frutos más populares.

Por eso, nosotras pretendemos ahora más que nunca, intervenir en la suerte de la raza, no en nombre de nuestra vanidad, sino en el de la defensa de los niños, que es la única guarda válida del porvenir.

Las mujeres de la América sabemos que la paz de los pueblos no es un bien que dora a los otros bienes como hace la luz con los otros cuerpos, sino que es la condición virtual de cualquier grado de progreso, modesto o espléndido, que los pueblos busquen. La mujer nuestra sabe que la solución pacífica de los conflictos nacionales es una jornada que cuenta mucho más en el destino americano que cualquier logro económico y ventaja política. Porque la paz se vuelve la manifestación más evidente de eso que llamamos una «cultura», y solo cuando los pueblos la viven largamente, hasta que ella se les torna un hábito a secas, o sea el blando resbalar de la costumbre, solo entonces, las demás expresiones de cultura arriban naturalmente, como sobreviene el día y gira el ruedo de las estaciones.

el campesinado cubre la América misma y que el hombre rural debe poseer el suelo por vía de la pequeña propiedad, para que realmente se produzca, en la tierra colombina e isabelina, una civilización de orden latino que no nos vendrá por el auge industrial, pues una latinidad nace de un agro amado y servido de un hombre que es su amo y su disfrutador a la vez.

La cultura sí, toda la que nos sea recibir y dar, conseguir y ofrecer, pero la cultura que aumenta la entraña del alma, de que hablaba Unamuno antes de crear desde las afueras del alma cosa alguna que nazca huera y vana; una cultura que nazca desde las raíces mismas del ser, que desde ellas riegue lo corporal y lo invisible, y ennoblezca nuestros institutos de un verídico ennoblecimiento; un «humanismo cristiano de la América», en el cual Grecia sea bautizada más de verdad que en el Renacimiento.

La madre:

A nadie le parece maravilloso que la mujer amamante. El amor material, al igual de la obra maestra, no arrebató a su creadora, ni asusta, por aparatosa, a su espectador. Aquel bulto doblado de palmera de leche, que se derrama sin ruido dos horas al día, no se nos ocurre que sea asunto de dolor….Nadie se asombra tampoco de que la madre tenga desvelo y goce solo la mitad de su noche.

El espectador mira tranquilamente también a la madre del hijo loco o del degenerado. Aquella paciencia que se aproxima a la de Dios, la carencia en esa criatura de toda repugnancia; el que aquella mujer sea capaz de amar a su monstruo, no como al hijo cabal, sino muchísimo más, todo esto se contempla sin asombro. Y, sin embargo, lo que vemos en una especie de aberración, es «milagro puro». Escribir la «Ilíada» en unos años o esculpir en semanas la cabeza de Júpiter vale mucho menos que enjugar día a día la baba del demente o ser golpeada en la cara por el loco.

Es siempre menos fantástico el engaño del que juega sin saberlo con polvo de oro que el engaño del otro que exprime el barro bruto, tomando por un fogonazo de diamantes el relumbrón de la mica... La madre del hijo necio se siente tan favorecida como la madre de san Juan de La Cruz. Ella no creerá nunca en que la naturaleza la engañó, en que ella fue burlada por el Destino, en que está regando la higuera estéril, que no echará ni sombra a su espalda, porque ya está comida del gorgojo.

Finalmente, a nadie deslumbra la pasión de la mujer por el hijo, aunque sea la pasión que más dure. Veinte, sesenta años está en pie, y esto no lo produce la mera naturaleza: el frenesí del viento no dura mucho y el fervor de la cascada a ratos se relaja; la pasión del animal, más flaca que la de los elementos, vale menos aún, ya que no va más lejos que la estación. La madre rebasa lindamente la naturaleza, la quiebra, y ella misma no sabe su prodigio. Una pobre mujer se incorpora por la maternidad a la vida sobrenatural y no le cuesta —¡qué va a costarle!— entender la eternidad: el hombre puede ahorrarle la lección sobre lo Eterno, que ella lo vive en su loca pasión.

[resistenciaactivanoviolenta]

La fábula del «Amo de los Monos»

(De la dictadura a  la democracia. Gene Sharp)

Una parábola china del siglo XIV, atribuida a Liu Ji, por ejemplo, destaca muy bien esta interpretación descuidada acerca del poder político:

En el estado feudal de Chu, un viejo vivía de tener monos a su servicio. Las gentes lo llamaban «ju gong»: el Amo de los Monos.

Todas las mañanas el viejo reunía a todos los monos en su patio y ordenaba al más viejo que condujera a los demás a la montaña a recoger fruta de los árboles y matas. La regla era que cada mono tenía que darle al viejo la décima parte de lo que recogiera. Los que no lo hacían eran brutalmente azotados. Todos los monos sufrían amargamente, pero no se atrevían a protestar.

Un día, un monito les preguntó a los otros: «¿Fue el viejo quien sembró los árboles y las matas?» Los otros le respondieron: «No, brotaron solos.» El monito les dirigió otra pregunta: «¿No podemos nosotros coger la fruta sin permiso del viejo?» Los otros replicaron:

«Sí, todos podemos hacerlo.» El monito siguió: «¿Entonces por qué tenemos que depender del viejo? ¿Por qué tenemos que servirlo?»

Antes de que el monito hubiera terminado su discurso, todos los monos de pronto se sintieron iluminados y despertaron.

Esa misma noche, al observar que el viejo se había quedado dormido, los monos rompieron las barreras del vallado donde se hallaban encerrados, y destruyeron el recinto por completo. También se apropiaron de cuanta fruta el viejo tenía guardada y se la llevaron al bosque, y nunca más volvieron. Al fin el viejo murió de inanición.

Yu-Li-Zi dice: «Algunos hombres en el mundo gobiernan a su pueblo mediante tretas y no por principios rectos. ¿No son estos iguales al Amo de los Monos? La gente no se ha dado cuenta de su embrutecimiento. Apenas se les ilumine el conocimiento, las tretas dejarán de funcionar.»

[detizarosada-blog]

Altazor Canto II

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos Se hace más alto el cielo en tu presencia La tierra se prolonga de rosa en rosa Y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio

Dejas caer tus luces como el barco que pasa Mientras te sigue mi canto embrujado Como una serpiente fiel y melancólica Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?

Esas lanzas de luz entre planetas Reflejo de armaduras despiadadas ¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso? En dónde estás triste noctámbula Dadora de infinito Que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la          ( noche Heme aquí en una torre de frío Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos

Del recuerdo de tus complacencias y de tu          ( cabellera Luminosa y desatada como los ríos de montaña ¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos? Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de          ( los ojos

En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos          ( de flor Te hablan por mí las piedras aporreadas Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo Te habla por mí el color de los paisajes sin viento Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas Dormido en tu memoria Te habla por mí el arroyo descubierto La yerba sobreviviente atada a la aventura Aventura de luz y sangre de horizonte Sin más abrigo que una flor que se apaga Si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil Se pierde el mundo bajo tu andar visible Pues todo es artificio cuando tú te presentas Con tu luz peligrosa

Inocente armonía sin fatiga ni olvido Elemento de lágrima que rueda hacia adentro Construido de miedo altivo y de silencio Haces dudar al tiempo Y al cielo con instintos de infinito Lejos de ti todo es mortal Lanzas la agonía por la tierra humillada de      ( noches Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa Con tu respiración de fatigas lejanas

Con tus gestos y tu modo de andar Con el espacio magnetizado que te saluda Que nos separa con leguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos A la misma estrella

Estamos cosidos por la misma música tendida De uno a otro Por la misma sombra gigante agitada como árbol Seamos ese pedazo de cielo Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa La aventura del planeta que estalla en pétalos de      ( sueño

En vano tratarías de evadirte de mi voz Y de saltar los muros de mis alabanzas Estamos cosidos por la misma estrella Estás atada al ruiseñor de las lunas

Que tiene un ritual sagrado en la garganta Qué me importan los signos de la noche Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi      ( pecho Qué me importa el enigma luminoso Los emblemas que alumbran el azar Y esas islas que viajan por el caos sin destino a      ( mis ojos Qué me importa ese miedo de flor en el vacío Qué me importa el nombre de la nada El nombre del desierto infinito O de la voluntad o del azar que representan Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de      ( oasis O banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento La fabulosa seguridad de tu mirada con sus cons-      ( telaciones íntimas Con su propio lenguaje de semilla

Tu frente luminosa como un anillo de Dios Más firme que todo en la flora del cielo Sin torbellinos de universo que se encabrita Como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Tengo esa voz tuya para toda defensa Esa voz que sale de ti en latidos de corazón Esa voz en que cae la eternidad Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes

¿Qué sería la vida si no hubieras nacido? Un cometa sin manto muriéndose de frío

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho Tu nombre hecho del ruido de palomas que se      ( vuelan

Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas De un Dios encontrado en alguna parte Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú El pájaro de antaño en la clave del poeta

Sueño en un sueño sumergido

La cabellera que se ata hace el día La cabellera al desatarse hace la noche La vida se contempla en el olvido Sólo viven tus ojos en el mundo El único sistema planetario sin fatiga Serena piel anclada en las alturas Ajena a toda red y estratagema En su fuerza de luz ensimismada Detrás de ti la vida siente miedo Porque eres la profundidad de toda cosa El mundo deviene majestuoso cuando pasas Se oyen caer lágrimas del cielo Y borras en el alma adormecida La amargura de ser vivo Se hace liviano el orbe en las espaldas Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos (Reconozco ese ruido desde lejos) Cuando las barcas zozobran y el río arrastra tron-     ( cos de árbol Eres una lámpara de carne en la tormenta Con los cabellos a todo viento Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores     ( sueños Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del     ( mundo Como la mano de una princesa soñolienta Con tus ojos que evocan un piano de olores Una bebida de paroxismos Una flor que está dejando de perfumar Tus ojos hipnotizan la soledad Como la rueda que sigue girando después de la     ( catástrofe

Mi alegría es mirarte cuando escuchas Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del     ( agua

Y te quedas suspensa largo rato Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar Nada tiene entonces semejante emoción Ni un mástil pidiendo viento Ni un aeroplano ciego palpando el infinito Ni la paloma demacrada dormida sobre un     ( lamento Ni el arcoiris con las alas selladas Más bello que la parábola de un verso La parábola tendida en puente nocturno de alma     ( a alma

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos

Con la cabeza levantada Y todo el cabello al viento Eres más hermosa que el relincho de un potro en     ( la montaña Que la sirena de un barco que deja escapar toda     ( su alma Que un faro en la neblina buscando a quien     ( salvar Eres más hermosa que la golondrina atravesada     ( por el viento Eres el ruido del mar en verano Eres el ruido de una calle populosa llena de     ( admiración

Mi gloria está en tus ojos Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno

Estoy sentado en el rincón más sensible de tu     ( mirada Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos Y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que     ( deja tu presencia

A esa voz que busca un astro muerto que volver a     ( la vida Tu voz hace un imperio en el espacio Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a     ( colgar soles en el aire Y ese mirar que escribe mundos en el infinito Y esa cabeza que se dobla para escuchar un mur-     ( mullo en la eternidad Y ese pie que es la fiesta de los caminos     ( encadenados Y esos párpados donde vienen a vararse las cente-     ( llas del éter Y ese beso que hincha la proa de tus labios Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu     ( vida Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho Dormido a la sombra de tus senos Si tú murieras Las estrellas a pesar de su lámpara encendida Perderían el camino ¿Qué sería del universo?

— V. Huidobro, Altazor

[evangeliosch]

Imitemos el estilo pastoral que empleó el mismo Señor

San Asterio de Amasea, obispo

(Homilía 13: PG 40,355-358.362)

Si queréis emular a Dios, puesto que habéis sido creados a su imagen, imitad su ejemplo. Vosotros, que sois cristianos, que con vuestro mismo nombre estáis proclamando la bondad, imitad la caridad de Cristo.

Pensad en los tesoros de su benignidad, pues habiendo de venir como hombre a los hombres, envió por delante de Juan a todos los profetas para que indujeran a los hombres a convertirse, volver al camino y vivir una vida fecunda.

Luego se presentó él mismo y clamó ya en nombre propio: Venid a mí, todos los que estáis fatigados y sobrecargados, y yo os aliviaré. ¿Y cómo acogió a los que escucharon su voz? Les concedió un pronto perdón de sus pecados, y los liberó en un instante de sus ansiedades: la Palabra los hizo santos, el Espíritu los confirmó, el hombre viejo quedó sepultado en el agua, el nuevo hombre surgió y floreció la gracia. ¿Y qué ocurrió a continuación? El que había sido enemigo, se convirtió en amigo; el extraño resultó ser hijo; el profano, sagrado y piadoso.

Imitemos aquel estilo pastoral que empleó el mismo Señor; contemplemos los Evangelios; y al ver allí como en un espejo aquel ejemplo de diligencia y benignidad, tratemos de aprender estas virtudes.

Allí encuentro, bosquejada en las parábolas y en lenguaje metafórico, la imagen del pastor de las cien ovejas, que, cuando una de ellas se aleja del rebaño y vaga errante, no se queda con las otras que se dejaban apacentar tranquilamente, sino que sale en su busca, atraviesa valles y bosques, sube a las grandes montañas empinadas, y va tras ella con gran esfuerzo de acá para allá por los yermos, hasta que encuentra a la extraviada.

Y, cuando la encuentra, no la azota ni la empuja hacia el rebaño con vehemencia, sino que se la carga sobre sus hombros, la acaricia y la lleva con las otras, más contento por haberla encontrado que por todas las restantes. Pensemos en lo que se esconde tras el velo de esta imagen.

Esta oveja no significa en rigor una oveja cualquiera, ni este pastor un pastor como los demás. En estos ejemplos se contienen realidades sobrenaturales. Nos dan a entender que jamás desesperemos de los hombres ni los demos por perdidos, que no los despreciemos cuando se hallan en peligro, ni seamos remisos en ayudarles, sino que cuando se desvían de la rectitud y yerran, tratemos de hacerles volver al camino, nos congratulemos de su regreso y los reunamos con la muchedumbre de los que siguen viviendo justa y piadosamente.

[claudialaborda]

Entre el mundo y yo - Ta-Nehisi Coates 4/5****

Ser negro y nacer en Estados Unidos atañe unos peligros que el resto de ciudadanos no padecemos. Comprender esa realidad, con toda su crudeza, es un deber de todos. El libro de Coates lo explica de forma personal, en una carta dirigida a su hijo, con un lenguaje poético y crudo al mismo tiempo.   

Cuando leo sobre feminismo, siempre me pregunto cuál es mi actitud ante esa realidad que me afecta directamente, y cómo puedo cambiarla. La de Coates es una realidad lejana pero cercana al mismo tiempo: El poder del hombre blanco, otorgado de forma natural por él mismo, nos obliga a preguntarnos quiénes somos y a construirnos como sujetos.  

Mientras sigo leyendo, una pregunta va cogiendo fuerza: ¿por qué no leo a autores negros?  

Solía ocurrirme con la literatura escrita por mujeres, que de forma inconsciente catalogaba como literatura menor. Cuando empecé a leer sobre feminismo (gracias a una compañera de piso que lo nombraba a todas horas), me di cuenta del agravio y lo corregí.

Es terrible pensarlo, pero una parte de mí suele escoger inconscientemente de entre dos libros, aquel que su autor/a tiene mi color de piel. Lo mismo que hacía con las mujeres escritoras. Me estoy reeducando y estoy desaprendiendo lo aprendido.  

“La esclavitud no es una masa indistinta de carne. Es una mujer esclavizada de carne y hueso, cuya mente es igual de activa que la tuya, cuyo espectro de sentimientos es igual de enorme que el tuyo; que prefiere la forma en que cae la luz en una parte concreta del bosque, a quien le gusta pescar en la parte de un arroyo cercano donde el agua hace remolinos, que ama a su madre a su manera complicada, que piensa que su hermana habla demasiado fuerte, que tiene una prima favorita...”

“...Para esta mujer la esclavitud no es una parábola. Es una condena. Es la noche interminable. Y la duración de esa noche es la mayor parte de nuestra historia. Nunca olvides que hemos estado esclavizados en ese país mucho más tiempo del que hemos sido libres” 

[lecturasdiarias]

Lecturas del Sábado de la 2ª semana de Cuaresma

Sábado 23 de marzo de 2019

Primera lectura

Lectura de la profecía de Miqueas 7,14-15.18-20

Pastorea a tu pueblo, Señor, con tu cayado, al rebaño de tu heredad, que anda solo en la espesura, en medio del bosque; que se apaciente como antes en Basán y Galaad. Como cuando saliste de Egipto, les haré ver prodigios. ¿Qué Dios hay como tú, capaz de perdonar el pecado, de pasar por alto la falta del resto de tu heredad? No conserva para siempre su cólera, pues le gusta la misericordia. Volverá a compadecerse de nosotros, destrozará nuestras culpas, arrojará nuestros pecados a lo hondo del mar. Concederás a Jacob tu fidelidad y a Abrahán tu bondad, como antaño prometiste a nuestros padres.

Palabra de Dios

Salmo Responsorial

Sal 102,1-2.3-4.9-10.11-12

R/. El Señor es compasivo y misericordioso

V/. Bendice, alma mía, al Señor, y todo mi ser a su santo nombre. Bendice, alma mía, al Señor, y no olvides sus beneficios. R/.

V/. Él perdona todas tus culpas y cura todas tus enfermedades; él rescata tu vida de la fosa, y te colma de gracia y de ternura. R/.

V/. No está siempre acusando ni guarda rencor perpetuo; no nos trata como merecen nuestros pecados ni nos paga según nuestras culpas. R/.

V/. Como se levanta el cielo sobre la tierra, se levanta su bondad sobre los que lo temen; como dista el oriente del ocaso, así aleja de nosotros nuestros delitos. R/.

Evangelio

Lectura del santo evangelio según San Lucas 15,1-3.11-32

En aquel tiempo, se acercaron a Jesús todos los publicanos y los pecadores a escucharlo. Y los fariseos y los escribas murmuraban diciendo: «Ese acoge a los pecadores y come con ellos». Jesús les dijo esta parábola: «Un hombre tenía dos hijos; el menor de ellos dijo a su padre: “Padre, dame la parte que me toca de la fortuna”. El padre les repartió los bienes. No muchos días después, el hijo menor, juntando todo lo suyo, se marchó a un país lejano, y allí derrochó su fortuna viviendo perdidamente. Cuando lo había gastado todo, vino por aquella tierra un hambre terrible, y empezó él a pasar necesidad. Fue entonces y se contrató con uno de los ciudadanos de aquel país que lo mandó a sus campos a apacentar cerdos. Deseaba saciarse de las algarrobas que comían ¡os cerdos, pero nadie le daba nada. Recapacitando entonces, se dijo: “Cuántos jornaleros de mi padre tienen abundancia de pan, mientras yo aquí me muero de hambre. Me levantaré, me pondré en camino adonde está mi padre, y le diré: Padre, he pecado contra el cielo y contra ti; ya no merezco llamarme hijo tuyo: trátame como a uno de tus jornaleros”. Se levantó y vino adonde estaba su padre; cuando todavía estaba lejos, su padre lo vio y se le conmovieron las entrañas; y, echando a correr, se le echó al cuello y lo cubrió de besos. Su hijo le dijo: “Padre, he pecado contra el cielo y contra ti; ya no merezco llamarme hijo tuyo”. Pero el padre dijo a sus criados: “Sacad enseguida la mejor túnica y vestídsela; ponedle un anillo en la mano y sandalias en los pies; traed el ternero cebado y sacrificadlo; comamos y celebremos un banquete, porque este hijo mío estaba muerto y ha revivido; estaba perdido y lo hemos encontrado”. Y empezaron a celebrar el banquete. Su hijo mayor estaba en el campo. Cuando al volver se acercaba a la casa, oyó la música y la danza, y llamando a uno de los criados, le preguntó qué era aquello. Este le contestó: “Ha vuelto tu hermano; y tu padre ha sacrificado e! ternero cebado, porque lo ha recobrado con salud”. Él se indignó y no quería entrar, pero su padre salió e intentaba persuadirlo. Entonces él respondió a su padre: “Mira: en tantos años como te sirvo, sin desobedecer nunca una orden tuya, a mí nunca me has dado un cabrito para tener un banquete con mis amigos; en cambio, cuando ha venido ese hijo tuyo que se ha comido tus bienes con malas mujeres, le matas el ternero cebado”. El padre le dijo: “Hijo, tú estás siempre conmigo, y todo lo mío es tuyo; pero era preciso celebrar un banquete y alegrarse, porque este hermano tuyo estaba muerto y ha revivido; estaba perdido y lo hemos encontrado”».

Palabra del Señor

[capuccinointheclouds]

Cuando sientan que la vida no tiene sentido, que los problemas los están acabando, recuerden esta parábola: Un pájaro que vivía resignado en un árbol podrido en medio del pantano, se había acostumbrado a estar ahí, comía gusanos del fango y se hallaba siempre sucio por el lodo pestilente. El peso de la mugre inutilizaba sus alas. Cierto día, un gran ventarrón destruyó su guarida; el árbol podrido fue tragado por el pantano y el pájaro se dió cuenta que iba a morir. En un deseo repentino de salvarse comenzó a aletear con fuerza para emprender el vuelo, le costó mucho trabajo porque había olvidado como volar y las costras de porquería lo encarcelaban, pero enfrentó el dolor del entumeciento y de la fatiga hasta que logró aligerar su cuerpo y comenzó a elevarse un poco, con más esfuerzo consiguió al fin remontar por los aires y cruzó el ancho cielo hasta que llegó a un bosque fértil y hermoso. Su vida cambió para siempre.

‘Volar sobre el pantano’

-Carlos Cuauhtémoc Sánchez