#humecta

[esuemmanuel]

Eres la gotita dulce que humecta a mis ojos cada que te veo venir… hasta mis pupilas tiemblan al saberte aquí.

You are the sweet little drop that moisturizes my eyes every time I see you coming... even my pupils tremble knowing you are here.

[vlp-wrtng-prctcs]

Falling for ya'

Está inspirado principalmente en la canción Falling for ya', de la película Teen Beach Movie. Pero la canción es simplemente una excusa para tenerla reproducida y no una base en general para lo que he expresado aquí, ya que mi mente tiene la particularidad de irse por rumbos desconocidos muchas veces.

Pero disfruté esta práctica, y sí, sigo teniendo una fijación con esta serie...otra vez.

Las luces parpadean sobre su cabeza, como destellos que le recuerdan lo insignificante que es cualquiera cuando las sombras del alma ni siquiera hacen presencia entre la oscuridad que los consume, pero en algún punto, como muchas cosas de la vida, deja de ser relevante; lo único que importa en ese momento es aferrarse al gélido cristal que ocasionalmente calma la sed y humecta los labios rotos, con los que desconoce, si ha tratado de reparar temporalmente con alguien. Después de todo, los rostros, como los labios, son solo trozos de piel de interesantes texturas que se utilizan como vestimentas que lo resguardan de su naturaleza, pero siempre destinadas a desecharse apenas deja de sentirse entre sus propias tundras mentales.

Las reflexiones inconscientes pronto son tajadas de su mente, cuando en su mano hay una presumible escalera de color, digna del merecedor premio gordo que se presume sobre la mesa oscura; cuatro de las 7 personas se retiran, la quinta muestra un póker, juego que, si el dueño de las cartas no estuviera ahogado entre los diversos vasos de whisky, se retractaría de haber usado. Por lo que tira las cartas a la mesa, presumiendo las caras de las mismas para inclinarse sobre el dinero y otros objetos valiosos que está calculando cuántas carreras le podrán otorgar, pero apenas empuña una parte de los billetes, una mano ajena golpea su dorso con un juego que dominaría como “estúpida suerte”.

Otra escalera de color, con la única diferencia de que su número es mayor; ¿cuánta es la probabilidad de ser humillado con la misma mano?

Al parecer demasiado alta cuando se trata de su persona.

—¿Otra ronda?

La sonrisa burlona de su anfitrión le hace casi escupirle la bebida, pero se detiene cuando una mujer se le quede mirando a la lejanía; invitación o no, ya ha perdido demasiado como para sentir que un rechazo es el peor de sus suertes. Así que acaba su propia bebida, o la de su compañero, no sabe si ha vuelto a confundir los tragos o no, y parte en rumbo de la mujer que lo ata en un juego de seducción que el mismo puede tensar; no todo estará perdido si lleva algo a casa esa noche.

Pasa entre las inamovibles, e irónicamente, rítmicas barreras que crean los cuerpos que bailan, los cuales se dividen en grupos, parejas, o con su propia soledad, en busca de encontrar otro ser solitario que quiera olvidar, por un fugaz momento, ese hecho.

Lo alcanzable cada vez es más palpable, incluso si desde esa distancia que se acorta, las facciones de la mujer no son más que una imitación de lo que vería en un maniquí en una de esas tiendas ridículamente caras en las que Tulio generalmente lo arrastraba cuando se aburría. Mismos maniquís con los que alguna vez se metieron en problemas, después de haber tirado varios, e incluso haber arrancado un brazo; piel perfectamente suave, fría e insignificante, que únicamente desfila ropas que al final del día no lo calientan, a diferencia de la primavera que lo sostuvo cuando huyeron a toda prisa.

Se detiene en seco, nauseabundo.

¿Qué acaba de pensar?

Las luces lo ciegan, y el camino antes claro se vuelve más confuso.

Puede ser simplemente una mala jugada del alcohol, como lo ha sido durante ese último tiempo. ¿Qué otra cosa sería? Su corazón no está hecho para ser domado, su mera existencia no fue creada para recibir un solo grado de amor al no expresarlo. Un trato justo. ¿Por qué el destino querría cambiar algo que ha grabado en piedra tanto tiempo?

Trata de suprimirlo, ignorarlo. Repetir la misma rutina que se ha estado asomando cada que el intruso se inserta en su cabeza.

Pero no ha ganado ni una sola batalla desde que se ha vuelto su guerra.

—Quítate —apenas es capaz de percibir el “aviso” antes de ser empujado, chocando con algún otro ser que, como siempre, no resultaba ser exactamente un buen amigo.

De hecho, ni siquiera resultaba ser una buena persona.

—Hey, tú, que bueno verte, un gusto. Ya me iba —palmea su brazo, esperando que no alcance a traducir su cara como el deudor que es, pero apenas logra desplazarse un metro lejos del peligro, puede percibir como trata de alcanzarlo cuando su nombre sale con tal rabia, que su corazón podría competir contra la de un conejo.

Es una horrible y larga noche.

Pasa entre empujones, disculpas bruscas y reclamos, apenas dándose una pequeña pausa para pedirle a una chica su número antes de desaparecer a los segundos cuando siente que se le arroja un objeto que no se da la molestia en identificar; y cuando cree que por fin está a salvo al escalar las escaleras decorativas que debieron, en realidad, funcionar como una salida de advertencia, estás mismas tiemblan ante la brusquedad con la que se sacuden.

Va a morir, y supone que su muerte pudo ser peor.

Cierra los ojos, murmurando su manifiesto en donde básicamente culpa a todo el mundo de sus pecados, sin eximirlo enteramente; pero cuando a los segundos no siente algún arma perforarle algún órgano se atreve abrir los ojos, encontrándose nada más y nada menos con otro tipo de perdición.

—¿…Tulio?

La escalera se desprende de la pared, y el instinto de supervivencia se marchita junto con sus esperanzas de salir vivo de esta; lo peor de todo, supone, es que lo dejará viviendo con la culpa.

Realmente espera que la muerte sea el fin de su consciencia.

Pero, una vez más, no siente el suelo frío matándolo de un golpe en la columna, vertebras o su propia cabeza, al contrario, hay un calor real que derrite todos los polos que oculta debajo de su propia carne.

—Te tengo —el sol se inyecta en los ojos contrarios, calentando su cara. Por supuesto, eso debía ser por el pánico, ¿qué es más agobiante que la propia muerte, después de todo? Tulio Triviño no es nada aterrador, aunque lo haga sentir sin aire. —¿Estás bien?

No está bien.

Y no está cayendo.

Y no está sintiendo.

Y, definitivamente, no lo tiene.

Pero su cabeza asiente, yendo contra sus propios instintos, traicionando a su corazón.

—¿Necesitas qué-? —

—Cállate —pide, ocultándose en su pecho, excusándose ante el mundo de que es solo un tonto ebrio que acaba de tener un susto de muerte, no un pinchazo de emoción, de protección. —Solo vámonos.

No hay más preguntas, y Tulio, como si realmente supiera leerlo, acuna su cuerpo en silencio, brindándole la brisa de su respiración que le hace creer que tal vez, no está tan perdido.

Que quizás existe algún tipo de salvación incluso para sí.

Pero aún se rehúsa aceptarlo como un hecho, después de todo, las cosas buenas nunca han sido hechas para pertenecerle.

[thecanvasofmadness]

Tiembla entre los pliegues de mi herida, humecta de tu blanco calor mi oquedad dueña de la vida, transgrede sin titubear los pétalos de mi desnudez que soy amapola entre tus dedos y, en tu lengua, soy mujer.

Tremble between the folds of my wound, moisturize with your white heat my hollowness owner of life, transgress without hesitation the petals of my nakedness that I am poppy between your fingers and, in your tongue, I am a woman.

[cinocefalo]

En el set de una película sin título de próximo estreno

Juan Joaquín Péreztejada

…estoy trabajando en la edición

corté las partes sentimentales

toda la cursilería desperdigada

Aquellas palabras

que de tan grandilocuentes

no entraron a cuadro

Los acercamientos innecesarios

a tus labios

Mi voz en off

mientras bailabas para mí

Dejé el ventilador dando vueltas muy despacio

y la luz ay esa luz de la tarde

hacía verte toda vespertina

Esas imágenes congeladas

fotografías godardianas

con las cuales nos reíamos

las corté también

No va a quedar nada...

solo la duela y el sofá rojo

donde ahora se recuesta tu ausencia

y mis recuerdos

se abrazan en ese vacío

después de las cervezas

y tu maldita marihuana

Voy a pasarme horas editando

para que un día diga

sin estar escuchando al triste de José José

pero al calor de los rones

Nunca le escribí un poema

y todos se rían

porque diga lo que diga todos se ríen.

Nunca he sabido por qué

Tú nunca lo hiciste

por eso edité tu sonrisa

y tus lágrimas insólitas

para no tener que explicar

lo que ni tú ni yo entendimos

Todo ese amor de utilería

y tu cuerpo la escenografía

donde tu boca improvisaba un guion

tus parlamentos estrafalarios

Alguien de producción

trajo los besos de salva

La música compuesta para tu cinta

es la de un karaoke

donde cantabas con esa voz desafinada

más esbelta

(Voy a editar toda esta escena también)

Esto así editado ha de parecer una película de arte demasiada intelectual

un filme donde aparezco en un cameo como un extra

o donde le hable al espectador

o a la pantalla en blanco

sin más intención que la de alcanzar la belleza en la sala oscura de este hado

Como si fuera una especie de Orfeo yendo al cine un domingo en la tarde

solo

_

El espacio silencioso entre los objetos

Ahí donde nada se dice

donde algo falta

donde alguien se calla

en el interlineado de una frase a otra

En ese vacío escarchado del refrigerador

en los asientos libres de la sala

en la cama destendida

en el baño desocupado

Al final de una pieza musical 

al comenzar la siguiente canción

La pausa discreta del aire sostenido en los pulmones

En la quietud de la silla mecedora

donde no hay nada

El bote de basura recién vacío

En el intersticio de una realidad a otra

en ese orificio hecho en la pared

en ese hueco dejado en la tarde

Esta discapacidad del tiempo y sus compases

La fotografía del solitario

Ahí en ese espacio silencioso

estoy agazapado

Esta incapacidad de no poder acercarme

porque el silencio con su aparato ortopédico se sienta

La silla de ruedas es mi obsesión

inválido de palabras y voluntad

-

Ausencia

Su rostro es un boceto del retrato de la muerte

posee los primeros visajes de la elegante catrina

Su canto desde la rama de la infancia

se ha vuelto la melodía fúnebre de su vejez

Acostumbrada a hablar con los ángeles

estos silencios son el revoloteo de zopilotes

Nada hay de aquello que la definiera

La voz es el aliento luminoso de todo cuerpo

De esa lengua de fuego

estos pellejos son su ceniza

Esta cama de hospital es su barca

Su insólito vocabulario

conforma el estilo de la pesadilla

Zarpa ya nictálope por el riel de la luna

El mar humecta su sensibilidad de niña

-

Subterráneo

Avanzo

Nadie me ve

ni escucha

No todo lo enterrado está muerto

En silencio y a oscuras

¿Qué se oye

el silencio o la oscuridad

ambos hablan?

Yo soy ambos

si algo dicen es esto

Oigo los pasos de la sombra

se escabullen entre mis pasajes secretos

¿Dónde se guarece el sigilo?

Animal oscuro o pesadilla

salgo de noche

para hacer mis visiones

acecho

camuflado de luz

Necesito maquillarme la lengua

hablar en insomnio

Un asunto de topos

___

Juan Joaquín Péreztejada. Ha escrito los libros de poesía Los refranes del jaranero (1993), La casa de la pereza (1996) y Armonía. Una caracola es el espejo (2022). Obtuvo el Premio Nacional de Poesía de la Universidad Veracruzana en 1994. Ha participado con sus performances en el Festival de poesía en voz alta de Casa de Lago de la UNAM, 2010; en el Burdel Poético de la CDMX en 2018-2019; y en Cría de cuervos, coreopoema, 2019-2022. Actualmente es responsable de Tianguis de letras, Boletín de Publicaciones de la UACM. Conduce el programa de radio El insomnio de Morfeo de RadioUACM.

[miltacos]

#266 Taco de pechuga de pollo rostizada.

ISIMA plantel Atlacomulco, Calle Lic Isidro Fabela Alfaro 52, colonia Centro, Atlacomulco de Fabela, Estado de México.

Los pollos rostizados son un negocio altamente rentable y difundido en todo el país. De manera genérica son espacios en donde se colocan rosticeros automatizados alimentados por gas, leña o carbón en la que decenas de pollos que fueron sazonados con diversos adobos o aliños se cocinan por alrededor de 1.5 horas hasta dorar la piel y suavizar por completo la carne.

El pollo de este taco corresponde a una versión de rostizado que se ha popularizado en el centro de México gracias a negocios como Pollo Loco o Pollo Feliz, ambos del noroeste y noreste mexicano, que el pollo es aliñado o marinado con una receta secreta que incluye toques de chiles secos, ácidos provenientes de vinagres o jugos de naranja o limón, especias, hierbas aromáticas y sal. El pollo se cocina en rosticero alimentado por leña que ofrece un sabor profundo, delicado y muy aromático, con la carne suave y el exterior ligeramente dorado.

Para terminar se acompaña con un aderezo que tiene sabores similares a las del adobo o aliño del pollo. Refresca el sabor, humecta el bocado y hace el taco más complejo.

[angustina26]

A la cobardia

Son las palabras no dichas las que llevamos acuestas,

Son los besos no dados los que secan los labios

Son los poemas nunca entregados los que condenan poetas

Porque lo dicho, siempre pudo ser mejor dicho pero por pronunciado ya tomó un rumbo.

Porque los besos desgarran los labios pero el sabor a sangre humecta y sana

Y porque quien escribe sin ser leído es un buen escribiente pero no un escritor

[muasaladebellezaxalapa]

KERATIN SPA

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