#transitaras

[leregirenga]

Ni siquiera muriendo escaparás de la vida, en energía divina, en esencia pura, transitarás en tu descendencia, tal vez en el canto de tu nieto, en las manos creativas de tu hijo, en el linaje de las mujeres que de ti descienden. En la caricia del viento susurrarás bendiciones, en la estela de tu herencia brillará tu sombra. Así, convertida en polvo de estrellas, conmoverás a las almas que tocaste. Aurora Orozco

[neuroconflictos]

Este último tiempo hemos compartido, comido, alguna que otra lloradita pero sobre todo reido. Hay algo que tengo claro: podes colgarte esa medalla de honor de habernos enseñado a cuidar bien de los nuestros y sobre todo a cuidarnos entre nosotros.

No sé si habrás sido consiente de lo indispensable que fuiste para mi. Tu cuidado y acompañamiento hicieron que todo pesara menos, lograste que transitara muchas cosas como una comedia. (A veces una tragicomedia) Pienso: que importante y necesaria es la risa cuando el dolor se impone.

Ese amor, este amor, es para siempre. Y para lo que vos y nosotras queramos. Deseo quedarme con esa mirada tuya, vos siempre, desde siempre, vas a contar con la mía. Algún día inventaré algo para describir este amor. Hoy deseo que donde quiera que andes estés riéndote, bailando entre las mariposas.

Otro día donde entiendo que escribir es exponerse pero es que no me quiero olvidar de nada cuando piense en vos

Cherryofsaturn

[inutilidadeaflorada]

Forza

Você dissemina tua carne-pátria por todo o mundo Barganhando confinamento , barganhando comícios Ao Hospício que cada fala insiste Por que eu deveria ser grato por tua pólvora?

A estranheza que teus olhos transbordam A violência que cada discurso teu romantiza A cada vez que construímos um totem Você compara-o com teu pudor de turista

Toda a tua atenção está voltada aos satélites brilhantes Pela noite, não são uma missa para teu encanto Não pervertem luxúria ao teu entreter particular Ninguém deseja conhecer o teu sangue intoxicado de mercúrio

Você é o filho de um casamento impróprio Teu povo transitara entre a irmandade de cicuta Povoando espaços com traições em cima de traições Sangue e lama, pólvora e boatos dissimulados

Para sempre desaparecidos, nunca mais risos Outra vez templos desfeitos em tempestades Onde trovões teimam em corroer a pele E inventar uma nova arquitetura: Escombros

A vala que perpetua narcóticos Tão bom sustentar-se de outros corpos E chapar com cores roubadas De um tratado ingênuo

Todo rio aqui tornou-se uma lápide Nem os espíritos de insurreições esquecidas Passam por baixo dessa tua terra Até o inferno teme esse sangue anil monótono...

[chefherrera]

EL ACONTECIMIENTO. Antes de anunciarse como la ganadora del Nobel 2022, nunca había oido hablar de Annie Ernaux. Y no es la primera vez; cada año sale la persona premiada y de inmediato googleo para enterarme quienes son y qué hicieron. Gabriel Guerra posteó en Twitter la foto de esta novela, que recién había terminado de leer, y la recomendó mucho. No esperé y la mandé pedir a Amazon. Es una lectura autobiográfica centrada en un hecho particular en la vida de la escritora. La lectura es fluída y está bien estructurada. No tanto el tema, sino la manera de narrar es lo que capta mi atención. La crudeza de  ciertas escenas intercaladas con una introspección clara y honesta generan una arquitectura mental bien definida y que tiene la capacidad de arrebatarte y de abstraerte. Antes quiero comentar el método que sigo siempre que leo un libro: conforme voy leyendo, subrayo las partes que me hacen algo. Anoto las páginas con los textos o fragmentos selectos en la hoja en blanco que casi siempre hay al final de los libros y cuando he terminado de leer reviso los apuntes y los paso a un archivo. Entonces establezco un diálogo con mis lecturas y eso para mí es divertido y provechoso. Es parte de mi vida cotidiana, de mi estilo de vida. Esto lo digo porque así queda claro que lo que hago aquí no es ni un resúmen ni un análisis del (o los) textos. Bueno, sigamos. Algunas partes que me han gustado:

"Asistía a clases de literatura y sociología, iba al comedor universitario y tomaba cafés al mediodía y por la noche en la Faluche, el bar reservado para los estudiantes, pero ya no vivía en el mismo mundo. A un lado estaban las otras chicas, con sus vientres vacíos, y al otro me encontraba yo"

Para los que no lo sepan, "el acontecimiento" refiere a un aborto:

"Nos encontramos las dos en la habitación. Yo sentada en la cama con el feto entre las piernas. No sabemos qué hacer. Le digo a O. que hay que cortar el cordón. Toma unas tijeras, no sabemos por qué lugar hay que cortar, pero lo hace. Miramos al feto. Tiene un cuerpo minúsculo y una gran cabeza. Bajo los párpados transparentes, los ojos parecen dos manchas azules. Parece una muñeca india. Le miramos el sexo. Nos parece ver el comienzo de un pene. Así que he sido capaz de fabricar esto. O. se sienta en el taburete. Llora. Lloramos en silencio. Es una escena que no tiene nombre en la que la vida y la muerte se dan la mano. Es una escena de sacrificio"

"Rregresé a Ruan. Era un mes de febrero frío y soleado. No tenía la impresión de haber vuelto al mismo mundo. Los rostros de los transeúntes, los coches, las bandejas sobre las mesas del comedor universitario, todo lo que veía me parecía rebosante de significados. Pero, debido a ese mismo exceso, no podía captar ninguno de ellos".

"Caminaba por las calles con el secreto de la noche del 20 al 21 de enero en mi cuerpo, como si de algo sagrado se tratara. No sabía si había estado en el límite del horror o de la belleza".

Me da la impresión de que esta mujer anda como alienada, tanto de sí misma, de su fisiología, como de la cultura y sociedad a la que pertenece. A ratos pareciera como si transitara por un espacio liminal donde se mezclan la realidad con la pesadilla en un vórtice de significados y contradicciones, y que termina en un auténtico evento catártico. Al final del libro, me queda una sensación, una sospecha, de que la autora intenta justificar, o más bien, de soslayar el "acontecimiento" otorgándole un estátus de utilidad:

"Me he quitado de encima la única culpabilidad que he sentido en mi vida a propósito de este acontecimiento: el haberlo vivido y no haber hecho nada con él... porque por encima de todas las razones sociales y psicológicas que pueda encontrar a lo que viví, hay una de la cual estoy totalmente segura: esas cosas me ocurrieron para que diera cuenta de ellas.

El mismo título alude a una percepción meramente pasajera, se reduce a un hecho cargado de horror y crudeza fisícas pero que intenta eludir lo psicológico y las secuelas que pueda tener. Siento que lo ha racionalizado y su tono es el de una víctima que debe dar testimonio de su vivencia. ¿Habrá un elemento de culpa en todo esto? No lo sé. Se ha sublimado en algo abstracto, se comprime en una narrativa de donde ya no puede escapar nunca y que se ha intecambiado por su recuerdo. Es decir: la autora ha extirpado el recuerdo y sus consecuencias en un sitio externo, y ha logrado, efectivamente, abortar el acontecimiento mismo.

En suma: como dije, el tema no es de mi interés inmediato, más no así la manera de tratarlo. Se puede hacer literartura de lo que sea, en este caso, de un hecho real. Y la autora lo ha hecho muy bien, porque refleja tanto el aspecto psicológico por el cual atraviesa como su relación con la sociedad, la cultura y la moral de su tiempo y, más importante, queda claro que tales conflictos y puntos de vista aún continúan, de una manera u otra.

[karaokulta]

🚀 ¿Se avecina un giro para el mundo gaming? 🎮 La reciente noticia sobre los despidos en Gamurs Group - un conglomerado de medios en el ámbito de los videojuegos y esports - me lleva a pensar en la constante evolución del sector: 👾 Cambios en la monetización y en los patrones de consumo pueden estar replanteando las reglas del juego. - La diversificación de plataformas - Nuevos competidores emergentes - El auge del contenido generado por usuarios y streaming - Cambios en la demografía de los jugadores Son factores que podrían estar presionando a los medios establecidos. Si hay algo que sabemos de la industria es que, al igual que en los juegos, el gameplay se actualiza y con él surge la necesidad de adaptarse o quedarse atrás. 👉 Pero ¡ojo!, que en estos desafíos también se esconden las power-ups y oportunidades: - ¿Será este un revulsivo para que Gamurs y otras compañías innoven? - ¿Habrá recolocaciones estratégicas para los talentosos afectados? - ¿Podríamos anticipar una reinvención del contenido en medios de gaming? ⭐️ Mi predicción - aun ponderando este nivel de incertidumbre - apunta hacia una industria que seguirá en expansión, pero que indudablemente transitara por etapas de reevaluación y nuevas estrategias. - ¡No perdamos la partida ante los obstáculos! - Recordemos que en cada respawn hay una lección que nos acerca al triunfo. 💡 Pongámonos creativos: - ¿Qué nuevas formas de reportar y compartir contenidos relacionados al gaming nos esperan? - ¿Estamos a las puertas de una nueva meta de engagement y variedad de contenido? Espero ansioso ver las jugadas maestras que nos esperan en este nivel. ¡Compartan sus análisis estratégicos en los comentarios! ¿Conocen a un jugador estrella o estratega digital que quiera compartir su visión? Menciónealo aquí 👇🏽. #GamingIndustry #FutureOfWork #MediaLayoffs #Videojuegos #Esports 🎮🕹️💼

[boingdeguayava]

"the fastest way to shut me up is to kiss me."

"No quiero que te calles, Miska" declaró con dulzura en un tono de voz bajo, la distancia entre ellos era de sólo centímetros, de lo único que era capaz era de admirar sus preciosos ojos. Podría escucharla hablar por horas sobre lo que fuera, cualquier cosa que transitara por su cabeza era de interés para él. "Pero sí tengo muchas ganas de besarte" confesó. No le daba vergüenza admitirlo. Si no lo había comentado anteriormente era porque no deseaba ser impertinente y abrumarla con la intensidad de sus sentimientos. Desde que la había conocido se quedó prendado de ella, por supuesto que llevaba meses anhelando su cercanía.

☁️ 𝐩𝐚𝐫𝐚 : @midnnightxrainn

[marsoul13]

Sábado 06/05/2023

Hoy desperté pensando en ella como si todo transitara bajo lo habitual, como si no doliera.

Supongo que encontró la forma de decirme las cosas, con vacíos legales incluidos, para que no pareciera que se aleja.

Se que no somos nada, pesa igual.

Estado: Shock Pasivo

~ Black Soul

[anmargarita]

EL LECTOR – STEPHEN DALDRY – 2008

El lector

Basada en una novela del escritor alemán Bernhard Schlink, El Lector sitúa el presente del protagonista en 1995 y, a partir ahí, va y viene argumentalmente mostrando algunos de los acontecimientos más importantes de la vida del mismo. Pasamos de aquel presente a 1958, 1966, 1976 y, finalmente, a 1988 en tres bloques muy bien diferenciados.

Centrada en la relación accidental de un chico de quince años (Michael Berg) y una mujer de treina y seis (Hanna Schmitz), la primer parte se enfoca en la Alemania de 1958. Nos muestra por un lado esta relación conflictiva (basada, principalmente, en las lecturas que el jóven realiza periódicamente a la mujer) y, por el otro, una sociedad más o menos tradicional y en plena reconstrucción. Por ejemplo, instituciones como la familia o la escuela tienen un papel preponderante. La primera mantiene, en este momento histórico, una estrctura definida y unida (algo que más tarde se contrasta en las escenas más modernas), y la segunda es el centro de la vida de los jóvenes, su principal ámbito de desarrollo y socialización. Al mismo tiempo, se puede notar el funcionamiento rutinario de los personajes en este momento histórico: por ejemplo los trabajos estables y rutinarios (los recorridos del tranvía) o los horarios familiares (el momento de la cena parece ser siempre el mismo y en familia). Este tramo de la historia concluye con la separación de aquellos dos personajes principales después de un verano juntos.

Saltando en el tiempo, en 1966, el escenario urbano cambia dramáticamente. El protagonista ahora es estudiante de abogacía, surgen las figuras de la Universidad y la Justicia (en la forma de Juicio) como instituciones importantes. El escenario rutinario se reemplaza por las protestas en las calles a favor y en contra de los juicios a los funcionarios nazis. Refleja, mediante un juicio por el asesinato de 300 mujeres judías durante el Holocausto las contradicciones y dilemas morales de el proceso de reconstrucción de la memoria histórica que Alemania transitara por aquellos años. Continuando con la linea de la etapa anterior, los protagonistas vuelven a cruzarce: esta vez Hanna es una de las acusadas por haber sido guardia en campos de concentración durante el Nazzismo. La mujer, sin embargo, prefiere ser condenada a revelar su analfabetismo (lo que la libraría de algunos cargos ya que dejaría de estar ligada a los informes que sirven de prueba). Desde aquí se plantea el mayor conflicto moral del jóven que marcará sus acciones durante las siguientes etapas.

Un tercer bloque argumental de la película comienza en 1976. Se nos muestra al ahora adulto personaje con una hija y yendo a visitar a su madre. La figura de la familia, a este punto, se ve deteriorada: una hija muy chica, él divorciándose de su pareja, y su madre sola debido al fallecimiento del padre. Mientras tanto, se retoma la relación entre los dos protagonistas mediante la correspondencia: la comunicación se basa en los libros que él graba para que Hanna pueda oírlos en su cautiverio, a partir lo cual ésta decide con existo aprender a leer durante los años que pasa encerrada (algo que se muestra como su único medio de alivio).

Las escenas que nos llevan a 1988, nos muestran a la mujer ya anciana, y a punto de salir de la carcel, y a Michael retomando el contacto con ella para asegurarle un medio de vida fuera de ahí. Se nos da a entender que, durante todo este tiempo, él sólo ha podido mantener de forma estable esta especie de relación (está divorciado y no ve demasiado a su hija). Sin embargo, y a pesar de este contacto, Hanna decide suicidarse antes de salir, dejando en una especie de testamento dinero y un objeto que el hombre tiene que entregar a la hija de una sus víctimas.

Durante todo el desarrollo de la película se intercalan escenas de la actualidad (1995). En estas, el protagonista intenta, evidentemente, reconstruir su vida con su hija y superar aquella conflictiva relación.

Se podría decir que la historia amorosa sirve como excusa para plantear la relación entre la lectura y las relaciones humanas (todo el relato se nuclea alrededor de los libros y la necesidad de la mujer de que le lean), así como también diversas contradicciones y conflictos morales. En un primero momento, se contraponen la juventud y la adultez, el contraste entre generaciones que se cruzan habiéndose formado en mundos prácticamente distintos.

Luego está la cuestión, por un lado, vergüenza (ante una sociedad con cánones culturales muy definidos) por el analfabetismo antes que por el asesinato. Por el otro, el proceso de reivindicación histórica simbolizado en el juicio muestra las dudas y contraposiciones entre la idea de Justicia (¿Qué se puede castigar y qué no?), el derecho moral (¿está bien o está mal?), el derecho legal (sin importar si está bien o mal... ¿es legal?), mientras da vueltas entre la obediencia debida y la desición individual. Todos estos dilemas se muestran como herramientas de la sociedad de control que mantiene a los personajes en permanente cuestionamiento, atados a esta situación permanente de búsqueda de la reinvindicación (personal, familiar, social, etc.).

[ftamagno]

Ausencia - 

(25/06/2011) Atrapada en la rutina de una cultura donde no existe el tiempo, suelo perderme de esos momentos para pensar en silencio, para hacer una pausa. Es por esa razón que, en mi corriente acto de ser y hacer, suelo escaparme a ese lugar de mi mente donde se almacena mi memoria. Allí escaneo todo lo que deposita. Busco en mis recuerdos, en mis deseos y en mis sueños. Ahí estás vos. Intacta. Más viva que nunca. Te encendés, y ardés viva entre mis archivos. Los que te encienden. Los que te hacen arder viva. Y cuando te recuerdo, cuando despertás entre tantos pensamientos, sonrío al pensar que podrías estar, si estuvieses, sentada en la silla frente al ventanal que da al patio. Sentada pensando, y tomando tu habitual merienda de las cinco en punto. Me río al pensar que podrías estar, si estuvieses, con el mismo vasito de plástico color naranja regando las plantitas de la entrada de casa. Me confunde el acto de reflexionar sobre cómo me sentiría cuando imagino que podrías estar, si estuvieses, observándome con detenimiento al saber que la vida tenía planeadas, para mí, otras rutas diferentes a las que vos habías pensado y esperabas que yo transitara. Cuando imagino cómo podrías llegar a reaccionar al verme hoy. Tan distinta. Estás aunque no estés, porque a veces me olvido de recordar y otras veces, me olvido de olvidar. Estás ahí.  En cada flor de tu rosal, en tus suéteres de lana. Estás ahí. En el álbum de fotos y en la mirada de mamá. Estás ahí. En la luz que se asoma por la persiana del ventanal. Estás, siempre estás aunque no estés. Hoy y desde hace seis años. Te llevo conmigo a todos lados.

Absence - 

(06/25/2011)

Trapped in the routine of a culture where time does not exist, I often miss those moments to think silently, to pause. It is for this reason that, in my current act of being and doing, I usually escape to that place in my mind where my memory is stored. There I scan everything it deposits. I search my memories, my desires and my dreams. There you are Intact. More alive than ever. You go on, and burn alive among my files. The ones that turn you on. The ones that make you burn alive. And when I remember you, when you wake up among so many thoughts, I smile at the thought that you could be, if you were, sitting in the chair in front of the window that overlooks the garden. Sitting thinking, and taking your usual five o'clock tea. I laugh at the thought that you could be, if you were, with the same orange plastic cup watering the seedlings at the entrance of the house. I am confused by the act of reflecting on how I would feel when I imagine that you could be, if you were, observing me carefully knowing that life had planned, for me, other routes than the ones you had thought and expected me to travel. When I imagine how you might react to seeing me today. So different.

You are even if you are not, because sometimes I forget to remember and other times, I forget to forget. Are you there. In each flower of your rose bush, in your wool sweaters. Are you there. In the photo album and in Mom’s eyes. Are you there. In the light that peeks out the window blind. You are, you always are even if you are not. Today and for six years. I take you with me everywhere.

[shadesofteddy]

@ancientcross​

- Você pode me dizer, por favor, o que em nome de Merlin aconteceu aqui? - perguntou Teddy rispidamente assim que entrou na sala, onde estava a última pessoa que gostaria de continuar encontrando aleatoriamente em seu novo ano: Aiden Cross. A voz dele estava um tanto anasalada devido à dificuldade de acertar a respiração depois do susto de cruzar os jardins da casa de sua avó e, por um ínfimo segundo, achar que a tinha perdido de vez para o clima caótico que se prolongava no mundo bruxo. E que, pelo visto, se intensificava ao ponto de ser atacado uma segunda vez. Por mais que não fosse o momento para se usar daquele tom, embora merecido porque o ex-corvino deveria ter alguma deficiência auditiva quando dissera que não precisaria dos serviços dele, o nervosismo do cenário falara mais alto, e ainda falava em seu organismo totalmente estressado. Não lhe era comum tratar o homem à sua frente com o maior distanciamento possível e, por isso, não refletiria sobre sua falta de mesuras. O máximo que fez, depois de surgir no ambiente e para não escalar o típico mal-estar entre ambos, foi se calar por um momento. Focou em analisar o que sobrara da casa e concluiu que, seja lá o que fosse, o estrondo se incumbira de provocar estragos. Alguns reparáveis. Ao realinhar o quadro que tinha uma foto de Andrômeda e de seu avô, Ted, na estante, sentiu a raiva se sobrepor ao nervosismo. Em segundos, sua expressão, outrora assustada, transitara para uma carrancuda. Uma troca de emoções que influenciou em algumas mechas de seu cabelo claro, indo dos respingos do cinza escuro ao vermelho sangue. Sinal de que estava descompassado com tamanho soco na boca do estômago e, mesmo que insistisse, não conseguiria mascarar tal baque. Ainda assim, tentou e buscou distração nas cortinas. Afastou-as e se esgueirou pela noite, não vendo nada a não ser o completo breu que incitou um silêncio fúnebre que vinha de dentro pra fora. Andrômeda estava bem, era o que importava, mas ele não. Ele queria pegar quem fez aquilo pelo pescoço e degolar em sua forma de lobisomem. Um desejo que se inflou mais em seu interior ao recordar do desespero da sua avó, que não podia passar por uma experiência daquela. Não quando perdera seu esposo em nome de um caos parecido com aquele. Girou nos calcanhares e fitou parte do estrago, muito além de Cross. Parecia que ocorrera uma tentativa de lançar uma bomba na casa, o que automaticamente o intrigara, porque era impossível. De cenho enrugado, e coçando a cicatriz no seu rosto, se dirigiu à poltrona e tentou controlar a nova nuance de pânico que queria se instalar dentro de seu ser. Não estava surpreso pelo novo ataque, claro, pois, assim que retornara ao DI, deixara claro que não tinha medo e vinha basicamente apoiando alunos nas entrelinhas. Seu ataque apenas lhe dera força para ir contra e assim seguiu desafiando quem se metesse no seu trabalho. Só que não imaginava que jogariam no mesmo buraco para encaminhar uma nova mensagem a si mesmo. Andrômeda era a única parente que considerava demais e suas irresponsabilidades agora pesavam. Acreditara que tinha sido imunizado por já ter sido pessoalmente atacado, mas, no mínimo, viram que não havia sido o bastante. Respirou fundo novamente e as mechas vermelhas perderam um pouco do brilho. Parecia que seu cérebro teria que reter de uma vez por todas que vivia em uma situação que ouvira durante quase toda sua adolescência e que fora atrás a fim de compreender os motivos dos quais fizeram seus pais deixá-lo para trás. Harry ainda tentara alinhá-lo àquela árvore genealógica, mas jamais conseguira se desprender de sua avó que, desde o início, foi, e ainda era, a única pessoa por ele e a ideia de perdê-la alimentou outra ideia nada brilhante de usufruir da próxima Lua Cheia da melhor forma possível. Antes que pudesse dizer mais alguma coisa, se certificou de que não partiria com a rispidez de outrora e foi fácil porque, para a sorte de todos, era semana de Lua Nova. A fase em que conseguia alcançar um estado de serenidade em meio ao estresse, ou seja, ter mais raciocínio lógico e um pouco de qualidade de vida. Não garantia que seria cordial, mas, ao menos, estaria disposto a ouvir o que o auror tinha a dizer. Afinal, o ex-lufano teria que engolir seu orgulho. - Eu estou tentando compreender, mas ou eu estou louco ou aconteceu alguma coisa com o Fidelius? Quem guarda o meu segredo nem sequer mora nas redondezas, então...? - deixou os questionamentos no ar, assim que se sentou. Ter que lidar com Aiden realmente não era, e nunca seria, a melhor pedida, mas teria que ser político. Tendo uma boa visão do ex-corvino, sua cabeça foi de um lado para o outro como se tentasse encontrar alguma coisa, sendo que queria adivinhar o que aquele cidadão estava fazendo meio curvado. - Está tudo bem, Cross? Precisa de alguma coisa? - perguntou, com a cordialidade que não era sua, e tirou os óculos para massagear as têmporas. Com a diminuição das suas emoções, o cansaço o abateu e focou em recuperar a razão em meio ao vulcão emocional que queria digeri-lo depois de ter cuidado de Andrômeda até que ela dormisse.

[cofradiastv]

La hermandad de las Siete Palabras cierra su Recorrido para el Miércoles Santo Sevillano del 2022

La hermandad de las Siete Palabras cierra su Recorrido para el Miércoles Santo Sevillano del 2022

La hermandad de las Siete Palabras ha dado a conocer el itinerario definitivo a realizar en la tarde del Miércoles Santo de 2022, modificando la vuelta a la parroquia de San Vicente. A la ida a la Catedral la cofradía transitara por la calle San Vicente, Baños, Goles, Alfonso XII e iniciar la Carrera Oficial. Al regreso, la hermandad ha determinado alterar el recorrido, tal y como adelantó…

[elpuntero]

Transitará estado de Chihuahua a semáforo amarillo el lunes 21 de febrero. https://elpuntero.com.mx/inicio/2022/02/18/transitara-estado-de-chihuahua-a-semaforo-amarillo-el-lunes-21-de-febrero/ https://www.instagram.com/p/CaIMwQ_vG0P/?utm_medium=tumblr

[marianolr11]

La Rioja vive una nueva edición del SARR.

La Rioja vive una nueva edición del SARR.

La ciudad capital recibe a 150 pilotos en carrera de diferentes países de América y Europa. La competencia internacional se realiza desde el 16 de febrero y tiene su primer tramo en la provincia. Un colorido despliegue de máquinas transitara los departamentos Sanagasta, Castro Barros, Arauco, Famatina y Chilecito donde podremos ver motos desde 250 hasta 450 cc,Cuatriciclos 4×4 y 4×2, UTV y…

[110css]

Cuando la marea bajaba, la playa entera se transformaba en un escenario onírico en el que cada criatura que la transitara adquiría una dimensión extraterrena. — Canon 70D, 18-135mm. Canoa, 2017. . . . . . . . . . #beach #travel #waves #otherculture #enjoytravel #travelphotography #ecuadoramalavida #wanderlust #ecuador #sea #liveforthestory #wanderlust #canon70d #natgeoyourshot #yourshotphotographer (en Canoa, Ecuador) https://www.instagram.com/p/CXJ4JJtN4io/?utm_medium=tumblr

[joanmarkust]

el Bardo del Levante

El mundo está lleno de lugares misteriosos. No hablamos aquí de grandes parajes y construcciones humanas históricas, sino de pequeños asentamientos dónde sus lugareños esconden uno de los mayores secretos de la humanidad.

Se habla mucho por ejemplo, de las manzanas del jardín de las Hespérides. Era un lugar dónde unas mujeres briosas, de buen ver y escasa indumentaria, se dedicaban a la dura tarea de languidecer rodeadas de manzanos mágicos. En una ocasión un mangante las enredó, se agenció de su fruto (las manzanas, nos vendríamos a referir) y se montó un buen pitote, pero esa ya es otra historia. El caso es que igual que en ese misterioso jardín, existe otro lugar secreto en el mundo dónde se cultivan mágicos manjares.

Se trata de una zona conocida por los más herméticos agrimensores como “La Huerta Norte”.

Según habladurías y algunos archivos recuperados de intrépidos exploradores, se trata de unos parajes hábilmente escondidos en el litoral mediterráneo. Se dice “sotto voce” que los lugareños de dichas tierras, cultivan un fruto mágico del cual extraen, mediante peligrosos artificios, un jugo dulzón y blanquecino capaz de enervar al más estoico. Llaman a dicho fruto “la Chufa”, tiene forma de boniato mustio y según se dice, crece en el “Patachufo” (un majestuoso árbol que a veces da patatas y otras, pues chufas). Al néctar extraído (Dios sabe cómo) de la chufa, se lo conoce por el nombre de horchata.

Furiase de las Heras, era un chico de una de las aldeas de la zona, llamada Burjassot (para concretar). Era el heredero del clan chufero más poderoso y pudiente de la aldea, pero estaba a punto de dar un disgusto tremendo a sus padres. El Furi, que así se le conocía entre sus allegados, no deseaba perpetrar las actividades de sus ancestros chuferos. Tampoco quería contraer (digámoslo todo) ninguna responsabilidad respecto a nada, pues quería ser músico.

Todo empezó cuando un bardo vagabundo llegó de casualidad durante las fiestas de la cosecha. A cambio de una garrafa de horchata un poco pasada (pues la buena no la daban a forasteros), el bardo estuvo toda la noche regalando los oídos a todo aquel lugareño que transitara la plaza mayor. Bueno, mayor, menor y mediana, que Burjassot sólo tenía una plaza (bueno, la verdad es  que era un parterre entre dos chozas, pero las historias hay que adornarlas). El caso es que Furiase, quedó embelesado de las artes de aquel curioso bardo. Sus habilidades con la trompeta llamaron la atención del muchacho, pero fue al escuchar como pasaba a una sesión de tecno “Beat-box”, cuando tuvo la verdadera epifanía. Tímido pero resuelto, se acercó al bardo al finalizar el espectáculo.

-¡Vaya, eso ha sido asombroso! –Le dijo el muchacho- ¿Cómo se llama esta canción?

-Pues esta la llamo “La Tía Enriqueta” –le informó el bardo afectuosamente. Con los ojos prístinos de ilusión, Furiase le dijo:

-¿Y… Yo podría hacerlo? Quiero ser músico, como tú.

-Claro que puedes, joven zagal, pero tendrás que iniciar un viaje de peregrinaje musical para poder empaparte de las obras de otros bardos y así poder crear tus propias melodías. Toma, coge este mapa secreto –le dijo entregándole un “flyer” (arrugado y sospechosamente húmedo)-, aquí aparecen todas las rutas principales del músico tecnócrata. Ahora me tengo que ir, pero espero verte pronto en las rutas.

-¡Espera bardo! ¿Cuál es tu nombre?

-Se me conoce cómo Rayo, pequeño rapaz. Chimo Rayo. –Se presentó. Recogiendo sus bártulos y cargado con la garrafa de horchata prometida, el músico tecnócrata retomó su camino.

Tras la partida de Rayo, el chico se quedó observando aquel papel desagradable al tacto. En él pudo apreciar que se anunciaban diversas rutas de peregrinaje como “la ruta del congrio, la ruta del salmón ahumado y la ruta del bacalao”. Se decidió por esta última, porque presentando el “flyer” en varios de los puntos de reunión, te daban una litrona de calimocho y por lo visto, alguna clase de “medicamento”.

Así fue que resoluto, se plantó ante sus padres para exponerles la situación. Les encontró en el cobertizo adyacente a su chabola mientras remojaban las chufas en un cubo lleno del primer orín de la mañana de su vaca albina (el resto del proceso de la horchata, sigue siendo un misterio).  

-Padre, no continuaré con la tradición familiar –informó con pasión-, quiero ser un tecnócrata.

-¡Ay que el niño se nos quiere hacer del Opus! –se preocupó su madre con las mejillas perladas de llanto.

-No madre, quiero ser músico de tecno –aclaró.

-¡Aquí majaderías ni una! –Le corrigió su padre mediante la administración de una colleja- serás maestro chufero al igual que toda nuestra honorable saga, ¡Y no se hable más!

Frustrado pero sometido, Furiase pasó los siguientes años trabajando rodeado de patachufos. Para horror de sus padres, el despecho le fue conduciendo de forma gradual a trabajar cada vez menos, y a beber cada vez más. Tal fue su frenesí, que ya a los 21 años se había convertido en el borracho del pueblo (el alcalde le otorgó un certificado). Para gran preocupación de sus padres y deleite de los demás aldeanos, la espiral etílica del muchacho aumentaba por momentos. Su futuro parecía ya estar marcado por la tragedia, pero fue entonces cuando ocurrió un inesperado milagro.

El segundo jueves de un mes de Abril (que era uno de los días en los que sale chufa y no patata), el Furi se encontraba tumbado a la sombra del patachufo más grande de las tierras familiares. Agenciado con una garrafa de ocho litros llena de agua de Valencia (bueno, llena ya no), estaba al borde del coma. Siendo las ocho de la mañana, soplaba una brisa tan agradable que decidió echarse una siesta. Aprovechando que le daban un respiro, su hígado cobró consciencia y decidió (a causa de los reiterados vapuleos) emanciparse de su dueño. Con un estallido ventral que habría maravillado al mismísimo Ridley Scott, el hígado escapó de su tortura personal y se fue directo a un centro médico a ver si lo podían rehabilitar (lo cierto es que se confundió de edificio con un restaurante de dos estrellas Michelín, y terminó en el plato de un tramoyista francés que, tras robar las ganancias de su compañía de teatro, se pegó una ruta gastronómica por la zona).

Lo normal hubiera sido que Furiase feneciera por falta de hígado, pero al ser mágico el tocón bajo el que reposaba (todos los patachufos son mágicos, como ya se ha comentado), una chufa se desprendió de la rama más alta y cayó justo en el agujero que había dejado el hígado escapista. La brecha se cerró, y la chufa quedó fusionada con el organismo del muchacho. Desde ese mismo instante, quedó inmunizado ante cualquier toxicidad que entrara en su cuerpo.

Al cabo de unas horas, Furiase despertó con una claridad mental jamás antes vivida. Se levantó con una inspiración profunda, besó profundamente (con lengua) el árbol bajo el que yacía y se encaminó al cobertizo dónde sus padres estarían remojando las chufas (ya sabes en qué, astuto lector). De una potente patada, abrió la puerta y se plantó en jarras ante sus padres, la mirada llena de pasión determinada.

-Padre, por segunda vez, quiero ser músico del tecno –se reafirmó. Al ver a su hijo rehabilitado y exultante, los padres se ablandaron.

-Sí hijo mío, jamás volveremos a cortarte las alas –le aseguraron entre abrazos de alegría-, ve y cumple tu sueño.

Sin perder un segundo, se dirigió a sus dependencias, empacó una muda de ropa, un par de botellas de horchata de la mejor calidad y su certificado de borracho del pueblo. Se despidió de sus padres, pateó el trasero de un par de granujillas que le tiraban piedras estando bolinga y emprendió la ruta del peregrinaje de sus sueños. Desgraciadamente, no tardó en vivir un tremendo percance.

Lleno de Brío y pasión desinhibida,  Furiase corrió y corrió con todas sus fuerzas con destino a la capital de la tecnocracia musical. Había estado muchos años deseando emprender la ruta, y en su frenesí se equivocó de dirección en un cruce de caminos. Sin percatarse de su error, siguió corriendo hacia el oeste, en lugar de dirigirse al sur. Cada vez que sentía sus fuerzas desfallecer, un pequeño sorbo de la horchata mágica le reconstituía por completo. De este modo, tras dos días de incansable carrera se topó con un curioso pueblo medieval que le dejó un tanto confuso.

Buñol, rezaba su cartel de bienvenida. Al verse extraviado, decidió visitar el pueblo con la intención de pedir indicaciones a sus buenas gentes. Lo que jamás de los jamases hubiera esperado, fue que los aldeanos le recibieron con una cruenta lluvia de tomates. También se disparaban entre ellos los bermellones proyectiles y parecían estarlo pasando en grande. Confuso y asustado entre todo aquel pandemónium tomatil, se resguardó en un local de la plaza del pueblo, cerró la puerta tras de sí, y se apoyó en ella para recobrar el resuello. El instinto de supervivencia le condujo sin demora a aquel lugar, pero al recuperar la calma, pudo reparar en un grupo de caras sorprendidas que le observaban desde un salón de conciertos. Varios detalles empezaron a cobrar forma, un elegante cartel le informó que el lugar dónde se encontraba era un centro instructivo musical llamado “la Harmónica”. Las caras sorprendidas pertenecían probablemente a alguna banda musical, pues cada miembro de aquel elenco acunaba un instrumento (menos uno, que se agenciaba una batuta). Todos sus sentidos le impelían a huir, pero por otro lado, hubo un par de detalles que asomaron por la puerta trasera de su curiosidad (esta ha sido una metáfora bastante buena). Uno de ellos era que descansando sobre una mesa auxiliar había litros y litros de vino, agua de Valencia y calimocho. Litros, en mayúsculas. El otro detalle y no menos importante, era que se encontraba en ¡un cubil de músicos! No parecían bardos tecnócratas, pero de seguro que apreciarían sus artes interpretativas.

Sin pensarlo dos veces, Furiase (cubierto como estaba de pulpa) subió al estrado y sorprendió a todos los presentes con una sesión de “Tecno Beat box” llamada “l’Horxata de la Terreta, mira tú que dolçeta”. La interpretó con pasión y entrega, pues era su obra magna. Los ritmos que expelía resonaron por toda la sala con una acústica inmejorable. Cuando terminó, se encontró para su pesar con toda una amalgama de caras horrorizadas. Sin dejarse amedrentar, probó con otra de sus canciones llamada “Aquesta si, aquesta no, porta el gotet que ja me’l mame jo”. Las expresiones de espanto que se encontró tras su segundo intento fueron tales, que una furia exasperada empezó a arder en su fuero. Bien, si no eran capaces de apreciar su arte, les dejaría secos. Rabioso y frustrado, saltó directamente hacia la mesa llena de litros y empezó a trasegarse aquella cantidad descomunal de brebaje. Todo su rodaje anterior y el hecho de que su chufa mágica le otorgaba inmunidad a cualquier tipo de sustancia espirituosa, le llevó a finiquitar con todas sus existencias hasta la última gota.

Soltó un poderoso eructo que tronó por toda la sala hasta desprender parte del yeso del techo y se plantó en jarras ante la banda, desafiante. Las caras seguían siendo de sorpresa, pero ya no eran de espanto. Incluso creyó percibir un brillo de admiración en algunas miradas. Las manos de varios percusionistas empezaron a tocar un ritmo profundo, las trompetas sonaron (primero tímidamente para después ir cobrando fuerza), los arcos empezaron a frotar las cuerdas con sensualidad. Toda la sala se llenó de una melodía maravillosa e inspiradora que dejó a Furiase embelesado. Pensó que sus sesiones de “Tecno Beat Box” podrían quedar de maravilla acompañadas por el talento de aquella banda. Cómo el violento despertar de una ensoñación, la melodía terminó de golpe dejándole aturdido. El director de la orquesta se le aproximó con reverencia, y tras apoyarle una mano en el hombro le dijo:

-Eres el elegido que cuentan nuestras leyendas.

Tras unos segundos de confusión, Furiase les explicó sus sueños y su periplo a la curiosa banda. Ellos a su vez, le contaron que se hacían llamar Los Litros, y que según su leyenda, aparecería un músico capaz de beber cuanto le pusieran por delante sin estallar, y que deberían unirse a él para encontrar un nuevo sonido. Sin poder contener la emoción, el Furi regó sus mejillas de dicha.

Pasaron unos días maravillosos creando, practicando y trasegando litros de agua de Valencia. Cuando se sintieron satisfechos, concertaron un bolo en ACTV (una de las salas de fiesta más punteras de “la Ruta del Bacalao”), cargaron un par de furgonetas entre instrumentos e intérpretes y se dirigieron rumbo a la carretera de “el Saler” para sorprender al mundo con su debut.

No tardaron en llegar a su destino, el local parecía fantástico visto desde fuera. Desgraciadamente, el personal de seguridad, al ver un elenco tan grande cargando aparatosos instrumentos, les impidió el paso. El director de orquesta trató de hacerle entender a uno de los gorilas que tenían un bolo concertado directamente con el dueño del local. Sin inmutarse, el hombre les dijo que el director a veces se pasaba de la raya con a saber que ingrediente de pastelería y hacía majaderías de esa clase. Por lo visto también había negociado un bolo con la ópera china la semana anterior y tuvieron que desalojar el local de saltimbanquis. El hombre se cuadró diciendo que su trabajo era evitar movidas de esas y que ni de coña les iba a dejar pasar.

Los ánimos de la banda decayeron de un plumazo. Todo se tornó confuso. Las mujeres eructaron y los hombres menstruaron. En un intento desesperado, Furiase le mostró a aquel hombre el “flyer” que le regaló el bardo Chimo Rayo hacía años. El gorila le dijo que apartara de su cara aquella porquería, y que ya podían ir despejando la zona. Exasperado, nuestro joven héroe abrió su mochila para guardar su preciado mapa. Por torpeza y nervios del momento, el documento oficial de borracho del pueblo se le deslizó de la mochila, trazó una parábola en el aire y se posó sobre los pies de aquel hombre testarudo. Con un gesto de desdén, el hombre lo recogió del suelo, y al identificar de qué se trataba, su expresión de hastío mudó automáticamente en una de reverencia. Enseguida se disculpó ante Furiase y el resto de la banda, informándoles que según las Cortes de Valencia, los borrachos certificados y sus acompañantes tenían libre acceso a cualquier sala de fiesta de la comunidad. Así fue que toda la banda pudo acceder al local.

La sala estaba a reventar de gente, así que se distribuyeron como pudieron, decididos a interpretar su mejor repertorio. Desgraciadamente, estaban en medio de una sesión con un músico tecnócrata que pinchaba a todo volumen. Necesitaban su oportunidad, así que sin amilanarse, Furiase se dirigió al pequeño cubículo que utilizaba el músico, dispuesto a que les otorgaran su momento. Al cruzar con decisión la entrada al cubículo, la música se cortó de golpe en toda la sala, sus miradas se encontraron. Era él, Chimo Rayo. Con la sonrisa carente de sorpresa que otorga la sabiduría, el bardo se acercó a Furiase y le dio un cálido abrazo. En ese instante todo quedó dispuesto, tenían su oportunidad.

En un instante, la sala se inundó del sonido de la banda. Trompetas, tambores, violines y platillos llenaron los corazones de todos los pasados de vueltas, y entre todos ellos, la entusiasmada voz del Furi empezó a cantar “La hoxata és cara, però posa toveta la gata”. La sala estalló de puro éxtasis auditivo, y más aún, cuando el bardo Chimo Rayo, acompañó la melodía con su archiconocido “Chikitawn-Chikiti-tawn-tawn”.

La sesión fue todo un éxito, pero no el único que tuvieron. Pues la noticia corrió como la espuma y a la semana ya estaban firmando un contrato con una discográfica para sacar un álbum. “Lo más duro de los Litros”, lo titularon. Todo un verano estuvo entre las listas de éxitos de emisoras cómo “Burmar Flash”, “Colajet”  y “Frigopié FM”. Ganaron un montón de dinero y todos los ayuntamientos de la zona se peleaban para tenerlos en sus “Mascletás” (que son unas fiestas regionales dónde un montón de machos o “mascles”, corren desnudos y se frotan con tomates).

Por desgracia el éxito de la tecnocracia es efímero (la tecnocracia musical, que los del Opus siguen en la cima) y tras un verano apoteósico, el sonido de la banda se fue viendo progresivamente relegado a unos pocos poligoneros. Con todo, no les importó, pues siempre podrían crear otros temas. Estuvieron varios años sin publicar nuevos álbumes, deleitándose en el mero placer de componer por amor a la música hasta que un día, el Furi escuchó una canción que sonaba en la radio del coche de algún maromo que pasaba por allí. Por lo visto la canción trataba sobre un chico que era un poco lento, porque todo quería hacerlo “despasito”, pero aquel ritmo…

Trató de recordarlo mientras contemplaba el horizonte con la mirada perdida, hasta que noto una presencia a su lado. Era el director de la banda, que también había salido a escuchar aquella proeza.

-¿Crees que podremos hacer algo con eso? –Le preguntó Furiase, entusiasmado.

-Algo haremos –dijo el director-, algo haremos.

 Fin.

[petterina]

Game over  x.x

Dejare de soñar con encontrarme con ese  esquivo amor. Aquello que me ha movido desde hace mucho.

Llego el momento de concentrarme en poder vivir tranquila y a gusto con lo que queda. Que no sé si es mucho, o poco.  

Tampoco planeo volver, por tanto pretendo disfrutar de lo banal y lo bello que pueda entregar este mundo.

Se, que definitivamente no es lo que planee. Al menos no sola.

Tampoco la meta que me forje mientras transitara por aquí.

Now!

Se aborta la  misión

Está claro que no resultó.

Fracasé?... No lo sé! Yo creo que nunca  iba a lograrlo.

Quizá, esa era la lección que tenía que aprender. 

Tal vez!