#Piedra Lumbre

[floresclandestinas]

"Elemento, tierra"

¡Que la esencia de mi espíritu

sea la Tierra!...,

que su lluvia me posea,

su sol caliente me bese

y se madure mi fruto.

En su su brisa suba mi canto

sin lágrimas o lamentos

y que mi alma trascienda

en voz, verso y sentimiento.

Que esta llama que es lumbre

del verso de mi garganta

pueda en las sombras guiar

al confuso peregrino...

Que las veredas se ananchen

transformándose en caminos

mudando piedras, sembrando olvido

y por propuesta, "el amor"

sea la fuerza, el motivo

y el impulso hacia el destino.

Que en un atardecer rojizo

de arreboles sobre el mar

mi musa se pueda inspirar

ante el augusto paisaje...

Y en un papel describir

con los versos de un poeta

metáforas descriptivas,

de incalculable candor...

¡Y así entregar mi ensueño

en mi terruño querido

que se ha declarado el dueño

del latir de mi corazón!

Copyright ©️

🎶Imagine all the people, living for today🎶 j. lenon

[waltfrasescazadordepalabras]

Uno de los más grandes novelistas del siglo XX. Ganador del Premio Nobel en el año 1998.

Novelas recomendadas: "Ensayo sobre la ceguera", "Todos los nombres", "Memorial del convento" y "El año de la muerte de Ricardo Reis".

Esta es la primera parte de su discurso cuando recibió el Nobel de Literatura por parte de la Academia Sueca en el año 1998.

El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer.

Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama.

Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable.

Ayudé muchas veces a éste mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado.

Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: "José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera". Había otras dos higueras, pero aquélla, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera.

Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba. En medio de la paz nocturna, entre las ramas altas del árbol, una estrella se me aparecía, y después, lentamente, se escondía detrás de una hoja, y, mirando en otra dirección, tal como un río corriendo en silencio por el cielo cóncavo, surgía la claridad traslúcida de la Vía Láctea, el camino de Santiago, como todavía le llamábamos en la aldea.

Mientras el sueño llegaba, la noche se poblaba con las historias y los sucesos que mi abuelo iba contando: leyendas, apariciones, asombros, episodios singulares, muertes antiguas, escaramuzas de palo y piedra, palabras de antepasados, un incansable rumor de memorias que me mantenía despierto, al mismo que suavemente me acunaba.

Nunca supe si él se callaba cuando descubría que me había dormido, o si seguía hablando para no dejar a medias la respuesta a la pregunta que invariablemente le hacía en las pausas más demoradas que él, calculadamente, le introducía en el relato: "¿Y después?".

Tal vez repitiese las historias para sí mismo, quizá para no olvidarlas, quizá para enriquecerlas con peripecias nuevas. En aquella edad mía y en aquel tiempo de todos nosotros, no será necesario decir que yo imaginaba que mi abuelo Jerónimo era señor de toda la ciencia del mundo.

Cuando, con la primera luz de la mañana, el canto de los pájaros me despertaba, él ya no estaba allí, se había ido al campo con sus animales, dejándome dormir. Entonces me levantaba, doblaba la manta, y, descalzo (en la aldea anduve siempre descalzo hasta los catorce años), todavía con pajas enredadas en el pelo, pasaba de la parte cultivada del huerto a la otra, donde se encontraban las pocilgas, al lado de la casa.

Mi abuela, ya en pie desde antes que mi abuelo, me ponía delante un tazón de café con trozos de pan y me preguntaba si había dormido bien. Si le contaba algún mal sueño nacido de las historias del abuelo, ella siempre me tranquilizaba: "No hagas caso, en sueños no hay firmeza".

Pensaba entonces que mi abuela, aunque también fuese una mujer muy sabia, no alcanzaba las alturas de mi abuelo, ése que, tumbado debajo de la higuera, con el nieto José al lado, era capaz de poner el universo en movimiento apenas con dos palabras. Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que la abuela, también ella, creía en los sueños.

Otra cosa no podría significar que, estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: «El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir». No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada.

Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ése fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver".

[kpwx]

«Palabras para el desencuentro», de Ernesto de la Peña

Este libro reúne la mayor parte de la obra poética que escribió Ernesto de la Peña. Es un tipo de poesía culta y compleja que requiere leerse lentamente si se quiere entender por completo. Utiliza un lenguaje más ampuloso de lo que me suele gustar a mí, aunque el tono y los temas que toca son ciertamente interesantes. Al igual que en sus ensayos y en sus programas de radio, su poesía refleja bien la amplísima cultura que tenía.

Un largo fragmento de “De la ausencia”.

Si con poner así, a tientas, con zozobra un vértigo arterial en las alturas un desandar lo que otros caminaron y desvivir lo ya vivido adentro con la más fina piel de las entrañas con la más tierna flora del amor la más fecunda yema que se abre al alborozo descometer los gestos y la historia y volver a ese tallo, a esta raíz, esta promesa apenas para estar de verdad un solo instante incandescente una sola sonrisa que torne primavera las montañas o funda en sal y lumbre los delgados adioses de la muerte para estar y tocar y decirse: —Esto es así. Mas aquí estamos, de pie y a oscuras, en la piedra; nada nos corresponde de este rápido abismo las estrellas que amamos se apagaron afuera de nosotros y cuando dimos voces de socorro se quedaron allí colgadas de la noche. Pero si esta volátil permanencia esta tela de agua que se vuelca hacia nunca esta sombra que hizo, un segundo, gala en un espejo y trocó su solidez de humo por solidez de inútiles recuerdos, si en este desquiciado corazón que dice el mundo y se solloza a solas si en esta luz de nómada en derrota hubo alguna vez una mañana dúctil de alegría en que se oyeron sílabas hermanas de un ayer inconvocable si aquí tu cuerpo redundó por un momento en goce porque hay rostros de savia y olas en el mar, porque hay niños que atrapan la verdadera ofrenda de la vida y la arrojan en globos al espacio y el hombre se tropieza, y sigue, y reamanece; si hay levantadas brisas transoceánicas con su música escueta de sal vivificante y su inundada herrumbre de tesoros y peces trashumantes, es que estuvimos en esta torva desnudez de gracia en esta confusión de ágiles espadas y caminamos, tarde, y regresamos y en todas partes nuestros gritos eran como el peso cabal de la libélula o la danza de amor de los insectos o el romperse del mar en una playa pronto desertada…

[adiosalasrosas]

"El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer.

Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama.

Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable.

Ayudé muchas veces a éste mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado.

Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: "José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera". Había otras dos higueras, pero aquélla, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera.

Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba. En medio de la paz nocturna, entre las ramas altas del árbol, una estrella se me aparecía, y después, lentamente, se escondía detrás de una hoja, y, mirando en otra dirección, tal como un río corriendo en silencio por el cielo cóncavo, surgía la claridad traslúcida de la Vía Láctea, el camino de Santiago, como todavía le llamábamos en la aldea.

Mientras el sueño llegaba, la noche se poblaba con las historias y los sucesos que mi abuelo iba contando: leyendas, apariciones, asombros, episodios singulares, muertes antiguas, escaramuzas de palo y piedra, palabras de antepasados, un incansable rumor de memorias que me mantenía despierto, al mismo que suavemente me acunaba.

Nunca supe si él se callaba cuando descubría que me había dormido, o si seguía hablando para no dejar a medias la respuesta a la pregunta que invariablemente le hacía en las pausas más demoradas que él, calculadamente, le introducía en el relato: "¿Y después?".

Tal vez repitiese las historias para sí mismo, quizá para no olvidarlas, quizá para enriquecerlas con peripecias nuevas. En aquella edad mía y en aquel tiempo de todos nosotros, no será necesario decir que yo imaginaba que mi abuelo Jerónimo era señor de toda la ciencia del mundo.

Cuando, con la primera luz de la mañana, el canto de los pájaros me despertaba, él ya no estaba allí, se había ido al campo con sus animales, dejándome dormir. Entonces me levantaba, doblaba la manta, y, descalzo (en la aldea anduve siempre descalzo hasta los catorce años), todavía con pajas enredadas en el pelo, pasaba de la parte cultivada del huerto a la otra, donde se encontraban las pocilgas, al lado de la casa.

Mi abuela, ya en pie desde antes que mi abuelo, me ponía delante un tazón de café con trozos de pan y me preguntaba si había dormido bien. Si le contaba algún mal sueño nacido de las historias del abuelo, ella siempre me tranquilizaba: "No hagas caso, en sueños no hay firmeza".

Pensaba entonces que mi abuela, aunque también fuese una mujer muy sabia, no alcanzaba las alturas de mi abuelo, ése que, tumbado debajo de la higuera, con el nieto José al lado, era capaz de poner el universo en movimiento apenas con dos palabras. Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que la abuela, también ella, creía en los sueños.

Otra cosa no podría significar que, estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: «El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir». No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada.

Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ése fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver".

—José Saramago, discurso de recepción del Nobel de Literatura en el año 1998.

[i-iip]

---- | Douglas Preston :: O Códice

botaréus; Old Santa Fe Trail; Filippo Lippi; Piedra Lumbre; ashram; San Pedro Sula; Brus Lagoon; chamiso; belbutina; brida; etnofarmacologia; planta K'ik'-te; Escada Ski Basin;

[tarsiciopafnucio]

"El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer.

Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama.

Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable.

Ayudé muchas veces a éste mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado.

Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: "José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera". Había otras dos higueras, pero aquélla, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera.

Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba. En medio de la paz nocturna, entre las ramas altas del árbol, una estrella se me aparecía, y después, lentamente, se escondía detrás de una hoja, y, mirando en otra dirección, tal como un río corriendo en silencio por el cielo cóncavo, surgía la claridad traslúcida de la Vía Láctea, el camino de Santiago, como todavía le llamábamos en la aldea.

Mientras el sueño llegaba, la noche se poblaba con las historias y los sucesos que mi abuelo iba contando: leyendas, apariciones, asombros, episodios singulares, muertes antiguas, escaramuzas de palo y piedra, palabras de antepasados, un incansable rumor de memorias que me mantenía despierto, al mismo que suavemente me acunaba.

Nunca supe si él se callaba cuando descubría que me había dormido, o si seguía hablando para no dejar a medias la respuesta a la pregunta que invariablemente le hacía en las pausas más demoradas que él, calculadamente, le introducía en el relato: "¿Y después?".

Tal vez repitiese las historias para sí mismo, quizá para no olvidarlas, quizá para enriquecerlas con peripecias nuevas. En aquella edad mía y en aquel tiempo de todos nosotros, no será necesario decir que yo imaginaba que mi abuelo Jerónimo era señor de toda la ciencia del mundo.

Cuando, con la primera luz de la mañana, el canto de los pájaros me despertaba, él ya no estaba allí, se había ido al campo con sus animales, dejándome dormir. Entonces me levantaba, doblaba la manta, y, descalzo (en la aldea anduve siempre descalzo hasta los catorce años), todavía con pajas enredadas en el pelo, pasaba de la parte cultivada del huerto a la otra, donde se encontraban las pocilgas, al lado de la casa.

Mi abuela, ya en pie desde antes que mi abuelo, me ponía delante un tazón de café con trozos de pan y me preguntaba si había dormido bien. Si le contaba algún mal sueño nacido de las historias del abuelo, ella siempre me tranquilizaba: "No hagas caso, en sueños no hay firmeza".

Pensaba entonces que mi abuela, aunque también fuese una mujer muy sabia, no alcanzaba las alturas de mi abuelo, ése que, tumbado debajo de la higuera, con el nieto José al lado, era capaz de poner el universo en movimiento apenas con dos palabras. Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que la abuela, también ella, creía en los sueños.

Otra cosa no podría significar que, estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: «El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir». No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada.

Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ése fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver".

JOSÉ SARAMAGO 🇵🇹 (1922 - 2010)

Uno de los más grandes novelistas del siglo XX. Ganador del Premio Nobel en el año 1998.

[hipertexto]

Extractos de el poema Bacantes por Elsa Cross

I

En la fuente nos hemos sumergido. A su corriente dejamos nuestros cuerpos como bancos errantes, tierra que se desprende llevándose la orilla de espadañas. Fluimos por sus transparencias y en el fondo de ese lecho nuestras piernas rozaban un musgo suave. Plantas se enredaban a los pies. Sentíamos el paso de esos peces que a un descuido, decían, se pegaban entre los muslos de las mujeres. Y todo el tiempo una frase en los oídos pulsando al límite sus cadencias más altas. Río abajo veíamos las ramas contra el cielo. El sol dibujaba en nuestros cuerpos la sombra de las hojas. La brisa traía tu olor. Pasamos bajo un sauce y sus ramas detenían de los cabellos todo ese impulso río abajo.

II

Rodeados de los cerros como murallas los hombres jugaban en las terrazas. Ruido de carreras sobre el pasto. Un azul morado en el aire cuando el sol se metía. Los pájaros iban callando. Los murciélagos alzaban su vuelo errático. Los hombres corrían tras los tantos del juego, sus gritos reverberaban entre los cerros. Ovación. Te levantaban en hombros, te llevaban cuesta abajo a celebrar. A cada salida de ese pueblo, un templo. Las siete puertas resguardadas por los arcángeles, decían. Y el nuestro en suerte se embriagaba en los portales, hablando del cielo y del infierno como de sitios separados por dos pulgadas dentro del cuerpo.

VIII

Tu cara raspaba. Bajo los toldos del mercado un brillo verde sobre tu frente. Tus ojos, salidos de qué lumbre, de qué parajes hoscos, veían sin ver los platos de comida. Un brillo verde, como ya reflejando los árboles, ya viendo el campo afuera donde esperabas hallarte cierta planta. Buscamos entre piedra volcánica para encontrar flores moradas creciendo de la roca, cactos de formas finas. Todo el campo de tezontle. Mal caminábamos y la tarde también se ennegrecía. Pasamos la noche debajo de un manzano. Buscamos en el monte, sin brechas. Volvíamos rasguñados. Buscamos sin hallar, en ruinas de pirámides donde caías dormido, devorador de hongos, devorador de iguanas. Me enredaban en tu sueño, me hacías reptar. Mi lengua se alargaba puntiaguda a devorar hormigas que te andaban por el cuello. Y tu sudor olía a aguamiel.

[perrolarola]

En un viejo pueblo, pueblito mágico, que de mágico solo tenia el apodo o las brujas que de noche decían las voces tratando de sonsacar alguno que otra persona dispuesta a creerlo.

En una tienda ubicada en una esquina, siempre yacía recostado sobre la tierra bochornosa un perro, de raza dudosa, o al menos así le decían cuanta persona que la viera por ahí.

-Es un San Bernardo - decía alguno por ahí. - ¡No, es un cocker! - decía algún otro.

La verdad siempre fue que en aquel pueblo, poco sabían de perros y aquel perro poco sabia de humanos.

Siempre estaba ahí, echado sobre aquel pedazo de tierra donde reposaba desdichadamente bajo la sombra de un árbol, que al no ser noble, creaba con sus grandes raíces una cuna perfecta para aquel peludo.

-Rola - gritaba Pedro -Rola ven para acá y saca ese ratón -

Rola solo atendía la voz de llamada de aquel niño, el niño se había ganado la nobleza del perro, y el perro la de aquel pequeño fruto, puesto que uno le daba de comer al otro, y el otro ofrecía su compañía y amistad a cambio.

Rola corría hacia la tienda, cuya propiedad tendía sobre las manos de la abuela de Pedrito, Dolores, a la que todos conocían naturalmente como Doña Lola

Que brusco es el dolor de cualquier persona cuando pierdes a alguien querido, y que brusco debe ser perder a alguien que viste crecer. Llegado el invierno, el canino se refugiaba en la tienda, todos de igual manera lo saludaban por mansito, pero a nadie o pocos hacía caso, solo cuando se trataba de comida, que en cualquier caso, ningún ser negaría dicha obra de caridad.

- ¡Cierren la puerta, no ven que me muero de frío- gritaba doña Lola

- guelita, la abrió rola al entrar. Pidele perdón rola.

El perro se sentó a lado de la señora, sin hacer ruido, ni prestar atención, pero hacia buena compañía.

- ¡Perro cochino! Me vas a pegar las pulgas - decía lolita mientras me lanzaba una mirada enojada, a la cual respondía el perro con una desinteresada.

- ya guelita, mejor amos a comer duraznos - seguido de un tosido y regresar a la nariz los mocos que le colgaban.

- ya le dije a tu mamá que no me gusta esa tos, y menos que andes con el pecho tan descubierto, ponle más leña al fuego y tráeme más nueces.

- si “ita”

Una vez ido el niño, la abuela empezó a toser y rola solo levanto la oreja.

Pasado el tiempo, el dolor de no saber qué pasará con una vida preciada se volvió más intenso, y dicen que los perros saben sobre estas cosas, así como los humanos tenemos sentidos, ellos tienen aún más… o al menos eso decían los viejos saberes.

Poca confianza le debemos dar a la creencia popular, y al sentido común el se le debe dar la razón. Pero lo que la ciencia confirma, aquello es indudablemente la mejor fuente para jactarse a la hora de confiar en algo que no tienes la capacidad de entender.

Que triste es no tener la capacidad de entender, de no saber porque alguien ya no está o se fue, porque la vida suele ser así y tomar como que de pronto alguien falta, y esperas que regrese.

Un día gris, no había lluvia, el cielo no mordía las nubes para que soltara ni una sola lagrima.

Era un día triste, frío, y todos estaban dentro de sus casas, el día de hoy la tienda permanecía cerrada. Tampoco es como que alguien con este frío estaba dispuesto a salir.

Pedro estaba en cama, tosiendo y tosiendo, su mamá preparaba un té de limón que su suegra le había enseñado. Pensaba en que si su marido estuviera aquí todo sería más diferente, y que si tuviera el dinero también sería diferente, pensaba en cualquier opción por más tonta que fuera que lograra hacer alguna diferencia ahora.

- barrerlo con un huevo… no, mejor con una piedra lumbre, después la quemas en la leña y ves la cara de quien le hizo mal al niño- dijo lola mientras chupaba la mitad de una naranja.

- mañana mismo a ver si voy al mercado por una, pero yo no tengo ni un peso, ahora si, no tengo ni un peso - dijo mientras cuidaba el té

- yo tengo un dinero guardado - dijo mientras seguía con la naranja. - estaba juntando para una mecedora nueva, pero el niño lo ocupa más-

- si tan solo su padre pensara más en nosotros, en el, en mi-

- te dije que pa que lo dejabas irse, ahí está, ya ni caso te hizo-

- ay, ya ama, mucho tengo con esta preocupación que me tiene con el Jesús en la boca-

Pasó la noche, al día siguiente, rola permanecía afuera del cuarto del niño, esperando la gentileza de que alguien lo dejara entrar, para así no soportar más frío.

Ya me aburrí, perdónenme :(

[entrehojas2023]

La chica que vive al final del camino

Rynn acaba de cumplir trece años y lo celebra sola en su casa. Nadie sabe mucho de ella. Solo que se hace la interesante, no habla con nadie, cobra los cheques de viaje de su padre y da esquinazo a las visitas inoportunas. En su casa hace lo que quiere: fuma cigarrillos, se entrega a la poesía de Emily Dickinson y establece una amistad peculiar con un muchacho cojo que dice ser mago. Hace tiempo que su padre no se deja ver por el pueblo, y los vecinos empiezan a hacer preguntas: ¿Dónde está su padre? ¿Qué se oculta en esa casa que se alza al final del camino? Laird Koening nos ofrece con esta oscura novela una obra maestra de la literatura gótica americana, que inspiró la película protagonizada por una joven Jodie Foster y por Martin Sheen. Una vuelta de tuerca al género de lo inquietante. "Era una noche de las que le gustaban a la niña. Estaba frente a la ventana aquel último día de octubre, y observaba el mundo estremecerse al filo del invierno. El viento frío sacudía los tallos de las flores muertas del jardín y arrancaba las últimas hojas de los arces, arrojándolas a la oscuridad como jirones de papel negro. De un tirón, la niña corrió las cortinas y ocultó la noche. Corrió descalza a la chimenea de piedra y, con un atizador de hierro, empujó los leños hasta que las ascuas crepitaron y volvieron a desprender llamas. Extendió las manos ante la lumbre y sintió su luz y su calor extenderse hacia el salón y la cocina de lo que, hasta hacía cien años, había sido una granja. El propietario había instalado una estufa de gas contra la pared, pero a la niña le encantaban la calidez del fuego y el olor acre que desprendían los leños de arce. Con un par de pasos más, rodeó una mesita de café y una mecedora, y se acercó a los relucientes diales metálicos de un equipo de música. Subió el volumen y el sonido manó de los altavoces y se elevó hacia los huecos en sombra entre las vigas. El Concierto para piano n.º 1 de Liszt, interpretado por una de las mejores orquestas sinfónicas del mundo, se fue hinchando y alcanzó con sus latidos todos los rincones, hasta que pareció que la pequeña casa fuera la propia orquesta. El glorioso sonido envolvió a la niña e hizo que su corazón y la música palpitaran al unísono. Subió el volumen y la música cobró mayor presencia aún. Nadie iba a llamar por teléfono ni aporrear la puerta para quejarse del ruido. El vecino más cercano vivía a un cuarto de milla, en el mismo camino cubierto de hojas muertas. La niña se quedó inmóvil en el centro de la habitación. Esperó en la oscuridad casi total mientras la luz tenue y temblorosa del fuego empujaba las sombras hacia los rincones. Esperó. Pronto llegaría el momento que durante tantos días había aguardado. Desde primera hora de la mañana, con la salvedad de su paseo hasta el pueblo bajo la lluvia otoñal, había pasado el día limpiando la casa. De rodillas, había encerado el suelo de roble. Había quitado el polvo y sacado brillo a los sencillos muebles de madera sin pintar que, en septiembre, habían atraído en dos ocasiones a la casa a un anticuario con ropa ceñida de cuero negro y que olía a clavo, con ofertas crecientes para comprarlos todos. Cuando su padre le explicó que la mayor parte de las piezas no le pertenecían y que, por lo tanto, no las podía vender, el anticuario había negado con la cabeza, entristecido. Se trataba, les dijo mientras hacía el amor con la mirada a la mesa, las sillas, los candelabros, el sofá y la alfombra trenzada, de algunos de los mejores ejemplos del estilo colonial americano que había visto en su vida. El suelo y los muebles, pulidos por los años, brillaban a la luz de las llamas. Hasta la alfombra trenzada que había bajo la mesa de alas abatibles, y que supuestamente tenía siglo y medio de antigüedad, casi había recuperado su colorido original después de que la niña la sacara afuera y le quitara todo el polvo a golpes. En la cocina, separada del salón por una encimera de madera, el metal de unos modernos fogones y de la nevera reflejaba el brillo del fuego. En la encimera de la cocina la niña abrió una caja de cartón y, con mucho cuidado, usando ambas manos, extrajo una pequeña tarta recubierta de glaseado amarillo pálido y la colocó en una fuente. Aunque se manchó las manos con el polvo de azúcar, no se chupó los dedos. Se limpió con papel de cocina." Read the full article

[ecodistante]

El judío errante

Entre las múltiples deducciones del Consejo Internacional de Antropología, se determinó como desaparecido al investigador y místico, Alphonsus Silva. La última vez que le vimos se dirigía al lago de Nemi para concluir la investigación de su vida: encontrar el libro primigenio del lenguaje y la creación, “Ótumos”. Nacido el 7 de octubre de 1897 en Asturias, Alphonsus Silva dedicó su tiempo a perseguir el origen de las cosas. Descubrió de joven la posibilidad infinita de las palabras. Jugaba con lodo y agua a crear figuras de arcilla y tablones de piedra con inscripciones en ellas. La escritura de Alphonsus era de una lengua inexistente, o por lo menos eso se creía. Durante su tiempo en la universidad trabajó en una tesis como ninguna otra. Creía que las palabras y el lenguaje eran heredados por ADN. Más allá de los idiomas, puntualizaba a detalle en la semiótica. Afirmaba que, el ser humano, es un ser mítico. Pasó así su juventud, leyendo La rama dorada de James George Frazer, a quien admiraba con fervor. Fue en ese mismo libro que aprendió sobre el lago de Nemi y los secretos que guarda. Desafortunadamente, los estudios del joven Alphonsus fueron detenidos de manera abrupta por la voz de algo, o alguien, que lo miraba desde el rincón más hondo de su habitación. Desde ese momento Alphonsus abandonó el estudio y se convirtió en un viajero. Este evento coincidió con la muerte de su madre, su único familiar y con quien vivía. Alphonsus, dictado por la voz, embalsamó a su madre y pronunció una serie de palabras que para él eran desconocidas. O eso creía. Al ser pronunciadas las palabras, un símbolo se trazaba sobre la frente de su madre. La carne, puntualizada por un fuego ensordecedor, dibujó el signo Omega. 

Entre los ojos color hueso. La palidez. Su madre muerta. La boca abierta. Negra.

Llena de pestes. Moscas. Un enjambre de lombrices brotaba de ella. El silencio. Una palabra parasitada en cada esquina de la fúnebre habitación, se hundió en sus oídos. Abismó su corazón.

– Búscame.

Alphonsus abandonó el cuerpo y caminó, errante, al lago de Nemi. 

Llevaba consigo la cabeza de su madre. Un péndulo, sus anotaciones y una brújula. Estos eventos le sucedieron a los veintisiete años de edad. Había buscado el apoyo de la Academia para sustentar sus estudios y publicarlos. Rara vez lo tomaban con seriedad, dado el tópico de las investigaciones mismas y su carácter hermético y solitario. Fue entonces cuando lo dimos por perdido. Por lo menos hasta hoy, 1997, que lo encontramos bajo el lago de Nemi frente a un venado que lleva en la frente el mismo símbolo que su madre.

– Entonces fueron escritos los días.

– Fuera del tiempo.

  Atravesamos el umbral frente al viejo sin cabeza, bajo el agua, sombra luminosa de ecos distantes. Nos llamaba una voz. La voz misma que llamaba a Alphonsus. Al entrar encontramos algo indescriptible. Una emoción inundó nuestro cuerpo, jamás habíamos sentido tanto terror y tanta fascinación al mismo tiempo. Los ojos no bastaban para mirar. Tanta lumbre. Aquél ser.

– Dios.

Cuando empecé a escribir este libro afirmé algunas teorías respecto a él. 

Para empezar, descubrimos que no tiene rostro, tampoco tiene cuerpo. Es palabra pura. Aún así, refleja los horrores o bondades de quien lo mira. Es un espejo. Voz… Al descubrirlo regresamos por el mismo umbral que habías cruzado y pudimos verte, en el ocaso, joven, descalzo. Era justo la primera vez que llegabas al lago. Tal cual nos fue indicado que te encontraríamos al salir del umbral, después de abrirlo dentro de algunas décadas. Con la cabeza de tu madre en un morral, con un libro en una mano y una brújula en la otra. Tú. Buscando la palabra de la vida.

– Estoy buscándola.

Después de esas palabras lo arrastramos al umbral mismo y le mostramos su destino.

Exactamente el mismo que su madre. Sin cabeza. En un rezo perpetuo. Abriendo ese portal.

Así que tuvimos que llevarlo más lejos.

Viajamos a Judea y lo dejamos ahí.

En el origen de las cosas. Fuera del tiempo.

Justo donde tenía que estar.

     Alphonsus pasó ahí el restó de su adultez. Comenzó la escritura de un libro que, él mismo, soñaría en su infancia y buscaría en los últimos años de su vejez. Ótumos. Escrito en un lenguaje que sólo él entendía. Paralelo a estos hechos, nosotros viajamos a su habitación para asegurar que cada acción a partir de este momento se repitiera.

James Harrington se preparaba junto con su esposa para provocar el primer viaje.

Alphonsus estudiaba y viajaba al lago.

Su madre moría.

Nosotros mirábamos desde la oscuridad.

Dictábamos.

La inmaterialidad llegó a nosotros la primera vez que todo esto sucedió.

Morimos.

Fuimos replicados por la voz misma en cada una de las habitaciones del mundo.

Un eco.

Así que nos dedicamos a observar.

    En Judea, Alphonsus terminó de escribir el libro, se acompañó de algunos místicos del momento y dejó un Gólem entre ellos, con la cabeza de su madre, a quien buscaba y regresó a la vida en el cuerpo del gólem mismo. Pronunció las palabras, Ótumos, mismas que le fueron dadas antes de perderse al cruzar el umbral. El libro también fue perdido por el tiempo en la sinagoga donde se refugió durante esos años en que envejeció. La sinagoga , casi en su totalidad, fue pulverizada por la guerra al principios del siglo veinte, cuando Alphonsus era niño y soñaba con estas cosas. Así que Alphonsus, con una edad trascendente, observaba y escribía cada hecho, dictaba desde las sombras de su habitación a su joven pupilo, Alphonsus, para llevarlo al lago de Nemi, y por medio de hallazgos alquímicos, traer de vuelta a la vida a su mamá, escribir el libro, y encontrar la primera palabra, el verbo de la creación.

Alphonsus, el eterno, regresó a su tiempo, casi dos mil años después, para continuar su investigación en el lago de Nemi, cortarse la cabeza, y volver a abrir el portal… La traducción del texto, el libro, existe. Fue encontrado por un joven profeta nazareno del cual no diremos el nombre. Él, entre otros profetas que lo anteceden como Horus, deben gran parte de su conocimiento a los hallazgos milenarios de Alphonsus Silva, quien sigue perdido en el tiempo. Creemos, por intuición, que ahora mismo está en Sumeria, Mesopotamia, dictando las instrucciones de un arca a la humanidad, en espera de un gran diluvio que tragará a los continentes, entre ellos Atlantis y Mu. A la par, su cuerpo prevalece de rodillas y sin cabeza ante el mítico venado del lago de Nemi, más allá del tiempo, pronunciando bajo el agua el verbo del cual se origina la realidad.

[ichtys]

MINISTERIO DEL INTERIOR / 3

libro 2. el fluido eléctrico

pescado original

1

cuando el poeta bobo descifra

por el óvalo bizantino de su ventana

la imagen narcótica, velada contorsión

del obelisco algo piensa, difícil

acertar de cualquier forma

las figuras que habitan la mente

del poeta bobo, lo que fue

lo que pudo ser, su descendencia

será la salvación

integral de la especie y no sabemos

bien qué especie

pero el poeta bobo cree

con destreza inaudita y prende

una vela al demonio bípedo de antioquia

o no sabemos

a qué le prenden una vela

los poetas bobos

suelta, eso lo sabemos

un espasmo facial y cree

en el futuro, en el caos completo

cree firmemente

en su literatura menstrual

2

haciendo trucos por el aplauso, severo

el skater del lenguaje

salta la rampa rampante y el jurado

prepara carteles bajo la sombra

didáctica de la historia. encara

cada obstáculo y desmarca

con una seguridad

deportiva en la cara

forjada en el silencio pero silencio

es palabra pesada

para cargar en la cara y se lleva

doblada en el lomo, digamos, entonces

concentración. así

en el último tramo

de la pista libre

del verso, el jurado

resucita y pone puntaje

neutro, alguna variación

3

sexta variación: cae granizo

en la ciudad que abolla

la chapa de los egos cae, se termina

el juego en el codificado

equilibrio de la suerte

las cartas echadas sobre la mesa

parecen escalones que trepan

hasta el final vacío de la tarde

los jugadores observan, concentrándose

las señales que hacen como semáforos

sus contrincantes en la recta final

en un instante, parece que la mentira

es el único manotazo posible

al orejear una mano complicada

señor, somos los cuatro de copas

formados en fila india

aletargados en el espeso

corazón del domingo

4

de la vida el remedio

se abre paso y los hilos

de agua que perforan la sólida

roca y horadan hasta formar

la carrera de la vida en el informe

origen hasta caer

al abrupto salto corta

la fría ventisca novata y muere

el polen de vuelo planeado

y de nuevo el borde

aserrado tiene hijos que suelta

en el humus de lombriz, la perlita

pelmaza y otra vez

en el tallo invertido, en los frutales

elevándose en el manto de gasa

en las podas

que cicatrizan, los esquejes

que brotan y surten

de raiz al suelo en los tiernos

y minúsculos pimpollos flotando

en el remedio casero, los tomates

crecen firmes en la perpendicular el polvo

de naranja, verdolaga, el lavado

de las hojas y el agua

del arroz ninguna

piedra surge sola, las verduras / encriptadas

la delicada pastelería, el brócoli que brota

verde intenso, se desarma

cae, prende y el ciclo

empieza otra vez

5

del exilio en la isla de patmos

babilonia, la bestia, el vino de la ira

el conflicto cósmico

que cae una hora después

con un tarro de falopa

los cristianos, clavados en lanzas

y quemados

para servir como lumbre

cuando la luz del día evapora

no alcanzan para mirar

la saliente noche de tu burrada

aunque no es ignorancia porque no es

negado aquel que dicen

sino solo una entidad muy simple

que no puede ver las sombras

el espíritu fácil, la ausencia

de materia dinámica en la voluntad

que empuja pero no guía

los cuadros auxiliares

6

y en este estado de muerte solo la muerte

flota como líneas que ascienden

y descendentes líneas verdes del agua flota

solo la muerte en el estado de muerte

las personas indicadas, el individuo singular

la muerte flota viene y ahora

el final de toda concepción

epigramática

el saber afortunado

en un país desierto donde nunca

había estado el hombre, la sinestesia

arrastrando la línea de color

hacia el nuevo pentagrama

la muerte, las bombas

que arrasan el dique, la culpa

por haber perdido el contacto

el proyecto, invariable

la muerte

solidificar la atmósfera evasiva y presentar

la profundidad que se repliega

al plano de la obra misma

en cambio de crear una ilusión

aquello que se intuye y emociona y de vuelta

la intuición, la emoción, el símbolo

que deriva la estampa y la silueta

sombría (de polvo sacro) el sesgo

dinámico de toda naturaleza

cede la suerte asilada en algunos

procedimientos, manchas

de luz en el extremo

descienden por brazos y caras hasta el sendero

y las hojas caídas, formando una curva

remiten al invierno y esperan

por el frío sinuoso

el empleado aduanero, el profesor

de música, el insípido

realismo académico que aburre pero presta

el orden, los ciegos

ven, los cojos

andan, leprosos

que son limpiados y los muertos

resucitan en otra ficción

como si mirando entre los pelos

de una cabeza los piojos

pudiéramos notar que un bicho

no es igual a otro

sino ligeramente distinto

a través de un tubo entre la noche

con un aumento leve

galileo descubre a júpiter

la red neural

7

antes de electrocutar al múltiple

asesino james french le preguntaron

cuáles eran las últimas

palabras y dijo, sin dudar

french fries

nomasland nomasland nomasland

prevaricato y prevención pasteurizada

alumbra / el pueblo que baja

del cerro a la central que lo desprecia

alumbra / dramática la miel, experta

consagración de la norma

en el plano corto

tener un hijo no

nos hace padres

si así fuera, tener

un balón en casa

nos haría futbolistas

concluye, el cacique asombrado. neuritas

que asimilan información a lo largo

de toda la cadena neuronal

que envuelve al corazón

8

el efecto bilbao llena

la ciudad ecuestre de curvas y hace

de la ciudad un hecho

arquitectónico, un hecho

ajeno al interior, lejos

la lluvia modifica todo

modifica el tabaco y el alcohol

el alma pretensada en la discordia

todo queda resumido en su líquido

perimetral

engulle la sal el perico

quiero decir

que la sal del perico engullen

zarpados en el zarpe sado, sinuoso

hablé con el galo y me dijo

que nunca podría / hacer

una cosa por las dudas

que no rime con alguna

litografía ortodoxa

tal vez lo celebré

9

el giro

idiomático esgrime: se comen

a los chicos crudos

cuando habla de pardos

paganos de propensión

a saciar deseo sicótico, el giro

suelto entonces

catalizado en el paradigma

se revela no como giro ya sino el horror

revelado en la forma

indirecta del consumo informal

en la complejidad no revisten

otra cara insular

a la estructura, primaria

ubicando así la forma

para cubrir el trastorno

con una fina película

esoterica, un film otorgando sentido

aunque sea siniestro

al universo parapolicial

de la psicopatía

zarandean las alas quienes creen

ser angeles caídos de no sé

y sacrifican, violan

como gesto carnal

de la insatisfacción, son ellos niños

contra niños se devoran

a ellos mismos

10

coloma santa suda, sabelotodo

tirá una posta

ahí va. ahí vino, quiero decir

hay vino

repugna en la esquina somnolienta

antisocial repugna, pero no

espera, mira

las redes sociales, recita

hacia adentro la trigonometría

ya llegará

no carga la soledad ni nada

suelta sólo condición

del absoluto que afina, moldea

el espíritu enfrenta

a lo mejor que está

por llegar a lo mejor

hoy vino salomé

nos saludamos a todos y transamos

en hábil conversación

tacuarembó, tilatí, simetría

escuchen el precepto, anormalicen

la disrupción

como sana categoría sean

internos del orden

que otorga solución

11

la dicha que ahora es pasado

y nada lo justifica

la resonancia y el último gruñido

la greña, las líneas

del cemento barrido en la vereda delatan

las capas de hollín

que el tiempo impregnó en la materia

donde no hay solución

hay anhelo, como el hollín

las capas de lo que antes fue la dicha

impregnan la razón

12

hay refugio natural y aún así

colisionan las milésimas y el tiempo

expande su mecanismo

en el día del silencio

se inicia la semana, los lateros

juntan latas, los cholos

vacían el último culito

de bebida experimental

el ciclo inicia de nuevo

terminados los humores presbíteros

se perfilan en otra dimensión y todos

ahora que se levanta la luz

en la noche buscaron

diversión y esparcir, dispersar

la frustración y en el día

que empieza buscan

el sostén, la columna vertebral

de otra vida que no tendrá

ninguna resolución

13

descendant in hano

plenitúdem fontis

heri hodie semper

justus ut palma florébit

y si todas las cosas

han sido escritas

para nuestra enseñanza

y a través de la paciencia y el consuelo

de las escrituras, tengamos esperanza

aquí lo que resta:

en el aguante primero, era el dulce

aguantadero de los seis

la nocturna rama, la colilla, la pena

elegíaca y a expensas

del sedante muere como muere

toda tradición

los que fuman

la mabinga y los que fuman

la macuba están

esperando que se quemen

las neuronas que buscan perfección

14

en reversa el que bebe la sangre se retira

retracta, decide salir

ileso y mastica

el presagio disoluto, turbio, turbina

la remisión de la noche / es total

no subsiste

una sola palabra de ayer

desiderata zambullida en la cumbia

carraspea, no puede más el sol que llega

hasta el borde superior

de la bota embotada / sus piernas

acalambradas resaltan, se lucen

disimulan dolor

el fin del mundo

15

el cielo nuevo y la tierra nueva

un mundo lleno

de la justicia de dios

y también el mar

y la santa ciudad vestida

como novia para su prometido

armagedón, tierra de zombis, mad max

este es el fin... pedollywood, los estudios

cosmológicos, los cálculos y el big rip

el gran desgarro, fragmentamiento, el big

crunch o la gran / implosión

big freeze, la muerte

térmica y hagan

apuestas / apuesten: el universo

que refulge con la prolifica

energía nuclear

que al final se agotará

las estrellas que calientan el universo

como grandes hogueras

y nadie las recarga

la suprema vaciedad

de la cultura y de todo

aquello que ahora

dentro de cuatro

días o cuatro

millones de siglos

ya no habrá quien lo reciba,

y lo importante:

si mañana prendemos fuego

incendiamos todas las biblias

todas las ficciones y todos

los libros de toda

religion, secta, culto

los santos y los pecaminosos

y luego también los libros

de todas las ciencias

y no quedara

registro alguno de nada

ninguna cosa y empezáramos

todo de nuevo

dentro de cuatro

siglos o cuatrocientos

siglos el tiempo

que fuera necesario, cuando hayan

escrito de nuevo todo

la reescritura

de las ficciones ninguna

será la misma, ninguna

será duplicación y en cambio

de la ciencia los libros serán

una copia exacta, toda

prueba dará

los mismos resultados

la manzana

seguirá cayendo del árbol

atraída por fuerza

de la gravedad y en cambio

quien sabe en la ficción

si será culpable

de algún pecado y aún

así no importa nada / demasiado

nada. cae

la noche y asigna

una nueva premonición

iluminación

16

el marciano volta atribuyó a los metales

el origen de la electricidad

que aseguraba existía

en el cuerpo de la rana y esta sombra

de rescate por el gas que atribulado

circula entre alambradas letras

el neón distribuyendo tonos ambiguos

de colores que ahora, vagamente

podemos rastrear

el whisky desmantelando la madeja

de terminales que ceden su tensión

17

aquello que produce calor

produce también luz y fuerza

traducida en movimiento

o de carácter magnético, los metales

refractarios a la fusión se funden

como la tragedia se condensa

y luego se expande

todo lo que pueda ser tan solo

será cuando pueda ser

impregnado en la catástrofe

pilas de sillas que se apilan como dientes

transistores

que comunican la densidad

a lo largo del canal publicitario

amañados como liendres

a la enorme placa del hermano mayor

mirá que el ojo

de loris todo lo ve

metenés que creer

haceme caso atiende

en la dicción del cabo corto

la impregnante cumbre

de la insolación, el fallido polvo

los tomos incompletos

del saber reglamentario

18

el fluido eléctrico se traslada

de molécula a molécula por medio

de la polarización

dinamo, acumulador, magneto

el arco voltaico esparce su valor

en la noche parapléjica

rezuma su instinto de mohicanos

en la ciudad de los vaivenes

donde todo se puede enfrentar

menos la realidad

todos los cuerpos compuestos

pueden separar

sus elementos constitutivos

la cal, la potasa y la sosa

calixto desarma el cartón y toma

de la calle lo mejor

el aluminio impuro, el cobre

el acero inoxidable, los enseres

las prendas y el calzado

en la feria los paños

abrigan la tierra como una frazada

en la ciudad el asfalto cubre los pregones

las medianeras recalentadas por el día

vasto y lleno de sol se enfrían

para dar un respiro, el tierno descanso

la noche cae lenta

donde se prende una luz

hay una emoción

aunque sea muda queda la voluntad

donde se enciende

una luz queda esperanza

19

una raya larga como una boa constrictora

asciende la napia del cabo corto

sacuden luego un poco el polvo

de la ropa en aras de otorgar

mejor apariencia a un vago prestigio

prestado por la placa y suben

al bote lacónico, avanzan

en busca del adorno

casual es la injerencia pero firme

de la frula en la brigada, hace

con ellos efebos elevados

portadores de la llama y admirados por toda

la población carcelaria

20

así toda invención resulta

del encadenamiento de acciones

diferentes sobre el mismo objetivo

y alrededor del mismo objeto

que al cabo asciende en alguna

forma cercana a la perfección

en la teoría de la pesantez

del aire se basa

la máquina de vapor

los principios de la propulsión

el dominio de los metales

la máquina dotada

de un apto mecanismo

que desperdicia la fuerza

sin rendimiento efectivo

el vicio, la falla, la condensación

en condiciones regulares

la refrigeración hidráulica

el principio, el efecto

doble del émbolo

presionado en ambas caras

el paralelogramo

articulado, que ahora transmite

al balancín los impulsos

y llega al dominio

de la energía buscada

luego la cruceta, el patín

el volante y el eje

movimiento rotativo

dejando atrás el oscilante

y después la barra

de conección, la biela, el brazo

cigüeñal, regulador, manómetro

de mercurio y dos

bombas para el servicio

una de aire y otra

de inyección: ha sido

creada la máquina compound

y al día siguiente el mundo

ha dejado de ser

el mismo mundo

[edithshead]

from Piedra Lumbre   Helena Severin by Julia Hetta for Luncheon Magazine, s/s 2018 

[rocioolvera]

🐚🤍LA MAGIA DE LA PIEDRA ALUMBRE 🤍

La piedra de alumbre o piedra lumbre es un mineral a base de sal que contiene sulfato de potasio y se da de forma natural en yacimientos alrededor del mundo.

La podemos comprar o conseguir en tiendas esotéricas, naturista o inclusive en ferreterías

Usos Esotéricos :

🐚🤍EN EL HOGAR

Un trozo de alumbre colocado en el hogar sirve para protegerlo de energías sutiles.

En la antigüedad se usaba también para pedir lluvia y buenas cosechas.

🐚🤍COMO AMULETO

Sirve como amuleto protector ante ataques de magia.

🐚🤍PROTECTOR

Sirve para alejar espíritus de bajo astral.

🐚🤍CURATIVO

Quita dolores de cabeza y se puede potencializar para canalizar bien tu energía.

🐚🤍COMO HERRAMIENTA MÁGICA

puede potencializar los hechizos de magia siempre y cuando sea para construir no para destruir seria desastroso utilizarla para magia negra.

🐚🤍DA LUZ A LOS ESPÍRITUS

coloca junto a la fotografía de tu ser querido una piedra alumbre y les darás luz en el plano astral en donde se encuentren.

🐚🤍EN CASA Y NEGOCIO

Se usa para limpiar la casa, el negocio, personas, de malas energías

En un negocio aumenta la llegada de clientes.

En casa puedes colocar varios recipientes con esta piedra en las habitaciones e irlas cambiando de sitio cada dos días hasta que sientes que esta libre de energías negativas.

🐚🤍EN LA ESPIRITUALIDAD

Es muy útil para mediums y espiritas ya que te ayuda a elevar la materia y aleja los malos espíritus que quiera introducirse en la reunión, llegando únicamente los espíritus ascendidos.

🐚🤍LIMPIAS

Puedes potencializar tus barridas con hierbas y piedra lumbre o huevo y piedra lumbre y asi quitar energías negativas o salaciones que tengas en tu person

🐚🤍️LIMPIEZA DEL HOGAR

Disuelva en una cubeta o envase con agua un puñado de piedra alumbre, loción de lavanda, hojas de romero. Lave puertas y ventanas que den al exterior, limpie los rincones de su hogar o negocio para neutralizar las energías negativas. Encienda una veladora verde o o azul pidiendo a santo miguel arcángel por la protecciones del hogar y sus integrantes.

🐚🤍️LIMPIEZA DE AMULETOS Y RESGUARDOS

Disuelva un poco de piedra alumbre en un vaso de agua, coloque sus amuletos y resguardos dentro de la misma y deje reposar toda la noche, por la mañana séquelos con una toalla limpia y colóquelos en algún sitio para que reciban los rayos del sol.

🐚🤍ALEJAR PESADILLAS

Disuelva en un vaso con agua una piedra alumbre coloque este vaso debajo de su cama procurando que quede a la altura de su cabeza, cuándo el sueño empiece a apoderarse de tí intenta conectarte con el agua y trata de filtrar todos tus pensamientos negativos a través de ese vaso, en la mañana tirar el agua al lavabo.

🐚🤍️RITUAL CONTRA ENVIDIAS

materiales necesarios .

Un limón

Un trozo de piedra alumbre

7 gotas de su loción de tu preferencia

Unte la loción al limón y a la piedra alumbre y guárdelos en su bolso o en el cajón de su escritorio. En cuanto endurezca el limón, arrójelo por encima de su hombro izquierdo en un cruce de calles o caminos y repita.

He quitado la mala energía causada por las envidias, este limón se lo lleva todo.”

[real-sociedad-de-las-letras]

La muerte del guerrero Jaguar

Caminaban entre los árboles, fuera del camino, como lo habían hecho muchas veces antes. Un yaokiski caminaba tras de él. “Muy flaco, pero con valor” pensaba mientras le veía quitar las ramas de su camino con determinación. “Es mejor hacerlo al anochecer” había dicho achkautli, pero el sabía que eso no importaba; cuando la batalla inicia el fuego de la guerra enciende los corazones de los que pelean y consume a los que se entregan al miedo. El sol asomaba ya sobre los cerros cuando el guía volvió.

—Es allá detrás de la loma —dijo este.

Todos se dieron miradas de aprobación y mostraron sonrisas de triunfo. Sujetó firmemente su macahuitl e inició la subida.

Se movía tan rápido como sus piernas le permitían para mantener el sigilo. El corazón daba golpes tan fuertes en su pecho, como si quisiera estallar. Alcanzó la primera cabaña y con fuerza derribó la puerta hecha de ramas. De nada le sirvió, al que ahí estaba, la lanza en sus manos. Su golpe fue tan fuerte y certero que le abrió la cabeza en dos. Encontró a dos mujeres y un niño temblando entre lágrimas en un rincón. Hizo un movimiento con la mano, señalando la entrada y estos obedecieron temblando de miedo. Los hizo arrodillarse en el suelo y los entregó al amarrador. Giró la cabeza en busca de oponentes. La sangre le hervía y por sus ojos salía lumbre. Vio entonces a uno de los suyos siendo partido por dos enemigos. Corrió y de un golpe abrió el vientre de uno. Vino a su encuentro el segundo y cerca estuvo de haberle matado, pero su mano fue rápida y tomó la mano con la que este sostenía su garrote. Con la mano que sostenía el macahuitl le rebanó el cuello. La sangre salpicó sobre su rostro, pudo sentir el calor y vio el vapor que salía de esta, pues era una mañana fresca. Se sintió completo y lleno del favor de los dioses.

Vio entonces a un hombre escapando con dos mujeres, entre los árboles. Sin perder un segundo corrió tras ellos. El miedo de sus victimas se convertía en combustible para su espíritu. Los gritos de agonía se alejaban conforme el corría. Un golpe en la cabeza lo detuvo de pronto y lo tiró sobre su espalda. Con un grito horrendo y otro golpe a su cabeza el hombre antes perseguido, ahora intentaba matarle. Alcanzó a reaccionar y con su macahuitl detuvo el que hubiera sido el tercer impacto. Lanzó golpes fuertes contra la cabeza de aquel hombre que se mantenía sobre él y lo empujó. Su rival se puso de pie al mismo tiempo que él y blandía su garrote fieramente. Lo había visto antes, el hombre que tenía en frente moriría antes que ser tlakotli. Se lanzó sobre él con fuertes ataques, pero su oponente se defendió con ferocidad y no dio muestras de temor. Sin embargo su espíritu no era el de un guerrero, solo podría aguantar un poco más. Reanudó su ataque, esta vez logró despojar del garrote a su oponente y con una patada lo derribó. Se acercó y con un corte en el cuello apago el espíritu de aquel hombre. Levantó su arma en el aire y la dejó caer con violencia sobre el pecho de aquel hombre caído. Con sus manos arrancó el corazón de su lecho. Dejó escurrir la sangre, que aún salía del órgano sin vida, sobre su rostro y bebió un trago. Al igual que la sangre de jaguar le había dado fuerza, la sangre de un hombre bravo le haría más valiente.

Gracias al espíritu del jaguar podía sentir el miedo de las dos mujeres que aun seguían en fuga. Continuó con la persecución con más entusiasmo que antes. El sol se colaba ya entre las ramas de los árboles. La tierra mojada le revelaba las huellas que debía seguir. No podían estar muy lejos, la batalla con el hombre no le había tomado mucho tiempo. Las encontró en escondidas entre los restos de un árbol caído. Escondidas entre las ramas trataban de contener los sollozos, muy atrás se habían quedado ya los gritos de sus familias y parientes. La joven mujer era muy hermosa. Jadeante de emoción se acercó para tocarla.

—¡No! —gritó la mujer más vieja al tiempo que lanzó una piedra, la cual le abrió una herida en la frente por la que empezó a correr sangre. Enfurecido por aquella acción tomó su daga de obsidiana, arrastró a la mujer en círculos y después le corto el cabello hasta dejar a la vista la piel debajo. Con un movimiento de su mano apuñaló el pecho de vieja mujer y la vio cerrar los ojos y entregarse al sueño eterno. La sangre del jaguar le pedía sangre, podía sentirlo en su interior. Volvió la mirada hacia la joven y se dirigió a ella. Estaba envuelta en una manta de algodón y no dejaba de temblar. Los dioses podían esperar, el jaguar exigía un tributo de sangre. Arrancó la manta que la cubría y pudo ver una piel suave del color del cedro. Recorrió la daga por su cara y bajó hasta su pecho desnudo. Hizo un pequeño corte en la oscura aureola, un pequeño hilo de sangre se hizo camino cuesta debajo de aquel redondo y virgen seno. Con la daga en el cuello de la mujer lamió la sangre y el pezón. El jaguar exigía más, dio vuelta a la bella hembra y enterró toda su virilidad de un golpe. La poseyó violentamente, hasta que el jaguar estuvo satisfecho. Entonces la recostó boca arriba y montado sobre ella, agarró con ambas manos la daga y la clavó en su pecho. Abrió las costillas y sacó el corazón.

—Mío —dijo el jaguar en su oído. Llevo el corazón a su boca y lo devoró hasta que no quedó nada.

 —¡Tlatelchiuali! —dijo la mujer que había dado por muerta. —Maldito seas —sollozó entre lágrimas. —Era mi hija, mi pobre hija, Chalchihuatl, maldito seas, ocelopilli. Tu nombre será olvidado, el tuyo y de todos los de tu clase. ¡Yo te maldigo jaguar! Esa piel que llevas sobre tu espalda te habrá de consumir, será tu perdición. Todo aquel que derrama la sangre de su propia gente será consumido por el olvido. Nadie recordará tu nombre ni el de los tuyos ni ahora ni en mil años.

Se dirigió a ella lentamente y le cortó la garganta.

Z

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CANCIÓN DE LA NOCHE LARGA

30 enero 2022

Pasé por el Blog de Sandra ...

En la noche y bajo una

muda elocuencia de piedra,

la sombra de los cipreses

es como un grito en la niebla. Coros de voces descalzas

ponen sus ágiles pies

sobre las copas oscuras

de los árboles; después

la aguda espada de un grillo

hiere un hermoso silencio

de blanca carne de lirio

y de cabellos de incienso.

Yo sueño con que tus manos

se van perdiendo a lo lejos

como dos trémulas alastras la negrura del cielo. Soledad de soledades:

mi corazón está solo

frente a esta noche que crece

como un rosal sin colores. Si pudiera ver el marque me recuerdan tus ojos,

se trocarían en lumbres

mis soledades en sombra;

se llenaría de flores

el limonero más alto;

con sus mejores kimonos

vendrían las mariposas

de donde nadie lo sabe;

la luna se iría entonces

cantando por otra calle,

y una frescura de infancia

se me entraría en el alma:

ya no sería yo el mismo,

el de esta noche tan larga;

con otro cuerpo distinto

y el corazón en las manos

retornaría de nuevo

para jugar en la playa. Canciones de primavera.

Olor a tierra mojada. ¡Todo si viera tus ojos

en esta noche tan larga!

Franklin Mieses Burgos

[lagalaxiaamediodia]

Manuel González Sosa y «A pesar de los vientos»

Por SERGIO BARRETO

Definir con una sola palabra la experiencia poética desarrollada por un hombre a lo largo de toda su vida puede parecer un reduccionismo excesivo; aun así, me atrevo a decir que la palabra que resume la obra, y tal vez la vida, de Manuel González Sosa es discreción. El libro que reúne esa obra, A pesar de los vientos, es un ejemplo fiel de esa discreción elevada a rango ascético. Y es que sin ese concepto, separando a González Sosa de esa discreción, sería difícil entender su peculiaridad más honda, porque sólo aplicando a su corpus creativo dicha actitud vital puede vislumbrarse, a nuestro juicio, el motivo por el que prefirió mantenerse al margen de todas las tendencias líricas, convirtiéndose en un poeta de creación silenciosa y de difusión limitada. Esto revaloriza, hoy por hoy, su autenticidad. Pero además, en su momento, esa actitud le permitió a nuestro poeta desarrollar una obra personalísima y de una hondura que sólo puede provenir del verdadero contacto con el hombre, el lenguaje y sus problemas.

Porque en González Sosa no tienen lugar, en efecto, mímesis epigonistas o acomodamientos estéticos. Su poesía emerge de una actitud de rigor y coherencia constantes, de exploración minuciosa de la mirada y con la mirada, de un acto de riesgo del lenguaje para captar o atrapar el sentido de un mundo por el que desfila la belleza, entendiendo la belleza al modo de Keats (a cuya memoria, por cierto, dedica el hermoso poema que cierra este libro), es decir, como verdad que se abre en el límite del decir hasta dejarnos mudos, atrapados en los versos finales de su «Oda a una urna griega», donde un silogismo aparentemente obvio se convierte en sentencia elevadísima.

Lo bello, en Manuel González Sosa, no es lo sublime, sino, tal y como lo consideraba Mircea Eliade, lo sagrado. Debido a esto, poemas como «Manto de Paracas» o «Regreso» plantean entramados conceptuales y fónicos que, al encontrarse a merced del símbolo, adquieren una complejidad inusual en la que experiencia, conocimiento y comunicación se imbrican medularmente, desactivando ese dualismo roñoso que ha carcomido, en los últimos decenios, a la poesía española. La duda en torno a la idea de poesía como conocimiento o como comunicación no tiene lugar en Manuel González Sosa, sencillamente porque carece de relevancia. Lo importante para nuestro autor era escarbar en el idioma del mundo (el otro lenguaje con el que se escribe el poema) para retener su forma entre las manos y perpetuarla en la página. Y esto mediante un discurso poético donde aquello que acontece está más allá de paisajes y descripciones preciosistas, concretamente en los instantes sagrados que forman el tejido de lo real y que necesitan del pensar para ser y del lenguaje para expresar lo que son y, claro está, permanecer. El poema «Hallazgo del chopo», perteneciente a la serie «Entrevisiones» (del cuaderno Paréntesis), expresa bien este particular:

Para uno el chopo era un árbol fabuloso, no real. Un árbol lírico que sólo crecía y medraba en los versos del poema o en sus cercanías. Y esta mañana he visto un chopo. Estremecido, disparado, sagital, junto a unas piedras románicas de Pancorvo. Empapado de lumbre matinal, me pareció, en la instantánea visión de la ventanilla del tren, más bello aún de cómo me lo ofrecieron las lecturas de Azorín, de Antonio Machado, de Unamuno.

Fieles reflejos de este peculiar idealismo son sus sonetos. La exigente estructura métrica, así como el pulso expositivo-reflexivo de los catorce versos, parecen adaptarse al riguroso laboratorio lingüístico que González Sosa desplegaba a la hora de encaminar los versos hacia el poema. Quizá por eso durante toda su trayectoria cultivó con fruición esta modalidad poética y, precisamente por ello mismo, logró entregarnos una forma de soneto peculiar, personal, con respecto a la tradición sonetista practicada en nuestro idioma y que, si en su caso hereda de Unamuno el tono existencial y la cadencia áspera, escapa pronto del sonetismo clásico y efectista, casi vacío, que dominó en España en los años cuarenta y cincuenta del pasado siglo. «Llama en la puna», de Cuaderno americano, es claro ejemplo de esa elevada exigencia:

 La costumbre del gueto y la miseria

hincó la mansedad en estos seres

que avanzan por el tiempo y los senderos

como sombras, furtivos y sonámbulos.

 Con leves tumbos la ternura agita

alguna vez sus almas: solo entonces

las aguas muertas de los ojos tiemblan.

Pero ningún relámpago sombrío

 incuba en las afueras de sus frentes

una brasa o un rescoldo vendimiados

en escondida hoguera de coraje.

 Solo esa bestia, inmóvil contra un fondo

de nevados y abismos, procazmente

asume el ademán de los picachos.

Y es que la estimulante dificultad, el rigor, la penetración metafísica, al plantearse como elementos que conforman el campo de batalla verbal, conducen al poeta a desmarcarse de garcilasismos y retoricismos, para así acoplar su voz a esa cadencia que González Sosa consideraba absolutamente lograda en un poema como «Noche y muerte», de José María Blanco-White, del cual realizó dos versiones al español.  

En los textos que componen «Paisajes con sombras» (de Cuaderno americano), la presencia del César Vallejo de raigambre moralista parece planear sobre todo el cuaderno, aunque, en el caso de nuestro autor, esta moral parece más vinculada a la visión del lenguaje como herramienta de búsqueda humanista que a la visión desencantada y sufrida del hombre que nos legó Vallejo. «Ruinas de Chan Chan», el impresionante poema que abre dicho cuaderno, es un ejemplo claro de este compromiso moral con el lenguaje. Veamos un fragmento:

 […] Molida

como todas las tierras por los dientes

del tiempo y la intemperie. Igual que otras

―melada, gris, sedeña, áspera, parda,

blanca de sucia cal de viejos huesos―,

y entreverada como todas ellas

de recónditas sales. Pero ungida

con saliva de Dios por un destino

impar aunque caduco. […]

 Continuando con este aspecto de la dimensión moral del lenguaje que preocupó a González Sosa, me gustaría destacar que uno de los creadores que vinieron a mi cabeza mientras leía las cinco partes que componen A pesar de los vientos fue Charles Tomlinson, considerado por muchos como el poeta de la mirada. Algunos textos del autor inglés, como «Santiago de Compostela» o «Xochimilco: palabras», parecen hacer fuerza común con el autor canario, refrendando aquello que dijo Borges sobre el poema continuo, único, escrito desde los albores de la humanidad hasta nuestros días. Y es que el genuino talento de González Sosa parece encontrarse en la mirada ―en el grado de resolución óptica de la mirada―, una mirada hiperlúcida, atravesada por la perspectiva moral y nutrida gracias a los contrastes que sólo una mente en perpetuo movimiento puede revelar.

Otro aspecto que cabría mencionar aquí, y que ratifica esa actitud vital que constituye el eje de su creación, radica en su dominio del poema breve, entendiendo poema breve como pieza lírica no superior a treinta versos. Son precisamente esas aguas las que, a nuestro entender, Manuel González Sosa navega con eficacia, guiado por la brújula de su espíritu lírico y tratando siempre de alumbrar con algo de sentido un mundo extraño. Su inconformismo existencialista (unamuniano) nos zarandea, para decir que la sombra es más densa que lo que la suscita y, por lo tanto, debe ser aprehendida, interpretada y fijada mediante el discurso poético. Buen ejemplo de ello es el poema titulado «César Vallejo»:

 Puedo buscarte, y te hallaría.

Tú no estás muerto, ni lejano.

 Nunca saliste de tu pueblo.

De la vigilia no te fuiste.

 Ni de la infancia. En ellas sigues,

niño medroso. El cuerpo envuelto

 en un sudario ya podrido,

acurrucado entre los pliegues

 tibios del halda de tu madre,

tu pulso huyendo hacia las yemas

 de las raíces que aún se asoman

fuera del vientre devastado.

 Mientras oscuras voces, pasos

de nadie, sombras, de tus ojos

 el sueño espantan. Nunca, nunca

tú soñarás que ya creciste

 hasta la altura de tus años

―cima ofrecida a cualquier viento.

 Continuamente, con sus filos

de hierro o pétalo, las horas

 habrán de herirte, y desde dentro

cada tañido de tu sangre.

 Arada a punta de ascua insomne,

no en las pupilas, en dos úlceras,

 seguirá en vela tu mirada,

doliente siempre y pavorida.

 Tocaré acaso el sobresalto

que me posee, si te encuentro

 y como un bálsamo abandono

mi compasión sobre esa llaga.

Poeta, Manuel González Sosa —para decirlo en un rápido recuento—, discreto, voluntariamente al margen de las estéticas imperantes, abierto a lo sagrado y al instante, existencial e idealista a un tiempo, comprometido con el lenguaje, de honda mirada metafísica y maestro del poema breve.