#las maquinarias de la noche

[alleyes-noenmi]

Un buen escritor no es cuentista ni novelista: es una persona resignada que escribe lo que puede. También aprendí que los géneros literarios son una ilusión. Imaginamos historias, y lo único que podemos hacer es atacar su forma, que siempre es anterior a las palabras, aceptar sus leyes y tratar de no equivocarnos demasiado.

- Abelardo Castillo, Las maquinarias de la noche. Los mundos reales IV. Prólogo. Pág. 10.

[las-microfisuras]

Tra{n}shumancias

vegetalia

viajecitos galácticos

traducción on line

maquinaria método sintaxe criptas

códigos elíseos

elisiones

fuente contaminada

leche duraaños

negación sub iudice

ocultación trampita

trampa

ghrandísimo negocio

insania fraudulentia

coitelada finita / cuchillada

y al barranco ale ya por jabalía /

todo iso por el día

y a la noche lingüistas petapoco

se estupendan con vino y pónense

a dicir / decir / hacer

con aquel puntitito de seghuranza

que una lingua medra como medra un toxo

y otra lingua medra como medra un nardus

trébore cuadrifolia que te cruzas

tamarindus índica

apium graveolens

juglans regia

pinus edulis

xabarín del monte / jabalí / jabalía

y otra lingua

mejor aún que no medrara nunca

tal como representa bruta y territoria

_ Luz Pichel

[fox-the-artist-fruit-canid]

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irk

el planeta de nacimiento de la raza irken antaño en la epoca prehistorica un planeta vivo lleno de toda clase de ecosistemas y muchos tipos de fauna e flora,ahora no es mas que una gigantesca pelota de metal.

irk como el nombre indica es el lugar de habitat de la especie irken una especie reptiloide,insectoide,semi anphibia inteligente que actualmente son una raza se podria decir de cyborgs,al ser una raza que usa bioingenieria para vivir.

irk con el paso de los años paso de ser un planeta errante en el sistema solar nova irkarus 720 a un planeta fijo en dicho sistema gracias a que en algun momento este se adirio al campo gravitacional del sol apodado como estrella alpha ikarus.

irk tiene alrededor de 3 lunas llamadas pendora,ignis y mortem,la principal siendo la apodada como ignis que brilla con un potente brillo rosa,mortem la segunda brilla de un fuerte morado y pendora de un tenue azul al ser la luna mas pequeña.

no se tienen muchos registros de la irk antigua por lo que no se suele tener mucho en cuenta a la hora de recapitular la historia del planeta.

mientras tanto el irk moderno es un tanto complicado.

el planeta con el paso de los años a pasado por muchos cambios,dese los campos de fuerza que rodean todo el planeta,asta el echo de que el planeta usa el nucleo del mismo como fuente de energia ademas de la electricidad.

irk podria dividirse por anillos cuales son tres la superficie,el subsuelo y el incinerador,el ultimo se explica un tanto por si solo pero es lo que a grandes rasgos esta antes que el nucleo al que se arroja toda la basura que produce irk para alimentar el nucleo del planeta y mantenerlo encendido.

los siguientes sin enbargo son un tanto mas complejos.

el segundo anillo es el subsuelo o tambien llamado la smeeteria principal,aqui es donde sucede todo el proceso de las incubadoras y la enseñanza academica basica para todos los irken.

el subsuelo esta equipado con miles y miles de maquinarias entre las que se incluyen las incubadoras y las maquinas de profesorado,ademas de otras maquinas que mantienen todo en orden como los sentinelas,tambien hay departamentos que son hogares provisionales para los smeets y sus tutores de piel y hueso.

algunas familias con smeets se quedan aqui asta que los smeet cumplan 10 y puedan salir a la superficie a su hogar actual mientras que en otras ocaciones los smeets son dejados aqui asta que los recogen a dicha edad.

eso al menos con los smeets no mutantes,ya que al los smeets mutantes ser de muy poca importancia estos pueden salir a la superficie siempre y cuando salgan con un irken adulto del subsuelo.

mas mayoritariamente estos se quedan bajo tierra asta que cumplen 10.

la superficie por su parte es donde se concentra la mayor poblacion tanto de irkens como de otras razas que viven alli ya que se les ha permitido hacerlo tras que perdieran sus planetas y tengan una poblacion menor a 50 o por ser mano de obra.

dichas razas son las 3 ramas de los artifex,los couwlek,los sraigo y los polum,estas habitan junto con los mutantes en la zona sur de irk denominada los barrios pobres o la zona sin amanecer al ser una zona que casi siempre esta en penumbra.

debido a la gran mezcla de especies hay una cultura echa a partir de todas las culturas mezcladas en una al igual,que hay un lenguaje comun conocido como joik ademas del irken y las otras lenguas que tambien da lugar al extraño acento sureño que algunas veces es algo dificil de seguir{el equivalente de unir escoces y chileno en uno}.

la zona norte tambien llamada o conocida como los barrios ricos o la zona del eterno dia debido a que siempre presenta fuertes luces neon en todos lados durante la noche que hacen parecer que es de dia.

es habitada unica y exclusivamente por irken no mutados o irkens con mutaciones de baja importancia como la variante linea linea y alis alis,mas sin ninguna otra raza presente.

en esta parte solo se habla irken y aunque tiene diversas formas de pronunciacion segun la zona,sigue siendo irken al fin y al cabo e no suele ser un acento pronunciado como el sureño.

luego esta el centro o la zona privilegiada donde solo estan los irkens de altos mandos,elites o famosos sin importar de que faccion si norte o sur,tambien es la zona donde se dan eventos importantes como la llegada de los mas altos.

irk tiene un clima particular mayormente ya que tecnicamente no hay viento como tal o al menos no vientos fuertes,mas si hay lluvia mucha lluvia,al menos el 60 porciento del tiempo esta lloviendo e cuando no llueve esta nublado o sopla el arido pero escaso viento que se levanta.

las temperaturas por lo general siempre son tibias mas pueden llegar a ser calurosas,aunque los periodos de frio son los que mas duran provocando la caida de nieve por la excesiva humedad.

la fauna y la flora son casi inexistententes en la jungla de cemento y metal mas aun hay ejemplares vivos que son resguardados o protegidos o mantenidos como mascota.

los ejemplos mas claros son los sabuesos tei tei,las aves qiwed algo similar al resultado de mezclar un alcon con un buitre y los grandes felinos xquima,ademas de los recurrentes rohedores roit-ei esto respecto a la fauna.

mientras que con la flora aun se conservan algunas especies de arboles y plantas,como la flor de las capañillas llamadoras de angeles o flor angelis,flores que florecen usualmente si alguien de la familia en la casa que se encuentra la planta muere.

otro tipo de flora son algunos tipos de frutales y vegetales autoctonos que se cultivan en la luna pendora al ser la mas apta para el cultivo de estas especies de ortalizas que son las que abastecen a gran parte del planeta.

tambien existen especies de ganado como lo son las kiba una especie de mezcla entre cerdo,vaca,cabra y oveja cuales producen todo lo que estos 4 animales dan en uno y los fei fam una especie de mezcla de pavo,ganso y gallina que dan huevos,estos son criados en mortem.

y por ultimos hay una especie de especie de pez angilla y una mezcla de salmon y atun o rifem que son criados tambien en mortem para el consumo,estos productos luego son exportados y vendidos en los mercados o tiendas.

mientras ignis es una luna que se usa para todo lo industrial siendo basicamente miles de fabricas y almacenes entre los que se encuentra la primer estacion de cuarentena aun funcional.

en ignis mayormente es donde se fabrica toda forma de tecnologia desde naves,armas y armaduras asta simples electrodomesticos,aqui tambien hay una pequeña fabrica de PAK´s que es controlada 24-7.

irk es rodeado por dos fuertes campos de fuerza que lo mantiene lejos de todo peligro,que vienen de un gigantesco anillo metalico artificial que projecta los escudos como una segunda exosfera y una segunda estratosfera,siendo el segundo campo el mas fuerte entre ambos escudos.

estos escudos permiten la entrada y salidas de naves siempre y cuando tengan un sello especial que funciona para que las naves puedan pasar,al los escudos tener una especie de detector que impiden que nada que no tenga el sello pueda ingresar.

el pasar del tiempo y los meses

el pasar del tiempo en irk es ciertamente lento con un dia que dura alrededor de 30 horas de los cuales 15 horas son de dia y las otras 15 son de noche durante ciertos periodos solo 7 horas de dia y las otras 23 horas restantes de noche o a la inversa dependiendo de la epoca.

con 12 meses de 40 dias y semanas de 10 dias e un año de aproximadamente 480 dias,cuales se dibiden en 120 dias en cada estacion,el periododetiempo en irk es bastante longevo.

de echo aunque para los irken y las razas que habitan en irk pase este tiempo fuera del planeta el tiempo es diferente por ejemplo para los humanos un año irken equivale alrededor de 12 años humanos al cada mes irken ser un año en la tierra.

los meses se llaman de la siguiente forma.premerc el mes que inicia el año,loter,shiofer,doika,okaltek,muna,kuna,irter,lunaria,soikot,jurtia y ultum el que termina el año.

Estaciones

las estaciones en irk al igual que en la tierra son cuatro mas no son del todo iguales ya que como tal no hay ni primavera ni otoño mas si algo parecido a invierno y verano.

la estacion nevada tambien llamada como crystel es carcaterizada por ser el equivalente invernal de irk,en esta estacion cae nieve a borbotones al igual que en algunas ocaciones hay granizo,las temperaturas bajan y el usualmente ausente viento sopla en una gelida brisa que cala asta el hueso.

los artifex son de las razas mas prpearadas para cuando esta temporada llega ya que son extremadamente resistentes al frio y al ambiente dificil,sin olvidar que son las unicas criaturas en irk que pueden 'nadar' en la nieve y el hielo sin dificultad alguna.

los irkens al llegar esta estacion por lo general estan mas somnolientos y son mucho mas lentos,sin olvidar que su temperatura corporal por lo general alta aumenta,muchos teorizan que si los irkens fueran una razamas pacifica seguramente hibernarian durante este periodo de tiempo.

y es que los irkens alteran su periodo de sueño y duermen muchas mas horas durante esta epoca,ademas de sufrir otras adaptaciones,como por ejemplo los irkens con pelaje crecen uno mas denso contra el frio,aquellos con alas mas insectoides que no son del tipo polilla o mariposa se caen ya que no resisten el frio muy bien.

los irkens mutados sin las carcteristicas mencionadas no suelen pasar un buen invierno en especial los de caracteristicas reptilicas,amphibias y insectoides sin pelaje,ya que por alguna razon los mutantes son mas suceptibles al frio.

la estacion que le sigue es la temporada de lluvias llamada lacrimus,como se sugiere durante toda esta estacion llueve sin descanso a veces llevando a inundaciones,el aire es humedo y hay niebla,sorpresivamente esta es la unica estacion en la que hay vientos fuertes a la par que continuamente caen rayos.

durante toda esta estacion suelen haber apagones por lo que todos los irkens y razas subyacentes tienen generadores de emergencia en caso de apagones en especial en la zona sur donde tambien hay altos riesgos de inundaciones al ser la zona tecnicamente una cuenca donde se reune el agua.

los irkens muchas veces tienen permitido quedarse en casa y no trabajar debido a los riesgos que trae esta temporada extrema de lluvias mas que nada por el riesgo de una repentina ola de agua que suelen suceder a veces,la caida de una rayo o no poder salir del domicilio por una inundacion.

los mutantes con rasgos acuaticos y los polum son los que estan mejor preparados para esta temporada al tener adaptaciones acuaticas son de los unicos que no tienes grandes dificultades durante toda la temporada.

esta es por lo general la temporada mas odiada por los irkens y demas razas en general debido a todos los problemas que trae consigo al ser una de las estaciones mas pesadas de sobrellevar.

la siguiente estacion es el contrario a una estacion humeda y es la estacion fercius esta es el equivalente a verano,se carecteriza por una intensa sequia y solo un 10 porciento de lluvia durante los 3 meses con probabilidad muy baja,es una estacion seca y arida de temperaturas insoportablemente calurosas.

los irken mutados de caracteristicas reptilicas y insectoides sin pelaje,ademas de la raza de los couwlek lo pasan bien durante esta epoca al estar preparados para combatir el calor.

mientras tanto los irkens normales y otras mutaciones la suelen pasar un tanto mal al no estar echos para el intenso calor e la casi nula pero devastadora brisa caliente e el sol intenso de esta epoca.

no es raro ver gente usando sombrillas y sombreros contra el sol o gente desvaneciendose en el medio del camino debido a las temperaturas atrosmente calientes de estas epocas.

la noche por el contrario como si se tratara de un desierto son frias y frescas aunque duran muy poco siendo esta epoca en donde sucede que el dia dura 23 horas y la noche solo 7.

y por ultimo la cuarta e ultima estacion nocturnia o tambien llamada la estacion de la noche eterna ya que aqui es el contrario de fercius ya que la noche dura 23 horas y el dia 7 dandole asi su nombre y haciendo relevante su caracteristica principal.

durante esta temporada irk esta casi por completo en penunbra al no ser casi alumbrado por el sol,aqui los irkens prevalecen gracias a su vision nocturna y a las intensas luces neon de la gigantesca metropolis.

esta temporada es la unica de irk que no presenta cambios extremos como lluvias,frio o calor y es tibia con el porcentaje normal de lluvias en irk siendo tecnicamente la primavera de irk solo que sin plantas e alergias.

los irken mutantes al haber desarrollado en algunos casos marcas que brillan en la oscuridad tecnicamente la tienen mas facil que los irken promedio durante esta estacion,al igual que los sraigo con su bioluminescencia.

durante esta temporada hay constantes lluvias de estrellas que iluminan el cielo irkeano casi eternamente nocturno durante toda la temporada haciendo el cielo de un vibrante color rosa similar al cielo diurno de irk.

durante la duracion de nocturnia tambien ocurre un fenomeno similar a la aurora boreal que se presenta cada ciertas noches ademas del siempre esperado triple eclipse lunar que vuelve las lunas amarilla para pendora,rojo naranjo a mortem y verde a ignis por una noche.

[amiguiz]

Primero:

Entre mis propósitos de año nuevo, en la vuelta de 2022 a 2023, estaba este: beber alcohol únicamente con motivos celebratorios. No beber para relajarme, por convivir o ante la presión social. No beber con energía baja, sino cuando la energía de por sí ya estuviera arriba; que potencie la alegría, no que me obligue a ella. No beber sin antojo, como si fuera agua, no beber para tener algo con lo que entretener manos y boca.

Ese es uno de los propósitos que sí he cumplido. No como los otros, que eran: pintarme las uñas y dejar de consumir Splenda.

También:

En 2023 se murió mi papá. Una muerte súbita, aunque ni tanto, y sorpresiva, aunque, francamente, tampoco. En el fondo yo pienso que se dejó morir. La última vez que comimos juntos, lo vi echarse un vino y cuatro whiskys, a pesar de que tenía prohibido tomar. Él habría dicho que contraindicar no es lo mismo que prohibir, porque siempre tuvo una relación de compadrazgo con las palabras. La verdad es que sí lo tenía prohibido, estrictamente prohibido por el cáncer y, digamos, sugerida su limitación, porque era diabético.

También tenía prohibido el azúcar. Y hablar del pasado, de mi pasado, esto se lo prohibí yo.

Lo mataron el azúcar y el alcohol, los dos derivados principales de la gramínea que me obsesiona. Dos disposiciones moleculares de la materia que tras ingresar al cuerpo se reconvierten en una unidad.

Renuncié al chupirul el mismo año en que a él lo mató el consumo. De hecho, ahora recuerdo que, durante aquella última comida, tuve que excusarme un montón de veces. Un vinito, ándale. No. Ah, es que tú eres cervecera. Ya no. ¿Te pido una chela? No, que no. Al final acabé aludiendo a mi extracción de caries y a mi trastorno ansioso.

Y dado que había dejado de tomar, me tocó ser testigo del ominoso espectáculo de un restaurante desierto a las cuatro de la tarde, desierto, claro, a excepción de una mesa, la nuestra, en la que mi papá lloraba y suplicaba que ojalá no fuera su destino el morirse antes de poder abrazar a sus nietos. Yo, sobria, incólume, mis emociones como calles aplanadas, me quedé quieta en mi asiento.

Es que, como había dejado de tomar desde meses antes, mi cuerpo ya había progresado en la desintoxicación. Abandonado el consumo, aunque no por eso, y mucho menos a partir de eso, me dispuse a escribir un libro sobre ingenios azucareros.

Mi papá se murió y dejó la maquinaria funcionando, como una fábrica cuyos propietarios se esfumaron de la noche a la mañana. Estará en los trabajadores si se apropian de los medios de producción. Mi papá se murió con los órganos astringidos y un cero punto quién sabe de alcohol en la sangre.

Habría querido emborracharme en su funeral, si no hubiera estado tan desangelado. Solo él, sola yo, la capilla desierta como un restaurante a las cuatro de la tarde. A ver cómo afecta todo esto mi regeneración celular.

Es verdad que no he logrado escribir. No como quisiera. Constantemente siento que algo, alguien, me interrumpe, palmeándome en el hombro. Las palabras son peligrosas, parece decirme, recuerda: el lenguaje es brujería.

Te quiero, pa, le dije aquel día, después del restaurante. En vida, sí, se lo dije. Sobria y a medias regenerada, con un abrazo de poca inclinación, fugaz, a salvo del intercambio de temperaturas. Era la primera vez que se lo decía en veinte años. Te quiero, pa. Y en el espejo retrovisor del coche que me habían prestado, la imagen de mi papá se fue achicando mientras yo me deslizaba en la calle aplanada.

[actnod]

𝐏𝐑𝐄𝐅𝐀𝐂𝐈𝐎; 𝐀𝐂𝐓𝐈𝐕𝐈𝐃𝐀𝐃 𝐂𝐀𝐓𝐎𝐑𝐂𝐄.

— CEMENTERIO DE YANAKA / 4.17 AM • 27.12

content warning: menciones de sangre, secuestros y violencia.

Entre las tumbas antiguas y los cedros susurrantes, yace un círculo trazado con ceniza y símbolos arcanos. Un vástago con ojos hambrientos y piel blanca como el mármol, se erige con autoridad al centro de otros sabbat que cubren sus cabezas, los copos de nieve sobre la pálida tierra a su alrededor viéndose opacados por la tierra que han removido.  Frente a todos ellos, un pozo amplio y lleno de futuros vástagos yacen inconscientes tanto de la realidad como de su futuro. Las muertes han sido tan efímeras como las rápidas manos de los líderes que las procuraron, aún si poco les importa la vida de los humanos arrastrados desde diversas regiones, mero combustible para su maquinaria bélica. Aunque estén a meros pasos de sumergirse en la vorágine de la guerra, el control de daños es esencial: cuanto más alejados estén de las civilizaciones adyacentes a Tokyo, mejor. Cada detalle importa; cada ritual es una pieza crucial en el juego macabro del Sabbat. En medio del silencio, las palabras de un vástago con dedos deformados resuenan, oscuras y pesadas, en la atmósfera cargada de expectación. — En este lugar, derramamos la sangre de los débiles para alimentar a los futuros guerreros del Sabbat. La violencia, como un fuego purificador, consume la debilidad humana y da forma a la ferocidad de estos Shovelheads. Que cada gota derramada sea un tributo a la brutalidad que forjará su destino en la guerra que nos aguarda. Entre las sombras, un miembro de los Gangrel, que ha caminado entre vástagos varias lunas atrás, asiente con la vacilación de quien espera haber tomado el camino correcto. Con la misma pala que ha noqueado a los confundidos mortales para obligarlos a caer a su epicentro de fortaleza, cubre sus cuerpos con la tierra en la que deberán escarbar para ver la noche una vez más. Todo se alinea con los ideales de la secta: quien llegue a destino, será el mejor. Cada uno de aquellos que despierten, verán como la oscuridad se adhiere a sus almas recién nacidas, la guerra reflejándose en sus ojos sin vida incluso bajo la oscuridad.  El Priscus del Sabbat, en el lado opuesto, observa la cara del Assamita que tanto tiempo han estado buscando sus pares, preguntándose si su fortaleza será suficiente para hacerlo destacar y librarse de los dientes voraces que sólo la Bestia podría provocar. Caso contrario, sólo pasará a ser un simple hombre que se encontró a través del lugar incorrecto en el momento equivocado, como Naoki alguna vez.  Con el pasar de las noches, la paz del cementerio se ve perturbada por el eco de la maldición recién desatada bajo la luna testigo. El Sabbat reclama a sus guerreros, deteniendo su andar con la simplicidad de una estaca y esperando el momento perfecto para atacar. Más cerca de lo que podrían haber imaginado, son a quienes buscan quienes les entregan sus cabezas en un plato.

𝐀𝐂𝐋𝐀𝐑𝐀𝐂𝐈𝐎𝐍𝐄𝐒 𝐎𝐎𝐂

⦾ La información narrada previamente no es conocida por ningún vástago. Es únicamente material adicional para el conocimiento del cuerpo de usuaries. 

⦾ Se ha agregado una nueva definición al glosario. 

[rinconliterario]

“Aullido” Allen Ginsberg

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera, que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro, que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York, que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche, con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin, incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo, realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente, que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico, que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno, que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn, un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna, parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento, que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark, que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos, que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche, que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas, que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios, que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural, que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal, que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África, que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago, que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos, que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo, que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba, que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos, que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación, que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos, que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo, que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño, que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir, que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada, que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano, que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia, que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago, que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal, que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo, que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio, que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido, que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery, que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos, que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología, que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes, que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal, que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo, que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en  sus cabezas cada día por toda la década siguiente, que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron, que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta, que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa  y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis, que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor, que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham, que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad, que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes, que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo, que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz, que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba, que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso, que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante, y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia, que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este, los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna, con la madre finalmente  y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-

ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio, que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin, el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte, y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

[la-semillera]

SARAH MOON & HERTA MÜLLER

"Trabajé en una fábrica de maquinaria pesada. En la oficina, en la mesa de al lado, escuché la siguiente conversación: «Buenos días. ¿Siguen vendiendo bordados hechos a mano? Las medidas son 29 por 2. ¿Y cuánto cuesta? De acuerdo. ¿Cuándo puedo recoger el bordado? Sí, a las diez estaré allí». Era una compañera de la oficina la que decía esto. Tenía un hijo. Tenía veintinueve años y estaba de dos meses… las medidas del bordado. Con quien hablaba era con una mujer que practicaba abortos clandestinos. Costaba cinco mil leí (el sueldo de dos meses). Mi compañera de la oficina dio suerte. El aborto no dio complicaciones. Cuando volvió a quedarse embarazada, seis meses más tarde, se practicó el aborto ella sola con el tubito de plástico de las agujas de hacer punto en redondo. Con el mismo tubito me lo hizo también a mí un año más tarde en el baño de la oficina. Me lo metió en el útero y lo llevé tres días y tres noches. El extremo que quedaba fuera iba pegado al muslo. Durante esos días tenía que llevar falda para garantizar que entraba aire en el útero. En un segundo aborto lo hice todo yo sola. Mi compañera sólo me prestó su tubito de plástico. Con la puerta de la casa cerrada con llave, me senté en el baño por encima del espejo, que había colocado en el suelo. Me metí el tubito en el útero. Un conocido mío decía: «Cuando mi mujer se queda embarazada no es ningún problema, nos vamos a casa de mi suegra el fin de semana. Con levantar la puerta del sótano veinte veces, listo. Si es que hay que tener recursos». Yo no conocía directamente a su mujer. Me preguntaba si ella era capaz de contarlo con tanta ligereza. Al igual que los rumores sobre el estado de salud de Ceaucescu circulaban las recetas para abortar: introducir en el útero jabón de pastilla, molido como si fuera harina introducir en el útero limón o zumo de limón introducir en el útero el tubo de plástico de unas agujas de hacer punto en redondo levantar muebles pesados tan alto, tantas veces y durante todo el tiempo que se aguante inyectarse dosis excesivas de diversas sustancias dos veces con un intervalo de tres días tomar una dosis excesiva de las pastillas para el estómago que entraban en el país de contrabando desde la Unión Soviética y se vendían en el mercado negro: durante veinticuatro horas, dos pastillas cada dos horas. La fiebre, los espasmos del estómago y los fuertes vómitos provocaban el aborto. Las pastillas recibían el nombre de «caramelos rusos». Estas recetas no sólo se transmitían en voz baja. También se aplicaban. Se empezaba con la más inocua y, a medida que aumentaba la desesperación, se pasaba a las más arriesgadas. Día tras día, estos métodos abortivos provocaban la muerte a cientos de mujeres. Todavía no se sabe cuántas mujeres morirían a consecuencia de la ley del aborto rumana. Cuántas morirían solas en sus casas, cuántas en el hospital, bajo la mirada de los especialistas en interrogatorios. No se llevaba ninguna estadística. Al igual que los preservativos y la píldora, también estaban prohibidas las estadísticas. La muerte de estas mujeres se anotaba en las estadísticas oficiales bajo diagnósticos falsos. Los médicos que registraban muchos nacimientos podían contar con gratificaciones y con una carrera floreciente. "

_ Herta Müller Hambre y seda. Siruela, traducción del alemán de Isabel García Adánez.

[devilmarshact]

noche del 29 de julio, a las 22:45 pm, a las afueras del parque principal en la zona este...

él está lleno de sangre seca y parece que se sacude o que tiembla. quizá no esté ni sacudiéndose ni temblando, pero es cierto que está moviéndose. se mueve tan rápido como el diafragma hace el curso de arriba hacia abajo, presa de un aliento agitado que retumba en sus oídos con fiereza. sale eyectado desde la profundidad de su encierro y no lo guía ni el pulso ni el temple si no algo más temible y desesperado, por eso se golpea con ramas en el rostro y el rostro se magulla y la tierra húmeda lo entierra hasta los tobillos y nuevamente debe salir a flote y debe seguir moviéndose como esas moscas que se golpean contra las lámparas en los patios de devil’s marsh. hay un ruido que lo acompaña y no sabe si es que lo están persiguiendo o si es que él se está acercando a ese ruido que es como de una maquinaria grande y pesada, tal vez más grande y más pesada que el mundo. cree que es el ruido de la última batalla o el de una pesadilla. observa una gran y fuerte luz blanca. se enceguece un momento, más termina siguiéndola. así se abre paso entre la gente, a la cual él no ve ni nota. esta gente tampoco parece notarlo, ni siquiera con la sangre seca ni con el aliento desesperado ni con el calzado lleno de tierra negra. pero tú sí lo notas. tú sí lo ves. y él, por un momento, cuando cruzan sus miradas, pareciera que te ve también. y pareciera que ve más allá de lo que quieres que note nadie. por eso sabes su nombre, pero no lo susurras. es brown.

— aclaraciones ooc:

se ha dado un giro en la trama de la desaparición de brown y fernsby. si bien de fernsby no se sabe nada, ¡brown acaba de aparecer!

esto es un plot drop. pueden adaptar las convos hacia este suceso, pero si no quieren hacerlo, está bien.

esto sucede durante la última noche del festival y cuando ya está tocando el último artista.

[iamartender]

Metal Líquido

Trasnochar en castigo mientras me balanceo en una hamaca. El discurso del enfurecimiento de la noche anterior es la razón. Mi sangre: el metal, mis manos: los engranes, mi lengua: el arma, las palabras: las balas, las lágrimas: la pena… Me transfiguré en lapsos polirítmicos, en los que las varias caras de mi ser explotaban y nacían.

Como el mercurio, me hice de átomos más sólidos, la maquinaria se hizo sangre, la noche, día, me hice sombra. Mientras el aire asotaba los mangos en el patio de mi abuela, me planté en la tierra de mi infancia, me hice árbol, testigo de los años desquiciados que no paran.

Ahora con la ternura con la que me creciste Con el miedo que te invade, Con tu deseo por la muerte, que ahora es mío.

Me toca levantarte

Caminar contigo.

Ser testigo del tiempo.

[kazzykatt]

"Sun"

"No. No, no, no. Quiero decir, um, oh- o sea... Es, es una mala idea..."

"Sunny solo quiero hablar con Moon. Hace semanas no habla contigo, ¿no te parece extraño?"

"Yo-"

"Tu y yo sabemos que algo malo está pasando... Tal vez si le... obligo a hablarme pueda conseguir algo." Le miras y aunque su expresión no se mueva, puedes notar preocupación. Suspiras "Y la única forma de hablar es si vengo de noche a escondidas"

"Espero hayas escuchado lo mal que suena eso rayito"

"Lo sé lo sé" llevas tus manos a la cabeza y respiras con fuerza; esta situación se estaba saliendo de control.

Ambos estaban preocupados, y con justa razón! Moon llevaba tiempo comportándose... Diferente. Era extraño, seguía cumpliendo con sus tareas y patrullas de seguridad, pero solo eso. No mas bromas, no risas desde las sombras, robar tus llaves o asustarte. Nada. Su personalidad se había apagado por completo. Era preocupante. Y cuando Sun por fin te confesó que no podía comunicarse con Moon ya no podías ignorarlo. Su programación no les permitía estar callados a menos que fuera a propósito. Era deliberado, estaba callado porque quería estar callado. ¿Pero por qué?

El tintineo te saca de tus pensamientos, Sun estaba jugando con sus listones otra vez.

"Sun" tomas sus manos, calmándolo al instante. "Escucha, sé que es peligroso..." Lo era, si te atrapaban en el plex fuera de horas podías perder tu trabajo y por ende a ellos "pero tenemos que hacer algo. Por Moon y por ti"

No contesta, pero sus rayos se retraen y su maquinaria interna suena. Suspiras otra vez.

"Mira, en el mejor de los casos conseguiremos arreglar esto" dices sonriendo y con ánimo, tratando de alivianar el ambiente. "Y en el peor de los casos-" antes de terminar, Sun suelta tus manos y lleva las suyas a tu cara. Te sostiene con delicadeza, como si fueras a romperte si aprieta más fuerte. Puedes sentir como tiembla.

"En el peor de los casos te perdemos."

[from-the-sky-2015]

«Tan sólo somos una pieza de la maquinaria» Ryoji Uehara

Sobre estos campos el cielo llora, llora sobre las montañas, en los caudalosos ríos que corren sobre suelos remotos. Llora por los que cuyas vidas se han perdido en mares de ruidos, de tormentas de fuego, hoy sus rostros existen en mi memoria, sus voces, se pierden en el viento y que, con la lluvia, se van a lugares lejanos.

A pesar de que hoy estoy aquí, abandonado al olvido, hoy bajo esta lluvia, observo las desoladas llanuras donde todos volamos hacia nuestro destino, o al menos a mi destino… No todo en la vida sale como uno esperaba; entre esta tormenta ruidosa y de fuego, la vida de aquellos se despedazaba como el cristal y otros tantos, simplemente se desintegraban al alcanzar su objetivo.

Ahora en mi mente reina el silencio, como si el viento se llevase mis palabras y mis pensamientos, hoy a muchos años de estar aquí, aquí sentado en el crepúsculo del tiempo, los observo a lo lejos, las figuras fantasmales en un gris oscuro. Otras veces, escucho en sueños, el ruido ensordecedor del antiaéreo, como si de un montón de relámpagos se tratase.

Las imágenes cruzan una y otra vez frente a mis ojos, muchos de ellos quedaron atrapados en fotografías desmerecidas, se han quedado en la memoria de todos, en la memoria de los que se despidieron por última vez hace ya muchos años. Los corredores de la vida han de quedarse vacíos… que por estos lugares ellos caminaron, que por estos campos han volado.

Sus rostros van y vienen a través de mis ojos, que aunque trate de cerrarlos, sus figuras siguen ahí… Ahora soy el último de ellos, soy solo un vestigio de un pasado que se ha quedado aquí, y solo sé que los años me han pasado muy por dentro y que mis fuerzas, se han reducido a escombros de una historia escrita con la memoria.

Todos se han ido, debajo de aquellos cerezos, que ahora dejan sus flores caer y que no volverán nunca más, los que se fueron ya hace mucho tiempo, sus figuras han de quedar en estos nichos del sol poniente. Ahora son simples piedras debajo de la lluvia, son simples testigos de las fugaces almas que dormitan bajo las estrellas.

Aquí en mi corazón, está escrito en sus paredes una vieja rapsodia, están escritas, los testimonios de los que alguna vez rindieron sus vidas por lo que más querían. Otros, se han quedado aquí, al borde del crepúsculo, a la espera de la noche, sé que estoy cerca, muy cerca, más mi juventud, se ha marchitado en el ocaso del otoño.

Hoy simplemente, me he convertido en un simple puente entre el pasado y el presente, ahora envejecí como la lluvia, mi tenue voz, se mezcla con el llanto del viento. Sé que muchos de ellos me esperan al final del crepúsculo, sé que están ahí y que en sueños, los puedo escuchar, entre el mar de ruido, entre el océano, allí me esperan.

Aquí dentro de mí, dejo escapar un puñado de grullas que han de volar a tierras lejanas, han de volar a cielos remotos, entre noches estrelladas y cielos de sol. Las luciérnagas de la noche, que cruzan los rumbos alejados de estos bastidores de aquellas habitaciones vacías, las historias de vida, han de quedarse allí.. plasmadas en esas paredes.

 

Renovadora

Después de la violenta tormenta

Sube la luna radiante

Haiku de Ōnishi para su amigo Rin Masutani.

[my-shattered-memories]

Fotografía en el único lugar donde puedo sentir paz, el cementerio general.

Tengo miedo de nuevo, de algún día levantarme e intenté suicidarme, se que tarde o temprano lo haré y espero está sea la definitiva, no quiero más sufrimiento, más soledad en mi alma, no quiero levantarme en las mañanas y fingir que todo está bien, que soy un adulto funcional para este sistema que me da tanto asco, que ahoga mi escencia y apaga mi luz día a día, lo más gracioso de esto es que en realidad no quiero morir, pero estoy tan cansado de existir, hay uno que otro día bueno, en qué pienso que las cosas están llendo bien, pero llega la oscura y pálida noche y mi cabeza se llena de esta masa de pensamientos negativos, ya me resigne, ya no mejore, ya no fui feliz, solo soy otro engranaje de esta enferma maquinaria y mi voluntad ya no me ayuda a seguir.

[franciscoarayapizarro]

LA LLAMADA AL FINAL DEL MUNDO

La ciudad había sido, por décadas, el sueño hecho realidad de la humanidad: una utopía brillante donde el sufrimiento no existía, las emociones eran controladas y cada individuo caminaba como una pieza perfectamente engranaje en la maquinaria social. Desde sus torres de cristal, se alzaba sobre un paisaje estéril, el último vestigio de una civilización que había sido destruida por las guerras, el caos y el descontrol. Cada ciudadano llevaba un implante neural, el SOBA (Sistema Omnipresente de Bienestar Artificial), que regulaba sus emociones y pensamientos, eliminando cualquier rastro de miedo, ira o tristeza. El sistema no solo los mantenía calmados, sino que garantizaba que todo funcionara regularmente: trabajo, descanso, vida. No había margen para lo inesperado. Hasta aquella noche. Irma Bosco, una analista de emociones, llevaba días sintiendo un vacío inquietante en su pecho. En su lujoso apartamento, en el piso 200, el silencio parecía más denso de lo habitual. Mientras revisaba informes de anomalías emocionales, notó algo perturbador: un aumento estadístico en los niveles de ansiedad de la población. Algo había cambiado. El SOBA ya no era infalible. Había grietas en la aparente perfección. 

De pronto, la pantalla de su terminal parpadeó, mostrando una alerta urgente. Algunos ciudadanos habían comenzado a desconectarse del sistema por breves momentos, y durante esos lapsos, experimentaban algo que Irma jamás habría esperado: miedo.

—Esto no puede ser —murmuró, mirando con atención los gráficos. Sin embargo, la duda se instaló en su mente.

Por primera vez en su vida, Irma decidió desactivar su propio implante neural. Un simple clic en su consola y el SOBA se apagó. La primera sensación fue una oscuridad aplastante. El mundo a su alrededor perdió gracia y color, como si las paredes de su apartamento se cerraran lentamente sobre ella. De repente, un fuerte golpeteo resonó en la puerta de entrada. El sonido lo sintió como si fuese como un trueno, rompiendo silencio absoluto. Irma se quedó inmóvil, su corazón latiendo con una rapidez que nunca había experimentado antes. El miedo la paraliza por completo. ¿Quién podría estar llamando a su puerta a esta hora?

En la ciudad, las visitas eran programadas, las interacciones, controladas. Nadie hacía nada inesperado. Sin embargo, ahí estaba: una llamada a la puerta, persistente y cada vez más fuerte. Lentamente, con la piel erizada, Irma se levantó del sofá y caminó hacia la puerta de acero cromado.

—"¿Quién está ahí?" —preguntó, pero su voz sonó pequeña, casi frágil.

El golpeteo cesó de repente. El silencio regresó, envolviendo todo de nuevo. Irma esperó, conteniendo la respiración, pero no hubo respuesta. Desbloqueó la puerta y la abrió un poco, solo para encontrar el pasillo desierto. Algo estaba terriblemente mal. El aire parecía más denso, pesado, y una brisa gélida acarició su rostro. Entonces lo sintió: algo la observaba desde la oscuridad.

Se apresuró a cerrar la puerta, pero su mente luchaba por encontrar una explicación racional. Volvió a activar el SOBA y, de inmediato, la calma regresó a su cuerpo. El terror que la había invadido se desvaneció, pero las preguntas seguían allí. ¿Qué había sido esa sensación? ¿Por qué el miedo? ¿Y quién había estado llamando a su puerta?.

A la mañana siguiente, Irma llega al centro de control del SOBA, decidida a investigar lo que había ocurrido. Los informes de ansiedad en la población seguían creciendo. Ciudadanos experimentaban pesadillas y paranoias mientras dormían, y algunos decían escuchar susurros en la oscuridad, voces que les hablaban desde las sombras de sus propios apartamentos.

—"Esto está fuera de control" —le dijo su colega, Samuel, Analista en Jefe—. "Estamos registrando desconexiones aleatorias en toda la ciudad. No sabemos qué las está causando, pero la gente está comenzando a hablar. Algo se está generando…".

La mujer se sentó frente a su terminal y, sin que Samuel se diera cuenta, volvió a desactivar su implante. De inmediato, sintió el peso del ambiente cambiar. Ya no había serenidad, solo una creciente sensación de amenaza que flotaba en el aire. Miró a Samuel, que ahora parecía distante, casi como si estuviera envuelto en una bruma. El golpeteo en la puerta de su apartamento la noche anterior regresó a su mente.

De repente, un estruendo en la entrada del centro de control interrumpió sus pensamientos. Un guardia de seguridad entró corriendo, pálido como una hoja de papel.

—"Alguien está afuera, llamando a las puertas de todos los apartamentos de la Torre 8" —dijo con la voz temblorosa—. "Pero cuando abren… no hay nadie".

Irma sintió un escalofrío recorrer su columna vertebral. Las desconexiones, el miedo, las pesadillas… Todo parecía estar conectado. No eran simples fallos en el sistema. Era algo más profundo. Algo mucho más oscuro. A la noche, Irma regresó a su apartamento. No pudo dejar de pensar en lo que había escuchado. Las puertas siendo golpeadas, la ansiedad que se extendía por toda la ciudad era como una plaga silenciosa. Necesitaba respuestas, así que nuevamente desactivó el SOBA, esta vez por completo. El mundo volvió a oscurecerse, pero esta vez no fue solo una sensación. Las luces del apartamento comenzaron a parpadear. Los electrodomésticos vibraban y emitían sonidos extraños. Un extraño frío llenó el aire, como si la propia ciudad se hubiera convertido en una entidad viva, observando cada uno de sus movimientos.

Irina sintió que alguien la observaba, y entonces lo vio.

A través de la ventana, en el reflejo del vidrio, una figura estaba parada detrás de ella. No era humana. Su cuerpo era una sombra sin forma, y en lugar de ojos, tenía dos abismos oscuros que parecían devorar la luz. El corazón de Irma se aceleró. Quiso moverse para gritar, pero no podía exhalar aquel alarido. Estaba atrapada por el puro terror. 

De repente, la figura desaparece, y el golpeteo comienza de nuevo. Esta vez, más fuerte, más violento.

Se dio la vuelta rápidamente y miró hacia la puerta. El sonido continuaba, cada golpe resonando como una campanada en su cráneo. Se acercó lentamente, incapaz de resistirse, como si algo la estuviera llamando. Sus manos temblaban mientras giraba el pomo de la puerta. La abrió de golpe… Pero no había nadie. Solo el vacío del pasillo. Pero entonces, una risa baja, inhumana, reverberó en el aire. Irma retrocede, cerrando la puerta con fuerza. Algo estaba allí, algo que no era de este mundo.

Al día siguiente, la ciudad había cambiado. Las desconexiones del SOBA se multiplicaron, y más personas reportaban haber visto la misma figura sombría. Algunos decían que les susurraba al oído mientras dormían, otros que tocaba sus puertas, esperando ser invitado. Las calles, antes llenas de vida y luces, estaban desiertas. La calma controlada se desmoronaba ante un terror que nadie podía explicar. Desesperada, Irma decide buscar ayuda, Encontró a un misterioso hombre llamado Zion. Había estado investigando durante un buen tiempo las desconexiones y las visiones, y creía que algo se había despertado en las profundidades de la red neural. Un ente que se alimentaba de las emociones reprimidas, aprovechando las grietas en el sistema para manifestarse.

—"No es un fallo del sistema, Irma" —dijo Zion, con los ojos hinchados por la falta de sueño—. Lo que viste no es un error. Es bien real. Es lo que el SOBA nos ha estado ocultando durante todo este tiempo. Y ahora, quiere liberarse.

Irma regresa a su apartamento una última vez. Sabía lo que debía hacer. Debía enfrentarse a la entidad. No podía seguir huyendo. Desactivó su implante por completo, otra vez, dejando que el mundo oscuro y aterrador la rodeara. El golpeteo en la puerta comenzó de inmediato, incesante, implacable. Esta vez, no retrocedió. Se acercó a la puerta, cada paso pesado, sintiendo cómo la presencia detrás de la madera se hacía más fuerte. Giró el pomo, y al abrir la puerta, el vacío la envolvió. La figura sombría estaba allí, esperando, con los ojos vacíos fijos en ella. Un susurro recorrió el aire.

—"Finalmente, me dejaste entrar".

Irina dio un paso hacia atrás, pero no había escapatoria. Había abierto la puerta a algo que nunca debió ser liberado, y ahora estaba aquí para quedarse.

La ciudad nunca volverá a ser la misma.

[sociedadnoticias]

Sedena usa "huachicol" para construir el Tren Maya

Combustible adulterado afectó maquinaria y retrasó obras del Tramo 7 SN Redacción La Secretaría de la Defensa Nacional (Sedena), encargada de construir el Tramo 7 del Tren Maya, fue señalada por adquirir combustible ilegal, conocido como "huachicol", para abastecer vehículos y maquinaria pesada, así lo reveló esta noche LatinUS en un reportaje de la periodista Isabella González. Empresarios,…

[actnod]

𝐏𝐑𝐄𝐅𝐀𝐂𝐈𝐎 ; 𝐀𝐂𝐓𝐈𝐕𝐈𝐃𝐀𝐃 𝐂𝐔𝐀𝐓𝐑𝐎.

— PLANTA DE ENERGIA, DISTRITO NISHITAMA / 04.10 • 10:38 PM

A diferencia de los brillantes rascacielos y la vida nocturna escandalosa del centro de la ciudad, Nishitama se presenta como un remanso de tranquilidad y naturaleza al oeste de la ciudad nipona. Paraíso de bosques frondosos, montañas majestuosas y ríos serpenteantes que contrastan con el paisaje urbano circundante. Aquí, la modernidad cede paso a una belleza natural. El aire puro impregnado por el eco de naturaleza: el canto de los pájaros, el susurro del viento entre las hojas y la caída de lluvia contra tierra.  Pero incluso en recoveco sosegado, distante del ajetreo de metrópolis, tensiones de sucesos recientes en Mundo de Tinieblas, acechan. Serenidad a punto de ser sacudida por las siluetas que se ciernen sobre los senderos boscosos que rodean la planta de energía, se abren camino con agilidad, esperando que sus movimientos se mezclara entre la vegetación, no queriendo alertar a ningún enemigo mortal al acecho.  Las siluetas frenan el avance cuando el conjunto de estructuras metálicas y maquinaria industrial se alza frente a elles como bastión del paso humano en medio de naturaleza, y se dedican a admirar el reto como si tuvieran a su próxima presa frente a ellos - pero figura de imponente altura, ojos fríos como el hielo y piel pálida es la que se atreve a adelantarse. Cualquier vástago con más de algunas décadas de antigüedad podría definir prendas como desactualizadas, pero en lo que las miradas de los presentes se fijan es en los dedos retorcidos que de un momento a otro se exponen fuera de tela para danzar contra la frialdad de metal y convertirle en una extensión distorsionada de su voluntad.  — ¿Estarán a la altura de este maravilloso espectáculo?  De entre la sombra de árboles y las figuras en silencio, repentinamente abren el paso hacia otra silueta, que parece deslizarse como parte la noche. De postura elegante, con ojos resplandecientes frente a la oportunidad, hasta puede divisarse la perversa dentadura como antesala de movimiento sobre el tablero, de la fuerza sobrenatural imperceptible a visión cualquiera que cambia el enfoque de los dispositivos de grabación de dirección lejos de visitantes.  — Sería un desperdicio el dar por sentado las circunstancias, ¿Cuándo más podremos en conjunto aprovecharnos de la libertad que el caos nos brindará?  — Lo que está sucediendo es nuestro pequeño regalo hacia la ciudad, en el fondo saben que no podemos seguir con este comportamiento.   — El apagón sólo es el comienzo de lo que está por venir.  El viento susurra a través de las ramas y el metal, eco inquietante que parece llevar consigo un mensaje siniestro y las luces de planta eléctrica parpadeando de forma intermitente como si la tecnología pudiera presentir lo que estaba avecinándose. Tan solo se necesito de un gesto sutil para manipular las rejas para que el camino se desbloqueara y los vástagos comenzarán a adentrarse. 

𝐀𝐂𝐋𝐀𝐑𝐀𝐂𝐈𝐎𝐍𝐄𝐒 𝐎𝐎𝐂.

⦾ La información narrada previamente no es conocida por ningún vástago. Es únicamente material adicional para el conocimiento del cuerpo de usuaries.

[safehavenhqs]

Un nuevo habitante llega al pueblo con el nombre de EZEQUIEL "ZEKE" CALLOWAY. Sus datos confirman que su profesión es MECÁNICO AUTOMOTRIZ, tiene 33 AÑOS y es originario de HAVENWOOD, MAINE. Algunas personas lo confunden con DYLAN O'BRIEN.

¡Bienvenido a Safe Haven, ZETA! Tienes 48 horas para enviar la cuenta de tu personaje. Esperamos que tu estadía en el pueblo sea de tu agrado.

Información del usuario:

Apodo: Zeta

Pronombres: Femeninos

País/Zona horaria: México

Trigger warnings: Maltrato animal, TCA, non-con.

Rostro reservado: Dylan O'Brien

Cupo reservado: 14.2

Información del personaje:

Nombre: Ezequiel “Zeke” Calloway

Pronombres: Masculinos

Fecha de nacimiento: 25/Marzo/1991 - 33 años de edad

Lugar de nacimiento: Havenwood, un pueblo cercano (a unos 50 km de Safe Haven).

Grupo al que pertenece: Forastero

Profesión: Mecánico autromotríz

Perfil

Habilidades: 

Mecánica avanzada: Experto en reparación de vehículos y maquinaria, incluso en condiciones adversas.

Carpintería básica: Habilidad adquirida de su abuelo durante la infancia.

Orientación: Buen sentido de la dirección, lo que lo hace excelente navegando caminos rurales y bosques.

Enfermedades: Leve asma inducida por el ejercicio o el polvo; necesita inhalador ocasionalmente.

Puntos de habilidad: 

Velocidad: 1.

Agilidad: 2.

Resistencia: 1

Ingenio: 4.

Sigilo: 1.

Ataque: 2.

Defensa: 2.

Fuerza: 2.

Residencia:  Ezequiel llegó a Safe Haven hace cinco años. Decidió mudarse tras un incidente traumático en Havenwood, donde un incendio en su antiguo taller resultó en la pérdida de un amigo cercano. Buscaba un lugar tranquilo para recomenzar su vida, y Safe Haven le pareció un refugio ideal. Desde entonces, administra el único taller mecánico del pueblo, convirtiéndose en una figura confiable entre los locales.

Curiosidades:

Biografía: Ezequiel es reservado, pero posee un fuerte sentido de lealtad hacia quienes considera cercanos. A menudo trabaja más de lo necesario, creyendo que mantenerse ocupado lo ayuda a evitar lidiar con sus traumas. Es perceptivo y paciente, cualidades que le han permitido ganarse la confianza de los habitantes mayores del pueblo.

Personalidad: Es pragmático y de humor seco, aunque ocasionalmente deja entrever un lado más cálido y sarcástico con las personas que logran traspasar su fachada.

Intereses: Disfruta coleccionar herramientas antiguas y tiene un talento inesperado para la música; toca la guitarra en las noches solitarias.

Personas de interés

1: Grace Calloway, 59 años, madre. Grace es una mujer resiliente y trabajadora que siempre priorizó a sus hijos. Vive en Havenwood, donde administra un pequeño vivero. Aunque Zeke la visita con menos frecuencia de lo que le gustaría, mantienen contacto constante. Grace fue quien inspiró en Zeke su ética de trabajo y amor por los oficios manuales. Es su mayor apoyo emocional, aunque rara vez lo expresa abiertamente.

2: Liam Calloway, 29 años, hermano menor. Liam es el opuesto a Zeke en muchos sentidos: carismático, extrovertido y un poco temerario. Trabaja como bartender en Havenwood, pero tiene una relación complicada con Zeke, ya que tienden a discutir por su enfoque diferente hacia la vida. A pesar de las tensiones, ambos se cuidan mutuamente y tienen un lazo fuerte, aunque a menudo no lo admitan. Liam lo visita en Safe Haven ocasionalmente, aunque Zeke siempre teme que su hermano se meta en problemas, especialmente en tiempos tan peligrosos.

[✔] Al enviar este formulario doy permiso a la administración de utilizar a mi personaje de la forma que consideren adecuada en el desarrollo de la historia grupal. Para más información al respecto leer la normativa.