#del desierto al libro

[aschenblumen]

—¿Quiere usted decir que el desierto sería el verdadero lugar de la palabra? —Sí. La palabra tiene permiso de residencia únicamente en el silencio de las demás palabras. En primer lugar, hablar es apoyarse sobre una metáfora del desierto, es ocupar una blancura, un espacio de polvo o ceniza, donde la palabra victoriosa se ofrece en su desnudez liberada.

—Edmond Jabès, «El núcleo de la ruptura» en Del desierto al libro. Entrevista con Marcel Cohen. Traducción de Ana Carrazón Atienza y Carmen Dominique Sanchez.

[elbiotipo]

Yo pisaré las calles nuevamente

de lo que fue Santiago ensangrentada

Y en una hermosa plaza liberada

me detendré a llorar por los ausentes.

Yo vendré del desierto calcinante

y saldré de los bosques y los lagos

y evocaré en un cerro de Santiago

A mis hermanos que murieron antes.

Y unido al que hizo mucho y poco,

al que quiere la patria liberada,

dispararé las primeras balas,

más temprano que tarde sin reposo.

Retornarán los libros, las canciones, que quemaron las manos asesinas.

Renacerá mí pueblo de su ruina

Y pagarán su culpa los traidores.

Un niño jugará en una alameda y cantará con sus amigos nuevos,

Y ese canto será el canto del suelo

a una vida cegada en La Moneda.

Yo pisaré las calles nuevamente, de lo que fue Santiago ensangrentada

Y en una hermosa plaza liberada,

Me detendré a llorar por los ausentes.

-Pablo Milanés

[date-prisa-estamos-leyendo]

Fuimos nosotras quienes aprendimos la historia de nuestras madres tocando los anillos de los árboles lo que no se quiere contar queda irremediablemente grabado en este espectro en los libros nunca aparecían sus nombres tampoco sus quehaceres una estrella por cada hijo que nació por cada hija nada más que un apero el sudor y la azada la lumbre se apodera hoy de todo lo que es hermoso ya nadie escoge este mundo al cantar antes vibrábamos con la voz con la voz del fuego guardianas sois herederas de un desierto os toca qué remedio aprender a amar

Fuego la sed, María Sánchez.

[waltfrasescazadordepalabras]

¿Qué mundos tengo dentro del alma que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?”.

-Alfonsina Stoni

22 de mayo de 1892

Natalicio de Alfonsina Storni

El 22 de mayo de 1892, en Capriasca, Suiza, nacía la poeta argentina, Alfonsina Storni. Nacida en el extranjero debido a los negocios cerveceros de su padre Sanjuanino, fue anotada con el nombre de Alfonsina Storni Martignoni. De regreso a la Argentina la familia comienza a padecer penurias económicas, prueban instalando un café en Rosario donde Alfonsina limpia y sirve las mesas. A los 12 años escribe su primer poema pesimista y desesperanzador, lo deja debajo de la almohada de su madre que al leerlo la somete a una golpiza para que entienda que la vida es bella.

La muerte de su padre y el desinterés de su madre por su manutención la obligan a trabajar en una fábrica de gorras y también como cantante y corista. Consideró en varias oportunidades quitarse la vida, pero al recibirse de maestra recuperó el amor por la vida y comienza a publicar sus primeros poemas en revistas de Rosario. Mientras aún trabajaba como empleada en una tienda se publica su primer libro "La inquietud del rosal". La publicación de su segundo libro "El dulce daño", llegar a directora de un colegio y hacerse conocida en los ámbitos literarios parecían elevar su autoestima, pero solo hicieron aflorar un comportamiento errático y neurótico. Cada libro que editaba era un éxito de crítica y motivo de admiración de sus pares, hasta Federico García Lorca no perdió la oportunidad de conocerla.

Tuvo una muy cercana relación con Horacio Quiroga, salían, leían y escribían juntos, aunque siempre negaron que su relación tuviera tintes amorosos, decían que era mutua admiración. En la cima de su carrera descubre que padece cáncer de mamas, su íntimo amigo Benito Quinquela Martín la acompaña a todas sus consultas y la apuntala anímicamente antes y después de su operación. La mastectomía a la que fue sometida, dejó tremendas cicatrices físicas y emocionales, si bien ella ya poseía un desequilibrio emocional, este se acrecentó hasta no poder dominarlo.

En octubre de 1938 se traslada al hotel de una amiga en Mar del Plata, escribió varias cartas a sus familiares y envió el poema "Voy a dormir" al diario la Nación. La madrugada del 25 de octubre se dirigió a la playa La Perla y ya no se la volvió a ver hasta que horas después dos obreros la encontraran flotando ya sin vida en las aguas de esa misma playa.

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Date a volar

Alfonsina Storni

Anda, date a volar, hazte una abeja,

En el jardín florecen amapolas,

Y el néctar fino colma las corolas;

Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,

Recorre el bosque y picotea granos,

Come migajas en distintas manos

La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,

Busca la playa de los soles de oro,

Gusta la primavera y su tesoro,

La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...

Anda, camina por el mundo, sabe;

Dispuesta sobre el mar está tu nave:

Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...

Aún quedan cosas que tu mano anhela,

Corre, camina, gira, sube y vuela:

Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,

¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!

Llore mi vida... el corazón se apene...

Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,

Suelto tus alas... ve... pero te espero.

¿Cómo traerás el corazón, viajero?

Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures

Hay numerosas sendas para tí...

Pero se hace la noche; no te apures...

Todas traen a mí...

-Alfonsina Storni

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Un sol

Alfonsina Storni

Mi corazón es como un dios sin lengua,

Mudo se está a la espera del milagro,

He amado mucho, todo amor fue magro,

Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.

Amé hasta odiar, amé hasta la locura,

Pero yo espero algún amor natura

Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto

Y me haga brotar ramas sensitivas,

Soy una selva de raíces vivas,

Sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?

¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?

Vulgar estorbo, pálido follaje

Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío

De cuya opacidad brote la llama?

Ah, si mis mundos con su amor inflama

Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?

Ha de traer su gran verdad sabida...

Hielo y más hielo recogí en la vida:

Yo necesito un sol que me disuelva.

-Alfonsina Storni

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Quisiera esta tarde divina de octubre

Alfonsina Storni

Quisiera esta tarde divina de octubre pasear por la orilla lejana del mar; que la arena de oro, y las aguas verdes, y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera, como una romana, para concordar con las grandes olas, y las rocas muertas y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos y la boca muda, dejarme llevar; Ver cómo se rompen las olas azules contra los granitos y no parpadear; ver cómo las aves rapaces se comen los peces pequeños y no despertar; pensar que pudieran las frágiles barcas hundirse en las aguas y no suspirar; ver que se adelanta, la garganta al aire, el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente, perderla y que nunca la vuelva a encontrar: y, figura erguida, entre cielo y playa, sentirme el olvido perenne del mar.

-Alfonsina Stoni

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[lahija-del-molinero]

42 Y Dios se apartó de ellos y los entregó para que sirviesen al ejército del cielo; como está escrito en el libro de los profetas: ¿Acaso me ofrecisteis víctimas y sacrificios en el desierto durante cuarenta años, oh casa de Israel?

43 Antes bien, llevasteis el tabernáculo de Moloc y la estrella de vuestro dios Renfán, figuras que os hicisteis para adorarlas. Os haré llevar, pues, más allá de Babilonia.

cosas que encuentro por ahí 🙄😒

[77jose-ricardo77]

XXIII DOMINGO DEL TIEMPO ORDINARIO (AÑO B)

Leccionario

Primera lectura

Is 35, 4-7a

“Los oídos de los sordos se abrirán, y cantará la lengua del mudo”

Lectura del libro de Isaías.

Decid a los inquietos: 

«Sed fuertes, no temáis. 

¡He aquí vuestro Dios! Llega el desquite, 

la retribución de Dios. 

Viene en persona y os salvará».

Entonces se despegarán los ojos de los ciegos, 

los oídos de los sordos se abrirán;

entonces saltará el cojo como un ciervo 

y cantará la lengua del mudo, 

porque han brotado aguas en el desierto 

y corrientes en la estepa.

El páramo se convertirá en estanque, 

el suelo sediento en manantial. 

Palabra de Dios.

Salmo responsorial

Sal 145, 6c-7. 8-9a. 9bc-10 (R.: 1b)

R. Alaba, alma mía, al Señor.

V. El Señor mantiene su fidelidad perpetuamente,

hace justicia a los oprimidos, 

da pan a los hambrientos. 

El Señor liberta a los cautivos.

R. Alaba, alma mía, al Señor.

V. El Señor abre los ojos al ciego, 

el Señor endereza a los que ya se doblan, 

el Señor ama a los justos.

El Señor guarda a los peregrinos.

R. Alaba, alma mía, al Señor.

V. Sustenta al huérfano y a la viuda 

y trastorna el camino de los malvados.

El Señor reina eternamente, 

tu Dios, Sion, de edad en edad.

R. Alaba, alma mía, al Señor.

Segunda lectura

Sant 2, 1-5

“¿Acaso no eligió Dios a los pobres como herederos del Reino?”

Lectura de la carta del apóstol Santiago.

Hermanos míos, no mezcléis la fe en nuestro Señor Jesucristo glorioso con la acepción de personas. 

Suponed que en vuestra asamblea entra un hombre con sortija de oro y traje lujoso, y entra también un pobre con traje mugriento; si vosotros atendéis al que lleva el traje de lujo y le decís: «Tú siéntate aquí cómodamente», y al pobre le decís: «Tú quédate ahí de pie» o «siéntate en el suelo, a mis pies», ¿no estáis haciendo discriminaciones entre vosotros y convirtiéndoos en jueces de criterios inicuos?

Escuchad, mis queridos hermanos: ¿acaso no eligió Dios a los pobres según el mundo como ricos en la fe y herederos del Reino que prometió a los que lo aman? 

Palabra de Dios.

Aleluya

Cf. Mt 4, 23

R. Aleluya, aleluya, aleluya.

V. Jesús proclamaba el evangelio del reino,

y curaba toda dolencia del pueblo.

R. Aleluya, aleluya, aleluya.

Evangelio

Mc 7, 31-37

“Hace oír a los sordos y hablar a los mudos”

+Lectura del santo Evangelio según san Marcos.

En aquel tiempo, dejando Jesús el territorio de Tiro, pasó por Sidón, camino del mar de Galilea, atravesando la Decápolis. Y le presentaron un sordo, que, además, apenas podía hablar; y le piden que le imponga la mano. 

Él, apartándolo de la gente, a solas, le metió los dedos en los oídos y con la saliva le tocó la lengua. 

Y mirando al cielo, suspiró y le dijo: 

«Effetá» (esto es, «ábrete»). 

Y al momento se le abrieron los oídos, se le soltó la traba de la lengua y hablaba correctamente. 

Él les mandó que no lo dijeran a nadie; pero, cuanto más se lo mandaba, con más insistencia lo proclamaban ellos. 

Y en el colmo del asombro decían: 

«Todo lo ha hecho bien: hace oír a los sordos y hablar a los mudos».

Palabra del Señor.

[black-beauty-poetry]

Me aterra saber lo que piensas de mí. Lo estoy intentando, pero parece que mis esfuerzos no son suficientes para levantar mis alas del suelo.

Algún día seré fuerte, por ti. Te lo prometo.

Porque amas mi valentía, aunque pocas son las veces que la demuestro, aunque no he podido ganarle a mis miedos.

Estás ahí, aun cuando no es justo que yo quiera caer mientras tú quieres volar.

Si leyeras lo que en mi poesía escribo, pensarías que soy autodestructivo, cuando lo cierto es que te destruyo al hacerte la musa de mis versos más azules.

Lo siento, no es mi intención herirte de esa forma.

Dijiste que mi comportamiento es sereno. Yo te dije que soy un tornado en medio de un desierto.

Sin embargo, las cosas que haces para apaciguarme, para secar mis lágrimas, para los apagones de mis calles, para las estrellas rotas de mi universo, para los agujeros negros en mi cabeza, para las grietas profundas de mi alma.

Es como si Dios te hubiera enviado para que cuides de mí, quizás ese sea el motivo por el que siento que me llevas al cielo cada vez que ves que muero en mi infierno.

Nunca te preocupaste por mis demonios. Nunca te cansaste de mí, aun cuando fui consumido por ellos. Nunca dejaste de enseñarme sobre la luz, incluso cuando todo ya era oscuridad para mí.

Viste a través de mí y supiste que debías hacer lo posible por traer la vida de vuelta a mis sonrisas, por instalar tardes soleadas en mis inviernos, por interferir cuando me halle en el borde: entre la duda de abandonar el infierno y la duda de merecer el cielo.

Está claro que eres la heroína legendaria narrada en los libros de mi vida.

Gracias por salvarme de ella y cambiar el trágico final de mi historia.

Pero ya hiciste suficiente. Ahora depende de mí ser fuerte, tal como tú lo fuiste para evitar que saltara al abismo.

Te prometo que lo lograré.

-Dark prince

[gobcorend]

"El cielo desde esa región del mundo es hermoso y sumamente cautivador. Los colores que te da la mezcla del cielo con el sol a poco kilómetros del desierto de Jordania le hace un reflejo muy especial... Desde las ciudades ocupadas se puede ver la costa del Mediterráneo y las ciudades israelíes, sin embargo, los palestinos desde donde viven no tienen acceso al horizonte que les ofrece esa vista del mediterráneo"

-- Dice Irmgard Emmelhainz sobre su libro 'El cielo está incompleto: Cuaderno de viaje a Palestina'

La noticia español:

In english:

¡DE PALESTINA A MÉXICO, LOS MUROS QUE NOS SEGREGAN CAERÁN!

[la-semillera]

HELENA ALMEIDA & REBECCA SOLNIT

Apenas tenía amistades, y casi ninguna de las que entablé en la adolescencia y con veintipocos años se avenía conmigo, quizás porque yo no sabía quién era o porque quería ser otra persona y por tanto ignoraba quiénes eran como yo o quiénes simpatizaban conmigo. O porque la amabilidad no era un criterio. Más tarde, cerca ya de los treinta, hice amigos que han perdurado, y luego más, y la sensación de estar a solas en un extremo se convirtió en la sensación de estar en las zonas fronterizas de diversos territorios, por lo que empecé a disfrutar trasladando ideas, proyectos y gente de un círculo a otro, y las carencias y la soledad desaparecieron.

Pasé una etapa en la que me acerqué a los poderes que se suponía que no eran para mi ni quizá para mi género. A principios de los noventa me compré una moto, y acelerar, arrancar, mover su peso para aparcarla o ponerla derecha o levantarla cuando volcaba me producía una especie de placer de macho (más que montarla, que siempre me dio un poco de miedo por los coches, antes de que me la robaran a los nueve meses de haberla comprado). Poco después aprendí a hacer ejercicio con pesas y aparatos de pesas al darme cuenta por fin de que el cuerpo necesita mantenimiento y de que el estrés que petrificaba el mío se mitigaba al menos por un tiempo con el ejercicio intenso.

Al cabo de dos o tres años, el novio que vivía en el Mojave me enseñó a usar un rifle de calibre 22: una tarde hermosa, a última hora, nos internamos en el desierto y disparamos contra latas de cerveza Olde English hasta el anochecer, cuando nuestras sombras se alargaron treinta metros o más sobre la tierra llana. Me pareció inquietantemente divertido, aunque cuando fuimos a cazar con su padre, que se había pasado la vida en el ejército y mucho tiempo en combate, el hombre me contó que, por órdenes directas de un general, se había visto obligado a disparar contra civiles en una colina muy lejana... y que desde entonces tenía pesadillas. Fue una advertencia digna y solemne de que las armas deben tomarse en serio. Durante una breve temporada también aprendí kárate Shotokan con una campeona mundial que no tenía miedo a nada cuando caminaba por la calle. El mero hecho de gritar, patear y golpear exigía un sentido distinto del yo. Cada una de esas acciones parecía una pequeña usurpación de poderes que antes había creído que no estaban destinados a personas como yo. Las cosas empezaban a cambiar.

El acoso en las calles dejó en gran medida de ser un problema y mi recelo disminuyó, aunque nunca desapareció. No fue un experimento científico con un grupo de control, por lo que resulta difícil saber qué cambió exactamente. Quizá superé la edad en que se suele estar en el punto de mira. Quizás la cultura cambió de algún modo, aunque conozco a chicas jóvenes que todavía sufren acoso y agresiones en las calles. Quizá el que me espabilara en el espacio urbano constituyó un factor importante: aprendí a mostrar respeto y reconocimiento por las personas con quienes me encontraba y a no involucrarme en los dramas de nadie, a ser elástica en las calles, a moverme con desenvoltura sin enredarme ni apresurarme. Los hombres blancos callaron. Los comentarios de los hombres negros de mi barrio se volvieron todos cordiales, como habían sido siempre algunos, e intentaba responder con frases agradables y disfrutaba de las interacciones.

Publiqué textos breves y reseñas y luego artículos más largos y ensayos más ambiciosos. Escribí un libro, seguido de otro más ambicioso y de otro en la misma línea, y después mi historia del caminar, Wanderlust, que salió a la luz en 2000, la primera obra por la que recibí un anticipo que se aproximaba a un salario digno, la primera que gozó de una difusión amplia...

_ Rebecca Solnit, Recuerdos de mi inexistencia, Lumen, 2021. Traducción: Antonia Martín Martín.

_ Helena Almeida, Inhabited Painting, 1976

[lectoresuniversales]

4 Libros Esenciales para Jóvenes de 13 a 16 Años: Reflexiones, Aventuras y Lecciones de Vida

En esta ocasión, exploraremos cuatro obras literarias que no solo han perdurado a lo largo del tiempo, sino que también siguen siendo esenciales para jóvenes de entre 13 y 16 años. El Principito, El Diario de Ana Frank, Las Crónicas de Narnia: El León, la Bruja y el Armario, y El Corazón Delator son historias que ofrecen poderosas lecciones sobre la vida, la humanidad y el crecimiento personal. A través de sus páginas, los jóvenes pueden descubrir importantes reflexiones sobre la identidad, la empatía, la lucha contra la injusticia y los dilemas morales. Sigamos leyendo para entender por qué estas obras son fundamentales en esta etapa de la vida.

1. El Principito (Antoine de Saint-Exupéry)

Un piloto perdido en el desierto conoce a un niño extraño que le cuenta historias sobre su vida en un pequeño asteroide. A través de sus encuentros con varios personajes, el Principito explora temas como la soledad, la amistad, el amor y el sentido de la vida.

¿Por qué deberías leerla?

Esta obra enseña la importancia de mirar más allá de las apariencias y valorar lo esencial, que a menudo es invisible a los ojos. Es una reflexión profunda sobre la madurez, la pérdida de la inocencia y la conexión humana, temas clave en la adolescencia.

2. El Diario de Ana Frank (Ana Frank)

El diario de una joven judía, Ana Frank, que se oculta con su familia durante la Segunda Guerra Mundial, ofrece una mirada personal y desgarradora sobre la persecución nazi. A través de sus palabras, Ana comparte sus pensamientos, temores, esperanzas y su lucha por encontrar un sentido en medio del sufrimiento.

¿Por qué deberías leerla? Este libro es crucial para comprender la historia, la empatía y la importancia de los derechos humanos. La experiencia de Ana invita a reflexionar sobre la injusticia, la resistencia y el valor de la vida humana, elementos vitales para la formación ética de los jóvenes.

3. Las Crónicas de Narnia: El León, la Bruja y el Armario (C.S. Lewis)

Cuatro hermanos descubren un armario que los transporta a Narnia, un mundo mágico donde luchan contra la malvada Bruja Blanca con la ayuda de Aslan, un león noble y valiente. A lo largo de la aventura, aprenden sobre sacrificio, valentía y el bien frente al mal.

¿Por qué deberías leerla? Esta obra no solo ofrece una narrativa fantástica y llena de acción, sino que también está cargada de simbolismos religiosos y filosóficos. Enseña sobre el coraje, el sacrificio y la importancia de tomar decisiones morales en momentos difíciles, lecciones esenciales en la adolescencia.

4. El Corazón Delator (Edgar Allan Poe)

Un narrador, que asegura estar completamente cuerdo, describe cómo asesina a un anciano y oculta su cuerpo en su casa. Sin embargo, la culpa lo atormenta, y comienza a escuchar el latido del corazón de la víctima, lo que lo lleva a la locura.

¿Por qué deberías leerla?

Este cuento psicológico invita a los lectores a reflexionar sobre la culpa, la paranoia y la psicología humana. Es una obra perfecta para desarrollar el pensamiento crítico y la comprensión de los aspectos oscuros de la mente humana, temas que empiezan a ser más accesibles e interesantes para los adolescentes.

Conclusión:

Estas obras son más que simples relatos; son experiencias que invitan a los jóvenes de 13 a 16 años a pensar profundamente sobre su mundo interior y el exterior. Cada una aborda temas como la identidad, la ética, la lucha contra las injusticias y el crecimiento personal, aspectos clave durante la adolescencia. A través de estas historias, los jóvenes pueden aprender a cuestionar, reflexionar y entender mejor su lugar en el mundo. Sin duda, son lecturas imprescindibles para esta etapa de la vida. Esperamos te animes a leer alguna de estas obras.

[missannetropic]

Breve prefacio de un largo camino

Hace algunos meses el hastío del desierto donde me fue dado nacer, un cierto sentimiento de vacío propio de quien atraviesa la vida sin un proyecto del todo claro, y la tenacidad de mi amigo indio Harshil, que por encontrarse en Europa encontró apropiado el escenario para un reencuentro tras seis años sin vernos, me empujaron a embarcarme en una nueva aventura.

La intención inicial era clara: moverme, cambiar de contexto, salir a que la lluvia me moje, a que la vida me pase. La forma, por el contrario, fue revelándose de a poco.

Para abril ya era un hecho que iba a emprender el Camino de Santiago con la Euge, la madre de mi hermano del alma. Para mayo se sumó mi madre, lo que aportó una no pequeña dosis de incertidumbre y cierta ansiedad, pues mi abuela -su madre- parecía estar cerca de un final que se ocupó de vaticinar durante más de quince años. Para junio, la profecía se cumplió: "nena, este año me voy sin falta", le había dicho a mi madre a principios de enero. Si bien su partida nos dio paz, porque ya estaba viejita y cansada, al mismo tiempo abrió un espacio simbólico complejo: era la última de mis abuelos, el bastión de la resistencia de una generación, la línea de fuego contra la muerte. Perderla fue perder terreno, retroceder un paso en la inicua batalla, quedar cada vez más expuestos.

Así fue como después de despedirla partí hacia la tierra de sus ancestros -con un largo duelo a medias y la confusión propia de la pérdida- en busca de algo de sentido y, por qué no, de mi propio camino. Me lancé como de costumbre, sin dar muchas vueltas ni pensarlo del todo. "Vos primero entras y después te fijas si hay un escalón" siempre me dice mi madre, y esta vez no fue la excepción.

Como mi faz espiritual no estaba en su mejor momento -secuelas de una vida forzadamente ecuménica- decidí jugar a la segura y utilizar el camino más directo a mí corazón: mi cabeza. Me autoseduje con un libro de Garrido sobre el camino, que devoré en el vuelo de ida. Así aprendí que Santiago no se llamaba así sino probablemente Yago o Iaco (también escrito Jaco). Luego, con el agregado del título de santidad pasó a llamarse Sant Yago o Sant Jaco (en francés Sant Jaques, en inglés Sant James) y de ahí a Santiago o San Jacobo. También aprendí que era hermano del discipulo preferido, Juan el evangelista, y que era tremendo impulsivo, por eso tras la muerte de Cristo se subió a un barco en el puerto de Jaffa, cruzó el Mar Mediterráneo y se fue a predicar al último confín del mundo conocido, mas precisamente a la ciudad de Irina Flavia, cerca de la actual Compostela. Estuvo allí unos años hasta que volvió a Jerusalén, donde siguió predicando hasta que le cortaron la cabeza. Luego, dos de sus discípulos lo llevaron de vuelta a Irina Flavia para enterrarlo allí, movimiento que se conoce como "translatio". En el siglo IX, bajo el reinado de Alfonso II se descubrió su tumba y se mandó a construir la catedral en Compostela. A partir de entonces, fieles de toda Europa comenzaron a peregrinar para rendir culto a las exequias del apóstol. Para ese entonces, España se encontraba dividida en dos: el norte católico en poder del rey y el sur musulmán en poder de los moros. En ese contexto, se proclamó a Santiago patrón de España y se erigió su figura como defensor del rey en la guerra contra los moros. Al lograr la expulsión y consolidarse el reino, el culto a Santiago se robusteció aún más. Asimismo, al tratarse de los restos de un apóstol, atrajo peregrinos de todas partes, principalmente de Francia, Italia, Inglaterra y Flandes. Tras siglos de peregrinaciones, el camino comienzó a perder atractivo, hasta que en los años 70' las asociaciones de amigos del camino, las cofradías dedicadas al santo y un grupo de entusiastas voluntarios comenzó a rehabilitar la traza del denominado camino francés. El principal referente del movimiento fue el padre Elías Viñuela, quien comenzó a pintar flechas indicativas de la ruta, para que los peregrinos no se perdieran. Las pintó con pintura amarilla, sobrante de aquella que usaba vialidad para pintar la calzada. Así fue como el camino comenzó a renacer. Luego, de la muerte de Franco, con la creación de las Comunidades Autónomas, se sumó la nueva Xunta de Galicia, quien comenzó a impulsar la rehabilitación del camino desde la gestión civil. Así se restauró el camino portugues, el primitivo, el andaluz o mozarabe, el inglés, y se siguió mejorando el ya restaurado camino francés. Los mayores progresos se dieron en los llamados años santos o Xacobeos (aquellos en los cuales el día 25 de julio cae domingo), pues como consecuencia del otorgamiento de indulgencias plenarias a los peregrinos que hicieran más de 100km caminando (es decir, aquellos que obtuvieran la compostela o certificado de peregrinación), eran los años en los que se recibía mas fieles.

Todos estos datos me flashearon y me ayudaron a prepararme para lo que iba a venir. Sin embargo, todavía no termino de entender qué vine a buscar, ni qué espero encontrar. Sí sé, por el contrario, que nunca me había sentido más abierta a recibir de la vida lo que me quiera dar.

Veremos qué nos depara el camino.

[aschenblumen]

¿Quién osaría, en medio de las arenas, hacer uso de la palabra? El desierto solo responde al grito, al último, envuelto ya en silencio, de donde surgirá el signo; porque únicamente se escribe en los confines imprecisos del ser.

—Edmond Jabès, «De la soledad como espacio de escritura» en El pequeño libro de la subversión fuera de sospecha. Traducción de Sarah Martín.

[tengamepaciencia]

Instrucciones para olvidar

Desesperado por el recuerdo de su presencia todos los días en mitad del desierto que dejo al irse, busqué una salida fácil luego de incontables intentos de escapar de su recuerdo, un libro llamado "instrucciones para olvidar" me encontró mientras me perdía en mi y al agarrarlo vi que era delgado, pequeño y escuálido en letras, demoré un par de hojas para encontrar las instrucciones y me sorprendí con lo que decía.

"Instrucciones para olvidar

Primer paso: Avanza. Segundo paso: No te vuelvas de sal. Tercer paso: Sé como los arrieros"

Nada de eso tenia sentido, pasaba y pasaba hojas en blanco y no encontraba ninguna explicación, solo un breve pie de pagina en una hoja vacía casi al final del libro que decía "Recuerda que la tierra es esférica"

"¿Que clase de autor escribió esto?", me pregunté, tire el libro con decepción al suelo y continué observando a esa presencia que no sacaba de mi cabeza, que era igual a ella pero siempre me daba la espalda.

Entré en desesperación, lloré, grité, traté de hablarle una y otra vez, repasaba cada momento en mi cabeza, cada cosa que no noté, que hice y no hice, que dije y no dije y ahí a la vista, su presencia tapándome la luz simplemente dándome la espalda. Entre llantos y sollozos me vi a mi mismo como un perro herido que se lame sus heridas sin saber que se lastima mas. Y por un momento sentí la necesidad de usar el cono de la vergüenza, al menos para dejar de lastimarme, y en medio de mi vergüenza auto infligida vi el libro tirado en el piso, abierto entre paginas vacías y entre ideas y preguntas me asaltó la curiosidad entonces lo volví a tomar y leí nuevamente en voz alta "Punto uno: Avanza".

Lo intente, me levanté y comencé a andar, me costaba poner un pie delante del otro, los primeros pasos eran difíciles, me sentía oxidado, me pesaban las piernas, me faltaba el aire, pero se hacía más fácil sin ser fácil, un paso delante del otro, levanté mi mirada y sin dejarla de ver a ella, de espaldas, empecé a gritarle "Mírame, mírame, te estoy olvidando", y ella, inamovible mientras yo andaba, como si fuera la luna que me perseguía cuando niño, se mantenía a la misma distancia, ni mas cerca, ni mas lejos, siempre ahí, y yo convencido que me seguía...

Tropecé por andar mirándola a ella, y al casi caer mire hacia el suelo, vi mis huellas adelante de donde apoyé mi mano para no aporrearme, y sorprendido caí en cuenta que había caminado en círculos rodeando a esa presencia durante tiempo. Al repasar mi camino de huellas entendí que estaba en el mismo punto que empece a andar y entendí que no avance... Me mordí el cachete por dentro, gire mi boca hacia todos los lados, apreté mis dientes, empuñe mis manos, suspire profundamente, mire al cielo con los ojos cerrado y grite para mis adentros "Malparido libro"

Baje la cabeza y mire la presencia de ella ahí, luego giré y no vi nada, la nada misma, y en ese momento lo decidí, y fue como si cada parte de mi ser pesaran 100 elefantes, gire mi cuerpo hacia la nada, y dándole la espalda a ella le grité "Venite conmigo" y comencé a andar.

Al principio lo hice como cuando bailaba salsa con ella "un pasito adelante, un pasito para atrás", me reí conmigo sintiendo que era un chiste que a ella le encantaría escuchar, y seguí andando solo porque estaba seguro que ella me seguía, como el Coyote al Correcaminos, cerca pero cuando volteara no la vería, así que seguí, sin voltear, convenido que escuchaba sus pasos, su respiración, que la escuchaba tropezar y luego sonreír, a veces corría para perdermele... a veces deambulaba para que me alcanzara... Caminaba lento, esperando que ella me tocara el hombro, me pidiera que volviera, que la esperara, que me dijera que se entretuvo viendo el cielo o como en las películas, me girara y sin decirme nada me besara mientras me inclinaba sin dejarme caer justo cuando la banda sonora llegaba al punto máximo del crescendo... pero la música nunca sonó.

Distraído viendo películas en mi cabeza mire hacia el piso y no vi huellas hacia adelante, me detuve por un momento y busque en el suelo mis huellas y solo las vi atrás de mi, deje de andar en círculos y sentí un miedo gigante, cerré mis ojos con fuerza, suspiré... y mire hacia atrás, y la vi, mas pequeña, casi diminuta, solo reconocía que era ella porque era yo, el que la miraba cada noche y sabía perfectamente quien era, así que giré y avance otro poco, y volví a mirar atras y avance un poco mas y cada cierta cantidad de pasos la veía mas y mas pequeña, como cuando los barcos zarpan al mar, que por la forma de tierra en algún punto los dejas de ver. Seguí y ya casi no la veía, o no la recordaba, intentaba mejorar mi visión haciendo mis ojos mas chinos para poder acordarme al menos de su color de pelo. Desde esa distancia se me hacia imposible identificarlo, y ahí lo sentí, otro pasó mas y la perdería de vista. Me quede un momento quieto mirándola, y poco a poco vi mis pasos a través del camino, algunas huellas habían desaparecido, otras apenas recordaba cuando las hice, y el camino que creía que había sido recto, se veía serpenteante, irregular, casi chistoso. Y comencé a perderme a mi mismo, sentía el sol evaporarme sin siquiera ver su luz, solo buscaba desesperadamente en el horizonte como se veía, como sonaba su voz, su risa, como se sentían sus abrazos o sus caricias, y sentía que el sol arrebataba el agua de mi cuerpo oceánico y solo quedaba una pila de sal

Abrí los ojos e intente devolverme pero mis pies estaban quietos, con mis manos agarre mis piernas pero seguía sin poderlas mover, comencé a sentirme arenoso, desértico, y un poco sin suerte. Probé uno de mis dedos y degusté tanta sal que seguramente hablaría lengüisopa los siguientes 3 días, y ahí lo entendí. Quedarme ahí sería volverme una estatua, ahí tan lejos para convencerme que si me fui, pero cerca por si ella me llama, rápidamente podré volver.

Entonces gire, me trague las lagrimas que venían como una erupción desde lo mas profundo del pecho y solo di el paso, y cayó una lagrima y luego otro paso, luego otro y luego otro, y en medio de un aguacero que inundó ese desierto, obra de mis lagrimales, continué mi camino por lugares mas verdes, a veces caminando lento, a veces caminando pesado para dejar huella. Ya cuando volteaba no la veía, veía un punto en su dirección, y sabía que donde estuviera siempre ese punto estaría, pero ya no es la presencia que me eclipsa, es solo un pixel en el firmamento, y caminando volví a leer el libro, y pensando en el punto tres decidí no caminar en linea recta, coger atajos, nadar ríos contra la corriente, caminar en letra cursiva, correr a veces, y otras veces solo flotar, ir en linea curva para evadir el miedo que ella y yo seamos paralelos, sin negar la esperanza que el siguiente giro sea el que nos cruce, y cuando pase sé que no sera la misma, ni yo el mismo, porque el camino se hace al andar, y como arrieros somos, en el camino nos encontraremos.

[quandmeme]

"Mucho tiempo me acosté temprano. A veces, nada más apagada la vela, mis ojos se cerraban tan deprisa que no tenía tiempo de decirme: "Estoy durmiéndome". Y media hora después me despertaba la idea de que ya era hora de buscar el sueño: quería dejar el libro que aún creía tener en las manos y matar mi luz; no había dejado de reflexionar sobre lo que acababa de leer mientras dormía, pero esas reflexiones habían tomado un giro algo peculiar: me parecía ser yo mismo aquello de que hablaba la obra: una iglesia, un cuarteto, la rivalidad entre Francisco I y Carlos Quinto. Esa creencia sobrevivía unos segundos a mi despertar: no chocaba a mi razón, pero pesaba como escamas sobre mis ojos y les impedía darse cuenta de que la vela ya no estaba encendida. Empezaba luego a volvérseme ininteligible, como los pensamientos de una existencia anterior después de la metempsícosis; el asunto del libro se desprendía de mí, y yo era libre de aplicarme o no a él; enseguida recuperaba la visión y quedaba atónito al encontrar en torno mío una oscuridad dulce y sosegada para mis ojos, aunque más todavía quizá para mi mente, a la que se presentaba como algo sin causa, incomprensible, como algo verdaderamente oscuro. Me preguntaba qué hora podía ser; oía el pitido de los trenes que, más o menos lejano, como el canto de un pájaro en un bosque, determinando las distancias, me describía la extensión del campo desierto donde el viajero se apresura hacia la estación cercana; y el sendero que sigue ha de quedar grabado en su recuerdo por la excitación que debe a unos lugares nuevos, a unos hechos insólitos, a la reciente charla y la despedida bajo la lámpara extraña que todavía le siguen en el silencio de la noche, a la dulzura próxima del regreso".❤️

Marcel Proust, El principio del primer capitulo "Du Côté de Chez Swann"

Jean Cocteau, "La jeunesse de Marcel"

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Walt Whitman (31/05/1819 - 26/03/1892) Poeta estadounidense considerado uno de los autores más importantes de la literatura norteamericana. Whitman es conocido por su uso innovador del verso libre y sus poemas sobre el hombre común. Whitman uno de los padres de la poesía moderna. Estos versos son un llamamiento al Carpe Diem. A continuación, puedes leer "No te detengas", de Walt Whitman. Poema apócrifo atribuido al escritor. No te detengas No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo" extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. “Emito mis alaridos por los techos de este mundo”, dice el poeta. Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente,sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros “poetas muertos”, te ayudan a caminar por la vida La sociedad de hoy somos nosotros: Los “poetas vivos”. No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Walt Whitman

* Fue educado en casa hasta que comenzó a asistir a la escuela pública, que abandonó a los once años para comenzar a trabajar.

* En 1855, Whitman publicó la primera edición de Hojas de hierba, una colección de poemas que celebraban al individuo y al hombre común.

* El libro no fue bien recibido por el público, pero Whitman continuó revisándolo y ampliándolo a lo largo de su vida.

* Whitman fue voluntario como enfermero en Washington, D.C. durante la Guerra Civil. Escribió sobre sus experiencias en una colección de poemas titulada Drum-Taps (1865).

* En 1865 aparece Oh Captain! My captain!, poema de Walt Whitman escrito en homenaje a Abraham Lincoln, después de su asesinato.

* Su poesía trató sobre experiencias privadas (incluida la sexualidad).

* La influencia de Whitman en el siglo XX se aprecia en la obra de poetas tan diversos como Pablo Neruda, Fernando Pessoa o Allen Ginsberg.

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Libro 7. Diasomnia

Capitulo 7.88

Mapa de celdas

Campamento 01

-Este lugar…-dijo Silver con Lilia cargado a su espalda- tiene la bandera de la Guardia Imperial del Valle de las Espinas, pero está desierto.

-Ah,-dice Grim- pero parece que hay comida y un botiquín de primeros auxilios.

-Parece -dice Silver- que esto era un punto de parada de la Guardia Imperial que custodiaba esta zona. Haremos un breve descanso y nos pondremos en marcha de inmediato. Si nos lo tomamos con calma, Sebek podría adelantarnos.

————

Celda

Un hombre con capa de repente les sale al encuentro.

-¡Ahí está!-dice el hombre-¡El General en Jefe y el Huevo del Dragón! Ah…-usa magia de repente- ¡Hielo perforador!

-¡No te lo permitiré!-Silver desvía la magia.-¡Aaah!

-¿Cómo?-grita sorprendido el hombre-¿Has burlado a mi magia?

-¡Ese tipo-comprende Grim-es uno de los magos que convocaron de otros países!

-Eso parece.-confirma Silver- Las clases de Magia Defensiva fueron útiles. Yo os protegeré de su magia. Grim, ¿puedes atacar tú?

-Oh, si.-sonríe Grim- ¡Déjamelo a mí!

————-

Celda

Llueve mucho. El grupo sigue andando bajo la lluvia.

-Oye, Silver-dice Grim-¿seguro que es por aquí? Puedo ver el mar, creo que nos hemos perdido.

-¡Ah!-grita de repente un niño hada-¡Humanos!

-¡…!-Silver se sorprende-¿Será un niño de ese pueblo pesquero? Oye, niño, está lloviendo mucho, es peligroso. Deberías volver a casa.

-Ese que llevas a la espalda…-dice el niño hada ignorándole- ¿no es el General en Jefe?¿Es que…ha perdido contra ti?

-¿Eh…?-Silver se queda sin saber qué decir.- No, eso no es…

-¡Malditos humanos!¡Vosotros…!¡Mi querido General en Jefe!-el niño se enfada y usa su magia.

-¡Ay!-chilla Grim-¡ Ese crío ha usado magia para tirarme piedras!

-¡Es un malentendido!-interviene Silver-¡Vamos en camino de llevar a esta persona al Castillo de lad Escamas Negras!

-¿Eeeh?-el niño no sabe si creerle.

-Ay…-dice de repente Lilia- duele…

-¡Señor Van Rouge!-se sorprende Silver-¿Estaba despierto?

-…rápido…-murmura Lilia- Castillo…Escamad…Negras…

-Ya se ha desmayado otra vez.-dice Grim.- Parecía enojado.

-Eso parece-asiente Silver-¡Necesitamos un médico enseguida! Lo siento, muchacho, no tenemos tiempo para explicaciones, pero no podemos dejar que nos atrapen.-Silver lo mira- Juramos que nunca hemos dañado a esta persona ni a ningún hada.

-…-el niño se queda pensativo.

-Tsk-dice Grim- Sigue mirando hacia aqui, pero ya no ataca.

-Si, parece que nos cree. -asiente Silver- Vamos.

El grupo continúa su camino, pero entonces el niño hada va tras ellos.

-¡Esperad!-grita.-Tengo esta hierba…repele los monstruos. Tomad. Por favor, llevad al General en Jefe al Castillo de las Alas Negras. Prometedlo.

-Gracias.-dice Silver- Te lo prometo. Ahora deberías volver a casa, seguro que tu familia te espera.

—————-

Celda

-Oye, -se queja Grim- esta pendiente es cada vez más pronunciada. Yuu, no dejes caer el huevo de Tsunotaro.

Yuu: ¡Pesa mucho!/¡Podrías ayudar tú también!

-¿Estás bien, Yuu?-pregunta Silver- No puedo ver a los enemigos aún, pero hasta entonces, llevaré el huevo durante un tiempo.

-¿Vas a llevar el huevo mientras llevas a Lilia?-se sorprende Grim-¿Es que tu fuerza no tiene límite?

-No es que no me canse.-replica Silver- Pero siento como una extraña fuerza. Quizá sea porque me acuerdo de “aquel día”.

-¿Aquel día?-se extraña Grim.

- El día en que me di cuenta de que Padre y yo no teníamos la misma sangre. Me escapé impulsivamente de casa. Caía una lluvia torrencial, justo como ahora. Aunque había pensado que escaparme era una buena idea, no me esperaba que el clima se pusiera tan áspero y frío. No podía avanzar ni retroceder, así que solo lloré al sentirme perdido… mi padre me salió a buscar y me llevó a sus espaldas de vuelta a casa.-Silver mira a Grim- Así que, aunque suene raro, ahora siento un poco de alegría. Porque -Silver sonríe- he podido cargar con esa misma persona el día de hoy. Esta vez seré yo el que lleve a Padre de vuelta a casa.

Grim sonríe, pero Silver entonces se para en el camino.

-Grim, Yuu, el agua sale a borbotones, echemos un vistazo. Aunque esté lloviendo, ese agua no está turbia. Podría provenir de un manantial bendecido por las hadas del agua.

-Bueno,-asiente Grim-¡tal vez nos sintamos mejor si bebemos de ese agua!

-Sí.-asiente Silver- Aún nos queda un largo camino, hay que mantenerse hidratados.

—————

Celda

-Oye,-pregunta Grim- ¿de verdad… está Malleus dentro de este huevo? Más que un huevo, esto parece una piedra gigante y brillante.

PUM, PUM

Algo se agita dentro del huevo.

Yuu: ¡Algo se ha movido dentro del huevo!/¡Para!¿Y si se rompe?

-Por lo que yo recuerdo, el Señor Malleus siempre se ha visto igual que ahora. ¿Qué tipo de apariencia tendría de niño?

Yuu: yo creo que parecerá un dragón/tal vez tenga apariencia de niño humano

-¡Ah!-dice Silver como dándose cuenta de algo- ¡Quizá es difícil interferir en los sueños de mi padre porque son recuerdos de antes de que Malleus naciese! - empieza a murmurar para sí- La raíz de la magia es la imaginación. Por eso es difícil de controlar para el Señor Malleus cosas que no sabe o no puede imaginar.

-Silver- Grim se cruza de brazos- ¿qué estás murmurando desde hace un rato?

-No…no es nada.-replica Silver.- Ahora no tiene sentido pensar en ello, hay que continuar.

————-

Celda

-Mirad,-dice Grim- allí hay una cabaña.

Entran en la cabaña.

-Parece una cabaña abandonada.-dice Silver- … hay mantas y sábanas. Perfecto, lo usaremos para combatir el frío. Si seguimos congelados, agotaremos nuestra energía. Tomad.-ignora la cara de espanto de Grim- No es momento de preocuparse por la apariencia que tengamos. Poneos esto.

-¡Kyaaa!-grita Grim- ¡Cuánto polvo en mi pelaje!

Yuu: me recuerda al comienzo de vivir en el Dormitorio Destartalado./Grim se ha hecho uno con el polvo.