#Poeta cubano

[evelovestar]

Poemas de José Martí. Lo más bello escrito por el hombre

Queries lector, Hoy te presento mi poesía favorita, la poesía de José Martí el poeta Cubano (1953 – 1995). Yo soy Cubana, Martí es un ídolo para mi y mi primera influencia poética (gracias a mi papá, un maestro de Español cubano) Cultivo una rosa blancaEn Julio como en eneroPara el amigo sinceroQue me da su mano franca Y para el cruel que me arrancaEl corazón con que vivo,Cardo ni ortiga…

[adribosch-fan]

Salen a la luz las imágenes originales del 'mea culpa' del poeta cubano Heberto Padilla en 1971

La filmación de la tristemente célebre autoinculpación del poeta Heberto Padilla, ordenada por #FidelCastro y mantenida oculta por décadas, ha sido difundida por el escritor cubano Jorge Ferrer. Heberto Padilla durante su intervención en la UNEAC. EL ESTORNUDO El metraje con buena parte de la filmación original de la tristemente célebre autoinculpación del poeta cubano Heberto Padilla, uno de…

[vagarezas]

• Dulce María Loynaz - Jardim de Outono

[aperint]

José María Heredia y Heredia

José María Heredia y Heredia #aperturaintelectual #palabrasbajollave @tmoralesgarcia1 Thelma Morales García

[slapiz]

Mishima

José Luis Álvarez Rodríguez, poeta y pedagogo cubano. Yukio Mishima “La edad promedio de un hombre en la edad de Bronce era dieciocho años; en la era romana, veintidós. El paraíso debe haber sido hermoso entonces. Hoy debe ser terrible. Cuando un hombre llega a los cuarenta no tiene posibilidad de morir bellamente. Sin importar cuánto se esfuerce, morirá por deterioro. Debe obligarse a…

[belascoainyneptuno]

#DiversionismoIdeológico, mi columna en @14ymedio, ya salió. En este ciclo de #espinelas, mantengo mi #política —mi #poética— de ni contar una mentira ni dejar títere con cabeza. Aquí —y en todas partes—, lo personal es político. Voy más lejos: mi niñez demuestra el rotundo fracaso del régimen #cubano en promover e implementar la justicia e igualdad racial en esa isla de la que escapé, como escapan miles de mis compatriotas por estas fechas. Ya sé que el Estado es un sistema y en mis versos me refiero a individuos. Pero el engranaje de una sociedad funciona —o deja de funcionar— porque hay gente que lo ejecuta. Esas criaturas y su #racismo enfermizo pasaron por mi vida. Y todas apoyaban abiertamente a la “Revolución”, mientras me repetían que en la dictadura previa yo “no sería ni persona”. Por tanto, este ajuste de cuentas en el ágora se lo debía a mi infancia. Lo dedico a #racistas —de todos los géneros y las latitudes— que han defendido —¡y me han explicado!— la “Revolución”. La #patria se aprende en la familia. El #racismo también. Edúcate y educa a ru descendencia. No olvides que “los trapos sucios se lavan en casa” es un modo muy eficaz de proteger a quien te oprime. Di tu verdad. Recuerda, con #AudreLorde, que “tu silencio no te protegerá”. Aquí te dejo algunas fotos del niño que fui en aquella #Habana. También incluyo una de las #décimas y el enlace en el que te esperan las otras seis. Toma, lee. Tuve un padre tan pendejo:  un mulato que pasaba  por blanco mientras pensaba,  al mirarse en el espejo,  que era un #poeta complejo.  Hoy sólo habita en mi olvido.  Fue jerarca del Partido.  Fue más: ¡fue hasta embajador  de ese estado de terror!  Yo me quité su apellido.  https://www.14ymedio.com/opinion/Ajuste-cuentas_0_3450854881.html #Cuba 🇨🇺 #SOSCuba 🇨🇺 #PatriaYVida 🇨🇺 #DPEPDPE #CubaEsUnaDictadura 🇨🇺 #CubaEstadoFallido https://www.instagram.com/p/CmyuqwIO5Xb/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[josivalblog]

#Leandro 3 (puedes verlo en la cuenta @JosivalFotos de X sin el recuadro interno)

"Recuerdo que eras un cuerpo esbelto y una voz melodiosa..."

(Alberto Acosta-Pérez, poeta cubano 1957-2012)

... espléndido, como una sorpresa inesperada.

Foto y edición: @josivalfotos

#hombresconestilo proyecto #JosivalFotos #malebody

#Black #BlackLivesMatter

[rinconliterario]

“Manifiesto (Hablo por mi diferencia)” Pedro Lemebel.

No soy Pasolini pidiendo explicaciones No soy Ginsberg expulsado de Cuba No soy un marica disfrazado de poeta No necesito disfraz Aquí está mi cara Hablo por mi diferencia Defiendo lo que soy Y no soy tan raro Me apesta la justicia Y sospecho de esta cueca democrática Pero no me hable del proletariado Porque ser pobre y maricón es peor Hay que ser ácido para soportarlo Es darle un rodeo a los machitos de la esquina Es un padre que te odia Porque al hijo se le dobla la patita Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro Envejecidas de limpieza Acunándote de enfermo Por malas costumbres Por mala suerte Como la dictadura Peor que la dictadura Porque la dictadura pasa Y viene la democracia Y detrasito el socialismo ¿Y entonces? ¿Qué harán con nosotros compañero? ¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos con destino a un sidario cubano? Nos meterán en algún tren de ninguna parte Como en el barco del general Ibáñez Donde aprendimos a nadar Pero ninguno llegó a la costa Por eso Valparíso apagó sus luces rojas Por eso las casas de caramba Le brindaron una lágrima negra A los colizas comidos por las jaibas Ese año que la Comisión de Derechos Humanos no recuerda Por eso compañero le pregunto ¿Existe aún el tren siberiano de la propaganda reaccionaria? Ese tren que pasa por sus pupilas Cuando mi voz se pone demasiado dulce ¿Y usted? ¿Qué hará con ese recuerdo de niños Pajeándonos y otras cosas En las vacaciones de Cartagena? ¿El futuro será en blanco y negro? ¿El tiempo en noche y día laboral sin ambigüedades? ¿No habrá un maricón en alguna esquina desequilibrando el futuro de su hombre nuevo? ¿Van a dejarnos bordar de pájaros las banderas de la patria libre? El fusil se lo dejo a usted Que tiene la sangre fría Y no es miedo El miedo se me fue pasando De atajar cuchillos En los sótanos sexuales donde anduve Y no se sienta agredido Si le hablo de estas cosas Y le miro el bulto No soy hipócrita ¿Acaso las tetas de una mujer no lo hacen bajar la vista? ¿No cree usted que solos en la sierra algo se nos iba a ocurrir? Aunque después me odio Por corromper su moral revolucionaria ¿Tiene miedo que se homosexualice la vida? Y no hablo de meterlo y sacarlo Y sacarlo y meterlo solamente Hablo de ternura compañero Usted no sabe Cómo cuesta encontrar el amor En esas condiciones Usted no sabe Qué es cargar con esta lepra La gente guarda las distancias La gente comprende y dice: Es marica pero escribe bien Es marica pero es un buen amigo Súper-buena-onda Yo no soy buena onda Yo acepto al mundo Sin pedirle esa buena onda Pero igual se ríen Tengo cicatrices de risas en la espalda Usted cree que pienso en el poto Y que al primer parrillazo de la CNI Lo iba a soltar todo No sabe que la hombría Nunca la aprendí en los cuarteles Mi hombría me la enseñó la noche Detrás de un poste Esa hombría de la que usted se jacta Se la metieron en el regimiento Un milico asesino De esos que aún están en el poder Mi hombría no la recibí del partido Porque me rechazaron con risitas Muchas veces Mi hombría la aprendí participando En la dura de esos años Y se rieron de mi voz amariconada Gritando: Y ya va a caer, y ya va a caer Y aunque usted grita como hombre No ha conseguido que se vaya Mi hombría fue la mordaza No fue ir al estadio Y agarrarme a combos por el Colo Colo El fútbol es otra homosexualidad tapada Como el box, la política y el vino Mi hombría fue morderme las burlas Comer rabia para no matar a todo el mundo Mi hombría es aceptarme diferente Ser cobarde es mucho más duro Yo no pongo la otra mejilla Pongo el culo compañero Y ésa es mi venganza Mi hombría espera paciente Que los machos se hagan viejos Porque a esta altura del partido La izquierda tranza su culo lacio En el parlamento Mi hombría fue difícil Por eso a este tren no me subo Sin saber dónde va Yo no voy a cambiar por el marxismo Que me rechazó tantas veces No necesito cambiar Soy más subversivo que usted No voy a cambiar solamente Porque los pobres y los ricos A otro perro con ese huevo Tampoco porque el capitalismo es injusto En Nueva York los maricas se besan en la calle Pero esa parte se la dejo a usted Que tanto le interesa Que la revolución no se pudra del todo A usted le doy este mensaje Y no es por mí Yo estoy viejo Y su utopía es para las generaciones futuras Hay tantos niños que van a nacer Con una alita rota Y yo quiero que vuelen compañero Que su revolución Les dé un pedazo de cielo rojo Para que puedan volar.

[floresclandestinas]

Poetas muertos:

Lo que debes amar

Debes amar la arcilla que va en tus manos.

Debes amar tu arena hasta la locura.

Y si no, no la emprendas que será en vano.

Solo el amor alumbra lo que perdura,

solo el amor convierte en milagro el barro.

Debes amar el tiempo de los intentos.

Debes amar la hora que nunca brilla.

Y si no, no pretendas tocar lo yerto.

Solo el amor engendra la maravilla,

solo el amor consigue encender lo muerto.

José Martí (28 de enero de 1853, La Habana, Cuba; 19 de mayo de 1895, Río Cauto, Cuba), fue un político, ensayista, periodista y filósofo cubano...

[jartita-me-teneis]

Cuando pase la tormenta

Cuando la tormenta pase y se amansen los caminos y seamos sobrevivientes de un naufragio colectivo.

Con el corazón lloroso y el destino bendecido nos sentiremos dichosos tan solo por estar vivos.

Y le daremos un abrazo al primer desconocido y alabaremos la suerte de conservar un amigo.

Y entonces recordaremos todo aquello que perdimos y de una vez aprenderemos todo lo que no aprendimos.

Ya no tendremos envidia pues todos habrán sufrido. Ya no tendremos desidia seremos más compasivos.

Valdrá más lo que es de todos que lo jamas conseguido seremos más generosos y mucho más comprometidos

Entenderemos lo frágil que significa estar vivos sudaremos empatía por quien está y quien se ha ido.

Extrañaremos al viejo que pedía un peso en el mercado, que no supimos su nombre y siempre estuvo a tu lado.

Y quizás el viejo pobre era tu Dios disfrazado. Nunca preguntaste el nombre porque estabas apurado.

Y todo será un milagro y todo será un legado y se respetará la vida, la vida que hemos ganado.

Cuando la tormenta pase te pido Dios, apenado, que nos devuelvas mejores, como nos habías soñado.

Alexis Valdés (poeta cubano)

[cascos-e-caricias]

Manifesto (Falo pela minha diferença)

Não sou Pasolini pedindo explicações Não sou Ginsberg expulso de Cuba Não sou um viado disfarçado de poeta Não preciso de disfarce Essa aqui é a minha cara Falo pela minha diferença Defendo o que sou E não sou tão estranho Fico puto com a injustiça E desconfio dessa dança democrática Mas não venha me falar de proletariado Porque ser bicha e pobre é pior Tem que ser ácido para aguentar É desviar dos machinhos da esquina É um pai que te odeia Porque o filho quebra a munheca É ter uma mãe com as mãos rachadas de cloro Envelhecidas de limpeza Te ninando doente Por maus costumes Por má sorte Como a ditadura Pior que a ditadura Porque a ditadura passa E vem a democracia E logo atrás o socialismo E então? O que farão com a gente, companheiro? Vão amarrar nossas tranças em trouxas com destino a um sidário cubano? Vão nos enfiar em algum trem para lugar nenhum Como naquele barco do general Ibáñez Onde aprendemos a nadar? Mas ninguém chegou à praia Por isso Valparaíso apagou suas luzes vermelhas Por isso as casas de tolerância Brindaram uma lágrima negra Aos boiolas comidos pelos siris Naquele ano que a Comissão de Direitos Humanos não lembra Por isso, companheiro, eu te pergunto Ainda existe o trem siberiano da propaganda reacionária? Aquele trem que cruza suas pupilas Quando minha voz fica doce demais? E você? O que vai fazer com nossas lembranças de moleque, batendo punheta um pro outro nas férias no litoral? O futuro será em preto e branco? O tempo, em noite e dia de trabalho sem ambiguidades? Não haverá uma bichona em alguma esquina, desequilibrando o futuro de seu Novo Homem? Vão deixar que bordemos pássaros nas bandeiras da pátria livre? O fuzil eu deixo para você Que tem sangue-frio E não é medo O medo eu fui perdendo De tanto domar facas Nos porões sexuais por onde andei E não se sinta agredido Se falo contigo dessas coisas Olhando seu volume no meio das pernas Não sou hipócrita Por acaso os peitos de uma mulher não chamam sua atenção? Não acha que aconteceria algo entre nós, sozinhos na montanha? Mesmo que depois me odeie Por corromper sua moral revolucionária Está com medo de que a vida se homossexualize? E não falo de meter e tirar E tirar e meter simplesmente Falo de ternura, companheiro Você não sabe Como é duro encontrar o amor Nessas condições Você não sabe O que é carregar essa lepra As pessoas mantêm distância As pessoas compreendem e dizem: É viado mas escreve bem É viado mas é um bom amigo Super gente fina Eu não sou gente fina Eu aceito o mundo Sem pedir essa fineza Mesmo assim dão risada Tenho cicatrizes de risadas nas costas Você acha que eu penso com a bunda E que no primeiro choque no pau de arara Eu ia abrir a boca Não sabe que a hombridade Eu nunca aprendi nos quartéis Minha hombridade quem me ensinou foi a noite Atrás de um poste Essa hombridade da qual você se gaba Foi imposta no regimento Por um milico assassino Desses que ainda estão no poder Minha hombridade eu não recebi do partido Porque me rejeitaram com risadinhas Tantas vezes Minha hombridade eu aprendi participando Da dureza desses anos E riram da minha voz afeminada Gritando: e vai cair, e vai cair! E apesar de você gritar como homem Não conseguiu que o regime caísse Minha hombridade foi a mordaça Não foi ir ao estádio E sair na porrada pelo Colo-Colo O futebol é outra homossexualidade velada Como o boxe, a política e o vinho Minha hombridade foi mastigar o escárnio Engolir a raiva para não matar todo mundo Minha hombridade é me aceitar diferente Ser covarde é bem pior Eu não dou a outra face Eu dou o cu, companheiro E essa é a minha vingança Minha hombridade espera paciente Os machos ficarem velhos Porque a essa altura do campeonato A esquerda barganha sua bunda mole No parlamento Minha hombridade foi difícil Por isso nesse trem eu não subo Sem saber para onde vai Não vou mudar pelo marxismo Que tantas vezes me rejeitou Não preciso mudar Sou mais subversivo que você Não vou mudar apenas Porque os pobres e porque os ricos Não me venha com esse papo E sem essa de que o capitalismo é injusto Em Nova York as bibas se beijam na rua Mas essa parte eu deixo para você Que está tão interessado Que a revolução não apodreça de uma vez Para você vai esse recado E não é por mim Eu já estou velho E a sua utopia é para as gerações futuras Há tantos moleques que vão nascer Com uma asinha quebrada E eu quero que eles voem, companheiro Que a sua revolução Dê a eles um pedaço de céu vermelho Para que possam voar.

(Texto lido como intervenção em um ato político da esquerda chilena em setembro de 1986, em Santiago.)

Pedro Lemebel, in: Poco Hombre, ed. Companhia das Letras

[groennuuk]

Si el Arte cubano realiza una antología representativa de obras magistrales, el ANGEL CUBANO, con alas de palma real será, sin dudas, la portada, el afiche. Este ángel ha sido desangrado, este hombre bueno ha creído en santos, lo ha dado todo y lo han defraudado, parece tranquilo, ha perdido toda fuerza para irse lejos, en renuncia constante cae del cielo que es jaula, encierro, repite Patria o muerte, la sonoridad impuesta durante seis décadas, tierra sepultura, tierra de la que no disponemos, que no se toca pues ha sido robada.

En lo formal, los colores, la simplicidad del trazo, la demencia del que sobrevive cabeza abajo, en las aleas de la subsistencia, suspendido a leyes, despropósitos y una ideología que obnubila, ese instante eterno de familias y generaciones. El hombre se desmaterializa, pierde presencia y el individuo, transparente, vuela y cae, empujado por la violencia del propio sistema.

Esta obra de Margarita García Alonso me estremece, me siento ese ángel, en el veo a los que nacimos en la isla ocupada por los Castro, a los muertos, a los exiliados. Un día, afirmo con fuerza, será expuesta en la entrada del gran museo de obras de la historia cubana.

Felicidades, Marga, solo una poeta de tu dimensión podía captar el preciso momento donde somos el Icaro suspendido. Qué el fin de la dictadura este cerca, y puedas remontar, con esas palmeras, al firmamento y tu reinado se salve. Nos observas desde la Normandía, eres el talentoso testigo de lo inenarrable, la libertad tiene tus alas.

E. G

[gonzalo-obes]

IMAGENES Y DATOS INTERESANTES DEL DIA 6 DE OCTUBRE DE 2023

Día Mundial de la Sonrisa, Día Internacional de la Geodiversidad, Día Mundial de la Parálisis Cerebral, Semana Internacional de la Crianza en Brazos, Año Internacional del Mijo y Año Internacional del Diálogo como Garantía de Paz.

Santa Enimia, Santa Fe, San Casto, San Emilio, San Saturnino, San Magno, San Braulio, Santa Brunilda y San Bruno.

Tal día como hoy en el año 1889: El inventor estadounidense Thomas Edison presenta el kinetoscopio, considerado el primer proyector de cine, en el que solo un espectador podía disfrutar de la experiencia.

En 1891: Se publican por primera vez Los Versos sencillos, en Nueva York, del poeta y político cubano José Martí.

En 1927: Se estrena la primera película de cine sonoro de la historia: El cantante de jazz, en Nueva York.

En 1948: Ocurre un terremoto de magnitud 7,3 en la escala de Richter en Ashgabat, Turkmenistán (antigua Unión Soviética), causando la muerte a más de 150.000 personas y graves daños materiales.

En 1979: El papa Juan Pablo II visita la Casa Blanca siendo presidente de Estados Unidos Jimmy Carter, convirtiéndose en el primer pontífice en hacerlo.

En 1990: Desde el transbordador espacial Discovery se lanza la sonda Ulysses cuya misión es la de estudiar el Sol en todas sus latitudes. Un proyecto conjunto de la NASA y la ESA.

En 1995: Se descubre el primer planeta extrasolar, orbitando la estrella 51 Pegasi.

En 2007: El británico Jason Lewis llega a Londres, completando por primera vez la vuelta al mundo utilizando vehículos propulsados con fuerza humana, utilizó una pequeña embarcación a pedales y bicicletas en tierra. Comenzó el 12 de julio de 1994.

En 2010: Se lanza en Internet la red social Instagram, en la actualidad propiedad de la empresa Facebook.

[herederosdelkaos]

"Dos idiomas, un lamento: La 'Decadencia' en la casa de la poeta Dulce María Loynaz", por Yuleisy Cruz Lezcano

Como dos alas rotas, la casa de Dulce María Loynaz, una de las poetas más importantes de la historia de la literatura cubana, yace en decadencia. Los recuerdos contenidos en la ruina y la cáscara corrosiva de las paredes gritan por una Cuba que ya no existe. Por un pasaje secreto a un jardín cerrado, que era un jardín de una belleza inusual que ahora es solo fuente de suspiros. Si se abre el telón, se aprende el imperio de la mediocridad, del descuido, que lleva a borrar físicamente la estirpe de un alto linaje de “letras”. Duele recordar la nostalgia de lo que un día fue, los restos de esa otra Habana. ¿A dónde se ha ido el orgullo cubano? ¿Dónde están ahora los recuerdos de los hijos de los más intrépidos descendientes de la cultura latinoamericana y mambisa? La casa, desgastada por la sal y el mal gusto, durante más de medio siglo, está a punto de ser borrada por el tiempo. Creo que solo nuestros recuerdos y nuestra literatura podrán salvarla.

Dar vida a un jardín único, cerrado, lleno de un aroma perturbante y profundo. Leer texto completo»

[xavicuevas]

Tarek William Saab y la literatura nazi en América

Por Ibsen Martínez - julio 16, 2023

En su genial antología de apócrifos filonazis de nuestro continente el gran Roberto Bolaño distinguía a Venezuela con dos de sus autores ficticios: Segundo José Heredia (Caracas, 1927-2004) y Franz Zwickau (1946-1971).

No arruinaré a los lectores que aún no conozcan esta obra incomparable —puso a Bolaño en el mapa de la literatura mundial— el goce superlativo de leer hoy, ya bien entrado el siglo XXI, sus premonitorias visiones.

Diré, sí, que imagino fácilmente al poeta Tarek William Saab Halabi, tonante fiscal general de la República de Venezuela, integrando con distinción la nómina de infames elucubrada por el autor de Los detectives salvajes.

La invención paródica ha sido, desde El Quijote a nuestros días, pulpa y savia de grandes novelas. Los artistas imaginarios, y no solamente los escritores, sino también los músicos y los pintores  de embuste y las obras que los novelistas les han atribuido, darían para un gozoso e interminable simposio.

Bolaño, en su rabelesiana antología, logra algo prodigioso cuando inventa los títulos de sus autores filonazis: compendiar en ellos la peripecia de sus absurdas creencias y la sinrazón de sus muy verosímiles vidas.  Solamente la bibliografía del fiscal general lo acreditaría ante Bolaño: su obra más reciente, aparecida el año pasado, se titula Hoguera de una adolescencia intemporal. La quemazón sin tiempo que sugiere Saab Halabi no invita de entrada a leerlo, pero al menos no es tan manido como el de su primer poemario, publicado hace un cuarto de siglo: Los ríos de la ira.  

Entre uno y otro, según la nota wikipédica, el poeta fiscal ha publicado doce libros de poemas, uno de ellos titulado Al Fatah que, con seguridad, los analistas del Venezuelan Bureau de la CIA, en Langley, Virginia, han resaltado en sus pantallas con un rectángulo amarillo.

No puedo imaginar los motivos poéticos que Saab pudo volcar en Cuando pasen las carretas, perosin duda evoca arcaica vialidad rural, estampas criollas con tracción de sangre. Cielo a media asta (2001) y Príncipe de lluvia y duelo (1992) sugieren martirologio de izquierda latinoamericana: las elegías a los muertos en la lucha nutren desde siempre las librerías de pasillo universitario en toda la región. Dejé dicho más arriba que la obra poética de Saab Halabi no es su único mérito para entrar al panteón de los filonazis.

Como fiscal general de la satrapía cleptócrata venezolana, Saab Halabi se ha ganado también un lugar en la pinacoteca universal de los acusadores públicos, junto al impertérrito fiscal stalinista Andréi Vishynski, tratadista del derecho penal soviético, y Antoine Fouquier-Tinvile, quien mandó a la guillotina a María Antonieta, a Carlota Corday, a centenares de girondinos y dantonistas.

Cuando no hubo ya dantonistas ni girondinos a quien descabezar, Fouquier-Tinville la tomó con sus propios panas, Robespierre y Saint-Just. Antes de que terminase la película, lo guillotinaron a él también. De te fabula narratur, doctor Saab.

Más cerca en el tiempo y de nuestras costas hallamos al fiscal cubano Juan Escalona Reguera, quien mucho antes de obedecer en 1989 la orden de mandar al paredón al general Orlando Ochoa, solía disponer  sin melindres de las vidas ajenas y ello a tal punto que se ganó el macabro apodo de “Juanito charco de sangre”.

Saab Halabi comparte con Escalona Reguera la suprema virtud revolucionaria de la ciega obediencia. El rol que desempeña, con visible fruición, en las redadas de “petrotraidores” es el de perro de presa de su propia panda. Irónicamente, su carrera pública comenzó hace cuarenta años como paladín de los derechos humanos. Visitaba las salas de redacción denunciando abusos policiales. Obsequiaba sus poemarios, autografiados, a los reporteros de la fuente política.

De Vishynski hace mucho que el acusador público venezolano adoptó la doctrina soviética de la “presunción de culpabilidad” de todos los reos que encausa.

Se avecinan malos tiempos, amigos lectores, no solo para las variadas cepas del chavismo, sino para todos los demócratas de Venezuela, sean o no partidarios de acudir a elecciones primarias.

Queda rezarle, con Baudelaire, a Satanás, “báculo de los exilados y confesor de los ahorcados”, para que nos libre de la larga penalidad venezolana.

[soslokosabem]

Essa não é apenas mais uma mensagem, e sim um desabafo!

Um certo dia um poeta cubano disse; que na vida temos que fazer 3 coisas:

Plantar uma árvore, ter um filho e publicar um livro!

Vou começar pelo final, como muitos filmes de Hollywood, nossa história terminou.

Não agora e sim a muito tempo atrás, quis o destino ou a história ou qualquer coisa nesse mundo, que teria um final! E teve.

Não vou lamentar por nada, pois cada coisa que vivemos é para o nosso crescimento pessoal,

Você se tornou essa pessoa forte e decidida, porque passou por cada situação que a vida a impôs. Tem uma família que te ama, te apoia e te respeita, conquistou um casamento sólido, um companheiro que te ama, uma casa, ama seu trabalho e a sua liberdade!

E isso é o mais importante; voltando ao poeta cubano, tive oportunidade de ter 2 filhos lindos, o qual amo muito, plantei algumas árvores, mais ainda quero plantar um ipê, e quero escrever um livro. Nossa história da um livro, mas como todo livro acaba, nossa história acabou.

Seu marido disse uma coisa que me fez pensar muito, e ele tem razão não podemos ser amigos. Ele me disse: - se queria a sua felicidade, deveria me afastar e vou!

Não sei se você vai mostrar a ele esse texto, mas se não mostrar eu gostaria que ele soubesse, que em nenhum momento quis atrapalhar vocês, ou até mesmo causar algum problema, apenas quis saber se estava bem. Pelo longo tempo que te conheço.

Hoje quando acordei e recebi um abraço da minha filha, foi a coisa mais maravilhosa do mundo!

E percebi que o certo a se fazer é não nos falarmos mais, admiro você, desejo toda felicidade do mundo, porque você merece! E estou vivendo a vida que sempre sonhei, conquistei com muito trabalho e luta meus objetivos, passei por muita coisa que você nem deve imaginar.

Mas isso não vem ao caso!

Não vou me alongar muito, desejo toda felicidade do mundo a vocês, e que seu marido realize o sonho de ser pai, que é a coisa mais maravilhosa, a experiência mais incrível que um homem pode ter!

ADEUS!

#amor #casal #termino