#Conocimiento Infinito

[iron-marco-blog]

¿Qué dice el teorema de Gödel? ¿Demuestra que la verdad es inalcanzable?

Isaac Asimov VS ChatGPT Desvelando los límites del conocimiento: El enigma del Teorema de Gödel y la búsqueda de la verdad. Respuesta de Isaac Asimov en «Cien preguntas básicas sobre ciencia» (según la información disponible): Desde los tiempos de Euclides, hace ya dos mil doscientos años, los matemáticos han intentado partir de ciertos enunciados llamados «axiomas» y deducir luego de ellos…

[loca-sin-fin]

De un día para otro, conocí la existencia del desastre, manteniéndolo entre mis manos como a una bomba a punto de estallar. Hasta que dejé que cayera al suelo para que volara a sus anchas, decidiendo atacar mi vida y joderla un poco más.

—Lorena

24/05/24

[bocadosdefilosofia]

«Nuestros cartesianos aquí simulan aun confundir inoportunamente las cosas; es lo que ya hacían con motivo de la pretendida existencia de su Dios. Pues para demostrar, como pretenden, que existe, fingen confundir un infinito en extensión, en número y en duración, que existe verdaderamente, con un pretendido Ser infinitamente perfecto que no existe. Y de la existencia evidente de lo uno, imaginan concluir invenciblemente la existencia de lo otro; por lo cual he dicho que incurren manifiestamente en el error y en la ilusión.»

Jean Meslier: Crítica de la religión y del Estado. Ediciones Península, pág. 193. Barcelona, 1978

TGO

@bocadosdefilosofia

@dias-de-la-ira-1

[caostalgia]

Adora la incertidumbre que contempla en el cielo. Es su misterio favorito. Un lienzo desplegado a través del panel aéreo, con cierta idealización de ser infinito como el conocimiento que jamás será alcanzado por completo. No es confidente de la monotonía, por ende, cada día hay una nueva poesía con retazos majestuosos, y a menudo piensa que, las leyendas ya difuntas depositan una semilla de su propia imaginación.

Melira.

[boybeblue]

La lluvia no siempre es la misma, y las palabras tampoco. La lluvia cae y parece estar limpiando tu dolor, pero luego solo cae sobre ti, te moja, la sientes en tu piel, pero solo está ahí, solo forma parte de la tristeza que inunda tu cuerpo y parece aumentar el peso de tu piel. Otras veces, la lluvia cae sobre tu rostro, se desliza, entra en tus ojos, empapa tus pestañas y cabello, te hace sonreír, te hace querer beberla, te hace querer sentirla. Pero las gotas, como las palabras, son solo emociones de tu existir, un cúmulo de emociones y circunstancias que circulan por tus venas, queriendo llenar de vida tu cuerpo.

No saber qué se siente, no saber qué se quiere, no saber qué se piensa; intentar articular emociones como palabras, intentar desviar el agua por un solo torrente parece casi imposible en ocasiones, solo fluye, a veces solo debes dejar que fluya, que ese no saber sea suficiente para saber que sabes no saber.

No puedo escribir como si fuera el más erudito, no puedo expresarme como si supiera lo que siento o como si tuviera el conocimiento de mis pensamientos y emociones como un sabio podría tenerlo. Solo parece ser como una tormenta. Una tormenta que cae y cuya singularidad depende del momento.

He aprendido a respirar bajo el agua, he aprendido a sentir las lágrimas en mis ojos, he aprendido a entender ese líquido salado que parece extraño a mi ser. La coherencia de su sentir, la coherencia de su fluir. A veces olvido respirar porque no estoy en el agua; parece ser que el agua ha sido mi maestra para respirar y cuando está en mí, cuando la lluvia cae de mis ojos, parece ser momento de restablecer las enseñanzas, parece ser momento de mirar esa tormenta que fluye de mis ojos, parece ser importante entender el azul de lágrimas que fluye.

¿Coherencia?

¿Algo la tiene?

¿Mis ideas tienen coherencia?

¿La tormenta la tiene?

¿Acaso las lágrimas de una tormenta caen con coherencia, saben dónde van a caer, saben su movimiento exacto?

Quizás puedas predecir la caída de una gota en una suave llovizna,

pero cuando se trata de una tormenta, ¿qué es una gota con la bocanada de aire que aparece de la nada?

Las tormentas son distintas.

Las lloviznas son distintas.

Los colores que se forman de una tormenta son distintos.

He aprendido de las tormentas azules y de las multicolor.

Quiero atrapar las gotas que caen de mis ojos, quiero entender cada una de esas gotas.

Quiero ser capaz de percibir su tonalidad de azul, ¿acaso todas son azul marino o azul celeste?

El agua cae del cielo, se precipita, flota en el aire, cae con fuerza sobre el suelo de la ciudad y se une a todas las gotas que junto a ella cayeron.

¿Son una sola gota?

¿No son una gota?

Un charco.

Un conjunto.

Un movimiento.

Un río.

Un mar.

Un océano.

Un ecosistema.

Un planeta.

Un universo.

Se mueve, se transforma, respira y asciende de nuevo al mismo cielo que la vio caer.

Sal sabe mi boca, así como el mar.

Mis ojos están rojos, rojos como a punto de estallar de calor.

Rojos como un volcán a punto de erupcionar, o acaso ya erupcionó, está activo.

El rojo de un recuerdo, un recuerdo de lágrimas azules.

¿Coherencia, la hay?

¿Mis lágrimas son coherentes? ¿Mis sentimientos lo son? ¿Mis pensamientos lo son? ¿Lo es la existencia? ¿Lo eres tú quien lee esto?

La gota de lluvia que cae sobre mi piel no es la misma gota de la lágrima que se desliza por mi mejilla.

Agua, se mezcla y forma un solo ser, un átomo lleno de energía y de incoherencia.

Un océano completo que parece estar tan calmado como si fuese una laguna en la mitad de un páramo,

silencioso y calmado,

lleno del más mínimo sonido presente en la ausencia de ruido.

La tranquilidad en el sentir.

Los pensamientos dejan de sonar o adquieren orden,

incoherentes pero coherentes con su idea.

Lloviznas y tormentas caen sobre ese océano que solo recibe y parece ser infinito, capaz de soportar la tempestad y la calma de cada una de las gotas que caen sobre él.

Es tan azul, tan magnífico, tan transparente y penetrable, tan oscuro y envolvente,

contradictorio en calma,

calma que se precipita,

calma que respira con fuerza,

calma que quiere encontrar respiración en lo más profundo del mismo océano.

Un sin sentido que necesita ser ordenado.

El cosquilleo de buscar el orden.

El corazón desordenado.

El respirar precipitado.

La calma que se busca.

Respirar bajo el agua, entender el océano, entender el ruido,

entender la arena que se mezcla cada vez que las olas chocan en el borde de la playa.

¿Hay coherencia?

¿Hay ideas, hay palabras?

¿Hay lluvia, hay tormenta?

¿Hay yo, hay tú?

Esa arena cae de nuevo en la playa y el agua transparente deja ver el cielo completamente azul que se refleja en ella.

No necesito entender cada gota, cada llovizna y cada tormenta, pero he sido capaz de sentirlas, miedo en ellas, reírme en ellas, respirarlas, articularlas.

Se mueven al caer en el suelo, al fluir hacia el río y seguir su camino hasta desembocar en lo más profundo del océano.

El océano parece abrazarlas y aceptarlas con tranquilidad utópica.

Es océano, es profundidad, es ligereza.

Es.

[dese-o]

The price of infinite knowledge is endless confusion

El precio de conocimiento infinito es confusion sin limites

[persepolisph]

ULTIMA CARTA DE PIZARNIK A SILVINA OCAMPO.

Tristísimo día en que te telefoneé para no escuchar sino voces espúreas, indignas, originarias de criaturas que los hacedores de golems hacían frente a los espejos.

Pero vos, mi amor, no me desmemories. Vos sabés cuánto y sobre todo sufro. Acaso las dos sepamos que te estoy buscando. Sea como fuere, aquí hay un bosque musical para dos niñas fieles: S. y A.

Escribime, la muy querida. Necesito de la bella certidumbre de tu estar aquí, aquí abajo; sin embargo, yo traduzco sin ganas, mi asma es impresionante (para festejarme descubrí que a Martha le molesta el ruido de mi respiración de enferma). ¿Por qué, Silvina adorada, cualquier mierda respira bien y yo me quedo encerrada y soy Fedra y soy Ana Frank?

El sábado, en Bécquar, corrí en moto y choqué. Me duele todo (no me dolería si me tocaras –y esto no es una frase zalamera). Como no quise alarmar a los de la casa, nada dije. Me eché al sol. Me desmayé pero por suerte nadie lo supo. Me gusta contarte estas gansadas porque sólo vos me las escuchás. ¿Y tu libro? El mío acaba de salir. Formato precioso. Te lo envío a Posadas 1650, quien, por ser amante de Quintana, se lo transmitirá entre escogencia y escogencia.

Les envié así un cuaderniyo venezolano con un no sé qué de degutante [desagradable] (como dicen Ellos). Pero que te editen en 15 días.

Oh Sylvette, si estuvieras. Claro es que te besaría una mano y lloraría, pero sos mi paraíso perdido. Vuelto a encontrar y perdido. Al carajo los greco-romanos. Yo adoro tu cara. Y tus piernas y tus manos que llevan a la casa del recuerdo-sueños, urdida en un más allá del pasado verdadero.

Silvine, mi vida (en el sentido literal) le escribí a Adolfito para que nuestra amistad no se duerma. Me atreví a rogarle que te bese (poco: 5 o 6 veces) de mi parte y creo que se dio cuenta de que te amo sin fondo. A él lo amo pero es distinto, vos sabés, ¿no? Además lo admiro y es tan dulce y aristocrático y simple. Pero no es vos. Te dejo: me muero de fiebre y tengo frío. Quisiera que estuvieras desnuda, a mi lado, leyendo tus poemas en voz viva. Sylvette, pronto te escribiré. Sylv, yo sé lo que es esta carta. Pero te tengo confianza mística. Además la muerte tan cercana a mí, tan lozana, me oprime. Sylvette, no es una calentura, es un re-conocimiento infinito de que sos maravillosa, genial y adorable. Haceme un lugarcito en vos, no te molestaré. Pero te quiero, oh no imaginás cómo me estremezco al recordar tus manos que jamás volveré a tocar si no te complace puesto que ya lo ves lo sexual es un “tercero” por añadidura. En fin, no sigo. Les mando los 2 librejos de poemas póstumos –cosa seria—. Te beso como yo sé, a la rusa (con variantes francesas y de Córcega). O no te beso sino que te saludo, según tus gustos, como quieras.

Me someto. Siempre dije no para un día decir mejor sí.

Sylvette, sos la única. Pero es necesario decirlo: nunca encontrarás a nadie como yo. Y eso lo sabés (todo). Y ahora estoy llorando. Sylvette, curame, ayudame, no es posible ser tamaña supliciada, Sylvette, curame, no hagas que tenga que morir, ya…

Tuya:

Alejandra.

[notasfilosoficas]

“Aquellos que buscan la felicidad en el placer, la riqueza, la gloria y el poder; son tan ingenuos como el niño que trata de atrapar un arco iris y usarlo como abrigo”

Matthieu Ricard

Es un monje budista francés nacido en Lis-les-Bains en febrero de 1946.

Es hijo del renombrado filósofo francés Jean-François Revel y de la pintora Yahne Le Toumelin, por lo que creció rodeado de las ideas de los círculos intelectuales franceses.

Estudió en el Lycée Janson de Sailly de París y obtuvo el doctorado en biología molecular en el Instituto Pasteur bajo el patrocinio del premio Nobel de Fisiología François Jacob, y tras terminar su tesis doctoral en 1972, decidió abandonar su carrera científica para concentrarse en la práctica del budismo tibetano.

Vivió en el Himalaya y fue discípulo de Kangyur Rinpoche y posteriormente a la muerte de su maestro, fue discípulo cercano de Dilgo Khyentse Rinpoche hasta su muerte en 1991.

Matthieu Ricard es autor de diferentes publicaciones y fotógrafo destacado para numerosos libros y revistas. También ha sido traductor de numerosos textos budistas, siendo su libro denominado “El monje y el filosofo” (que recoge un dialogo con su padre), un best-seller en Europa y traducido a más de 21 idiomas.

La relación con la ciencia y el Budismo destacan su interés y conocimientos en ambos campos, y su libro denominado “El infinito en la palma de la mano” (la cual es una colaboración con el astrofísico y escritor vietnamita-estadounidense Trinh Xuan Thuan), refleja su interés por desarrollar los aspectos de la mente como un campo que la ciencia debe aprender del budismo.

En uno de los estudios llevados a cabo por la universidad de Wisconsin, investigadores colocaron 256 electrodos a su cráneo y mediante imágenes funcionales por resonancia magnética, se encontraron que Matthieu Ricard había logrado el nivel más alto de actividad en la corteza pre-frontal izquierda, un nivel nunca antes registrado en otro ser humano. Esta actividad cerebral, normalmente se asocia a las emociones positivas, por lo que fue declarado como “El hombre más feliz del planeta”. 

Actualmente y desde 1989 Matthieu Ricard ejerce como interprete de francés del décimo cuarto Dalai Lama Tenzin Gyatso y es uno de los primeros monjes en hablar y traducir el idioma tibetano.

Debido a su labor altruista y humanitaria en la India, Nepal y Tibet, fue galardonado con la Orden Nacional del Mérito, reconocimiento que ha otorga el gobierno Francés, a figuras destacadas como Jacques Costeau, los expresidentes Charles de Gaulle y François Mitterrand así como actores como Marcel Marceau y Gerard Depardieu.

Fuente: Wikipedia

[corazondemanzana]

si el conocimiento fuese un gas en el universo de las ideas sería imposible respirarlo todo. Lo que las personas asumen como realidad es tan pero tan frágil. Hay un cuerpo que está desmembrado por la abstracción de la infinidad que es la percepción y el punto inmóvil que es la nada o verdad. El cuerpo que es la germinación de todas las cosas que han sido o serán, de la idea por la idea; adquiere porciones incompletas de construcciones técnicas (conocimiento) que definitivamente no tienen nada que ver con lo que uno podría casualmente llamar sabiduría. Incluso sabiduría es solo una palabra. Aunque es relativamente fácil pensar sin palabras. ¿Qué es lo que realmente importa pensar al final? No importa si uno habita el cuerpo de dios o si uno es el cuerpo de dios. El cuerpo situado en un contexto relativiza todo lo que se puede podría entender. ¿Qué son el bien y el mal? Nada o palabras. Qué son las palabras? viento? Importa realmente ser buena persona? No y sí. Mastico con mi boca la vida de un insecto y soy inconsciente del mal o del bien. Qué es la solidaridad o la benevolencia en un mundo en donde la muerte es la mera desintegración de las estructuras de la nada siendo la nada. El lenguaje que es la voz de la humanidad podría decir un átomo es un espacio infinito y virtual. Escandalizado está mi corazón por el flujo infinito de la sangre hacia afuera de los cuerpos por razones estúpidas en un mundo humanamente estúpido. En el contexto donde un cuerpo cualquiera reflexiona sobre una idea arbitraria de justicia. ¿Eres capaz de conciliar tu idea aleatoria de bondad con una realidad en donde nada es realmente verdadero o cierto o donde la maldad florece igual que el mundo, como las plantas comiéndose a las moscas o como las vidas o los futuros de seres luminosos se apagan para siempre en la explosión de una bomba o la linea imaginaria de un país? ¿Qué ocurre cuando un ser luminoso es también maligno y ejerce en su cuerpo los químicos del odio? ¿He sido bueno Dios? ¿He entendido?

[internod]

SENDEROS DEL FESTIVAL / 21:13 AM - 20.03

PERSONAJES MENCIONADOS: MAI (@maigawa)

Siempre me ha resultado sencillo extraviarme entre los sonidos estridentes, las luces cegadoras y el calor asfixiante que caracterizan las festividades del Sabbat. No es sorpresa que intente evitar los eventos de estos bárbaros, pero hay situaciones que uno simplemente no puede perderse. Incluso si la consecuencia de lo mismo es esta desorientación con la que cargo. 

Los senderos parecen extenderse hasta lo infinito, y perderse en un lugar donde lo sagrado es tan profuso como abrumador no es tarea difícil. Sin embargo, como una luciérnaga atraída por la luz, termino descubriendo un rincón casi tan apacible que podría llegar a acostumbrarme. Una eternidad en medio de los muertos, nada muy diferente a la vida que tanto desprecio.

No pasa suficiente tiempo como para recuperarme cuando unos pasos me obligan a esconderme, incapaz de soportar la insistencia de otros Lasombra que intentan arrastrarme hacia sus actos inmorales y viles. 

— Mi paciencia tiene límites. “Controla a tu chiquilla, o la próxima vez, se despedirán de Tokyo de una manera poco amistosa.” Díselo cuantas veces sea necesario.

Algo me impide escuchar la voz del otro hombre, pero podría reconocer a un Assamita en un santiamén. Sea la precisión sobre sus miradas o el aroma a muerto que les persigue, son realmente indistinguibles. Incluso si la tentación por espiar más es fuerte, me asusto rápido cuando la conversación continúa.

— Los independientes como nosotros debemos ser astutos en nuestras alianzas. La conexión con el Sabbat es simplemente un juego de intereses. No debería resultar tan complicado pedirle a una vástago tan novata que se abstenga de inmiscuirse en asuntos del Sabbat que no le competen. ¿O acaso no sabe a quién debe rendirle cuentas ahora? Hinata era lento, pero las historias que he oído de Osaka son de terror. No se puede esperar el paraíso de estos tipos. 

— Ahora bien, ¿tiene aire en la cabeza o por qué le está dando esos secretos a los Ravnos? Demasiadas ambiciones para alguien que no tiene un poco de lógica. Esa Mai debería agradecer que no la estamos matando nosotros mismos. Su sire por igual. Llámalo, búscalo, escarba donde sea necesario para que te conteste. Esto no puede quedar así. 

𝐀𝐂𝐋𝐀𝐑𝐀𝐂𝐈𝐎𝐍𝐄𝐒 𝐎𝐎𝐂.

⦾ Los sucesos narrados son de conocimiento público IC. Quien quiera jugar con esta información, puede hacerlo de la manera que mejor le sienta: adoptando las características de quien presenta esta narración, acomodando a sus personajes para que hayan sido ellos quienes también oyeron los pedazos cruciales de la información, o simplemente aceptando la información como si proviniera de una fuente externa. 

⦾ El o los usuaries de los personajes mencionados pueden utilizar esta información de forma directa o indirecta para incluirlo en sus convos, si así gustan.  

⦾ Cualquier consulta, les recordamos que estamos a su disposición y a tan solo un mensaje de distancia.

[mj-creativa]

Más dibujos y bocetos de:

Mónica Morgan

Datos:

Mónica es tan solo 5 años mayor que Bill Cipher.

Tiene las mismas capacidades, conocimiento y poder que Bill, pero usa sus poderes no solo para su conveniencia, también para ayudar a otros.

Ella tras perder su hogar y a su familia, quedo traumada con ese recuerdo, por eso fue a terapia por cuenta propia, se lo recomendó Axolotl, una entidad que la encontró vagando por el infinito universo sin rumbo.

Tras unos cuantos años de rehabilitación, ella comenzó a visitar planetas con tal de conocer más y encontrar una forma de aprender a olvidar y perdonar su pasado de forma sana.

Ella hace tratos al igual que Bill, pero ella jamás pide algo de tanto valor a cambio, ella pide un libro con conocimiento del planeta que visita y eso es más que suficiente para ella.

Pero ella no hace un trato con cualquiera, solo con aquellos que han tocado fondo y necesitan una mano amiga para salir adelante.

[letra-vagabunda]

"A él lo amo pero es distinto, vos sabés ¿no? Además lo admiro y es tan dulce y aristocrático y simple. Pero no es vos, mon cher amour. Te dejo: me muero de fiebre y tengo frío. Quisiera que estuvieras desnuda, a mi lado, leyendo tus poemas en voz viva. Sylvette mon amour, pronto te escribiré. Sylv., yo sé lo que es esta carta. Pero te tengo confianza mística. Además la muerte tan cercana a mí (tan lozana!) me oprime. (…) Sylvette, no es una calentura, es un re-conocimiento infinito de que sos maravillosa, genial y adorable. Haceme un lugarcito en vos, no te molestaré. Pero te quiero, oh no imaginás cómo me estremezco al recordar tus manos que jamás volveré a tocar si no te complace puesto que ya lo ves lo sexual es un “tercero” por añadidura. En fin, no sigo. Les mando los 2 librejos de poemúnculos meos –cosa seria. Te beso como yo sé a la rusa (con variantes francesas y de Córcega)".

-Alejandra Pizarnik a Silvina Ocampo, Cartas

[loca-sin-fin]

He encontrado mi camino, aunque es muy largo de recorrer.

[bocadosdefilosofia]

«(...) pero que el conocimiento del infinito sea más sobrenatural o más sorprendente, y más difícil de concebir que el conocimiento de lo que es finito, es lo que no veo de ningún modo, e incluso es contrario a lo que cada uno de nosotros podemos experimentar por nosotros mismos todos los días. Pues no hay nadie que no conozca ni conciba fácilmente la extensión: la extensión, por ejemplo, de un pie, la extensión de una toesa, o si se quiere, la extensión de una legua, o de dos o tres leguas. También nos es fácil conocer o concebir además una extensión de mil leguas, y de cien mil leguas, y finalmente una extensión que no tuviera fin, y que por consiguiente sería infinita, pues por lejos que se pudiera pretender concebir un fin, o un límite, siempre se concibe, sin embargo, claramente, y se concibe incluso fácilmente que siempre habría un más allá de los dichos límites y un más allá de dicho fin, y por consiguiente que seguiría habiendo extensión e incluso una extensión que no podría tener fin, y que por consiguiente sería infinita, ello se concibe con absoluta naturalidad y facilidad.»

Jean Meslier: Crítica de la religión y del Estado. Ediciones Península, págs. 145-146. Barcelona, 1978

TGO

@bocadosdefilosofia

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[estefanyailen]

Me desperté recordando lo emocionante que fue cuando la profesora de psicopatologia se dió cuenta que tenía -disléxia- un cuadro bastante importante y me dijo: "Rara vez en el mundo, personas en tu situación suelen lograr leer, ni hablemos escribir y manejar. Me impresiona como llegaste tan lejos y cómo sola ideaste técnicas que te permitieran avanzar".

Fue emocionante cuando ella me dijo que tiene exactamente lo mismo. Me emocionó por primera vez, conocer a alguien que atraviesa lo mismo que yo, y entiede perfectamente lo desafiante y difícil que se vuelve todo a veces.

Pero a su vez, fue divertido contarnos los errores, torpezas y papelones que hemos tenido a raíz de esto. Ahora cuando en sus paper leía palabras que no debían estar ahí, desordenadas, alteradas o parecidas, era divertido.

Me emocionó y no pude evitar decircelo: "El saber que alguien que tiene lo mismo que yo pudo llegar tan lejos". Tal vez como nosotras, haya millones, en situaciones más leves o más complejas y que hayan llegado muy lejos... solo que no conozco ningún caso. Más de una vez dudo de mí, y de si podré llegar lejos, o cumplir con mis metas y sueños. Verla a ella; me devolvió un ápice de esperanza. (con qué así se siente la esperanza... nunca experimente algo parecido a lo que sentí y siento cuando pienso en el tema).

Hacía el final, una compañera le comentó cosas que (estaban de más, sinceramente no hubiera sido una elección mía exponerlas). So... anyways, luego del receso, me confesó estuvo leyendo mis anotaciones y chusmeando mi cuadernillo. Cuando nos íbamos que quedamos solas las 3: (La compañera ya mencionada, la profesora y yo). La profesora me dijo: "Me pareces interesante. Sos un caso interesante, porque salis del común, de los lineamientos. Antes de que te fueras te quería decir algo para que leyeras, pero me costó el diagnostico, los cumplis y a la vez no. Sos rara".

- Se acordará el próximo Lunes?. Sí habrá llegado a la casa para analizarme bien?. Me dió gracia que me dijera (aunque con otras palabras) lo mismo que me solía decir Paola y que alguna vez me dijo un compañero. Eso de ser -rara- y -no encajar- según los parámetros que supuestamente debería (?.

- Salí emocionada, pero a la vez... algo triste. Ya en el infinito tiempo del colectivo, pensaba: ¿Tan fallada estaré?. ¿Decirme 'rara' es una forma sutil para no ser agresiva y comunicarme las diferencias?. ¿Qué es raro?. ¿Raro es lo que se sale de las normativas estipuladas?. ¿Raro es lo diferente, lo distinto? ¿Qué sería un -ser- raro?. "Sos rara". ¿Soy? ¿No es un estado atravesable?. ¿Lo raro es bueno o malo?. ¿En lo cotidiano como se percibe?. ¿Cómo me perciben?A muchos lo diferente les asusta o genera rechazo. ¿Asusto?. ¿Será por eso que me rechazan?. ¿Tan fallada soy o estoy?. ¿Sino puedo saber con certezas qué, quién o cómo soy, (o estoy siendo), cómo puedo mejorar o cambiar?. ¿Lo raro es lo extraño?. ¿Raro es algo sin identificar? ¿Algo que no se puede nombrar?. ¿Si no se puede nombrar o identificar, como se puede apreciar y notar que está?. ¿Es algo que se percibe? ¿Es algo que se ve? ¿Es algo que se siente?, ¿Es algo que se piensa?. ¿Son ideas?. ¿Es algo?, ¿Qué -es-?. ¿Raro carece de distinción?. ¿Lo raro tiene sentido?. ¿Se le puede dar sentido o significación a "raro"?. Si la respuesta es sí: ¿Entonces, qué es raro para cada uno?. ¿O raro es hasta donde llegan los límites de su conocimiento... so, lo raro es lo que desconocen?. ¿Me desconocen?. ¿Lo raro es una falla? ¿un fallo?. ¿Si avanzo como un sistema fallado o con fallas puedo colapsar?. ¿O se puede arreglar?...

Cuando me quise dar cuenta, no había podido responder a ninguna pregunta. En lugar de respuestas, solo aparecían más preguntas. Había llegado a destino y ahora estaba muy aturdida y nerviosa.

Unas últimas observaciones antes de entrar por la puerta. ¿Las preguntas aparecieron como dudas legítimas o fueron algún tipo de -resistencia- o mecanismo de defensa?. O será que me estaba distrayendo para no prestar atención a los nervios que me daba llegar a un lugar nuevo?. O tal vez: Todo junto como la película: "Todo en todas partes al mismo tiempo"... 🤭.

> Nota al margen. Cuando volvía, escribí una carta al dolor que me causaron los gritos y palabras tan duras de una compañera (en la facultad). Entendí que se hablaba a ella, más que a mí. (Dadas las situaciones que ya me contó y que incluso el mismo día las relataba, aunque las justificaba). Lo triste es que se enojo, lo particular es que no me conoce. (Con 5 piezas de Lego, quiso armar un castillo). Lo molesto: el reclamo "nunca compartis"... La razón: justamente, es esa. No comparto lo importante o personal con personas que luego de eso van a hacer un juego, un circo, un ataque, un programa de chimento de la tarde y lo van a expandir por ahí... cuando se trata de sentimientos y pensamientos, o cuestiones importantes (para mi). Sí las escribo acá, no voy a mentir, (pero en privado).

[unloviable]

te tengo confianza mística. no es una calentura, es un re-conocimiento infinito de que sos maravillosa, genial y adorable. haceme un lugarcito en vos, no te molestaré.