#el bulevar

[enbuscadelaspalabrasperdidas]

[cloned-sheep97]

ES LA HORA GENTE!!!!!!!11!!!1!1!11

@kukberg @snowfloral-lake @imjustchori aughhhhhhhhhhhhh cringe

[hellonnoj]

i have so much ideas for hamilton animatics w spanish songs i know but my animation power is in negative numbers 😞😞

[ladysophiebeckett]

i cant remember what ep it is rn but alvaro is listing off his tragedies to gonzalo and he's like 'i lose my long time girlfriend, and then i lose the woman i love and now that same woman has stolen my company'

caye, ur nothing.

[indie-rock]

forgot to talk about this but, even though i have my qualms with it, i’m so so happy about the fact miss universe 2023 was held in my country el salvador 🫶🏽🫶🏽🫶🏽

[amarillo-napoles]

Atlas

Almíbar y castañas,

Paseos en el bulevar,

Pasos por las mañanas,

Cartografía por tu cuerpo,

Epifanía de nuestro encuentro,

Un atlas que dibujar,

Y el aza de nuestros ojos,

Se tiende a hilar,

El sol enalba el cielo,

Llega el alba,

Pájaros en vuelo,

Te quiero explorar,

Cuando te sostengo,

Siento que cabe el mundo en mis manos.

[mnsc-nikyy]

BULEVAR

Que algún día los pensamientos no se acaben

y logren terminar de completar éste párrafo

corto a mediados de Abril

Y los días sean más calurosos como el manto

de los árboles.

Anhelo el vaivén de lo añorado

como aquel compositor que agarra su pluma

y escribe sus memorias

Hasta antes de la cordura y lo maravilloso

algún día se acercarán a mí las letras

y harán irreconocibles fantasías cómicas

cubiertas de leyendas poéticas.

Tanto así que Diciembre vendría siendo

mi primer mes favorito

o por lo menos el último al que quisiera

mencionar siquiera para tachar lo intachable.

Pretendo que la vulnerabilidad de la ternura

es aún más prestigiosa que las aves y su canto

a cualquier por doquier

pero se me es complicado

atender

a cualquier

sentimiento

que haga ruinas

el pensar

con los ojos abiertos

-Mnsc.

[ochoislas]

ENTIERRO PARISINO

Por medio las barracas discurría el entierro.

Llovía y en los charcos el fango se rizaba. Llegaba desde lejos, en levantisca furia, el mallar de los tigres, rugir de los leones. El murrio bulevar, desigual e infinito, chillón de gaiterías y cobres machacones; en el cielo algún mástil alongaba su trazo… y aquello que no andaba, y sin fin parecía. El ojo, sin querer, con la mente a la zaga, se volvía a mirar lo que dejaba a un lado, y por doquiera, frío, turbio entre el aguacero, pasmaba un pormenor, un pictórico lejos: bajo una bambalina, entre los bastidores, un niño, de pierrot, miraba enharinado; o, marcando el compás, la gente por el aire, rodaba el balancín su gran orbe de yerro. Como una fijación que ahuyentada retorna, tan parisino y triste, el contraste era eterno.

Saliendo de la feria, aun hubo que pasar por medio la comparsa, lista para salir. Allí estaban los hombres, tensa la malla rosa, y, con mirada ausente, las mujeres también, de belleza sacada no se sabe de dónde, que su cuello ceñían con jirones de tul; bufaba el viejo clown bajo su afeite grana. Y, fueran luchadores de lucha a mano abierta, bailarinas temblonas en falda de abalorios, niños que el oropel endosaban felices, pisaverdes ajados, currutacos rabiosos, damas del Directorio o del Primer Imperio, todos, como de acuerdo, deteniendo en los labios la risa que estallaba, saludaron la muerte.

*

ENTERREMENT PARISIEN

L'enterrement passait au miUeu des baraques.

Il pleuvait, et le vent ridait la boue en flaques. On entendait, bruyants dans leurs rébellions, Des tigres miauler et rugir des lions. Le morne boulevard, défoncé, long à suivre, Éclatait d'oripeaux et de refrains de cuivre. Sur le ciel quelque mât effilait un trait fin, Et l'on allait toujours, et l'on allait sans fin. Malgré soi, le regard que suivent les pensées Se retournait pour voir les choses dépassées, Et, de chaque côté, froid et brouillé par l'eau, Surprenait un détail, tout un coin de tableau : Dans l'écart d'une toile et d'un portant de planche Un enfant en pierrot montrant sa face blanche ; Ou, tournée en musique, avec des gens en l'air, La bascule allongeant son grand orbe de fer. Comme une obsession qu'on chasse et qui persiste, Le contraste durait, parisien et triste.

Vers le bout de la fête, on dut encor passer Devant une parade en train de commencer. Les hommes étaient là, gonflant leur maillot rose ; Et les femmes, semblant penser à quelque chose, Belles d'une beauté prise je ne sais où, Ramenaient un lambeau de gaze sur leur cou. Le vieux pitre crevait dans sa peau d'écarlate ; Et tous, lutteurs campés pour la lutte à main plate, Danseuses frissonnant dans leur jupe à paillons, Enfants heureux d'avoir ce clinquant de haillons, Incroyables fanés, muscadins en délire, Dames du Directoire et du premier Empire Arrêtant sur leur bouche, en un commun accord, Le rire commencé, saluèrent la mort.

Albert Mérat

di-versión©ochoislas

[copertonehill]

Cálida Oscuridad.

Criaturas del día, pero en especial de esa noche de Calidad Oscuridad donde uno de ellos con sus Alas oscuras se postra ante ese Ser Angelical sensualmente sombrío para a través de ese crisol dorado se encuentren en ese beso que sellaron hace ya mucho, pero mucho tiempo en una época donde fue en carruaje tirado por ese par de oscuros caballos se unieron en ese paseo eterno y a veces de Infierno, pero Divino porque ese pacto hicieron con cruzar mirada para ese infinito tener siempre adelante sin fecha o año porque su amor llena todo el calendario con esa Calidad Oscuridad en qué ambos encontraron esa Luna que brilla para ellos como sí fuera un Sol que les dará ese escalofrío ardiente que les hará recordar ese día donde se conocieron en Bulevar y Rosa en ese tiempo roja cada uno se reencontró a sí mismo y con ello al otro en esa locura que fue medieval con un hoy carnal que los hará sentirse en infinito como sí mañana no existiese porque en esa Calidad Oscuridad ambos encontraron lo que se había desvanecido como ese polvo entre los dedos para ahora en este Hoy retomar con fuerza bestial porque será para ahora y el más allá porque su amor no tendrá c túaducidad porque tiempo no lo regirá solo esa ardiente Luna como un Sol en esa Calida Oscuridad donde ambos unidos estarán por eternidad.

-Copertone Hill, 2024®-

[julio-viernes]

"Leader of the Pack", una de las más conseguidas "canciones de muerte" de los 50s-60s junto a "Endless Sleep" de Jody Reynolds, "Tell Laura I Love Her" de Ray Peterson y "Dead Man's Curve" de Jan & Dean. Mary Weiss supo evocar muy bien tragedias adolescentes, melodramas pop en ocasiones teñidos de muerte. Fue el segundo y mayor éxito del trío- cuarteto femenino (1964, nº 1 en EE. UU., nº 11 en UK). Las grabaciones para el sello Red Bird de George "Shadow" Morton incluyeron una producción lujosa con gran orquestación y efectos de sonido, y "Leader of the Pack" en concreto combinó música con el rugido de motocicletas y el sonido de cristales rotos.

En un plano mucho más ligero y jovial, su tercer hit "Give Him a Great Big Kiss", canción que recuperarían en los años 70 en rock los New York Dolls, y posteriormente Johnny Thunders en su primer álbum en solitario, "So Alone" (1978). En nuestro país Burning convirtieron la versión de Dolls o la de Thunders en "Es Especial", una excelente versión en castellano (LP "Bulevar", 1980).

[las-microfisuras]

Oh, lagos calmos, senderos floridos, sotobosques llenos de helechos, campos de trigo donde aguarda la amada, más dorada que el oro de las espigas, arroyos que recorrer juntos. Viejos sueños enterrados, pero no muertos. He aquí mi variante: la porte des Lilas, la bajada hacia el Pré-Saint-Gervais y, en el horizonte, el humo moribundo de las fábricas que dormitan, la estepa suburbana reseca por el frío y el aire contaminado; el bulevar casi desierto, con los coches que pasan rozando la acera y, a mi lado, ese hombre con el que, por tercera vez, camino sin rumbo como si el paraíso nos aguardara al final del camino.

Al final, venía un «buenas noches, hasta mañana» ya más cariñoso. Nos marchábamos cada uno en una dirección. Nuestras tímidas conversaciones seguían siendo complicadas. Una palabra bastaba para hacer que Arezki –confiado un instante antes– se encerrara en sí mismo.

Seguir de cerca las metamorfosis del árbol, pasear la vista por los caminos imaginarios trazados por las estrellas, beber al alba la lluvia fresca y, por la noche, la niebla, citarse consigo mismo en la ventana abierta con vistas a un pedacito de cielo, a las plantas en macetas, a las ramas que asoman: todo eso hace que una persona, muy a su pesar, sea diferente de quienes no se han detenido en ese tipo de cosas. Diferente, que no mejor. Pero, ahí está, cargada para el resto de su vida de emociones y de sensaciones difíciles de manejar, y cada acontecimiento que se produce se estira, se deforma, se colorea y se modela como a través de un caleidoscopio.

Mutilada por mi mustia existencia, por mi pasión de hermana y mis horizontes limitados, mi efervescente sensualidad –cuya única expresión habían sido aquellas contemplaciones nocturnas y el gozo místico de la renuncia– estalló al calor de esa amistad secreta.

- Claire Etcherelli, Elise. Traducción de Cecilia F. Santomé. Editorial Periférica.

[cloned-sheep97]

Gracias CUARTETO DE NOS por crear canciones que luego puedo utilizar para crear un lore todo raro que no tiene sentido y bla bla no espera porque la marioneta es un tumblr sexyman??? Y porque vladimir no es ese wey todo mamado de la portada???? Ay mejor dejo este dibujo y me voy

[la-semillera]

ELENA DEL RIVERO & CRISTINA RIVERA GARZA

Las feministas

Pronunciaban la palabra. La escupían. La celebraban.

Corrían.

(Atrás de este vocablo debe oírse el pasar del viento.)

Hablaban a contrapelo. Interrumpiéndose.

Ah, tan descaradamente.

Vivían a la intemperie, que es el mismo lugar donde sentían.

Supongo que así nacieron.

No sabían de refugios, de techos, de amparos,

de patrocinios.

Estaban heridas de todo (y todo aquí quiere decir

la historia, el aire, el presente, el subjuntivo,

el contexto, la fuga).

Agnósticas más que ateas. Impactantes más

que hermosas. Vulnerables más que endebles. Vivas

más que tú. Más que yo. Estoicas más que fuertes.

Dichosas más que dichas.

Intolerantes. Sí. A veces.

¿Mencioné ya que eran brutales?

Caminaban en días de iracunda claridad como musas

de sí mismas

(eso ocurría sobre todo en el invierno cuando

los vientos del Santa Ana iban y venían

por los bulevares de Tijuana, arrastrando envolturas

de plástico y el polvo que obliga a cerrar los ojos

y negar la realidad)

a la orilla de todo, bamboleándose

eran la última gota que cuelga de la botella

(la mítica de la felicidad o la aún más mítica

que derrama el vaso o el sexo

impenetrable en la mismidad de su orificio)

y caían.

El colmo.

La epítome.

El acabose.

(Por debajo de estas frases debe olerse el tufo que deja

tras de sí el viento horizontal.)

Supongo que solo con el tiempo se volvieron así.

Con hombres o, a veces, sin ellos, besaban

labiodentalmente.

Y se mudaban de casa y se cambiaban los calcetines

y preparaban arroz.

Y bajaban las escaleras y tomaban taxis y no sentían

compasión.

Decían: Este es el viento que todo lo limpia.

Y pronunciaban la palabra. Enfáticas. Tenaces.

Prehumanas.

Tajantes. Sí. Con frecuencia.

Conmovedoras más que alucinadas. Sibilinas más

que conscientes. Subrepticias más que críticas.

Hipertextuales. Claridosas.

Estoy segura de que ya mencioné que eran brutales.

Fumaban de manera inequívoca.

Cambiaban de página con la devoción y el cuidado

minimalista de las enamoradas.

Siempre andaban enamoradas.

En los días sequísimos del Santa Ana elevaban

los rostros y se dedicaban a ver (podían pasar horas

así) esas aves que, sobre sus cabezas, remontaban

lúcidamente el antagonismo del aire.

Y el Santa Ana (y aquí debe oírse una y otra vez

la palabra) (una y otra vez) despeinaba entonces

sus vastas cabelleras ariscas. Sus cruentas pestañas

(una y otra vez).

_ Cristina Rivera Garza.

_ Elena del Rivero Letter from Home in Cerulean, 2014

[estefanyailen]

- Camino por un camino solitario, el único que he conocido. No sé a dónde va but it's home to me, and I walk alone. Camino por esta calle vacía en el bulevar de los sueños rotos donde duerme la ciudad and I'm the only one, and I walk alone.

- Mi sombra es la única que camina a mi lado, mi corazón superficial es lo único que late. Sometimes, I wish someone out there will find me. Hasta entonces, camino solo.

- Read between the lines... what's fucked up, and everything's alright. Revisa mis signos vitales.

[imfreemdfks]

En el bulevar de los sueños rotos.

[groennuuk]

"Uno va, viene y vuelve, cansado de su nombre.

va por los bulevares y vuelve por sus versos.

y se sienta en los bulevares de los parques urbanos

y ve pasar la gente que aún trata de ser alguien."

"Da miedo ser poeta, da miedo ser un hombre...

Da miedo decir alto lo que el mundo silencia."

(Gabriel Celaya)

#animation De ángeles que se acuestan con demonios, Margarita García Alonso