#Tinta Cruel

[oraculoediciones]

:: ¡LLEGA UN DICIEMBRE MÁS QUE MISERABLE! – última edición especial de Lafarium de este dos mil veinticuatro. Con portada miserable de Emiliano Raspante y aportes miserables de los/as siguientes indigentes: Ian Mora, Gladys Cepeda, Emiliano Bellini, Matías Bragagnolo, Paté Crudo (Marcela Nigro, Manuel Rivas Pintos y Juan Manuel Menéndez), Paola A. González, Fabián Arnaldi, Pablo Stanisci, Eugenio Led, Dante Minervi, Juan Coccotis, Melissa Cammilleri, GR Mateo, Gabriel Juárez, Oscar Grillo, Hernán Tenorio, Fran Felkar, Lorena Pinasco, Pablo Katzin (Fritz Sol), Piero Pierini, Carla Mastada, Tinta Cruel, Pabluchi García, Javier Gervasoni, Marcelo Gobbo, Walter Alarcón y Juan Sirro. ¡Pasen hambre y lean! ¡Rápido, que se acaban los recursos! ::

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[solxs]

Tinta negra, espacio y humo, atmósfera cruel y sin dolor alguno, persigue el sueño cuando despierta y vive la realidad mientras duerme.

N. P.

[esuemmanuel]

Mi Tinta es de la Tristeza.

Es curioso cómo ha cambiado mi opinión respecto a la tristeza y el poder que tiene usarla para crear arte. No, la tristeza no puede crear nada, lo que se crea es una idea basada en una ilusión que se cree que es la tristeza. La realidad es más cruda, más cruel. Cuando se está realmente triste es imposible crear algo; no se quiere crear, se quiere destruir. Todo lo que te pasa por la mente es…

[aschenblumen]

Borís, pero hay algo: yo no amo el mar. No puedo. Tanto espacio, y no se puede caminar. Eso por un lado. Él se mueve y yo lo contemplo. Eso por otro. Borís, esto viene a ser la misma escena, es decir, mi obligada y evidente inmovilidad. Mi inercia. Mi (lo que quiera yo o no lo quiera) tolerancia. ¡Y por la noche! Frío, violento, invisible, hostil, lleno de sí — ¡como Rilke! (De sí mismo o de lo divino, es igual.) Siento compasión por la tierra: tiene frío. El mar no, él es el frío; todo lo que hay de terrible en él es eso: su esencia. Un enorme refrigerador (la noche). O un inmenso perol (el día). Perfectamente redondo. Un platillo monstruoso. Plano, Borís. Una enorme tinta de fondo vomitando a cada instante una criatura (los barcos). No se le puede acariciar (es húmedo). No se le puede rezar (es cruel). De ese modo, odiaría a Jehová (como a todo poder). El mar es dictadura, Borís.

—Marina Tsvietáieva, carta a Borís Pasternak (nº 22), fechada el 23 de mayo de 1926 y compilada en Borís Pasternak, Marina Tsvietáieva y Rainer Maria Rilke, Cartas del verano en 1926. Traducción de Selma Ancira.

[textos-impenetrables]

Míranos morir.

Caía nieve del cielo, frio inverno, café caliente que no hierve dentro de nosotros, tengo la mirada perdida en los libros que dejaste encima de la cocina, querías prendernos fuego narciso, querías aniquilar nuestro amor, y se que solo lo hacías por pura protección.

Cae nieve dentro de la casa narciso, has dejado todas las ventanas abiertas, o el fuego ya comenzó a quemar la madera del techo, narciso hueles a hiel.

Me besaste; no como siempre, no con amor, apegaste tus labios a los míos con enojo, clavaste algo filoso en mi abdomen, y las tinta de mis cartas comenzaron a ser esparcidas por la piel.

No seas cruel narciso, puse espejos para ti en cada pared de nuestra casa, aun asi me acusaste de que el frio por el que te reflejabas, el de mi mirada, ya no estaba, que lo tenia otro, y si; querías aniquilar nuestro amor porque tu belleza no estaba en tono de calidez.

Es invierno narciso, míranos peleando por como sobrevivir, ¿no has notado que la hoguera nos consume? ¿no sientes el calor aferrarse a nuestros cuerpos? estamos muriendo, nos estamos apagando, está nevando, míranos morir.

[sussurros-do-tempo]

Em sombras frias, onde o luar se esconde, No reino onde o medo dança e se esconde, Saturno, o devorador de suas crias, Emerge do abismo, suas garras sombrias.

Ó Goya, mestre da escuridão revelada, Teu pincel desenha a tragédia encantada, Saturno, entidade faminta e voraz, Devora a esperança, enquanto o tempo se desfaz.

Sob um céu pintado de negro profundo, O pai cósmico, em seu manto imundo, Engole a descendência, em um ato cruel, O sangue, a agonia, um banquete cruel.

Filhos celestiais em seu destino marcado, Nas entranhas do titã, num abraço apertado, As lágrimas, como gotas de um pranto eterno, Refletem o tormento, o desespero interno.

Em cada traço, a melancolia se entrelaça, Saturno, carrasco, em sua dança assassina, Entre sombras e gemidos, a criação se desfaz, A tragédia pintada, uma sinfonia sombria.

Que a alma perdida, nas tintas sangrentas, Encontre redenção em suas tormentas, Goya, visionário, em tua arte sombria, Saturno devorando, eterna agonia.

Texto: Paulo de Brito Imagem: "Saturno devorando um filho" Artista: Francisco de Goya

[xiannustudio]

Todos los pasos del proceso para realizar esta ilustración dedicada a El Príncipe Cruel, desde el más simple boceto, pasando por uno más completo, lápiz, tinta y finalmente color (de las manos de la increíble Noiry)...y unos cuantos detalles para disfrutar más de cerca, que en pequeñito no se aprecian lo suficiente. Si no conocéis la saga de Los habitantes del Aire de Holly Black, ¡os estáis perdiendo una joya! Así que empezad a leerla ya, empezando por El Príncipe Cruel, y así sabréis quién es quién en nuestra ilustración. Y a los que ya habéis leído el libro… pues esperamos que identifiquéis a todos con gran alborozo.😏

[kaos-literario]

Narciso.

Caía nieve del cielo, frio inverno, café caliente que no hierve dentro de nosotros, tengo la mirada perdida en los libros que dejaste encima de la cocina, querías prendernos fuego narciso, querías aniquilar nuestro amor, y se que solo lo hacías por pura protección.

Cae nieve dentro de la casa narciso, has dejado todas las ventanas abiertas, o el fuego ya comenzó a quemar la madera del techo, narciso hueles a hiel.

Me besaste; no como siempre, no con amor, apegaste tus labios a los míos con enojo, clavaste algo filoso en mi abdomen, y las tinta de mis cartas comenzaron a ser esparcidas por la piel.

No seas cruel narciso, puse espejos para ti en cada pared de nuestra casa, aun asi me acusaste de que el frio por el que te reflejabas, el de mi mirada, ya no estaba, que lo tenia otro, y si; querías aniquilar nuestro amor porque tu belleza no estaba en tono de calidez.

Es invierno narciso, míranos peleando por como sobrevivir, ¿no has notado que la hoguera nos consume? ¿no sientes el calor aferrarse a nuestros cuerpos? estamos muriendo, nos estamos apagando, está nevando, míranos morir.

[redcomunitaria]

El escritor sin palabras

En la quietud opresiva de la noche, el alma del escritor yace atrapada en las fauces de un abismo sin fondo, como un solitario faro en medio de la tormenta, buscando desesperadamente destellos de inspiración en el vasto océano de la oscuridad. Las palabras, que solían danzar como luciérnagas en el jardín de su mente, ahora están confinadas en jaulas de dolor y silencio, como aves heridas que ya no pueden alzar el vuelo. El síndrome del túnel carpiano, ese verdugo sin piedad, ha extendido sus garras crueles y aprisionado sus manos en grilletes de sufrimiento.

Las metáforas que antes fluían con la gracia de un río salvaje han sido acalladas, como un coro de ángeles que se desvanecen en la oscuridad. Sus dedos, una vez hábiles navegantes en el océano de la creatividad, ahora son meros espectadores impotentes de su propia agonía. Cada movimiento es un recordatorio lacerante de la fragilidad humana, una sinfonía discordante de huesos y nervios que claman por un alivio que nunca llega.

El teclado, una vez su aliado confiable en la búsqueda de la expresión, es ahora un instrumento de tortura que le niega el acceso al mundo que anhela explorar. Cada pulsación es como una puñalada en el corazón, un eco sordo de la frustración que retumba en su mente. El sufrimiento se ha convertido en una constante, como un compañero siniestro que nunca se retira.

En la tela de su mente, las historias siguen tejiéndose en sueños inalcanzables, mientras sus manos yacen inmóviles, como mariposas atrapadas en telarañas invisibles. Cada frase no escrita es un lamento silente, un clamor desgarrador que resuena en las profundidades de su ser. La ironía se enreda en sus pensamientos, como espinas que se clavan en su piel sensible, recordándole la crueldad de un destino que le ha arrebatado su herramienta más preciada.

Sus ojos se deslizan por los estantes llenos de libros, testigos mudos de las historias que una vez compartió con el mundo. Ahora, esos mismos libros parecen burlarse de su impotencia, como monumentos a una época pasada de gloria y creatividad. Las lágrimas, compañeras constantes, son la tinta que ya no puede verter sobre el papel, la tinta que representa la desesperación y la impotencia en su forma más cruda.

El tiempo se desliza como arena entre sus dedos inútiles, una agonía interminable de minutos y horas que parecen eludirlo. Cada segundo perdido es un puñal que se hunde más profundamente en su corazón, un recordatorio constante de la fugacidad de la vida y la fragilidad de los sueños. Las paredes de su estudio parecen cerrarse a su alrededor, como un sarcófago que aprisiona su espíritu atormentado.

En la penumbra de la noche, el escritor se convierte en un fantasma de lo que una vez fue. Sus suspiros son versos sin rima, sus ojos cansados reflejan un abismo de dolor que trasciende las palabras. Cada intento de escribir es un acto de desesperación, como gritar en un vacío sin eco. La tragedia de su existencia se cierne sobre él como una nube negra e implacable, empañando cualquier destello de esperanza que se atreva a surgir.

Y así, el escritor lucha en la soledad de su encierro, una lucha que parece destinada a la derrota. Sus manos pueden estar atrapadas en el tormento, pero su espíritu sigue siendo un río turbulento de emociones y pensamientos reprimidos. Aunque la tinta no fluya sobre el papel, su historia se convierte en una elegía conmovedora, una sinfonía de tristeza que resuena en los rincones más oscuros de la tragedia humana.

Don Ggatto

[corazondemusa]

Siento tu tristeza, tu dolor y tu duda, el vacío interminable que te recorre de punta a punta. Siento tu mutismo hacerse agua en tus ojos, y me duele el corazón. Quisiera poder disipar como marea estos escombros y ser lluvia que pudiera calmar el dolor que quema tu alma. Y te miro en silencio, mientras hay un diluvio en mis ojos y una necesidad imperante de abrazarte, de protegerte de este cruel mundo y su gente. De decirte lo que necesita tu alma escuchar, "Mientras te tengas a ti y perseveres sé que el camino encontrarás.' Y aun si la negra noche te tragara, mi mano siempre sostendrá la tuya hasta que nos engulla a ambos, y si has de morir, yo moriré contigo y renaceré de fuego y agua, de plumas y tinta, de sueños y aire, pero una cosa inmutable permanecerá, pues mas fuerte que la muerte es, este amor por ti.

e.v.e.

[gojorgeworld]

“PAZ EN NAVIDAD Y AÑO NUEVO 2025”

Navidad palabra escrita con letras de esperanzas, tinta de ilusiones sobre renglones de deseos sin tiempo. Siempre nuestros sentimientos marchan sobre la misma letanía, paz, solidaridad, perdón, amor. Pasan los días y las cubre el olvido, la lluvia las borra con sus lágrimas, el hombre con su falta de conciencia. El dolor de la indiferencia, el hambre del afecto, la herida de la soledad, el frío de los sueños perdidos, las vidas marchitas, la ambición de los crueles, borran el maravilloso sentido de la Navidad. En vez de juguetes llegan bombas, las risas se cubren de lamentos, en las copas del brindis no juegan las burbujas, sobre la mesa de la noche buena no hay pan ni agua para compartir. Extendido sobre ella en lugar del mantel familiar se ensancha un frío mapa con puntos rojos que se ampliarán con sangre y negros que se llenarán de cruces. A su alrededor los que no van al campo de batalla, unirán caminos por donde irán otros (sin estrellas en su pecho) hacia la destrucción de pueblos y de vidas. La estrella de Belén sufre, no puede como a los tres Reyes Magos guiarlos hacia el sendero del amor y la paz. El mundo fue creado sin fronteras para que podamos habitarlo con la libertad de nuestros pasos como los pájaros con la libertad de sus alas. No existían los "pedazos cercados de la tierra”, para impedirnos cambiar rumbos, como tampoco las jaulas para encerrar los vuelos. Se nos regaló el amor para ser felices y dar felicidad, muchos lo reemplazaron por odio para estar tristes y dar tristeza. Se nos dio inteligencia con el propósito de facilitarnos la existencia y la utilizamos muchas veces para aniquilarla. Nos crearon sin nacionalidad, religión, lenguas diferentes, ni hambrunas, ni poder. Nos regalaron la vida para que disfrutemos al mundo y él nos disfrute, pero la necedad de lo que llamamos la humanidad, creó todo eso para que unos pocos rehenes del poder y la ambición, se creyeran más Dios que el Eterno mismo y dominados por la locura y ceguera del espíritu, sembraran tanta maldad sobre la tierra de todos, no sólo de ellos. Nadie gana en una guerra, los ejércitos pierden vidas, los pueblos derechos, los seres humanos familias, los que creen ganar poder pierden tranquilidad porque no pueden guardarlo en sus bolsillos para detener su propia conciencia o su muerte. Quizás debieran ir al campo de batalla los que organizan las guerras para poder comprender porque deben detenerlas. Lo bueno es que hay seres sabios solidarios sacrificados que corren al rescate de los desposeídos, instituciones como médicos sin frontera y otros que desde el anonimato de algún pequeño lugar del mundo ofrecen un poco de su agua y un pedazo de su pan a un desconocido. Quizás en este año nuevo 2025 después de navidad nos demos cuenta que lo importante no es tener más sobre los demás, sino usar para bien lo que tenemos, para compartirlo con aquellos que les falta desde una palabra hasta un abrazo, desde un alimento hasta un abrigo, desde un medicamento hasta una compañía, desde un grito hasta un silencio, desde una mirada hasta una caricia. Y quizás sólo quizás, compartir una lágrima de tristeza o de alegría. La vida es una lucha y en ese sentido ¡Qué buenos guerreros somos! No se pueden perder los sueños. Feliz año venidero y buena vida para todos, con amor.-

Dr. Jorge Bernabé Lobo Aragón

María Isabel Clausen – Marisa – (MIC) – Escritora

#Argentina #Tucumán #Córdoba #México #España #Mundo

[des-vanecido]

Vete,

si es lo que debes hacer,

la vida es más cruel que justa,

y siempre ha sido así conmigo,

vete, amor,

es lo mejor para ti,

tu futuro... lo mereces.

Está es otra historia que quedará incompleta,

no es lo qué yo esperaba.

Yo suelo creer que el amor era muy poco

para esto que tenemos,

que la vida es corta para estas ganas.

Yo en cambio no tengo mucho por hacer

yo me iré a otra ciudad.

A otro país.

A veces el destino te ata a un sitio,

a algunos amigos.

Algunos amores fugaces,

pero sobretodo te ata a recuerdos.

Voy a llamarte pero pronto dejaremos de hacerlo.

De alguna manera uno siempre querrá algo del otro, un cuerpo donde desahogarlo todo.

Y hemos sido muy sinceros

como para engañarnos con promesas falsas.

Son cinco años,

y te perderías de mucho si vas jodiendo

lo que pudo haber sido nuestro.

Soy fanático del sexo por teléfono pero no de los amores a distancia.

Disfruta.

Experimenta todo lo que quieras.

Es la mejor époса que puedes vivir.

Yo ya pasé por eso.

Luego ya te viene la realidad de golpe,

deudas, proyectos, prospectos, sueños, desilusiones.

Te dejo para no atarte a nada.

Seamos buenos amigos, sin ningúna otra intención. Algún día vendrás de nuevo o algún día iré a verte. Enamórate, sufre, ríe. No sigas todas las reglas. En la tinta de tu cuerpo y en tu rebeldía es donde siempre vas a encontrarme un poco.

Te dije que nunca iba mentirte y aquí estoy, cumpliendo. Me hiciste feliz mientras duró. Te dejo ahora para poder despedirnos. Tú sabes, como es todo, no quiero alargar esto, sabes lo que soy, sabes lo que fui, tan solo te pido que me recuerdes, un poco si acaso como: Aquel que te amó el maldito, tú maldito.

Recuérdame siempre como lo que fui: un maldito, tu maldito.

Adiós torpe.

— Dorian A

[maleficapaolamaldonado]

El pasado.

Ayer te ví y sonreí.

No sé sí fue casualidad, si el destino quiso que te volviera a ver o quizás como dicen por ahí, me estabas pensando y el susurro de mi nombre en tus labios me hizo llegar a ti

No lo sé, y buscarle alguna explicación es innecesario o crearle alguna expectativa al encuentro, es irracional. Es más, ni siquiera me viste, no te diste cuenta que pase en frente de ti, y me quedé observado esos grandes ojos cafés, aquellos que en un tiempo expresaron mucho más de lo que tu boca alguna vez me dijo o simplemente fue mi espejismo y jamás supe leer tus ojos y todo fue obra de mi loca mente, en donde allí, prendí una luz de esperanza al pensar que alguna vez, me quisiste.

Sonreí en medio de la nostalgia que me dio el verte, porque sé qué estás bien sin mí, que creces, que avanzas a pasos gigantes y que mi sombra ya ni siquiera te toca, ya ni mis crespos revueltos te alborotan y mucho menos mi boca roja se hace incendio en tu pantalón.

No niego que llega la marea alta en mis ojos y con ella arrasa una que otra perla salada que baja por la playa de mi tez blanca. No, no niego la nostalgia que me da el que ya no estés a mí a lado, pero sé que era lo mejor para los dos, o al menos para mí, ya que para ti prefiero pensar, que solo fui una neblina que se cruzó por instante en tu vida y que cuando me fui, te salió el sol.

Tormentas como yo, no son fácil de llevar y menos de aguantar, tormentas como yo, no se sostienen, simplemente se dejan ser, y tú, tú quisiste catalgorme en la toxicidad de la vida y no comprendiste mis falencia y mucho menos los dolores que con tus acciones se detonaban a reventar en mi pecho y Tú, tú no me querías en tu vida. Y esto lo sé, porque aunque cerré las puertas, ayer me dí cuenta que dejé sin querer ventanas abiertas y te pudiste colar como un vil ladrón por alguna de ellas y no, solo respetaste mi decisión, sin alguna intención de tan siquiera cruzar por la calle de mi corazón.

Lo juro, me mordí los dedos para no enviar ese mensaje de: "Hola, cómo estás"

Me tragué el suspiro, para que de mi alma no salieran corazones de amor y más bien, solo fuera un sollozo de "qué bien que estás" ...mi amor.

Pero lo que no pude hacer, fue callar mi mente, esa tenía que venir y explotar en letras que jamás leerás, estas letras se acaban de pintar con la tinta que se derrama aún en mis ojos, al creer terminar un texto inconcluso que se queda a medias, porque no dejo salir por completo mis sentimientos.

Cómo si valiera la pena gritar, si estás sordo.

Cómo si valiera la pena pararme en frente de ti, si estás ciego.

Cómo si valiera la pena cerrar los ojos y hacer que me sintieras en tu piel, si estás insensible al tacto del amor

Cómo si valiera la pena terminar esta prosa, cuando desconoces la verdadera poesía, aquellas que por un año, fueran tan tuyas, tan pero tan de ti, que las tiraste en la cisterna del olvido, por no saber leer la versos de mi corazón.

Pasado, eso eres, y allí te debes quedar, y espero que el destino no sea otra vez cruel conmigo, y me vuelva a cruzar en tu camino. Espero que ya no me pienses más, porque sé que no tienes los pantalones para quitarte la venda y el orgullo de tu corazón y decirme: aquí estoy.

Paola Maldonado

7/12/23

Mi Perverso y Yo

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[tardes-bohemias]

Y te miré en silencio...

Siento tu tristeza, tu dolor y tu duda, el vacío interminable que te recorre de punta a punta. Siento tu mutismo hacerse agua en tus ojos, y me duele el corazón. Quisiera poder disipar como marea estos escombros y ser lluvia que pudiera calmar el dolor que quema tu alma.

Y te miro en silencio, mientras hay un diluvio en mis ojos y una necesidad imperante de abrazarte, de protegerte de este cruel mundo y su gente.

De decirte lo que necesita tu alma escuchar, "Mientras te tengas a ti y perseveres sé que el camino encontrarás.' Y aun si la negra noche te tragara, mi mano siempre sostendrá la tuya hasta que nos engulla a ambos, y si has de morir, yo moriré contigo y renaceré de fuego y agua, de plumas y tinta, de sueños y aire, pero una cosa inmutable permanecerá, pues mas fuerte que la muerte es, este amor por ti.

[katyc-06]

Boulevard no sólo es un libro con tinta de 360 paginas si no que es algo que te marca.

Boulevard fue el primer libro que leí y me cambio la vida inexplicadamete, me marco un antes y un después, nunca llegué a pensar que en solo leer un libro podría llorar. Me enseñó qué hay que valorar todas las cosas aunque sean pequeñas, todas las personas sufrimos de manera diferente, qué podemos fingir estar bien mientras no lo estamos, qué lo que más amas se puede ir en un instante, en un abrir y cerrar de ojos, qué en un segundo tienes todo lo que quieres y al otro no, eso que nunca querias qué se fuera y que siempre estuviera para ti y tu para el.

Esta historia es muy linda porque es la historia de dos desconocidos uno es como el día y el otro como la noche qué cuando se conocen se odian pero poco a poco se enamoran y es un amor que puede contra el mundo y aunque el final no fue el más bonito que se diga yo si lo recomiendo la verdad que si vale la pena leerlo aunque sea una vez en tu vida.

Son 4 libros, comienza con Boulevard le sigue Después de él, Antes de ella y termina con Eterno, aunque los últimos dos libros no han salido estoy segura de que van a estar igual de buenos qué el primero y el segundo.

Todas las personas que leímos alguna vez Boulevard sabemos que murió una parte de nosotros el 05 de diciembre del 2015.

Unas frases qué me gustan del libro son:

Capítulo 33

- Es un juego de azar, es decir, nunca sabes lo que te tocará, simplemente pasa y listo. Puede darte beneficios o desgracias. Ganas o pierdes. Así es la vida, cruel y justa.

-Rompe mi corazón si quieres, pero no te vallas nunca.

-El mundo debería tener originalidad y no copia de copias.

-No me enamore de sus virtudes, me enamore de sus defectos.

-Luke Howland: "no puedes entrar en la vida de alguien.

Hacer que te quiera y luego marcharte. Esas cosas no se hacen Weigel. Mucho menos cuando entras para darle esperanza a su patética vida".

De: libro Boulevard

Me gustan estas frases porque son muy profundas, dicen cosas ciertas y te ponen a pensar.

[sombras-amor-olvido]

No te amo

No te amo, aunque piense en ti a cada instante,

Desde el alba hasta el final del día,

Al dormir te sueño siempre distante,

Y al despertar, verte es mi fantasía.

No te amo, aunque el sonido de tu voz

Acaricia mi alma como suave viento,

Aun en la tristeza, eres todo mi gozo,

Opacas el canto de las aves en su aliento.

No te amo, aunque a lo lejos te contemplo,

Sin que notes mi sombra entre la bruma,

Me basta un saludo de tus ojos, un templo,

Donde se disipa mi soledad en espuma.

No te amo, aunque mis letras son tu reflejo,

Eres la tinta que da vida a mis historias,

Eres la musa sutil, del tiempo el espejo,

Que en mi pecho graba memorias ilusorias.

No te amo, porque el amor es jaula cruel,

Cadenas que atan con dolorosa sutura,

Es la sierra que, aunque bella y fiel,

Desgarra las alas de la libertad pura.

Pero quizás sí te amo, en el hoy que me rodea,

Ayer no te conocía, y mañana puede ser vano,

Solo en este instante, tu existencia es mi idea,

Y eso me basta, aunque el amor sea lejano.

-Kaleb. F.R