#El rincón de Van

[vanskyfox]

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[lea-heartscxiv]

En serio las personas no se dan cuenta de que tienen diferentes estilos de ilustración?

Las personas que roban ilustración a artistas con muchos seguidores ,todo bien en casa?

Y robar a un pequeño artista no les da vergüenza?

Piensan en lo que hacen?

No saben lo que hacen

Para empezar el que roba a una persona que tiene muchos seguidores, algún seguidor lo puede pillar y decirle al artista que le han robado el arte.

Y luego es donde empiezan las denuncias a esa persona que cobra por arte que no es suya...

Y robar a un pequeño artista es miserable, ya que le estás quitando visibilidad y futuros clientes.

Ganas de eliminar a esos falsos artistas y a los"artistas" ArtIro Subiendo

[littlx-songbxrd]

feliz navidad 💕🎅

Feliz navidaaaaad 💗

[somos-deseos]

Entre destellos e Ilusiones mi ansiedad:

Desearía que las cosas no me golpearan tan fuerte.

Quería que ciertas actitudes y personas se cruzaran en mi vida sin dejar una huella. Pero siempre se van e inevitablemente, quedan como un tatuaje en mi que no se borra con el tiempo. Cada alma que se cruza en mi camino me toca de diferente manera, no porque pese demasiado, sino porque yo las hago pesadas. Hago que el corte en la superficie de mi piel se convierta en un ataque al corazón. Y pongo el mundo patas arriba.

¿Entiendes la aflicción?

Para mí nada es irrelevante.

Todo es demasiado para mí.

Todo es una avalancha que me aplasta contra la pared en cada rincón que paso, en cada molécula de oxígeno que respiro, en cada átomo que me compone. Porque no puedo dejar de darle importancia a algo que no es importante.

Yo lloro; y sufro; me despeino por completo el cabello; me descuido de pies a cabeza, por todas partes. Y todo esto porque los fideos no están listos rápido, o porque se me quema el arroz. Porque a veces mi mamá no me da las buenas noches. O mis shorts favoritos se tornan demasiado cortos después de un tiempo.

Pongo intensidad en todo porque todo es demasiado intenso para mí, se que exagero las cosas. Lo siento por el chico al que no le respondo un mensaje. A veces lo lamento por la ropa que no pude comprar porque no tenía dinero, se que son tonterías.

Es triste estar así.

Las cosas adquieren significados inmensos, aunque sean diminutos. Y una y otra vez me falta el aire para soportar toda la basura acumulada que pongo en mi cabeza.

Es triste flotar y plantar los pies en el suelo al mismo tiempo, sintiendo todas las deformaciones del mundo y de las personas a mi alrededor.

Siempre me duele todo porque no sé que hacer.

Seguen - Julio 13

[de-letras-somos]

Ellos me dieron la espalda.

Intentaron apropiarse de mi sonrisa.

Pero me escapé como una chispa fugáz en medio de la oscuridad.

Ellos, fueron amigos, amor y familia.

Se convirtieron en anónimos con máscaras esquivas.

Algunas lágrimas cayeron de mis cuencas.

Me dejaron un camino lleno de cicatrices.

Ninguno supo cuánto amor yo podía dar ni cuánto dolor se podría quedar en mí.

Creí caer de rodillas ante la soledad más inmensa que mis hombros pudiesen soportar.

No soy víctima, soy sobreviviente.

Una chica solar que enciende sus sueños aún en el rincón más inóspito y desértico.

Soy aquella que quisieron matar y no pudieron.

Soy aquella que no pueden ver pero el fuego aún les quema por dentro.

Porque supieron después que mi risa es una balacera sin descanso.

Mis pasos van al compás de los relámpagos.

Mi corazón seguirá siempre salvaje.

Y aquellos hilos que una vez nos unieron se cortaron con filo certero.

Ellos, fueron parte de mi historia y yo de las suyas.

No los niego, existieron.

Me niegan pero no pueden borrar mi existencia.

Emilia R.B

[navegandoportumentedenuevo]

No me voy a andar con contemplaciones,

tus insistentes provocaciones han tenido y van a tener intensas consecuencias...

Voy a rasgar sin ningún tipo de arrepentimiento tus prejuicios,

te voy a empotrar esos remilgos que a veces tienes en cada uno de los muebles de tu apartamento, y voy a sacudir a orgasmos ese fingida inocencia que tienes con los demás...

Mis manos se van a apoderar de cada rincón de tu cuerpo, mi lengua tejerá un traje de saliva sobre tu piel, ajustado y elegante, provocador y lascivo...

Marcas de mis dientes van a decorar tu anatomía cual sello de lacre que indica el origen y propiedad de dicho mensaje...

Voy a profanar tus recovecos más íntimos, vas a albergar mi masculinidad de forma intensa y brava sintiendo cómo nos fundimos en un solo temblor, en una sola embestida, en un solo orgasmo....

©Navegandoportumente

[vooktacora]

ALMENDRA

“Las relaciones humanas son realmente difíciles”  AMYGDALA - Agust d. 

 Todos tenemos en la cabeza dos almendras. Están metidas en algún rincón del cerebro más o menos a la altura de las orejas. Tanto por la forma como por el tamaño, son iguales a estos frutos secos, por eso se las llama «amígdala», que significa «almendra» en griego.

Cuando estas amígdalas reciben un estímulo exterior, se enciende una lamparita roja. Dependiendo del tipo de estímulo, se despiertan sentimientos como el miedo, el enfado, el agrado o el asco. Sin embargo, las almendras de mi cerebro parecen tener un desperfecto, ya que no se enciende del todo esa lamparita roja. Por esta razón, nunca sé por qué los demás se ríen o lloran y apenas puedo percibir de manera vaga lo que es la tristeza, el amor o el miedo. P.25

Almendra fue mi primer acercamiento a la literatura coreana; para ser sincera, leerlo me provocó una mezcla de emociones y un deseo por conocer toda la historia de nuestro protagonista. Ésta historia maneja temas comunes como son la juventud, el amor, la amistad, la búsqueda y la muerte. Won-pyung Sohn tiene una manera tan sutil pero a la vez directa en su narrativa y al mismo tiempo es ágil y preciso.

La obra nos narra la historia de Yunjae, un adolescente incapaz de reconocer y sentir emociones. Desde que era un bebé su madre notó que su hijo sería diferente porque él no sonreía. 

El primer suceso ocurrió cuando él presenció la muerte de un joven y, a partir de ahí los hechos desafortunados surgieron. Cuando Yunjae pedía ayuda para aquel joven sus expresiones eran secas, secas como una almendra. Lo que ocasionó que el señor de la tienda a la cual fue a pedir ayuda lo ignorara, después de todo solo era un niño de primaria sin importancia. A partir de ese día la gente empezó a etiquetarlo como “raro” por no sentir dolor ni empatía por lo sucedido.

Desde pequeño los médicos le diagnosticaron que, las amígdalas de su cerebro no se había desarrollado por completo; las amígdalas de Yunjae eran incapaces de procesar ni almacenar reacciones emocionales. Por ello su madre le hacía comer tres veces al día almendras con la creencia que las que tenía en la cabeza crecieran.

Su madre le dejaba letreritos por todos los rincones de la casa, con las reacciones que debía tener en diferentes momentos de su vida como por ejemplo  : El otro sonríe → sonríe del mismo modo. Sin embargo para Yunjae seguía siendo difícil. 

Yunjae creció sin emociones ni sentimientos, pero su madre y abuela estuvieron en ese proceso para guiarlo en un mundo donde lo veían como un monstruo.

Pero eso cambió cuando en Nochebuena, el mismo día de su cumpleaños número dieciséis, su madre y su abuela fueron víctimas de un hombre; la única que sobrevivió al ataque fue su madre pero su cerebro se sumergió en un sueño profundo. Yunjae presencio todos los hechos pero no sintió nada, ni dolor, ni llanto, ya que no tenía la capacidad para hacerlo.

A partir de ese momento Yunjae tuvo que enfrentarse al mundo sin sentir emociones, sin la ayuda de su madre y su abuela. Alegría, enfado, tristeza, placer, amor, odio y vergüenza fueron las emociones que su madre escribió en aquellos letreros alrededor de su casa. A partir de ese momento, Yunjae se encontraba solo y esas emociones, según él, ya no tenia caso aprenderlas de memoria. 

La casa estaba silenciosa; para Yunjae su madre y abuela constituían todo su universo, pero debía de aprender que existen más personas en el mundo y, durante su historia van a pareciendo nuevas personas así como nuevas emociones pero ninguna de esas nuevas emociones estaban escritos en sus letreros pegados a la pared. Fue entonces cuando su vida empezó a cambiar. El primero en acercarse a él fue el doctor Shim, uno de sus vecinos del piso de arriba. Quién le ayudó y alentó para continuar con la librería de su madre, figurando así como su “figura paterna”, ayudándole con sus emociones y su escuela pues Yunjae se enfrentaría de nuevo con la burla de sus compañeros por ser un chico “raro y diferente”. Aunque el principio Yunjae se negara a su ayuda, tiempo después accedió. Después de todo su madre le había pedido al doctor Shim que se ocupase de él si algo le llegara a pasar. 

Un día mientras visitaba a su mamá en el hospital, conoció a la persona que le presentó al monstruo. Su nombre era Yoon Kwonho, un reconocido profesor. Hace algunos años, él y su esposa perdieron a su único hijo.

Así se encontró con el otro monstruo. Su nombre era Goni, un joven de su misma edad con las emociones desbordadas y por otro lado, Yunjae sin ninguna emoción; como dos polos opuestos. Cuando los dos monstruos se conocieron, lo único que Goni quería era molestar a Yunjae, porque como a todos le parecía “raro”; lo golpeaba e insultaba pero no conseguía ni una reacción de Yunjae.  El día que le dio una golpiza tampoco paso nada. La lamparita roja de Yunjae no conseguía encenderse por completo, al igual que la vez que la tetera roja le quemó la mano, su cara no mostraba ningún tipo de expresión.

A medida que Yunjae crecía empezaban a presentarse sus nuevas emociones, y su madre no estaba ahí para ayudarlo a entenderlas. Y él por si solo no tenia los recursos suficientes para entender de que ser trataba. 

Cada personaje tiene un papel importante en la obra y que marca la vida de Yunjae y así pasó con Dora, una chica de su mismo colegio. Él lo interpretó como fiebre pues no tenia  de referencia de otra cosa. A veces para una persona que no tiene alexitimia es muy difícil expresar y entender el amor.

Goni refrecuentaba la librería y mientras pasaban los días Yunjae y Goni se volvieron más cercanos.

 Los dos monstruos convivían frecuentemente, en la librería y en la escuela. Poco a poco desarrollarían una amistad. Nadie pensaría que estos dos polos opuestos se llevarían bien sin embargo encontraban cierta fascinación el uno al otro. Goni era un chico problemático, había crecido sin la guía de sus padres.  Sus emociones eran exageradas. Todo lo contrario a Yunjae que había crecido con la guía de su madre y abuela, pero con la ausencia de sus emociones. Goni quería ser como Yunjae, no sentir nada. Y así llegó Goni a la vida de Yunjae desarrollando una amistad diferente, aunque Goni lo tachaba de robot por no sentir nada. Yunjae comprendía a Goni y, Goni trataba de entender a Yunjae.

La historia se consuma cuando aparecen las primeras lágrimas de Yunjae. La autora nos muestra varias facetas en la vida del protagonista mismas que nos hacen identificarnos con él. La obra es toda una mezcla emociones. Y mientras más avanzamos queremos conocer a detalle al protagonista y sentimos empatía hacia él. Esta es la historia del niño que comía almendras y como paradoja final, después que las dejó de comer empezó a “sentir” pero de eso se trata crecer y de crear relaciones humanas.

[hvltoni]

' ¿Van a tocar este tipo de música toda la noche? ' Pregunta a quien quiera que pueda ayudarle, mientras está sentado en un rincón del recinto, observando cómo de a poco el caos comienza a tomar su lugar en la velada. No es que sea un completo aguafiestas, pero parecieran ser varios años ya que no ha sido parte de una celebración de tal magnitud. ' ¿Esto es lo que está de moda ahora? Es particular.'

[kamas-corner]

"¿Para qué sirven los versos si no es para el rocío?"

Si pudiera llorar de miedo en una casa sola, si pudiera sacarme los ojos y comérmelos, lo haría por tu voz de naranjo enlutado y por tu poesía que sale dando gritos.

Porque por ti pintan de azul los hospitales y crecen las escuelas y los barrios marítimos, y se pueblan de plumas los ángeles heridos, y se cubren de escamas los pescados nupciales, y van volando al cielo los erizos: por ti las sastrerías con sus negras membranas se llenan de cucharas y de sangre y tragan cintas rotas, y se matan a besos, y se visten de blanco.

Cuando vuelas vestido de durazno, cuando ríes con risa de arroz huracanado, cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes, la garganta y los dedos, me moriría por lo dulce que eres, me moriría por los lagos rojos en donde en medio del otoño vives con un corcel caído y un dios ensangrentado, me moriría por los cementerios que como cenicientos ríos pasan con agua y tumbas, de noche, entre campanas ahogadas: ríos espesos como dormitorios de soldados enfermos, que de súbito crecen hacia la muerte en ríos con números de mármol y coronas podridas, y aceites funerales: me moriría por verte de noche mirar pasar las cruces anegadas, de pie llorando, porque ante el río de la muerte lloras abandonadamente, heridamente, lloras llorando, con los ojos llenos de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.

Si pudiera de noche, perdidamente solo, acumular olvido y sombra y humo sobre ferrocarriles y vapores, con un embudo negro, mordiendo las cenizas, lo haría por el árbol en que creces, por los nidos de aguas doradas que reúnes, y por la enredadera que te cubre los huesos comunicándote el secreto de la noche.

Ciudades con olor a cebolla mojada esperan que tú pases cantando roncamente, y silenciosos barcos de esperma te persiguen, y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo, y además caracoles y semanas, mástiles enrollados y cerezas definitivamente circulan cuando asoman tu pálida cabeza de quince ojos y tu boca de sangre sumergida.

Si pudiera llenar de hollín las alcaldías y, sollozando, derribar relojes, sería para ver cuándo a tu casa llega el verano con los labios rotos, llegan muchas personas de traje agonizante, llegan regiones de triste esplendor, llegan arados muertos y amapolas, llegan enterradores y jinetes, llegan planetas y mapas con sangre, llegan buzos cubiertos de ceniza, llegan enmascarados arrastrando doncellas atravesadas por grandes cuchillos, llegan raíces, venas, hospitales, manantiales, hormigas, llega la noche con la cama en donde muere entre las arañas un húsar solitario, llega una rosa de odio y alfileres, llega una embarcación amarillenta, llega un día de viento con un niño, llego yo con Oliverio, Norah Vicente Aleixandre, Delia, Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco, la Rubia, Rafael Ugarte, Cotapos, Rafael Alberti, Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre, Molinari, Rosales, Concha Méndez, y otros que se me olvidan.

Ven a que te corone, joven de la salud y de la mariposa, joven puro como un negro relámpago perpetuamente libre, y conversando entre nosotros, ahora, cuando no queda nadie entre las rocas, hablemos sencillamente como eres tú y soy yo: para qué sirven los versos si no es para el rocío?

Para qué sirven los versos si no es para esa noche en que un puñal amargo nos averigua, para ese día, para ese crepúsculo, para ese rincón roto donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?

Sobre todo de noche, de noche hay muchas estrellas, todas dentro de un río como una cinta junto a las ventanas de las casas llenas de pobres gentes.

Alguien se les ha muerto, tal vez han perdido sus colocaciones en las oficinas, en los hospitales, en los ascensores, en las minas, sufren los seres tercamente heridos y hay propósito y llanto en todas partes: mientras las estrellas corren dentro de un río interminable hay mucho llanto en las ventanas, los umbrales están gastados por el llanto, las alcobas están mojadas por el llanto que llega en forma de ola a morder las alfombras.

Federico, tú ves el mundo, las calles, el vinagre, las despedidas en las estaciones cuando el humo levanta sus ruedas decisivas hacia donde no hay nada sino algunas separaciones, piedras, vías férreas.

Hay tantas gentes haciendo preguntas por todas partes. Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el desanimado, y el miserable, el árbol de las uñas, el bandolero con la envidia a cuestas.

Así es la vida, Federico, aquí tienes las cosas que te puede ofrecer mi amistad de melancólico varón varonil. Ya sabes por ti mismo muchas cosas. Y otras irás sabiendo lentamente.

-Oda a Federico García Lorca / Pablo Neruda

[vanskyfox]

Primer esbozo a móvil y segundo esbozo a mano, ¿cómo quedará cuando lo hagamos en los sims después de hacer el CC necesario en Blender? 🤔

[madameroxo]

| Richarlyson y Pepito.

—¡Nito! —Pepito gritó para llamar la atención de su hermano mayor.

Richarlyson que estaba plantando en el jardín de su pai Cellbit, alzó la cabeza y levantó un poco su sombrero que lo cubría del radiante sol de la mañana.

Dejó la espátula enterrada en el hueco que estaba haciendo y se irguió para ir al encuentro de su hermano. Sacudió sus manos, quitándose el exceso de tierra y observó al niño que venía en su dirección, bajó la vista a sus pies. Su hermanito Pepito corría con un gorro que le quedaba enorme y botas grandes para la lluvia, el día anterior había llovido, por lo tanto se divisaban charcos de lodo alrededor.

—Pepito, ten cui… —Se encogió de hombros y cerró un ojo al ver que Pepito se había tropezado con la tierra húmeda—, dado —suspiró bajando los hombros y abriendo el ojo otra vez.

Pepito se ensució la ropa por delante, se manchó las mejillas y en un pedazo de lente quedó embarrado de lodo. En vez de levantarse rápidamente, el cuerpo del pequeño se paralizó de la vergüenza y no se movió en absoluto.

Richarlyson arqueó una ceja y se acercó para levantarlo por debajo de las axilas.

—¿Por qué te quedas quieto? —murmuró.

—Me vi como un pendejo. —Se mantuvo cabizbajo ya levantado.

—Não entendo. —Colocó las manos en su cintura—. Ya eres un pendejo.

Con ese comentario, Pepito elevó la cabeza como un flash y miró a su hermano con el ceño fruncido, haciendo un puchero sobresalido.

—¡Nito!

Richarlyson se rió y revolvió el cabello castaño de su hermano.

—Bora, pendejo, hay que limpiarte esos lentes.

—Puedo hacerlo con la camisa, mira.

—¡No! —advirtió. Deteniendo la mano de Pepito antes de que se quitara los lentes—. No seas otário, vas a empeorar la suciedad.

—Bom —obedeció rápidamente a su sabio hermano, extendió la manita para que lo guiara.

Richas la agarró y lo llevó al interior de la mansión.

—¿Te falta mucho para preparar los huecos? —preguntó curioso cuando pasaron a un lado por el proyecto de su hermano.

Richarlyson chasqueó la lengua e hizo una mueca.

—Sólo me faltan dos. ¿Encontraste lo que te pedí?

Se detuvieron justo en un rincón donde tenían el agua para lavar cosas, era improvisado porque el castillo seguía en obras.

Cuando le fue a quitar los lentes, Pepito asintió eufóricamente en respuesta, una sonrisa enorme adornó su cara.

—¡Pepito halló las flores! ¡Por eso vine corriendo! —exclamó orgullosamente porque había cumplido su misión.

Richas sonrió por el entusiasmo de su hermano, en lo que limpiaba la lente con un pañito húmedo, lo cuestionó:

—¿Sí? A ver, nombra las que encontraste.

—Encontré a la Acedera, la Zinnia y la Campanilla de invierno —nombró con tres dedos levantados.

Richarlyson asintió muy orgulloso de su hermano y posó los lentes ya limpios en un muro. Ahora giró para encarar a Pepito, debía por los menos asear su rostro.

—¡Buen trabajo! Ahora podemos plantarlos.

—¡Sí~! —chilló con emoción y dio pequeños saltitos.

Richas sonrió y rodó los ojos, la verdad, le encantaba la energía de Pepito.

—Quédate quieto, tonto. —Presionó sus hombros para mantenerlo a raya.

—Okey —obedeció.

Entonces hubo silencio, uno muy tranquilo en lo que Richarlyson pasaba la toalla húmeda por las mejillas manchadas de Pepito. Y Pepito al estar inmóvil, sus ojos ahora eran los inquietos, miró alrededor como pudo con su vista limitada, y entonces la sonrisa que tenía en los labios comenzó a desaparecer.

—Nito…

—¿Mmm…? —Ya iba por la mitad.

—La mansión… es muy silencioso —susurró con pesadumbre.

Richas dejó de mover la toalla, y observó los verdosos ojos de su hermano, en ellos vio tristeza. Comprendió al instante su comentario.

—Sí, ha estado callado por aquí… —reanudó la limpieza.

Pepito mordió su labio inferior y su mano se convirtió en un puño apretado, lo llevó a su pecho porque quería decir muchas cosas, pero se contenía por miedo a ser molesto.

Sin embargo, no pudo reprimir la pregunta de siempre.

—¿Crees que van a volver? Los extraño mucho.

Por fin el rostro de Pepito estaba limpio, pero se dio cuenta que sus ojos brillaban por estar conteniendo las lágrimas.

Le dolía mucho verlo así, aunque no podía consolarlo por completo, ya que él también cargaba con una profunda tristeza.

—Lo sé, pero ten la seguridad de que volverán. Sólo hay que ser pacientes, ¿sí? Por eso estamos haciendo el jardín.

Aún así, Richarlyson siempre hacía el esfuerzo de consolar a su pequeño hermano, prefería llevar las cargas pesadas y las preocupaciones que verlo triste.

Pepito parpadeó y unas lágrimas se deslizaron, por más que decía sobre aguantar, al final continuaba siendo un chiquillo con las emociones a flor de piel.

Richas entonces también quiso llorar, las emociones enterradas hasta el fondo de su corazón quisieron explotar, las lágrimas se amontonaron en sus lagrimales, pero ninguna cayó.

Se tomó el tiempo de limpiar las lágrimas de Pepito con sus dedos.

—¿Qué tal si continuamos con el jardín? —sugirió en tono bajo.

Pepito asintió y dio un paso hacia adelante para agarrar los lentes y ponérselos. Sin esperar a su hermano, trotó hasta la salida por su cuenta y salió al exterior otra vez.

Richas suspiró pesadamente y elevó la mano para restregarse la cara. Inhaló y exhaló varias veces, con ese ejercicio de respiración volvió a la normalidad.

Era inevitable que ambos hermanos se pusieran sentimentales al entrar a la mansión, porque desde hace un tiempo la vida en ese lugar se había apagado, al menos en el sentido de que el dueño desapareció, no siendo la única estructura abandonada, una torre solitaria se llenaba de telaraña no muy lejos de allí.

Richas y Pepito estaban viviendo una vida solitaria juntos. 

Sus padres habían desaparecido poco a poco.

En realidad, los niños de la isla vivían sin sus padres.

En el transcurso de una semana, los padres de cada uno comenzaron a desaparecer sin razón alguna, y lo peor era que ninguno dejó rastro.

Así que todos decidieron vivir juntos en lo que esperaban su regreso. De vez en cuando iban a sus hogares originales para mantenerlos limpios o verificar si algún adulto regresó.

Llevaban aproximadamente un mes viviendo de esa manera.

Richarlyson salió de nuevo al jardín, encontrándose con la escena de su hermano materializando macetas con las flores que pidió.

Pepito lo vio y sonrió con una expresión más tranquila, lo cual alivió a Richas.

—Nito, ¿me vuelves a explicar sus significados?

Richarlyson suavizó su expresión y se terminó acercando. Se agachó en un hueco y agarró una maceta con la flor que plantaría.

La primera que iba a plantar sería la campanilla de invierno. Era de tallo largo, donde su flor era blanca y se veía cabizbaja, se asemejaba a las campanillas tal como su nombre lo indicaba.

—Toda esta hilera se llenará de estas flores, porque representarán nuestra esperanza de que un día nuestros padres volverán, además de darnos consuelo porque cada vez que la miremos recordaremos nuestra fe de que así será —explicó con voz calmada en lo que enterraba la flor con sus raíces.

Pepito se agachó como un sapo. Su mirada expresaba admiración por el trabajo que hacía su hermano. Estaba inmerso en las palabras que decía.

Richarlyson al terminar, se dirigió a la segunda maceta. Más que una flor como las comunes, su tallo era bastante recto y largo, en la punta se llenaba de pequeñas flores, pero al ser abundantes y amontonadas, se percibían fácilmente con un color rosado.

—Luego de recordar nuestra esperanza, la Acedera nos dará el amable recordatorio de tener paciencia. Paciencia de que todos nuestros padres regresarán…

En lo que Richarlyson plantaba la flor, a Pepito se le cristalizaron los ojos otra vez con cada explicación, no podía evitar querer llorar porque recordaba el motivo de plantar esas flores.

Extrañaba horrores a su familia, la necesitaba completa.

Richas se dirigió a la maceta que contenía a la última flor con diferente significado, ya que luego de sentar las bases, tendrían que rellenar todas las demás hileras con esas tres flores.

Su tallo es medianamente delgado con algunas hojas ovadas a sus lados y podían ser muy grandes, en la parte superior era adornada con muchos pétalos unidos que podrían formar una esfera o no, por lo general se le confundían con las dalias.

—Esta es Zinnia, para que podamos dar con su significado necesitamos hacer una mezcla en sus colores, individualmente tienen diferentes significado, pero nosotros buscamos el recuerdo de los amigos ausentes.

—¿Amigos ausentes? —intervino con mucha curiosidad Pepito.

—Sí, aunque tengamos esperanza y paciencia, actualmente ellos no se encuentran con nosotros, sé que es triste, duele, pero no todo puede ser malo, nosotros podemos… recordar con cariño. —Sonrió ladinamente—. Y aunque sean nuestros padres, me pareció apropiado amigos, ellos son nuestros mejores amigos, Pepito. 

Pepito asintió.

—Soy el mejor amigo de apa Roier.

—Somos —enfatizó la palabra—, los mejores amigos de apa Roier.

—Somos —enfatizó también—, los mejores amigos de apa Cellbit.

Arqueó una ceja.

—Ah, ahí te pasaste de la raya, Pepito, tú no puedes de pai Cellbit —bromeó. 

Siempre le gustaba ser dramático y celoso con sus padres, pero internamente estaba bien con ello. Él podía compartirlos si eran familia.

Pepito hizo un puchero.

—No es justo.

Richas se rió y terminó de plantar la Zennia. Se levantó y pasó el antebrazo por su frente llena de sudor.

—Basta de hablar, tenemos trabajo que hacer.

Pepito se levantó también y antes de que Richas pudiera moverse, el pequeño lo rodeó con los brazos.

—Gracias, Nito, por hacer esto, por estar conmigo, por convertirte en mi hermano, eres mi favorito.

Richarlyson se quedó paralizado por un momento, pero luego reaccionó y abrazó rodeando la cabeza de Pepito.

—No debes agradecer, tonto. Eres mi hermanito, por supuesto que estaría contigo.

Pepito sonrió con el rostro oculto en su estómago, él no sabía lo que haría si un día le faltaba su hermano. Aunque se llevaba muy bien con los otros niños, tenía a la tía, su hermana, no era lo mismo que la conexión que hizo con Richarlyson.

Era por eso que no le aterraba el mañana. Era por eso que podía aguantar esa vida solitaria sin las voces de sus amados padres.

Richas y Pepito ahora eran el punto seguro del otro, sabían que estando juntos podían afrontar los misterios del mañana, la soledad y la tristeza.

Eran los hermanitos contra el mundo mientras esperaban un día el regreso de sus padres.

Y esto es todo, lo escribí en una noche, así que quizás no está bonito. Sin embargo, se me antojó algo triste, espero les haya gustado.

[magneticovitalblog]

"BAJO LA LUNA LLENA"

«La luna llena es un buen pescador; ¡Todos los ojos quedan fácilmente atrapados en su rojo!» – Mehmet Murat Ildan

Bajo la luna llena, en el bosque encantado, donde los sueños se entrelazan con la realidad, allí, donde el tiempo parece haberse parado, y el amor y la nostalgia se dan la mano en igualdad.

Las hojas susurran historias de antaño, mientras la luna, en su plenitud, las baña de plata, y en cada rincón se percibe un extraño encanto, como si cada árbol guardara el eco de una serenata.

La luna llena, testigo de nuestro amor eterno, ilumina el camino que nuestros corazones han trazado, y aunque la distancia ahora nos tenga en otoño,ese lugar donde van callendo las hojas marchitas,como cada uno de nuestros sueños frustados,caida suavizada bajo su luz, cada recuerdo se siente como un verano pasado,como un amor frustado pero no olvidado

Así, en el bosque, bajo la luna llena, donde la nostalgia se viste de poesía, nuestro amor imposible perdura, etéreo, sin cadena, como un eco suave que al viento todavía envía.

El bosque, bajo la luna, se vuelve un lienzo, donde cada sombra es una pincelada de misterio, y cada rayo de luna, un destello de deseo, pintando un cuadro de amor y recuerdo sincero.

Las estrellas parpadean, como si supieran nuestro secreto, y el viento susurra nuestras promesas en cada rincón, mientras la luna llena, en su silencio discreto, guarda celosamente nuestro amor secreto, nuestra canción.

Y aunque el tiempo avance, y los días se vuelvan años, en este bosque, bajo la luna llena, siempre seremos jóvenes, porque nuestro amor es eterno, libre de engaños, y resuena en cada hoja, en cada rama, en los troncos antiguos.

Así, cada noche, cuando la luna llena se alza, el bosque cobra vida con nuestra historia, y aunque la nostalgia a veces pesa, nuestro amor imposible perdura, inmutable, en su memoria,en nuestros recuerdos...Bajo la luna llena

@magneticovitalblog

[vlp-wrtng-prctcs]

Rosas

Las voces gradualmente se transforman en estática, palpable e irritante, hasta ser un ruido blanco tan similar al sonido que evocan los sentimientos más primitivos que se conservan en la oscuridad de una mente inquietante que no ha sido saciada con la droga que lo impulsa, en sus actuales días, a respirar. Y débil ante sus propios impulsos, se ha visto siendo arrastrado por sus propios malos hábitos a la oficina que yace cerrada para todos exceptuando para sí, ya que en algún punto sus manos no tuvieron que forzar la cerradura para que cediera. Una decisión estúpida, considerando que al otro lado de la puerta estaría la misma adicción mofándose con cariño de su incapacidad para superarlas.

¿Y cómo podría cuando él mata e impulsa todas? Una sola mirada lo haría olvidar el mundo, un solo gesto equívoco haría que incendie cada rincón del mismo.

Por un instante sus labios formulan su nombre, con una emoción tan descarada que asfixiarse con ella es mejor opción que tratar de nadar por encima, por lo que carraspea más fuerte que el crujir de la puerta, intercambiando el saludo por una cortesía general.

—Papanatas —trata de llamarlo en un intento de advertirle que viene a reclamar su vida. No es como si existiera otra persona tan al corriente con su estúpida rutina, de todos modos.

Pero no hay nadie, y la habitación luce como el mismo cuadro que ha pintado en sus memorias varias veces, exceptuando por un detalle: un escandaloso ramo de rosas sobre el escritorio. Tan rojo. Tan intenso. La sangre que hierve debajo de la piel es apenas un competidor comparable con ese tono tan estúpidamente llamativo.

Bodoque, lamentablemente, sabe tan bien con quien está tratando de saciar su hambre. Tulio es una figura pública, ridículamente entrañable, sin importar cuántas personas puedan burlarse de sus múltiples deficiencias [que, a su vez, considera de las cualidades más entrañables de su persona] habrá quienes, como su maldito corazón, se derritan, cedan ante su calor primaveral y convierta cada uno de los polos en mares que hunden cualquier negación. Porque ¿quién podría odiar en verdad a ese mono idiota? Incluso con su propia crueldad no es más que una suavidad acogedora, un impulso, el “todo estará bien” que nunca podía rechazar por más que esa frase le jodiera más que una migraña mal cuidada. Cualquiera que estuviese perdido se fascinaría sin duda con el lugar más seguro del mundo.

Sus entrañas se comprimen, en cualquier momento sería capaz de volver su saliva en un ácido corrosivo.

Rodea el escritorio, hasta convertirse en varias vueltas sin sentido, observando desde diferentes ángulos el tan preciado objeto; ¿por qué se habrá esmerado tanto en cuidarlas? Ni un solo pétalo parece golpeado, dañado. Cada rosa, aún estando sujeta a verse obligada a convivir con una copia idéntica, se ríen en su cara por la belleza que siguen conservando, pese a que van a morir, ellas parecen saber que no se han marchitado tanto como su persona. Que sus intenciones son más frescas a comparación de las espinas marchitas que acompañan sus anhelos.

La punta de sus dedos acarician los bordes de los múltiples botones rojizos, cuestionándose si es el autosabotaje quien aprendió hablar de nuevo, considerando que la soledad ahora es terriblemente alarmante, o si son los celos que se están adelantando a cualquier intento de racionalizar el arreglo en cuestión.

Cual sea de los dos, alguien debería premiar su autocontrol; porque, apenas parpadea, se ha imaginado por lo menos unas cinco formas de cómo doblegar la belleza en sus manos, después de eso podrá deshacerse del ramo en cualquier triste basurero que exista en Santiago.

La puerta cruje, pese a ello, es el sonido que yace en el caminar ajeno que hace tan fácil saber quién es.

—¿¡Qué haces aquí!?

La forma en la que se exalta en un timbre de voz particularmente alto como agudo no ayuda, precisamente, a la migraña que posee con tal solo haber imaginado posibilidades. —Pensé que habías dicho que hoy ibas a salir.

—¿Por qué? ¿Interrumpo algo? —responde, ignorando su anterior suposición pese a estar correcta. Iba a salir, hasta que algún bastardo al azar y Triviño arruinaron parcialmente la idea.

Inclusive sin verle, sabe que él está recto, con los músculos tensos, con ese rostro de confusión que en otro momento podría provocarle una risa tan escandalosa que tendría que acallarla en sus labios. —Son realmente preciosas, Tulio —intercambia su voz a uno más sincero, apenas girado su cabeza por encima de su hombro para verle. —Es realmente una pena que no vaya a durar más que un par de días.

—Bueno, en realidad van a durar quizás unas semanas…o al menos eso es lo que me aseguró.

Puede sentir la vena que cruza por su ceja saltar, ocasionando una punzada que le incita a golpearlo. No obstante, se detiene, sostiene todo el deseo de herirlo en ese momento. Necesita que siga cavando su tumba si quiere enterrarlo apropiadamente.

—¿Quién te lo aseguró? —cuestiona, girando tan gradualmente mientras la ingenua víctima trata sinceramente de recrear la escena que ya le está provocando irritación.

—¿Recuerdas a esa chica que…? —habla, pero no está ahí; su mente aprendió a ignorar todo lo que no es relevante, lamentablemente, las partes desagradables eran importantes.

No hubo necesidad de obligarlo a seguir gastando palabras que nunca le harían sentido, por lo que, con pasos insonoros se acerca al orador distraído, impactando su palma abierta en su mejilla. El golpe sonroja la zona lastimada, provocando que aquellos dulces ojos caramelos lo miren abiertamente, con únicamente confusión en sus pupilas; sabe, por experiencia personal y confesiones que le ha arrebatado no solamente en la habitación, que los golpes nunca han sido un problema. Son éxtasis puro para ambos, y a veces, más que eso. Ahora mismo, son el indicativo más claro de sus propios demonios.

Tulio había aprendido a leerlo mediante ello, lo que lo dejaba vulnerable pese a todas las capas que tratan de cubrir sus propias imperfecciones más íntimas.

Permanece reacio a ser derretido por su tacto.

—Bodoque…

No se dejará seducir por la seda que acaricia su pómulo.

—No tienes porque estar celoso —a un paso de retarle por una verdad que no aceptará por la incomodidad, lo hace atragantarse con sus palabras. —Cariño —se siente en ebullición, en ese mismo momento, quiere explotar sobre él. —Son tuyas.

Parpadea.

De alguna forma, el deseo de golpearlo crece de manera exponencial.

—¿Qué?

—¡Por eso no quería decirte, era una sorpresa! ¿Sabes lo difícil que fue poder comprarlas sin que te enteraras? Y ni hablar de lo mucho que estuve tentado a decirte, ¡fue una verdadera tortura! ¿Quién diría que regalar ramos tradicionales no era una opción para alguien con una sección ecológica? Tuve que matarme para buscar una alternativa más “amigable”—la dramatización hace que vea a su amante como el ser más peculiar del mundo, un alíen…básicamente, un Tulio.

Lo mira de pies a cabeza, tratando de entender el procesamiento mental que debe poseer.

Debe haber uno.

—¿Por qué querría rosas? No soy un exigente y mimado como tú, Tulio. Sabes que las cosas cursis e inútiles son tú especialidad.

—Bueno… —lo ve sonrojarse más, tan evidente que las mismas flores quedaban sin valor alguno a comparación. —Estaba pensando que cuando no sabía qué darte de regalo siempre te daba flores, pero desde que empezamos a salir ni siquiera te he regalado ni una sola. Y no quería esperar que fuera tú funeral para hacerlo —eso podría ser un tema de preocupación si no fuera por los escenarios, igual de extremos, que ya le había contado con anterioridad ante otras tragedias. —Además, esas me hicieron pensar en especialmente en ti, y en lo mucho que me gustas. También me hizo pensar en la primera vez que me regalaste una rosa, pensabas que me había fijado que tenía espinas y acabaste por curarme la mano.

Realmente quiere dañarlo, lastimarlo, ¿cómo puede haber algo que le despierte tanta violencia como una pureza inimaginable?

Ríe, más alto, más profundo, antes de tirar de su corbata y doblegarlo a su merced.

¿Cómo su vida acabó en sus manos?

Delinea su rostro, su cuello, culminando en su hombro, donde su mano libre se ancla con fuerza.

El detalle sigue siendo absurdo. Pero es suyo, como Tulio ¿cómo podría oponerse a ello?

Lo besa con fuerza, con hambre; con un agradecimiento que es incapaz de poner en palabras si quiere evitar volverse más dependiente de lo que ya es. Lo que es un sentimiento mutuo, porque su obsesión corresponde, suspirando, riendo, revoloteando entre sus manos sin una sola señal de querer escapar.

Un suplicio, supuso Juan Carlos, ya que no había nada más que hacer: iba a tener que soportar a ese tonto por toda su vida. Porque estaba enamorado hasta la médula de Tulio Triviño, y si tenía que seguir tolerando rosas, besos, caricias y su amor incondicional, lo haría. Porque no habría nadie más que pudiese tolerar el infortunio de vivir con su ego. Porque nadie más podría soportar ser tan miserable de sentirse expuesto con solo una de sus sonrisas.

Nadie podría ser capaz de vivir la (des)fortuna que causa ser verdaderamente amado por él.

[poetailurofilica]

LA FURIA

Acaricié a la perrita por última vez, pensando que quizás mañana o pasado la podría volver a buscar. La miré directamente y ella me asintió. Se quería quedar porque tiene a su abuela a quien cuidar cuando suceda. Aún falta. Kala estaría un poco más grande y la perrita no gritaría tanto para entonces, ya estaría más madura, más mansa. Todas más viejas. No son las arrugas las que se cuentan, sino los hijos que van quedando, los hijos de los hijos, y los nietos por sobrinos. Una historia que tal vez más adelante se la contarán a la enfermera de turno, si esa misma semana alcanza según la arena.

Cada grano se queda. Y ellas se quedarán un tiempo más. Para eso les bendije y se bendice el abrazo. Tierno, desmesurado. Atemporal que aún si fuese obligado o aún que haya sido falso, fue válido en mí corazón. Porque no es lo que emitimos, sino cómo vivimos en nosotros mismos la emoción. No es donde se anidan los huevos, sino donde se buscó saciar la sed. No fue la lombriz de la boca materna, más bien la trinchera entre la naturaleza y lo natural. Donde quedó clavado el pájaro pintón. Arrivedercha la pata austera, mis gatos y yo nos acomodamos en un rincón. Cuando todo se calmó, viajé astralmente a la vereda, y me crucé con el otro pichicho que simplemente lo siguió.

Ya no nos podemos desprender de ellos, a niveles de consciencia. A menos que eso sea lo que desees. Soltamos en niveles prácticos, sin embargo guardamos las sensaciones, los espasmos, los argumentos. Aceptamos el lamento y seguimos progresando, a pesar de las dificultades karmikas de quienes nos rodean. No todo está perdido cuando hay una cruz marcada. Nos guían y nos miman, el universo siempre regala. Madrecita tierra, mí amada pacha...eres eterna en este sintiempo astral, luces y faena es todo lo que llega. Cómo tan pronto nos cruzamos, aún más rápidos te nos vas.

Pulcra, puesto que no hay suciedad alguna. Eres la respuesta al final del manantial. De donde brotan todas las ideas, caudal de anestesia para este sufrimiento electoral.

@poetailurofilica

[cartas-al-amor-j]

Tus recuerdos van y vienen, entran a mi memoria cada que siento el deseo de olvidarte, intento volver a encadenarte al rincón más oscuro de mi mente, pero eres lo mejor que tuve y tal vez jamás lo vuelva a tener.

-Jenn

[ernestdescalsartwok]

CENTRAL TERMICA-CERCS-FIGOLS-ART-PINTURA-BERGUEDÀ-ESCALES-TORRE DE REFRIGERACIO-PAISATGE-INDUSTRIAL-PINTOR-ERNEST DESCALS por Ernest Descals Por Flickr: CENTRAL TERMICA-CERCS-FIGOLS-ART-PINTURA-BERGUEDÀ-ESCALES-TORRE DE REFRIGERACIO-PAISATGE-INDUSTRIAL-PINTOR-ERNEST DESCALS- Las escaleras que nos llevan hasta la puerta de la TORRE DE REFRIGERACION en la antiua CENTRAL TERMICA de CERCS y FIGOLS en la comarca del Berguedá en el interior de la provincia de Barcelona, Catalunya, Pintar para documentar los lugares que tienen fecha de caducidad, me apasiona estar pintando los paisajes industriales que van a desaparecer para siempre, son monumentos de la ingeniería entre la maleza que lo ha inundado todo por el paso del tiempo, me siento como un artista arqueólogo que quiere trabajar para recordar épocas pasadas, Pintura del arista pintor Ernest Descals sobre papel de 70 x 50 centímetros, cada rincón tiene su espíritu, la creación de energía electrica basada en el carbón en sus distintos elementos, cada uno de ellos de gran importancia documental.