#algodonosas

[esuemmanuel]

I see the sunset fall over the waves of the sea, and the clouds, in their cottony sumptuousness, rise in the skies, covering the moon and its twilight with their grayish hue… And I think of you, suddenly, as the invitation to drink a sip of the most exquisite nectar; thus, orange and indigo, hoisting to the foam that my lips already kiss as I savor your translucent lunar silhouette.

Veo caer el atardecer sobre las olas del mar, y las nubes, en su algodonosa suntuosidad, se elevan por los cielos, cubriendo con su grisáceo matiz a la luna y su luz crepuscular… Y te pienso, de pronto, como la invitación a beber un trago del más exquisito néctar; así, naranja e índigo, enarbolando a la espuma que ya besan mis labios al saborear tu traslúcida silueta lunar.

[las-microfisuras]

El amor

... bello era trattare al quanto d’amore.                          (Dante, Vita Nuova) I No te quiero como una mancha inerme entre dos fechas con los habituales testigos que componen toda historia disueltos en la cruz de la ventana —transida vena—. No es el amor ni es negocio del alma, es un agradecimiento dispar y sin rigor, redención parapetada en los atardeceres que demora el aire muerto de los espejos, mi orgullo esquivo y tu aliento mojando la ciudad dormida y admirable. No es el amor ni es negocio del alma, es la acción particular del tiempo, y debes saberlo, porque las horas que declaro ciertas estaban gobernadas por el único metal que escucha: el fuego. Las magias empezaban, cuando la seda lejana de una corneta llegaba desde el río humoso, alzaba su voz, radiante aviso, y en las aguas mugían —¿por qué no? — los toros inmolados a Neptuno. Empezaban junto a los pudorosos y distantes versos ingleses donde el anónimo amador decía que el amor bueno es siempre moderado y dura toda la vida. Junto a la estampa representando la fantasía, esa mujer tan accesible y suntuosa, rondada su frente por las hojas. ¡Qué compacta cabellera! ¡Qué manos tan lindas crispadas sobre las telarañas! Estampas de la moda elegante ilustrada, con patos, sombrillas, perfectos jardines disfrazando la tierra, y los helechos finamente muertos. No es el amor ni es negocio del alma, es mejorar con palabras lo que creemos oír por primera vez. Las pruebas del amor, mitad esperanza, mitad sueño, varían desde la enajenación hasta una flor ciega, pero nos damos cuenta que ese seguro misterio está ordenado para que los hombres se crean iguales o mejores. No es el amor ni es negocio del alma, ahora, la hiedra del deseo, la revolución del deseo, la honradez del deseo, el deseo probando en su cárcel al cuerpo dócil. El deseo, mira que reinado tan triste. II Lo olvidan, porque el amor no es una quieta felonía hecha para deleitar la suficiencia. Y nadie sabe qué misteriosa costumbre de huérfano, qué sentenciado linaje de mentira, impulsa a cada cual a buscar su énfasis. Basta ser avizor y buen jinete del ocio para verlos subidos a los hombros semejantes, arder en mudos círculos, calculando sistemas de vida con egoísmo tan fino que por cada cosa pisoteada -la ausencia, la pasión de las manos- se desangran de respeto, mientras los convierten en una frecuentada vegetación de ejemplos vacíos, oráculos del cuerpo y nada más. Y casi todos piden justificación, si la verdad es blanca por hábito, si la bondad es apenas una sombra muy nombrada, piensa cómo duermen, duermen solamente, esas increíbles, rutinarias lombrices, que se llaman a sí mismas dedos de la tierra, oídos de la tierra, y son incapaces de recordar el camino hecho. Piensa que nacieron humanas, y que alguna vez merecieron la sombra algodonosa de un parque, el sagrado temor por ciertos olores, y aun el amor: sin detenerse, porfiado y ciego como un péndulo, o sea la forma más pobre de la soledad. Lo olvidan, porque el amor no es fácil, ni pronta demencia, ni oficio, y toda fe tiene sus despropósitos. Pero son valientes, son valientes sin saberlo esos bellos y feos espectros en su prolija abdicación del ánimo. - Alberto Girri, de Playa sola (1946), en Obra Poética I, Corregidor, Buenos Aires, 1977.]

[palabrarismo]

"La tristeza nos deja entre dos mundos, ni desesperanza ni indiferencia, es un paseo a la orilla de la catástrofe pero con elegancia, como cuando un niño corre a lo largo de un acantilado sin percibir el peligro, con los ojos en la fractura del cielo, el dibujo de las nubes, la suavidad del viento. La tristeza no tiene espesor propio ni eco.

Delimita un espacio interior borroso, irrazonable, dónde uno se queda al borde las lágrimas pero con una paz extraña al mismo tiempo. La tristeza puede hundir pero también apacigua; tiene un poder de adherencia que envuelve el cuerpo en una sensación algodonosa de extrañeza de sí mismo, como una pena de amor de la que uno hubiera súbitamente perdido el sentido más no la nostalgia" Anne Dufourmantelle en "Elogio del riesgo" (p 71, Nocturna editora/Paradiso ediciones)/Monet's painting #annedufourmantelle #riesgo #tristeza #dosmundos

View this post on Instagram

A post shared by 📖 PALABRAr(ismo)📍Casa Lotte 📖 (@palabrarismo)

[lidnda-choco]

Tartas de Chausson, con una masa algodonosa y un relleno delicioso del q...

[meldomuro]

En una preciosa tarde de finales del mes de mayo, me hallaba sentado bajo la acogedora sombra que me brindaban las frondosas enramadas del bosque de Merilan, gozando así, plácidamente, de su extraordinario silencio y sosegada quietud mientras una fina brisa - tan ligera como el suspiro de dos amantes- mecía quedamente las oblongas hojas de los castaños.

Este inmenso bosque, poblado en su mayoría de retorcidos y centenarios castaños, trepa y se extiende por las fragosas y abruptas riberas del rio Sil, hasta alcanzar sus crestas, desde donde divisa las suaves y sinuosas faldas del monte Meda, sobre cuya cumbre destacan ahora los elevados aerogeneradores de un moderno parque eólico.

Embutido bajo este formidable dosel, se halla el pequeño pero hermoso monasterio benedictino de Santa Cristina de Rivas de Sil, cuya cuadrada y románica torre emerge a duras penas, sobre las altas copas de los castaños, bajo cuyo manto, el tiempo parece ralentizarse y carecer de sentido.

El piar de los pájaros, el monocorde canto de grillos y chicharas, junto al insistente zumbido de las abejas que liban entre las florecillas silvestres, dan un aire de reposo y ensoñación, al contorno de los viejos y pétreos muros cubiertos de grueso musgo. Del fondo del cañón, o quizás del otro lado del Sil, de tierras de Sober, llega el lejano y monótono canto del cuco emboscado en la enramada.

En esta tranquila y grata atmósfera, donde revolotean errabundas un sin fin de pequeñas mariposas blancas, ayudado sin duda, por el cansancio del largo camino recorrido, mis parpados se vuelven pesados y se cierran contra mi propia voluntad. Lucho por mantenerme despierto, pero me resulta imposible a cada segundo que pasa. Todo parece conjurarse en este mágico ambiente, para hacerme caer en este grato sopor que me invade.

Siento como un acariciador soplo en mis parpados y estos se cierran, mientras en esta relajada y distendida atmósfera llegan hasta mi vagos efluvios de laurel y yerba-buena, los cuales embotan mis sentidos y despiertan tan gratas sensaciones en mi alma, que estas se quiebran al instante de tanta sutileza que contienen.

No se cuanto tiempo a pasado, ni puedo precisar en que momento el sueño me ha rendido. He abierto suavemente los ojos, y me siento cómodo y descansado, mientras que una paz infinita serena mi alma. Es de noche. Una noche cálida, y serena, donde un cielo intensamente añil poblado de pequeñas y algodonosas nubes, rebrilla cuajado de parpadeantes estrellas.

(Extracto de: La DAMA DE SANTA CRISTINA).

Mel Domuro.

© Declaro bajo juramento formal que todo lo que subo a este blog, es de mi autoría y soy dueño de todos los derechos...excepto los que manifiesto ser de otro autor.

[xjamesjoint]

“Nadie lo sabe pero esto es muy impresionante para mí” — Apuntes en mi diario, 10 de marzo del 2023

Dentro de todas las cosas que podrían considerarse comunes, simples o triviales y considero de una belleza especial, está el diente de león.

En el estado donde yo nací, crecí pensando que los dientes de león eran una planta que en realidad se llama Sonchus y es de la misma familia (Asteraceae). Sochus es una planta de hojas espinosas, de semilla algodonosa, flor pequeña y amarilla. Me atrevería a decir que en mi mente se formó un concepto alrededor de esta planta y su significado en mi infancia, ya que era todo lo que conocía sobre el diente de león, pero no comprendía por qué no se veía de la misma forma que en las caricaturas, como una esfera perfecta y volátil, en su lugar, yo solo podía observar una flor de semillas comprimidas, suave, pero que difícilmente el viento podía corromper.

Cuando decidí mudarme yo no tenía ni la menor idea de cómo era la ciudad, se podría decir que escogí con los ojos cerrados venir aquí en específico. Después de un tiempo viviendo aquí, un día, cuando las lluvias llegaron pude ver un diente de león por primera vez, lo cuál fue bastante curioso para mí ya que me hizo darme cuenta de muchas cosas.

Podría comenzar diciendo que considero esta planta y sus semillas como algo bello por su significado, representa la felicidad, la armonía, la recompensa, supervivencia y satisfacción personal. Creo que la pureza e inocencia que transmite es algo memorable de mi infancia. Fuera de eso, la filosofía del diente de león es muy interesante empezando por el hecho de que sea considerada una mala hierba, es capaz de crecer en condiciones adversas, representa la adaptabilidad, la vida efímera, la existencia cambiante, la impermanencia y fluidez. Cuando las semillas de los dientes de león viajan a través de incluso una simple brisa, me recuerda a la independencia y libertad, cómo esas semillas podrán estar en nuevos lugares y comenzar de nuevo. Uno de los autores que hablan de forma bella sobre temas relacionados, es Heráclito ya que su teoría menciona que no hay nada permanente en la vida, el cambio es la vida misma. Albert Camus hace mención de la absurdidad de la vida con algo positivo como la adaptabilidad a pesar de ello. Por último, el autor que se puede relacionar de forma más precisa con lo bello y el significado que esta planta tiene para mí, es Gaston Bachelard ya que en su obra “La poética del espacio” habla sobre la belleza de lo ordinario, como algo como un nido puede ser bello y hacerte sentir acogido, como un espacio de reflexión, memorias y sueños.

[mi-adolescencia-en-pa]

Parte 12

Llegó mi abuela a quedarse en la habitación de huéspedes en mi casa, y yo no podía esperar a que pudiera estar solo para husmear sus pertenencias y averiguar que pañales usaba, además de también poder tomar alguno prestado alguno de ella sin permiso.

Obviamente pensaba que, si mi abuela vendría, ella usaría pañal como ya la habíamos descubierto, por lo que, durante su estancia en mi casa, sería mucho más fácil deshacerme de los que yo usaba.

Algún día después de la graduación de mi colegio cuando estaba solo en casa una mañana, bajé mientras mi abuela dormía plácidamente, esta tiene el sueño mas de piedra que conozco, ya que durante mi infancia cuando dormía con ella no había ruido ni luz que logre despertarla. Para fortuna mía seguía teniendo el sueño igual de pesado, pero sin subestimarla entré de manera silenciosa al cuarto y comencé a revisar los cajones del armario hasta que me topé con sus gigantescas bombachas donde cabíamos dos personas delgadas.

Deslizo uno de los últimos cajones para encontrarme con algo maravilloso y sorprendente, dentro reposaba un empaque de pañales abiertos para adulto, y al lado las respectivas toallas húmedas.

El contenido del cajón de mi abuela, donde guardaba sus pañales y unos pañitos húmedos.

Para mayor sorpresa mía estos pañales nunca los había probado, ni escuchado, lo que me causó una irresistible curiosidad por quererlos usar. Así que me llevé uno hacia mi cuarto dispuesto a degustarlo.

Una vez arriba en mi cuarto comienzo a abrir este pañal para darme cuenta de la extrema suavidad de estos, dándome la perspectiva que podían ser hasta tan suaves como los de bebé, además de que, al verlos abiertos, me di cuenta que eran los únicos pañales de adulto que había usado que disponían de doble barrera anti escapes, como los de nene.

Fotos del empaque de los pañales de mi abuela.

Fotos de los pañales de mi abuela, tanto cerrados como extendidos, llamándome la atención aquella parte de puntos azules del interior.

Comencé a desplegarlo para darme cuenta lo enormes que eran, me sentía verdaderamente pequeño al lado de estos, sintiendo que podía utilizarlos como sábana. Me lo coloqué para sentir como si otra vez estuviera utilizando un cúmulo de nubes entre mis piernas, la suavidad algodonosa de estos lograba darme una sensación muy parecida a los de niño, solo que estos estaban exentos de pintorescos dibujos. Una vez colocado me di cuenta que este me llegaba casi hasta el pecho, y las cintas se me unían ambas más arriba del ombligo.

Mi mano encima de los enormes pañales de mi voluminosa abuela, eran tan grandes que cuando me los coloqué me llagaban hasta el pecho.

Una vez colocado este pañal me sentía muy seguro en estos, confiando plenamente en ellos, por lo que tomé la arriesgada decisión que no había hecho antes, pero que desde hace semanas me estaban esperando escondidos, usaría un enema finalmente. 

[danielginerman]

Esto me pasó hoy, cuando ocurrió en mi mundo ese de mar de proa y a babor y estribor bosque de salvia y pino, y por todos lados la belleza de la vida pujante marcada por manchas frescas de tragedia, de miedo, de dolor. Fue esta tarde. El Sol no ocultaba su vaga intención de declinar, mas batallones de nube le urgían, y montados en corceles de viento norteño corrían a ocultar la luz prematuramente de los ojos de los hombres. Se confiaban las nubes en su densidad algodonosa. Aquí las vemos, en el momento mismo en que su vanguardia comienza a arder (no sabían que les tocaba, hoy, ser centro del milagro que pensaron apagar). La belleza sobrecogedora del momento de la victoria es insoslayable. Te propongo mis libros: https://danielginerman.gumroad.com #nofilter #solynubes #luzysombra #7deoctubre #israel #laluzvencerá #justicia #libertad #verdad #nuestraguerra #caballosdeviento

[nochalancenotebook]

SÓLO DOS MUJERES

Dos mujeres hubo en mi vida. Primero estuvo Pura. Pura era una dama inmaculada, impoluta, un ser angelical que me fascinó por lo extraterrenal de su aspecto y su conducta. Parecía hecha de nubes y de nácar. Todo en ella era perfecto. Sus formas tenían las medidas exactas, su voz era la más dulce, su andar un encanto y todas sus actividades eran bonitas, nobles, justas y entretenidas. Sin embargo la llegué a aborrecer. Su perfección aúrea la asemejaba a un arcángel fanfarrón.Todo en ella era, como su nombre, purísimo. Olía a rosas y a quirófano, jamás la ví sudar o sonarse los mocos y llegué a dudar de que cagara. La abandoné una tarde, dejándola -más luminosa que nunca- sumida en un llanto perfecto, cristalino y celestial.

Por huir de su impronta celestial me enredé con Rita, que era su opuesto. Si tuviese que definir a Rita apelando a alguna zona de su cuerpo, elegiría sin dudar las nalgas. Eran dos bolas grandes, blancas, algo fláccidas y levemente peludas. Estaban infestadas de minúsculos granitos y alguna que otra pústula de pelo encarnado. Su consistencia gelatinosa despertaba algo más que deseo sexual. Me daba hambre y sed. Tenía que beber de golpe dos o tres vasos de vodka y comer urgente empanadas picantes o pollos asados.

El contraste era una fiesta porque estaba harto de la naturaleza algodonosa de Pura. Tener sexo oral con Pura era como lamer una barra de jabón Dove: igual de terso, igual sabor y fragancia, igual placer. Rita en cambio, tenía un tajo gordo, cebado en vinos fuertes y carnes salvajes. Así como lo digo, un tajo gordo, una vulva rolliza y peluda rodeando una vagina ancha y profunda, como una olla donde se cocinan caldos marinos con bacalao pasado y mariscos demasiado maduros. Recuerdo con que gula saboreaba yo sus jugos, regocijándome, chasqueaba la lengua y hacía caso omiso de los enrulados pelos que se me atoraban en la gola, quitándome el aire y amenazándome con muerte por asfixia, por comechochos.

Rita era toda una mujer. Era vulgar e intratable, siempre con el insulto pronto y la grosería a flor de labios, de intelecto limitado pero apasionada y amiga de bromas pesadísimas, para las cuales tenía un talento malévolo. Su cara abotagada recordaba la imagen de un durazno viejo y macerado en alcohol barato, pero era justamente esa ruinosa composición física y moral, ese radical contraste con Pura el que me excitaba tanto. Rita lo sabía y por ende cultivaba con esmero su dejadez de calzones manchados. Mantenía su aliento pesado y sucio, vestía mal y no se bañaba jamás. Con esa actitud consiguió retenerme un buen tiempo, rebajándose cada vez más y más, agudizando su mal carácter, siendo cada vez más odiosa y más grosera. Pero finalmente su abandono me saturó. Supe que Rita había tocado fondo y que cada nuevo gesto de su decadencia era solo maquillaje, decorado, patrañas. Sus posibilidades de sordidez habían llegado al límite. Se lo expliqué lo mejor que pude y la abandoné dejándola sumida en unos lloros porcinos, destemplados y tan sinceros que me hicieron detestarla. Creo que murió de desidia unos meses después.

Esas fueron las dos mujeres que hubo en mi vida, las dos extremistas en su estilo. Después de ellas me he quedado sola, escribiendo esta historia una y otra vez, hasta que me quede sin tinta o me muera.

[adele-888]

En lo Vulnerable habita lo Valiente. Esa zona blandita, algodonosa, donde habita nuestra ternura, fragilidad, delicadeza, generosidad.

[agustinisrael]

Purísimo #curro , relieve cerámico con pigmento verde sos re barro blanco 10 x 19x1,3cm pieza única en la que #curromascotaexpo92 brinda con su #catavinos por delante de la #bola, del mundo logo de #expo92sevilla sobre la que se alza un personaje con la #iconografia propia de una #inmaculada barroca sevillana de mitre #algodonosas nubes, con su #capirote y llena de #lunares. #art #arte #ceramics #ceramica #disponible, available #agustinisrael #lunaresycapirotes (en Estudio De arte y Diseño De Agustin Israel) https://www.instagram.com/p/CgPFQdSDjkY/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[la-semillera]

CARMEN HERRERA & CIRCE MAIA

Ciudad de casas bajas

Las calles desembocan fácilmente

 en el cielo. 

Detrás de las palmeras de la plaza 

se pone el sol: el rojo 

se ensombrece en violeta 

allí muy cerca.

.

Y encima de las casas, nubes

 —a veces largas franjas, 

o las algodonosas, con los bordes brillantes—. 

Todo allí mismo, tocando techos bajos.

.

Hay esquinas donde la luz demora 

y se prende a un balcón y lo suelta sin ganas. 

El cielo toca todo y entra por todos lados.

.

¿Qué haremos con tanto azul tan cerca?

.

Circe Maia, de Múltiples paseoa a un lugar desconocido: Antología poética (1958-2014) Pre-yTextos 2018

- Carmen Herrera. Curvas: naranja, azul y blanco # 35, 1949. Acrílico sobre lienzo. 122 x 96,5 cm. (48 x 38 pulgadas).

[esuemmanuel]

Ver el amanecer a través de las persianas y comprender que, ese sol que yace escondido detrás de las algodonosas nubes, también te mira… Me hace pensar que, así como lo contemplo, con estos ojos que tanto te añoran, yaces tú, buscándome en tu cielo, en las nubes preciosas, en el azul de este lienzo que las sujeta y las transforma. Y, de alguna manera, me siento feliz, pues, la cobija de esta bendita tierra, nos arropa a ambos en su calidez.

— Esu Emmanuel©️, Seeing the sunrise through the blinds and understanding that the sun that lies hidden behind the cottony clouds, also looks at you... It makes me think that, just as I contemplate it, with these eyes that yearn for you so much, you lie looking for me in your sky, in the precious clouds, in the blue of this canvas that holds them and transforms them. And, somehow, I feel happy, because, the blanket of this blessed earth, wraps us both in its warmth.

[alexandersavramis]

A veces un pájaro y una árbol hacen simbiosis, el primero construye un nido,  el segundo lo sostiene.

Ambos se afiatan.

El corazon del pájaro se dilata.

Las ramas del árbol soportan toda una generación.

Es un espectáculo, sin nombre,

que no tiene otro propósito que deleitar los sentidos

y arropar el alma de esa simple esencia, 

la vida.

(Quienes hayan contemplado el cielo campestre y observado sus noches podran percibirlo)

(O incluso dentro de si)

A veces, solo es tomar la tierra entre las manos,

y formar constelaciones infinitas al lanzarla a un cuerpo desnudo

sobre un lecho oscuro

de terra fértil,

recién azotada por una tormenta...

Hiede a petricolor

El gran acto creativo:

Millones de gotas

cayendo a gran velocidad

formando surcos, melgas

llenando esteros y ríos.

Un látigo de perlas azota la tierra

sobre las tejas

De una cabaña maltrecha,

las tardes de invierno,

nublado, nublado

sujetamos nuestros cuerpos,

frente a la estirpe angélica,

de un rayo traspasando

las nubes algodonosas.

Y en las noches frías,

tras mi ventana

, las sombras de los árboles,

dibujadas en tinta china,

derrietiendose, llorando

cayendo por la mejilla de cristal

tras un fondo azul platinado,

circunscrito a tu pupila dilatada.

Que ansía la luz.

Mientras el perro del vecino se pliega tratando de traspasar el cerco,

no le importa mojarse

con tal de saciar

sus apetitos de pájaro

cayendo del nido.

Es cadena alimenticia.

Mi gata se esconde,

odia los perros

y el frío.

A lo lejos,

la casona vieja tiene una luz ténue,

danza con el viento y la palma,

tan zigzagueante se desliza

entre nubarrones

y suave lomaje

que tarda en camuflarse,

parece un gigante que se guarece en la niebla.

El sonido del río, tan constante,

tan somnífero,

teje misterios que contienen formas acuáticas.

Raices que se levantan,

desde la roca madre

haustorios que soportan nidos,

vigilados por lechuzas,

Transmutan a terrores,

a brujas aladas que hechizan serpientes

y cocinan roedores distraidos.

No es simbiosis.

Es cadena alimenticia.

Un vuelo,

que rodea el roble ancestral,

cuya trayectoria se tatúa en la piel desnuda del cielo.

Tu cuerpo y el mío en simbiosis,

Conteniendo la lluvia, somos nido de pájaros, madriguera de serpientes y sostén de raíces...

dos lianas enmarañadas balanceándose

al vaiven del viento

inmiscuídos, complices,

de la furia

De la Naturaleza.

Anclados a la roca profunda, que arde al rojo, bajo la montaña.

Ardemos de amores volcánicos,

sabemos a basalto y obsidiana

nuestros dientes revientan,

se fracturan nuestra quijada

y explota el cráter.

La escoria llueve

sobre el campo pompeyano.

Somos laguna,

sciando la sed animal  rescatada del origen turbulento del río.

Ahi nos reflejamos,

en el cielo de ocaso airoso,

envueltos en la niebla paciente que espera, al cuerpo de pajaro y árbol.

Arrullarlos por un instante, ser nido, ser presa. Ser fumarola, ser madre.

Dos polluelos,

devorados por la lechuza.

Sorpresa.

Simbiosis.

Cadena Alimenticia.

[thecanvasofmadness]

Si algo me emociona hasta la locura es suspirar por cerrar los ojos e imaginar toda clase de supuestos, desde una hormiga mirando al cielo con sus pequeños ojos inquietos hasta la sonrisa de esa preciosa mujer ataviada de luna, con ojos tan castos como dos botones de rosa y la piel tan nívea como la más blanca y algodonosa de las nubes. Si, esos dos supuestos no existen, no en el mundo real, pero sí en mi mente, en mis sueños, en mi mundo de juegos… y me hacen sentir tan vivo como apasionado. Ah, suspiro con sólo decirlo en esta pequeña hojita de papel de cristal.

[bestiarioyherbolario]

Fin Kulaas Do Tiid

Fin Kulaas Do Tiid La Princesa del Tiempo  Nombre vulgar: Princesa Violeta, Fin Kulaas Do Tiid Nombre científico: Mythria Snegnosis Taxonomia: Plantae, Magnoliophyta, Malpighiales, Asteridae, Carduoideae, Centaurea De humildes rasgos, la Princesa del Tiempo es una flor de singulares cualidades. No solo es una de las pocas plantas que crecen en el norte, sino también es una que se creyó extinta por más de 500 años, solo siendo redescubierta hace 100 años, lo que ha intrigado a muchos estudiosos y ha sido centro de estudio para averiguar cómo ha vuelto a crecer en los parajes helados. A diferencia del común de la demás vegetación en Aerandir, esta flor solo puede ser encontrada en el clima helado de Los Reinos del Norte. Etimología: Se la conoce como La Princesa del Tiempo debido a que la leyenda que dio origen a su historia ha trascendido en el tiempo de la misma forma que ha vuelto de la extinción. Algunos dragones la nombran en su lenguaje, "Fin Kulaas Do Tiid", y algunos que no conocen la leyenda la nombran como "Princesa Violeta" por su color y su singularidad al crecer en las heladas estepas. Morfología (Descripción Física): Es una pequeña flor que no excede los 30 centímetros de altura. Tiene tallos recios y ramificados en su parte superior, mientras que las hojas se sienten algodonosas al tacto. Sus pétalos crecen en forma de campana, y poseen un color violeta que las distingue a plena vista. El color es perdido después de la época de reproducción, pasando a un color más pálido, entre el rosado y el salmón, periodo donde se permite extraer sus pétalos, los cuales son muy suaves.

Localización: Reinos del Norte, especialmente en la zona Este de las Estepas.

Reproducción y Ciclo Vital : Esta planta tiene un tiempo de vida muy efímero en comparación a otras de su tipo, siendo el promedio de vida de unos 12 años. Sus pétalos brotan en la mitad del primer mes de primavera (Gammir), iniciando su periodo de reproducción la cuál se mantiene hasta que comienzan las épocas de lluvias (Ulmerir). Los pétalos se mantienen vivos y vistosos hasta el fin de las épocas de lluvias, pero carecen de cualquier función reproductiva. Muchos estudiosos piensan que esto se debe a que la planta busca captar la mayor cantidad de rayos del sol posible durante esta dura época tan nublosa.

Al igual que muchas flores, posee tanto órganos reproductivos masculinos y femeninos, dependiendo de la polinización de pequeños animales, insectos y algunas aves migratorias para lograr ser fertilizadas. Durante un mes, un pequeño fruto cuyo tamaño no es más grande que un dedo pulgar crece dentro de la flor, la cual es de un color entre carmesí y violeta, la que se destaca entre la nieve y consigue que los animales coman su fruto, el cual puede ser de un sabor dulce o ácida. De esa forma, la semilla encuentra un nuevo lugar.

Cultivo: Aunque se ha intentado a lo largo de los años el domesticar la flor, ha resultado imposible. Cuando se remueve la flor con la tierra para ser trasladada a un recipiente, inexplicablemente la planta muere a los pocos días. De igual forma, las semillas no crecen en ambientes controlados por las personas, por lo que se ha llegado a entender que la planta solo puede crecer en un ambiente salvaje. No es raro, por lo anterior, ver dragones que se han mudado a las cercanías de estas flores y levantar sus hogares para cuidarlas.

Uso para profesiones: Debido a la escasez de especímenes, no se ha conseguido descubrir todas sus propiedades. Sin embargo, se ha descubierto que el moler los pétalos de la flor y cocinarlos a fuego lento por 10 minutos tiene efectos que pueden potenciar ciertas pociones que trabajan como antitoxinas.

Cultura Aerandiana: La flor, además de no poder ser domesticada, ha encontrado su sitio en los reinos helados del norte, siendo una de las pocas plantas que crecen y se reproducen exclusivamente en los parajes helados. Es por esto que es muy preciada por los Dragones, quienes tienen muy mal visto su extracción y uso, razones que han influido en lo poco que se sabe. Sin embargo, no está mal visto tomar té con las flores de esta planta una vez llegada la época de verano, una vez terminada la época de reproducción.

En muchos lugares, su extracción se encuentra prohibida. Y es muy probable que alguien la pase muy mal si intenta hacerlo y es descubierto.

Mitos y leyendas: La historia real de la flor se ha perdido con el transcurso de los siglos, y solo ha quedado el relato de fantasía que se ha contado a incontables niños antes de dormir.

Más, con la reaparición de este espécimen, se ha vuelto a creer en esta ancestral historia.

Se cuenta que un Rey Dragón, olvidado en el tiempo, vio nacer a la primera hija de su linaje: Kali, una princesa cuyos cabellos violeta decoraban su cabeza como si fueran trozos de seda. Siempre deseó tener una niña, por lo que, a medida que crecía, no tardó en ser el centro de atención y de los juegos.

Pero pronto el rey descubriría que la bendición de los dioses sería efímera, ya que la niña lentamente se cansaba más rápido que otras de su edad, se caía más seguidamente y no podía seguir a la par de sus hermanos. El tiempo empeoró todo hasta que, a la edad de 6 años, no pudo volver a ponerse de pie.

De todos los rincones del mundo llegaron alquimistas, doctores, profetas y todo ser que practicara medicina, pero nadie pudo descubrir lo que le ocurría. Solo una cosa estaban seguros, y es que la pequeña no volvería a caminar, y no llegaría a vivir más de los 12 años.

Los años continuaron. Mientras que el padre intentó que el mundo no la dejara atrás, Kali lentamente se daba cuenta que su vida se extinguía. Le pidió un favor a su padre, el encontrar una flor que pudiera cultivar y cuidar en su jardín. Decidido, el rey buscó en todo el reino una flor que pudiera cuidar, más una flor que pudiera cuidar no pudo encontrar. Intentó traer plantas de regiones tropicales, de climas templados y calurosos, pero todas las plantas murieron.

Solo una blanca flor sobrevivió a la expedición, una que parecía ser creada de la misma nieve. Nadie sabía de donde venía, pero carecía de alma, de belleza que pudiera cautivar, era muy frágil para vivir más allá de algunos años, más eso no le importó. Era como si, más allá del frío del constante invierno del norte, aquella flor estaba decidida a seguir viviendo, seguir disfrutando de la vida, de ser ella misma.

Cuando cumplió 12 años, como fue predicho, la llama de la joven se extinguió para siempre. El corazón del padre había sufrido durante años al ver a su hija marchitarse sin poder hacer nada, y su muerte no hizo más que calar aún más hondo en aquella tristeza. Tomó el cuerpo sin vida de su hija, y solo vestida con sus ropas favoritas y la flor que tanto quiso en sus manos, decidió enterrarla en medio de la nada. No le entregaría los honores que dictaban las tradiciones, puesto que sintió que un alma tan pura como la de ella había sufrido lo suficiente como para volver a este mundo en otra vida.

Cavó con sus propias manos y depositó su cuerpo para que el mundo le diera descanso. El enorme pesar evitaron que volviera alguna vez a visitarla, ¿de qué servía ser un padre, ser el Rey, si le había fallado a su propio linaje? Él no merecía volver a verla.

Nunca supo que, en ese lugar aislado del mundo, comenzaron a nacer flores que nunca antes se habían visto. Tenían pétalos de color violeta, tan suaves como la seda, y tan hermosas como el alma más pura que existió en los Reinos del Norte.

La gente tiene mucho afecto a esta historia. No por la tragedia que afectó a la princesa Kali, ni el desenlace, sino porque la joven se mantuvo en el colectivo de su pueblo, aun cuando el destino le negó su historia. Como honor, se conoce como "La Princesa del Tiempo" tanto a la flor como a la pequeña.