#Morty W-248

[w-248]

HAPPY PRIDE

[dododan]

I drew something for @w-248

I know these are just simple sketches, but I really liked the character of Rick W-248!

He looks really very cool as well as Morty and Summer. Plus that hair of theirs is just gorgeous <3

I'm very curious about their story, because it promises to be really interesting.

[thesoftboiledegg]

you are cool. i need to curate some other r&m fanblogs on my dash so i’m following you.

Thank you! I also recommend @rickteacakes, @cassowariess, @hazelnut-u-out, @mortyenthusiast, @dirty-bear-rick-sanchez, @zeep-xanflorp, @joycew-art, @pondhue, @hotdrinkstudies, @stropharian-world, @w-248, @mochabonesblog, @blue-rick24, @mycelial-morty, @vatoffakeacid, @rickfucker, @christiecandor, @fear-no-mort, @twink-ricksanchez, @two-crows, @rickfashionista, @trashbaglord, @portal-placement, @colormehazelnut, @rayofsvn, @birdricks, @forgranite, @theinfinitytomybeyond @plumbus-central, @ricksanchezsimpaccount, @okayplaguerat, @noodleowl, @yourprobnowdumdum, @invisiblegarabgetruck

I follow other great blogs, those are just the ones I can think of right now (so it's not personal if I didn't mention them.)

[indigoashh]

This is gonna be fun. I'm probably go in depth of some of these answers.

Rick Sanchez. C-137. Hands down my favourite. That fuc*er... gotta love him.

I don't personally care. I feel like Space Beth is the clone but doesn't really matter to me.

No, I don't believe so.

I don't know why but I would personally call her Anita. But for some reason the nickname "Feather Heather" is in my mind.

I hope they won't go past 10 but realistically I think they will stop around 15 or 20.

Smash. SMASH. SMASH. The smashest smash I've ever smashed or will ever smash. Squanch even. *What am I even saying, please stop, I have a reputation here*

It has to be Rick Prime.

6x08 Analyze Piss. It's when I truly became a rickfucker (is it how we are called? I hope I am right). I've always liked Rick and Morty and I was very normal about it, but since that episode everything changed for me and I became OBSESSED with the show and, most importantly, with Rick Sanchez. I had a slight crush before but I never really acknowledge nor accepted it before that episode and shamed myself (I still do, but not in my little closet of self denial anymore). Analyze Piss just gave me the strength to carry on with the obsession. It MIGHT have to do with the fact that he went to therapy and I admired that, but it's a lot more really, along with other things I also went protect-mode because I thought it was really awful how the family treated him at the end of the episode, I grew angry, I felt my crush was legitimate at that point ahahah But there are many episodes I love, I just won't list them cuz I already rambled enough.

Rickdependence Spray (the one about the giant sperm. Unnecessarily gross episode)

Unity (but it's jealousy, it's actually a cool character, I just hate her) and Mr. Nimbus.

He did a lot of bad things... but probably how he treats Morty in certain episodes. I won't go into detail, but some stuff is totally gratuitous.

No, I don't think so. I'm answering this questions after the first trailer of season 7 and my hopes are high, I love the new voices and I'm looking forward to hearing more of it soon! (-24H!!!) But I was pretty scared before the trailer release, I didn't even want to look at it first. I was scared they new voices wouldn't feel like Rick and Morty but they absolutely do for me, the differences are minimal. As for the other characters, I've always thought a bit more diversity, voices wise, would have done good to the show.

Oh gosh, alright @joycew-art @stropharian-world @w-248 just the first few that come to my mind! Great artists, love them <3

I don't think there's one, tbh. Maybe Beth for some aspects, Rick for some others, .

Uh there are many, but if I have to choose... I think Juricksic Mort has very funny bits, from start to finish, even just the rock speaking gibberish while in space, or Rick falling with the skateboard.

Season 6.

Season 5.

No, I wouldn't, I would still watch. I know it's controversial but I've always enjoyed the show, even before this, so if that happens (big if, has to be a good enough reason) I would still enjoy it.

"I have a process, Morty. Huh? I'm fixing my portal gun, and every time you bring it up, it blocks my creative flow. A-And then I'm forced to take longer on purpose just to train you to not bring it up." It's not the best quote but it spoke to my neurodivergent brain on so many levels and I squealed, so it is my favourite.

If I HAD to Space Beth. She counts, right?

20 SHORT-ANSWER* RICK AND MORTY QUESTIONS FOR YOU:

*You can write long answers, if you'd like! Feel free to skip questions, too!

Who is your favourite Rick and Morty Character?

Which Beth is the clone: Domestic Beth or Space Beth?

Do you think that Rick-C137 and Rick Prime were previously romantically involved?

What do you think would be a good name for Birdperson and Tammy's daughter?

How many seasons do you think Rick and Morty will eventually have?

Rick C-137: smash or pass?

Who is your favourite Rick and Morty villain?

Your favourite Rick and Morty episode?

Your least favourite Rick and Morty episode?

Who is your least favourite Rick and Morty character?

What is, in your opinion, the worst thing that Rick C-137 has ever done?

Do you think that Rick and Morty will be affected substantially by having to change the voice actor for Rick and Morty and a bunch of other characters?

What's a good Rick and Morty blog?

Who is the Rick and Morty character that you relate to the most?

The funniest Rick and Morty bit/scene, in your opinion?

Best Rick and Morty season?

Worst Rick and Morty season?

Would you stop watching the show if Justin Roiland returned?

Your favourite Rick and Morty quote?

If you had to be one member of the smith family in the next season, who would you want to be?

[visionthefox]

 in case you can’t see the gif

THERE IS OUR HOME

for @w-248-very-safe

as a congratulation artwork for the +50 followers! 

(I also feel bad I let them aside when I did the video.. so I guess this can pay it QwQ)

this one is based on this pic 

tho I think you can only see it on your phone since it’s from their other blog and Tumblr doesn’t let you see it on computer >:v soo yea CONGRATULATIONS!!  

[e-22912]

Elderly man insults group then gets assaulted.

Ordinary, Very Evil, DIEane, Landwhale, Burned Doofus and Unlucky Jerry are mine. Charles belongs to @ravenousscorpian W Rick belongs to @w-248-very-safe Lily belongs to @kitten-wrath

[deltabeau]

In the saga “I should be sleeping but I’m just finishing that and well I could keep doing it for a bit until I realise I’m almost done and I should just finish it”...

More Ricks?? YES, more Ricks :

A fabulous boi, Rick W-248 belongs to @w-248 / @w-248-very-safe / @madame-etrange

An adorable boi, FRANtic Rick belongs to @ravenousscorpian

A lonely, yet beautiful, old boi, Rick U-307 belongs to @ask-lonely-rick / @mr-unlight

Please enjoy 👐

[dorklyevil]

side doodling while doing work and ended up with @w-248‘s fab looking Rick, and i ended up finishing jfksjd;;;; go give em a follow! <33

[w-248]

BOOP!

Happy boopy Halloween!

[elizaviento]

Touchez Moi

Special thanks to @w-248 for allowing me to borrow her OC, Rick W-248.  After a few chats with her concerning this unique Rick, I’d become very interested in the concept of ‘touch starvation’ and how one could manipulation another afflicted with such a condition. Madame, please forgive me if I didn’t do him proper justice!  I really did love playing with him, though, while I could.  :)

Touchez Moi

(Rick Sanchez W-248 x Reader)

SFW -- 2300 words.  Lots of touches and not so subtle hints of murder.

I’d first met the man when I’d discovered him doubled over and heaving an in alley with a teenage boy clinging to his side.  Both the man and the boy did not appear, in any way, to be derelict or downtrodden, so I figured it was relatively safe to approach.

“Excuse me,” I hedged, creeping toward them.  My view was partially blocked by a dumpster but I could clearly see the boy whip his head in my direction.  Worry etched his features and he clung to the man even tighter.  “Do you need help?”

Approaching slowly, I was now mere feet away, past the dumpster.  The man remained bent at the waist, breathing heavily, as if he’d just run a marathon and I noticed that he was dressed rather well; his clothing obviously well-kempt and expensive.  However, he also appeared to be painfully thin.  When the man didn’t answer my question, the boy interjected himself.

“W-w-we’re fine,” he replied, his voice taking an edge that lead me to believe it was a lie. The man he clung to seemed to be completely oblivious to my presence, so I tentatively placed a hand on his shoulder as his head continued to hang low.

Only a moment after I’d made contact, we both flinched back simultaneously.  Wrenching my hand to tuck it against my chest, I gasped at the realization that this man was a skeleton draped in designer clothes – his shoulder so bony that even the slight, comforting pressure I’d applied seemed to shift and scrape the fragile plates together like flint.

“Wha – what are you – who the fuck are you?!” the man demanded in a thick, French accent, lifting his head to finally acknowledge me.  Suppressing another gasp, I took a step back as my eyes roved his face; sunken, hollow cheeks and eyes and ashen, gray skin making him appear deranged.  Perhaps I’d completely misinterpreted this situation…

Taking another glance at the boy, I swallowed around the knot in my throat and introduced myself; attempting to keep my tone light as the man stood to his full height before me.  The words ‘Jack Skellington’ flashed in my mind like a neon sign while I forced myself to relax.

“I own the bookstore a few shops down,” I explained, pointing in its direction. “Do you need me to call you an ambulance?”  The words tumbled from my mouth as I instinctively fisted the hand that I’d placed on his bony shoulder moments prior.  This man looked minutes from death and the boy with him looked on the verge of a nervous breakdown.

“Fuck no,” the man replied.  Then, without further ado, he strode down the remainder of the alley and turned the corner with the boy close on his heels.

----------

Several weeks later, I was shuffling through the day’s receipts when I heard the bell above my book store’s front entrance jingle.  Checking my watch, I confirmed it was five minutes until closing and groaned.

“Good evening,” I called, rounding the counter to meet the customer at the door.

It was him – the man from the alley.

Appearance wise, he was just as slender as he’d been previous and was dressed just as nice.  However, his face didn’t look to be just a thin layer of skin stretched over a skull any longer.  It now held more of a flesh tone and the dark bags under his eyes were less pronounced.  Issuing only an audible scoff in greeting, he smoothly brushed past me and disappeared into the stacks.

Heaving an exasperated sigh, I checked my watch again – three minutes until closing. Good thing I have no plans tonight, I thought as I tallied up the remaining receipts.  I couldn’t close the register down until the last customer left, so I just slouched over the counter and picked up a nearby book.

Surprisingly, I became engrossed in the sci-fi thriller and was startled when the thin man slammed a book of his own on the counter.

“Shit!” I exclaimed before I could catch myself.  The man chuckled as I regained my composure.  “Did you find what you were looking for?” I asked on autopilot.

“Your selection is shit, but yes – I managed,” he replied.  Again, his thick French accent drew my attention and I broke my practiced routine to take a good look at him.  His pronounced unibrow was arched in question and he wore a smirk that immediately made me feel a bit antsy.

Taking one last glance at my watch – thirty-six minutes past closing – I quickly rang up his purchase, bagged it and recited his total.  Now avoiding his gaze, I reached for the credit card he extended toward me.  And, when our fingers brushed, his physical reaction was instant – jerking his hand back before I could even grasp the card, causing it to fall to the counter with a soft clatter.

Retrieving the card, my mind and my heart began to race.  Something about this man and his aversion to physical contact suddenly intrigued me.  So, once I’d finished with the transaction, I placed the card back on the counter and scooted it toward him, instead.  Then, as his claw-like fingers landed on the flat rectangle of plastic, I darted forward and captured his wrist.

He attempted to jerk back – half-heartedly – but I gently coaxed him forward across the counter as my other hand slipped into his in the same manner of a handshake. Again, he attempted to snatch his hand away – until I slid the hand I had wrapped around his wrist downward to brush across the back of his.

The skin was surprisingly soft, like silk, but also felt dangerously thin; as if just a slight scrape of my nails would draw blood.  Pronounced veins crisscrossed below the surface and I gently traced them with the pads of my fingers, utterly entranced.

“You’re so cold,” I blurted, finally flicking my eyes upward to catch a look of pure disgust coloring his features.  Coming back to my senses, I released him and he took several steps back from the counter before turning to leave.  “Rick, wait!”

Halting with his hand on the doorknob, he asked, “What – how do you know my name?”

“It’s on your credit card,” I confirmed.  Slowly, he turned – eyes narrowed in suspicion – as I held the bag containing his book toward him across the counter.  While he approached, I also retrieved his card and slipped it inside the bag, as well.  Snatching the bag from my grasp – only making contact with the plastic – he quickly made his way back toward the exit.  Right before he disappeared into the frigid night, I called, “I’m here every day!  Please come again!”

And, he did. Sporadically, at first; always right at closing.  Initially, he attempted to purchase books as a front, but I easily saw right through it and told him, in no uncertain terms, that he was more than welcome to simply visit me.  Of course, he’d scoffed; asserted that my assumption was ridiculous.  I allowed him that reprieve while softly running a hand up and down his forearm, the other threaded through his immaculately smoothed hair as his exhales puffed from his lungs with a shaky quality that was endearing.

Touched starved.  That’s what Rick was.  So much so, that he’d resigned himself to the mercy of a stranger.  And, the more I indulged him, the more palatable he became.  And, the more palatable he became, the more he divulged about his incredible life.

He was touch starved, yes.  But, he was also despicable.  In fact, some of the vile stories that spewed from his mouth while I held his emaciated body in my warm embrace had me catching my breath more than once.  I continued to indulge him, though; silently plotting the moment I’d plant my seed.

Eventually, our ‘touch sessions’ relocated to a more comfortable environment – my bedroom.  Now, instead of turning up at my book store at closing, he’d knock on my front door at the same time each evening.

“Why do you work so fucking much?” he mumbled against my neck as I trailed my fingers down each vertebrae of his spine.  For the millionth time, I suppressed a giggle at the thought that I could play them like a xylophone.  We were comfortably – well, for him, at least – entwined in my bed with the only illumination coming from the cracked door of my en suite bathroom.  Then, recognizing that this was finally my chance, I pressed a chaste kiss to the crown of his head before replying.

“Because, I can’t afford to hire help.  My husband owns half of the business.”  Just as expected, he stiffened in my arms and attempted to pull back, presumably to shift his gaze toward my face.  However, I tightened my hold and lightly brushed the pads of my fingers across the nape of his neck before pushing them upward into his coarse hair.  And, before he could question me further, I continued.  “He left me two years ago and I’ve been running the store by myself since.  There’s really nothing I can do because he moved out of state and I can’t afford to buy him out or divorce him.  So, I’m stuck working my ass off while he sits on his and collects half of the profits.”

“You can – just leave the dump,” he offered, slipping his claw-like hands up the back of my shirt; each digit as cold as ice.  A shiver ran down my spine at not only the sudden shift in temperature, but at his unwitting acceptance of my bait.

“I built that store from the ground up.  It’s mine,” I defended before dipping my head to swipe my lips, to and fro, across his forehead.  He wiggled slightly before tipping his body up and to the side, shifting us so that he was lying directly on top of me.  Even though he was more than eight inches taller than me, I outweighed him by at least twenty-five pounds and he felt no heavier than a down blanket.

“Want me to kill him for you?” he whispered directly into my ear.

Giggling, I grasped his shoulders, taking care not to squeeze too hard when his bones shifted and ground against one another.

“Yeah, would you?” I asked, leaning upward to snake my tongue across his jaw.  Issuing only a deep chuckle in response, he rolled off me, onto his side, and yanked me toward his chest.  Already anticipating his next move, I turned on my side, as well, and allowed him to spoon me until the first rays of sunlight penetrated my bedroom curtains.

----------

The seed had been planted and slowly began to sprout.  With each day – with each minute that Rick couldn’t spend in my arms – it grew and budded and blossomed.  With each day – with each minute that I watered and cared for my precious crop – the closer it came to harvest.

Months since our initial meeting, Rick had become completely dependent on me as his only source of comfort.  Every evening, he’d find some way to bring up my business and his obvious displeasure.

“That place is a shit hole.  I can – you should burn it down for the insurance money.”

“I can buy or steal anything you need.”

“You always reek of moldy books.”

“What do you mean; you can’t take a lunch break?”

Again and again, I’d cite my husband for his inconvenience; reminded Rick that I could afford to hire enough staff to run the place for me at all hours, if my husband would just… well, if he just didn’t exist.

Then, the day finally came when Rick had ceased trying to convince me to just walk away; when he finally realized that I could be just as stubborn as he.  The day finally came that I’d toiled so long and hard for, holding his grossly skeletal body close to mine – enduring his alcohol laced, foul breath and clammy skin – as he seemingly tried to absorb my very essence to mingle with his own.

The day finally came when he showed up at my front door holding a blood soaked brown paper bag, appearing just as worn out and physically distressed as when I’d first met him in the alley.

“It’s done, you conniving bitch,” he sneered, tossing the bloody package through my open door.  It slid across the hardwood floor, leaving a sticky smear of crimson that glistened in the accent lighting adorning my foyer.

“What?” I asked innocently, folding my arms across my chest.  Each breath he took sounded more ragged than the last and I wondered – or, perhaps, hoped – that he’d drop dead right then and there.

“You know damn well what,” he began while crossing the threshold.  “You’re not – you were about as subtle as a gynecologist wearing a gas mask.”

Unable to stop myself, I barked out a laugh as he closed the distance between us and wrapped me in his uncomfortable embrace.  I supposed I should have been concerned with the ensuing aftermath, especially since my cat had decided to take it upon himself to inspect a key piece of the evidence as it sat bloody and motionless on the floor.  But, I also figured that Rick had his ways to ‘take care of it’ and I’d leave that part up to him.

The End.

P.S.  I love inserting lines from my favorite films into my fics.  Bonus points if you can identify them!  :)

[mr-unlight]

YO I MADE A DISCORD GROUP with the help of @w-248-very-safe and @e-22912 that is specifically for OCs (both original and Rick and Morty), so if you have some OCs and wanna share them, this is the place to be! Feel free to click the invite <3333

[citadeljudiciary]

Quick doodle as thanks to the people who’re always reblogging with little messages or funny tags. I really appreciate it!

★ “Y-854 Theta by @guardrick walking with Alpha 834B

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★ W-248 by @w-248 with... his scarf. Sorry! I don’t think our boys have met all that much and I think W likes his scarf? Am I wrong?

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★ C-147 by @mortysmith-c147 pulling Shep (x531) close

★ C-122 by @daddyzanchez with E954M2

★ C-711 by @rickandmortybykat having a boys night with Rick X531

     Check out Kat’s super epic Rick and Morty fanfiction

[e-22912]

OH LAWD THEY COMIN’

W belongs to @w-248-very-safe Rique belongs to @mr-unlight

[pangeanews]

Visita vertiginosa alla mostra di Escher a Napoli, ovvero: rimbambito come un simurgh cerco la mia bella bannata dalla realtà…

Alla mostra di Escher al Pan di Napoli inaugurata il primo novembre giorno di ognissanti ci sono andato il due novembre giorno dei morti con la donna che amo, che mi detta dentro le direzioni e le dimensioni. C’era all’ingresso la lunga fila degli impazienti e di quelli che ci tengono a entrare per primi quando un nuovo circo arriva in città, per poi andare loro in giro per la città a rovinare la sorpresa a chi al circo nuovo non c’è ancora andato. Mi incolonnai e lei mi disse “Chiedo una informazione al banco” ma compii tutte le tappe fino alla cassa e di lei non c’era più traccia, sparita. Che fosse stata rapita da uno dei lavori ricorsivi e privi di possibilità di fuga di Escher che l’aveva ammaliata e ghermita a distanza? Oppure era stata bannata dalla realtà perché bella fino al rancore altrui e pertanto segnalata e rimossa da chi aveva ritenuto un affronto l’angustia del doverla ammirare senza possesso; il mito del possesso è il più duro a morire per chi è molle di tempra, per questo non mi spiegavo l’afflusso alla mostra di Escher, la trafila verso l’artista all’insegna dell’incertezza di esistere lambita dalla consolazione degli appigli geometrici che lo stesso poi ti sfuggono di mano. Le cose che non comprendiamo restano quelle che più ci piacciono fare.

Osservavo stranito i due biglietti per la mostra tra le mie dita, come di fronte a uno sdoppiamento della vista, meditabondo, indeciso se arrendermi all’ira dell’abbandonato o se al panico di chi sta varcando uno spazio imprevisto e indesiderato della percezione. “L’enorme tragedia del sogno sulle spalle curve del contadino” recitò una voce. Mi sentii commentato, alzai lo sguardo e a poco da me c’era un uomo dal volto per il quale sfrutto l’aggettivo d’ambiente: escheriano, per tutte quelle righe rugate sulla fronte e sulle guance e per il bianco e nero dei capelli elettrificati e della barba strinata, righe che progredivano, come propagazioni della stessa forma, sull’intera superficie della pelle. Il tempo disegna sul corpo umano con la perizia di Escher ai suoi esordi. L’uomo anziano, antico, mi fece intendere che lui sapesse dove si fosse cacciata lei e che se lo avessi seguito mi ci avrebbe portato, a patto gli avessi ceduto il ticket che mi avanzava.

“Altro mondo II” è un’opera di Maurits Cornelis Escher del 1947

Taciturno, tra il ricattato e lo speranzoso in chi mi avrebbe restituito il senso pur se in caduta libera di senso, lasciai m’affiancasse quest’uomo d’età, d’epoca direi, che aveva un suo macilento magnetismo ed era conciato da artigiano che conserva la dignità nonostante fosse alle ristrettezze più amare; il volto sempre corrucciato, non so se per un suo dolore costante che lo irritava dal di dentro. Non mi faceva nessuna simpatia, con lui entrai nella prima sala della mostra, vagai lo sguardo in cerca di lei e lui guardava le xilografie giovanili di Escher alle pareti. Si soffermò parecchio sulle illustrazioni a un libretto di poesie. Avvicinò così tanto il naso al disegno Bellezza che temetti stessero per contaminarsi a vicenda: i triangoli neri e bianchi potevano risalirgli sul volto, incastrandosi nella sua sagomatura, oppure avrebbe potuto lui cascarci dentro, in un fragore di frammenti di specchi grafici, e come stesse continuando un suo discorso interno, una enigmatica cantilena, gli sentii dire “semplici credeva le anime dei fanciulli, tra tutte,”.

Preoccupato che potessero riprenderlo e forzarlo all’uscita, per quei suoi atteggiamenti poco ortodossi facilmente scambiabili per senilità da ultimo stadio, mi accostai per spostarlo da lì, non potevo perdere anche lui, e lessi la didascalia del disegno: oh, era una di quelle stampe con cui Escher illustrò il libretto di un suo caro amico e mentre la guardavo mi sovveniva quanto mi aveva raccontato lei di Escher per prepararmi alla mostra napoletana: “Il titolo del libretto era Flor de Pascua: pensa il paradosso, in italiano sono quelle che chiamiamo Stelle di Natale: le parole sono sempre state escheriane avanti lettera”. Ecco chi era il mio accompagnatore: Aad van Stockl, finito chissà come a trascorrere in Italia la sua lunga e a occhio spiantata vecchiaia e che aveva colto la prima buona occasione, quella che per me era la pessima in assoluto, per rivedere le opere che il suo amico Mauk gli aveva donato in gioventù.

Chi mi stava aiutando nella ricerca della donna amata dunque era un poeta, che disastro. Rantolava a filo discontinuo, un assetato che si abbeverava al suono delle sillabe dalla sua stessa bocca, che gracchiava versi suoi come per richiamarli ogni volta indietro dal crinale definitivo dell’oblio, e d’altronde: chi altri oltre lui poteva rammentare le poesie di Aad van Stockl? Quanti anni doveva avere un amico di gioventù di Escher per essere ancora vivo, in quale circuito temporale doveva essersi ingabbiato per poter stare ancora da questa parte dello specchio? E in che storia ero finito io: non riuscivo a collegare Aad alla mia donna amata, non spiegavo il loro aver organizzato con successo la pantomima di me che dovevo andare in cerca della mia Arianna in un labirinto museale facendomi guidare da un minotauro canuto.

Aad ora fissava un’altra opera, o meglio: non saprei dire quale delle due che stavano di fianco l’una all’altra, sul muro opposto a quello di prima. Gli studiavo la nuca che tremolava, in preda a uno spasmo strabico dei muscoli alla base del collo. Una delle due opere non era neanche di Escher, era un autoritratto del suo maestro, Samuel Jessurun de Mesquita, arrestato nella Amsterdam conquistata dalla Germania nazista e morto in una camera a gas di Auschwitz assieme a sua moglie Elisabeth perché entrambi colpevoli di essere ebrei o forse di non essere geniali quanto il discepolo Mauk. L’altra opera era di Escher: Il secondo giorno della creazione (la divisione delle acque): un ammasso di nero che soltanto il dettaglio del bianco poteva separare in nuvole, in pioggia, in spuma di mare agitato. Aad diceva, in un lamento, o in una preghiera, o in una imprecazione: “The rain is part of the process” e “OMNIA,/ all things that are are lights”. Quanto tremava! Una crisi parkinsioniana terminale.

Aad tremava come davanti a una contraddizione che potesse dilaniarlo. Io di Aad non sapevo nulla se non che Escher gli avesse illustrato il libretto: che Aad avesse un passato politico che lo avesse portato a rompere con l’amico? Escher lasciò l’Italia fascista quando gli rimandarono a casa il figlio travestito da balilla e l’assassinio di de Mesquita certo non lo aveva riavvicinato alla causa. Aad avrebbe fatto di de Mesquita un sommerso o un salvato? Quando incontro un uomo così vecchio come Aad è sempre lecito domandarmi lui da che parte sia stato, sia potuto stare, durante quell’evento che ha fatto in due il Novecento per non dire tutto l’albero genealogico della mia specie. Da chi mi stavo facendo scortare all’interno del PAN? Cosa succede quando la convinzione si sfida al coltello con gli affetti, quando l’idea combatte con la carne? Pare anche a me che ovunque vada mi ritrovi impigliato nelle stesse domande, nudo davanti al medesimo dilemma, ma non sono io di mia volontà a tornare verso il fatto nefasto del nazionalsocialismo tedesco, è lui che suppura in continuazione e che continua a propagarsi mai del tutto trasformato, formando un cerchio diabolico come in Metamorphosis II di Escher creata tra il novembre del ’39 e il marzo del ’40 e che si trovava qualche sala più in là nella mostra: la fine si risalda con l’inizio e non è armonia da sogno, è l’incubo della condanna alla ripetizione: tutto comincia e finisce come in un rumore di fondo reso visivamente con una nebbia gassosa.

Nel 1963 Escher realizza “Nastro di Möbius II”

Io non volevo finire in una nube di gas né che ci finesse la mia donna amata e sparita, inseguita attraverso la sequela disturbante delle opere di Escher annotate dalle parole del poeta nobile e inquietante, furioso e fragilissimo, che ne seguiva la pista con gli occhi come stesse fiutando a naso un passato talmente concluso da potersi definire scriteriatamente destino. Davanti alla xilografia Palmboon Aad pronunciò “la gloria nana del mattino s’intreccia allo stelo dell’erba”; davanti ai paesaggi italiani costieri e meridionali degli Anni Trenta: “Io credo nella resurrezione dell’Italia quia impossibile est”; davanti all’incisione Soffione: “in short shall we look for a deeper or is this the bottom?”. E tra una meta e l’altra del suo cammino tra i ricordi di dentro e la visione di fuori, a intermittenza, ringhiava: “I criminali non hanno interessi intellettuali?”

Doveva esserci una intima e ferrea corrispondenza tra le opere di Escher e i versi del poeta, di Aad, come se il legame creatosi tra i due nella prima età non si fosse mai più potuto slegare, o non lo so, come se entrambi, pezzati di storie, avessero provato a raccontare l’esplosione della realtà che sarebbe avvenuta sotto i loro occhi e polpastrelli, ciascuno con i suoi mezzi: Escher mostrando le aberrazioni affascinanti e spaventose della moltiplicazione delirante dei piani prospettici, il poeta raccogliendo i resti dell’esplosione nucleare del discorso, come la sua mente fosse il campo fumante concimata dal fallout delle parole non completamente incenerite, un campo dal quale non poteva che spuntare una messe apparentemente informe e farneticante. “Morte, demenza/suicidio depravazione / cioè, rimbambire diventando vecchi.”

Lei dov’era? La mia guida non mi guidava per niente, io cercavo lei spaesato negli interstizi delle tessellature ma Escher non lascia scampi, occupa la superficie con la protervia di un esercito invasore. Le opere degli Anni Cinquanta si popolano di creature, rane e scarabei, soldati moreschi a cavallo – che lo perseguitino, dopo il saccheggio inventivo compiuto all’Alhambra? – e pesci volanti e cani muscolosi e il girone infernale di Mosaico II: che la mia donna fosse invischiata lì tra trichechi e dromedari idrocefali, pitoni e canguri con la scoliosi, draghi ventre a terra e lumache marziane, per dire dei neri; i bianchi sono: le tartarughe dal guscio a ghianda, l’elefante albino, l’uomo nudo di schiena, il gallo segnavento, un demonietto dalle orecchie da segugio e una puntina di tette: che fosse lei la donna che cercavo, mutata e incastonata, punita, costretta anche lei a fuggire dalla paura del vuoto per schiantarsi nell’orrore della saturazione a tutti i costi?

Gli altri visitatori bisbigliavano infastiditi, mi avranno preso per un imitatore esibizionista, se Max il più grande artista del mondo dopo Adolf Hitler era diventato famoso masturbandosi davanti alla fica stretta all’origine del mondo di Courbert, tagliata alla Lucio, Fontana anche lui come Max e come l’orinatorio divelto di Duchamp, io lo sarei diventato rompendomi in lacrime davanti al demonietto femmina di Escher, implorandolo di fuoriuscire dalla maledizione, di sottrarsi all’ammasso per tornare il prodigio della persona che si da a te per te e non perché a qualcuno bisognerà pur darsi per non sentirsi del tutto superflui e disfunzionali? “Sergente XL credeva che una nazione sovrappopolata / chiedesse strage di tanto in tanto”. Aad continuava a autocitarsi, ormai anche lui vittima della perversione ottica che lo circondava, tra sfere deformanti e effetti Droste psichedelici. C’era quella litografia che ha tanto fatto ringalluzzire i matematici perché Escher l’aveva lasciata incompiuta: Galleria di stampe, del 1956. Ci sono voluti cinquanta anni perché due universitari di Leda chiudessero la mappa isogonica, nella mostra c’è il video che ricorre al volume riproduttore di un motore informatico: il visitatore entra nel quadro che entra nel quadro che entra nel quadro, alle sue spalle c’è una camera che lo segrega nel cattivo infinito della riproduzione. Ah sfoggio di potenza di tecnica e di calcolo!, ma era tanto più bello lo spazio bianco firmato da Escher al centro della litografia: il limite umano raggiunto, solo un cretino può pretendere di poter risolvere l’enigma con le piccole leggi strette della sola ragione, e l’opera incompiuta non è il fallimento: è la vera linguaccia, il buco fatto nel tempo, l’incarico agli altri di dover andare avanti, allargando il cuore dell’enigma mica stritolandolo con un intrattenimento da videogioco.

“Insomma cercheremo più in profondità o questo è il fondo?” disse Aad ripetendo sé stesso perché questo verso l’aveva già cavato fuori, prima. La firma di Escher nel cerchietto bianco della litografia Galleria di stampe è come la virgola alla fine, fine?, dell’ottantunesimo canto pisano di Pound nell’edizione americana di New Directions del 1948: lo sberleffo supremo “nella diffidenza che fece esitare”. Mi sbarazzai del poeta impalato davanti alla ripugnante xilografia Nastro di Moebius II del 1963, con quei suoi insetti giganti, striscianti, con gli occhioni delle creature dello spazio profondo, nella disperata ricerca della seconda faccia di una medaglia al valore che non c’era. Aad strillava, strillava: “Formica solitaria d’un formicaio distrutto / dalle rovine d’Europa, ego scriptor.” Sempre più forte strillava “Ego scriptor! Ego scriptor! Ego scriptor!” Aad era totalmente suonato, quando i vigilanti del museo gli piegarono un braccio mettendolo in ginocchio io non feci niente; mentre lo strattonavano via, minacciando di rinchiuderlo in una gabbia dove se ne sarebbe dovuto stare accucciato come quel cagnaccio che era, io non feci niente, anzi ero sollevato. Un pazzo in meno che potesse urlare che il pazzo certo era lui, anche noi con lui però, e che “Cassandra, i tuoi occhi sono simili a tigri”. La sola riflessione consequenziale che Aad mi fece, me ne sono ricordato mentre rileggevo questo resoconto e lo correggevo, è stata: C’è chi dice Escher non sia veramente un artista. Poco male, sapessi in quanti dicono di me che non sono mai stato un poeta. Un farabutto, piuttosto. Ebbene dimmi cosa dev’essere un artista, un poeta, se non un indispensabile farabutto? Cercati l’etimologia. Non abbiamo radici a cui dover rispondere se non quelle che ci urlano contro dall’argilla delle parole. Possibile me la sia inventata questa riflessione. È evidente sia di tutt’altro stile che non quello di Aad.

Nel 1957 Escher realizza “Mosaico II”

Ero precipitato nel dubbio più angosciante: e se la lei che avevo perso non fosse esistita affatto, se me la fossi immaginata e basta? Ognuno abita il suo mondo di visioni ma in quanti si rifiutano di percorrerlo con la consapevolezza che t’insegna a non scomporti al cospetto delle metamorfosi. Un uccello nero nel cielo bianco non è che la controfigura di un pesce bianco nel mare nero. Cambiare sala nel Pan impossessato da Escher equivaleva a cambiare universi. Anche i visitatori avevano smesso di rifugiarsi nel loro apparente anonimato ugualitario, non erano più gli innocui pastorelli della litografia Atrani, adesso erano i nasoni a quattro zampe di Incontri, i camaleonti catturati dagli ottaedri di Stelle, lo stolido simurgh di Altro Mondo II. Escher ha fatto molto in due volte; a Napoli ho visto le versioni II e a dir la verità non so se esistano le versioni I. Non posso escludere Escher cominciasse da subito dalla seconda volta.

Mi ci sentivo io il simurgh rimbambito con quel suo appeal da piccione appollaiato su tutti davanzali di un mondo al cui interno sono collassate le distinzioni e in cui per girarti a sinistra devi andare a destra, dove guardando in alto ti ritrovi sulla faccia i tuoi piedi pigiati sulla superficie di una luna senza più facce e con una lunga teoria inesplicabile di crateri, e a quel punto non so chi disse “la mente diventa satura quando null’altro vi entra” perché Aad era già stato deportato via, messo sotto chiave in un manicomio appeso a un gancio, come in una gabbietta pensata apposta per un simurgh canterino, esposto alle intemperie e alle intemperanze, a gorgheggiare: “Se la brina afferra la tua tenda / Renderai grazie che la notte è consumata”. Magari l’avevo detto io.

Raggiunsi l’ultima sala espositiva senza aver provato nessuna meraviglia per le litografie escheriane degli Anni Sessanta, per le costruzioni delle strutture paradossali, trovo più paradossale chi crede nella regolarità delle strutture, nell’inganno della modellizzazione perfettizzante e idiotizzante, e ero disperato perché davanti a me c’era la soltanto la parete con sopra la resa grafica in bianco e nero del principio prospettico utilizzato per la Galleria di Stampe: un gorgo deformato di passerelle risucchiate verso un centro che non è un centro ma solo il continuo inabissarsi nelle deformazione. Mi lasciavo ipnotizzare dalla traduzione visiva del sortilegio matematico che solo per me dichiarava sé stesso: quella spirale corrispondeva al disegno Bellezza davanti al quale s’era incanto per primo Aad van Stockl riconoscendovi l’illustrazione per il suo primo e chissà se ultimo libretto di poesie! Al disegno Bellezza era stata data una violenta spinta di rotazione secondo una inclinazione irriproducibile fino a provocare quel buco bianco&nero, con conseguente scombinamento delle forme e delle forze, coi triangoli bianchi e neri diventati parallelogrammi scaleni bianchi e neri ridisposti in un accavallamento totale. L’enigma unico e molteplice della bellezza sottesa a tutte le disposizioni dei segni…

E la rividi, bellissima, nitida, come in un ritratto di Leonardo. Forse avevo toccato il fondo del gorgo e quel gorgo era un buio in cui galleggiavano pianeti uguali a perle sottomarine. Feci per allungare la mano, per sfiorarle il viso, come in quella michelangiolesca storia d’amore impossibile tra dio e l’uomo che si cercano le punte degli indici come due amanti ancora trattenuti dal panico della passione che li condurrà all’amplesso innominabile, ma il mio dito cominciò a sbucciarsi e così il volto di leì. Non c’è altro verbo per dire di quel che accadeva: il mio involucro e il suo si districavano, eravamo due nastrini di DNA e dal dentro delle forme non si riversavano frattaglie e liquori inzuppati: c’era soltanto l’universo dopo lo stato gassoso, quando la vita si agglutinò incendiando di stelle il vuoto immenso. Riformammo un vincolo d’unione incollando le nostre ridicolizzanti striscioline, carta straccia scuoiata e innamorata.

Cos’altro sia successo e come abbia fatto io a raccontare della mia visita il giorno dei morti nel Pan dedicato a Escher non lo so.

Antonio Coda

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