#lieu noir | Explore Tumblr posts and blogs

lounesdarbois · 4 days ago

Text

Le séjour en Angleterre, l'hiver. 1/2

En 1998 Londres était une ville noire, le train se frayait un chemin via Brixton, Clapham, Lambeth avant de vous jeter avec les bagages dans un entrepôt gris appelé gare de Waterloo. Le wagon avait longé des heures semblait-il, les murs des habitations de Croydon par des couloirs de briques noires déglinguées par le temps, brunâtres, édentées sous la pluie, une vision qui vous glaçait le sang. C'est ça le plus riche pays d'Europe ? Quand on a grandi à Paris, Dijon ou Reims, on se figure qu’une ville riche a son quota d'immeubles anciens en pierre beige claire, on se figure qu'elle a des balcons où des braves gens prennent l'apéritif, qu'elle a des places où les joueurs de boules ont leurs aises. Cette ville de Londres était comme un camp de travail de damnés. Même en plein été une pluie toute noire détrempait la zone. La pelouse des stades était noire, les églises, les rues étaient noires, ainsi durant des semaines, des mois, toute l'année, tout le temps.

Depuis 2007 l'Eurostar entre dans Londres par la gare Saint-Pancras, château néo-gothique bien frotté avec sa toiture en verre et ses marchands de fleurs.

Vendredi, 8h du matin. À peine le pied posé commence la mission d'esquiver les touristes. À eux les magasins de souvenir, les photos devant Buckingham, les files d'attente à la Tour, à eux l'imagerie d'Épinal des cabines et des uniformes rouges, illustrations de nos manuels de langue de classe de sixième. Les touristes veulent voir "les choses à voir". Dans les voyages l'envers du décor seul est attirant. La rue du vrai peuple comme dans Nil by Mouth, Gosford Park, Scum, Get Carter. Les recoins, les embrasures, les jardins privés d'arrière-cour, les escaliers de service, les remises, les guérites de concierge, les fenêtres entrebaillées, les renfoncements, les appentis, la lucarne d'une tourelle, les portes dérobées, les cheminées fumantes, les sentiers de lotissement privé, les courettes d'anciennes écuries, les préaux, et toute cette vie prise sur le fait, cent fois plus parlante que les monuments pétrifiés.

Pourquoi des vacances en Angleterre ? Pour le repos. On se délasse très bien dans les villes affairées pendant que les gens travaillent. L'art du repos est un paradoxe, "Je vais dormir tranquille car je sais désormais que mon pire ennemi veille sur moi" dit Eastwood dans un western ancien. Londres est un lieu de méditation pour tout ce qui n'y existe plus: la ville en bois d'avant l'incendie, les docks, les entrepôts de marchandises "East India", le rêve colonial qui permettait d'importer sur un territoire sombre mille choses colorées, étonnantes et parfumées venues du bout du monde, débarquées par des centaines de bateaux à voile chaque jour. C'est la ville froide qui se chauffe au thé indien et aux tapis persans.

Londres est enfin la ville des églises et des stades, deux raisons valables de traverser la Manche quand on a rassemblé assez d'argent et de journées de congé payé. Vaste sujet que les sous, chose honteuse et cruciale, c'est la "partie honteuse" de notre être social, "one's private part". Les années de vaches maigres où l'on est bloqué chez soi au minimum vital sont des années perdues. La vie, c'est tout de suite. Il est trop tard pour voir White Hart Lane, Highbury et Boleyn Ground, tous démolis alors qu'ils comptaient parmi les plus beaux stades du monde avec leur déclivité splendide, leur premier rang à deux mètres de la ligne de touche. Samuel Pepys, William Thackeray, John Henry Newman, Antoine de Souroge, qui ont tous foulé le pavé de cette ville, ne sont plus lus par personne. Les époux Mosley sont voués à l'oubli pour le crime d'avoir eu raison contre Churchill, enfin Stuart Pearce, Paul Gascoigne et Darren Anderton ont pris leur retraite. Restent les kidney pies, les pintes, les chants d'église et les chants de stade, quelques îlots traditionnels de culture populaire qui feront l'affaire pour changer d'air quelques jours.

Bien que ce ne soit pas un "pays ami", le Royaume-Uni est un sujet d'étude pour qui cherche un passage dans la déglingue occidentale actuelle. Il est probablement invincible, dépositaire par une résolution mystérieuse de la Providence de quelque qualité de guide lorsque le continent va bien et de contrepoids lorsque le continent va mal, notamment parce qu'il est une synthèse du continent mais placé à l'écart de celui-ci. Contre toutes les certitudes statistiques je crois plausibles les thèses du style "Les anglo-saxons et l'alliance", en tout cas il est impensable que ce pays et ce peuple, nœud du premier empire mondial de 1066 à 1960, s'effondrent vraiment. Parions que tout ce que subit cette nation actuellement n'est qu'apparence, que sa substance protégée par la légendaire hypocrisie locale mieux que par la mer est intacte, vivace comme au temps des docks. Ces vacances seront l'occasion de s'en assurer sur le terrain.

Aller tous les 2 ans avec un thermomètre en Angleterre pour prendre sa température est le moyen de comprendre où en est notre pays à nous par comparaison. La France est ma filiation, elle seule m'importe, et tous les voyages loin d'elle me la font davantage aimer. Mais la France envahie est un bagne que je ne puis souffrir et je l'ai quitté d'abord pour prévenir un possible pétage de plombs. Peuple joli, pays artisanal, les voir chaque jour alors qu'ils sont mon seul repère ici bas, écrasés de merde industrielle, sadiquement retournés, souillés, dévorés, dans une atmosphère tantôt ricanante tantôt indifférente, dans un désastre à ce point monstrueux, à ce point diabolique, à ce point pornographique, répété chaque année pire avec le néant comme seul dieu, avec le déclin comme seul horizon pendant que tout le monde s'en fout… habiter là, voir cela, et ne rien faire? Je suis comme J*, j'ai le tempérament de Carthage, seul trait que j'ai gardé de l'autre filiation. J'aurais un jour difficile commis contre un cloporte pris au hasard un "acte désespéré" aussitôt traité dans les médias comme (etc)… Alors je suis parti. Ailleurs c'est moche, c'est sale, c'est nul, c'est envahi tout autant certes, mais ce n'est pas chez moi. Alors c'est supportable. C'est tout.

L'Angleterre est-elle envahie? Depuis 1989 à y faire des aller-retours, jamais là-bas je n'ai vu les quartiers pakistanais et jamaïcains prendre la forme de l'invasion massive, de ce dégueulage sans respect, de cette agression sur la France par millions et millions de resquilleurs. L'Angleterre a fait marcher au pas ses importations dés les temps élizabéthains, c'est la culture du dock et de l'entrepôt qui s'exprime: d'abord faire payer ce qui entre, marchandises, marchands, voyageurs, pour les calmer. Billingsgate. Après on parle. Ce qui rentre doit rapporter, doit payer, ou crever sous la pluie, ou dégager.

L'Angleterre n'est pas envahie au sens où on l'entend chez nous. C'est le lad local qui tient la rue, pas la racaille. Si la racaille bouge une seule oreille elle se fait repeindre en rouge d'abord par la rue puis par la loi, garde-fous redoutables qui vous écrasent et vous ruinent à la première incartade, et qui espèrent même que vous commettiez l'incartade pour pouvoir jouir de vous rosser. La racaille est plutôt sujet de dégoût chez la gent féminine qui a besoin d'hommes réfléchis et durs pour survivre dans le marche-ou-crève qu'est ce pays. L'Angleterre est un pays dur, la France aussi, mais la première est plan-plan, organisée pour que les profiteurs s'appauvrissent et se déshonorent. Les femmes toujours un peu chiennes renifleuses d'air du temps disait Céline, comprennent inconsciemment ce genre de ligne de force, et se marient en conséquence. Années 1980, au moment où ils remontaient durement la pente sous Thatcher nous coulions doucement sous Mitterand.

Qu'est-ce que la vraie bourgeoisie française a gagné depuis 1981 à part un peu d'argent dans le meilleur des cas? Elle est passée du prestige au dérisoire, du vêtement BCBG aux loques du rappeur américain. Elle a dit pardon à des gueunons qui prenaient les places assises dans le métro, en ajoutant "madame" pour se persuader de céder par politesse, non par soumission. Elle s'est déshonorée en élevant ses filles dans le coton quand il fallait sortir le fouet. Elle a tourné de plus en plus vite dans la cage à hamster, affolée de servitudes croissantes pour une rétribution en monnaie de singe. Elle s'est mise même à parler de plus en plus vite, perdant tous ses codes structurants, déposant son Littré sur le trottoir avec une pancarte "à donner" pendant que la pelouse de la maison de campagne se couvrait de ronces.

Le peuple qui va au pub et regarde le foot a intégré le slogan "No room for racism" autant que l'irruption des turbines à vent et des antennes 5G dans le paysage. Ils savent que c'est incongru, que c'est faux, que c'est forcé, que ça ne les concerne pas. La longue histoire anglaise nous apprendra que l'attitude d'approbation chez ces hypocrites-nés était feinte, que cette ruse de la raison les fera survivre aux dépens de beaucoup d'autres Blancs qui eux se sont laissés entraîner par cette propagande. Devancer et surexprimer une loi pour en faire un escabeau, permet de traverser le torrent à pied sec.

London loves. Réservation faite dans un hôtel victorien minuscule à Lancaster Gate, dans Paddington, juste au-dessus de Hyde Park. Un quartier immobile, inchangé depuis notre dernière venue ici en 2003. Les vêtements et les voitures ont seuls pris du plomb dans l'aile. Il y a 20 ans c'étaient encore les années de l'imperméable Burberrys et de la Jaguar XJ Sovereign, aujourd'hui ces sont les baskets en mousse et les quatre-quatre électriques. Désolants signes extérieurs de richesse des bourgeoisies actuelles, à vous écœurer de trimer pour un argent qui n'est plus dépensable qu'en horreurs.

Chambre d'hôtel soi-soi pour passer l'hiver. Etroite, feutrée, avec son chauffage et sa douche proprette, pourvue d’une fenêtre à guillotine donnant sur une place calme avec église, c'est la planque idéale pour voyageur transi de froid. Chaque palier de l'escalier prend jour par une fenêtre avec vue sur une cour vaste comme un parc, bordée d'anciennes écuries converties en maisonnettes. Elles sont peintes en rose pâle, en vert menthe, en bleu ciel dans le style Notting Hill, et sont typiques de l'impulsion vitaliste qui a remonté Londres du marécage à la fin des années 1980, phénomène qui coïncide avec le renouveau des quartiers de l'est, évoqué dans les films A Long Good Friday et dans Trainspotting ("Londres était la ville du boum").

Bagages posés, direction Brompton Oratory. On traverse cette campagne appelée Hyde Park, si grande qu'elle dissimule toute construction urbaine lorsque l'on se trouve en son centre. Ainsi était conçu le Luco, le plus charmant jardin du monde gâché en 1973 par la tour Montparnasse.

Brompton Oratory est la plus grande église catholique de la ville. Religion persécutée, puis déconsidérée, de nos jours anecdotique, la foi de l'Eglise catholique était chez les Anglo-Saxons associée aux Irlandais, peuple jugé ici comme les Bretons l'étaient par la troisième république, des gens pieux qui seraient arriérés, de bas standard, suspects de déloyauté envers le pouvoir central, et pour toutes ces raisons, tués en masse dans des famines et des guerres. La devise du cardinal Newman est gravée en lettres d'or près d'un vitrail. Cor ad cor loquitur. Elle n'a l'air de rien cette devise. Certaines sentences apparemment banales ne tombent sous le sens que dans certains moments de grâce, ou de crise. Fleurit là où Dieu t'a planté (S-F de Sales) est ce cette teneur. Dans la vie normale plus la chose est simple plus on passe à côté. Et puis l'on se figure mal aujourd'hui le sens du chemin spirituel parcouru par Newman, de l'anglicanisme à l'Eglise. C'était un grand bourgeois de l'establishment, il avait la voie royale pour une vie sacerdotale tranquille. La recherche de la vérité l'a exilé loin des cercles d'Oxford pour le placer dans la religion des Irlandais et des continentaux avec toute l'aura d'infamie que cet amoindrissement supposait.

La partie sainte de l'église est séparée du reste par une clôture. À dix mètres se trouve un monsieur longiligne occupé à allumer les hauts cierges de l'autel avec une tige spécialement conçue. Il me faut lui parler, je lui adresse un signe d'excuse, il vient. C'est un prêtre dans le style High Church, comme le Reverend Runt de Barry Lyndon, sans la perruque toutefois. Soutane noire, col oratorien. Je lui demande dans quelle chapelle latérale est enterré le corps de Newman. Il répond que sa sépulture n'est pas ici mais à Birmingham. Il ressemble beaucoup au Reverend Runt. Remerciements. Je réserve un billet pour Birmingham.

En sortant, étonnement de croiser la marmaille de l'école Saint-Philip voisine qui vient en sens contraire pour la messe. Cette école était le nec plus ultra des écoles RC de Londres, les écoles non-anglicanes, catholiques. Les temps ont changé. Dans un désordre banal de sortie scolaire une soixantaine de fils de consuls tropicaux repousse les portes d'entrée comme si c'étaient celles d'un saloon, sûrs de leurs droits, mal encadrés par trois types effeminés et autant de bonnes femmes qui portent des pantalons.

Admiré quelques gravures anciennes chez un antiquaire en face du parvis, puis un jardin privé fabuleux appelé Thurloe Square. Les entrepreneurs en rénovation sont à pied d'œuvre dans ce quartier de South Kensington et opèrent ici selon des directives que l'on devine strictes, résultat pas un seul dépôt improvisé, pas une poussière sur les murs, et partout du revêtement protecteur apposé le long des surfaces bâties. Sur la chaussée pas de congestion de trafic, les voitures se garent à distance les unes des autres, on sent qu'un règlement draconien fait marcher au pas tout ce beau monde. Un saut à Sloane Square pour entrer chez les marchands de mobilier. Des rayons entiers de meubles et tissus fabuleux attendent sagement que la vraie vie commence, que leur vocation de servir d'arrière-plan à quinze enfants d'une famille blonde commence, dans une maison pleine de musique et de lueurs de feu de cheminée, cela répété en centaines de foyers par milliers de rues. Mais nul souffle n'anime cette matière inerte dans les allées vides et en guise de clients potentiels déambulent en se donnant le bras deux misérables p*.

Un peu plus loin voici Stamford Bridge, l'un des seuls stades de Londres encore au milieu des habitations, et l'un des plus beaux du monde pour la déclivité des premiers gradins, pour la profondeur des virages et la proximité du premier rang avec la pelouse. Mais le plus beau stade du monde se trouve à Manchester, c'est Old Trafford hélas. Devise "Amare et servire" au fronton d'une école. Le goût pour le latinisme est ancien, il est comme le blasonnement, il permet de poser une institution, une marque, un nom. Les emblèmes des clubs rappellent la l'affection locale pour les animaux. Les enfants sont éduqués avec les chansons de Moondog et en grandissant ils voient chaque semaine jouer des équipes signalées par tout un bestiaire en écussons. Sheffield Wednesday a une chouette, Wolverhampton a un loup, Watford a un cerf, Millwall, Chelsea et Aston Villa ont un lion, Ipswich a un cheval, Crystal Palace a un aigle, Bristol City a un pinson, Leicester a un renard, Derby County a un bélier, West Bromwich Albion a une grive, Norwich a un canari, Brighton a une mouette, Brentford a une abeille, Tottenham a une poule, etc.

À Sheperd's Bush, un bref tour chez le vendeur de vêtements de sport classiques Stuarts London. Un peu plus loin je prends deux pintes dans un pub qui se remplit à toute vitesse. Nous sommes vendredi soir et la fête commence dans ce pays, et quelle fête, quand on sait de quoi les Anglaises sont capables. Je paie et vais à l'embarcadère du bateau-taxi.

youtube

C'est la nuit. Le bateau met toute la gomme et fend les flots à l'allure d'une voiture sur la route. Les rivages de la ville défilent d'ouest en est. C'est un trajet qu'a souvent décrit Samuel Pepys dans son journal des années 1660, lorsque la ville était tellement encombrée que la longer en bateau à voile allait plus vite que la traverser à pied. Débarquement à Blackfriars, puis métro jusqu'à Mile End. Ce nom de quartier est le titre d'une chanson de Pulp que l'on peut entendre dans Trainspotting. Affamé je prends un maxi Fish & Chips dans une échoppe en préfabriqué, un "cheap chippy". Retour en métro avec Orbital, Bicep, Dido, Oasis dans les écouteurs, l'album de 1991 de Blur, et surtout Happy Mondays. Qui a parlé d'époque triste pour ces chères années 1990? Les Mondays sont le stéréotype de l'explosion de joie naïve, "laetitae" du début de la musique électronique, phase qui a culminé avec Dance Machine entre 1993 et 1995. Oh certes l'ecstasy y était pour beaucoup, et l'héroïne. Trainspotting n'est pas un film sur la drogue, c'est un panorama du changement qui s'est opéré entre 1986 et 1991 au plan du vêtement, des musiques, du rapport à l'argent, au travail, au sport, au loisir c'est un vrai film sur la Culture, un outil performant pour dater les us et coutumes. Les gens qui ont vécu la charnière dont Pierre-Marie et Alain Soral, plus critiques sur les années 1990, m'ont dit que l'année 1986 était la dernière pour vivre en vrai marginal. Après, le mainstream a tout emporté, il fallait obligatoirement engranger du fric, et les marqueurs comme Bernard Tapie, les Bains Douches, la montée des cailleras et du Sentier, les digicodes et les interphones, les néos-cons et les ringards-show-bizz sont autant de signes irréfutables dont on peut retracer la montée aujourd'hui.

youtube

Retour tardif à l'hôtel. Voilà une journée comme elles devraient toutes se dérouler, consacrées aux découvertes, aux églises, à l'étude, aux stades, aux gens charitables qui connaissent leur place. Une vie dégagée, surtout. La bourgeoisie actuelle surjoue l'aisance? Elle est perclue de tracas. Nous avons un immense besoin de longues plages de temps données à la musique, à l'amitié, au paysage, à la peinture, au sport, de périodes complètement délivrées des servitudes administratives et matérielles. Nous rêvons d'une vie rustique et habitée, semée de brave gens, décorée de matériaux bruts. Après une soirée arrosée, se caler la faim avec un pie & mash dans une échoppe en regardant les résultats du foot, rentrer pompette en taxi et monter chez soi par des escaliers en bois à une chambrelle sans chauffage, se blottir dans un lit sous trois couverture de laine mérinos et dormir quinze heures.

SAMEDI

Déballage de valise. Il en tombe un adaptateur de prise électrique Europe/Grande-Bretagne qui date de l'aventure à Hong Kong, voici 18 ans, et qui fonctionne aujourd'hui sur les prises de l'hôtel. Un charme des colonies était d'y vivre comme chez soi, selon des mœurs, des rites et même des normes techniques conservées dans les plus petits détails. Nous n'avons pas assumé d'être nous La Civilisation, avons voulu croire à la relativité, aux civilisations. Contresens total. En reniant nos droits sur l'étranger chez lui qui y naissait grâce à nous, soudain notre chez-nous est devenu chez l'étranger. Nous propagions la vie, la nôtre donnant vie à la sienne, il propage la mort. Fort peu de connards de Blancs éteints et attentistes ont mit bout à bout ces évidences de statistiques médicales malgré leur arsenal d'arguments rationnels par milliers de lignes de tableaux Excel. La catégorie moderne c'est l'indifférence, "nous vaincrons car nous sommes les plus morts".

Marylebone. Joli, aisé, mais pas puissant comme à l'époque… Vague odeur de faisandé, et cette impression d'arriver trop tard. "J'arrive toujours quand on éteint" disait Morand. Penhaligon par exemple, est bien là, mais ouvert, putassier, racoleur, démocratisé. Le décor est là, mais où est cette distance, cette exclusivité, ce léché, ce feutré, cette légende sous-jacente, ce "meilleur à venir" qu'exhalait une seule de ces enseignes il y a seulement 15 ans? Vague ambiance de fast-fashion, de triche et de sauve-qui-peut commercial dans l'air.

youtube

Midi, c'est bientôt l'heure du match. Direction la gare d'Euston déjà remplie de fans de Tottenham qui attendent le métro aérien. Dès confirmation du panneau d'affichage toute la foule bouge ensemble vers le quai et vient s'entasser dans les wagons tubulaires. Tension palpable mais ce ne sont pas non plus ces visages fermés qui en font des caisses, comme on en voit à Anderlecht, Lyon ou Paris. C'est familial, c'est bon enfant. Ce sont des bandes de potes de 60 ans qui ont esquivé leur femme, des lycéens, des enfants avec le grand-père, ce genre de public. Le métro aérien passe des ponts élevés au-dessus des rues, entre les bâtiments gris. Quartiers sans beauté notable mais sans vandalisme, qui se donnent tel qu'ils sont. Vie, ciel, vitesse, plein air, aperçu des perspectives, comme dans le premier clip de King Krule, avec les infrastructures nues. Enfant j'étais complètement émerveillé par Paris vu du métro numéro 6, celui qui traverse la Seine et qui est en "aérien" de Passy à Lamotte-Picquet. Les appartements éclairés que le wagons frôlait, la vie déclinée en mille possibilités partout qui nous était promise en héritage.

La raison de cette visite à Tottenham, tout au nord de la ville, est son nouveau stade de 62 000 places. Les ingénieurs en étagement des gradins, les scientifiques du terracing, ont trouvé le compromis entre l'ancien et le nouveau style. Gradation faible en bas, forte en haut, de sorte qu'un pan de tribune pris du lower au upper tier commence à 25% de déclivité pour finir à 33%. C'est une configuration médiane entre l'ancien et le nouveau style, en vogue depuis 15 ans. La pire étant celle répandue largement sur le continent avec ses pentes à 30% dont le plus bas gradin est à 3 mètres au-dessus du sol et à 10 mètres de distance du terrain. Ce n'est pas du stade c'est de la mise en cage par des invertis des ondes qui ne sentent pas, qui ne savent pas ce qu'est l'émotion grégaire (pour ce qu'il en reste).

On passe les tourniquets. Direction le bar. Le remplissage des pintes se fait par le fond du gobelet pourvu d'un clapet anti-retour où insérer le robinet. Plus vite, plus propre. J'en bois deux en binge sous les gradins dans ces hangars en béton bondés de monde, avant d'entrer dans le stade proprement dit. Strapontin réservé au local 107 comme dans Irishman, c'est un "lower block" situé à quelques rangées de la pelouse. Et bon sang, quel stade…

La proximité pelouse-gradins dans les stades c'est l'art de faire servir le peuple au club et le club au peuple. Tottenham bat Brighton 2-1. Assez sympa mais beaucoup de touristes et de Coréens amortis. Retour à pied par le long boulevard lugubre décrit dans Football Factory, bondé de foule à cette heure, et pause bière en chemin dans une auberge Tudor prise d'assaut.

Londres, moitié prison, moitié village. Sinistre ici, ravissant là. Quantités de plaques de rue en ancien français comme à Conduit Mews ou à Montagu Row, avec des constructions organiques où tous les équipements sont externes, où un pont sur les toits permet le passage d'un bâtiment à l'autre sans descendre en rue.

Dans cette manière de construire il y a quelque chose de chaleureux et de sécurisé qui vous charme d'autant mieux que le climat est lugubre. La vie possible. Enfant j'ai vaguement eut cette intuition en tombant dans un journal Spirou sur une page de la bande dessinée "Les chevaliers du pavé", plus tard avec le jeu "Versailles", plus tard encore avec "Les boucliers de Quetzalcoatl", notamment quand il fallait passer la guérite des quais du port. Londres s'est enrichie deux siècles durant grâce aux plus grands quais de marchandises du monde. Alors que j'étudiais le sujet dans des livres on m'apprit suite à des recherches généalogiques récentes que le père de mon arrière-arrière-grand-père travaillait aux tonneleries des docks de Bordeaux. "Ce que tu cherches te cherche".

DIMANCHE

Dans un monde qui pourrit on doit chercher la permanence d'une forme incorrompue, chercher une base arrière hors du temps, presque hors de l'espace. Quelle est cette citation vue chez Zentropa il y a deux ans, introuvable depuis, qui évoquait un lieu qui soit un refuge sûr, mais libre du temps et de l'espace, ou quelque chose comme cela. C'était bien amené.

Traversée de Hyde park vers l'église. Quelques nageurs font leurs longueurs dans la Serpentine. Le thermomètre affiche 7 degrés. Un crochet par l'église orthodoxe où officiait autrefois Antoine de Souroge. On comprend ici comme la beauté de ce parc et le charme feutré de ce quartier ont servi d'arrière-plan à ses trois conférences sur la stabilité intérieure (Le Temps, Le Silence, Le Corps). Quelque chose de profondément stable émane de ces lieux alors que tout y est jeune et frais comme les fleurs de saison. Ainsi de chaque mot du Métropolite Antoine. Cor ad cor loquitur aurait pu être sa devise, d'ailleurs il ne pouvait ignorer la proximité immédiate de Brompton Oratory. C'est comme si John Henry Newman avait déteint sur lui.

Dans l'église orthodoxe, quelques hommes durs à têtes rasées, style mafieux slaves, se tiennent immobiles sur un côté. Selon l'excellent usage des orthodoxes la dévotion est active, on peut entrer ou sortir pendant l'office, chaque membre de leur Eglise en est un sociétaire. Chuchotements, ambiance feutrée, dames voilées qui vont et viennent en bon ordre, ravissantes, visages déterminés lorsqu'elles embrassent leurs icônes sacrées. Grâce décontractée des femmes traditionnelles, les vraies, qui connaissent leur place, qui savent ce qu'elles doivent faire. Ces femmes servent leur religion et leur race comme on tient sa maison. Disposition qui leur confère ce charme visible aujourd'hui et qui suppose une rude éducation préalable, un arsenal complet d'habitudes prises dès l'enfance, une sorte de diète du mode de vie dont nous n'avons pas idée. Catholiques en carton, nous voulons la tradwife et enseignons à nos filles qu'elles ont par exception spéciale tous les droits en ce monde. Résultat, des empotées à la fois tyranniques et apeurées, qui "font carrière" et ne savent même pas servir un bœuf bourguignon correct. Une femme féminine c'est quelqu'un de propre, de souriante, de débrouillarde, c'est tout. Les autres sont les féministes.

Pendant les psalmodies, apaisante vision que celle des prêtres hiératiques avec leurs gestes coulés, leurs signes de croix, les inclinaisons, les mains qui touchent terre. Un jour on comprendra mieux l'initiative de Benoît XVI saluant un dignitaire orthodoxe, et concluant la rencontre non en bénissant le patriarche comme le supposait sa position de Primus Inter Pares mais en demandant à cet orthodoxe de le bénir, lui. Noble Benoît XVI, belles années d'espoir où l'on croyait une embellie possible.

Brompton Oratory, l'église de Newman. Sa prière Lead kindly light, dont la lecture peut faire pleurer. C'est la Messe du dimanche. Loin des touristes on peut se faire visiteur des rues qui n'intéressent personne et à l'encontre des troupeaux du parterre, le fidèle des chapelles latérales. Le désordre moderne qui suppure jusqu'en ce sanctuaire est agaçant et pourtant... et pourtant cette petite fille appliquée à son devoir de catéchisme, qui recopie Our Father avec soin sur un prie-Dieu qu'elle utilise comme un bureau, n'est-elle pas divine? Elle calligraphie ligne à ligne toute la prière et décore le titre avec des fleurs dessinées au crayon de couleur. N'est-il pas vrai qu'en certains cas l'on peut croire au Créateur par ses créatures ? Appelée par sa mère elle quitte à regret son beau dessin en faisant "rhooo, pfff so!", vissant son index sur la tempe dans un geste que faisaient les enfants de ma génération en Essonne il y a 35 ans et que je n'avais plus vu quiconque faire depuis.

Le monde est violent, le monde est méchant, la plupart des gens ont la scélératesse chevillée au corps et je n'ai aucune confiance en eux. La confiance, cela ne se gagne pas, au contraire cela s'éprouve par des imprévus et des revers, par des bastons, par tous ces moments où l'on découvre par les faits qui est qui. J'ai pour ces raisons été très ami avec la bande de Grenoble à l'époque. C'étaient de jeunes Français réchappés du déclassement, des divorces, de l'échec scolaire et de la drogue, de tout ce qui a tué à petit feu tant de braves gars. Ensemble nous menions grand train sans payer dans cette ville haïe, sans commettre une faute d'orthographe, sans nous mêler ni aux racailles ni aux gauchistes ni aux étudiants. L'amitié c'est d'être un Razoumikhine les uns pour les autres. Au premier coup dur vous verrez vos soi-disant amis s'enfuir comme une volée de moineaux, et vous apprendrez qu'ils n'étaient que des voisins de beuverie. Je n'ai jamais compris la confiance en la vie des gens du mainstream, les fêtes de collègues aux sourires confiants alors qu'ils peuvent se tuer socialement la semaine suivante. Je n'ai jamais compris qu'il faille rester civique lorsque les gens vous sortent leurs opinions sur la politique, l'athéisme, sur n'importe quoi, comme s'il était entendu que vous serez d'accord avec eux. Ils n'ont pas lu Gustave Le Bon ni Céline et ils parlent quand même. Toujours les mêmes opinions, les mêmes sujets vus mille fois, interprétés par automatisme. La manière qu'ils ont de croire en la vie, comme si l'invasion n'existait pas, comme si les atrocités en Afsud et Algérie n'avaient pas existé, comme si la partie en était à 0-0 et venait de commencer... Le score est à 0-36 et même davantage. "Les gens". Leur naïveté me fait pleurer. Leur indifférence m'exaspère. Leur méchanceté me fait vouloir les tuer. Je suis content d'être un f* et de n'avoir ainsi nulle commerce avec eux. Comme Schopenhauer j'ai souvent regretté d'avoir pris la parole en public pour "essayer d'être sympa avec les gens" mais jamais je n'ai regretté de m'être tu.

Au stade, à l'église, partout, être avec les autres mais en léger retrait, ne communiant que par le chant, l'écriture ou la prière. Cor ad cor loquitur, le reste est bavardage. Les mondanités déçoivent toujours: soit guindées, soit familières, toujours heurtées, pleines d'entorses aux saines hiérarchies. Le travail lui, ne déçoit jamais. Pour le reste il y a encore le stade et l'église, contrepoids d'un équilibre idéal. On s'est rendus fous dans ce pays par les mondanités, cela jamais mieux décrit que dans la pièce "L'après-dîner" de Sylvie Joly. Elle avait tout compris. Les relations sociales sont non pas le lieu de la charité mais une manière de se placer, d'obtenir, de dominer. "Dans n’importe quel salon, en dix minutes d’assemblage, il se commet plus d’impairs, d’horreurs de goût et de tact, que dans tous les Corps de garde de France en dix ans"(Céline). S'intéresser aux autres est impoli mais ne pas s'y intéresser l'est aussi. En somme on n'en sort pas. Par-delà ce champ clos il faut chercher les charités de réseau, les gens sur qui compter et qui puissent compter sur nous, les lieux exclusifs et gratuits "réservés aux membres".

Passion quasi-générale des jeunes Anglaises pour l'enlaidissement artificiel appelé maquillage, notamment pour l'assombrissement du visage à grandes peletées de fond de teint ocre. Finies les jeunes filles élisabethaines pures comme la neige des gravures de Lucas de Heere (Wives and daughters, 1560). Celle située à droite de l'œuvre avec son cache-gorge et son chapeau dissimule un type physique rare, qui persiste jusqu'à nos jours dans la vraie vie, et trouvable chez Kelly Rutherford, pour donner un point de repère, ou encore chez d'autres filles méconnues du grand public mais pas de moi, et dont le souvenir, les mots et l'odeur sont encore là 20 ans après.

West Ham. Ce club était autrefois logé à 20 minutes à pied des Royal docks, tout à l'est de la ville, à Boleyn Ground, de son vrai nom Upton Park, stade de 32 000 places. Depuis 2014 il est au London Stadium qui a 62 000 places. C'est un stade loin de la ville, neutre, normé, entouré de terrains vagues comme tous les nouveaux stades extirpés de leur terroir local. Signe des temps. On peut lire une époque par l'évolution du stade: règlement intérieur, prix des places, sociologie des spectateurs par stratification des gradins, domaine d'activité des sponsors, origine des spectateurs, des joueurs et des "femmes" de joueurs, des investisseurs et des employés, etc.

Dès les abords du London Stadium on est abasourdi du profil des supporters qui affluent. Majorité de vieux types assez gros et surtout très grands, le crâne rasé, en Stone Island, Lyle & Scott, Barbour, Fred Perry, mais Lacoste a presque disparu du paysage. Le vrai smart casual était le plus beau style jamais inventé. C'est écrit dans L'avenir de Lacoste. Discussion informelle avec un supporter pour en savoir davantage. Il dit notamment que l'aversion la plus notoire des Hammers n'est pas Chelsea ni Millwall comme le disent les médias, mais Tottenham. Ce derby, lorsqu'il a lieu, rappelle l'antagonisme ancien des ouvriers chrétiens et des bourgeois franc-maçons (et pire), la détestation est totale. Il est vrai que l'on entendait de curieux slogans hier ("y* army"). On entre. Siège attribué en bas d'un virage, à 10 mètres de la pelouse et à proximité immédiate du parcage visiteur. C'est West Ham contre Arsenal aujourd'hui. Les stades donnent à voir la vraie échelle des choses. Tout d'abord, la majorité des joueurs sont étonnamment petits. Le terrain lui aussi est nettement plus réduit que sur un écran. Par contre les gradins, les virages, les courbures des rangées de sièges garnis de spectateurs révèlent une immensité, une amplitude qui vous souffle. C'est particulièrement prégnant lorsque la foule ainsi ordonnée se met à chanter. La foule qui devient peuple c'est l'esthétique de l'empyrée.

Le vrai club de Londres est toutefois Chelsea à mon sens, surtout avant 1996, année de publication de Football Factory par l'un de leurs fans, étincelle qui a mis le feu aux poudres et ouvert le filon des livres de supporters. Avant 1996, Chelsea était ce club populaire anonyme dans un quartier d'élite, avec un maillot classe, un blason classe, une sorte de PSG des années 1980. Tottenham: truc de bourgeois franc-maçons et d'étrangers, mais très beau maillot, très beau stade. West Ham et Millwall, clubs historiques d'ouvriers des fonderies et des chantiers navals, réputation de cogneurs, forte culture, fort ancrage local. Arsenal, devenu après Wenger et Highbury un club de pakistanais et de jamaïcains, sans intérêt. Palace, club de banlieue plan-plan qui joue demain. Fulham, QPR, Charlton et Wimbledon, à découvrir, une autre fois.

Beaucoup de chants et de ferveur. West Ham ramasse un méchant score de tennis, 1-6 à domicile, et le stade se vide de moitié pendant la seconde période. Le parcage visiteur fait coucou de la main aux locaux parce que le doigt d'honneur est interdit et que tout est filmé. Il faudrait demander à ces gros durs s'ils sont vaccinnnés, s'ils se sont mis à genoux pendant BLM. En sortant, un petit Pie and Mash dans une échoppe ambulante puis une pinte dans un pub de centre commercial qui s'est rempli de tous les déçus du match.

Plus tard, Marylebone, de nuit. Trottoirs mouillés, fenêtres éclairées. Je me laisse choir en terrasse d'un bar à chicha protégée de la pluie par un store en tissu pour commander l'arôme pomme, un verre d'eau et un thé. Enfin goûter la grande paix des dimanche soir lorsqu'on ne travaille pas. La vie, voilà, que dire d'autre. I need the night, bonne petite chanson. Les tenanciers sont de gras Somaliens confortablement allanguis en des couches molassones, promontoires depuis lesquels ils jugent le monde qui passe en levant le menton, comme des pachas négriers (dont ils descendent peut-être). Dire que l'école nous contraignait d'offrir du riz pour sauver ces gens-là de leur famine en 1991 et qu'aujourd'hui ils se croient arrivés par eux-même. Sans nous, vivraient-ils seulement?

Ce soir j'observe cela sans affect, de loin, depuis ma plane. La rue est un spectacle à part entière dans ce quartier riche, avec la pluie dans le halo des lumières des fenêtres d'hôtel. Cette chicha me fait extrêmement plaisir. "Être ailleurs" disait Paul Morand, et dégagé de tout, sont des ambitions suffisantes en vacances. Il y a deux façons de se soulager. On peut essayer de jouir du monde et comme Pepys foncer sur "force gigot" et "jeunes filles bien propres à me divertir". On peut encore vivre sans besoin. Déposer le fardeau du rôle social. J'aurais depuis longtemps fait un heureux moine s'il n'y avait eu cette fascination pour les jeunes filles, notamment pour les beaux visages féminins, les belles jambes, les belles mains, le charme que leur confère l'éducation stricte, les manières distinguées, l'émotion contenue.

15 notes · View notes

dingodad · 28 days ago

Note

oh what if The Game the kids are playing (could still be called sburb but idgaf about that) is seemingly what summons the trolls in the first place. no carapacians or nothing like that, just Trolls. and the "objective" of said game is, like in chess, to capture the king (LE). but theyve gotta take out the Queen (HIC) first! generic sburb monsters are instead just troll drones and shit. i dunno how to involve the sgrub cast though. maybe theyre rebellious teens "led" by karkat (or vriska or terezi or whatever. regurgitate the joke from the comic about who the actual "leader" is)

see now you guys are starting to get it. the black king and queen serve exactly the same purpose in the story as lord english and the condesce just on a smaller cosmic scale, so the story structure loses nothing of value when you cut out the midbosses to skip to the end ones. i think the overall purpose of homestuck's story is a little more complex than just "beat the queen so you can take out the king", but imo that demonstrates exactly why including most of sburb in a condensed version of the story is a waste of time to begin with; sburb's purpose in the comic is basically to trick you into thinking homestuck has straightforward quests with straightforward objectives when the real meat of it is far more interesting. so skip to the more interesting bits; in this sense, yes, if the homestuck movie does need to have a video game as the inciting incident, then it's going to be a video game that causes trolls to appear, ala trolls as manifestations - because that's basically how it goes in homestuck anyway, just with all these extra steps in the middle.

the trolls obviously need to start out as "'trolls", and in lieu of the whole convoluted bec noir debacle having them be part of the antagonistic force seems to me like the most immediately obvious way to put them in a position to come around to the humans' side. being part of an alien army just makes the most sense for karkat/terezi/vriska as characters anyway and the alien army consisting of children highlights what was implicit in the comic about the different relationships the kids and the trolls have with adults

the way i see it, if you get One Homestuck Film then you have to make the choice between a kids&trolls movie or a betas&alphas movie. there's absolutely an ironclad argument to be made in favour of the alphas, and i've probably said already that the movie version of "homestuck the Pure Idea that exists within andrew hussie's mind" shouldn't even QUESTION putting the trolls on the cutting room floor. that version of homestuck would be a movie about kids meeting child versions of their own parents and the catharsis that comes with that. but i also think it's evident that homestuck has grown far larger than a Pure Idea, and to me, an important cultural consideration to take into account in such an undertaking as a feature film adaptation is the lasting cultural appeal of the trolls. to my own storytelling sensibilities the trolls create the more powerful and interesting world as far as illustrating homestuck's key themes (re: creation, nurture, etc) goes. i concede that others who like the alpha kids more than i do will have the opposite viewpoint LOL but that's just how i instinctively approach the issue.

in the homestuck movie-with-trolls that exists in my mind the alpha kids are just the kids' parents. dirk is dave's bro. roxy is rose's mom. supernatural goings-on cause the ghost of john's nanna to appear. the characterisation that becomes more explicit for these characters in act 6 is just applied to the act 1-4 iterations of them. to me the relationships the alphas have with their children - nonlinear timeline or no - is the really important part, especially if we want to come anywhere NEAR addressing homestuck's thematic concerns re: parenthood. and looking at it from a purely practical standpoint if you were ever told hey actually you get to make one sequel to your single designated homestuck movie it would just be so easy to follow up the Acts 1-5 Movie with a Post-Scratch Movie, whereas following up the Act 6 Movie with troll shit is only ever going to feel like going backwards into less interesting territory

#long post #homestuck movieposting

19 notes · View notes

aisakalegacy · 1 month ago

Text

Printemps 1937, Hylewood, Canada (18/27)

Mon frère était catégorique : il ne pensait pas que qui que ce soit d’extérieur à la maison ait été la cause de la mort de Lorita. Pour lui, la thèse de l’assassinat en représailles était à écarter catégoriquement. Je tentais de le raisonner. J’avais moi-même fait accoster des touristes en visite… Peut-être que l’un d’entre eux était un sbire d’Ortega. Agathon balaya ma théorie d’un geste. Impossible. Par ailleurs, j’avais passé ma journée dans le jardin, Lola également. Si un étranger à l’île avait essayé de s’approcher de la maison, je l’aurais nécessairement vu. Les voisins nous en auraient parlé, et Lola, qu’il tenait toujours au rang des suspectes, l’aurait mentionné au moins pour se disculper.

Agathon m’enjoint à prendre quelques heures de repos et il prit congé. Mais au lieu de retourner dans sa chambre pour se coucher, il descendit les escaliers et sortit dans le jardin, plus précisément dans le potager. Curieux, je me penchai par ma fenêtre en me demandant ce qu’il était en train de tramer. Il examinait le sol en marmonnant, attrapait tantôt une feuille, une racine, une herbe, l’amenait tantôt à son visage ou au contraire la rejetait d’un air agacé. Il resta penseur un moment devant une plante feuillue à baie noire qui semblait avoir été malmenée, avant de reprendre ses inspections. Il parut soudainement porter un grand intérêt à un petit champignon rouge au chapeau globuleux constellé de blanc, seul survivant de son espèce, puisqu’il lui semblait que ses congénères avaient été piétinés ou arrachés. Il sembla comprendre quelque chose, et se redressa vivement.

Il regagna la maison. Je ne le vis plus pendant un instant. Il ressortit en tenant un livre d’herboristerie, le lu avec attention à la lumière de l’aube en observant chaque végétal qui avait trouvé grâce à ses yeux, puis le referma d’un claquement sec. Je l’entendis retourner d’un pas décidé dans la maison… Et il se mit à exhorter tout le monde à sortir de son lit, à se préparer le plus vite possible et à le rejoindre dans le salon. Il avait une grande confrontation à faire, et il voulait que nous en soyons tous témoins.

[Transcription] Agathon LeBris : J’ai un coupable, un mobile… Ce que je n’ai pas, c’est l’arme du crime. Agathon LeBris : Oh… À moins que… Agathon LeBris : J’ai le sentiment… Vent : Ooooooooh… Agathon LeBris : … que cette nuit va être une bonne nuit.

#ts3 #simblr #legacy challenge #history challenge #decades challenge #lebris #lebrisgen4 #Lucien Le Bris #Irène Bernard #Agathon Le Bris #Dolorès LeBris #Layla Bahar #Gizelle LeBris #Roseline LeBris #Lorita Donaldo #Sonia Houveau #Spotify

13 notes · View notes

marleysfinest · 1 year ago

Text

toji x fem reader. its just smut do not perceive my horniness

cw explicit language, groping, spanking, choking (light), pet names, fingering, prone bone, squirting, insults if you squint. not rly proofread!!

w/c 2.1k (this ran away with me lmaaooooo)

divider @/saradika

by the time you fall through the door, you're ready to call it quits. it's been a horrible day - back-to-back meetings that could easily have been emails, a rap across the knuckles from your boss for something that wasn't technically even your fault, and moron after moron on the subway ride home. there's nothing else in your sights now other than the bottle of wine in your bag, your couch, the worst reality television known to mankind, and ordering takeout. an evening alone is exactly what you need.

you kick off your shoes and dump your bag in the hallway before tucking your jacket away in the cupboard, leaving the day at the door and walking into your kitchen with a mind and body free (ish) of stress. you grab a glass from the cupboard and waste no time in pouring a large glass of pinot noir, taking it carefully to your bedroom to change into comfier clothing. you throw your work clothes in the hamper and opt for your fluffiest dressing gown in lieu of sweats, already feeling lighter as you pad through the hall towards the living room. the couch is so inviting, so soft and marshmallow-y that when you sink into it, it feels as if you're on a cloud for a moment. why do I bother leaving? you think to yourself, taking a moment to bask in the silence. a silence which is very quickly pierced by the ping of your phone which buzzes in your bag. your shoulders drop - do you ignore it? what if it's something important? with a groan and creeping sense of disappointment, you pull yourself to your feet and head for the hall, and fish your phone from your bag. the screen lights up as you see the message pop up -

you roll your eyes and lock your phone, throwing it back into your bag. bastard. as you do your best to hide the smile battling its way across your face, you unlock the door and gently swing it open to see him, leaning against the frame as if it's his God-given right to be here.

"well?" he asks with a wry smile, "is there?"

the evening melts into a night of eating way too much chinese takeout (although, you'd had it bought for you, which was more than you were expecting this evening) and subjecting toji to the worst that television had to offer. nursing full stomachs and dwindling glasses of wine, you sit with your legs draped across his lap, his free hand resting gently atop your knee.

"how can you watch this?" he asks, his voice laced with genuine pain. you can't help but laugh.

"hey, after days like this I just need to switch my brain off. there's no point in turning on a fuckin' netflix murder special when I can't pay attention to what's going on."

toji huffs a laugh and shakes his head. you know that he disapproves, and against your better wishes, it bothers you.

"feel free to change the channel if you're so bothered by it!" you argue. his head lolls to the side to look at you with a slight scowl, an expression that you try to match, although you know it never works on him.

"nah," he says dismissively, "at least this keeps you docile."

you squint resentfully.

"docile? the fuck's that supposed to mean?"

"you know what it means," he replies calmly, rolling his head back to return his focus to the tv, "you're a clever girl."

in a bid to prove him wrong you attempt to withdraw your legs from his lap, but he snakes his arm around them, holding you firmly in place. it's a grip that you can't escape on the best of days, let alone when you're a few glasses of wine deep and full to the brim of chinese food. rather than make a bid for actual freedom, you settle for hopefully annoying him enough for him to grant your release. you wiggle and fidget beneath him - being careful not to kick his glass of wine - until you become impossible to ignore. with a quiet groan, toji sets down his glass and pushes your legs off him suddenly, and for a split second you wonder if you've genuinely upset him. his expression is hard to read, and when he stands and switches the tv off there's a creeping worry that you've gone too far, until he turns his attention to you. he leans down, planting his palms on either side of your head against the soft sofa cushions, and brings his face close to yours.

"I am going to bed," he says, his voice low and quiet, "feel free to join me when you feel like you want to behave."

you suppress a scoff - "this is my house" - and watch him head toward your bedroom with intrigue. you weren't feeling up for one of his usual sessions, which tended to creep into the early hours and demand a lot from you both physically, and it didn't seem as if he was, either. although, toji wasn't the kind of guy to invite himself over purely for company's sake. you enjoyed being with each other, but unless there was a concrete excuse or you flat out refused, there wasn't much that would stop him climbing on top of you when you both rolled into bed to sate himself. You sigh quietly and disregard the mouthful of wine left in your glass, and peel yourself from the sofa to follow him.

by the time you reach your bedroom, toji is already well wrapped up in your duvet and absent-mindedly scrolling on his phone, which he puts on the nightstand when you appear in the doorway.

"good choice," he praises, turning to face your side of the bed, assuming the position of the big spoon immediately. your eyes narrow as you flick off the lights, and shrug off your dressing gown to hang on the back of the door.

"oh, come on!" toji whines, much to your pleasure. you had deliberately plunged the room into darkness first, meaning that he didn't get to lay eyes on you -all of you - before climbing into bed. you skip across the room with a giggle and climb into bed, and immediately feel one arm wrap around your waist and pull you close, and the other tucks comfortably beneath you so that you're cocooned by him. with his chest against your back and his knees tucked behind yours, you're reminded just how big he is... before long, he's nuzzling the crook of your neck and squeezing you even tighter.

"you don't have to be such a bitch about it," he mumbles, suddenly nibbling at your skin, "I have an imagination, y'know..."

"that so?" you ask, trying to ignore the way the light pinches at your neck are making you tingle and shiver.

"mm-hmm," toji replies, his warm breath bathing your neck, "I can imagine a lot of things..."

you feel his hand move from your stomach where he'd been pinning you against him, up to your chest, pushing your resting arm out of the way as he did it. his hand battled his way beneath your elbow to take your breast in his hand and firmly squeeze and massage it, gently tugging at your nipple as perked at his touch.

"I can imagine my face pressed against these beautiful tits, or I can imagine them in my mouth..." he whispers into your ear causing you to shudder, the softness of his voice and delicate warmth of his breath deliberately contrasting with the rougher motions of his hands. you just start to lean into his touch when he slips his hands away, drawing them back across your stomach until they rest on the crest of your hip for a moment before sliding down to the meat of your ass. he grabs a firm handful that makes you wince.

"I can imagine this ass bouncing up and down," he purrs, massaging and gently spanking you beneath the sheets. you try to remain still, to maintain an air of being unbothered, but it's getting increasingly difficult. especially when you know exactly where he's going next.

"I can imagine..."

he suddenly swipes his fingers across your cunt - which had been slowly getting wetter ever since you climbed into bed and felt him pressed against you - and sharply sucked in the air through your teeth.

"oh..." his voice takes on a deeper tone, rumbling through you gently, "looks like I don't have to imagine..."

he spends the next few minutes dragging his fingers back and forth agonizingly slowly, massaging circles and patterns against your swollen heat and coating his fingers in your juices. your breath grows heavier and heavier as he stirs you up, and you find yourself instinctively pushing back against him, quietly asking for more. his free arm that had been resting on your pillow shifts suddenly as he repositions himself, propping himself up on his elbow while gently taking your chin in his hand. he tilts your head back so that his eyes meet yours, and in the dim light of the bedroom you see the shadow of a sleepy grin on his face.

"look at you," he mutters, his hand sliding from your chin to your neck, grasping it gently but firmly to keep you in place, "you talk a big game until you get here. keep your eyes on me."

you do as you're told, and toji rewards you by slipping two thick fingers inside you. your mouth falls open as you let out a whimper, and you simultaneously feel him twitch against your ass. your back is arched as he starts to fuck you with his fingers, and before long you can hear how wet he's made you, his fingers slipping in and out with wet strokes. toji takes the sight of you in completely; your big, wet eyes gazing up at him, your mouth fixed in a pleasured "O", your tits bouncing with every thrust of his fingers. the blood swelling in his cock is becoming almost painful, and he's starting to make a mess of his own. he loves seeing the effect he has on you almost as much as he loves feeling it. almost.

the temptation is too much, then, as toji suddenly retracts his fingers from your sopping cunt. you gasp at the abruptness but don't have long to adjust before he's discarded the sheets completely and is rolling you on to your front before mounting you. despite being positively drenched from his fingers, you still gasp at the way his cock stretches you. he balances himself by planting his hands on your ass, weighing you down with an iron grip, and slowly begins to thrust. a guttural groan escapes his throat as he fills you up, and it takes everything he has not to cum there and then.

"you gonna let me fuck you without misbehaving?" he asks, already panting. you nod feverishly, worked up and desperate to feel him fill you up.

"good."

the green light is all he needs to begin picking up the pace, and you can already feel the bruises on your ass forming under the firmness of his grip. to your surprise, he lowers himself down so that his chest returns to your back, rendering you helpless against him as he thrusts. his fingers find yours, and he pins your hands against the pillow on either side of your head as he moves, languidly but expertly fucking you in the most delicious, lazy way.

"gonna make a mess for me?" he asks, his ragged breath returning to your ear, "c'mon, don't hold back on me now, baby."

the way you can tell that he's trying to mask his own desperation only fuels your own release, as it wasn't often that he revealed this side to him. you sometimes instinctively hold yourself back for reasons you're not sure of, but on this occasion you know he wants your everything. he needs your everything. he nuzzles himself into your neck once more and begins kissing, biting, sucking, occasionally quietly moaning right into your ear, knowing how much you love it when he's the vocal one. you become overwhelmed by it all: the sharpness of his teeth on your neck, the heat of his breath on your cheek, the hardness of his cock...

you hit your release and let yourself make the mess he asked for, feeling your juices squirt over the both of you. it's too much for toji to handle, as he cums almost immediately afterwards, being unusually vocal as he pumps you full. he collapses in a sweaty heap on top of you as you both come down from your highs, and plants a kiss on your cheek.

"you deserved more than that," he concedes, panting heavily, "but I was feeling lazy."

#toji fushiguro #toji fushiguro x reader #toji fushiguro smut #jjk #jjk smut #toji x reader

72 notes · View notes

uptoolateart · 2 years ago

Text

Hey, hey, hey - time for a Gabriel analysis!

So. After we learned that Gabriel Agreste wasn't his original name, my mind jumped to Andre Bourgeois, who also once had a different name. In keeping with the themes of the show, we are seeing that secret identities don't always come with masks and comic book names.

We had a hint of Gabriel's secret past in Psycomedian, when Harry visited and alluded to his Gabi days. How, oh how could the Gabriel Agreste we all know have ever been friends with someone like Harry Clown? This is only possible if he was once a different sort of person.

We had further clues in Gabriel's vision of the past, in the time burrow in Evolution - and in Emilie's video messages left for Nathalie, and the photographs of Gabriel, Emilie and Nathalie on some expedition, seen in Passion - and in Amelie's accusation that Gabriel has changed, in Emotion.

Adrien is also aware his father has changed with time, demonstrated when he tells Gabriel that Emilie once said they came from different backgrounds.

The photos shown in Revelation finally gave concrete evidence that Gabriel used to have an adventurous spirit and he used to smile. He was fun...but something changed...and I don't think it was just Emilie's death that caused the personality shift. Based on casual comments Adrien has made throughout the series, his father has been strange for years.

Gabriel tells Adrien that he and Kagami are 'of the same design' - and we know he means this literally. But taking it as a metaphor...for two seasons I've wondered what Emilie's parents were like. We can infer that she comes from a wealthy, 'important' family. Maybe Gabriel struggled to fit in and win the approval of his in-laws. Maybe he never felt good enough. When he tells Adrien things like, 'You're clinging to Marinette because her mediocrity lets you shine more,' perhaps someone once talked like that about him. With that kind of background, it would be unsurprising that he decided to try to forge a new identity.

And let's remember that Gabriel is a designer. His whole empire is founded on inventing personae. Even beyond the sentimonster aspect, he tells Marinette that he designed the image the world holds of his son. Everything is his invention. That speech in Pretension proved just how deep his God complex runs - he fully believes he has made the world in his image. Even the episode title - Pretension - smacks of the image he is presenting to the world in lieu of truth.

At this point, what we're seeing is a 'new money' stereotype - a self-made man who now spurns those who remind him of where he came from. It's one of the most shameful things about him. No matter how much fame and money you get...you can't forget your roots, people. Maybe that's easy for me to say because I'm not rich or famous. But I just can't imagine turning my back on my own origin story. It's what makes you who you are. Gabriel clearly didn't want to be that person anymore...and that's sad.

What's also fascinating is that, if we zoom in on those pictures Nathalie took in Revelation, we see that once upon a time, Gabriel - Gabi Grassette - was a punk. Let's take a moment to appreciate the spiked hair, makeup, leather jacket, ripped jeans, and dog collar - not to mention that smirk. And far from being ashamed of his work with Harry Clown as a human frites (who, by the way, reminds me so much of Mr Banana), he was smiling about it. Man, he loved it. Contrast that with Gabriel in Party Crasher - 'JOY.... What's going on in my HOUSE!?'

If it were at all possible for the old Gabi to meet Cat Noir, I can imagine him loving Cat's costume. On that note, I can't help but compare that dog collar with Cat's bell. I've said before that I see the bell as a symbol of Cat being domesticated and under control. Gabi probably saw his dog collar more as a rebellion, but maybe it too is a symbol of how he once felt controlled by someone.

The thing is...the punk movement was all about anti-establishment anti-authoritarianism. Today, Gabriel is the establishment he once rebelled against. It makes me think of John Lydon of the Sex Pistols turning Conservative and advertising butter. Musicians like Donovan - not a punk, but in a similar category, as a 1960s hippie - are rare for maintaining that same spirit all through their lives.

Gabriel is a 'sell-out'. He gave up that spirit and became someone unrecognisable. Those photos demonstrate that Emilie isn't the only body buried in a 'basement' in the Agreste mansion. There is a different person buried under the cold veneer that is Gabriel - a person Nathalie probably misses. I expect that's why she's stuck with him all this time, despite her better instincts. Something tells me Gabi would've made a better father.

The irony is that Adrien's moments of rebellion are probably one of the few things he has in common with his father, if we look far enough back in Gabriel's past. That, and their temper - and randomly breaking into eccentric dance and song. Gabi might have appreciated Adrien more for standing true to his principles. Maybe Adrien sometimes reminds Gabriel of himself and he can't stand it - can't stand thinking of what he's lost along the way.

I believe Gabriel exists in a perpetual state of regret. Part of him probably misses Gabi, too. After all, Gabi got Emilie. What has Gabriel got? Wealth, sure, but Emilie's dead, Adrien all but hates him, Nathalie's wasting away, and Gabriel himself has only weeks to live.

If you think about it, Gabriel's whole quest has been about getting a do-over. He wants a second chance with Emilie - a second chance for Nathalie - a second chance at his own life. He then tells Adrien that his greatest wish is to try to reconnect with him...because he knows he doesn't have much time left with his son. Even then, though, his selfishness prevails. (Psst, Gabi...you can't make up for years of terrible parenting with banana pancakes.)

Thinking of the snake miraculous, the second chance lets you know what's going to happen, enabling you to make better decisions the next time around. In other words: it's about learning from your mistakes. Gabriel never learns, and it is his refusal to accept destiny and his own human fallibility that is causing his disintegration.

The more Gabriel necrotises, the more we can see this as his 'sins' catching up with him. He doesn't seem to grasp that all the blackness devouring him is, in a way, the blackness of his own heart. Even if he erases the whole world, he can't erase his deeds. If he managed to get his Wish and bring Emilie back, she would be horrified. She'd wonder where her Gabi went.

Gabriel is proof that 'evolution' isn't always positive. He reinvented himself once, and now, because it didn't go the way he wanted, he's trying to reinvent things again. Tomoe also hints at a belief that the solution to her problems is to make the world anew - to get a second chance. Felix tries this, too, when he creates the red moon to wipe out all people except his select group.

But Felix does learn - Ladybug helps him see that even if you erase all the people causing you so much grief...you still have to deal with that pain. What Gabriel fails to see is that - like Cat Blanc on the roof, all alone without his lady - destroying your witnesses won't remove the witness in your own heart.

Even if Gabriel wiped everyone else's memory of his crimes, he would still know what he'd done. And when you cross those kinds of lines, you can never go back to who you once were.

Please no post-Revelation spoilers in the comments :)

380 notes · View notes