#sara legge

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off jumpol for the cps chaps launch event... for which he is the ambassador & main model 😌💅

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Call It What You Want (Chapter 2)

Note: The story is set somewhere in 2018, pre covid, before Yei won the world champion. A lot of Oyei, Yak and Cher's backstory has been my own creation. Also some new characters are also purely fictional.

Please do not repost or reupload this story as your own.

a/n: I imagined Ice being played by Aye Sarunchana [Torfun from ATOTS] and Lita being played by Sara Legge [Paan from Theory of Love]

TW: anxiety, PTSD, mentions of assault

Series Masterlist

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One Week Later

Ice and Lita had basically held him up at their place for a week, refusing to let him go unless he willingly ate something. Ice stayed glued to him the entire time, and even though Cher never said it out loud, she knew he didn’t want to be left alone. It was a throwback to their teenage sleepovers, filled with rom-coms, junk food, and the comforting presence of a best friend. But this time, the laughter was replaced by a heavy silence, a shared understanding of the trauma he'd endured

And true to her word, Lita had pressed all charges. Attempted kidnapping, robbery, assault, and harassment. Cher had told her everything when she came back from the station, and she assured him not to worry as they have both proof and witness. “They’ll go to jail. I’ll make sure of it.”

He was grateful to have them, and even more grateful about the fact that they didn’t let this out to Cher’s mother. He knew she would want him to move in with her and would stay paranoid if he kept on living in his apartment.

He should be happy, right? His assailants are going to get punished, he’s got support from all his friends, he is safe. He should rest and get back on his feet.

But why can’t he rest?

The memory of his helplessness during the attack replayed on a loop in his mind.

How easily those men had overpowered him, the terror that had left him frozen. He could have been dead if it wasn’t for Yei coming to his rescue. He couldn't rest until he felt a semblance of control again.

As Lita dropped him off at his place, a flicker of determination sparked in Cher's eyes. He may have been a victim that night, but he wouldn't be one anymore. “Lita,” he began, his voice firm, “do you have any way to contact P'Yei?”

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“I’m sorry for the mess, we just moved in, I didn’t have any time to clean up.” Yei was embarrassed by how messy everything was. He led Cher to the back of the warehouse and into their home. “Please, make yourself…” Yei kicked yet another box out of his way, “comfortable.” He led Cher to the back of the warehouse and into their home.

Cher, the boy from that night, had turned up at his warehouse out of nowhere. Turns out he lived nearby and judging by how his lawyer friend acted at the station… he was rich. The clothes he wore right now; classic brown trousers and loose white shirt, screamed upper class Thai money to him.

Which let him wonder what was he doing in the neighborhood late at night.

Cher took a seat in his living room/bedroom/dining area, Yei saw him looking around the place, crates of things everywhere, the gas stove in the corner still on cooking soup for lunch. Half of the rooms were in dire need of a reconstruction after years of neglect. He slept in the living room and gave the least damaged room to Yak, he knew how teenagers are with their privacy.

Thank God that boy was at school because his room was on a whole other level of messy.

But to Yei's surprise, Cher didn't seem disgusted. Instead, he looked around with a curious gaze, like an artist studying a blank canvas.

“So let me get this straight,” Yei begin, taking a seat across him, “You want me to train you for boxing.”

“Self-defense.” Cher answered with complete seriousness.

Well, this was going to be weird.

“Cher, I understand why you’re asking me to do this but…” Yei took a deep breath, “I am actually  thinking about retiring from boxing.”

"What!" Cher exclaimed, his eyes widening in surprise.

Yei did his best to explain his situation. "I have a younger brother to support, and boxing championships only bring in a little money. I don't have any sponsors. How can I keep going like this? I need a stable job," he blurted out.

It felt strange to say it out loud, after keeping it bottled up for so long. Cher took a deep breath, his expression unreadable.

"So you're just going to give up boxing?" he finally asked.

Yei offered a sad smile. "I don't have much of a choice, Cher."

Cher remained silent, his shoulders dropping as he took a look around the house and out the main door at the warehouse. Cher kept looking at it, los in his thoughts as Yei was left wondering what he was thinking about.

“Is that warehouse empty?” he asked after a while.

Yei hesitated, unsure of where this conversation was headed. 'Yes,' he finally said, 'it hasn't been used in a while.

"What if I told you there was a way for you to keep boxing and make money?" Cher proposed, a glint appearing in his eyes.

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Next Day

“This is a crazy idea, Cher. You hardly know this guy!” Ice looked at him holding her bottle in a tight grip. They were having brunch at his house when Cher explained his plan to help Yei build a Muay Thai training center in his old warehouse and teach him self-defense, Ice looked like he had grown two heads. Lita, on the other hand, just smiled and started investigating Yei on her tablet.

“It is a good investment Ice, believe me.” Cher said, sipping his beer in his living room.

“Holy shit dude, you were right.” Lita blurted out, slamming her food down and shoving the tablet towards the center of the table. There were countless articles about Yei Phadetseuk, a national-level champion and renowned boxer with a string of tournament victories under his belt. A household name in the Thai boxing scene.

“How the fuck is he unemployed?” Ice grabbed the tablet, scrolling frantically through articles.

'His dad left the family for another woman, taking his sponsorship with him,' Cher explained. 'His managers did a lousy job promoting him, and his mom recently passed away. He has a younger brother in high school and no income. That's why he hasn't had any fights scheduled.'

Lita shot him a curious glance, “well someone did their research.”

Cher nodded. 'I've seen him fight, Lita. He's got incredible potential. With proper support and training, I'm confident he can reach the world championships.'

Ice chuckled, “Also; he’s kinda hot.” she added, pulling up a photo of Yei in the boxing ring – shirtless, glistening with sweat, and undeniably ripped.

Cher swatted her shoulder playfully. 'He's a good man, and he saved my life. This is the least I can do for him. He has the talent; he just needs someone to help him showcase it properly.'

'Are you absolutely certain about this, Cher?' Lita asked, a hint of concern in her voice. 'Take your emotions out of it for a moment. Analyze this as a businessman, then decide.'

“I am saying this with a sound mind Lita. I won’t jump to conclusions without having a plan, I promise.” He assured his friends.

Cher understood his privileged upbringing. Witnessing all the entitled, two-faced heirs around him, he knew he never wanted to become one of them. His skills in management and renovation were the reason his mother had allowed him to move out after college. He was confident in his ability to help Yei and his brother out of this predicament.

“Have you talked about this with him?” Ice asked him.

“Yes, I have. He said he’ll think about it, but I’m sure he’ll accept. He gets to keep boxing, all while earning money. It’s a win win situation.” Cher smiled.

While Ice and Lita shifted off to a different topic, he couldn’t help but look out of the window, thinking of the kind man with golden eyes and his gentle smile.

He had saved his life, and now it was his turn to do the same.

To be continued...

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Masterlist || Part Three

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Taglist - @seoulmates98 @randomia-in-wonderland @fandomforever369 @nitorem

Comment down to be added to the taglist.

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More Thai BL Fanfics

Tangled Fates: The Sign Series Fanfic A Phaya x Tharn fic about their past life as Sapuna and Wansarut.

[ilpianistasultetto]

I primi ad essere perseguiti dalla Meloni per tutto il globo terracqueo e' stato quel popolo di sballati, punkabbestia e ribellii che frequentano i rave; poi e' stata la volta degli scafisti e trafficanti di immigrati. Visto che il concetto di guerra terracquea le era piaciuto tanto, l'ha usato di nuovo contro chi utilizzera' la maternita' surrogata fatta in Italia o all'estero. Anche questi verranno perseguiti per tutto il globo terracqueo essendo considerato "reato universale", come dice la proposta di legge depositata da Fratelli d'Italia . Poi, sara' la volta di chi, invece di andare a fare il culo come raccoglitore d'olive o stalliere se ne rimarra' seduto sul divano. A seguire sara' la volta dei lavoratori poveri, quelli che non arrivano a fine mese, una feccia perdente e senza dignita' patriottica non in grado di migliorare socialmente e di aiutare il proprio Paese a crescere. Zingarelle e detenute madri che non potranno piu' uscire di galera. TUTTI ricercati per tutto il globo terracqueo. Evasori, paradisi fiscali, politici che girano con valigie piene di soldi per finte conferenze all'estero e per tante altre corporazioni, solo applausi e comprensione. Insomma, per i bravi, gli amici e i buoni, sara' tre volte natale e festa tutti i giorni..champagne, offre Giorgia!! @ilpianistasultetto

[arcobalengo]

🇪🇺 L'UE autorizza a spiare i giornalisti - The Times

Il Consiglio dell'Unione Europea mercoledi' ha pubblicato la bozza di una legge sulla "sorveglianza intrusiva" dei giornalisti che consentirebbe di infettare con un software spia i loro telefoni se un governo nazionale lo ritenesse necessario.

Stranamente il Consiglio non ha tenuto una riunione dei ministri responsabili dei media prima della pubblicazione della bozza.

❗️ Un software spia come Pegasus potrebbe essere installato sul computer o sul telefono di un giornalista, a sua insaputa, nell'ambito di qualsiasi inchiesta, vale a dire dal terrorismo alla pirateria musicale, al furto di biciclette. PS. Gia' succede, ma ora sara' pure legale.

@LauraRuHK

La Cina di avviCina

[lesser-known-composers]

Antonia Bembo (c. 1640 – c. 1720) - Se legge d‘amore

Sara Gouzy : Mezzosoprano

Agnes Stradner: Violin

Linda Mantcheva : Cello

Amandine Affagard-Galiano : Lute

Marianna Henriksson : Harpsichord

[canesenzafissadimora]

L'amore arriverà quando lo avrai riconosciuto in tutto ciò che già è stato.

Finché cerchi, sei nella mancanza. E l’anima che ami nella sua totalità non è su questa terra per fare la tua stampella. Credo che se c’è un’Anima Gemella che davvero devi riconoscere, quella sei tu. Quando crei con te stesso quel tipo di Amore allora non sarai più in cerca di nulla, e soprattutto non aspetterai nessuno. Camminerai per la tua strada e ti si affiancherà chi sta andando nella tua stessa direzione, col tuo stesso passo per semplice legge di attrazione.

Fissarsi sull’amore "perfetto" distanzia dalla realtà e ti fa perdere grandi occasioni e grandi doni. Nessuna persona con cui sei stato e non stai più "è stata la persona sbagliata". È stata sempre e comunque la persona più giusta che potessi mai incontrare in quel momento. Finchè non lo comprendi e non ringrazi con tutta la tua devozione, il suo fantasma ti seguirà e camminerà con te e si metterà dietro le spalle di chi incontri per essere visto e riconosciuto. E le dinamiche si ripeteranno perchè le metti in scena tu. Vedrai ciò che non è più, al posto di vedere quello che la Vita ti ha donato oggi. Perchè sei ancora sintonizzato sul passato. La pagina del libro si volta solo quando ami ciò che hai appena letto. Io personalmente rifuggo sempre dalle etichette. Soprattutto quando si parla di Amore mettere un'etichetta mi fa accapponare la pelle. Ma se per intenderci la vogliamo chiamare Anima Gemella, dico che saperne tante a riguardo, ed essere nella mancanza, è un po come dire "amore e luce", "pace e amore" a chi non mina il tuo equilibrio e incontri ai vari corsi e corsettini dove ci si mette tutti in cerchio a fare quelli che hanno capito tutto e si stanno illuminando, per poi mettere in scena le stesse dinamiche quando qualcuno tradisce una tua aspettativa.

Credo ci sia un aspetto importante da rivedere: ciò che è stato fino ad ora. Oggi senti e riconosci dentro il tuo cuore quanto in realtà sei stato amato profondamente da tutte le donne con cui hai avuto una relazione . Oggi riconosci nel cuore quanto sei stata amata da tutti gli uomini con cui hai avuto una relazione o con cui avresti voluto averla. Soprattutto da quelli che più ti hanno fatto piangere, soprattutto da quelli che meno ti hanno lasciato indifferente. Avevi bisogno di tutti i loro atteggiamenti, tutti. Ognuno era la persona perfetta per te. Non è mai esistito un fallimento, nè hai sbagliato a riconoscere con chi dovevi stare. Ci hai preso in pieno!!! Doveva mostrarti quella ferita che già era presente nel tuo cuore. In caso contrario non l’avresti attratta. Dedica un canto di amore a ognuno di loro. L’amore che vibra di gioia non trova posto nel tuo cuore se il tuo cuore è pieno di rovi. Un cuore di rovi attira altre ferite, perchè non è un cuore guarito. E nessuno verrà a medicarlo. Attirerai ancora chi verrà a mostrartele e sono già venuti in tanti ad indicarti quelle ferite da risanare. Quando avrai risanato il tuo cuore, esso sarà una coppa dove discenderà l’oro dell'amore che vibra di gioia e a quel punto sarai una regina che avrà ripreso il suo trono e al suo fianco si ritroverà seduto il suo Re. E viceversa caro Re. A quel trono dobbiamo tornarci con le nostre gambe, non ci prenderà in braccio nessuno. Quando l’idea di scrivere una lettera di amore e di ringraziamento ad ogni tuo ex ti farà emozionare e gioire, allora saprai che il tuo trono è più vicino di quanto pensi.

Sara Surti

[rafasupremacy]

ARCANGELO RAFFAELE..spiegato in italiano!!! :D

Non penso che questo post interesserà a qualcuno,ma volevo farlo.

L'arcangelo Raphael,spiegato a parole mie,è l'arcangelo della cura,in verità su i suoi poteri o compiti ci può essere ancora qualcosa da dire,ma per me non è tanto importante.Infatti il suo nome significa guarigione di Dio,e lui come avete capito e proprio uno dei sette arcangeli.

Ci sono un pò di storie sul nostro Raphael,ma vorrei raccontare la più importante!cioè la storia di Tobia.

"Raphael scese sulla terra e prese sembianze e nome umani per accompagnare e proteggere Tobia,mandato dal vecchio padre cieco in un' altra città a riscuotere un credito.Giunti presso il fiume Tigri,Tobia pesco un pesce per la cena e,mentre lo puliva,Azaria (il nome umano di Raphael) gli chiese di metterne da parte fiele,cuore e fegato.Tobia se ne stupi e domando per quale motivo dovesse fare una cosa del genere. Raphael allora lo istruì che il fiele avrebbe curato dalla cecità,mentre cuore e fegato sarebbero serviti per scacciare il demonio dall'anima di Sara,la donna che avrebbe preso in moglie.La ragazza si era sposato sette volte e mai aveva potuto vivere come una moglie perchè un diavolo uccideva il marito la prima notte. Dopo aver celebrato il matrimonio,Tobia uso allora il cuore e il fegato del pesce,come aveva detto Raphael,e in questo modo sopravvisse e libero sua moglie dal diavolo (caso mai il diavolo si chiamava Asmodeus/Asmodeo) .Tornato a casa,infine,uso il fiele sugli occhi di suo padre,che cosi di suo padre,che cosi poté riacquistare la vista..Raphael si presenta come l'angelo al quale rivolgersi nella sofferenza,in lui si congiungono ragione e sentimento,e spesso per motivo è identificato con il cuore,che batte secondo leggi fisiche ma è anche il luogo dove tradizionalmente risiedono le emozioni. Raphael è infatti il dottore che ascolta e cura il corpo e l'anima,infondendo forza e sorreggendo nell'uomo la volontà necessaria per sopportare la cura"

ALLORA,questo testo è una roba leggermente seria,ma io sono più una shitposter,quindi se qualcuno lo legge ed e interessato,posso condividere e storie su altri arcangeli e dei miei hedcanons su di loro!!!...questa come ho detto non è l'unica storia su Raphael,quindi caso mai poi faccio un altro post su di lui..

Baci,la vostra Anastasia!

[maryvictory64]

Alcuna parola sara' mai sprecata

se esprimi cio' che senti dolore, rabbia, amore, purche' chi legge,

riesca tra le righe,

a comprendere chi sei veramente

Maryvictory64 🌹

[crossroad1960]

Ogni credente cristiano dovrebbe conoscere il celebre brano della genesi in cui Abramo concepisce Ismaele da Agar, schiava di sua moglie Sara. Si tratta in sostanza di maternità surrogata, o per usare un’espressione oggi abusata da alcuni politici, di utero in affitto. La parte migliore della storia narrata è la pietà che Dio manifesta nei confronti di Agar e di suo figlio, ben diversa dal rancore ottuso dei bigotti contemporanei.

[offjumpoladulkittiporn]

off jumpol for birkenstock 😍💚

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[susieporta]

IL NON-GIUDIZIO

Nel Vangelo e' scritto: " Non giudicate, per non essere giudicati; perche' col giudizio con cui giudicate, e con la misura con la quale misurate sarete misurati."

Questa frase non significa che se giudichiamo gli altri un giorno saremo a nostra volta giudicati e puniti da un' entita' superiore. Gesu' era un personaggio che conosceva la psiche umana ( dal gr. psiche' = anima ) decisamente meglio dei nostri simpatici psicanalisi, i quali la confondono con la mente...e questo dice tutto sulle loro capacita'. Egli attraverso questa sua affermazione voleva semplicemente esprimere una legge psicologica a cui nessuno puo' sfuggire: se giudichiamo gli altri aumentiamo dentro di noi il senso del giudizio, cioe' la convinzione che nel mondo ci possa effettivamente essere qualcosa di brutto o di sbagliato. Nel momento in cui abbiamo dentro questo senso del giudizio allora ci sentiamo giudicati dalle altre persone. Il giudizio rivolto verso gli altri e quello rivolto a noi stessi sono le due facce della stessa medaglia.

Per esempio, se io rido quando qualcuno si veste in maniera stravagante, prima o poi mi sentiro' giudicato nel mio modo di vestire. Se disprezzo le scelte di qualcuno, prima o poi mi sentiro' disprezzato per le mie scelte. Se critico il modo di parlare delle persone, avro' timore quando tocchera' a me parlare in pubblico. Se vedo errori all'esterno, allora prima o poi sentiro' di stare commettendo degli errori agli occhi degli altri. Se mentre sono in coda alla posta mi lamento di chi impiega troppo tempo allo sportello, quando sara' il mio turno e dovro' effettuare un' operazione lunga, sentiro' su di me il giudizio delle altre persone che sono in coda alle mie spalle. E la misura della mia sofferenza sara' direttamente proporzionale alla pesantezza del mio giudizio nei confronti degli altri.

Giudichiamo perche' guardiamo il mondo attraverso una mente duale che non puo' fare a meno di dividere fra giusto/sbagliato e bello/brutto. Giudicare e' nella sua natura. Nella misura in cui vediamo sbagliati gli altri, ci sentiamo sbagliati e inadeguati agli occhi degli altri...e viceversa, nella misura in cui ci sentiamo sbagliati e inadeguati, vediamo sbagliati e fuori posto anche gli altri.

Anche il giudizio positivo e' pur sempre un giudizio, in quanto viene dalla dualita' e il senso di separazione. Se noi diciamo "le persone garbate mi stanno simpatiche" automaticamente stiamo creando il polo opposto "le persone sgarbate sono antipatiche". Finche' si resta nella personalita', il positivo crea il negativo e non c'e' via d'uscita.

USCIRE DAL GIUDIZIO

Non e' possibile interrompere il meccanismo giudicante della mente, per farlo dovremmo distruggerla. Ma possiamo osservare con costanza la mente che lavora fino a disidentificarci da essa e identificarsi con l' essenza. Con il tempo impareremo a osservare il mondo dal Cuore, il quale non divide fra bello e brutto, ma Sintetizza e Intuisce la perfezione di tutto cio' che accade. Se guarderemo ogni cosa con gli occhi del Cuore smetteremo di giudicare e come conseguenza non ci sentiremo piu' giudicati da nessuno.

Non giudicare pero' non significa diventare anche incapaci di discriminare e fare delle scelte. Nonostante un giorno sicuramente vedremo la perfezione insita in ogni azione umana, la nostra capacita' di discriminare rimarra' intatta e noi potremo comunque scegliere di non frequentare piu' un dato posto o una certa persona, ma non per questo la giudicheremo sbagliata in assoluto. Possiamo combattere la liberta' di un popolo, pur senza giudicare sbagliato il popolo oppressore. Proprio nella sospensione del giudizio sta il segreto dell' "agire senza agire", cioe' l'agire senza identificazione nei confronti dell'azione che si sta compiendo, come se essa si manifestasse attraverso di noi e non per nostra volonta'.

Salvatore Brizzi, Risveglio

[luposolitario00]

Quale donna non si è mai imbarazzata almeno una volta nel dire a qualcuno di avere le mestruazioni? Tanti i modi di dire: “ho le mie cose“, “sono indisposta“, “sono in quei giorni“. E quante volte, invece, è capitato agli uomini di arrossire al solo sentir nominare la parola mestruazioni o assorbenti?

Ciò è dovuto al senso di vergogna ed inadeguatezza che con gli anni è stato associato a questo fenomeno fisiologico e non certo sovrannaturale.

Considerare le mestruazioni alla stregua di un “disturbo” ha origini antiche ed è un modo di pensare più radicato di quanto si creda.

Le religioni in questo hanno fatto la loro parte: nei secoli hanno avvalorato la tesi secondo cui le donne sono “colpevoli” di avere le mestruazioni. Sono immonde, impure e fragili. Sulla base di alcuni testi sacri è stata concepita l’idea della debolezza della donna, basata appunto sul fatto di avere le mestruazioni per sette giorni al mese.

In molte culture e religioni questo periodo biologicamente naturale viene usato per stigmatizzare la donna condannandola all’isolamento e alla vergogna.

La legge ebraica proibisce letteralmente qualsiasi contatto fisico tra uomini e donne durante i giorni delle mestruazioni. Questo in particolare tra marito e moglie. Sono due i temi che ricorrono più spesso in relazione alle mestruazioni: uno è quello dell’isolamento a cui le donne vengono destinate, quasi come fosse una punizione per qualcosa che non possono controllare; un altro è quello della sessualità, in quanto agli uomini viene severamente proibito di giacere accanto alla propria moglie durante i famosi sette giorni e di avere rapporti sessuali, in quanto il solo contatto fisico potrebbe renderli impuri. Ci troviamo ancora una volta alla riduzione della donna a puro oggetto del desiderio sessuale dell’uomo.

Anche il Cristianesimo si è servito delle mestruazioni per creare disuguaglianze e impedire alle donne di occupare posizioni autorevoli. Ci sono molti tabù all’interno della Chiesa che escludono le donne dall’assumere posizioni di una certa importanza all’interno della gerarchia ecclesiastica. Ciò accade perché anche nella Bibbia viene affermato che le donne sono impure, soprattutto durante il loro ciclo mestruale.

L’Induismo ha costruito negli anni una figura della donna “inquinata” e un’idea delle mestruazioni come una maledizione che bisogna combattere con l’isolamento. Il ciclo infatti viene visto come un evento privato che la donna deve vivere da sola. In molti Paesi e culture esse vengono isolate nelle cosiddette “menstrual hut” (capanne mestruali), che si trovano per lo più in luoghi isolati e senza accesso a servizi igienici.

Se una pratica così dannosa è però anche ben radicata in una cultura, cosa bisogna fare? In che modo si può attuare un cambiamento nel modo di percepire le mestruazioni?

L’istruzione è il primo elemento chiave su cui bisogna lavorare: la salute della donna non deve essere un tabù, ma deve essere spiegata nelle scuole così che le ragazze non vengano sorprese dall’arrivo del primo ciclo.

È ciò che è successo in Etiopia, dove Sara Eklund, madre etiope e padre americano, ha fondato il primo marchio africano di coppette mestruali per aiutare le donne, sia dal punto di vista economico che igienico-sanitario: “Noble cup”, coppette eco-sostenibili.

L’imprenditrice del Corno d’Africa non si è limitata a questo: alla creazione e distribuzione delle coppette alle ragazze e donne etiopi, accompagna una serie di incontri educativi sulla biologia femminile e le mestruazioni.

Smettere di considerare le mestruazioni un tabù e garantire l’accesso ai prodotti necessari è il primo passo per liberare le donne dallo stigma che le accompagna. Non stiamo infatti parlando di “affari da donna” bensì di qualcosa di più grande che riguarda tutte e tutti e che dovrebbe essere considerato un diritto imprescindibile.

[palmiz]

Quando dei "semplici" ragazzi, a rischio della propria vita, hanno più palle di tutta la classe politica mondiale. ( Nel totale silenzio della sinistra italiana, specialmente di certi " personaggi " politici che ostentavano e promuovevano l'uso del velo (hijab) asserendo pure ad una loro libertà nel decidere di indossarlo.

Laggiù in Iran le donne sono uccise per poter avere la libertà di non portarlo per legge islamica, uccise anche per le manifestazioni, per poter avere diritti diciamo basici come studiare, ribadisco, nel silenzio scandaloso dei media e delle classi politiche.

Sara Khadim al-Sharia, campionessa di scacchi iraniana ha preso parte ai campionati del Mondo in Kazakistan senza indossare l'hijab obbligatorio.

Foto della giornalista Elham Yazdiha di Iran International.

[scillalacagnolinadivina-blog]

ESERCIZI DI SCRITTURA CREATIVA ALESSANDRA DE ANGELIS blog testo • Ask me anything • Archive • RSS previousnext © esercizi di scrittura creativa Alessandra De Angelis Perugia e ogni provincia ossia il vuoto

Sembra tutto molto esplicito per la particolare disposizione del luogo, una stazione di provincia, e la folla ossessiva e soffocante mostra all’apparenza caratteri drammatici, stampati su fondali di cemento. D’accordo qualcosa è cambiato. Intorno alla scuola, nel perimetro che la circoscrive le saracinesche sono chiuse, le vetrine vuote, a parte una tabaccheria, il bar della stazione e qualche self service, e nell’insieme l’impressione di un vuoto o di uno solitudine gigantesca non è artificiosa ma reale, i motivi si perdono in meandri troppo complessi, ma ad occhio nudo la miseria è lampante. La miseria di chi chiede l’elemosina e il risultato è questo, un’interminabile serie di prospettive senza attrattiva all’interno di varchi vuoti. Escono i ragazzi da scuola, scomposti, entrano nella pizzeria d’angolo per una sosta prima di ritornare a scuola per l’autogestione. Intorno è un labirinto di case e di vite a porte chiuse. La sera dalle finestre affacciano rettangoli di luce, ma molti restano nell’androne della stazione nonostante la pioggia incessante e il freddo. Una chiesa di lato alla scuola nascosta, e poco visibile a chi non ne conoscesse l’esistenza, comprende un piccolo giardino molto curato e pulito, in realtà l’unico luogo geometricamente curato in quella macchia fittissima di casermoni fuori dal centro storico, e che del centro hanno solo l’apparenza di una serie interminabile di labirintici agglomerati, in una sorta di gioco a nascondino. Per la polizia e i carabinieri la zona è realmente a rischio ed è necessario un controllo, comunque è ipocrisia, se si guarda al tasso di povertà registrato negli ultimi anni in tutta la provincia. Ma è un disordine al quale ci si è arresi da tempo, del quale si entra a far parte all’inizio con un istinto ribelle, poi lo spirito diventa sempre più arrendevole anche se rimane la delusione, visibile e palpabile, e una città in distruzione. E’ troppo difficile ed è come se di colpo il sentimento di un oltraggio rendesse inutile qualsiasi domanda, ti chiedi solo chi abita in questa casa o in quell’altra e perché ogni ordine diventa trascurabile, e inopportuno. Benedetta è in biblioteca con un berretto di piume calcato sul capo e una stufetta per un po’ di calore. In quella scuola è bibliotecaria, un ufficio come un altro, solo può fumare una sigaretta ogni tanto prima di tornare a casa nel condominio di un palazzo centrale, al primo piano di una palazzina liberty, dopo che svogliatamente nella biblioteca ha ascoltato le richieste, risposto educatamente, registrato prestiti e restituzioni, in un antro polveroso fittissimo e carico di libri, tracce di una documentazione durata un secolo, volumi importanti mai letti. Prima di entrare ha bisogno di un momento per riflettere e per capire che le colleghe la osservano con poca amabilità, e solo Sara protegge la sua infelicità da sguardi indiscreti, la collega, non la ferisce mai, è impegnata, e Benedetta può restare silenziosa e immobile alla scrivania, così magari legge un giallo e dice solo che sono tutti d’accordo e tutto va bene. Ogni tanto Giulio dalla segreteria passa in biblioteca per un saluto, anche lui con abiti d’occasione, visto il tempo che tira, miseria e scarpe vecchie, ma Giulio comunque ride e concede battute e fa sorridere, fino a saldare, anche se per poco, i pezzi di un puzzle scomposto. Ricompone i dettagli di un vuoto che Benedetta si è costruita tra le sbarre di quello sgabuzzino carico di libri, in un silenzio distaccato.

Benedetta era delusa. Ogni fede riposta era stata un insuccesso. Vedeva il vuoto, voleva dire qualcosa ogni tanto, ma non riusciva. Magari provare a spiegare, spiegare grammatica, qualche libro, un racconto, figure retoriche o grammatica latina, lingua greca, ma alla fine se stessero almeno seduti senza saltare sui banchi sarebbe già molto. E poi le cose rimaste, un grumo povero, restavano le stagioni con i contorni sempre identici, la pioggia incessante e una vecchia signora senza arie né abiti adeguati. Qualche roba vecchia e una finestra che dalla camera di una casa accogliente affacciava sul pendio di un piccolo giardino pubblico, e al rientro la sera poteva osservare il buio dai vetri appannati, e mentre pensava e contemplava l’esterno sdraiata nel letto sotto il piumone caldo, rifletteva su tutto, e tutto si era fatto cosa, cosa e ingiurie, anche se lei lasciava correre e non voleva discutere e non amava chiedere, non voleva parlare. Una biblioteca è migliore rispetto alle urla di presidi e vicepresidi frastornanti. In fondo non era male, la scuola era la migliore in assoluto, nessuno urlava e almeno lì non esercitavano il potere ipocrita e indiscreto nei confronti di una nessuno aggrappata allo stipendio, che serve per mangiare. Com’è futile il potere. Mettevano in ridicolo la sua solitudine, mogli irreprensibili in una provincia irreprensibile fatta di celebratissimi personaggi, eppure i quotidiani parlavano di povertà e in fondo molti recriminavano, oppure gli abiti eleganti nascondevano le sconfitte e gli stati depressivi. Per molti la forma era una sostanza, e la sostanza era denaro, altri come Benedetta avevano accantonato gli orgogli per non sperare più e non restare amareggiati, altri, molti, stendevano la mano e forse mancava anche un tetto, e comunque gli inverni erano troppo rigidi. Pioveva a dirotto, continuamente, dopo un’estate talmente torrida da togliere il respiro. Il senso di vuoto, ancora, nonostante tutto, lasciava spazio all’attesa, ma l’attesa impegnava, a volte ripugnava, svuotava d’energia, e voltarsi indietro era impossibile. La pienezza ormai era un’illusione perduta, nei rimpianti si dilatava l’esistenza, le recriminazioni interiori erano la bestia dentro da placare. C’è un momento in cui bisogna rendere conto a se stessi della propria intera esistenza. Non esistono più anticipazioni, esiste una sola possibilità, una disposizione ad arrendersi al destino già dispiegato, e il caso e la volontà hanno ormai stabilito. Una volontà sbadata, il caso poi va da sé, per un pezzo la vita sembra che la giochi come in una scacchiera, poi tutto cambia. La volontà si fa ridicola, ha sbagliato e non tornano i conti, e il caso ha piegato le faccende dell’intera vita, che si dimentica tutta insieme, tanto il futuro non cambia, il passato annoia, i ricordi potrebbero farsi morbosi. Meglio pensare a un piatto caldo al rientro a casa, serve il sapore e un nido, come serve credere in quegli abiti preziosi confezionati a scuola o nei ricami raffinatissimi, o nei dipinti di artisti su tele colorate. I colori del mare che non c’è, di arcobaleni perduti, di case lontane, lavori di pazienza e tecnica magistrale. Placano l’umore, e nel lavoro eserciti la metodica successione senza scarti o salti, che alterano la personalità. All’uscita da scuola la sera prende l’autobus. Il traffico è intenso, clacson e motori sulla strada in salita verso il centro. La quiete del ritorno pacifica. E finalmente cessa la battaglia, il miracolo di una casa di una tavola. La resistenza è un po’ questo, un campo di battaglia e una collina fatta di pietra. Cadere disarmati è facile restare feriti e arrendersi, basta una parola di troppo, e la ferita si strappa. Una battaglia, una collina, il silenzio. L’omertà. I passi spingono attraverso il buio, la resistenza è ogni giorno ogni attimo, sfuggire ad un inseguimento con un vecchio armamentario, la ribellione è finita, le speranze rastrellate.

La gabbia

Un bagliore di luce tra i palazzi che chiudono lo sguardo fuori e dentro il cortile. Ombre di cemento e al fondo inesorabile una deformazione, una maschera sicura, la fatica d’essere si trasforma nel rigore con il quale conti i soldi e la paga a fine mese. Da altre radici ritorna il senso ma mai in abili dissertazioni, questo non fa per me. Il senso è un esercizio mille volte ripetuto all’ombra di un cortile.

Un lembo di Terra franca. Dalle prime luci fino a sera ripeto meccanica gli stessi gesti, senza mete ulteriori, metafisiche e mai raggiunte, l’economia domestica mi impegna, se ragiono è per caso e solo da straccivendola del pensiero, le frittelle di riso sono mille volte più buone. La guerra è un’immane sacrificio di vittime innocenti.

Oggi c’è il sole è tornato dopo un anno di oscurità.

Alla frontiera, quando ti fermano per chiederti “Chi sei?”, e rispondi semplicemente “Sono al limite di un cammino e la strada non la so”, solo allora non conviene arrendersi, arrendersi alla secca di una Terra esangue fatta di neon e spazzatura.

Comunque la Terra. E’ il poema mai interrotto di rinascite gagliarde. Tra i nasturzi il verde il giallo e il sangue troppe volte versato la Terra non si arrende. Ora, io, qui, tra il cemento i neon e le guerre, coltivo il mio stile demodé con un mio attaccamento tenace ma svagato, con ritmi sempre identici, monodici, timidi, discosti, d’accordo è sopravvivenza ma che mi importa, in fondo l’ho sempre saputo lo diceva il Filosofo, “Perché l’essere e non il nulla?”. L’Essere mille volte indagato che ritorna su stesso non comprende quanto il mio io limitatissimo sia legato al mio docile nido, non manca mai la minestra calda la sera e un arancio, un bicchier d’acqua e un buon giallo. Simenon. In fondo è come giocare a nascondino. Se nessuno ti vuole, ma gli angoli sono sempre gli stessi, osserva sempre un ottuso silenzio, pensa che è solo giudizio di lingue biforcute. Sono ciò che mangio. O ancora “ciascuno secondo le proprie necessità e i propri bisogni”. Un “io esisto” eppure al contempo non ci sono, Volere l’esclusione per amletici dubbi, mirto maggiorana fiori d’arancio. Un lavoro una lista di amanti e la noia di una scuola impossibile. Non chiedetemi giudizi o teoremi, e le scelte responsabili in autonomia forse neanche esistono, magari ricordo solo il dono di Prometeo all’uomo, il fuoco, e ricordo la cultura come cottura degli alimenti, i fornelli e il lievito e il forno, il pane è buono ma nessuno te lo offre, gli intellettuali hanno altro da pensare, un pasto caldo una porta aperta un tavolo da cucina li riguarda solo per se stessi, e gli altri? L’identità è complessa. Il viandante si ferma sulla soglia. Resta fuori, forse su una panchina, lontano dal calore di un camino scoppiettante.

Comunque da viandante e accattona a volte, semplicemente, ritrovo il confine della mia terra in una città turrita. E alzo lo sguardo per capire il tempo e i secoli trascorsi. Il sole si affaccia con sprazzi d’allegria, tra cemento armato e storia dimenticata, e misuro lembi di terra e chiazze di prati appena inverditi. Allo stesso modo ricamo e lavoro all’uncinetto. Un cappello per ogni stagione. Sono una signora con mezzo secolo di vita, e anche oggi di un panino per sfamarmi ho bisogno. Gli abiti, i soliti, jeans e un maglioncino scolorito violetto, come le viole a ciocche. La città è un Corso profumato, chiuso tra stradine laterali, e si gioca, disarmati, ad esserci con importanza, alla politica insomma, tra un caffè e le solite chiacchiere. A casa ritorno sempre. Un tetto serve. La lavatrice, stendere i panni, un caffè zuccherato una sigaretta il piumone. La mia camera è una soffitta ed è disordinata. Troppi libri. Non è un ordine in realtà, è un riparo e ti affezioni, a tutto così com’è, poco borghese tutto, ma per questo piuttosto eccezionale. Un tetto carico di oggetti accumulati nel tempo e che del tempo hanno l’eternità, e questo non renderebbe possibile un ordine borghese. Libri in disordine ovunque scaffali stracarichi. Un disordine arcaico e prezioso, e comunque ho imparato a fare il pane dunque esiste la possibilità di un ritorno. Nella Testa? Forse, che sia il numero di Pitagora, o le stelle in una notte di plenilunio, che disfano il tempo nostro irragionevole, resta nel tempo un ritorno di prati e roseti, e glicini e zinnie, e non di allucinate parole, qualcosa come una rosa sempre dolce per l’anima, mentre si svolge la matassa e io sforno il pane caldo fatto a mano. Terra Pane. La sera il buio nasconde la giornata, altrimenti il dispiacere s’acquatta, ma il sonno è sereno. E tra i libri ho ritrovato, gioia immensa, Autobiografia di un baro di Luca Canali, in quel caos di arte e polvere, una meraviglia. Canali. Nella sua follia si racconta, con onestà e ironia racconta la nevrosi, e io mi diverto, è uno specchio nel quale mi osservo, credo allora nel mio essere qui comunque, senza pregiudizi e pietosa anche con me stessa e la mia follia. La mia e l’altrui. Follie che vivono in me come un libro scritto a metà, incompiuto, un libro di cartacce a malapena corrette, distratte, e con le quali ripeto la stessa ipotesi, e in fondo d’accordo, gli errori tanti, ma la memoria nostalgica ritorna agli anni lontani, ma è un ricordo e un camposanto. Una casa immensa un camino e tante camere, i piccoli e i grandi, in una casa fatta per accogliere. La Terra. Ricordo che la nonna comprava la farina mentre tutto il resto, i ricchi doni d’abbondanza, erano la sua pazienza e la sua arte a offrirli. Ed era dono per tutti. Con gesti veloci e esemplari stendeva e tagliava la pasta dopo aver lavorato il lievito, o ancora preparava centinaia di conserve di pomodori, raccolti nel campo, e le zucche fiorivano, e allora cucinava i fiori di zucca fritti. Non si faceva mai vedere stanca, sempre regale, preziosa, elegante, e portava fili di corallo intorno al collo bianco e delicato. Le signore si davano del Voi. “Voi come state?” – “Noi bene e voialtre?”. La cucina era il luogo che amavo di più e maneggiare la pasta era un gioco divertente. Le chiacchiere in cucina. Il camino aveva il ceppo e accanto al fuoco leggevo. Il portone e la porta di casa erano sempre aperti perché si potesse senza chiedere entrare e uscire. E dalla dispensa i doni d’abbondanza erano per tutti. Bastava entrare e prendere. Ora i portoni chiusi rendono tutto più complicato.

Da ragazzini si giocava in strada ed era divertente correre scalzi, e si era felici. Sono ricordi lontani di un mondo trascorso. Ora i miei passi sono veloci, anche oggi, con il mio ascesso e il mio mal di denti che mi costerà caro, forse bisogna chiedere un prestito alla banca, è un ritmo continuo adeguato ai tempi non all’età. Né alle finanze. Le saccocce come le chiamava il nonno sono vuote.

La speranza è questa monodia che al limite rassicura, forse, un po’ fissata, in un identico schema, e forse si strappa in una tela con su dei girasoli, e i piccoli gesti quotidiani dal sapore d’antico, sicuramente non un impeto di gioia, l’amore è un mito trascorso del secolo che fu. Amo la pace e la pretendo, anche dal mio terrazzo mentre mi affaccio sento odore di metallo, in trappola, un cubo di cielo tra i palazzi, la solitudine della terra mi separa dal resto. Il computer mi aiuta a rimarcare l’eco di una gioia trascorsa tra i limoni e la vendemmia. Succhi dolci rilucenti e lesta e guizzante l’agilità di ragazzina che si arrampicava sui ciliegi e divorava i frutti. Emblemi di rimandi come in un labirinto di specchi con una linea di fuga, che traduce i riflessi all’infinito, e quando esci dal labirinto un colpo di vento e il tramonto, e torni a casa ad infornare il pane. La Terra non ci appartiene è di tutti senza distinzioni e ha tutti i colori, il più dolce lo ha descritto un poeta … è il giallo verde delle ginestre fiore dei deserti. A casa mi aspetta la mia cuccioletta Scilla. Danza di gioia al mio arrivo e con lei divido il pane. Si dissolve la sera. Quant’è dolce la mia cucciola. Mi ripaga delle offese subite. Della solitudine che mi ritaglia nello sfondo di una folla assordante. Scilla lenisce le ferite. E’ giocosa festaiola ballerina. Geppetto aveva quel burattino di pinocchio e un camino dipinto per scaldare. Io ho scilla che parla canta scodinzola. E’ piccolissima, è il leoncino dei monaci tibetani. Mi aiuta a camminare baldanzosa. Sono rimasta giorni senza mangiare e nessuno offriva nulla. La civiltà vorrebbe diversamente … Mastro Don Gesualdo o l’Avaro di Molière … di amore e sesso questi uomini parlano molto … sesso sesso sesso … e il dono? Nelle civiltà tradizionali il dono rituale è sacro. Tra tradizione e azione abbiamo dimenticato le tradizioni, e i portafogli cuciti nelle tasche, stracarichi, dicono quanto poco si tratti di politica e quanto invece di disumanità. A volte vorresti dirlo. Tieniti i tuoi soldi la mia minestra calda ha il sapore giusto e dentro si rispecchia la luna. Siamo streghe notturne e inizia il Sabba. I miei piccoli sentieri sono tortuosi ma li preferisco. Scilla ama la lana e leccarmi le ferite o sbaciucchiarmi. Siamo lunatiche ma Scilla è troppo fragile per sapere … che il male esiste esiste davvero e non è amore, e io Scilletta devo proteggerti. “Buona la pappa!” – Scilla mangia i Nipiol e alza il musetto a dire “Grazie buono buono!”. La nevrosi? Lunga complessa da descrivere. Nell’assenza restano parole, romanzi che sono grandi affreschi per vivere avventure comunque. Molto più dolci del male.

Ho un ascesso. Denti da curare. Costa troppo. Certo non è Anna Karenina o Delitto e castigo. Bisturi trapano soldi. Il mio odio. Per quale motivo tanta avidità? Questa città? Mi rende apolide ma ovunque sarei apolide. Il mio contorto sentiero. “… Sole e luna del tempo/scordatevi la strada. Fermatevi, annientate/ i grovigli del ritmo.” Scrive Garcia Lorca. Allora sono già strega sotto la luna. Ma scordatevi di me della mia strada interrotta, del cammino rubato, di un bar di provincia, di occhi castani, e abiti stanchi e stinti come i passi trascinati. Vecchie signore che fumano una sigaretta in attesa della mezzanotte. Suona il pendolo. I rintocchi esatti, e il mio pulcino Scilla viene nel mio letto sotto il piumone “Ma quanto sei dolce tesoro?” le dico e lei gioca e scodinzola. Il sonno è un riparo. Dimentico e dormiamo serene. Sono pazza senza rimedio. Cerco Shakespeare in internet, un aforisma. “Siamo fatti della stessa sostanza dei sogni e la nostra piccola vita è circondata dal sonno

Sono pazza. Schizofrenica. Ogni giorno ci rifletto mi guardo allo specchio e vedo una vecchia demente che ha dimenticato tutto. Ogni giorno va peggio, il sorriso si è spento. Secoli fa, mezzo secolo fa, già serpeggiava nella testa il fallimento inevitabile. L’unica cosa che so fare è scopare, ma neanche bene, sono passiva. Ogni giorno della mia santa vita che butterei nel secchio la stessa routine in un lavoro odiato. Con un senso di nausea ogni giorno. I Patriarchi avevano ragione. Mi ricordo di quando sedevano tutti intorno alla tavola, ognuno come di consueto al posto assegnato da sempre, in un ordine immutabile, nel rispetto di una cerimonia ripetuta infinite volte. Quanto spesso mi ero chiesta se quel ripetersi esatto e misurato, destino che mi legava ad un punto esatto del suolo, non fosse altro che violenza mascherata. Un’ombra mi suggerisce la rivoluzione, mandiamo tutto in rovina fino a toccare il fondo. Insieme sbarcheremo altrove il lunario. Ok tutto all’aria, capovolgiamo tutto in un mondo alla rovescia, ma il tempo è comunque da sempre per tutti un nemico, una partita persa da sempre, una caduta irrimediabile. E il tempo mi tormenta senza lasciarmi la possibilità di voltare la schiena e andarmene, i pensieri sono solo un errore nella cavità del cervello. Una trama tessuta, un’idea solo cerebrale che architetta la fine di un mondo, la mia anima nel tempo. Ricordo che a tavola si parlava di politica,brutto affare sicuramente, mangiando la minestra di pane e brodo di gallina, i ragazzi che eravamo si interessavano al discorso, senza storia, senza capire, e avremmo votato con tutta la voglia fresca di impegnarsi. Le rivoluzioni sono giovani. Ora contemplo silenziosa, mia madre è triste, anni sulla schiena pesanti, siamo rimaste sole, e io non sono moglie, madre neppure, e osservo la tavola scarna, piena di briciole, i prodotti della terra, quella rimasta, quella povera che non dà più i suoi frutti, e solo a volte, su invito, ascolto la conversazione delle cugine e dei cugini e dei rispettivi consorti, con la voglia di fuggire senza temere l’abbandono. Solo così renderei giustizia alla volontà mia propria, sollevare le ali del desiderio. Ho fatto amicizia con un uomo su facebook, facebook quel mostro moderno poco adeguato e anzi maligno a sentire i pareri della vecchia guardia, e nutro il desiderio taciuto, e ricambiato, di conoscenza. Un filo di speranza. Mi rende triste il torpore profondo nel quale mi getta una famiglia che ricorda aneddoti, eventi di un passato nel quale ormai io non ci sono più. E io che racconto? Qualche parola sbieca. Un tempo sognavo di diventare scrittrice. E ho scritto un libro bruttissimo che nessuno legge. Mi sono ritirata in soffitta a vivere, una splendida soffitta con un computer e un allaccio internet, lontana dal clamore di chiacchiere su trascorsi troppo lontani che mi annoiano, un sonno profondo dal sentore di morte. Mi sento veramente intontita, ma dolce, remissiva, perché ho anche io una mia compagna di vita, che lenisce ogni ferita, la mia ombra dolcissima, Priscilla o Scilla, una cagnolina dal cuore d’oro e più minuscola di una gatta. La paura comunque ritorna, mi guarda dagli angoli, si insinua nelle conversazioni, è fatta di metallo, e del metallo ha il sapore, tranne di notte quando la luna si apre a ventaglio, e il biancore argenteo ricopre il corpo nudo e dimenticato. Spegne il fuoco, è acqua che miracolosamente riempie l’anima e l’increspa dopo l’arsura.

A tavola parlano della passeggiata in centro, un paese di provincia, ma io non ho una storia mia da raccontare, in quel vociante mondo intorno. Con la testa, organo delicato, attraverso nuove ragioni, nuovi orizzonti , eppure non c’è tregua. Il tempo governa tutto. Sono lontana perché sola, e sola ci voglio essere, è la mia natura profonda, sola con Priscilla. Sono fatta d’esperienza laboriosa e un cuore di ghiaccio, da sciogliere, non è pietra d’altronde. la pietra impenetrabile e impossibile da scorticare se non lavorando con la falce. La pietra di cui è fatta la provincia. Sono pensieri incoerenti, scherzi della mente. Sono stanca e troppo affaticata da una vita di lavoro e durezze, mi sembra di aver già vissuto, e di vivere un oltre che è una platonica caverna d’ombre ingannevoli, e solo con fatica, e travaglio, si risale alla luce. All’inizio la luce acceca poi è cristallina. E’ uno specchio d’acqua increspato. Lo tocchi e affondi nell’inconsistenza. E’ giusto salpare se il coraggio sostiene i remi ma io resto, e non mi disperdo nell’invidia del mio ostinato silenzio, specchio che riflette reti di amare profondità. Inesplorate.

La mia voce ha un timbro delicato, afono, sembra incantata. La voglia di vivere dimessa, non più follie, ma impazzisco come felina in gabbia, e attraverso con la mente scene colossali in cui tutto sembra riemergere dal passato eppure tutto è quotidiano e dimesso. Basterebbe scavalcare il muretto per essere al di là. Ma oltre è il nulla. Oltre è il computer e la lena con la quale scrivo racconti che nessuno legge e chatto su facebook. C’è un uomo in chat che mi attende e forse verrà a trovarmi in soffitta dal Nord, e cucinerà a basso costo una pizza, solo pochi centesimi per una pizza fatta con lievito puro e salsa di pomodoro. Cucinerà lui, io sono un disastro ai fornelli. Ho appena partecipato al Flash Mob vestita da strega con un vecchio cappello della bisnonna fiorito e con la velina, per le grandi occasioni, ma questo non basta a rendermi simpatica a scuola, la scuola nella quale lavoro. Come sono noiose le insegnanti.

Già allora a tavola il nonno raccontava di come le cose fossero proprio storte, mentre la più energica delle cugine, un volto di porcellana, e deliziosamente simpatica quando giocava a tirar fuori battute che le sorgono sempre spontanee, giocherellona com’è, smitizzava e si alzava da tavola per portare i piatti sporchi in cucina e metterli nella lavastoviglie, con garbo lasciava la sedia vuota per poi ritornare accanto al marito che le cercava la mano intimidito, lui ha meno coraggio, mentre lei sistema i capelli lunghi e biondi con un fermaglio, raccogliendoli sul capo per lasciar scoperto il volto d’angelo. Il nonno ha un modo imperioso e austero, ma è anche piuttosto caustico, e sempre sagace senza mai farsi sgarbato.

Ieri Immaginavo: attenderò il mio fantasma, la voce dolce mai udita, che non deve sfuggire come fantasia e inganno. Una misura diversa del tempo se condividerlo è possibile. lo psicanalista che mi cura sbaglia tutto, e il desiderio di ucciderlo è forte. Conficcato nel cervello e nella scatola cranica, ma ora forse ho un uomo, con braccia forti, ancora solo immaginate, ma ha coraggio, affronta il cielo. Quella penna gentile in chat, con una foto che ne esalta l’azzurro degli occhi, lui, un uomo solo virtuale, si scalderà al mio seno.

Mi è rimasta solo un’amica, Giulia, che in questo momento sta andando ad un party in una villa fuori zona, anche lei vive la gabbia del corpo, e non so come farle comprendere che può uscirne. Le mando un messaggio con il cellulare “Al party vengo anch’io ma più tardi, ci vediamo lì.” La notte

La luna e una visione da nottambula, quando si fa buio, e tra le visioni allucinate si ingigantisce goffamente, ma tanto nessuno la guarda, legata al destino, senza direzione, del pensiero che non vuole ordine.e potrebbero deriderla. Ma l'ombra torna ogni notte a giustificare il quotidiano. E’ fresca della frescura dei glicini e rigogliosa come uva matura che assapori nei campi quando il tempo ricopre le viti. E’ acqua che lava il bitume, tradisce il giorno per fertilizzare la notte. Dopo un tragitto, tra le pietre arse e le strade deserte. Entra come tramontana d'amore e porta con sé il sapore del mare e della spuma, che non c’è perché la città è fatta di pietra, ed è dolce il ricordo dei frangenti puliti e della risacca sciabordante che scomposta richiama all'orizzonte lo sguardo, e la voglia pazza di naufragio. La vita si è prosciugata, un’esile speranza soltanto, da quando con una sorta di dolcezza dell'anima,allegro e giocherellone, un uomo ha inciso una speranza profonda che rende impaziente, e mi divora la voglia, sarà un bacio?

E’ lontano. La mancanza carnale attraversa ogni tendine, ogni muscolo, mi ricaccia in un disorientamento e un abisso. Solo la notte torna clemente il silenzio, come vento tra i capelli. Ma è avaro di sé e all'alba fugge spezzando l’incanto, per riaffermare la solitudine di sudario e bitume e cenere e mura. Le basta un'occhiata allo specchio per accorgersi che la solitudine incide segni, lacrime, e l’ultima speranza è lui “l’ombra”. Uno sconosciuto, solo un’amicizia su facebook, e poi incontrato in un fine settimana giocoso, eppure serio, pazzo e divertente, puro nel senso migliore,il senso con il quale ci si eleva sopra le mille giustificazioni che sei obbligata a fornire rispetto alla vita a ritroso, e alla solitudine improvvisa. E’ stato un atto coraggioso invitarlo a dormire in soffitta in due per fare l’amore, nella frenetica emozione. Ha lasciato segni indelebili, pianti di solitudine, contro i quali non hai rimedi, se non il trucco come apparenza superficiale. Di nuovo al lavoro, di nuovo derisa per il coraggio di mettersi a nudo. Tra le pietre che formano i muri di quella provincia medievale, giocattolo che si svita, prevale il frenetico ricorso a pettegolezzi e malignità, e di lei dicono le megere che è stata ridotta alla demenza per aver preteso troppo. La definiscono pazza perché ha intrapreso uno stupido cammino psicanalitico durato trent’anni. In realtà è solo fragile e timida. Intanto la recessione miete vittime. E autorevoli assassini restano a guardare, indifferenti.

Lui scrive un messaggio al cellulare “ sei una sarabanda di confusioni tu, ti incanta Bergman e finisci per credere solo ai manicomi, comunque ti va di venire alla notte bianca a Roma? “Ok se vuoi””.

Ho iniziato allora un colloquio furtivo con me stessa e il computer con il quale scrivo, accudisco e proteggo l’anima nascondendo agli altri il vero. Amo il fantasma di facebook, ora che lo conosco e ci siamo divertiti a letto, nonostante la pessima figura mia, mi sono ubriacata in un’enoteca, e poi ho vomitato anche l’anima, per “l’ombra” come si chiama al Nord, io però l’ho amato appassionatamente, ed è una malattia. Io lo voglio così com’è, con la sua solarità che mi rende sorridente.

E’ ritornato, forse gli sono piaciuta, nonostante tutto.

Appena ci troviamo in soffitta tolgo gli abiti e lascio che lui mi penetri. Prima mi bacia mi abbraccia, mi accarezza. Lui che è la luce e il vento tra i capelli. lui che nell’abbraccio carnale rende fertili le mie notti, Come in un gioco che abbia smesso di essere un gioco nel limite stravolto e rigettato della realtà netta, veritiera, agonizzante, uno spazio di libertà, accarezza i seni e dona il più dolce degli amplessi, sotto il palmo suo, stretta al suo corpo, sento la pelle fino al ventre, soffoco i singulti perché non mi sentano. L'ombra, mi accarezza mi bacia mi tiene stretta. Uno scherzo del tempo che mi ridona la grazia. Lui accarezza i capezzoli, e io mi lascio penetrare dolcemente. “Sei vergine” mi dice. Quando riparte lo accompagno alla stazione, intristita. il sogno di lui che torna come il vento tra i capelli. E’ preziosa la nostra intimità, amplesso che illumina di mistica luce riflessa le lontananze dolorose, e vorrei il suo calore sulla pelle per affermare la presenza-assenza ancora più dappresso e sentire la voce di lui farsi richiamo invincibile, sicuro. Un richiamo ogni giorno del vento, nella casa che dorme. Chiudo dentro il piacere serrando le cosce. Perché si rinnovi l’ardore. Amor mio sei la mia meteora, districhi i miei pensieri sciogli le mie voglie.

Volgi a me beato i tuoi occhi, guarda osserva la mia devastazione. Turgidi i capezzoli chiamano induriti di voglia e premono contro la pelle sua. . “L'ombra” l’accarezza. Le dita si apprestano a strazianti sfioramenti, il fuoco non si spegne, caldi i seni, i sensi dilatati, la pelle sprigiona umori e chiama il piacere carnale che offre il corpo smunto, non appartengo ad altri, solo per te sorrido, aggrappata a te, grido e gemo. Quando tu te ne vai, amore mio pazzo, a volte ostile come in una guerra appena iniziata, il letto resta caldo e bagnato dei miei umori, a te mi consacro e per te abbandono tutto, per te si fa sregolata la testa e premono le tempie. Tu sei il mio nido, per te sistemo il cuscino quando tutto tace. E’ un duello mortale e notturno di pazza sonnambula che trapassa il buio per incarnazioni miracolose. Ma l'ombra rinfresca e purifica la terra, e piccoli germogli vergini radici tornano come per incanto a nutrirsi alla fonte sicura. Non appartengo più a me stessa. Appartengo a lui, al vento, alla notte nella mia cameretta.

Prima di conoscerlo scrivevo così, ormai pregavo per non restare troppo sola, perché io le parole non le so, e gli eloqui delle donne mi risuonano in testa come mostruosità, e ne fuggo. Nei fogli persi, perché persi il computer e non avevo registrato su chiavetta usb, e poi ritrovati tra il disordine di carte, scrivevo ingenuamente così. Come di seguito:

In chiesa.

Era troppo veramente troppo. Era necessario cercare un principio essenziale di quiete che tendesse verso il basso, verso la terra per ancorarsi, una forza compiuta, visibile e determinata. Non hanno limiti ora gli angelici cori per le sue orecchie e infinito è il tempo che scioglie l'animo dal mistero di un corpo abbracciato alla sua fragile umile carne, ma ora è ricordo, ora è lontano, e ecco affiorare il filo dei pensieri che riunisce tutte le condizioni di possibilità della sua vita, smarrita nei sentieri inessenziali, fra le dita intrecciate in preghiera lei ammette la necessità di confessare a se stessi ciò che le cose dicono per loro natura fuori dai labirinti ossessivi. Requie eterna - eterno riposo- la preghiera si alza in coro, distratta come ogni domenica ma stentorea; la grazia rallegra e definisce il tempo del fantasticare psicotico. Sa comunque di aver perso la strada superba e chiara della ragione, ha osato indagare i misteri e ora è solitudine anche nel viso smagrito, sciupato, che pure manifesta nei tratti ingenui e dolci la disponibilità a rimettere in discussione ogni tentativo di risposta per nuove possibilità. Presa da angoscia incrocia le mani, socchiude gli occhi. Ecco un luogo nel quale protetti dalle volte e dalle arcate in ritrovata pace tentiamo di sfuggire alle tempeste e saldare l’ancora della sorte disancorata, per una donna che si vuol riposare i nervi tesi e i giovani cervelli audaci sono musica stridente. Gocce di sudore le imperlano la fronte, ha disimparato la propria bellezza e l‘ha dissolta nell'oceano del dubbio, e tuttavia non si spezza il sogno, la vittoria non giustifica nessuno né redime, perdere non significa null'altro che sacrificio, trovarsi a soffrire e poi chiedersi nel martirio d'amore se un angelo qualunque giungerà a togliere la croce. Sono il trofeo di questo santuario si dice la donna e vuole scordare; dolcissimo angelo condannato a morte, non fiera ma felina , miagola e graffia ad un tempo, col desiderio di uccidere e poi giacere sulla propria tomba, da quando uno spesso fendente ha trafitto il cuore che s'è imbambolato.

Il cuore accogliente e solo non pensava, però, nulla di nuovo. Implorava Dio di darle un lui con giravolte d’anima come Luci della ribalta. Non aveva conosciuto l’amore e era fatta di copie d’autori, primi i vecchi Don Chisciotte che l’avevano amata sulle panchine con qualche straccio ritrovato nei bidoni della spazzatura, per proteggersi dal freddo senza il tic tac di orologi, senza tempo, né giovani, né vecchi. Da tempo lei restava solo ad ascoltare con il mento piegato, ferita da un vecchio abbandono troppo sola da allora, , ossia senza far altro che fumare e leggere fino a perdere il sonno. Un libro una sigaretta una birra. Sara Scrive messaggi al cellulare “Amore sono qui, doppia duplice con una cagnolina come compagna”. Non era più stato felice neanche lui da quando l’inverno si era fatto spesso e le stagioni della sua tenerezza morte per mancanza d’amore da riempire di carezze.

Le finestre della camera di Sara danno sul presbiterio, allora è lì la domenica appena fuori dalla camera, per musiche maggiori di quelle che riecheggiano nella stanza delle sue astrazioni di chimera. Eppure lui, sempre invisibile, ma presente, sa esattamente, così lei lo immagina, roteare abile le braccia forti e i pugni tesi, squadernare quelle pareti anguste, e scoperchiare le volte gotiche per aprire al cielo le preghiere e attraversare le nuvole volando, sotto arcobaleni o scrosci di pioggia adamantina, perché i manti verdi muoiono di siccità e piccoli germogli vergini radici tornano a rivestire manti di terra e allora c’è di che nutrirsi. Ma alla fine resta solo un’ombra, l’angelo, l’anima divina. Gioioso prima, l’incontro un caso fortuito di face book, solo un’amicizia faace book e dopo, dopo, paura allarmante, che ho fatto mio Dio è peccato? Il senso del peccato è l’arma di delitto, lascia ai singhiozzi la possibilità di farsi strada, perché tutto resti così com’è, marcio dentro, e la scatola chiusa, serrata, trasudante carogne e scheletri del passato.

Ma sussurrano le donne litanie alla luna strega. La luna avvicina il mondo, è fedeltà al fantasma, lui solare, affamato di voglia di vivere. Sola nuovamente, Sara è impietrita e fissata su fondo come Dafne fuggitiva, e lei, donna che non si è mai fermata con il tenace desiderio d’amore, lei che ha sempre abbandonato o è stata abbandonata, agogna ora il ritorno scacciando i pensieri di abbandono.

Ricordi. Pupazzi di stoffa come le bambole della sua infanzia che conserva, infanzia lontana come matassa inestricabile, perduta freschezza giovanile. L’immediatezza è perduta. Sogna il mare e i suoi flutti, sì, le perle di conchiglia raggianti di splendore femminile. E ascolta; l’amore non sfugge al serpente, è avido di croci ed essicca i cuori perché resti il deserto di morte libagioni. Allontanare il giudizio non è facile. Da bambina era facile riflette la donna, se ritrovassi la fune che mi allaccia al passato resterei a decifrare la concatenazione degli eventi per annodare le trame del destino. Torna però con poca voglia a quei tempi perché il ricordo è una rivendicazione troppo tardiva. E la morte li allontana in una lontananza indefinita. Pensa alla casa, alla famiglia, il volto solcato di rughe, con la fantasia eccitata, da sedare con i farmaci, e ricorda la perduta infanzia e giovinezza come in una saga di fiabesca provenienza. Scorre recitando gli stessi interminabili versi in schemi sempre identici. La casa la solitudine i passi le voci. Tornare a cercare è complicato. Pensa al giorno trascorso, rievoca il limite di attimi, momenti di quiete. Prima del delirio. La sfrontatezza delirante è un ordigno che è la lucida coscienza delle responsabilità, della solitudine e di una guida che ha perso. E’ un’ombra ed è un sogno. Un fantasma e un angelo. Mai indiscreto eppure spregiudicato e imprevedibile le ha concesso la piena libertà delle sue azioni senza fare domande perché non si sentisse intrappolata e suggellando nel cuore un patto d’onestà. Ma battono alle tempie le parole di un cattedratico a lei rivolte. “ora basta sei perversa sterile non comunicativa”. Ora basta. Non comprende, è inverosimile il suo ostinato silenzio, dopo gli insulti, quasi sfacciato di fronte ad una donna che cerca l’intero. Dicono sia pazzo. Eppure tanta sapienza dovrebbe rendere la saggezza. Sei perversa sterile e non comunicativa le ha detto ed è scomparso, si è dileguato come impossibile enigma. Sono iniziate le vacanze di pasqua e lui non telefona. Continua assorta a scrivere disordinate parole, frugando nella borsa piena di libri per cercare le sigarette. È tornata da scuola. Le piacerebbe sfidare la sorte imbrogliare il destino, voglia di rinascere come fiore nella solitudine del deserto senza impronte, e lacrime, e fiori senza i quali si muore di violenza. Ma poi il malinteso si è chiarito. “devi smetterla di sentirti malata, tu ti allontani con questa ossessione della malattia psichiatrica”.

Le gambe tremano paura furiosa di camminare. Paura del vento tra i capelli, Paura dell’acqua che lava il corpo. Piuttosto che lavarsi accende un'altra sigaretta. Paura nullificante che schiaccia annienta distrugge incenerisce. Ferite inferte ai prigionieri del tempo, un demone nemico canta un canto macabro sibilando alle orecchie il rumore che soffoca, voci fantasie parole taciute, un orologio esatto ma vuoto. Scavare le parole come in un museo per trovare il resto, i rimasugli della vita che resta da vivere con uno sguardo al cielo. Una terra nuova, un manto d'erba, ciclamini e nasturzi in giardino, sono riposanti, e quando la notte si alzano le stelle si ricrea l'anima che traduce la croce, curvata sotto il peso, inginocchiata, a fatica rialzata, la donna chiusa nella sua cameretta di ragazza prende penna e carta e intreccia parole che la giustifichino .

La messa è finita

«Sicché tutto qui? Bè, vecchia mia non so che farmene. Dov'è che hai messo le sigarette? Ora non ho tempo, ritorno al circolo per il bridge - il medico ordina di curare la pressione ma dovrei allarmarmi? Trovami il cellulare nella borsa che lo chiamo. Almeno si decide con questa medicina miracolosa!» Nella calca all'uscita una moltitudine ipocrita vocifera mentre correndo i bambini escono scomposti. Il fendente ha trafitto il cuore e i raggi accecano la vista che sbatte e spalanca. Nulla appare più certo, quattro spiccioli al mese e un po’ d'acquisti sfaticati, scarpe tirate a lucido, un cappotto nuovo, la passerella di domenica al centro per non sfigurare. Ma è come essere nudi. Soltanto la donna, che ha sottobraccio un libro nuovo e lucido di zecca, nuovo acquisto, ha un aspetto un po’ diverso. O almeno dà ad intenderlo. Almeno lei ha un libro, un libro mentre passeggia con fare irridente e discosto sotto il cielo, quasi giustificata come in un certo definito tratto d'anima da quel possesso che la distingue, io no, intende, ritorno ai miei libri e non resto a contemplare, non appartengo al corteo di ombrelli in piazza che attraversa la strada sotto la pioggia.

Cercava riposo in quella casetta di anticaglie dal suo lavoro infaticabile. Scrive un messaggio a Giulia “Allora? Come va?”. Giunge immediata la risposta “Matteo è impossibile non si fa trovare mai è pieno di amanti non ce la faccio più…aiutami incontriamoci” “ok appena posso. Sono inguaiata anche io tra psichiatri e paure”.

Colpevole. Per il momento l'altro, l'intruso amorevole, agognato, spasimato, non c'è. Era il suo quarantesettesimo compleanno quando per la prima volta è entrato nella sua casa nella sua vita. Il concerto lunatico della sua esistenza è una partitura misteriosa, genera sogni e languidi abbagli, e ottenebrata perde ciò che illumina e rischiara la strada nell'ordalia dei suoni strampalati e mutevoli. Orsaggine e selvatichezza si affacciano, la superbia si fa aspra, e si profila spontaneo e immediato il raccapricciante ribrezzo che è la sensazione di restare sospesa nell'aria. Ha sognato che le entrava nel fianco una mucca con sette zanne il corpo bianco come la neve e la testa di smeraldo. L'analista interpreta i sogni. Lei ha sognato la mamma le ha detto. Probabilmente è un sogno di conversione. Vorrebbe nel suo corpo veder nascere un fiore, una rosa, ma avverte che è un desiderio impossibile e forse per questo gli acquisti di creme profumi abiti non la soddisfano comunque e diventano un fatto compulsivo. Le manca il giardino da coltivare, la fertilità, e il corpo lo avverte come fortezza. Il vuoto che dice di percepire nel fianco destro, è il sentimento della sterilità. Lei dice di sentirsi mezza, senza la destra, e forata al fianco destro all’occhio destro che si chiudeva meccanicamente, e anche la difficoltà a muovere il braccio destro e la spalla destra, e sente il vuoto dell'anima. Cerca l’incomparabile e intangibile, cerca l'anima che lei definisce vittima di troppi furti. Vogliamo provare ad attraversarli gli specchi come Alice che è al di là?” Ma come si fa? Gli occhiali da presbite nella corsa euforica verso il cancello e la strada deserta, dopo quell'ora nella stanzetta d'oro, erano caduti, e lei non si era fermata a raccoglierli.. Si ferma a riflettere, non vuole tornare indietro e prosegue. Teme profondamente le responsabilità. E’ l’inizio di un viaggio. Non più sola e senza orizzonti disponibili. Chi farà scudo al nemico? In fondo era un capriccio pensa. E ha fallito. L'indecente in tutto questo è l'averlo previsto. Aveva fatto irruzione nella sua vita un angelo che agitava la corrente delle sue monotone giornate, e poi era mutato cambiato. Forse lei non comprendeva. II medico che sistema le “teste ha cura di un arto complicato”. Sylvia Plath. Un ordine ragionevole ammorbidisce il delirio e trasmette la sensazione di una timidezza che deriva dalla vergogna. Carica di divisi pensieri, rivendica un'imparzialità che non trova, è imparziale con se stessa e insieme iniqua.

Una resa a un nuovo amore, si è fatta improbabile davvero? nutre orrore per la dimenticanza. Una donna smaliziata da fantastiche allucinazioni. Non sopporta il freno alle sue briglie che la immobilizza e la priva di dolcezze. Intrisa di frantumate memorie. Ancora pronta a infiammarsi ma con uno sguardo indietro e il pensiero incandescente di aver subito una truffa del destino. Eppure lo sapeva. ” l’idea di qualcuno accanto mi dilania l'anima. Sono all'altezza sono adeguata sarò capace? la risposta è no non sono all'altezza non sono adeguata non sono capace. Pazienza … Ora si tratta di tentare in quella stanzetta d'oro con un estraneo che ascolta e di trovare chiarezza e di sapere perché accade. Far luce in questo tumulto per proteggere l'argine che straripa". In autobus disegna arabeschi su un foglio, distratta, scarabocchia svolazzi, e viaggia verso future esultanze, ammesso che il buon senso e il criterio dell’analista siano scienza e snocciolino il bandolo dell'anima. Ma l’analista sembra un cialtrone. Comunque è un tentativo. Affaticata, giù di tono, indossa una giaccone e jeans. Si ferma in un bar per prendere una birra e fumare una sigaretta. Lo psichiatra è l’assassino, e anche piuttosto venale.

Vede all’angolo del vicolo il suo vecchio professore di università, sciatto, trasandato, occhi bassi, passo lento. C’era stata l’anno precedente una discussione durata ore al tavolino del bar del centro.

Era impazzito, colpa di una donna, quell'essere sconosciuto che non aveva osato indagare per viltà misogina e stima del suo intelletto grave ma forte, di pietra, e per lenire ferite si era fatto con gli anni legnoso, un burattino senza forza che ratificava per mera necessità tutte le ingiustizie del mondo.

Ora era agonia dubbio scomposizione. Era diventato un cialtrone biascicava le proprie ragioni camminando a passo lento, senza criterio, allontanato da tutti, tutti schiamazzavano chiacchiere da bar, nei tavolini del centro. Lui con la mente ottenebrata camminava con gli occhi in basso e incurante di quel monologo stralunato e solitario che sfacciatamente ostentava, un canto scandito alla pallida luna rivestita di stelle. Un pensiero grigio cupo, un sogno di riscatto ormai abbandonato, un ricordo che richiama l'illusione, poi il no secco della coscienza e la consapevolezza carica d'odio del male subito senza rimedio. La vendetta impossibile inutile fuorviante. Era un giorno qualunque tra giorni senza importanza; una mattina d'estate inoltrata, dopo una cena in un ristorante del centro, veloce, camminava per il corso con la voglia di distruggere prima di tornare agli studi tra le carte disordinate. All'uscita aveva intravisto un uomo che usualmente ostentava la massima eleganza con una forma di sfacciata caparbia, quasi a dire le mie tasche sono piene e se sono piene le mie tasche anche il mio onore, e lo aveva sorpreso a ridere del suo soliloquio da mentecatto. Comunque il ristorante d'angolo dall'insegna sciatta e all'apparenza poco invitante era poco frequentato.. L'uomo pensava e parlava da solo in un monologo strascicato, tornava con angoscia ripetuta a contare gli attimi i minuti che si rivestivano di significati giganteschi, in quel giorno maledetto, in quell'urto improvviso. Battevano le tempie, basta basta, uscire dalla gabbia dimenticare. Bisognava imparare a memoria le regole della comunicazione come la tavola pitagorica, farne una logica del pensiero, conoscere la realtà iscrivendola in un quadrato o mettiamo un cerchio anche, purché sia iscritta, perché faccia parte di un universo concentrato e forse rattrappito d'accordo, ma così era solo paura, del futuro, e lui era già vecchio e gli anni si facevano sentire. bastava esaminare la sua andatura incerta, gli occhi bassi, la vergogna di esserci ancora, il desiderio di restare appartato negli angoli nascosti, lontano dalla folla, per capire quanto fosse infelice per quell'anarchia del mondo insensato, come una trottola impazzita e girava e girava e lui non poteva più giocare come un ragazzino con quell'equilibrio incerto su due gambe come moscerini e la rabbia soffocata. Ci sono anch'io raccoglietemi cercate di capire e d'accordo sono superato ma posso esserci, anche se di lato, nascosto, travestito di memorie e rimpicciolito dal peso di una fatica senza speranza, ad occhi chiusi. Regole e leggi nuove da subire in un mondo grande quanto un guscio di noce ma feroce di fronte alle diversità, ostile con chi aveva modi inusuali o non conformi ad uno stile che lui onestamente definiva da bifolchi e straccivendoli da mercato, bifolchi travestiti da nobili per un'osservanza maniacale ad un'esteriorità solo formale. Un'eleganza in fondo triviale come immancabile travestimento, e in fondo era l'invidia trasparente negli sguardi curiosi ed avidi.

Il rapimento della voluttà. Ma io, si disse, molto più abilmente so volare e levarmi rapido in alto per fuggire da chi non avendo ali cammina e cammina una strada faticosa e sconosciuta senza armi di sorta se non la cura della casa degli anni da trascorrere con quattro spiccioli e un lavoro qualunque, e se ho sottovalutato è per via dell'abitudine alla solitudine e modi da vero selvaggio, come minotauro disabituato alla luce, pensò suo malgrado, ma in fondo era stata sbadataggine, semplicemente uno sguardo poco allenato ai colori e ai riflessi screziati e confusi di un'anima senza traduzioni intellettuali, era l'animo gentile di una donna incrociata per caso; sicuramente in cerca di fuga e con poca sagacia e disabitudine al nuovo aveva, lui, cieco e sordo al richiamo imprevisto, ascoltato con la noia del già troppo noto e troppo detto, per tornare senza perdere tempo tra i labirintici meandri imperiosi e noti dell'intelletto che ai testi si applica senza posa e non ama distrazioni, eppure era l'animo accorto di una donna forse in pena, ma alla fine chi non lo è a questo mondo? Aveva dimenticato dunque i versi di Dante sull'anima? la creazione dell'anima, da parte di Dio

-esce di mano e lui la vagheggia- prima che sia, a guisa di fanciulla- che ridendo e piangendo pargoleggia-l’anima semplicetta che sa nulla.

Pensò che per la prima volta in anni aveva dimenticato di recitare le preghiere prima del desinare. Tre volte al giorno recitava le preghiere e regolarmente santificava le feste - Ma la donna era un pasto a cui non si era mai abituato; lo attraversò il pensiero cosi, nudo e macabro, e ne ebbe orrore, lo ricacciò nel fondo perché non riaffiorasse. “Se si recita la preghiera non si giunge comunque alla fine della giornata con la coscienza perfettamente in funzione e a posto. Non basta . E’ vero che la preghiera prima dei pasti rende grazie del bisogno concesso ai bisognosi, ma non basta”. Così pensava a voce alta come gli succedeva spesso ormai. Era sempre stato metodico e severo, estremamente puntuale e sempre attento alle orazioni quotidiane. non esisteva il caffè a metà mattinata, o l'abbondanza di vini nella tavola scarna e appena apparecchiata di pane affettati e prosciutti, né sigarette o droghe inquinanti, il caffellatte o la cioccolata con cornetto a colazione erano proibizioni che risalivano all'infanzia, quando i soldi erano pochi e il cibo misero e da dividere in una famiglia contadina nella quale nessuno portava scarpe che non fossero state mille volte fasciate per chiudere gli strappi e tenere legata la suola che proteggeva dalla neve i piedi intirizziti dai geloni. Ora se possibile, pranzo a mezzogiorno e alle sei la cena! Ma prima mezz'ora di ringraziamento per il nutrimento che non mancava e del quale si era grati al signore che non aveva abbandonato quella tavola, e dunque santificare i suoi doni era dovere d'onestà e rendimento di grazie. Ma era la pazzia di un ordine che si era mutato per sortilegio in un incubo incomprensibile per un uomo che aveva sempre preso sul serio il suo spirito quanto la sua solitudine e che ora, nella vecchiaia, aveva creduto di ricavarne soddisfazione infinita per la quantità di beni accumulata in anni di lavoro.

Sara

E’ tornata, dopo una lite con un lui che la soffocava, nella soffitta, la sua camera di ragazza.

Suona una canzone alla radio in sordina che suggella il limite estremo del giorno, dalla strada sale il rumore frenetico di motori come note strappate di cingoli che stordiscono e abbacinano. Le orecchie. Gli occhi. Di nuovo gli occhi di un'ombra che schiude il mistero superstizioso del suono e ordina il silenzio. La donna guarda di fronte, in una sua immobilità senza movimenti, fedele cerca di apprendere quell'arte che è il silenzio tra le morte cose, avanza e si dilata l'ingiunzione dell'ignoto, seduta con gli occhi verso il muro di fronte, le labbra immobili. Di colpo, nel silenzio delle loro voci ammutolite, sale attimo dopo attimo, veritiero, crudele, il palpito soffocato dei loro respiri, ritmici nell'aria, e l'avversione odiosa, febbricitante, annega in una vibrazione del tempo che scorre mutando i suoni amplificati e disarticolati. Il silenzio è un ombra di luce che ha corpo e nasconde il suono teso a vomitate nauseabonde parole. Denso e grigio si riflette il disgusto, la donna tesa all'estremo urla “non ti voglio io non ti voglio”; l'uomo non risponde non si muove, pietrificato. Nero vibrante catramoso il silenzio, e una lacrima scende riga il volto segnato di Sara , segnato di vergogna, poi lenta un'altra e un'altra ancora, piano si scioglie il tumulto incessante per un attimo di pietà.

Il dolore inclemente, chiuso isolato liquefatto poi spalancato di lei intenta ad ascoltare i colpi che intontiscono. L'uomo cerca la domanda cruciale oltre quelle sghembe parole gridate, paziente ascolta quei frammenti allucinati. Una spiegazione semplice del complesso, un ordine, procedere per deduzione e sbrogliare l'intrico, comprendere cosa implica e perché, e perché spontaneamente come un boato si produce quel delirio che fulmina, inintelligibile. Trovare l'armonia dell'anima comprendere l'inganno e sfuggire alla trappola che è diventata il luogo di lei smembrata in uno spazio non suo, fatto di sbarre. Non c'è stata una parola tra loro in tutto il giorno ma se anche il vuoto ha un nome in qualcosa si deve tramutare. E’ necessario scampare a questa miseria d'amore e delirio che ha frantumato l'incanto dei loro corpi abbracciati. “ L'amore non esiste. Esiste la solitudine l'abbandono la paura.” Dice la donna guardando straziata fra le cose a destra a sinistra come a cercare l'orientamento nello spazio quadrato che non riconosce, negli angoli negli oggetti nelle pareti nei mobili nella tavola apparecchiata.

Ha creduto di essersi persa in una distanza ignota e tra i singhiozzi ha cercato di orientarsi sorda a ogni muto rimprovero, perché la sopravvivenza è così. Una fine una memoria una fuga un fantasma che appare in mezzo alla più conviviale delle conversazioni ed è un'ombra travestita, nascosta, grave, accesa e spenta all’ombra dell’enigmatico silenzio delle strane cose risucchiate. Trattiene il tempo e ne espande le vibrazioni, ed è come morire senza morire, con un nemico accanto invincibile, sulle prime lo credi un angelo e lo tieni nascosto come l’amante più segreto, sedotta ammaliata , ma il tradimento è vicino, ha un passo e avanza marziale, è un corpo diverso, un vecchio aguzzino rigido travestito di fessure che sono occhi tesi, e annuncia cori di voci disgiunte come parti di un corpo metallico, si prolunga in un'eco sterminata il dialogo forsennato dentro il corpo rattrappito, e si svita la testa di bambola dopo un sonno in cui la ragione conservava fedele i suoi buoni quotidiani argomenti. Un intruso speciale, occhieggiante, non uno come noi, con sguardo imperioso trafuga parole nel vigore estremo del silenzio, cicalecci che incendiano, distruggono, fucilano, prefigurano il gioco temibile di una fuggitiva senza speranza nel brivido della solitudine ad occhi chiusi. Il giorno prima c'era stata una scenata. Piangeva aggrappata ai cuscini del divano e graffiava la stoffa, bella comunque nel suo abito di seta indaco indossato per l’occasione nella speranza di mascherare la prigionia che avvertiva dentro, nonostante si riconoscesse colpevole, e quella gabbia dal canto suo la meritava come ogni altra cosa. singhiozzava “tu mi uccidi mi uccidi io soffoco”. Lui aveva il volto coperto dalle mani. Si offriva paziente a quell'incubo improvviso e atroce. Poi si era alzato e le aveva strappato il bicchiere di mano e aveva urlato “ora mi dici tutto con ordine” 2nd July 2020 short url