#Chroniques Voyages

[vagabondageautourdesoi]

Temple de la Reine-pharaon

Temple d’Hatchepsout À Louxor, sur la rive ouest du Nil face au temple de Karnac, le Temple de la Reine-Pharaon, Hatchepsout, a imprimé sa stature au fil des siècles. Du nom d’Hatchepsout, l’histoire retient qu’elle a été la femme pharaon connue au long cours qui régna à la XVIIIe dynastie en tant que cinquième pharaon, née en 1508 avant JC. Première grande femme dont le nom a marqué à jamais…

[ditesdonc]

Le numéro 6!

Et oui, c’est la rentrée, mais il n’y a pas d’heure pour voyager. Alors, on met les voiles, on appareille, on embarque : pour Irma, l’île de tous les possibles, pour le Grand Nord du Spitzberg, pour une Gaule drôlatique, pour l’ombre gourmande de petits palmiers ou, tout simplement, pour la contemplation de la nature et son inépuisable beauté. Allez, on lève l’ancre, Ô capitaine ! C’est parti pour un nouveau « Dites donc ! »

Nous serons ravis de diffuser vos histoires, vos écrits, vos œuvres. Alors n’hésitez pas à nous contacter pour nous envoyer vos témoignages, récits, productions en tous genres. Nous les intégrerons aux numéros à venir avec grand plaisir ! Contact: Association La Voix des autres, lavoixdesautres@yahoo.com / 0662277300

Commande tirage papier: via Hello Asso

[barbudeville]

Voyage en Martinique

Tu veux voir tout les photos de mon voyage en Martinique? Ça se passe sur mon Instagram uniquement. Une photo par jour. Abonne-toi à mon IG c’est gratisss.

[stephanedugast]

📌[LIVRE] Dans le numéro 11, le journal Embarquements innove. La rubrique « La petite librairie » 📚 s’agrandit et occupe une pleine page. Le fruit des lectures et de la plume ✒️ de Magali Brieussel de La Géosphère, librairie de voyage à Montpellier.

〰️ LA CHRONIQUE 🔖 L’illustrateur Virgile Dureuil, qui avait déjà adapté en bande dessinée deux ouvrages de Sylvain Tesson, revient avec une mise en images aussi magistrale que fidèle de L’Axe du loup, l’une des aventures les plus (…)

Pour lire la chronique en intégralité, abonnez-vous et soutenez le journal EmbarquementsEmbarquements, un média papier 100% indépendant, 0% pub 👇 www.embarquements.com

〰️ 📕 LE LIVRE L’Axe du loup de Virgile Dureuil, 128 pages - 21 €, Casterman BD.

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LE TON 🐌 ÉLOGE DE LA LENTEUR 🍃 Partir loin – ou pas. Mais partir lentement. Voilà une idée qui, de plus en plus, fait son chemin. Que ce soit au sein des frontières de nos régions françaises ou à travers les immensités d’Asie centrale, les livres de notre sélection invitent à prendre le temps. Le temps de la contemplation… ou celui de la vengeance ! Premier ouvrage de sa sélection.

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[sofya-fanfics]

Le bal de Noël

Fandom : Bridgerton

Relationship : Colin x Penelope

Voici ma participation pour le 2024 12 Days of Christmas Challenge pour le prompt : Fête/bal de Noël.

J’espère que ça vous plaira.

Résumé : « Puis-je inviter Penelope à danser ? Demanda Colin. »

D’abord surprise par sa demande, comme si cela était inattendu que quelqu’un demande Penelope à danser, Portia sourit de toutes ses dents et accepta. Il crut qu’elle allait pousser sa fille dans ses bras car elle n’allait pas assez vite à son goût. Il tendit la main vers Penelope, qui la prise, et il la conduisit au centre de la salle où d’autres couples dansaient. Ils dansèrent et Colin lui sourit chaleureusement.

Disclaimer : La Chronique des Bridgerton appartient à Julia Quinn.

@12daysofchristmas

AO3 / FF.NET

Colin regarda autour de lui, essayant d’éviter une énième femme qui essayait de lui présenter sa fille. Il venait de rentrer de voyage et à peine était-il arrivé à la maison, que sa mère l’avait emmené de force à cette soirée. Et bien sûr, comme n’importe quel enfant Bridgerton, il lui était impossible de désobéir à Violet Bridgerton.

Il savait d’avance ce qui l’attendait. Dès qu’il aurait mis un pied dans la salle, toutes les mères se jetteraient sur lui pour lui présenter leur fille, espérant que celle-ci devienne la prochaine Lady Bridgerton. De plus, Lady Whistledown avait annoncé son retour, donc tout le monde était au courant qu’il était à la soirée.

La soirée à laquelle Violet l’avait forcé à aller était un bal de Noël organisé par une de ses amies et il aurait été impoli que Violet refuse son invitation. Et elle avait réussi à convaincre Colin qu’il serait impoli de sa part de refuser puisque tout le monde savait qu’il était rentré.

Il voulait partir au plus vite sans que sa mère ne s’en aperçoive. Il ne voulait pas la contrarier, mais il ne supportait plus cette soirée. Il vit une des amies de sa mère, Lady Willington, approcher avec ses filles. Colin avait l’impression d’être un animal pris au piège. Il balaya la salle du regard, espérant trouver Éloïse. Peut-être que s’il dansait avec sa sœur, elles n’oseraient pas venir l’importuner. Il grogna de mécontentement, ne trouvant pas Éloïse. Il regarda une nouvelle fois dans la salle et vit Penelope entrer, accompagnée de sa mère et ses sœurs. Et vu la tête qu’elle faisait, elle avait tout autant envie que lui de fuir cette soirée. Il regarda vers Lady Willington qui se rapprochait de plus en plus et sans réfléchir, il alla à la rencontre des femmes Featherington.

« Mesdames, les salua-t-il. »

Portia Featherington le regardait comme toutes les autres mères. Elle était heureuse que le célibataire le plus prisé de la soirée vienne les accoster. Prudence, Philippa et Felicity lui lancèrent un sourire charmeur. Penelope, elle, le regardait avec compassion, sachant qu’il n’aimait guère ce genre de soirée mais qu’il ne voulait pas faire honte à sa mère en n’y assistant pas. Elle savait ce qu’il ressentait. Si seulement il pouvait passer le reste de la soirée avec elle, le temps lui serait plus supportable.

Il lança un regard à Lady Willington qui l’observait comme s’il était une proie sur laquelle elle était prête à bondir. Un frisson d’effroi le parcouru à cette pensée. Il regarda Penelope, qui comprit aussitôt ce qui se passait. Elle acquiesça, comme pour l’encourager dans sa démarche.

« Puis-je inviter Penelope à danser ? »

D’abord surprise par sa demande, comme si cela était inattendu que quelqu’un demande Penelope à danser, Portia sourit de toutes ses dents et accepta. Il crut qu’elle allait pousser sa fille dans ses bras car elle n’allait pas assez vite à son goût. Il tendit la main vers Penelope, qui la prise, et il la conduisit au centre de la salle où d’autres couples dansaient. Ils dansèrent et Colin lui sourit chaleureusement.

« Je vous remercie, dit-il. Vous venez de me sauver la vie. »

Penelope rit légèrement.

« Je vous en prie, Monsieur Bridgerton, se moqua-t-elle gentiment. »

Elle lança un regard vers sa mère qui souriait fièrement.

« Vous venez de rendre ma mère heureuse pour le reste de la soirée. »

Colin comprit qu’elle allait se vanter auprès de ses amies que Lord Bridgerton avait demandé sa fille à danser.

« Je déteste ce genre de soirée, déclara-t-il. Si ce n’était pas pour ma mère et toutes ces obligations…

-Je comprends ce que vous ressentez. »

Il observa Penelope. Il n’y avait jamais vraiment réfléchi, mais la pression sur ses épaules devait être plus lourde à porter que la sienne. Elle était en âge de se marier et sa mère devait la pousser dans les bras de tous les beaux partis avant qu’elle ne devienne une « vieille fille ».

« Malheureusement, nous ne pouvons rien y changer, dit-elle. »

Colin acquiesça et lui sourit.

« En effet. Alors profitons de cette danse. »

Il n’avait aucune honte à avouer qu’il s’amusait avec Penelope. Il était rare que celui lui arrive dans ce genre de soirée, encore moins à un bal de Noël. Il voyait qu’elle s’amusait aussi. Elle avait un immense sourire aux lèvres et un éclat dans le regard. Ses yeux avaient-ils toujours été aussi beaux et lumineux ? Il avait l’impression de la voir pour la première fois. Pour lui, elle avait toujours été l’amie de sa petite sœur. Mais ce soir, il la voyait comme la femme qu’elle était devenue. La musique s’arrêta et Colin revint à la réalité. Ils s’arrêtèrent de danser et il la conduisit en dehors de la piste de danse. Il posa ses lèvres sur le dos de sa main, ne la quittant pas des yeux.

« Merci pour cette danse.

-Je vous en prie, rougit Penelope. »

Colin la salua et alla retrouver sa mère qui désirait partir. Il lança un dernier regard à Penelope. Cette étrange sensation qu’il avait ressenti lorsqu’elle était dans ses bras était toujours présente. Peut-être était-ce dû à la magie de Noël, se dit-il. Il donna le bras à sa mère, qui l’accepta, et il la conduisit dehors.

« T’es-tu amusé ? Demanda-t-elle.

-Oui, répondit-il. Oui, je me suis amusé. »

Il sourit tendrement en repensant à Penelope. Ce sourire n’échappa pas à Violet qui était heureuse pour lui.

Fin

[valerielemercier]

Les chroniques japonaises de Nicolas Bouvier | Invitation au voyage | ARTE

[chifourmi]

Du coup maintenant que j'ai un peu de temps, c'est parti pour faire un petit récapitulatif de ces 3 dernières semaines!

Il s'est passé énooormément de choses pendant ma semaine au camp pour enfants avec handicap. Je vais faire des chapitres carrément.

1. L'enfant que je suivais

Il a la maladie de Duchenne. En gros des tissus adipeux se mettent autour de ses muscles. Il a du mal à se déplacer, il doit marcher lentement sinon il tombe facilement. Il peut se déplacer en chaise roulante. C'est une maladie chronique. Il a aussi un léger retard mental. Il a 11 ans.

Je me suis trop bien entendue avec lui. J'ai vu la vie complètement autrement parce que j'ai compris ce qu'était un monde pas adapté à toi. Les jeux où on devait courir c'était mort, les jeux de parcours c'était mort, le château gonflable c'était ultra difficile, rien que traverser le terrain c'était une épreuve,... Bon sinon tout le monde disait qu'il était amoureux de moi, trop chou. Il m'appelait tout le temps en criant avec sa voix aiguë. Tout le monde s'y était habitué. C'était un enfant roi, il piquait facilement des crises. Mais j'arrivais à le calmer. Sauf une fois où j'ai perdu patience et j'ai juste laisser les autres m'aider. D'ailleurs les accompagnants s'entraidaient souvent c'était trop chouette. L'année prochaine, il ne reviendra pas. Il passe au camp des plus grands. Ça va faire bizarre d'avoir un autre enfant que lui. J'imagine pas trop l'expérience avec un autre. Ça me fait un pincement au cœur rien que d'y penser.

2. Les accompagnants

Beaucoup venaient pour la première fois donc il n'y avait pas déjà des groupes partout. C'était tellement plus facile de s'intégrer du coup. C'était génial, je me suis trop bien entendue avec tous les gens. Surtout Cam, le feeling est direct passé avec elle. On se racontait tous les ragots, on restait souvent ensemble. Je me suis trop bien entendue avec son pote Pi aussi. Il est trop bonne ambi en soirée. Il est iconique, c'est un peu une chipie mais dans le sens positif. Je sais pas comment expliquer mais J'ADORE. À la fin ils m'ont dit de revenir l'année prochaine pour être le trio de pestes MDR. Puis y a Alby aussi, j'avais du mal avec elle au début parce qu'elle était toute blasée et j'avais envie de la secouer ahah mais après j'ai appris à la connaître et énorme coup de cœur. Elle est du genre à te poser une question philosophique à un moment hyper random. Elle est super spontanée et vraie. Puis un de mes coups de cœur c'était aussi PW. C'est très bizarre pcq à la base c'est le genre de gars qui m'in-su-pporte pcq il fait des blagues beaufs. Mais on est passés de ennemies to friends et au final c'est peut-être lui qui m'a le plus marqué positivement. En fait je crois qu'au début il me voyait juste comme une belle cruche et moi je le voyais juste comme un beau crétin. Au début il me taquinait, faisait des blagues sexistes, etc. Puis quand on a vraiment parlé j'ai capté que c'était juste un gars pas très fort pour montrer ses émotions, un peu maladroit avec les filles. Je lui ai dit que je détestais son côté beauf et après je ne l'ai plus jamais entendu faire de blagues sexistes. Je me suis trop attachée à lui. Nos moments à deux étaient tellement touchants. Mais ce qui m'a fait trop mal au cœur c'est que c'était son tout dernier camp. Il ne reviendra pas les prochaines années. Ça va être tellement différent sans lui.

Sinon y avait ce gars qui ressemblait au Dieu Grec physiquement et qui m'a perturbé. Je ne l'ai pas calculé le premier jour parce que je voulais me tenir loin de lui mais il est venu vers moi de lui-même le deuxième jour. On a parlé petit à petit durant la journée. Et en fait chaque soir, une fois que les enfants dorment, on fait un débrief entre tous les accompagnants puis on fait une soirée. Et on est restés ensemble toute la soirée. Il était tellement intéressant, il voyage en solo depuis qu'il a 14 ans et ça se voit qu'il en a appris des choses. Puis j'adore son caractère. C'est la définition de la force tranquille. Mais après cette soirée, quand on s'est retrouvés à deux, il m'a embrassé sur la joue. Je m'y attendais pas, c'est arrivé d'un coup. Je ne comprends pas comment les mecs peuvent se permettre d'envahir l'espace personnel de quelqu'un comme si c'était rien. Ça m'a énervée et je l'ai stoppé direct en disant que j'étais en train de construire quelque chose avec le musicien et que du coup je n'étais pas intéressée. Il a compris et a réagit normalement. Après ça, on s'est posés au coin du feu et on a continué à parler. Heureusement, y avait pas de gêne. Il m'a dit qu'il serait content qu'on reste amis maiiiis après il m'a quand-même précisé que si jamais je n'avais plus rien avec qui que ce soit, il était là. MDR. Amis mais pas trop? Par contre cette nuit était trop belle, les étoiles se voyaient parfaitement, y avait des étoiles filantes et même des lucioles. Ce que j'aimais trop aussi avec lui c'est qu'en soirée il était toujours partant pour tout, il était trop bonne ambi. C'était un peu mon pote de soirée quoi. Mais je ne l'ai vu que 3 soirs parce qu'il est parti plus tôt que tout le monde. Mais revenons un peu en arrière. Après le soir où il m'a fait un bisou sur la joue, la grosse gaffe que j'ai faite pcq je suis TROP CONNE, c'est qu'avec encore de l'alcool dans le sang j'ai envoyé un message au musicien pour lui dire que y avait ce gars qui ressemblait au Dieu Grec et que ça me perturbait et qu'il m'a embrassé sur la joue et blablabla. Je lui ai tout expliqué de la pire manière possible comme si c'était juste un pote et que ça n'allait pas avoir de conséquences. Le lendemain, le musicien était trop saoulé mais on s'est appelés et on a tout mis au clair et il m'a demandé de ne plus parler à ce gars. Ce que j'ai donc voulu faire. SAUF QU'IL ME COLLAIT TOUT LE TEMPS. Du coup on a quand-même continué à parler et je l'ai dit après au musicien. J'aime trop qu'on puisse tout se dire et qu'on puisse tout résoudre en communiquant calmement. Ça me met tellement en confiance. Je me sens vraiment en sécurité dans notre relation. Je suis trop heureuse de l'avoir rencontré purée.

Bon je vais m'arrêter là pour le récap du camp en tout cas.

(23/07/2024)

[fieriframes]

[In the pale dust I have discerned signs that frighten me.]

X - Mars Éditions

Sur le voyage du retour de Londres à Paris, j'ai lu Nuit Sans Fin encore et encore. C'était un livre très court; juste 9 poèmes étranges, chacun accompagné d'une photo encore plus étrange. Les première et dernière pages se composaient uniquement d'un triangle, un blanc et un noir. Les poèmes décrivaient une sorte de voyage à travers le monde souterrain. Des rituels magiques et une mythologie élaborée qui n'était pas facile à comprendre. Le vocabulaire était très compliqué; beaucoup de mots inconnus ou démodés. 

Par exemple, la première poème, simplement intitulé I:

Pour se réadapter Ces nombreuses hyènes Qui tout blêmit disparaissent doucement

Je ne sais pas comment l'expliquer, mais j'ai compris sans comprendre. Ce livre pourrait révéler quelque chose, mais quoi ? Je ne savais pas. Après l'avoir lu en boucle pendant quelques jours sans progresser, je me suis rendu compte que le nom de l'éditeur était bien sûr mentionné au dos du livre. J'ai trouvé leur numéro de téléphone et j'ai décidé de les appeler.

Mars Éditions, bonjour ?

Oui bonjour, je vous appelle parce que j'ai une question sur l’un de vos livres; Nuit Sans Fin.

Pas de problème, comment puis-je vous aider ?

J'ai beaucoup de questions, en fait. Tout d'abord, je me demandais si vous saviez qui l'a écrit ?

Malheureusement, non. Je ne pense pas que cette information soit connue.

Ah, vraiment ? Tellement bizarre. Mais plus curieusement, il n'y a pas de date de publication dans le livre, c'était publié quand initialement ?

La première édition date de 2017, mais je pense que les poèmes sont beaucoup plus vieux. Il y a environ 300 ans, probablement.

Je ne comprends pas. Normalement, un livre comme ça comprend une sorte d'explication; un avant-propos, n'importe quoi. C'est intéressant que vous l'ayez publié juste comme ça, sans contexte ni sans aucune autre information.

Oui, en fait…(longue pause)

Vous êtes toujours là?

Oui. En fait c’est un peu difficile à expliquer. On est une entreprise familiale. L’entreprise a été fondée en 1869 par mon arrière-arrière-grand-père qui s'intéressait aux livres obscurs et mystérieux. Mon arrière-grand-mère, qui a repris l'entreprise, n'était pas différente.

Mais le livre Nuit Sans Fin est beaucoup plus récent et a sûrement été publié récemment?

C'est vrai, mais les circonstances sont compliquées.

Compliqué ?

Oui, après le décès de Michal, l'entreprise était déjà dirigée par sa petite-fille Ray depuis de nombreuses années. Mais il y avait des instructions très détaillées dans son testament à propos de ce livre.

Des instructions?

Comment le publier, quelles informations inclure, quelles photos utiliser, les photos du livre sont évidemment beaucoup plus récentes que les poèmes. Même la date exacte de la publication.

En quoi est-ce si important ?

1er Février, 2017. Le 555e anniversaire de Jean Trithème, ou Johannes Trithemius si vous voulez.

Trithème ?

Un personnage très intéressant. Il était un abbé bénédictin allemand célèbre pour ses découvertes en cryptologie, pour ses chroniques, mais aussi comme ésotériste.

Quel était le lien entre Michal et Trithème ?

En fait, le premier livre que Mars Éditions a publié était une réédition de Stéganographie, son ouvrage le plus connu. Ce livre se présente comme un traité d'angéologie d'inspiration kabbaliste, avec des explications pour communiquer sur de longues distances avec les esprits. À l'intérieur de ce livre, Trithème cachait de nombreux secrets. Il a effectivement inventé la cryptologie, l'art de cacher des informations.

Quel type d'informations ?

Je suis désolé, je dois prendre un autre appel. Au revoir.

Juste comme ça, je suis resté silencieux.

[swedesinstockholm]

28 novembre

au soleil sur le nouveau canapé mais quel luxe d'avoir accès au soleil. j'ai rêvé de a. et de son double au bout d'un bras de mer sur une passerelle accrochée à la falaise. on allait voir l'arc-en-ciel au bout du bras de mer mais c'était un faux arc-en-ciel, une fille en tenait le bout à côté d'une porte vitrée. la plateforme pour voir l'arc-en-ciel était toute petite et le double de a. me touchait. ça faisait trop longtemps que j'avais pas rêvé d'une fille qui me touche. je lui disais que je savais qu'y avait un arc-en-ciel au bout du bras de mer parce qu'un chat me l'avait dit ce matin, mais c'est pas possible les chats ne parlent pas. je devais donc déjà le savoir. j'étais par terre dans le noir avec le chat et quand il s'est intéressé à moi j'étais folle de joie. il m'a montré comment me laver le visage avec ma patte et je devais faire comme lui.

autres trucs bien d'être de retour à la maison: chanter à plein poumons dans la douche et craquer mes noisettes avec les dents en écoutant un morceau intitulé l'écureuil agité sur france musique. parfois je craquais mes noisettes avec mes dents à berlin mais j'avais toujours peur que quelqu'un rentre dans la cuisine à ce moment-là.

mardi soir f. m'a dit qu'elle avait été diagnostiquée autiste et je me suis rendu compte que le fait de le savoir noir sur blanc officiellement ça changeait tout. pour moi. c'est plus des spéculations, c'est un fait biologique. tout d'un coup plein d'aspects de ma relation compliquée avec elle ont pris sens. si je me faisais diagnostiquer autiste est-ce que plein d'aspects de ma vie feraient soudain sens? et si j'avais été virée de la librairie sans raison parce que je suis autiste? et si les gens étaient touchés quand je suis sur scène parce que je suis autiste? et si r. était mon ami parce que je suis autiste? et si je comprenais rien à la vie parce que je suis autiste? ?? et si je retrouve plus jamais de coloc avec des gens aussi gentils et tolérants que j. n. et d.? mardi soir j. m'a écrit gute nacht avec un coeur mais je dormais déjà.

je suis en train de feuilleter l'odeur des pierres mouillées de léa rivière (l'amie de a.) pour mon atelier d'écriture et elle dit "tenter de définir des gender roles c'est comme essayer de trouver le pied d'un arc-en-ciel" mais moi je l'ai trouvé le pied de l'arc-en-ciel cette nuit et j'étais avec a. et c'était un FAUX. mes rêves sont beaucoup plus profonds que moi, je me demande qui les fabrique.

29 novembre

la deuxième épreuve de la semaine est passée, troisième si on compte le voyage de mardi, mais la lecture est celle que je craignais le moins parce que j'adore les lectures. depuis que f. m'a dit qu'elle était autiste c'est comme si moi aussi j'avais été diagnostiquée. est-ce que je devrais intituler mon texte chronique d'une autiste à berlin? juste après ma lecture pendant la pause je suis allée boire un truc au bar et un type du rainbow center est venu me dire qu'il avait adoré et il m'a donné sa carte pour que je lui envoie un texte pour leur magazine. il m'a demandé ce que je faisais au luxembourg et j'ai dit que je donnais des cours de luxembourgeois et il m'a dit qu'ils cherchaient des gens pour donner des cours, facile comme bonjour. e. m'a proposé de publier mon texte dans la future anthologie des trois premiers numéros de leur revue, j'ai dit que j'y réfléchirais, j'ai pas osé lui dire que je voulais le publier moi-même, peut être sous forme de chapbook. j'ai pas dit à j. que j'avais lu un texte en partie sur lui hier soir non plus.

je suis manifestement née pour souffrir, souffrir et écrire souffrir et puis écrire. dans mon texte hier soir je disais i have ptsd when i have to have fun et ce soir j’en ai fait la démonstration concrète à la soirée karaoké. je suis partie avant la fin parce que je commençais à sentir monter la colère en réaction à mon incapacité à participer au fun ambiant. je suis partie au bord des larmes, j’ai attendu de passer devant e. r. qui fumait dehors et une fois plongée dans l’obscurité totale de l’allée j’ai pleuré. je me répétais you’re ok it’s gonna be ok un jour un jour un jour ça ira mieux pendant que les larmes me coulaient sur les joues sans discontinuer drama drama dramatique. une fois dans le train j’ai mis de la musique qui fait du bruit avec des gens qui hurlent et ça m’a calmée. quand e. p. m’a dit au revoir j’ai senti la pitié dans sa voix. elle venait de chanter baby one more time avec j. et s. en se frottant lascivement contre elles et moi j’ai pas bougé de ma chaise de toute la soirée, les jambes croisés la bouche cousue, même pendant avril lavigne, même pendant kelly clarkson, même pendant taylor swift, incroyable incroyable incroyable cerveau. je fixais l’appli de mobilité sur mon téléphone comme si ça allait me téléporter à la maison en me disant que c’était la dernière fois que je faisais des efforts, c’est terminé, j’abandonne, je suis une cause perdue. je dois acheter un synthé écrire des chansons et les chanter sur scène, c’est le seul moyen. ça doit être moi l’artiste pour que j’arrive à lâcher. si c’est moi l’artiste je m’autorise.

le photographe de hier soir est venu me reféliciter pour mon texte, il m’a demandé si j’écrivais pour la scène, il m’a dit qu’il avait parlé de moi à e. r. la comédienne tu la connais? j’ai dit non alors que j’avais fait une lecture avec elle à la kufa l’année dernière. je suis vraiment une catastrophe sociale. il m’a dit qu’il allait aussi suggérer mon nom à celle qui s’occupe du projet des promenades littéraires pour la luga. j’en revenais pas de sa gentillesse. j’étais tellement enchantée que j’ai touché ma nouvelle boucle d’oreille interdite sans m’en rendre compte. je suis contente des retours que j’ai reçus parce que j’avais vraiment peur d’être trop larmoyante et autocentrée. j. m’a dit qu’elle était fan de tout ce que j’écrivais, bébé. j’aurais tellement aimé chanter avril lavigne avec elle. autres bonnes nouvelles: mon cours de luxembourgeois s’est mieux passé que celui de mercredi, mon atelier d’écriture de demain a été annulé faute d’inscriptions mais je vais quand même être payée 250 euros. s’il avait eu lieu j’aurais touché le double. c'est le seul pays où je suis payée une fortune pour des trucs littéraires mais c'est aussi le seul où ça intéresse personne. ça me rend folle, avec toutes les mega coupes budgétaires culturelles à berlin et à bruxelles en ce moment.

[mmepastel]

« Grâce » au covid, j’ai eu le temps de dévorer goulûment ce copieux roman. A cause du covid, en partie, je me sens un peu défaillante pour écrire une chronique à la hauteur. Car c’est un livre incroyable selon moi, un livre que je ne suis pas près d’oublier.

Dès le début j’ai été frappée par une foule de similitudes entre le destin des deux protagonistes et le mien. Je suppose que c’est parce que j’ai bientôt 50 ans, et que leur histoire, vu de loin est banale, ordinaire, comme la mienne. C’est un peu une auscultation du couple. Alors, à quelques années près, ils sont plus jeunes que moi/nous mais le roman s’arrête en 2014, et leur histoire démarre en 1992 ; grosso modo, on est raccord.

Même si c’est à Chicago.

Mais le livre ne parle pas que des mutations du couple, de l’érosion des sentiments, des mythologies qui sous-tendent les amours, loin de là. Même si c’est le point de départ et le point d’arrivée. La construction du roman d’ailleurs est assez incroyable, totalement maîtrisée, complexe mais fluide, astucieuse (elle donne envie de tourner les pages car un suspense psychologique s’installe). Le romancier a expliqué qu’ayant vécu jeune à Chicago puis y étant revenu plus tard, il avait constaté une gentrification de la ville, notamment des quartiers si excitants, bohèmes et anticonformistes, ceux où nos deux héros, Jack et Elizabeth, vont se rencontrer et s’aimer, jeunes, naïfs et pleins d’espoirs. L’auteur raconte que ce qui arrive à ces grosses villes arrive parfois aussi aux gens. Parce qu’on change. Obligatoirement. Le temps passe. L’amour mute ou s’émousse, c’est bien la question, en tous cas une des questions posées par la vie et ce récit. En plus, ils font un enfant, petit être complexe et pas facile, et se mettent à vivre en banlieue… ils deviennent ce qu’ils ont moqué en leur âge d’or. Leur/Notre temps en plus leur/nous a lancé dans les jambes internet et ses vertiges. Le monde a changé, ses habitants occidentaux aussi.

Il mêle alors à l’observation psychologique très très fine de ses personnages, l’observation des autres changements : le rapport à l’art, peinture et photographie, le rapport au roman comparé aux liens hypertextes offerts par internet, la théorie puissante de l’effet placebo qui fonctionne au point d’interroger l’importance de la croyance, l’avènement de Facebook, son fonctionnement par algorithmes qui transforme les liens sociaux (surtout pour les gens seuls), l’accès à l’information et à la désinformation et peut aussi donc mener aux théories du complot, au désir de trouver des voies autres pour tenir debout (médecine parallèle, croyances, ésotérisme flou), l’éducation, nourrie de préceptes aussi précis qu’angoissants. Il est autant romancier qu’ethnologue, sociologue, psychologue, vulgarisateur numérique. Son livre est volontiers historique et extrêmement documenté (dans le chapitre « Craquage », les références ostensibles ont un effet comique imparable). A cela, il ajoute le désir humain d’accéder au bien-être qui parait si proche dans nos sociétés occidentales pourvu qu’on ne soit pas dans la misère (Jack et Elizabeth se débrouillent correctement sur le plan financier), et qui pourtant semble inaccessible (elle fait le constat de n’être jamais détendue, libre, confiante), ce qui s’explique par des problèmes non résolus venant de son enfance tout autant que par le bombardement d’informations stressantes que nous apporte la technologie, ainsi que les contraintes modernes.

J’ai appris énormément de choses sur tous les domaines cités ci-dessus et j’ai été éblouie par l’intelligence qui les analysait, les liait, les confrontait, avec humour et parfois cruauté. Je me suis retrouvée un nombre incalculable de fois dans toutes ces problématiques, jusqu’à des détails troublants, bref.

C’est impossible de résumer l’intrigue, les enjeux. Il faut lire ce livre, faire l’expérience de la lecture de ce livre. C’est un vrai voyage intime, stimulant et drôle, bouleversant par moments, qui en plus permet de mieux comprendre le monde dans lequel on vit. Je suis époustouflée par le talent de ce gars. (Je n’avais pas lu son premier roman apparemment très remarqué pourtant.)

A mes yeux c’est un grand livre, qui va compter. En tous cas, pour moi, c’est un choc.

[vagabondageautourdesoi]

A Gizèh, le quartier des Pyramides

Sons et lumières sur les Pyramides Deux entrées sont possibles sur le site du plateau désertique de Gizèh, une commune située à vingt-cinq km du Caire où se trouvent les trois Pyramides. Sur cette nécropole, il y a, à l’extrême gauche, la Pyramide de Khéops (- 4500 ans avant JC), la dernière merveille des sept du monde encore présente. Puis, se trouve la Pyramide de Khephren, son fils, avec le…

[lefeusacre-editions]

PAPY A FAIT L'ALGÉRIE, par Maud Bachotet (1/2)

Première partie d'une chronique à la fois familiale et historique, du portrait d'un homme et d'une guerre, "Papy a fait l'Algérie" convoque un réseau d'images gardées secrètes que l'écriture se charge de donner à voir, de transmettre, relier, faire parler. C'est un voyage de recouvrance à la fois physique et mental aux deux pôles Nord/Sud. Maud Bachotet est écrivaine et éditrice, ses travaux d'écriture récents ont pour points de départ l'enquête psycho-géographique, l'imagerie populaire et anonyme, ou encore l'autofiction "psychopompe" (le récit intime se lovant dans celui d'une figure réelle dont l'écrit est leur point de rencontre). "Papy a fait l'Algérie" est sa première contribution au blog du Feu Sacré. Gooble Gobble, bienvenue à elle !

Les Parapluies de Cherbourg, Jacques Demy.

J’ai tant grandi que la maison d’enfance me semble devenue de poupée. Je déborde aussi bien du lit que de la baignoire, me cogne le crâne dans la largeur de la trémie chaque fois que je descends l’escalier et peux sans peine m’accouder à la table du séjour depuis le canapé tout en ayant un pied dans la cuisine. C’est un peu comme de vivre dans un voilier à jamais amarré.

Je me souviens du jour où la grande marée avait envoyé le fleuve valser dans les ruelles du village. Mon père, craignant le naufrage, avait pulvérisé de la mousse expansive sur le pas de la porte. Depuis la fenêtre, j’espérais que l’eau monte assez pour emporter notre bicoque au loin. Peut-être aurions-nous ainsi pu rendre visite à nos « cousins des îles ». Mais l’eau s’était arrêtée à une dizaine de centimètres seulement de notre porte. Comme pour me narguer. J’étais dévastée. Autant que je le suis aujourd’hui de me coucher bredouille dans mes draps de petit mousse. Après trois années passées sur les bancs de l’université à ne pas chercher à regarder plus loin que l’horizon de la licence (mes parents n’avaient pas su me payer de longue-vue en laiton ni me conseiller dans mon orientation), j’ai dû me résoudre à m’échouer sur le banc de sable bordant mon bled littoral. Me voici donc ensevelie sous une mer de cartons que je me refuse à ouvrir. Quitte à faire trois pas en arrière (un par année passée loin d’ici), je préfère encore m’immerger dans l’hier. Je retourne placards et tiroirs, relie chaque objet, vêtement ou feuille volante à une image de mon enfance ou de mon adolescence – je fais bien plus confiance aux récits de l’inanimé qu’à mes propres souvenirs. Dans la maigre bibliothèque, je tombe sur un livre de Jéromine Pasteur, Chaveta. Entre les pages, tournées à la volée, je feuillette ma mémoire qui se supplée à celles de l’exploratrice. C’est mon grand-père, dont je n’ai jamais vu le nez dans un bouquin, qui me l’avait donné à lire. Je me souviens d’un bateau construit des mains d’une jeune femme sans expérience. Je me souviens de ce même bateau engloutis quelque part sous l’Atlantique et des larmes de la jeune femme sans expérience. Je me souviens aussi d’un plan élaboré à la récré – au fil de ma lecture, peut-être ? – ayant pour dessein une virée à deux (pré-adolescentes sans autre expérience qu’une poignée d’heures de cours de voile) en catamaran. En revanche, je ne me souviens pas sur-le-champ de la forêt péruvienne, des Asháninkas ni des guérilleros. Ce n’était pas tant le prolongement de l’arrivée qui m’avait fascinée que l’urgence du départ.

Cette urgence, je l’avais toujours eue en moi. Enfant, j’avais vidé une valisette en plastique rouge (un jouet) de son contenu (des jouets) pour la remplir de ce qui me semblait nécessaire à la fuite, à savoir deux culottes blanches, un crayon télévision à double mines rouge et bleue et mon ours en peluche rose. Une fois sur le trottoir, tétanisée par le grondement des voitures, j’avais pris conscience qu’il n’était pas si simple de partir et étais rentrée affronter la peur de ma mère assourdie par le vrombissement du Moulinex. Plus tard, j’avais fini par accepter les vacances de la Toussaint, de Noël, d’hiver et d’été à demeure. Mes amies me postaient des cartes où tout était blanc, les pistes de neige comme les plages, et qui me réconfortaient lorsque le vert des champs, des dunes et de la mer me donnait la nausée.

Mon grand-père ne s’est jamais lassé des paysages de son enfance. Tous les matins, il prend sa voiture pour aller saluer la baie et prévoir le temps qu’il fera selon le niveau d’ennuagement du mont. Le samedi, il se laisse conduire par ma grand-mère jusqu’au sémaphore de Granville où il occupe son après-midi à inventorier les bateaux du port. À quoi pense-t-il depuis son banc de guet public ? Au jeune pêcheur en partance pour les grands bancs de Terre-Neuve ? Au jeune appelé sur le point d’embarquer sur l’El Djezaïr ? Au petit garçon rêvant de marcher dans les sabots de son grand-père ? Peut-être m’avait-il mis le livre de Jéromine Pasteur entre les mains pour cultiver chez moi ce désir héréditaire du grand large et qui semblait toujours sauter une génération.

Un jour, ma mère m’a dit : « Je ne comprends pas d’où te viens cette envie de voyager. Moi, je n’ai jamais eu envie de partir. » Je rêvais alors de contrées lointaines, de coutumes exotiques et de langues imprononçables. Je nourrissais une passion dévorante pour la Chine, ensuite détrônée par l’Inde, tandis que ma mère s’était contentée de ne jamais quitter le village qui l’avait vue grandir. Quant à mon père, il n’avait eu qu’à parcourir moins de quatre kilomètres pour l’épouser. La seule personne de mon noyau familial à n’avoir jamais franchi les frontières du village et du pays tout entier se trouvait être mon grand-père. Plus qu’une guerre, l’Algérie avait été pour moi un voyage dans sa jeunesse. Ce n’était pas la Chine, mais ça m’allait bien aussi. C’était un autre continent et on y parlait une langue qui se peint. Quelque part, j’enviais mon grand-père d’avoir « fait l’Algérie ». « Faire l’Algérie », à mes oreilles, ça ne signifiait pas « faire la guerre ». Avec l’innocence de l’enfance, je posais des questions sur le pays et il traçait devant mes yeux des paysages étrangers. Je posais des questions sur la langue et il posait sur la mienne des mots arabes. Je notais déjà sur des feuilles volantes à moitié noircies de dessins tout ce qu’il voulait bien me raconter. Mais j’ai beau fouiller la chambre de fond en comble, je ne parviens pas à mettre la main sur ces premiers témoignages recueillis à l’encre pailletée, peut-être même parfumée. Cette fois, il me faut me fier à ma mémoire.

Je repense à la boîte cartonnée. Plus tôt dans la semaine, mon grand-père m’a demandé au téléphone « dis, la boîte avec mes photos, sais-tu où qu’elle est ? » « C’est moi qui l’ai, papy. Rappelle-toi, tu me l’as prêtée… Je te la rends la prochaine fois que je passe ! » « Ah ! Bon, bon… » Je me suis demandée si ça lui prenait souvent de parcourir ces images. Avant de les lui rendre, je me lance dans un grand inventaire. Je dénombre un total de 190 photographies, 11 cartes postales et photos-cartes et 4 documents. Je distingue les photos de famille des photos que j’associe au service militaire. En attendant que mon grand-père accepte de poser des mots sur ces images, je me contente de les trier à l’estime :

FAMILLE (66)

· Baptême maman (14)

· Maman (15)

· Chantiers (5)

· Chiens (10)

· Fête de mariage (5)

· Autres (17)

SERVICE MILITAIRE (124)

· France (11)

· Algérie (113)

CARTES POSTALES & PHOTOS-CARTES (11)

· Deux femmes devant un décor peint (1)

· Carnaval (1)

· Le vieux pont (1)

· Rue du Pavé (1)

· Gavarnie (1)

· Algérois (1)

· Alger, casbah (1)

· Heureuse année (1)

· Souvenir de mon passage sur l’El Djezaïr (1)

· Souvenir de mon passage sur le Kairouan (1)

· Souvenir de mon passage sur le Ville de Tunis (1)

DOCUMENTS (4)

· Ordre de mission (1)

· Permission (1)

· Ticket de pesage de la grande pharmacie de Bab El Oued (1)

· Carte de prière Sœur Marie-Céline de la Présentation (1)

Les photos ainsi répertoriées, je les scanne une par une. Zoomées et rétroéclairées par l’écran de mon ordinateur, j’en découvre les détails.

Une vue en plongée du pont. Une mer vide occupe quasi entièrement la moitié supérieure du cadre. Au premier plan, deux rangées de valises bon marché, trop petites pour contenir des vies entières. Près des valises, trois hommes en uniforme. L’un d’eux a remarqué la présence du photographe. Il y a de la méfiance dans son regard. Ou peut-être est-ce un rayon de soleil. Sur la gauche de l’image, des civils, trois hommes et une fillette dont la tête est masquée par un foulard, s’appuient au garde-corps pour suivre du regard la trajectoire du bateau. Sur la droite de l’image, un jeune garçon et deux soldats les imitent. Au centre de l’image, deux autres soldats fixent l’objectif. Leur air penaud semble avoir été saisi par surprise. Sans doute le photographe les a-t-il sifflés depuis son nid perché avant de déclencher l’obturateur. Le mauvais cadrage donne à l’image une impression de mouvement.

À force de fixer la photo, je vois la houle onduler, les cheveux ondoyer, les corps tanguer. Surtout, je vois les valises. Le sujet de ce cliché, ce sont elles. C’est le départ. L’ailleurs. L’inconnu. Que met-on dans une valise quand on n’a rien ? Quand on nous somme de tout laisser derrière soi ? De ne prendre que le stricte nécessaire ? Une carte de prière confiée par les mains d’une mère inquiète et qui a marginé au dos « Réciter cette prière pendant neuf jours. N’oublie pas. » ? Moi, dans ma valise, je glisserai cette photo de deux inconnus surpris par le regard de mon grand-père. Il ne remarquera pas qu’elle a disparu.

À faire défiler sur l’écran de mon ordinateur ces paysages en noir et blanc, l’urgence du départ se fait plus que jamais ressentir. Comme l’ont fait avant moi Jéromine, papy, Zachary – la première par défi, le deuxième par devoir, le dernier par nécessité –, je m’en vais prendre la mer. Par dérobade. À une vitesse de 21,5 nœuds, soit 39,8 km/h, il me semble que je pourrais mettre à bonne distance le futur qui s’entête à me rattraper.

Le choix de la destination est simple : 1) il me faut un pays où me rendre par bateau ; 2) il me faut un port d’arrivée au départ de Cherbourg. De tous les pays qui peuplent mes fantasmes d’ailleurs, il ne reste donc plus que la Grande-Bretagne et l’Irlande. Je choisis les rebelles aux colons, la république à la monarchie, la patate à la Marmite, les Pogues à Police.

Pour se rendre à Cork, il n’est pas nécessaire de construire son propre bateau, pas plus qu’il n’est requis de posséder un ordre de mission ou des compétences en matière de pêche à la morue. Il suffit simplement de sélectionner au clic avec ou sans cabine, standard ou supérieure, avec ou sans hublot. Parce que je rêve d’aventure – qui a l’avantage d’être plus à portée de porte-monnaie que le confort –, j’opte pour l’expérience du grand large sans cabine, option hublots à volonté, dix-sept heures de traversée. Débarquée à Rosslare Harbour, il ne me restera ensuite qu’à prendre un premier bus pour Waterford et un second pour Cork. Quatre à cinq heures de route, trois comtés (Wexford, Waterford, Cork), vingt-six arrêts.

Arrivée à Cherbourg, il pleut. Je ne m’en étonne pas. Car l’économie cherbourgeoise repose sur l’eau dans tous ses états. D’un côté la mer, dont quatre ports (militaire, de pêche, de commerce et de plaisance) permettent de tirer profit, de l’autre la pluie, que Jean-Pierre Yvon a l’idée (soufflée par Jacques Demy) d’exploiter en créant en 1986 « Le Véritable Cherbourg », un parapluie haut de gamme multiprimé qui voyagera jusqu’au Japon couvrir la tête de l’actuel empereur Hiro-no-miya Nahurito dont la notice Wikipédia nous apprend qu’il a été décoré Grand maître de l’ordre du Soleil levant mais malheureusement pas de celui de la Pluie tombante. L’Antibourrasque étant à 149 euros, le Pébroque à 299 euros et le Milady en Moire à 650 euros, je prends la pluie. Et je me demande si Geneviève (Catherine Deneuve) aurait pu se refuser à Roland (Marc Michel) et lui jeter ses pierres précieuses à la moustache si seulement elle avait fait une école de commerce et vendu des parapluies de Cherbourg à des princes héritiers.

Je pense à Guy (Nino Castelnuovo), appelé en Algérie dans la première partie du film, en novembre 1957. J’entends ses paroles : Oh... Tu sais, maintenant, ça n’a plus d’importance... / Nous avons même tout notre temps... / Ce matin, j’ai reçu cette feuille de route / et je dois partir pour deux ans... / Alors, le mariage, on en reparlera plus tard... / Avec ce qui se passe en Algérie en ce moment, / je ne reviendrai pas d’ici longtemps... Je pense alors à mon grand-père, Normand lui aussi, ouvrier lui aussi, appelé lui aussi, au même âge, à l’été 1959. C’est drôle, je cours à l’aveugle derrière cette histoire que personne ne veut regarder droit dans les yeux et la voilà qui me devance sur le quai du port de Cherbourg tandis que j’embrasse ma mère, comme tant d’autres l’ont fait avant moi.

Sur la passerelle d’embarquement, je me demande si, là-bas, du côté de la mer Celtique, je trouverais des réponses dans mon disque dur saturé de photos. Sans doute trouverais-je plutôt des questions à poser dans le micro de mon téléphone, que mon interlocuteur, rejetant la faute sur la mauvaise qualité du réseau, pourra ignorer comme bon lui semble.

Depuis le pont, j’observe le quai. Ça fourmille d’adieux en bas. Je distingue mon grand-père, dans son uniforme foncé. Nous ne sommes plus à Cherbourg mais à Marseille. Derrière lui se dresse La Major. Il n’a ni mère à consoler – elle tient son café en Normandie –, ni fiancée à qui chanter des adieux – il ne l’a pas encore rencontrée.

Je sens une présence à mon côté. C’est lui, qui s’accoude au bastingage. Il considère la cathédrale d’un œil déformé à la fois par les rayons du soleil et par un professionnalisme juvénile. À 20 ans déjà, il ne peut s’empêcher de détailler la structure d’un édifice aussi digne – lui qui s’apprête à rejoindre un conflit qui l’est si peu –, de se figurer, sans posséder aucune connaissance de l’histoire de l’art et de l’architecture, quelles techniques les ouvriers de l’époque ont-ils utilisées. Bien plus tard, lorsqu’il sera transporté par taxi à Reims pour qu’un spécialiste de renom pulvérise au laser la tumeur venue se loger dans son oreille, il rendra chaque jour visite (du lundi au vendredi, pendant plusieurs semaines) à la cathédrale de Reims, sans jamais laisser faiblir son admiration.

Je me souviens de la présence de deux photos de La Major, la cathédrale de Marseille, dans la boîte, prises depuis le bateau. Il y en a également trois qui font le tour presque complet (nord, ouest, sud) de Notre-Dame-d’Afrique, à l’ouest d’Alger. Il n’y aucune piété chez mon grand-père. Ces édifices religieux sont pour lui comme des phares. Des points de départ. Et d’arrivée. Des témoins familiers parce que taillés dans le plus noble des matériaux : la pierre.

Je voudrais lui pointer du doigt le Mucem, ce cube posé sur la jetée et voilé d’une mantille de béton. Mais lui ne peut pas la voir. Il ne sait pas encore qu’un musée des Civilisations de l’Europe et de la Méditerranée verra le jour en 2013 à Marseille et qu’il s’enrichira en 2017 d’une collection d’œuvres et d’objets rassemblée en vue de l’ouverture d’un musée d’histoire de la France et de l’Algérie qui n’aura pas lieu. Alors je me contente de lui dire « est-ce que tu vas finir par me parler ? » Mais lui ne semble pas m’entendre. Son regard s’est posé à son tour sur le quai devenu celui du port de Granville. Il scrute un homme à l’accoutrement d’un autre temps : gros chandail, veste et pantalon cirés, bottes cuissardes, suroît en toile brune, mitaines en laine, baluchon. Zachary, le terre-neuvas. Un peu plus loin, une chorale d’hommes avinés entonne : Ceux qui ont nommé les Bancs / les ont bien mal nommés / ils en font des louanges / ils y ont jamais été. À son côté, une femme fixe la mer avec défi. Derrière eux, une fillette à qui l’on a dit de ne pas se retourner, sous peine de ne pas voir revenir son père, caresse un énorme chien à robe noire qui bientôt s’endort. Je me tourne vers mon grand-père. Je voudrais lui poser des questions sur Zachary, ce grand-père qu’il aimait tant. Mais il a disparu. Je suis de retour à Cherbourg. Et le ferry lève l’ancre.

La seconde partie sera publiée la semaine prochaine.

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Jour 4 : Tragédie

Bon... techniquement, il y aurait dû avoir un billet sur les relations de Pan avant-hier et un autre sur comment les autres découvraient ses origines hier mais, ma désorganisation chronique, l'IRL, le temps monstre que j'ai mis à faire ma BD et le fait que je veux absolument mettre un dessin pour les illustrer histoire que ce soit un peu plus sympa que juste des pavés de textes m'ont fait prendre du retard alors, je le publierais plus tard (surement fin de semaine, début de la semaine prochaine, au diable l'ordre des jours).

Alors, en attendant, une des tragédies de Pan, avec un brin d'espoir à la fin pour ne pas finir sur une note trop triste (et parce que ça collait avec le numéro du jour)

Petite information pour mieux comprendre le contexte :

Sophie La Sage Hange-Blaiddyd : il s'agit de la demi-soeur de Loog mais, ils ont énormément d'écart, Loog était déjà adulte quand son père l'a eu avec une autre de ses maitresses... encore... Cela l'a mis hors de lui que son père pense seulement à badiner en pleine guerre d'indépendance, abandonne encore les conséquences de ses actes et laisse un autre de ses enfants sur le carreau, surtout que la mère ne voulait pas de sa fille étant donné qu'elle n'avait rien à gagner, laissant la petite toute seule au milieu d'une guerre. Loog a donc recueilli sa petite soeur, et l'a élevé comme sa propre fille, lui donnant le prénom de sa propre mère, Sophie. Elle sera d'ailleurs toujours considérée comme la fille de Loog, même si elle n'est pas né de sa chair, et toute la famille royal de Faerghus descend d'elle, Loog ne s'étant jamais marié et n'ayant pas eu d'enfant biologique. Je ne pense pas que Loog lui aurait donné un deuxième prénom étant donné qu'il est très fier des origines roturières de sa mère mais, s'il doit lui en donner un, ce serait Abigaëlle, la joie du père.

Suite sous la coupe :

"Pan, Loog voudrait te voir...

L'agarthan releva la tête de la lettre qu'il écrivait en entendant Sophie l'appeler par son vrai nom, plutôt que par celui qu'il utilisait en ce moment. Lucine lui avait dit qu'elle ne pourrait pas venir le voir cette année, se sentant trop faible pour faire le voyage alors, il lui promettait de venir dès que Loog se sentirait mieux. Pour le moment, il ne voulait pas quitter le chevet du roi et de son héritière... pas quand Loog s'affaiblissait aussi de jour en jour...

Même si l'agarthan s'habituait avec le temps, c'était toujours assez étrange de voir à quel point Sophie avait grandi, ressemblant toujours plus à Loog même s'ils étaient demi-frère et soeur. Elle qui n'était qu'un tout petit bébé tout frêle et fragile quand il l'avait rencontré, emmailloté dans un linge bien chaud pour la protéger du froid faerghien, si petite qu'elle disparaissait presque dans l'étreinte de Loog alors qu'il jurait de s'occuper d'elle et de la protéger de leur père, elle avait tellement grandi à présent qu'elle le dépassait de plusieurs têtes, faisant la taille de Loog. Une longue tresse blonde tombait sur son épaule, soulignant l'austérité de sa tenue, tout en laine bleue fine mais chaude, la jeune femme ne craignant aussi peu le froid que tous les autres Blaiddyd que Pan avait connu... enfin, jeune femme... à ces yeux... elle avait tout de même presque soixante ans à présent... et même si son emblème majeur ralentissait son vieillissement, Pan ne pouvait que voir les rides creusés de plus en plus profondément son visage, ses cheveux blanchir comme si on les trempait dans la chaux avant même qu'elle ne sorte de son crâne, ses pas redevenant maladroit comme quand elle apprenait à marcher, une vieille blessure à la jambe revenant la hanter alors que le temps usait ses os... alors Loog qui avait plus de trente ans de plus qu'elle...

-D'accord, j'arrive. Qu'est-ce qui se passe ? Il va bien ?

Le visage de la jeune femme se ferma un peu, baissant les yeux avant qu'elle ne lui tende la main en soufflant.

-Il veut te le dire lui-même...

De plus en plus inquiet, Pan attrapa sa main, son coeur se serrant en voyant que si les mains de Sophie portait toutes les marques d'usure laissé par sa vie bien remplie, celle de Pan restait toujours aussi pleine, toujours aussi jeune que le jour où il était revenu à la surface, cinq ans avant sa naissance... il était même obligé de se faire passer pour quelqu'un d'autre depuis quelques temps, quand il ne put plus se cacher derrière l'excuse que les signes de l'âge arrivaient tard dans sa famille... même pour quelqu'un avec un emblème, il n'était pas censé avoir l'air d'avoir moins de vingt ans alors qu'officiellement, il avait pratiquement quatre-vingt ans...

En traversant le palais, ils passèrent devant le grand tableau célébrant leur victoire contre l'empire, représentant tous leurs compagnons réunis... la gorge de Pan se serra encore plus en les revoyant tous... tous si différents de ce qu'ils étaient aujourd'hui... Lucine dansait avec peine, Amaury était à présent aussi sourd qu'il était muet, Poppa et Torf ne pouvaient plus voler entre Daphnel et Galatéa pour se voir comme avant, Clothilde avait grandi et pris la succession de son père quand Kyphon les avait quitté le premier, étant le seul sans emblème majeur d'entre eux... même Walter, Gylfe et Eudoxie les avaient quittés malgré ça, rejoignant l'épéiste quelques mois ou années plus tard...

Irène avait tellement changé depuis la mort de Sybille, ne quittant plus ses habits de deuil, contrastant avec sa chevelure devenue intégralement blanche de chagrin et même si les deux soeurs avaient passé leur vie à se taquiner et à s'envoyer des pics, elle ne disait plus rien de négatif sur elle... la cadette ressemblait à un fantôme elle-même...

Perdu dans ses pensées, Pan vit à peine qu'ils étaient arrivés devant la chambre de Loog. La grande porte fermée ressemblant à cet instant à celle séparant Shambhala du monde de la surface, séparant deux mondes... Sophie le lâcha, l'encourageant à entrer d'un regard. Prenant son courage à deux mains, l'agarthan passa le passage pour entrer dans l'univers de son sauveur, ce dernier ne le quittant pratiquement plus depuis quelques semaines.

Cela sentait les plantes et les médecines, les pots d'apothicaires et fioles de potions ayant remplacés les papiers de travail et les partitions sur le bureau de l'ancien roi. Sa flute de Pan reposait entre deux médicaments, une légère couverture de poussière l'enveloppant, laisser à l'abandon depuis trop longtemps... les médecins avaient déconseillé à Loog d'en jouer, cela forcerait trop sur ses poumons. Lui qui avait toujours tant aimé la musique qu'il pouvait en tirer...

Ce dernier était allongé dans son lit, si différent et à la fois si semblable de l'homme qui avait tiré Pan du noir à bout de bras. Tout comme sa fille adoptive, ses cheveux étaient devenus blancs et cassants, la peau collait à ses os, sa force pourtant prodigieuse volée par les années, son regard souvent éteint et absent... cependant, une étincelle de joie s'y alluma quand il le vit, arrivant à sourire alors qu'il murmurait, ne parlant plus vraiment... sa voix était devenue trop faible et chevrotante...

"Pan... tu es là... approche...

-Oui, je suis là... Sophie m'a dit que tu voulais me parler...

Obéissant, l'agarthan s'assit sur le lit au côté de l'homme qui l'avait sauvé, prenant sa main, comme pour s'accrocher encore et encore à lui. Elle se serra à peine autour de ses doigts... même sa main mécanique s'usait et montrait des signes de faiblesse, il devait changer de plus en plus souvent des pièces pour qu'elle soit encore utilisable... Pan rêverait que tout soit aussi simple...

-Je suis content de te voir... tu as l'air d'aller bien... même si tu es aussi triste...

-... oui... Lucine ne pourra pas venir... elle se sentait trop faible pour supporter le voyage... alors, je lui ai dit que je viendrais la voir quand tu iras mieux...

-C'est une bonne idée... elle sera contente de... arriva-t-il à sourire à nouveau, avant de se faire interrompre par une quinte de toux, entrechoquant ses os entre eux dans des craquements macabres, glaçant le sang de l'agarthan jusqu'au plus profond de son coeur, craignant le pire.

Pan voulut appeler les médecins mais, Loog le retient avec ce qu'il lui restait de force.

-Non... ça ne sert à rien... ça ne sert plus à rien... je... Pan... je crois que c'est bientôt l'heure de se dire au revoir...

-Non... non... dit pas ça... tu es encore si jeune... nia-t-il, presque par automatisme, une voix sombre se moquant de lui alors qu'il reniait la réalité même.

-Pas tant que ça... j'ai déjà bien vécu... plus que beaucoup de mes ancêtres dans la famille de ma mère... et plus longtemps que cette enflure qui me servait de père, ce que je prend comme une victoire en soit... ne put s'empêcher de piquer Loog, le mépris s'échappant une seconde avant de mourir dans un râle. J'ai déjà eu une longue vie, même si c'est sûr que... rha... à ton échelle, cela doit paraitre bien court...

-Trop court... tu ne peux pas partir... pas maintenant... pourquoi les humains meurent-ils quand ils viennent à peine de naitre ? C'est... c'est pas juste... c'est pas juste... ! Si seulement... snif... si seulement je pouvais... si je pouvais vous en donner un peu... juste un tout petit peu... à tous... vous seriez...

Son voeu se fana sur sa langue, sachant mieux que quiconque que c'était impossible mais voulant y croire quand même, alors que Loog le tirait vers lui. Ne pouvant plus tenir, Pan cacha sa tête au creux de ses bras, se mettant à pleurer, terrifié par ce qui allait arriver, refusant que cela arrive, cherchant un moyen de le garder avec lui... de tous les garder, même ceux qui n'étaient plus là... si seulement c'était possible...

-Mon Pan... souffla-t-il en le serrant dans ses bras, passant une main rassurante dans ses cheveux malgré ses tremblements. Le deuil et la mort font toujours mal... mais tout ce qui vit meure un jour avant de revenir à la vie dans un autre corps, ainsi en a décidé la Déesse... même si cela prend plus ou moins de temps... c'est pour ça que l'on chérit notre vie et tout ce qu'elle a pu nous apporter, même si elle peut faire mal aussi... je suis heureux d'avoir vécu ma vie ainsi... je suis heureux de tous vous avoir rencontré... je suis heureux de t'avoir rencontré ce jour-là... même si c'est aussi un souvenir douloureux, je suis content d'avoir trouvé ce petit gamin dans cette cave, un gamin qui n'avait aucun endroit où aller et qui ne demandait qu'à s'épanouir... je suis heureux de voir à quel point tu as grandi... tu es une personne extraordinaire, créative, gentille et attentionnée, avec le coeur dans sa main, et je suis heureux et fier d'avoir eu la chance de te rencontrer... même si c'est dur de vous laisser seuls Sophie et toi, je sais que vous avez toutes les cartes en main pour arriver à vous en sortir à merveille... ça se passera bien pour vous, j'en suis sûr...

Loog laissa Pan pleurer, ne l'empêchant pas de montrer son chagrin et sa peine, le rassurant encore et encore... si seulement son voeu pouvait se réaliser... la mort était déjà un adversaire redoutable, elle devait paraitre encore plus féroce et cruelle pour lui... dire qu'il n'avait pas vieilli d'un seul jour depuis celui de leur rencontre, alors que les fanatiques de l'Eglise Occidentale l'avaient enfermé dans cette cave... son regard et son comportement avaient muri, Pan s'était libéré du carcan de son peuple, arrivant à faire vivre au grand jour la personne merveilleuse qu'il était au fond de lui mais, malgré tout, il avait encore des comportements plus enfantins ou adolescent...

Est-ce qu'il ne l'était pas encore un peu dans le fond ? Est-ce que pour quelqu'un vivant si longtemps, l'enfance n'était pas aussi longue que la jeunesse de trait ? Malgré tout, est-ce que dans le fond, Pan n'était pas un adolescent jouant très bien le rôle d'un adulte mais, qui conservait ses failles et faiblesses enfantines au fond de lui, les cachant aux yeux de tous ? Même le principal concerné ne pouvait répondre à ses questions et ses craintes, la vérité sur le fonctionnement de son propre corps ayant été volée par les tyrans servant de souverains à son peuple... Loog avait tout fait avec leurs amis et compagnons pour essayer de comprendre avec lui... à présent, alors que la mort rôdait tout autour de lui, attendant que sonne son heure, il ne pouvait plus qu'espérer que cela soit suffisant...

-Même au paradis ou en enfer, je prierais pour que vous alliez tous bien... je vous protégerais toujours, même si je dois revivre en étant le plus petit des cailloux du monde... aucun de nous ne sera loin de toi pendant toutes ces années à venir... notre souvenir t'accompagnera partout, comme ta chance...

Pan redressa la tête, arrivant à sourire à cette remarque.

-Oui... c'est même toi qui m'as appris que le quatre était un symbole de chance... souffla-t-il avec nostalgie, passant sa main sur le haut de son bras gauche, là où Gylfe avait recouvert son ancien matricule avec le dessin d'un trèfle à quatre feuille, effaçant toute la honte de porter ses quatre points écarlate pour les remplacer par la joie d'avoir lui aussi un tatouage faisant autant sens que les siens.

Loog sourit à son tour, lui embrassant le front avant de souffler.

-Tu peux demander à Sophie de venir s'il te plait ? J'aimerais passer encore un peu de temps avec vous deux...

Pan obéit d'un hochement de tête, essuyant ses larmes alors qu'il allait la chercher. Quand elle entra, Loog sourit à nouveau, sa fille lui prenant à son tour la main alors que le silence s'installait mais, l'ancien roi le chassa vite, leur demandant de lui parler de ce qu'ils comptaient faire tous les deux.

"C'est du Loog tout craché..." songea Pan en se rappelant de la première fois qu'il était rentré dans une église qui célébrait le rite adrestien, l'homme alors jeune plaisantant allègrement sur le fait que le but du jeu ici était de ne pas s'endormir pendant le sermon, même s'il était très pieux lui-même.

Ils se mirent donc à discuter ensemble, parlant de ce qu'ils comptaient faire, de leurs ambitions, de ce qui les agaçaient parfois, leurs peurs mais aussi de leurs espoirs. Loog répondit avec bienveillance sans jamais les quitter des yeux, même si sa voix s'affaiblissait d'heure en heure, s'enfonçant de plus en plus dans son lit alors que le temps filait bien trop vite entre leurs doigts.

Cependant, quand le soleil pointa à nouveau le bout de son nez à l'horizon, le mourant arriva à tourner son regard vers la fenêtre, souriant alors que le ciel d'or se teinta de plus en plus d'azur, le vent chassant les nuages avant d'arriver à entrer dans la pièce, caressant leur peau avec douceur, amenant la chaleur de l'astre du jour avec lui.

Loog eut un regard nostalgique avant de sourire à nouveau, comme si tout irait toujours bien, semblant voir quelque chose invisible à Sophie et Pan. Leur sang se glaça mais, le mourant semblait toujours aussi calme, serein alors qu'il soufflait.

"Le ciel est magnifique... je suis content... de l'avoir encore vu... à nos couleurs au moins une fois... avec vous tous... même si j'aurais aussi aimé encore un peu de temps... au moins... je pars un matin avec le ciel bleu... plutôt que le soir avec le ciel pourpre... Sophie... Pan... mes enfants... merci... merci pour tout... hein..."

Un dernier soupir tomba de ses lèvres, emporté par le vent s'échappant, alors que ses paupières fatiguées tombaient.

Pan se figea, connaissant à présent trop bien ce visage, perdu dans le vague... ce léger sourire serein...

"Loog ?

L'homme ne répondit pas. L'agarthan attrapa alors sa main, la secouant un peu en appelant à nouveau, de nouveau perdu dans le noir, cerné par des murs de pierres sombres, enfermé avec la mort alors qu'il répétait encore et encore :

-Loog... ? Loog, répond... répond-moi... répond... ! On est là ! Ouvre les yeux ! S'il te plait... Loog... snif... ne pars pas... ne pars pas... ! Tu es encore tout jeune... par pitié... ne nous laisse pas... répond...

Pan essaya de ne pas pleurer, ne voulant pas s'effondrer devant Sophie... c'était lui le plus âgé, c'est lui qui devrait la soutenir, pas le contraire... même si elle avait bien grandi, quand Loog lui avait présenté sa fille pour la première fois, il lui avait dit qu'elle était toute fragile et qu'il fallait bien la protéger pour qu'elle grandisse... elle était encore toute petite pour un agarthan, c'était donc à lui de la protéger maintenant...

Cependant, ce fut Sophie qui posa sa main sur la sienne, l'enveloppant avec celle de son père tout en le prenant par les épaules, lui soufflant doucement.

-Ne te retiens pas pour moi... toi aussi, tu as le droit de le pleurer... avoir quelqu'un avec qui pleurer est parfois le meilleur des soutiens... surtout... il entendit sa voix se briser, le serrant contre elle alors que des larmes s'échappaient de ses yeux, cavalant sur ses jours creusés par l'âge. Surtout quand il s'agit de notre père à tous les deux... tu as toujours été un frère pour moi... comme tu as toujours été un fils pour lui... même si aucun de nous deux n'est né de sa chair... il sera toujours... snif... notre père... toujours...

-Sophie... Sophie... il... il ne peut pas... snif... Loog... notre... snif... snif... LOOOOOOG !!!!

Pan s'effondra, pleurant à chaudes larmes la perte de Loog avec sa famille, tout en sachant qu'un jour, il devrait pleurer Sophie à son tour, puis ses enfants à elle, puis leurs enfants à leur tour, puis encore leurs enfants... comme pour tous ses amis et ses proches... il entendait presque Thalès rire, se moquer cruellement de lui, n'ayant qu'à attendre pour lui arracher tout ceux qu'il chérissait...

"Ne les écoute pas, ils ne font que persiffler comme des vipères. S'ils étaient si sûrs de tout ce qu'ils avançaient, il n'aurait pas à vous mentir tout le temps, ils vous prouveraient simplement qu'ils ont juste."

"Si tu ne veux plus faire partie de ton clan et de ton peuple car, tu n'es pas d'accord avec eux et que cela ne te correspond pas, quitte-le, et ils n'auront rien à te redire. C’est ta vie, pas la leur. Et s’ils te disent que c’est la leur, dis leur d’aller se faire foutre."

"Aucun de nous ne sera loin de toi pendant toutes ces années à venir... notre souvenir t'accompagnera partout, comme ta chance..."

"C'est vrai... se reprit Pan en redressant un peu la tête, regardant le soleil, ayant l'impression d'y voir le sourire et la chevelure de Loog à l'intérieur, tenant déjà sa promesse à peine mort. Lucine a raison... Thalès et ses sbires ne font que mentir, ils ne savent rien des émotions et ce que c'est de réellement vivre... la vie à la surface avec eux tous est bien plus belle qu'à Shambhala, même si ça fait mal parfois... et s'ils ne sont pas d'accord, tant pis pour eux. Comme dirait Kyphon, qu'ils aillent tous se faire foutre. J'ai eu la chance de tous les connaitre, c'est ma chance à moi qu'ils ne pourront jamais voler ou corrompre... je ne la gaspillerai pas, et je ne leur donnerai jamais raison Loog... je te le promets... après tout, j'ai encore une longue vie à vivre et comme tu le disais tout le temps, le quatre est un symbole de chance..."

[stephanedugast]

🎙️ [PODCAST] De mes passions maritimes, et notamment de de mon passé dans la Marine Nationale, il a été question sur France Inter dans l'émission matinale 📻 "Chroniques Littorales" pilotée avec brio par Lamarque Jose Manuel. Pour nous (r)écouter 👇

[sofya-fanfics]

Une rencontre inattendue

Fandom : Bridgerton

Relationship : Colin x Penelope

Voici ma participation pour le Fluffcember 2024 pour le prompt : Glissant.

J’espère que ça vous plaira.

Résumé : Penelope posa son pied par terre et le sentit immédiatement déraper. Elle poussa un petit hoqueter de surprise lorsqu’elle se sentit partir en arrière. Son cœur fit un bon dans sa poitrine. Au moins, il n’y avait personne autour d’elle pour se moquer. Elle s’attendait à atterrir sur le sol dur et froid, mais elle fut arrêté dans sa chute et elle sentit deux bras autour d’elle.

Disclaimer : La Chronique des Bridgerton appartient à Julia Quinn.

@fluff-cember

AO3 / FF.NET

Penelope sortit de chez elle et prit le chemin vers la maison des Bridgerton. Éloïse l’attendait pour prendre le thé.

Penelope frissonna lorsqu’elle sentit l’air froid de l’hiver. La neige était tombée toute la matinée et par endroit, elle pouvait voir des plaques de verglas. Elle devait faire attention pour ne pas glisser, pensa-t-elle. Elle n’avait aucune envie de se retrouver par terre et être la risée des passants. Elle aurait pu prendre une calèche, comme sa mère lui avait dit de faire, mais elle avait insisté pour faire le chemin à pied. Après tout, pensa-t-elle, la maison des Bridgerton n’était pas très loin. Elle pouvait le faire.

Elle était presque arrivée à destination, évitant toutes les plaques de verglas. Elle sourit. Elle n’avait pas glissé une seule fois et en plus elle serait à l’heure pour le thé. La maison des Bridgerton était sur le trottoir d’en face, elle n’avait plus qu’à traverser.

Elle fit un pas de plus, et elle qui avait fait attention tout au long du chemin, ne vit pas le verglas en dessous de son pied. Elle le posa par terre et le sentit immédiatement déraper. Elle poussa un petit hoqueter de surprise lorsqu’elle se sentit partir en arrière. Son cœur fit un bon dans sa poitrine. Au moins, il n’y avait personne autour d’elle pour se moquer. Elle s’attendait à atterrir sur le sol dur et froid, mais elle fut arrêté dans sa chute et elle sentit deux bras autour d’elle.

« Est-ce que vous allez bien ? »

Penelope reconnut cette voix. Son cœur battait à vive allure mais cette fois ce n’était pas à cause de sa chute. C’était impossible, pensa-t-elle, Aux dernières nouvelles, il était toujours en voyage. Elle leva la tête et réalisa que son visage n’était qu’à quelques centimètres de celui de Colin. Elle n’avait qu’à s’approcher un tout petit peu et elle pourrait…

Penelope sentit le rouge lui monter aux joues. Elle devait arrêter de penser à ces choses. Elle ne voulait surtout pas que Colin voit l’effet qu’il avait sur elle.

«Penelope ?

-Oui… Oui, tout va bien. Merci de m’avoir aidé.

-Je n’allais pas vous laisser vous faire mal. »

Colin l’aida à se redresser et mit son bras dans le creux du sien.

« Vous rendez visite à ma sœur ? Demanda-t-il. »

Penelope acquiesça et tous deux traversèrent la rue.

« Éloïse m’attend pour le thé. Je ne savais pas que vous étiez rentré de voyage.

-Je suis revenu hier. Je resterai le temps de fêtes de Noël. »

C’est vrai que Noël n’était que dans quelques jours, pensa Penelope. Tous les enfants Bridgerton devaient s’être réunis pour passer les fêtes auprès de leur mère. Son pied glissa à nouveau sous le verglas, mais Colin la retint fermement par le bras, l’empêchant de tomber. C’était la deuxième fois qu’il la sauvait en quelques minutes. Ils s’arrêtèrent de marcher et elle remarqua qu’ils étaient arrivés devant la maison. Penelope était déçue. Elle aurait voulu que le temps passé avec Colin dure un peu plus longtemps.

« Vous voilà arrivé, dit-il. »

Il lâcha son bras et elle sentit le froid de l’hiver, là où il y a encore quelques secondes, elle pouvait sentir la chaleur de Colin.

« Passez une bonne journée Penelope. »

Il s’en alla, mais Penelope l’interpela.

« Vous ne rentrez pas ?

-J’ai affaire, mais je ne pouvais pas vous laisser ainsi. »

Il la salua et reprit son chemin. Penelope soupira. Ce moment avec Colin avait été bien trop court à son goût. Elle frappa à la porte, attendant que l’on vienne lui ouvrir. Au moins, elle pourra se réchauffer avec une bonne tasse de thé.

Elle entra dans la maison, ignorant que Colin s’était retourné pour la regarder, un doux sourire sur ses lèvres.

Fin

[gay-impressionist]

les lesbiennes/wlw francophones vous devez écouter le podcast Voyage au Gouinistan

genre vraiment. j'ai écouté la moitié et je suis déjà so hyped

c'est fait par christine gonzalez (vous la connaissez peut-être par ses chroniques sur france inter) et aurélie cuttat, deux journalistes suisses qui sont lesbiennes et en couple

ça parle d'être lesbienne : de toutes les facettes de cette identité et de la communauté, des choses douloureuses comme la found family, le sexe, la maternité ou encore les différences générationnelles. et c'est surtout des conversations entre elles et leur potes, des potes de potes, leur famille, des inconnu.es, etc donc vous avez differentes histoires et vécus

+ c'est inclusif + ça vous fait découvrir la situation en suisse et la scène lesbienne de la suisse romane ✌️

➡️ à retrouver sur la RTS ou via le podcast Programme B de Binge Audio