#es finito

[fearnotthedemons]

DAWN OF THE FINAL DAY (i am no longer on call)

[bocadosdefilosofia]

«La filosofía es un constructivismo, y el constructivismo tiene dos aspectos complementarios que difieren en sus características: crear conceptos y establecer un plano. Los conceptos son como las olas múltiples que suben y bajan, pero el plano de inmanencia es la ola única que los enrolla y desenrolla. El plano recubre los movimientos infinitos que los recorren y regresan, pero los conceptos son las velocidades infinitas de movimientos finitos que recorren cada vez únicamente sus propios componentes.»

Gilles Deleuze y Félix Guattari: ¿Qué es la filosofía? Editorial Anagrama, pág. 39. Barcelona, 1997.

TGO

@bocadosdefilosofia

@dias-de-la-ira-1

[placapetri]

Bocetos, Diderot

“¿Por qué nos gusta más un bello boceto que un cuadro? Porque tiene más vida y menos formas. A medida que van introduciéndose las formas, la vida desaparece. (1) En el animal muerto, objeto repulsivo para la vista, las formas están presentes, no así la vida. En los pájaros jóvenes, los gatitos y otros animales, las formas no están aún desarrolladas, y todo en ellos es vida. Y entonces nos gustan. ¿Por qué un joven alumno, incapaz de hacer un cuadro por mediocre que sea, hace un boceto maravilloso? Es porque el boceto es obra del calor y el genio; y el cuadro obra del trabajo, la paciencia, unos largos estudios, y de una experiencia consumada del arte. (2) ¿Quién sabe lo que hasta la naturaleza parece ignorar, que es introducir las formas de la edad avanzada y conservar la vida de la juventud? Un cuento le hará entender mejor lo que pienso (3) de los bocetos que todo un entramado de sutilidades metafísicas. Si envía estas hojas a mujeres que no tengan los oídos acostumbrados a este tipo de discursos, adviértales que se detengan aquí o que lean lo que sigue sólo cuando estén a solas. (4)

El señor de Buffon y el presidente de Brosses ya no son unos jovencitos. Pero lo fueron. Cuando eran jóvenes, se sentaban a comer temprano, y les agradaba alargar la sobremesa. Les gustaba el buen vino y bebían mucho. Les atraían las mujeres, y cuando estaban borrachos, se iban de chicas. Una noche pues que se habían ido de chicas, y en el momento de desnudarse en uno de esos lugares de placer, el pequeño presidente, que es como un liliputiense, desveló ante los ojos de los presentes un mérito tan sorprendente, tan prodigioso, tan inesperado que todo el mundo lanzó un grito de admiración. Pero cuando ya se ha admirado mucho, se reflexiona. Una de ellas, después de haber dado varias vueltas en torno al presidente en el más absoluto silencio, le dijo: “Desde luego, muy hermoso, he de admitirlo, pero dónde está el culo que empujará todo eso”. Amigo mío, si le presentan un esquema de tragedia o de comedia, dé varias vueltas en torno al hombre en cuestión y dígale como al mujer de vida alegre le dijo al presidente de Brosses: “Muy hermoso, he de admitirlo, pero dónde está el culo”.

El boceto nos atrae quizá tan poderosamente porque al ser indeterminado deja más libertad a nuestra imaginación que ve en él todo lo que le place. (5) Es la historia de los niños que miran las nubes, y nosotros somos como niños. (6) Es el caso de la música vocal y de la música instrumental. Entendemos lo que dice aquella, hacemos que ésta diga lo que queremos oír. (7) Creo que encontrará en uno de mis Salones precedentes ésta comparación más detallada, con alguna que otra reflexión sobre la expresión más o menos abstracta de las bellas artes. Felizmente, ya no recuerdo muy bien qué decía y no quiero repetirme. Pero al contrario, siento mucho la ocasión que se presenta y que no voy a aprovechar muy a mi pesar, de hablarle de aquellos tiempos en que nos gustaba el vino y las gentes honradas no se sonrojaban por ir a la taberna. Aquí tiene por fin, amigo mío, (8) bocetos de cuadros y esbozos de descripciones.”

[jartita-me-teneis]

De spanishrevolution

Pepe Mujica: "Hasta siempre" José "Pepe" Mujica nos deja una última lección de vida, desde ese umbral en el que se presiente la despedida, pero con el alma llena de esperanza. Se dirigió a su gente con la calma de quien sabe que su tiempo en esta tierra es finito, pero con la certeza de que su legado trascenderá.

[fragmentosadolescentes]

Vivimos rodeados de efímeridades, momentos finitos de situaciones hechas de la causa y el azar, pocas son las cosas que nos acompañan de por vida, pero solo la soledad será eterna compañía de nuestra alma. Existimos en éste mundo cómo un grano de arena, un número más, una complejidad aparte, pero nos olvidamos de que nuestra existencia no es un desperdicio o pura casualidad como las circunstancias nos hacen creer. Eres magia y la vida no sería lo mismo sin ti.

Sorata Ayumi

Daniel Rosas.

[estrellas-sin-colorr]

Anoche en el insomnio te pensé y al instante comenzaron a brotar palabras, llenas de ti, no quise escribirlas para no atarte, solo pudiste existir ahí entre ese momento finito, entre el sueño y el ahora, eres la reencarnación de la palabra deseo.

— Eres —.

[punshi-punshi]

Aguante el ceviche de cochayuyo y aprovechando este mes qlo patriótico a la gente vegan les traigo está receta.

Receta:

Remojar cochayuyo por 12 hrs y durante ese proceso cambiar el agua unas dos-tres veces asegurando lavar bien el cochayuyo, puedes remojar en bicarbonato para ablandar más. Luego cocer 45 mn a olla a presión y cuando esté cocido dejar reposar hasta que se enfríe.

Picar cochayuyo en trozos pequeños, una cebolla morada en pluma o cuadro, cilantro abundante picado finito, palta a gusto en cuadrados, champiñones trozados a gusto, abundante limón.

El aliño: yo pienso que esto es a gusto, pero este tiene una punta de cuchillo de comino, cúrcuma, orégano y pimienta.

Pd: con manto trozados queda fenomenal.

Pa las personas veganas incluir las algas a nuestra dieta es algo fundamental por sus aportes nutricionales.

[gregor-samsung]

LA NOSTRA SCUOLA

La nostra scuola è privata. È in due stanze della canonica più due che ci servono da officina. D’inverno ci stiamo un po’ stretti. Ma da aprile a ottobre facciamo scuola all’aperto e allora il posto non ci manca! Ora siamo 29. Tre bambine e 26 ragazzi. Soltanto nove hanno la famiglia nella parrocchia di Barbiana. Altri cinque vivono ospiti di famiglie di qui perché le loro case sono troppo lontane. Gli altri quindici sono di altre parrocchie e tornano a casa ogni giorno: chi a piedi, chi in bicicletta, chi in motorino. Qualcuno viene molto da lontano, per es. Luciano cammina nel bosco quasi due ore per venire e altrettanto per tornare. Il più piccolo di noi ha 11 anni, il più grande 18. I più piccoli fanno la prima media. Poi c’è una seconda e una terza industriali. Quelli che hanno finito le industriali studiano altre lingue straniere e disegno meccanico. Le lingue sono: il francese, l’inglese, lo spagnolo e il tedesco. Francuccio che vuol fare il missionario comincia ora anche l’arabo. L’orario è dalle otto di mattina alle sette e mezzo di sera. C’è solo una breve interruzione per mangiare. La mattina prima delle otto quelli più vicini in genere lavorano in casa loro nella stalla o a spezzare legna. Non facciamo mai ricreazione e mai nessun gioco. Quando c’è la neve sciamo un’ora dopo mangiato e d’estate nuotiamo un’ora in una piccola piscina che abbiamo costruito noi. Queste non le chiamiamo ricreazioni ma materie scolastiche particolarmente appassionanti! Il priore ce le fa imparare solo perché potranno esserci utili nella vita. I giorni di scuola sono 365 l’anno. 366 negli anni bisestili. La domenica si distingue dagli altri giorni solo perché prendiamo la messa. Abbiamo due stanze che chiamiamo officina. Lì impariamo a lavorare il legno e il ferro e costruiamo tutti gli oggetti che servono per la scuola. Abbiamo 23 maestri! Perché, esclusi i sette più piccoli, tutti gli altri insegnano a quelli che sono minori di loro. Il priore insegna solo ai più grandi. Per prendere i diplomi andiamo a fare gli esami come privatisti nelle scuole di stato.

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Brano tratto dalla lettera dei ragazzi di Barbiana ai ragazzi di Piadena dell’1 novembre 1963 raccolta in:

Lettere di don Lorenzo Milani priore di Barbiana, a cura di Michele Gesualdi, Milano, A. Mondadori (collana Oscar n° 431), 1976 [1ª Edizione: 1970]; pp. 167-168.

[danielac1world]

Febrero, te vas lento, saludaste rápido, me miraste a los ojos, y dijiste muchas veces la palabra adiós.

Te imagino amarillo y triste, sobre una escalera interminable de flores anaranjadas; no sé por qué viniste, ni sabré por qué te fuiste, tal vez demasiado pronto, demasiado triste... nadie sabe, quizás, que tienes los ojos del color de la luna, las manos gastadas de acumular semillas, los bolsillos llenos de jazmines y aromas del recuerdo, el cabello rizado, anudado entre los silencios que nunca dijiste, y los labios finos como para entrever las miles de luces, que dejaste escapar entre las ventanas solitarias.

No sé que decirte, más de una vez el tiempo se me va volando, es un pájaro escurridizo, tiene plumas del color del tiempo, y tonos marrones anunciando al otoño; pero a ti no te gusta el otoño, tienes nostalgia del frío que arrasa con todo, y quieres que tus manos sean enormes para atrapar todo lo que puedas, las mariposas que sobrevuelan el espacio finito, los colores vivos, las últimas flores que se aferran con esperanza a los tallos marchitos... todas las hojas del mundo que brillan como luces de neón, en un color verde vivo; las risas de los que fuimos niños... te aferras a las infancias, a los juegos que quedan, a los pasos que faltan; entre esas manos imaginariamente grandes, hay espacio para dos o tres de tus lágrimas, por el último instante de un verano que quisimos mágico, y que terminó en el sabor de una gota de lluvia con brillantina, y el color de quién lo quiso todo...

Febrero, tu también tienes alma de niño, corres y corres por los pequeños jardines de las ciudades sin balcones, quien te viera diría que el calor está huyendo de si, pero tú no escapas, tú te cuelas por las rendijas de las persianas a media tarde, espías los sueños de los nadie´s, y susurras poesías en la piel de los amantes que no se quieren, y pretenden amarse. A veces no sé que pasa contigo, pero me gusta imaginar que sonríes en algún abismo, que armas ramos de flores para reposar entre las nubes, con el aroma de las cosas que nunca acaban. Es un ciclo infinito, Febrero... ni el primer mes, ni el último, ni la soledad completa, ni la compañía perpetua, y así con las manos imaginariamente gigantes, me atrapas también a mí, en el juego de despedirte con el vivaz deseo de un abrazo, que no obtuve en tu primer y último día del adiós, febrero.

-danielac1world ~Grismarino ~

[clemenspavonis]

«el diario es como una confesión que apacigua el corazón, como un trabajo que ayuda a tomar conciencia de la propia vida, y permite hacer luz en el pensamiento». ¿Por qué razones, en definitiva, lo escribió…? Porque se sentía demasiado solo. «Es mi diálogo —confiesa—, mi sociedad, mi compañero, mi confidente. Es también mi consuelo, mi memoria, mi paño de lágrimas, mi eco, el depósito de mis experiencias intimas, mi itinerario psicológico, mi protección contra él óxido del pensamiento, mi pretexto para vivir, casi la única cosa útil que podré dejar después de mi muerte». (...) Vivir es curarse y renovarse cada día, y es también volver a encontrarse y reconquistarse. El diario nos devuelve el equilibrio. Es una especie de sueño consciente, en el cual, dejando de obrar, de querer, de estar tensos —y en sus últimas palabras destacamos el antecedente de una expresión muy al uso en nuestra época—, volvemos al orden universal y buscamos la paz. De esta manera escapamos a lo finito. El recogimiento es como un baño del alma en la contemplación, y el diario es un recogimiento, pluma en mano».

Henri-Frédéric Amiel, Diario íntimo (1884).

[ichoelias]

Solo pido tiempo

Ayer reflexionaba sobre el tiempo, entre pensamientos recurrentes que tengo, no importa sobre que tema en especifico, en todos ellos concluyo pidiendole a Dios tiempo, “solo te pido tiempo”, hoy pienso porque “solo” tiempo , si nos ponemos a pensar el tiempo es todo y lo necesitamos para todo, para completar un objetivo, para conocer a alguien, para desarrollar habilidades, para aprender, para conocer, para amar…

Solo le pido a Dios tiempo para que mis papas me vean convertirme en la mujer q merecen de hija, solo pido tiempo para ver q mis hermanos ser plenos y felices, en el auge de sus vidas, solo pido tiempo para ver a mis amigos alcanzar sus metas, superando cualquier miedo o inseguridad que exista en el camino, solo pido tiempo para ver a mi mejor amiga enamorada de alguien que sea capaz de ver lo especial que es, solo pido tiempo… Solo pido eso, irónico como si el tiempo fuese algo accesorio, podemos controlar cuanto tiempo le dedicamos a tal o cual cosa pero solo podemos controlar el tiempo finito que tenemos en nuestras manos, en nuestro corto plazo. Me costó, me cuesta mucho entenderlo, cuanto tiempo tenemos no es algo que podamos decidir , mucho menos cuanto tiempo tenemos con otra persona, en mis dias mas sensibles suelo pedir que si no puedo controlar cuanto tiempos nos queda entonces pido que el mio sea mas finito que el de quienes amo, porque no podria aguantar el dolor de perderlos… algo egoista tal vez, de cualquier forma es utopico, porque de nuevo no podemos controlarlo… con eso en mente, empiezo a pensar que mas que pedir tiempo, deberia empezar a pedir sabiduría para administrarlo, si no puedo controlar cuanto tiempo nos queda entonces quiero disfrutar cada instante de tiempo que tenemos hoy para disfrutar de cada una de esas personas que amo, de quienes la simple idea de perderlos me genera angustia… asi creo nació un poco esta faceta de mi “escritora” que se harto de sentir que le arrebaten antes de tiempo a quienes ama, que se harto de sentir que quedaron tantas cosas por decir antes de tener que despedirme.

Jamás dejare de pedir Tiempo porque es lo mas preciado que tenemos, pero espero que a medida que este pase sea capaz de usarlo cada vez mas con más eficiencia, dedicarle mas minutos a mirar un atardecer que me hace tan feliz, quedarme unos segundo mas en esos abrazos que nos recargan el alma, dedicarle cada vez menos tiempo a esos pensamiento cargados de ansiedad y angustia…

📝:by me | 05.06.2024 • 9:05hs

📸:by me | 26.07.2020 • 16:55hs

📍: Villa Nougues, Tucumán, Arg.

[jazzandother-blog]

Miles Davis being kissed by his wife Francis as he is released from jail, in 1959.

Photo by Stanley Hall

Miles Davis siendo besado por su esposa Francis cuando es liberado de la cárcel, en 1959. (Foto: Stanley Hall).

(English / Español / Italiano)

In August 1959, the famous jazz trumpeter Miles Davis was brutally assaulted by a police officer outside the Birdland club in New York. Davis had just finished recording his iconic album "Kind of Blue" and was at the height of his fame when he was stopped and beaten for no reason. This incident was widely reported and Davis recounted the experience in his 1989 autobiography.

------------------------------------------------------------------------------ En agosto de 1959, el famoso trompetista de jazz Miles Davis fue brutalmente agredido por un oficial de policía fuera del club Birdland en Nueva York. Davis había acabado de grabar su icónico álbum "Kind of Blue" y estaba en la cima de su fama cuando fue detenido y golpeado sin motivo. Este incidente fue ampliamente reportado y Davis relató la experiencia en su autobiografía de 1989.

----------------------------------------------------------------------------- Nell'agosto del 1959, il famoso trombettista jazz Miles Davis fu brutalmente aggredito da un agente di polizia fuori dal club Birdland di New York. Davis aveva appena finito di registrare il suo iconico album "Kind of Blue" ed era all'apice della sua fama quando fu fermato e picchiato senza motivo. L'incidente fu ampiamente riportato e Davis raccontò l'esperienza nella sua autobiografia del 1989.

[proustian-dream]

Lo que hay en mí es sobre todo cansancio;

no de esto ni de aquello,

ni siquiera de todo o de nada:

cansancio tal cual, en sí mismo,

cansancio.

La sutileza de las sensaciones inútiles,

las pasiones violentas por nada,

los amores intensos por lo imaginado en alguien,

todas esas cosas

-éstas y lo que en ellas falta eternamente-;

todo esto hace un cansancio,

este cansancio,

cansancio.

Hay sin duda quien ama lo infinito,

hay sin duda quien desea lo imposible,

hay sin duda quien nunca quiere nada;

tres tipos de idealistas, y yo ninguno de ellos:

porque yo amo infinitamente lo finito,

porque yo deseo imposiblemente lo posible,

porque lo quiero todo, y un poco más si puede ser,

y hasta si no puede ser...

¿Y el resultado?

Para ellos la vida vivida o soñada,

para ellos el sueño soñado o vivido,

para ellos la media entre todo y nada; es decir, esto...

Para mí sólo un grande, un profundo

y, ah, con qué felicidad, infecundo cansancio,

un supremísimo cansancio,

ísimo, ísimo, ísimo,

cansancio...

Fernando Pessoa [Álvaro de Campos], Un corazón de nadie. Antología poética (1913-1935)

[jartita-me-teneis]

"Jane Wilde se enamoró de Stephen Hawking a los 19 años y se casó con él poco después sabiendo que Stephen tenía ELA con un pronóstico de vida de dos años.

En la salud y la enfermedad.

Jane custodió la materia de su marido durante veinticinco años como si sus cuerpos y los de sus tres hijos hubiesen formado una inmensa pangea de carne. Le dio todo, lo mejor de sí misma, en ese acto obsceno, kamikaze, que es el sacrificio del tiempo propio por los demás. Ese tiempo que es la certeza que tenemos aquí, ese que nunca regresa, ese que es tan breve, ese que siempre se va.

La gran pregunta es si Stephen hubiera renunciado a descubrir el Universo para cuidar de Jane. La historia, con minúscula, nos cuenta que probablemente no. Un «genio» no puede malgastar su vida en cuidar de lo mundano porque lo épico, lo universal, lo que da prestigio, jamás está en lo doméstico. De suceder al contrario, Jane hubiera acabado siendo atendida por su madre, o por sus hijas, o por una mujer precaria y, en ausencia de mujeres, por una institución.

Si Stephen Hawking pudo observar las estrellas fue gracias a que tenía a alguien que le limpiaba el culo, porque cuando estás cagado no tienes ganas de mirar al cielo. Después de un cuarto de siglo, Stephen, abandonó a Jane sin darle explicación alguna. Nada. Después de que ella hasta pensara en suicidarse durante su matrimonio porque él necesitaba tres grandes comidas al día, porque a veces se pasaba días sin comunicarse con ella o con sus hijos, así son las mentes «brillantes».

Un hueso que se fractura y que luego puede soldarse. Ese, y no otro, es el primer signo de la civilización: los cuidados. Porque sin ellos la vida no es posible. Por eso es necesario poner en valor y reconocimiento a todas esas personas invisibles como Jane que nos dieron una posibilidad, que se endeudaron para que el mundo siempre estuviera preparado para cuando otros llegáramos. A las que nos dieron la posibilidad de existir, que nos proporcionaron un espacio y un tiempo para que pudiéramos crecer, enfadarnos, celebrar, llenarnos de tristeza y vivir.

Stephen ha pasado a la Historia, con mayúscula, como el científico más importante después de Einstein. Jane lo hará como su exmujer.

Que cuidar incumbe a todos debería estudiarse junto a la Física porque es igual de relevante. La capacidad de amar, de lo colectivo y lo común, de lo que nos mantiene y nos hace permanecer, no entiende de teorías. El amor no puede reducirse a lo dicho porque, porque al decirlo, desaparece, por eso el amor hay que hacerlo. Stephen ha alcanzado la inmortalidad intentando explicar el funcionamiento de algo lejano en el exterior, algo que desconocíamos, algo que se observa con un telescopio, pero hay cosas que hay que mirar con un microscopio, cosas conocidas, la ternura y lo gestos que nos recuerdan lo finito y nuestra mortalidad.

Algún día, quién sabe, tal vez la humanidad entienda por fin que donde se encuentra la única y auténtica genialidad.

Es en cómo nos tratamos."

[yoestuveaquiunavezfrases21]

2205- La economía como esencia de la vida es una enfermedad mortal, porque un crecimiento infinito no armoniza con un mundo finito.

(Erich Fromm)

[the-ghoust]

“SI TE HABLO DE AMOR, QUE SEA EN ARTE Y POESÍA”

Si peleamos en esta guerra, tal vez no nos quede nada

pero si no lo intentas, ¿qué podemos ganar?

sin ganas cualquiera puede perder la batalla

me atreveré a dar un paso, aunque el miedo en mí esta

Convierto a mis miedos en letras, a mis heridas canciones de cuna

por qué mi corazón es una cueva y mi poesía la puerta

donde puedes entrar, quedarte y ver mi obra maestra

donde todo es arte, donde ya no existen las lágrimas ni la tristeza

Ven cariño, siéntate aquí a mi lado, que yo te explico cada trazo

cada trazo que doy con mis pinceladas, el lienzo sigue en blanco

te permito ser tú quien dirija las líneas, que yo manejo los versos

¿te das cuenta? En tu compañía, el arte brilla más en mi mundo taciturno

Sé la taza de café, que yo te endulzo

quiero ser el cielo, y tú mi secreto más profundo

las estrellas testigos de nuestro hablar silencioso

mantenemos el suave baile a través del hilo infinito, ¿o finito?

Somos exclamación en un mundo de signos de interrogación

a base de tantas palabras, hasta la poesía sentido perdió

en los tiempos de mi abuelo, existían cartas dirigidas al corazón

¿cómo fue que en la actualidad el amor se enfrío?

¿O fuimos nosotros quienes dejamos de creer?

ni Peter Pan dejó de creer en la magia

pero también entiendo que este mundo no es un cuento de hadas

mi hada madrina en este mundo se llama la poesía

— The Ghoust