#caminho do sertão

[edsonjnovaes]

Caminho do Peabiru que levava nativos do Atlântico para o Pacífico 1.2

O Caminho de Peabiru é uma rota indígena antiga. Para alguns, o significado em guarani é “Terra sem males”, mas são encontradas várias versões para o significado de seu nome. Os Guaranis o chamavam de Peabiru, Piabiru ou Piabiyu, que significa “caminho” em guarani (pia, bia, pe, bia; ybabia: caminho que leva ao céu). Ou Caminho do Peru, sendo a palavra um híbrido de tupi – pe (caminho) + biru��

[victor1990hugo]

[your-crime-is-time]

caminhos do sertão, rio vermelho, floripa

[lesser-known-composers]

João Pernambuco (1883–1947) - Caminho do Sertão

João Camarero, guitar

[petiteblasee]

MELHORES DO ANO | LITERATURA

Apesar d'eu terminar o ano sem completar meu desafio mensal e anual - até o momento, foram só 45/50 -, eu fiz leituras maravilhosas e aqui estão elas - ordem apenas de leitura:

▪︎ Anna Kariênina - Liev Tolstói

Sinopse: Para Vladímir Nabókov, Anna Kariênina é “uma das maiores histórias de amor da literatura mundial”, e Thomas Mann, no prefácio incluído neste volume, o considera “o romance social mais poderoso” já escrito. Rico panorama da Rússia de fins do século XIX, a obra narra, por um lado, o drama da bela e impetuosa Anna Kariênina, que, infeliz no casamento, enfrenta o julgamento cruel da alta sociedade de Moscou ao assumir sua paixão pelo conde Vrônski. Por outro lado, acompanhamos o proprietário de terras Lióvin ― alter ego do autor ― em sua busca pelo ideal de uma vida feliz no campo ao lado da jovem Kitty, bem como seus dilemas intelectuais em torno da fé e da justiça social. Vertido diretamente do russo por Irineu Franco Perpetuo, que também assina o posfácio, esta nova tradução acompanha todas as nuances do imortal romance de Tolstói, seja na exuberante riqueza de detalhes da narrativa, seja na fascinante profundidade psicológica das personagens.

▪︎ Mariposa Vermelha - Fernanda Castro

Sinopse: cidade de Fragária, sob o domínio da República, a magia é proibida, e Amarílis conhece como ninguém o perigo de quebrar as regras. Para evitar o destino trágico que teve sua mãe, a jovem tecelã mantém a cabeça baixa e os fios de seus poderes bem amarrados.

Quando, por acaso, se vê diante do homem que causou a ruína de sua família, Amarílis decide convocar um demônio e fazer um pacto: ela quer a morte do general que destruiu sua mãe. Mas sua oferenda é muito simples, e Tolú, o Antigo que atende seu chamado, não pode tirar uma vida por um preço tão baixo. Ele pode, porém, ajudar Amarílis a enfrentar seus medos enquanto ela faz justiça com as próprias mãos.

Com uma narrativa delicada e, ao mesmo tempo, sombria, Fernanda Castro conduz o leitor por uma história repleta de personagens fascinantes, horrores mundanos e poderes ocultos.

▪︎ Fique comigo - Ayòbámi Adébáyò

Sinopse: Yejide e Akin se apaixonaram na faculdade e logo se casaram. Apesar de muitos terem esperado que Akin tivesse várias esposas, ele e Yejide sempre concordaram que o marido não seria poligâmico. Porém, após quatro anos de casamento ― e de se consultar com médicos especialistas em fertilidade e curandeiros, tomar chás estranhos e buscar outras curas improváveis ―, Yejide não consegue engravidar.

Ela está certa de que ainda há tempo, mas então a família do marido aparece na sua casa com uma jovem moça que eles apresentam como a segunda esposa de Akin. Furiosa, chocada e lívida de ciúmes, Yejide sabe que o único modo de salvar seu casamento é engravidar. O que, enfim, ela consegue ― mas a um custo muito maior do que poderia ter imaginado.

Um romance eletrizante e de enorme poder emocional, Fique comigo não apenas debate as questões familiares e tradicionais da sociedade nigeriana, como também demostra com realismo as mazelas e as dificuldades políticas enfrentadas pela população desse país nos anos 1980. No entanto, acima de tudo, o livro faz a pergunta: o quanto estamos dispostos a sacrificar em nome da nossa família?

▪︎ A cabeça do santo - Socorro Acioli

Sinopse: Pouco antes de morrer, a mãe de Samuel lhe faz um último pedido: que ele vá encontrar a avó e o pai que nunca conheceu. Mesmo contrariado, o rapaz cumpre a promessa e faz a pé o caminho de Juazeiro do Norte até a pequena cidade de Candeia, sofrendo todas as agruras do sol impiedoso do sertão do Ceará.

Ao chegar àquela cidade quase fantasma, ele encontra abrigo num lugar curioso: a cabeça oca e gigantesca de uma estátua inacabada de santo Antônio, que jazia separada do resto do corpo. Mas as estranhezas não param aí: Samuel começa a escutar uma confusão de vozes femininas apenas quando está dentro da cabeça. Assustado, se dá conta de que aquilo são as preces que as mulheres fazem ao santo falando de amor.

Seu primeiro contato na cidade será com Francisco, um rapaz de quem logo fica amigo e que resolve ajudá-lo a explorar comercialmente o seu dom da escuta, promovendo casamentos e outras artimanhas amorosas. Antes parada no tempo, a cidade aos poucos volta à vida, à medida que vai sendo tomada por fiéis de todos os cantos, atraídos pelo poder inaudito de Samuel. Em meio a esse tumulto, ele ainda irá se apaixonar por uma voz misteriosa que se destaca entre as tantas outras que ecoam na cabeça do santo.

▪︎ Um defeito de cor - Ana Maria Gonçalves

Sinopse: No livro, Kehinde narra em detalhes a sua captura, a vida como escravizada, os seus amores, as desilusões, os sofrimentos, as viagens em busca de um de seus filhos e de sua religiosidade. Além disso, mostra como conseguiu a sua carta de alforria e, na volta para a África, tornou-se uma empresária bem-sucedida, apesar de todos os percalços e aventuras pelos quais passou. A personagem foi inspirada em Luísa Mahin, que teria sido mãe do poeta Luís Gama e participado da célebre Revolta dos Malês, movimento liderado por escravizados muçulmanos a favor da Abolição.

Pautado em intensa pesquisa documental,  Um defeito de cor  é um retrato original e pungente da exploração e da luta de africanos na diáspora e de seus descendentes, durante oito décadas da formação da sociedade brasileira.

▪︎ Oração para Desaparecer - Socorro Acioli

Sinopse: Cida, uma mulher sem identidade nem memória, reconstrói pouco a pouco uma nova vida em um lugar completamente desconhecido. Jorge encontra nessa misteriosa estrangeira uma paixão inesperada, que recria o que não parece provável. Do outro lado do Atlântico, Joana é o fantasma de um amor há muitos anos perdido por Miguel.

Quando os quatro personagens se entrecruzam no tempo em busca de respostas para as próprias angústias, se deparam também com uma trama fantástica sobre magia, ancestralidade e pertencimento. Oração para Desaparecer é uma das histórias possíveis sobre o amor e seu poder de dissolver as barreiras do imponderável.

▪︎ Tetralogia Napolitana - Elena Ferrante

A série segue a amizade de duas mulheres ao longo de 60 anos e a história é narrada por uma delas após o desaparecimento da outra. No meio dos conflitos que elas enfrentam intimamente, temos a mudança cultural, social e política acontecendo na Nápoles do século XX, e isso as afeta profundamente.

Eu terminei recentemente e estou completamente viciada na história e se eu começar a falar mais, não irei parar tão cedo. Sendo assim, deixo aqui o que já falei sobre para atiçar a curiosidade de vocês:

ESTOU OBCECADA! | My Brilliant Friend - Elena Ferrante

Um livro ambientado num lugar que deseja conhecer | História do Novo Sobrenome [Tetralogia Napolitana #2] - Elena Ferrante

Foi um ano literário MUITO bom e espero que ano que vem melhore ♡

Até ✌🏼

[liveinhecate]

Lendo Maranhão... pt. 2

Se você é um pouco habituado a História do Brasil, você sabe que grande parte das análises dos nossos 500 anos em sua maioria são econômicas. Uma tendência das escolas históricas que ainda estamos tentando rever nos materiais didáticos, mas sempre que o assunto é Brasil Colônia, ou o período Imperial, a nossa divisão histórica é feita em ciclos de produção. A escrita maranhense não ia ser a contramão dessa prática.

História econômica é uma constante dos escritores do sertão maranhense, sempre numa perspectiva de como nos explorarem economicamente e nos fazer produzir. Iniciada com os relatos de viagem de Francisco de Paula Ribeiro, você não encontra documentos que quebrem esse padrão, e nesse caminho temos o livro de Adalberto Franklin, com uma proposta de fazer uma história econômica de Imperatriz, sem muito sucesso. Numa sessão antes da introdução, chamada de “explicação prévia”, o autor do livro faz uma ressalva, que apesar do título, a obra não se trata de uma análise aprofundada de história econômica, usa apenas os ciclos de produção econômicos da cidade para dividir e melhor estruturá-la.

Só é história regional, pois tem seu recorte geográfico bem colocado, mas não chega a usar a teoria para a produção. O livro funciona como uma grande revisão bibliográfica, não deixa de cumprir com a intenção de reunir “fontes”, seja produção historiográfica ou documentos sobre sul maranhense, tem uma consistência e um peso substancial, de fato, funciona como um convite ao pesquisador para um aprofundamento dos estudos. Não cabe aqui fazer uma critica sobre a escrita das monografias do curso de história em Itz, nem dos jornalistas metidos com seus resgates, mas é necessário que aja um cuidado na elaboração de um projeto de pesquisa em história que não costuma ser levado em conta na maioria das produções. *escrevi e sai correndo*

O livro conta com dois mapas no início, um deles inclusive é o mesmo da segunda edição de “O Sertão” da Carlota Carvalho, como os livros são da mesma editora, acho que aproveitaram a produção da APEM.  Os três primeiros capítulos falam da expansão da cidade durante a segunda metade do século XIX, e início do século XX. O primeiro sendo o ciclo econômico do gado e abertura de estrada no sertão maranhense (estradas que não vão vingar, mais detalhes no quarto capítulo), o segundo é o ciclo da extração da borracha na Amazônia, e o terceiro fica com o ciclo das castanhas.

[lobamariane]

do caminho até aqui

A viagem ao sertão da raiz de minha família, o reencontro com meus avós e a visita ao território Payayá em dezembro do ano passado foi culminância de um primeiro momento da pesquisa na qual veio me envolvendo ao longo dos últimos tempos e que hoje entendo ser um estudo de ancestralidade como memória e raiz de uma existência poética em diálogo com os tempos do agora.

Nasci e cresci em contexto urbano, no centro antigo de Salvador, no entanto meus pais são do interior. Minha mãe é de Ibiaporã, distrito de Mundo Novo e meu pai, do Rio Sêco, povoado de Itatim. São apenas 3 horas de viagem entre um lugar e outro, no entanto só estou aqui hoje porque ambos, cada um por suas razões, resolveram migrar para construir a vida na “cidade da Bahia”. 

Sou de 95, portanto faço parte daquela geração atingida pela ascensão da esquerda no Brasil, muito marcada pela enorme abertura de possibilidades, a exemplo da entrada nas universidades, acesso à internet e aos cartões de crédito. Não foi difícil ser levada pela cultura pop, ser escravizada pelo padrão das garotas brancas e viciar no açúcar capitalista não só porque tive a possibilidade de enfiar revistas, fanfics e literatura europeia goela abaixo por anos, mas também porque, no fim das contas eu não sabia responder o que levou meu pai e minha mãe a deixarem seus territórios para viver na capital.

Demorou muito, mas muito mesmo para que eu visse os traços e raízes indígenas nesses lugares desde o nome. Sei que não sou a única e que isso não é uma coincidência. Crescendo em Salvador eu estava muito mais próxima das filhas e filhos da diáspora africana e morei toda vida na beira do Dique do Tororó que embora também tenha rastro indígena no nome é muito conhecido como lar dos orixás e terra sagrada para as diversas casas de candomblé nos arredores daquele corpo d'água. E quando me aproximei da literatura fiz visitas constantes a Castro Alves e tanto aprendi fazendo e desfazendo o caminho do Pelourinho até a Barra. No entanto, não havia nenhum espelho visível em beco algum da Avenida Sete, nada que eu lia ou ouvia parecia comigo, não reconhecia semelhantes na escola. Apenas na cara do meu pai e da minha mãe havia identificação e mesmo eles pareciam estranhos dentro da "cidade mais negra fora da África", e eu sempre pensei assim, somos pessoas estranhas. Isso porque havia um dado na mistura deles que nunca foi realmente identificado, compreendido, sequer visto. Por muitas vezes fui chamada de japinha por conta dos olhos pequenos e do cabelo muito preto. Eu mesma dizia que tinha a pele amarela, sabia que não era nem branca, nem preta. Ser filha dessa terra por herança era um pensamento inexistente porque eu "sabia" que todos foram mortos ou resistiam em povos isolados. Fora da aldeia, indígenas eram aparições alienígenas.

O primeiro abalo nessa construção de pensamento aconteceu em 2015, eu contava 20 anos e fazia parte do Núcleo Viansatã de Teatro Ritual, grupo que naquele ano viajava em turnê por diversas cidades da Bahia com espetáculo que se propunha a reler o clássico de Shakespeare Romeu e Julieta. Na época estávamos estudando sobre o Sagrado então durante as viagens além de apresentar o espetáculo, saíamos em busca de diferentes manifestações e egrégoras em cada lugar que passávamos. Visitamos prédios históricos, igrejas, terreiros, conversamos com suas lideranças. E no Extremo Sul da Bahia visitamos Cumuruxatiba, no Prado. Nesse dia meu rosto foi pintado com urucum por uma criança do povoado Pataxó da Aldeia Gurita. Eu tirei uma foto e publiquei no instagram. Na legenda eu dizia "virei índia". Nesse mesmo dia olhei para o cacique e pensei "nossa, ele é a cara do meu avô".

A vida continuou, a foto se perdeu no tempo assim como esse lampejo de memória. No entanto, o incômodo de ser uma estranha nunca cessou. E se na infância não havia história alguma sobre as origens da minha família, tratei logo de preencher os vazios com os produtos ofertados pela colonização que nunca terminou.

E poderia ser assim pra sempre não fosse aquela pesquisa sobre sagrado que foi expandindo, expandindo até Amanda encontrar-se na encruza de povos e a partir disso, artista que é, dar conta de criar a própria realidade, a Bruxaria Mariposa. Vivi a sorte de caminhar ao seu lado ao longo de todo esse itinerário, continuo até hoje e é desse tempo vivido que veio o chamado de ir atrás do que fazia sentido pra mim. Minha ficha foi caindo aos poucos, até perceber que não me reconhecia como coisa alguma, até olhar no espelho e me ver coberta das marcas do apagamento da memória e ver também o desejo de estudar, investigar, limpar e cuidar das raízes que hoje me põem de pé.

[desalojado]

caminho sem volta

o portão da minha casa nunca fechou totalmente. 

mesmo com mais óleo e uma mão habilidosa vez ou outra, uma fresta continuava solene e impune, permitindo que mais luz se concentrasse do lado de dentro. 

neste, as noites eram feitas de pernas entrelaçadas no sofá, mentes que nunca se encontravam e um piso frio que não sentia mais o nosso calor. 

aos poucos, então, o ensolarado do sertão foi dando vez a uma tempestividade ruidosa e úmida, que provocava trovões em cômodos fechados e alagamentos em pálpebras já ressecadas. 

nos tornamos pessoas que respingavam chuva umas nas outras, culpando-nos entre si, mas sempre com as mãos escondidas quando as acusações eram lançadas para o alto. 

o cinza que deu tom à nossa rotina nos impedia de enxergar a bondade dos recomeços. os sorrisos agora temiam adentrar na neblina dos nossos rostos. 

existe um momento crítico quando afogar e respirar parecem uma só opção, a mais sensata delas. e foi isso que fizemos. em um mergulho unânime, as faces que tanto se pareciam agora eram irreconhecíveis embaixo d’água. 

mas foi aí que lembramos: existia sempre uma fresta no portão. e naquele momento, só nos restou transformá-la em caminho. 

[soumladodamoeda]

Vou dividir em partes. 1° minha família (materna, obviamente) é composta por 3 mulheres. Vo, mãe e irmã. Do outro lado são 7 homens, incluindo um de 2 anos. Eu nunca entendi pq na minha familia, o dia das maes os homens sentam na mesa, as mães servem eles e só se sentam pra comer depois que todos já estão satisfeitos. Muitas, mas muitas vezes eu vi todos eles comerem e não sobrar comida pra elas, quando sobra, é arroz e feijão. 2° minha mãe teve 4 filhos. Os 2 primeiros ela perdeu a guarda por ela ter que sair do sertão pernambucano e tentar a vida em SP. O pai deles alegou para o juiz, que era amigo da família, que ela viria se prostituir e não daria uma vida ideal a eles. Foram 2 crianças que viveram com o pai, com muito ódio da mãe e que não quiseram manter o contato, até a morte do filho mais velho, que morreu no dia 1 de abril de 2014. O 3° filho (eu) vem de um pai que evaporou quando soube da gravidez e reapareceu após poucos meses, se desculpando e dizendo para se encontrarem que ele iria resolver tudo, comprar meu enchovau, que daria tudo que eu precisasse. No encontro, ele levou ela em uma laboratório ilegal de aborto e adivinha? Tentaram me abortar a força, mas minha mãe tem o sangue quente, sangue forte, sangue de quem carrega o Brasil nas costas e os filhos no coração e bateu nos 2 (meu pai e o medico) e conseguiu fugir. Mesmo depois de tudo isso, meu pai tentou se redimir e reapareceu pagando 35 reais de pensão, isso quando ele queria e alguns anos depois ele começou a pagar 70 reais, também quando achava que deveria pagar. Isso tudo, minha mãe cuidando da minha irmã e de mim sozinha, onde viviamos em uma casa sem saneamento básico, sem água, sem luz e ela, semianalfabeta, que só conseguiu trabalho de faxineira a vida toda.

3° minha irmã tem sindrome de down. Adivinha só? Sem pai tambem! Esse fugiu quando ela tinha 3 anos e nunca retornou e até hoje não sabemos por onde anda. Minha mãe é as pernas, os braços, o caminho, o alimento, a educação e tudo que minha irmã precisa. Acho que uma das melhores coisas que aconteceu na nossa vida foi a vinda do nosso padrasto, que ajudou ela, mesmo que da forma dele, com todos os problemas dele, mas ele sustentou o estresse de viver com essa família e não tenho duvidas que tudo foi por amor, amor por ela e amor por nós! Hoje oq mais me entristece é ver que ele sofre com muitos problemas e a saída dele está sendo recorrer ao álcool, que leva ele aos poucos. Minha mãe, nitidamente sofre, mas não diz, guarda pra ela.

4° tantos problemas, tantas dificuldades e a aposentadoria da minha irmã foi cortada, que era a única coisa renda delas. Um dos homens da casa teve um filho e quem cria é ela e minha avó e ainda assim, ele engravidou a namorada que está esperando mais uma criança e sinto que dnv vem mais um fardo.

5° ontem fui passar o dia com elas e me engasgou desejar feliz dia das mães e não entendi, mas na hora do almoço minha cabeça clareou. Ver a cena de todos os homens sentados na mesa e as mulheres servindo eles, em pe, esperando todos comerem pra poderem se alimentar… aquilo mexeu cmg e me fez refletir, mais uma vez, que tipo de pai eu quero ser, pq ontem eu apareci la sem ter nem um chocolate pra dar de presente e sinto que elas ficaram muito felizes e mesmo assim isso me doi. Acho que com tanta dificuldade, minha mãe me ensinou a ser um homem minimamente funcional e talvez aprender fazer o mínimo alegre elas.

eu escrevo muito, mas nunca divulgo. Publiquei isso pq queria desabafar pra alguem ver e ver se algum homem se toque e entenda: você não é especial, você faz oq qualquer homem deveria fazer. Você não é um paizão por dar comida pra o seu filho, por conseguir botar ele pra dormir sem peito, por levar e buscar na escola, por postar storie com a comidinha saudavel que voce faz toda manha pra ele. Parabens por isso, voce ta fazendo o minimo. Toma aqui sua estrelinha ⭐️, cola ela na testa. Entenda que o prejudicado não é voce. Não é voce que pausa a vida, quem incha, quem sofre, quem sente dor, quem amamenta, quem acorda de madrugada, quem não tem tempo pra nada, quem não pode sair, que não tem tempo de trabalhar. E o engraçado é que você ta sempre de bom humor e sempre vai ser o pai “legal”, compreensivo, divertido, paciente. Sabe pq? Pq seu fardo é pequeno!

[hicarolinesouza]

Capitães da Areia, Jorge Amado #resenha

"Sob a lua, num velho trapiche abandonado" vivem os Capitães de Areia, um grupo de meninos pobres que, sem casa, sem família, sem comida e sem persperctiva de futuro, vivem de pequenos furtos e aterrorizam a capital baiana. Em grande parte são figuras sem rosto, sem nome, mas sua fama e seus feitos dominam a cidade. Se por um lado os ricos e governantes os olham como delinquentes, no olhar de alguns poucos despertam piedade e compreensão. Afinal, que outra alternativa eles tiveram?

No começo dessa leitura, não tive certeza se conseguiria ir até o fim. O autor consagrado e a linguagem um pouco mais antiga me fizeram pensar que enfretaria muitos tropeços pelo caminho. Mas, ao contrário, o que encontrei foi um show de brasilidade. Jorge Amado abusa da linguagem regionalista, se aproxima tanto da oralidade a ponto de parecer que não estamos lendo e sim ouvindo os personagens falarem.

Porém, ultrapassando a primeira metade do livro, não tive dúvidas: esse livro é para os fortes! E pior: eu estava muito fraca para encará-lo. Uma coisa é assistir reportagens no jornal sobre jovens infratores, outra coisa bem diferente é conhecer a história de cada um, seus dramas internos. Por um lado, são tão maliciosos - não necessariamente maldosos - , capazes de cometer quase todo tipo de crime e violência. Quase nos esquecemos que a maior parte deles sequer tem mais de 15 anos! Por outro, são crianças que tiveram a infância roubada pela necessidade de sobreviver, e mesmo assim não abandonaram completamente seu lado lúdico.

Nesse momento de música eles sentiram-se donos da cidade. E amaram-se uns aos outros, se sentiram irmãos porque eram todos eles sem carinho e sem conforto e agora tinham o carinho e conforto da música

A saga dos bandidos-heróis é dividida pelo autor em 3 partes: Primeiramente, conhecemos os Capitães. Quem são, como vivem e se organizam, suas aventuras e traumas. Apenas alguns conhecemos mais intimamente, mas o bastante para já nos afeiçoarmos na primeiras páginas. Em seguida, uma forte onda de varíola invade a cidade, levando à morte sobretudo os mais pobres. Depois desse episódio, a vida dos meninos nunca mais será igual, especialmente quando entra para o bando a primeira e única mulher.

Já aqui entendemos que não estamos lendo uma ficção qualquer. Estamos vendo a história de uma país. O retrato de uma desigualdade desumana que, mesmo após décadas desde que o livro foi escrito, em nada mudou. E as discussões vão além da luta de classes: intolerância religiosa e descrimininação sexual são temas recorrentes, além de questões sensíveis relacionadas a abusus sexuais. Não é difícil, então, considerar que Jorge Amado tenha sido perseguido, censurado. Seria novamente caso a obra fosse lançada hoje.

[...] aprendeu que não era só no sertão que os homens ricos eram ruins para com os pobres. Na cidade, também. Aprendeu que as crianças pobres são desgraçadas em toda parte, que os ricos perseguem e mandam em toda parte. Sorriu por vezes, mas nunca deixou de odiar

Cada capítulo desse livro parece um episódio de uma série, inclusive com a sensação de que um não depende do outro. É sempre com muita ação, acontecimentos marcantes, emocionantes, engraçados e tristes na mesma medida. Em alguns, conhecemos os personagens mais de perto, em outros vemos a dinâmica de pequenos grupos. Enfim, no terceiro ato da história, vemos o destino de cada um, os caminhos que escolheram seguir - ou não conseguiram desviar. Se o todo nos lembra uma série, o desfecho é como um apoteótico capítulo final de novela.

O que fica ao final da leitura é uma mistura de alívio e saudade. Os capitães são figuras ambíguas. Torcemos por eles apesar de tudo, rimos de suas traquinagens e torcemos para que eles se deem bem no fim. Ficamos cansados de vê-los sofrer, queremos dar um alívio ao sofrimento que eles passam. E mesmo quando, em tese, o grupo se desfaz, sabemos que é apenas o início de um novo ciclo, o surgimento de uma nova geração.

[grupofilosofiaeliteratura]

O sertão é uma figura estruturante da literatura brasileira pelo menos desde José de Alencar, passando por Euclides da Cunha, Graciliano Ramos e Guimarães Rosa, mas sua entrada nas letras produzidas no Brasil remete à preocupação dos colonizadores e dos jesuítas – entre eles, o padre Antônio Vieira – com o avesso monstruoso dos litorais abertos ao mundo, ou seja, com os impenetráveis sertões dos Brasis. Entidade geograficamente determinada, mas de difícil definição, ele designa, a um só tempo, uma utopia e uma atopia, um lugar originário e um não-lugar, bem como um modo de produção de sentido e de consciência. Embora muito explorado pelos estudos literários e políticos, essa figura ainda não despertou uma atenção correspondente na área da filosofia. Este minicurso propõe um breve percurso por alguns desses caminhos ainda pouco percorridos, examinado o conceito de sertão a partir da interseção entre sua abordagem literária e filosófica.

As aulas acontecerão presencialmente, segundas-feiras, de 17 de abril a 22 de maio, na sala 307 A, IFCS- UFRJ, Largo de São Francisco, n. 1, Centro - Rio.

O minicurso será dividido da seguinte forma:

17/04: Aula introdutória sobre o tema do curso.

28/04: As sedes do demônio: análise das narrativas produzidas pelos jesuítas a respeito do território assustador dos sertões, de suas características teológicas e políticas, e de como eles emergem como a dimensão mais desafiadora do processo de catequese e da violenta construção religiosa da identidade nacional. O texto-base para essa leitura será a Relação da missão da Serra de Ibiapaba, escrita por Antônio Vieira em 1660.

08/05: O contágio das multidões: investigar a figuração do fenômeno de Canudos, figurado por Euclides da Cunha, em Os Sertões, como um episódio de “psicose coletiva”, a qual teria afetado principalmente um agrupamento como aquele, pertencente a um “estádio social inferior” e “bárbaro”.

15/05: A ‘ideia’ de sertão em Maleita, de Lúcio Cardoso: uma dimensão contagiosa e crepuscular.

22/05: Aula de conclusão do curso, na qual uma síntese das três etapas anteriores será discutida, tendo em vista um esclarecimento mais geral do conceito de sertão.

Bibliografia:

CARDOSO, Lúcio. Maleita. Biografia, introdução e notas de Manuel Cavalcanti Proença, prefácio de Marcos Konder Reis e ilustrações de Lúcio Cardoso. Rio de Janeiro : Edições de Ouro, 1967. CARDOSO, Lúcio. Ignacio, O enfeitiçado e Baltazar. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2002. CARDOSO, Lúcio. Diários. Organização, apresentação, cronologia, estabelecimento de texto e notas. Rio de Janeiro: Covilizaczo Brasileira, 2012. CUNHA, Euclydes. Os sertões. Edição crítica e organização: Walnice Nogueira Galvão. São Paulo: Ubu Editora/Edições Sesc São Paulo, 2016. VIEIRA, A., A missão de Ibiapaba, Lisboa: Almedina, 2006.

[reinolirico]

ODE ÀS PORTEIRAS

Abram-se as porteiras por esses caminhos… Caminhos de trancos, barrancos, troncos, roncos(de motores), pedras(pretas) e espinhos! Porteiras que dão para as suas propriedades Que afastam o sertão das cidades E que dão acesso a uma 'utopia particular'! Porteiras desse mundo velho… Que se fecham e protegem da 'contaminação' do novo! Preservam esse ar puro E cercam esses campos do Evangelho! Por onde passa um rebanho, boi, boiada, pousa a passarada E passa um lavrador com seu gadanho! Ao sol e fincadas sobre um solo batido e o mesmo sob esse asfalto percorrido! Abram-se para esse viajante passar… Ouvir modas, causos, viver aventuras e levar histórias quando voltar! Abram-se para a lavadeira que segue pro rio, e para esse que deixa o sertão em direção ao mar! Abram-se 'pros minino' que deixam esse rincão, seu ninho, pra se perderem na 'capitá'! E se mantenham abertas pra esses 'fios' pródigos poder 'vortá'! À beira da estrada, no meio do caminho, lá longe afastada… Porteiras, pórticos, pontilhão, pau-a-pique, ribanceiras… Mesmo chão, estância, 'limítrofe', madeira! Abram-se para aquela charrete, os tantos cavalos desse motor, uma mobilete… Para o Anjo da Guarda, uma draga, um trator… Porteiras que se mantêm intactas e conservadas como uma memória afetiva… Feitas de velhas lembranças, de minhas raízes, e que sejam abertas ou fechadas levadas em 'meu interior'!

*MAIS EM: https://gustavoreymond.blogspot.com/

[bookofref]

Os perfumes especiais

Muitas receitas de renomados chefs de cozinha sempre pedem alecrim. Na Bahia não temos o hábito de temperar comidas com essa ervinha tão cheirosa. Fui dar uma pesquisada sobre o tema e achei uma palavra linda, que lembra a minha infância, quando comecei a me interessar por livros e vez por outra a encontrava em alguma página.A palavra é rosmaninho. Rosmaninho é alecrim. Também é parente, primo de primeiro grau da lavanda perfumada, aquela que tem uma flor em pendão, lilás. Me emocionei. São tantas histórias, lendas, delicadezas sobre o alecrim, que é rosmaninho, fiquei muito encantada. Sim, me comovem essas coisinhas, que estão por aí e muitas vezes não nos damos conta. Fecho os olhos agora e posso sentir o cheiro da terra ressecada do sertão depois da chuva, quando vem novamente o sol e fragmenta em mil pedaços o barro do chão, formando um mosaico intrincado e harmonioso, apesar de toda a melancolia. Quando menina acreditei piamente que os torrões fossem o mesmo que papiros egípcios e que talvez pudéssemos gravar coisas neles, deixa-los em alguma caverna para que fossem encontrados por algum extraterrestre milhares de anos depois que tivéssemos partido. Minha vó Alzira possuía uma frasqueira, maletinha onde punha seus produtos de toucador, caixinha de talco perfumado, estampas antigas de flores, orações, uma imagem pequenina de Santo Antônio, miudezas, um mundo de coisinhas. Era forrada de couro por fora, e por dentro um tecido de estampa miúda, campo preto, pontilhado de florinhas brancas miúdas. Aquela frasqueira tinha um cheiro tão bom, tão especial, tão dela, que a fiz prometer que me deixaria de herança. Para as crianças os avós são sempre velhinhos, a herança é quase um fato consumado, não me dava conta da gravidade da proposta, apesar de tanto e todo o amor que lhe tinha, nunca passou pela minha cabeça que para haver herança ela teria que partir e me deixar. A cebola e o alho, juntos, refogando na manteiga. O sabão em barra, lavando a roupa na beira do rio. A folha de mastruz colhida e mastigada no caminho de casa. Gravetos crepitando na pequena fogueira para acender chuvinhas e traques. O chá de boldo, o patchouli, as mini amostras dos batons Avon, a coleção de romances de Jorge Amado, as folhinhas tenras do tamarineiro.. Meu coração é de puro rosmaninho. Meu coração é feito de alecrim. - Monica San Galo

[lesser-known-composers]

João Pernambuco (1883-1947) - Caminho do Sertão

Performed by João Camarero

[therat74]

Cinquenta anos! É mole....?

Ainda ontem, eu estava correndo nas ruas de terra do bairro Rodolfo! A vida parecia tão fácil. Era só descer a escada da minha casa que a molecada já estava toda lá na rua! Jogava bola o dia inteiro... Saía na porrada. Apanhava... batia! Subia nos pés de fruta lá de casa! Ah, os pés de fruta lá de casa! Que delícia!

Mas, fruta boa mesmo era a colhida no quintal alheio... que feio, né? Ninguém nunca fez isso, certo? Tinham donos que metiam tiro de sal grosso, mas a galera se arriscava! Uma vez, num sítio , estávamos em bando limpando os pés de manga. Eu me empolguei e subi nos galhos mais altos em busca das mangas rosas mais formosas, como uma galega em meio ao sertão do meu Nordeste.

Então chegou o filho do dono com um de seus potentes cães policiais e colocou aqueles que estavam mais abaixo para correr. Meus "comparsas" saíram voados, como balas, gritando e dando alertas! Eu fiquei lá em cima entre as folhas, escondido, como um rato, meu apelido de infância. Tremendo de medo de ser pego... esperando que ele não me visse! Já pensou? Que vergonha! Chamar minha família para tomar esporro? Ser ameaçado por cachorro? Sei lá o que podia acontecer?

De repente, escuto como se fosse o som de uma tribo invasora com seus gritos de guerra adentrando o lugar com paus, pedras e telhas voando em direção ao homem e seu cão policial. Eu não podia acreditar naquilo... Eles vieram me resgatar! O cara, apavorado, saiu correndo puxando seu cachorro e gritando que iria chamar a polícia!

Depois disso, foram só risadas e contação dos detalhes da operação! Distribuí todas as minhas mangas galegas para a galera! Que aventura!

Bem, eu estava lá. E todos aqueles "guerreiros" que me resgataram passaram pela minha vida como tantos outros... em milhares de situações nas décadas que se seguiram. Muitos daquela turma eu nunca mais vi. Alguns tiveram vidas tortuosas e enveredaram por caminhos difíceis, pra dizer o mínimo.

Que pena, para mim que hoje sou professor, saber que os rumos de cada um estão ligados à sua herança. Gostaria de explicar para todos as ideias do poder em Pierre Bourdieu sobre capital cultural, social, econômico e simbólico, bem como o lugar de cada um na sociedade. Quantas distorções no espaço-tempo ocorreram nesses anos todos. Imagens, pessoas, cenas, acontecimentos, tragédias, alegrias e dores, como num déjà-vu, ocorrem simultaneamente em meu ser ao pensar nesses cinquenta anos.

Os anos de estudo, da escola primária ao ensino médio, que abandonei para trabalhar, da universidade ao mestrado que não terminei... Das primeiras atividades laborais, passando pelo complexo universo de trabalhar numa metalúrgica, na firma do meu querido irmão, perto do morro do Urubu, como peão. Era incrível que, tendo parado de estudar, eu lembrava das aulas de química de Meirelles e conhecia os processos químicos do tanque de anodização e o papel do retificador sobre o alumínio ao enviar a corrente elétrica e forçar a troca de elétrons para proteger a superfície do perfil. Era claro que eu acabaria sendo professor...

Os anos na firma foram desafiadores demais. Quão complexo era aquele universo! Rio de Janeiro, Cascadura, Morro do Urubu, anos 1990... se passaram...

Quantas relações interpessoais! Ideias, amizades, conflitos, ódios, porrada, ameaças de morte, amores passados, sonhos perdidos. Ficou o capital disso tudo das pessoas que passaram. Gente, milhares de pessoas! Pense bem. Onde estão todos eles? Estão dentro de mim. Na minha formação, na minha mente e coração.

Aprendi com todos, coisas certas e erradas. Fiz meus julgamentos, revisei e mudei de opinião, depois voltei atrás. Me desculpei, errei novamente... Também ajudei e contribui na formação daqueles que estão nessa infinita rede humana. Nessa jornada maravilhosa e assustadora que é a vida.

Cinquenta anos! Meio século ?

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