#tesoros de la memoria

[ragnarimr-blog]

Los recuerdos que conservo como tesoros son faros en la penumbra, señales constantes que iluminan lo que realmente importa en el caos de la vida.

[versosdisonantes]

El regalo envuelto en lo único que tengo, nada más que palabras. Lamento Nº 1.

Te regalo lo mucho que te extraño, los días futuros amándote sin poder olvidarte, las ganas de no querer hacerlo. Te regalo el silencio de las cosas que dije y el eco de todo aquello que no, el brillo que en mis ojos pusiste, la luz que encendiste y que ilumina a esta sombra que se hace humana de tanto pensarte. Te regalo este sueño para que se cumplan los tuyos, mi vida compleja para que nunca te olvides de vivir sin aprensiones, el aire que se me va en cada suspiro, para que ya no te ahogues con la incertidumbre, el milagro que me concediste para que entonces, sea a ti que no te falten las sonrisas, la dicha que me entregaste para que te sea de brújula y te indique el camino hacia ella y te sea sólida, la fortuna que adquirí por saberte, para que te lleve a ese tesoro en la presencia de alguien y te sea palpable. Te regalo mis errores, el desajuste en el que me estaba poco a poco acomodando, para que me borres de tu memoria, mis pretextos para que me dejes expuesto, mis argumentos para que la razón por la que me alejas sea contundente, las excusas con las que a mí mismo engañé, para que no exista duda en tu juicio, de que con alguien como yo, todo era de agras. Te regalo las canciones que te dediqué para que nunca más escuches y te sean de advertencia de lo que no quieres para tu vida, para que tararees todo aquello que nunca pude darte; melodías sin miedos, tonadas sin desconfianza. Te regalo mis lágrimas para que humedezcas tus días y coseches un futuro mejor, te regalo el pasado para que me dejes ahí, enterrado, lo que siento, para que siempre tengas claro, que es precisamente eso lo que no te mereces, lo que no te hace falta. Te regalo lo que vi en ti para que te mires y sepas lo poco que era yo, lo grande que me quedabas, para que alguien más pueda observarlo y cuidarlo como yo no pude, te regalo lo que no tengo para que nunca te falte lo que realmente necesitas, para que lo encuentres en la persona adecuada, y te regalo lo que tengo, lo que puse a tus pies, que aunque ya no sirva, que aunque venga del tipo equivocado, sepas, que aun así, quiso intentarlo. Te regalo el universo que tenía disponible en mis manos, para que pequeñeces como esa ya no las aceptes, porque sin acciones, nada vale, de nada sirve. Te regalo esta promesa, que sabes bien que nunca hago, que siempre serás tú, que no hay otra como tú, que no quiero a nadie más que no seas tú. Te doy este juramento, que te llevaré tan dentro de mi corazón, porque corazón, de ti me sé enamorado. (Soy yo quien te da las gracias por tanto y se disculpa por tan poco. No creí que hubiese otro nombre que pudiera tatuarse en mi corazón, hasta que se me cruzó uno que nunca antes había escuchado, y a fuego se me marcó. El tuyo.)

Alejandro.

[madameroxo]

| Conversación de Cellbit y Pepito.

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—¿Mmm? ¿Si soy feliz?

Pepito dio una deslumbrante sonrisa y asintió energéticamente, con el conejo blanco de peluche agarrado en un brazo, se levantó con sus cortas piernas y corrió hacia Cellbit, tomó su mano en un fuerte apretón y miró hacia arriba.

—Soy feliz porque conocí a todos mis apas y ama. Apa Roier volvió feliz como lo deseé y te conocí, apa Cellbit.

Cellbit con la cabeza agachada, se obligó a darle una sonrisa, en su cabeza se grabó aquella imagen; un Pepito chiquito, agarrándolo fuertemente, pero perdiéndose entre su enorme mano, sus ojos a través de los lentes brillaban al observarlo con mucha ilusión ante la vida y aquella tierna sonrisa le hacía doler el corazón porque temía que un día fuera borrada, que fuera borrada esa dulce inocencia que poseía.

Su corazón se calentaba cada vez que hablaba con Pepito porque todavía era un niño que miraba el mundo con ingenuidad e inocencia. Y siempre que lo miraba, se preguntaba sí él fue así alguna vez.

Había tanta sangre derramada en sus manos, que incluso su mente fue ensuciada, las memorias de su niñez estaban tintadas de rojos que era difícil siquiera extraer algún momento vívido.

Sólo podía dejarse guiar por la imaginación con el libro que adquirió sobre su infancia.

Capitán...

—¿De verdad eres feliz, Pepito? —inquirió nuevamente, como si quisiera que se lo confirmaran una y otra vez.

Pepito ladeó la cabeza y parpadeó con confusión, pero volvió a sonreír, a él no le importaba repetir hasta que su apa entendiera lo que quería decir. Mucho menos cuando verdaderamente era feliz de tener a su familia junta.

—¡Lo soy, apa! —gritó eufórico y mostró todos sus dientes.

Pero esa confirmación le dolió en lo profundo de su corazón, le invadieron las ganas de llorar, pero se contuvo, se arrodilló y atrajo a Pepito en un cálido abrazo, Cellbit lo cubría completamente, y Pepito gustoso lo abrazó fuertemente cerrando sus ojitos.

Amaba los abrazos.

—Que seas muy feliz, Pepito, por siempre —susurró.

Pepito se rió dulcemente y asintió.

—Tú también, apa. Seremos muy felices, mucho más porque tenemos a nito Richas.

Cellbit lo abrazó más, teniendo cuidado de no lastimarlo.

—Sí... lo seremos —murmuró distraído, porque justamente a la distancia venían Roier y Richas conversando animadamente.

—¡Pai! —gritó Richarlyson nada más verlos.

Y eso fue como un gatillo para Pepito, él se alejó del abrazo oso de Cellbit y se giró hacia la voz de Richarlyson, sonrió mucho más y corrió a su encuentro.

—¡Apa! ¡Nito!

Y Cellbit aún arrodillado, contempló la escena de sus ahora tres tesoros de su vida.

Sin embargo, lo que debía ser una escena feliz, para él no lo era.

Su semblante estaba serio cuando sus ojos se fijaron en su amado esposo, era su rostro, su sonrisa, su cuerpo, pero... esos ojos.

Esos ojos...

Cellbit sonrió dulcemente cuando Roier lo miró a lo lejos y agitó la mano en saludo. Le correspondió de manera lenta.

Le dolía el corazón por Pepito porque estaba viviendo en una dulce burbuja de familia feliz.

Le dolía por Richarlyson porque creía vivir con normalidad cómo solían ser, entre bromas y aventuras.

Y le dolía para sí mismo porque su amado esposo estaba lejos, y él no sabía en dónde.

Porque al mirar a esos ojos...

—Hola Gatinho —saludó Roier cuando por fin llegaron a donde estaba Cellbit.

Cellbit se levantó y volvió a mirar a los ojos castaños que estaba tan acostumbrado a ver.

Porque al mirar a esos ojos, él podía leerlo, él podía saber que...

—Hola Guapito.

Que ese no era su Guapito.

No era su Roier.

[phy-s-me-off]

Hay una personita.

Una personita no muy linda, una personita no muy mala, una persona.

Se arrastra dentro de mi, aferrándose a cada paso. Empujando cada hueco, diciendome: "yo siempre estoy aquí".

Ya la superé; ese dolor ya se entumeció, pero sigue ahí la cicatriz, una profunda laceración en mi hueso. Es una marca, un tatuaje que aveces quisiera arrancarme para que no siga empapando de tinta mi existencia. Quizás, si pudiera habérmelo quitado desde antes de que comenzara; me pregunté merodeando con mi melancolía, dije que no podría hacerlo, y digo que no puedo. Pues yo tiendo a guardar siempre pequeñas cosas de valor, me las robo de la vida apodándolas mías, y las tengo por ahí regadas, pero son al fin y al cabo mi memoria. Tiendo a guardar tesoros, y ella fue el más brillante de ellos.

Por un tiempo, ella fue parte de todas mis conexiones cerebrales, conectándose conmigo y esparciéndose como plaga, que en su tiempo no sentí que me debía el espacio que ocupaba dentro de mi, y después de todo aún hubiera dejado que creciera una y otra vez. Que se quedara. Fue una herida muy dolida, una en la que aun me riego de su nostalgia, pues la adoré mucho cuando no había siquiera llaga. Aunque aun herida la seguí amando, sin rencor, nunca dejaré de escuchar su voz en mi cabeza diciéndome qué hacer en cada paso que doy; ya se volvió parte de mi y de mi ser, ahora cuando ya he sanado. No recuerdo cuándo sucedió, no recuerdo cuándo se encajó dentro de mí, cuándo hechó raíces y cuándo crecieron flores dentro de mi alma. Después se marchitaron, pero me gusta conservar el polvo que dejó su olor en mi piel.

Lástima siento de mí cuando no puedo evitar recordarte, fingiendo que hablo contigo como si fueras la única persona en el mundo, la única que lo fue en su momento, la única y primer persona que me hizo sentir real.

Una personita.

[proustian-dream]

La felicidad infantil proviene de esa aglomeración azarosa, solitaria y placentera, parecida a la que experimentará más tarde el poeta moderno, encarnado para siempre en Baudelaire, cuando proyecte sobre las cosas su mirada alegórica, transportando sus objets trouvés al desorden de la poesía. Los cajones donde el niño guarda sus tesoros son arsenales y zoológicos. Los del poeta serán reservas de imágenes y retazos de lenguaje. En ambos casos, se trata de un objetivo muy simple y muy complejo: habitar un "tiempo perdido". Como los niños, los poetas intuyen el vínculo exacto entre curiosidad y memoria, melancolía y resistencia, aventura y tolerancia. Y lo que buscan es nada menos que liberar las cosas de su destino utilitario y al lenguaje de sus taras más odiosas: quedarse en su propio coto de caza donde es posible seguir siendo un pequeño príncipe. La poesía es la continuación de la infancia por otros medios.

María Negroni, "Juguetes", en Pequeño mundo ilustrado

[xchrxmvtic]

⟡ ˚ ⠀ 𝐍𝐨𝐭𝐫𝐞 ⠀ ⠀ . ✦˚ ᜴ ⠀ ⠀ 𝗱𝗲𝘂𝘅𝗶𝗲̀𝗺𝗲 ⠀ ⠀ · ⠀ ⠀ ⃝ 🌻 𝐦𝐨𝐢𝐬 ⠀ ⠀ ゲ ! ⠀ ⠀ 𝐞𝐬𝐞𝐦𝐛𝐥𝐞 ⠀ ⠀ ⠀ ︵ . ⠀ ⠀ 𝑚𝑜𝑛 𝑎𝑚𝑜𝑢𝑟 .ᐟ

Es nuestro segundo mes, mi vida pero, va a ser mi primera carta dirigida a ti. Es nuestro día especial y si me lo preguntas, no quepo en la felicidad que eso invade mi corazón porque a mi lado tengo a una mujer tan maravillosa que no logro creer aún que sea verdad. Cada momento a tu lado, por muy grande o pequeño que sea, es un tesoro que siempre guardo con mucho cariño en mi memoria. Despertar a tu lado, ver ésa preciosa sonrisa, escuchar tu risa, mirar cómo tus ojos brillas y la manera en que hablas con tanto amor, paciencia y ternura, es algo que me llena el alma, así como tu calidez. Te has convertido en mi lugar seguro, mi hogar, mi refugio. Día a día, agradezco por estar a tu lado para permitirme ser una mejor persona y compartir la vida junto a ti, quien me enseña ver la misma bajo otra perspectiva. Por favor, nunca cambies, eres fantástica tal como eres, mon amour. Visualizo tanto mi futuro junto a ti, que a veces, freno un poco mis pensamientos para no precipitarme y permitirme disfrutar cada segundo a tu lado aunque a éstas alturas, con todo lo que hemos platicado, ya sabrás bien lo que aspiro y sueño. Por último, déjame recordarte lo mucho que te amo, te quiero y adoro, preciosa mía, pues tu dulce presencia ilumina tanto mi vida que hoy en día, si no estás, no sé qué será de mi. Espero poderte sacar una grata sonrisa con ésa carta que, a pesar de ser torpe con mis palabras, son completamente sinceras.

—Con amor, Vash. 🖤

[straysmuchi]

⌇ ᴘᴀɪʀɪɴɢ: Minho x Han.

⌇ ɢᴇɴᴇʀᴏ: Drama, un poco de bullying, no idol.

⌇ ꜱᴜᴍᴍᴀʀʏ: Minho, un escritor famoso, se encuentra con su doloroso pasado luego de mucho tiempo, pero, a su vez, se encuentra de frente con la persona que inspira sus historias.

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⌗ ᴄᴀᴘɪᴛᴜʟᴏ 1

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El sonido de las olas chocando con la arena acompañaban los pasos apurados de un niño que derramaba grandes cantidades de lágrimas, las cuales se reflejaban sobre la arena y se unían al extenso mar. Él sabía que era peligroso, y aun así decidió entregar una parte de su corazón a un cuaderno viejo y polvoriento. Cada palabra era acompañada de un trozo de su alma, sus letras, aunque levemente desordenadas, eran delicadas, transmitiendo esa calidez que sentía dentro de sí cada vez que veía a su primer amor, pero, a pesar de cuidar aquello que tanto le gustaba, su secreto fue descubierto gracias a un pequeño descuido. 

Si tan sólo le hubiese hecho caso a su impulso de llevarse el cuaderno, nada esto habría pasado, hubiese evitado que lo leyeran en voz alta, hubiese evitado que todo el mundo supiera que no le gustaba una chica, sino un chico. 

Su llanto se agrandó y su caída contra la arena fue inevitable. Fue un sonido seco que retumbó en lo profundo de su mente, recordando las palabras desgarradoras que le decían sus amigos. Toda la situación le resultaba tan dolorosa que ni siquiera trató levantarse, su vista buscaba algún tipo de consuelo en el horizonte, pero en medio de todo su llanto, una voz para nada familiar se hizo presente en su lamento. 

– ¡Mira esto! – Levantó su vista, claramente asustado por la repentina compañía. Observó a un chico con el cabello ligeramente despeinado por el viento salado que los acompañaba, parecía buscar algo entre la arena y, cuando lo encontró, sonrió. – Toma. – Dijo, entregándole una pequeña piedra rojiza. 

– Es... Una piedra bonita. – El contrario asintió mientras sonreía alegremente. 

La sensación era extraña, pero lo suficientemente cálida como para que su llanto cesara casi por completo. Decidió levantarse, sentándose más cerca del desconocido. 

– Mi abuela siempre me dice que el mar atrae a las piedras más bonitas en momentos menos oportunos. – Mencionó de repente el desconocido. 

Sinceramente, no entendió absolutamente nada de lo que le dijo, pero, cuando iba a preguntar su nombre, fue interrumpido por el grito de una mujer. 

– ¡Minho! ¿¡dónde estás!?– El chico se sorprendió al escuchar la voz preocupada de su madre. Se levantó rápidamente de la arena. 

– Debo irme, ten tu piedra. – El chico misterioso negó varias veces con la cabeza. 

– Es tuya, el mar te la trajo. – Sonrió. – Adiós, Minho. – El mencionado sonrió apenado y corrió hasta su madre, dejando la solitaria silueta del chico misterioso y guardando la piedra en el bolsillo de su pantalón. 

—| » 🌊 « | —

Minho abrió los ojos y levantó la mirada, volviendo drásticamente al presente y encontrándose con cámaras que apuntaban directamente hacia él. Aquel recuerdo siempre estuvo marcado en su memoria, transportándolo hacia la playa de la ciudad donde creció. Obviamente no contó públicamente la tragedia del cuaderno y mucho menos lo que había escrito en el. Cuando se convirtió en escritor sabía que debía cuidar su imagen, lo sucedido le dejó secuelas, no quiere que las personas más cercanas le den la espalda como ocurrió en el pasado, así que suele ser más cuidadoso al momento de publicar avances en sus redes sociales e incluso al momento de hablar sobre este recuerdo. 

Pero su principal motivo de inspiración en sus novelas es aquel chico que le ofreció una extraña piedra, la cual guarda como un tesoro. La gran mayoría de sus obras están indirectamente dedicadas a este chico, refiriéndose a él como “persona misteriosa” en sus agradecimientos, ya que no quiere revelar su género para evitar polémicas. 

Se ajustó los lentes y le sonrió al presentador. 

– Que bonita inspiración para este libro, ¿Qué será de la vida de esa persona? – Minho sonrió ante la pregunta. 

– Solamente espero que esté viviendo una buena vida. – El presentador le hizo un par de preguntas más para luego finalizar el programa. – Gracias por la invitación y por promocionar mis novelas. – El presentador asintió felizmente. 

Luego de hablar sobre algunas cosas, Minho se fue del estudio. 

– Buen trabajo. – El peli castaño se volteó, encontrándose con su mánager, Seungmin. 

– No lo hubiese logrado sin ti. – Seungmin hizo una mueca extraña, lo que hizo que Minho riera mientras seguía su camino hacia las escaleras. 

Mientras bajaban al primer piso, Seungmin se detiene en seco con la mirada fija en su celular. Minho se detuvo al notar la ausencia de su amigo, girándose sobre sí mismo hasta encontrar a Seungmin con una gran sonrisa. 

– ¿Qué pasa? – Seungmin se acercó con rapidez hacia el castaño, mostrándole la pantalla de su celular. 

– Tenemos una invitación para un evento en la ciudad donde creciste. – Un escalofrió recorrió su espalda manifestando el miedo que sentía al escuchar el nombre de la ciudad en donde se llevaría a cabo el evento, sinceramente no le parecía una buena idea, pero sus novelas eran las más vendidas en aquel lugar y la alegría de su mánager era tan evidente que no quería arruinarla. – Esta programada para la otra semana, ¿Te parece bien? – Minho se quedó callado por unos segundos. 

– Sí, está bien. – Respondió con un tono bajo. 

– ¡Perfecto! Hablaré con un estilista local y anunciaré nuestra participación en las redes. – Minho asintió sin ganas. 

Ambos salieron del edificio y se trasladaron al hotel donde se hospedaban. Minho estuvo realmente nervioso durante todo el camino, no prestó atención a su entorno y mucho menos a Seungmin, quien le decía su agenda de eventos y quehaceres para esa semana. Se recostó contra la puerta del vehículo, recordando el ambiente salado de aquel día, sintiendo esa taquicardia por haber llorado a mares sobre la arena y, sobre todo, en el chico que decía cosas que no lograba entender. 

Salió de sus pensamientos cuando sintió el toque de Seungmin en su brazo, indicándole que habían llegado al hotel donde se hospedaban. 

– Espérame arriba, tengo que hacer una llamada rápida. – Seungmin asintió curioso y entró por la gran puerta de vidrio. 

Minho sacó su celular y marcó el número de su madre. 

– ¡Min! – Exclamó la mujer al otro lado de la línea. – Decidió contarle lo del evento, la mujer no pudo evitar suspirar con tristeza al recordar como su hijo lloraba desconsoladamente sobre su regazo por lo sucedido en el pasado. – ¿Seguro que quieres volver? Tus seguidores entenderán si no asistes al evento. 

– Sí, pero no quiero decepcionarlos, mucho menos a Seungmin, parece estar feliz porque nos invitaron... – Escuchó otro suspiro de su madre. 

– De acuerdo, entonces ven. SI te hace sentir mejor, no he visto a ninguno de tus excompañeros. – Minho sonrió levemente. 

Se despidió de su madre después de una breve charla, al terminar la llamada se sintió más tranquilo, pero esa sensación de tristeza y miedo seguían en lo más profundo de su corazón. 

[merchandita]

Tierra Caliente

Me evaporé en el respiro de esa carretera,

tomé la forma de un susurro sordo,

mi historia se disolvió en partículas invisibles,

y mi sombra se estiró sobre las piedras negras,

un retrato incierto de un viaje que nunca tuvo fin.

Tres horas, dos cuerpos se desvanecen,

el viento nos arrancó el aliento

y me esparció en el aire,

me rozó la frente,

dibujó caricias en mis mejillas,

se deslizó en mis pulmones,

se escondió en mi boca y calló preguntas.

Todas las luces son ahora sombras

cuando intento recordar aquella carretera,

un camino que se deshace en el horizonte,

dos columnas de árboles flotando, amarillos y verde claro,

a cada lado, seres inmóviles observando.

Estábamos ahí,

tú me llevabas y yo te veía,

éramos espejismos que alguna vez se creyeron amigos.

Salgo a la calle ahora,

lo justo, sin hablarle al mundo,

voy buscando en cada claro la caída de la luz,

me asomo tras los árboles,

anhelo que el asfalto brote entre los jardines.

En cada calle imagino tu forma cruzando,

andando por una carretera suspendida,

el sol de las doce consumiendo el tiempo,

el viento arrastrando ocobos, iguás y samanes,

hacia un secreto que solo las hojas susurran,

y que quizás nunca existió,

o que guardamos, sin saberlo, en algún sueño.

Uno siempre vuelve diferente cuando viaja. Este poema trata sobre el paso que da la vida para hacerse memoria, de como los recuerdos siempre significan cosas diferentes dependiendo del momento en el que los abrimos. Hoy este poema es un tesoro, mañana quizá signifique otra cosa.

[quandmeme]

MATEO XXV, 30 ❤️

El primer puente de Constitución y a mis pies fragor de trenes que tejían laberintos de hierro. Humo y silbatos escalaban la noche, que de golpe fue el Juicio Universal. Desde el invisible horizonte y desde el centro de mi ser, una voz infinita dijo estas cosas (estas cosas, no estas palabras, que son mi pobre traducción temporal de una sola palabra): —estrellas, pan, bibliotecas orientales y occidentales, naipes, tableros de ajedrez, galerías, claraboyas y sótanos, un cuerpo humano para andar por la tierra, uñas que crecen en la noche, en la muerte, sombra que olvida, atareados espejos que multiplican, declives de música, la más dócil de las formas del tiempo, fronteras de Brasil y del Uruguay, caballos y mañanas, una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir, álgebra y fuego, la carga de Junín en tu sangre, días más populosos que Balzac, el olor de la madreselva, amor y víspera de amor y recuerdos intolerables, el sueño como un tesoro enterrado, el dadivoso azar y la memoria, que el hombre no mira sin vértigo, todo eso fue dado, y también el antiguo alimento de los héroes: la falsía, la derrota, la humillación. En vano te hemos prodigado el océano; en vano el sol, que vieron los maravillados ojos de Whitman; has gastado los años y te han gastado, y todavía no has escrito el poema.

Jorge Luis Borges, El otro, el mismo,1964.

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (VIII)

OFICIO DE POESÍA

Particular observación

Yo en los años 80, en Alicante, tenía un amigo poeta que siempre decía que la poesía era «el resultado de una particular observación». No sé si esa frase la habría tomado él de algún otro autor —es posible—, pero en cualquier caso el dictum encierra una indudable verdad. Por mi parte, yo he dejado escrito en uno de mis libros de ensayo-ficción el siguiente aforismo: «No existe gente con buena memoria y gente con mala memoria; existe gente que se fija en lo que hace y gente que no se fija». En efecto: en el ojo está la clave; tenerlo o no tenerlo, esa es la cuestión. O mejor: cultivar o no cultivar la mirada. Amar —en definitiva— el mundo o despreciarlo; pues hemos de recordar que, como reza el refrán, no existe mayor desprecio que la falta de aprecio.

Dijo Joseph Conrad, en celebrada y muy repetida cita, que la labor del escritor —del artista— era ayudar al prójimo a ver. El poeta es aquel que ve, y ayuda a ver. Y el que a través de la empatía —creo que fue Goethe quien en uno de estos sentidos habló de la «educación por el dolor»— ayuda a sus lectores, mediante un proceso de identificación catalizado por la «alquimia del verbo», a entender.

El poeta es alguien que, en palabras de Cioran, «ha entendido»; y la poesía es el medio del que se vale para transmitir sus epifanías y hacer extensiva su percepción.

Tarea del zahorí

Dice Ortega que el amor es «zahorí, sutil descubridor de tesoros recatados», y que no es que no vea (vendados se le han supuesto tradicionalmente los ojos), sino que su función no es mirar, pues el amor es «luz, claridad meridiana que recogemos para enfocarla sobre una persona o una cosa», comportando por lo tanto «un grado superior de atención». Ese mismo fenómeno es el que se da en relación con la visión de mundo del poeta; de ahí que de este podamos afirmar que es, de alguna manera, un ser enamorado: su paisaje (por seguir con Ortega, parafraseándolo) es tan real como el del resto de la humanidad, pero mejor.

Potencia y hechos consumados

Según Balzac, el poeta ha de traducir sus percepciones en sensaciones de forma inmediata, pues —a causa de su temperamento— solo así puede aspirar a entenderlas; y es esa impulsividad la que lo convierte en un ser tan a menudo imprudente y temerario. El hombre de acción, por el contrario, mide y calibra sus actos antes de ejecutarlos (en otras palabras: «estudia sus jugadas»).

Es ciertamente una extraña paradoja: el poeta, que no hace nada, es un osado; el hombre de acción, que lo hace todo, examina con cuidado el terreno que se dispone a pisar. La aparente contradicción tiene, sin embargo, perfecto sentido: el arte solo puede ser aposteriorístico; las gestas en tiempo real —incluso aquellas, más modestas, de la vida cotidiana— han de triunfar o fracasar en el ínterin de su propio transcurso. Otra manera de expresarlo sería decir que el poeta vive en el ámbito de lo que en filosofía se denomina la pura potencia, mientras que el hombre de acción reside en la esfera de los hechos consumados.

Riesgos de lo inefable

Poesía es estar, a la vez, en todos los planos de la realidad y la irrealidad; barajar la lengua en que dialogan entre sí las dimensiones. Poesía es amor, es miedo, es angustia, es cólera y júbilo, es Dios. Claro que hablar de lo inefable lleva consigo sus riesgos; y el menor de ellos no es precisamente la posibilidad de proferir necedades.

Vocación en marcha

Poesía es también tremulante vocación en marcha: un perpetuo ejercicio de nietzscheana «voluntad de poder»; un buscarse y alcanzarse y trascenderse, para luego buscarse otra vez; un eterno retorno al ser desde el ser. Dicho de otro modo: puro gozo —ecos hay aquí de San Juan de la Cruz— en permanente proceso de autoverificación.

Poesía eres tú

Y finalmente, poesía —Bécquer dixit— «eres tú». En los versos que siguen enfoco yo el asunto desde una perspectiva parecida, haciéndome consciente o inconsciente eco de la cándida boutade del romántico sevillano para definir a mi vez lo inenarrable y rematar con ello estos fragmentos:

«¿Qué es poesía?», me pregunta. Poesía, le respondo, es un rebaño de vacas cruzando mansamente un puente por encima de una autopista de montaña. Y me mira, y me sonríe, y eso (lo lleva puesto y no lo sabe) es también poesía. Y de la buena.

[07-10/02/24]

ROGER WOLFE

[rzsugar]

LLUVIA parte I

Cada vez que te miro, sé que tu mirada y la mía comparten sendero. Cada vez que te abrazo, siento que te contienes, eso me hace pensar que también sientes que lo hago. Sé que mientras hablamos de la lluvia que cae sobre nosotros, ambos pensamos en salir corriendo para bailar sin parar bajo el agua.

Por un tiempo he debatido si confesar mis sentimientos hacia ti, pero dudar sobre lo que tú sientes me detiene a mi de quererte. No es que no estoy seguro, es que no creo que deba decirlo. Me ha resultado imposible saber como actuar con certeza cuando te veo, pues entre mi nerviosismo y los problemas que podría desencadenar mi ridículo amor, no quiero arruinar nuestra amistad. Me he convencido de que si intento olvidarme de ti, me será más fácil deshacerme de estos sentimientos.

Pero cariño, es una tarea ardua de cumplir. Te veo y sólo quiero cuidar de ti, escucharte, apoyarte y abrazarte en cada momento que lo necesites. Me has hecho ser un mejor hombre, verte en plenitud me motiva a buscar mi propia plenitud. Sé muy bien que no me necesitas, al igual que no te necesito, pero no me molesta la idea de compartir todo aquello que vivimos por separado.

No puedo quitar mis manos de mis bolsillos, en el derecho guardo una carta que se expresa mejor de lo que yo alguna vez podré. Si no estuviera custodiando ese papel, seguro que buscaría cualquier excusa para tomar tu mano.

Quiero guardar este momento en mi memoria, pues si algo adoro más que verte feliz hablando de tus pasiones, es ver la alegría en tus ojos y escucharla salir de tu boca. Pero no quiero interrumpirte, y la razón principal es que no sé cómo decirte que buscaré la vida que tanto he deseado en otra ciudad. Me imagino tus reacciones, cada una peor que la anterior. Llego a la conclusión de que no puedo decírtelo, no así. Entonces espero que cuando lleguemos a la parada del autobus, encontraré el momento adecuado para soltarlo.

—Diana, tengo algo que decirte.

Y en tu infinita belleza, te acercas a mi, viéndome como si hubieras encontrado un tesoro. Tu semblante cambia al escucharme, finges una sonrisa y me felicitas porque sabes lo mucho que necesitaba cambiar de rumbo y perseguir mis sueños.

—Prométeme que no vas a cambiar, tonto.

Sin explicación aparente, el siguiente autobús tardó demasiado tiempo en pasar, por lo que lo tomé como una señal, decido ponerme de frente y acercarme. Un bello silencio acompañado de un abrazo que lo decía todo. Sin darme cuenta ya estábamos viéndonos frente a frente. Levantabas tu mano hacia mi frente, señalas con tu dedo mis cejas, ojos, nariz hasta llegar a mi boca. Concentrando tu mirada en esta última, mientras yo tomaba tu mejilla con delicadeza y me perdía en tus ojos. Salí de mi trance al escuchar un claxon. El mejor escenario se convirtió en el peor, pues tuve que dejarte ir sin confesarte nada, sin decir adiós, sin saber que sería la última vez que te vería.

[mariapremkaur]

Hoy, 23 de octubre

la nostalgia me visita de nuevo,

trayendo recuerdos de mi gran amigo,

su ausencia enmudece mi voz...

estás en cada latido,

en cada lágrima,

en cada suspiro.

Estás vivo, porque tu ausencia sigue,

tu recuerdo, tu valor...

han quedado para siempre en mi memoria.

Amigo querido,

tus palabras vivirán en mi alma,

las recordaré al despertar cada mañana.

Hago mío tu recuerdo,

tus besos, tus abrazos...

son para mi un tesoro interminable.

No has muerto, y nunca lo harás

porque no se muere cuando el corazón deja de latir,

se muere cuando en los recuerdos se deja de existir,

y tú estás presente, estás aquí...

estás vivo para todos... para mi.

Te Quiero Miguel Angel,

y cuando llegue a tu lado,

... enséñame a volar.

[magneticovitalblog]

En homenaje a mi Querido Hermano

En el umbral del tiempo, este 8 de septiembre, una fecha que en el alma se aferra y se sostiene, recordamos a aquel ser de luz y noble simiente, mi querido hermano, quien al cielo se encamina.

Con tristeza en los ojos y el corazón apretado, evocamos su presencia, su risa, su abrazo sincero, un ser tan bondadoso y humilde, recordado, un ángel que en el cielo encontró su sendero.

La enfermedad, cruel y voraz, se cruzó en su camino, pero su alma luminosa no se apagó, persiste, en los recuerdos, en los momentos de cariño, y en cada estrella que en el cielo resplandece.

La melancolía nos envuelve en este día, pues su ausencia se siente como un eco en el alma, pero su amor y su luz, en cada melodía, nos susurran que en el cielo halló su calma.

Cada risa compartida, cada gesto de ternura, son tesoros que en el corazón se atesoran, como las joyas que el tiempo no borra ni sepulta, en el rincón sagrado donde los recuerdos moran.

En el cielo, mi querido hermano brilla con estrellas, como un faro de amor que guía tus pasos y los míos, y en los anales de la memoria, en las huellas, su presencia perdura, en los días y en los rocíos.

El duelo se convierte en un tributo de amor, a un ser que en vida dejó huella imborrable, y aunque su ausencia cause un profundo dolor, su memoria nos inspira, su amor inquebrantable.

En el aniversario de su partida, recordamos, no solo la pérdida, sino la luz que nos dio, y en el cielo, entre estrellas, él reposa y esperamos, que su alma encuentre la paz y el eterno rocío.

Así, en este 8 de septiembre, con melancolía y cariño, honramos a mi querido hermano, su memoria abrazamos, un ser que en el cielo brilla, como un fino hilo de rocío, un amor que en nuestro corazón, eternamente, guardamos.

Te echamos mucho de menos y nunca te olvidaremos,descansa en paz hermano,te recordaremos siempre con amor,Dios te guarde en la eternidad, amen

Mi solidaridad a todos/as y apoyo ,a los que han perdido un ser querido,una oracion para todos ellos

[las-microfisuras]

Los cuadros procedentes de Holanda en los que se ve a mujeres leyendo cartas junto a una ventana las representan ausentes del mundo en el que , no obstante, están, de pie, plantadas orgullosamente, con una maravillosa prestancia. Tienen la piel muy blanca. Por encima de las cejas y sobre el puente de la nasal, la piel es por decirlo así transparente. El haz de luz de la ventana hacia la que están vueltas difumina la limpidez, la delicadeza, el relieve de sus semblantes.

        Les encanta el sol.

       Es la estrella que creó este mundo lo que admiran al fondo del cielo azul. Lucen unos moños sublimes. Son como dalias, como cardos bañados por el sol. De pronto, la superficie de su frente aumenta porque la inclinan hacia el papel que tienen desplegado entre las manos: ahí está el verdadero tesoro. No está al otro lado del vidrio, está entre sus dedos. El papel que despliegan, que están leyendo, siguiéndolo con el dedo.

       En realidad, se han ausentado del refinado entorno, la espineta, el tapete sobre la mesa, el espejo, los cuadros expuestos en la pared.

       Han entrado en la espesura del deseo que sueñan.

       Ahora están soñando con un hombre.

      Que bellas son estas jóvenes junto a la ventana cerrada al estrépito de la calle y al rumor del mundo.

      Al fondo del amor hay un impulso extraordinario, que disuelve completamente el estado anterior  y que es tan poderoso que logra devastar la memoria de la infancia.

       Minúsculas letras en la página, que desasosiegan a quien las lee y las relee y la enrolla entre las manos. 

      Que la enrolla maquinalmente.

      Que, de nuevo, con precaución , la desenrolla, la vuelve a leer.

Resulta que, aunque compartan el lecho, la mujer y el hombre no sueñan la mismo.

     ¿Quién puede confiar su vida a los brazos que un día lo abandonaron?

- El amor el mar, Pascal Quignard. 

Galaxia Gutenberg 2023. Traducción del francés de Ignacio Vidal-Folch.

Muchacha leyendo una carta por Johannes Vermeer. 1657-1659. (Foto: Staatliche Kunstsammlungen Dresden / Wolfgang Kreische)

[dokebeto]

29 de octubre, 2023.

Pocas veces mis días comenzaban de manera emocionante, en mi pasado, solo despertaba y hacía lo que tenía que hacer, cosas que ni siquiera recuerdo.

Y desde hace casi año y seis meses que no es así pues cada día se volvió una aventura, un sueño, un momento único, porque despertaba y estabas tú.

Y lo de menos era salir a buscar la aventura porque ella parecía venir a nosotros, largas caminatas de regreso a casa, cansados de la escuela y hablando de nuestras quejas, como ese maestro que nos cae mal, como esa persona del salón que también nos caía mal y todos esos detalles de nuestros días que se hacían únicos.

Recuerdo lo emocionantes que eran los viernes porque fueron los días que podía acompañarte, porque tú salias antes y yo tenía clases libres y como mi mayor recuerdo de una de esas caminatas fue tomar tu mano y al regresar de nuevo a mi clase, ver un estado, una foto de tu mano con la frase: ¿te gustó tomar mi mano?

Vaya que no lo olvido y hoy me pregunté el propósito de escribirte, y es dejarte un pedacito de mi, una prueba de mi, recordar nuestras memorias y lo especiales que son, de verdad que cada palabra escrita aquí, lleva mi corazón entero, te quiero.

Y comencé diciendo que mis días no eran emocionantes por lo emocionante que fue este día, 29 de octubre de 2023.

Todos los detalles de él me encantaron, todos los momentos de él contigo fueron únicos.

El roce de cada uno de nuestros abrazos, el amor del Owwwww y la ternura que derrochamos al decir te quiero sin decirlo, como dos personas asustadas de lo que desconocen pero valientes en adentrarse a ello.

Mis días se volvieron únicos desde que estás en ellos y juro que sí un día me pregunta o por sí tú te lo preguntas, el cuál es mi tesoro más preciado, eres tú y todos nuestros recuerdos juntos, las noches que soñamos juntos, los días que corrimos juntos, el diluvio que atravesamos, la pequeña alma que momentáneamente llegó a nuestras vidas, la comida que ansiabamos llegar a casa y devorar, hay tanto de nosotros en cada uno de los momentos y te agradezco mucho por cada ellos y sí algo pudiera desear, es tener millones más de ellos contigo.

Tener un infinito millón de memorias y días contigo, un infinito de esos enormes, de esos que hacen ver a otros infinitos pequeños.

Te amo tanto, flaco.

[crecimiento-espiritual]

Los regalos de Dios

ORACIÓN

Padre Dios, gracias por aquellas personas que has enviado a mi vida con esos grandes tesoros que hoy me permiten ser más como tú, gracias por tu Palabra que produce fe en mí, gracias por la oración que me permite tener comunión en el Espíritu contigo y gracias por la predicación por medio de la cual me has revelado la obra de tu Hijo en la cruz, te pido, bendice a cada persona que lleva estos regalos de parte tuya y permíteme ser uno de ellos. Amén.

LEE LA PALABRA DE DIOS

“Cuando Jesús nació en Belén de Judea en días del rey Herodes, vinieron del oriente a Jerusalén unos magos, diciendo: ¿Dónde está el rey de los judíos, que ha nacido? Porque su estrella hemos visto en el oriente, y venimos a adorarle.”; “Y al entrar en la casa, vieron al niño con su madre María, y postrándose, lo adoraron; y abriendo sus tesoros, le ofrecieron presentes: oro, incienso y mirra.” Mateo 2:1-2,11

REFLEXIONA

Al leer sobre los sabios de oriente, quienes evidentemente fueron movidos por la voluntad Divina para ir en busca del Salvador de la humanidad, meditaba del porqué habían sido enviados y porqué llevaban aquellos presentes: oro, incienso y mirra. Entonces Dios me llevaba a darme cuenta que al igual que José y María, quienes fueron tomados por sorpresa con aquella visita que era enviada por Él, nosotros los creyentes, también somos muchas veces sorprendidos con enviados de Dios que están siendo guiados por la voluntad Divina para entregarnos grandes tesoros como a hijos de Dios.

Por ejemplo, pensemos cuán afortunados hemos sido al haber tenido a alguien que nos entregara ese tesoro que es la Palabra de Dios, alguien que guiado por Dios nos enseñara esas verdades contenidas en la Biblia, que son las que generan fe, que como dice 1 Pedro 1:7 es mucho más preciosa que el oro; también podemos traer a memoria a aquellas personas que con su ejemplo nos enseñan a orar apoyándonos en el Espíritu Santo para que Él transforme nuestra oración y la lleve al Padre como olor fragante, como incienso agradable a Dios como dice el Salmo 141:1-2 y Romanos 8:26; o recordemos a aquellos predicadores que al compartirnos acerca de la obra de Cristo nos llevan al evangelio para que el Espíritu Santo nos revele el valor y la trascendencia de la muerte y resurrección de Cristo para que podamos entender que como aquel regalo de la mirra a nosotros se nos da el regalo de tener la revelación de que Jesucristo es Dios, el Salvador, como dice Romanos 1:16 y 1 Corintios 2:10.

Hermanos estemos agradecidos con Dios, pues con nosotros los creyentes, sus hijos, hace lo mismo que hizo con su Hijo Jesús, envía personas que traen a nuestras vidas esos tesoros para ayudarnos a crecer en nuestra formación espiritual.

ALABANZA

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