#refugiarse en el lugar

[deepinsideyourbeing]

Mmmm quien sera, no?

Deaf!Enzo x reader smut donde Enzo se frusta al no ser capaz de escuchar a la lectora gemir y ella sin avisarle le pones sus manos en su garganta y el queda fascinado porque nunca se le ocurrió semejante idea

Kinktober, Día 28: Choking

Cuando conociste a tu novio lo primero que te llamó la atención fue su lenguaje corporal y sus expresiones faciales. Lo segundo, por supuesto, fue su voz y el hecho de que no la utilizaba porque se comunica casi exclusivamente mediante lengua de señas.

En unas pocas ocasiones intentó utilizar su discapacidad para rechazarte, argumentando (luego de derramar una que otra lágrima cuando tuvieron una conversación completa en lengua de señas) que no podrías sentirte plena a su lado, pero dejó de negarse la oportunidad de tenerte cuando entendió lo comprometida que estabas con comprenderlo.

Cuando llegaste a conocerlo descubriste que es fanático de las sonatas para contrabajo y que le encantan las tormentas eléctricas, ya que son frecuencias e intensidades que sí puede oír, aunque estas últimas pueden estar acompañadas de cambios en la presión atmosférica que invocan ese irritante y esporádico sonido que lo atormenta desde los siete años.

Es en esos momentos que te permite ver cuánto lo irrita su condición... Y en momentos como este también, cuando sus embestidas rápidas y profundas te cortan la respiración y te hacen gritar, pero él sólo puede ver las expresiones de placer que transforman tu rostro y te hacen morderte el labio.

Finge refugiarse en tu cuello, pero en realidad sólo busca estar más cerca de tu boca, porque tiene la esperanza de captar alguna frecuencia aguda con su oído derecho (el mejor, según múltiples estudios y especialistas). Tus uñas dibujando en su espalda y tus piernas abrazando su cintura logran distraerlo parcialmente de su objetivo, pero unos minutos más tarde se da por vencido y cesa sus movimientos.

Lo observás, entre preocupada y sorprendida, cuando se deja caer sobre el colchón. "¿Qué?" preguntás, pero en lugar de contestar cubre su rostro con su brazo y niega, dejando salir un interminable suspiro de frustración. Tomás su mentón entre tus dedos para llamar su atención y te mira con ojos vidriosos.

Con un gesto de furia señala su oreja. No es difícil descifrar qué intenta decirte.

Permanecen en silencio por unos segundos. Recordás la primera vez que escuchaste su risa, esa carcajada que se puede reconocer a kilómetros, también la primera vez que dijo tu nombre con esa voz grave y ronca por la falta de costumbre -veintitrés veces desde que se conocen, veintiún veces desde que son novios-, por no mencionar el desgarrador gemido de la primera vez que tuvieron sexo.

Enzo no puede compartir esos recuerdos, ya lo sabías, pero jamás pensaste en ese detalle desde esta perspectiva. Probablemente no recuerda cómo era su voz, porque la última vez que se oyó a sí mismo tenía siete años, y tampoco puede compartir esa sensación que te regala cuando oís tu nombre en sus labios: se siente especial, más valioso, como un tesoro.

Luego de reincorporarte te sentás sobre su regazo, tomás su muñeca y bajo su mirada curiosa llevás su mano hacia tu cuello. El calor de su palma contrasta con el frío de sus anillos, pero no te importa el escalofrío que provoca e incluso lo disfrutás, ya que podés ver sus ojos oscureciéndose nuevamente por la sombra del deseo.

Guiás su miembro nuevamente hacia tu entrada y cuando te dejás caer sentís la manera en que sus dedos se contraen. Enzo jadea cuando la calidez y humedad de tus paredes lo rodean por completo, pero no se deja llevar por el placer, mantiene los ojos abiertos para poder apreciar cómo se ve su mano en tu cuello.

En cuanto percibe las vibraciones de tus gemidos su abdomen se tensa. Sonreís -una sonrisa que sólo puede catalogarse como obscena- y él quiere halagarte por ser tan increíble, tan inteligente, tan ingeniosa, pero para hacerlo necesitaría de ambas manos y no está dispuesto a dejar de sentirte. No puede.

Movés tu cadera lentamente y gemís con fuerza por la sensación que provoca con su tamaño. Disfrutás sentirlo en los lugares más profundos de tu cuerpo, el placer que se vuelve más extremo con cada minuto que pasa, la manera en que el roce con su pelvis estimula tu clítoris y amenaza con desbordarte, pero...

Disfrutás más verlo arrojar la cabeza hacia atrás, con su cabello cayendo en todas direcciones sobre la almohada, mientras su mano -decorada con las venas que tanto te gusta sentir bajo las yemas de tus dedos- permanece en tu cuello y sus dedos presionan en los lados.

Es nuevo y peligroso, sí, pero lo desconocido y sus implicaciones dejan de importarte cuando Enzo, luego de sentir tus gemidos prolongándose y convirtiéndose en gritos, comienza a mover sus caderas para embestirte. El sonido del impacto entre su cuerpo y el tuyo es adictivo.

Perdés el equilibrio por la fuerza de sus estocadas pero te sujetás de su muñeca: podés sentir su pulso descontrolado bajo tus dedos y en ese preciso instante en el que comprendés cómo él percibe tu placer, te perdés en el orgasmo. En un principio intentás no gritar, pero la incoherencia propia del clímax y la falta de oxígeno no son suficientes para olvidar que él necesita ruido.

Cuando Enzo llena tu interior, manchando con su semen tus paredes sensibles y aún pulsantes, el sonido de sus respiraciones se sincroniza y resuena entre las paredes de la habitación. Por un instante lamentás que tampoco pueda oír esto, pero su mano en tu pecho te hace olvidar ese absurdo pensamiento, porque recordás que sí puede saber cómo se siente.

-Te amo- dice con voz quebradiza.

Sonreís. "Te amo" contestás con una seña.

[la-cafeina-de-tus-ojos]

El amor aparece

en momentos tempranos,

donde las flores,

todavía no conocen

la primavera

y las abejas

aún andan dormidas

lejos de la miel,

o mejor dicho,

cuando la primavera

aparece por primera vez,

y la vida vuela

por el aire

buscando un suelo fértil

en el que crecer.

Y a la llegada del otoño,

sin saber por qué,

los colores palidecen,

los tallos se quiebran,

los campos se marchitan,

ni el sol ni la lluvia

los hace florecer.

Cada cual tiene su tiempo,

un lugar y un por qué,

en el que el mundo

se detiene a sus pies,

fuera de el,

solo toca refugiarse

del frío hasta que la abejas

despierten otra vez.

[flan-tasma]

Hello, could you do some kissing scenarios with Furina?

I love your writing so much and hope you are having a great day

💖~ Furina is so pretty that I couldn't help but get excited when I saw this request. Thank you very much for your nice words and I hope you have a wonderful day too!

Warning: Nope now💖, GN!Reader | English is not my native language, so if I have made any mistakes in the translation, I am open to corrections | Content in spanish and english!

Spanish:

Furina jamás demostró el interés y el amor que sentía por ti antes, cuando tenía su papel como Arconte Hydro y se veía obligada a mantener una imagen gloriosa y política. Ella creía que una pareja amorosa sería difícil de mantener por su posición, por eso nunca hizo nada oficial ni dijo nada, pero siempre te lo demostró. Te mantenía a su lado, se aseguraba que tuvieras una vida cómoda y tranquila, te cuidaba mucho porque te amaba.

Cuando ya no era necesaria para ser la regente de la nación, por fin pudo respirar tranquilamente. Se tragó todo el aire que no pudo respirar en quinientos años y sintió que sus hombros caían por el cansancio, pero te miró a su lado, presenciando a los ciudadanos de Fontaine sobrevivir a lo que podría haber sido su muerte, y la miraste también. Puede que haya parecido asustada en un inicio, pero sus dedos que sostenían tus codos solo te decían que estaba pensando en todo lo que estaba pasando, y cuando la viste sonreír entendiste que no era algo necesariamente malo.

Te sostuvo, por fin, en sus brazos y te abrazó, se tomó un largo minuto para finalmente memorizar tu aroma que antes solo se había permitido de manera accidental. Se bebió tu perfume y la textura de tu cuerpo bajo tu ropa, se permitió ver tu rostro de cerca, con todos tus lunares y marcas, y acarició tu mejilla antes de besarte como siempre había hecho en sus sueños. Sus ojos lagrimearon, como alguien que come después de haber pasado hambre por años, y casi se suelta a llorar más cuando le correspondiste. Ese día había aprendido que le gustaba besarte más que a nada en el mundo.

Como humana, Furina amaba la tranquilidad de una vida doméstica. Le gustaba principalmente aprender de ti a “ser humana”, y entre esas miles de lecciones resulta muy difícil para ella no simplemente acercarse y buscar un nuevo beso. Como las costumbres son difíciles de dejar morir, siempre tiene algún comentario astuto con el que puede reclamar tus labios, como simplemente excusarse porque tú querías el beso primero y ella es tan amable que te lo concedió.

Un beso de buenos días y de buenas noches, y un beso se transforma en dos, luego en tres y al final ya no recuerdas cuantos besos compartieron, solo sienten la felicidad de la compañía. En secreto, disfruta más cuando tú te acercas a besarla, sin que ella te lo pida o sin tener una obligación. La amas porque así lo dice tu corazón, y Furina no puede evitar sentir su corazón derretirse ante la idea de que la ames hasta el punto en que aceptas su cercanía e incluso tú la inicias. Tu aceptación, tu reconocimiento es algo por lo que podría correr hasta el fin del mundo por tratar de conseguir, pero tú se lo das sin pedir algo más a cambio que no sea lo mismo. Ella está de acuerdo.

Es una romántica empedernida. Ha pasado mucho tiempo imaginando y fantaseando miles de escenarios románticos contigo hasta que grita contra la almohada y se contiene, está muy feliz de que no tiene que esconder su amor, por lo que trata de siempre cumplir con alguna de sus ensoñaciones o las tuyas; en un pícnic, mientras sirven té y pasteles, te roba un beso corto antes de que sirvas sus porciones; durante la hora del té, le gusta cuando te ofrece algo de comer, te lo quita y te besa en su lugar; o bajo la lluvia, cuando en vez de correr a refugiarse, bailan y levantan gotas de agua antes de besarte mientras te hace hacia atrás. Parece que no se queda sin ideas, y tal vez esa es la mejor parte.

English:

Furina never showed the interest and love she felt for you before, when she had her role as the Hydro Archon and was forced to maintain a glorious and political image. She believed that a loving partner would be difficult to maintain because of her position, that's why she never made anything official or said anything, but she always showed it to you. She kept you by her side, she made sure you had a comfortable and peaceful life, she took great care of you because she loved you.

When she was no longer needed to be the regent of the nation, she was finally able to breathe easy. She took all the air she couldn't breathe in five hundred years and felt her shoulders droop from exhaustion, but she looked at you next to her, witnessing the citizens of Fontaine survive what could have been the death of her, and you looked at her too. She may have seemed scared at first, but her fingers holding your elbows only told you that she was thinking about everything that was happening, and when you saw her smile, you understood that it wasn't necessarily a bad thing.

She finally held you in her arms and hugged you, taking a long minute to finally memorize your scent that she had only allowed herself accidentally before. She drank in your perfume and the texture of your body under your clothes, she allowed herself to see your face up close, with all your moles and marks, and she caressed your cheek before kissing you like she had always done in her dreams. Her eyes watered, like someone who eats after being hungry for years, and she almost burst into tears when you reciprocated. That day, she had learned that she liked kissing you more than anything in the world.

As a human, Furina loved the tranquility of a domestic life. She mainly liked to learn from you how to “be human”, and among those thousands of lessons, it is very difficult for her not to simply reach out and look for a new kiss. Since customs are hard to let die, she always has some sly comment with which she can claim your lips, like simply making excuses because you wanted the kiss first and she is so kind that she granted it to you.

A good morning kiss and good night kiss, and one kiss becomes two, then three and in the end you no longer remember how many kisses you shared, you only feel the happiness of the company. Secretly, she enjoys it more when you approach her for a kiss, without asking you or having an obligation. You love her because your heart says so, and Furina can't help but feel her heart melt at the thought of you loving her to the point where you accept her closeness and even initiate it. Your acceptance, your recognition is something she could run to the end of the world to try to get, but you give it to her without asking for anything else in return that is not the same. She agrees.

She is a hopeless romantic. Has spent a lot of time imagining and fantasizing thousands of romantic scenarios with you until she screams into the pillow and holds back, she is very happy that she doesn't have to hide her love for you, so she always tries to fulfill some from her daydreams or yours; at a picnic, while serving tea and cakes, she steals a short kiss from you before you serve her portions; during tea time, she likes it when she offers you something to eat, she takes it from you and kisses you; or in the rain, when instead of running for cover, you dance and raise drops of water before kissing you while she pulls you back. She doesn't seem to run out of ideas, and maybe that's the best part.

[rafaelmartinez67]

Luis Hernández, un hombre de 55 años, había sido el dueño orgulloso de "La Casa de Sabores", un restaurante famoso en su pequeña ciudad en el sur de España. Durante años, su negocio prosperó, atrayendo a turistas y locales por igual.

Sin embargo, con el tiempo, la economía se desplomó, la competencia creció, y Luis empezó a perder clientes. Las deudas se acumularon, y tras meses de lucha, tuvo que tomar la dolorosa decisión de cerrar el restaurante.

Puso el lugar en venta y, en el proceso, dejó de preocuparse por su pasión de toda la vida.

Desesperado y abatido, Luis dejó de frecuentar el restaurante, limitándose a visitarlo de vez en cuando para asegurarse de que todo estuviera en orden. Sin embargo, un día, en una de esas visitas, se encontró con una escena que cambió su vida para siempre.

Afuera del restaurante, en una noche fría y lluviosa, vio a un hombre desaliñado, un mendigo de unos 40 años, sentado bajo un pequeño techo junto con su hija, una niña de apenas 8 años. Sus rostros reflejaban hambre y desesperación. Luis se detuvo un momento, observando la escena. Algo en él lo hizo actuar de manera impulsiva.

"¿Qué hacen aquí?" preguntó, conmovido por la visión de la niña acurrucada junto a su padre.

El hombre, de nombre Tomás, le explicó que había perdido su hogar y su trabajo. Había estado buscando un lugar para refugiarse con su hija, pero no había tenido suerte. Luis, aunque atravesaba su propio infierno financiero, no pudo ignorar la súplica silenciosa en los ojos de la pequeña.

"Está bien", dijo Luis, abriendo la puerta del restaurante. "Pueden quedarse aquí por el momento. El lugar está vacío y a la venta, pero pueden usarlo para refugiarse hasta que encuentren algo mejor."

Tomás no podía creer lo que oía. Agradecido, entró con su hija y se instalaron en la cocina, un lugar que les ofrecía techo y algo de calor. Los días pasaron, y Luis, absorto en sus problemas, no regresó al restaurante por un tiempo. Hasta que una tarde, sintiendo una extraña inquietud, decidió ir a ver cómo estaban las cosas.

Cuando llegó al restaurante y abrió la puerta, algo en el aire lo sorprendió: un aroma delicioso lo envolvió de inmediato. Incrédulo, Luis caminó hacia la cocina. Lo que vio allí lo dejó sin palabras.

Tomás, el mendigo que había acogido, estaba en medio de la cocina, cocinando con una habilidad sorprendente. En la encimera había platos perfectamente preparados: guisos exquisitos, salsas delicadamente sazonadas, y una serie de postres que rivalizaban con los mejores chefs que Luis había conocido.

"¿Cómo...?", fue todo lo que pudo articular.

Tomás sonrió con humildad. "Antes de perderlo todo, trabajaba como chef en uno de los mejores restaurantes de la ciudad. La vida me dio un giro inesperado, y terminé en la calle. Pero nunca olvidé mi pasión por la cocina."

Luis se quedó atónito. No solo por el talento que había descubierto en Tomás, sino porque se dio cuenta de algo más. El restaurante, aunque en bancarrota, aún tenía potencial. Había olvidado lo que hacía que "La Casa de Sabores" fuera especial: el amor y el arte de la cocina. Y aquí estaba Tomás, un chef escondido bajo la apariencia de un mendigo, quien tenía las habilidades necesarias para devolverle la vida al lugar.

"¿Me ayudarías a reabrir el restaurante?", preguntó Luis con una esperanza renovada en sus ojos.

Tomás, conmovido, aceptó sin dudarlo. Juntos comenzaron a trabajar en un nuevo menú, fusionando las recetas tradicionales de Luis con la creatividad moderna de Tomás. El rumor de que "La Casa de Sabores" iba a reabrir con un chef misterioso comenzó a correr por el pueblo, y la gente se mostró intrigada.

El día de la reapertura, el restaurante estaba lleno. Luis y Tomás cocinaron codo a codo, mientras la hija de Tomás ayudaba a los camareros con pequeñas tareas. La magia de "La Casa de Sabores" había vuelto, pero esta vez con una historia de redención y segundas oportunidades que le dio aún más valor.

El restaurante se convirtió en un éxito rotundo. Luis, quien había perdido toda esperanza, se dio cuenta de que, al abrir su corazón a aquellos en necesidad, había recibido mucho más de lo que jamás imaginó. Y Tomás, el mendigo que una vez cocinaba solo para sobrevivir, recuperó su dignidad y su pasión.

"La Casa de Sabores" no solo fue salvada, sino que se convirtió en un símbolo de generosidad, gratitud y segundas oportunidades para todos los que cruzaban sus puertas.

[shintervenciones]

Han pasado cuatro horas desde que el caos comenzó, y ROSEWOOD está completamente sumida en la desesperación. El sonido de los gritos y los pasos tambaleantes de los infectados resuenan por todas las calles. El aire está pesado, cargado de humo y miedo. A pesar de que la horda ha comenzado a dispersarse por las calles, el peligro sigue siendo inminente. Los sobrevivientes se aferran a lo que pueden: unos buscan refugio, otros sobreviven en la incertidumbre, y algunos han decidido tomar el control de la situación.

—¡A la comisaría! ¡¡A la comisaría!! —la voz de Aiden resuena, desesperada, atravesando el miedo que inunda el vecindario.

Ha corrido de un lado a otro, buscando desesperadamente una salida, y finalmente ha encontrado algo a lo que aferrarse. La comisaría. Un lugar que, aunque vacío y probablemente en ruinas, ofrece algo de seguridad en este desastre. El tono de Aiden está lleno de urgencia y las pocas personas que aún quedan en las calles lo siguen, empujadas por la promesa de refugio. No hay tiempo que perder. La comisaría es el único lugar que parece no estar completamente rodeado por los infectados, y eso es todo lo que necesitan para seguir adelante.

Mientras tanto en MAPLEWOOD Luisa toma la delantera.

—¡Vamos a la alcaldía! ¡Rápido, hay que refugiarnos ahí antes de que sea tarde!

La alcaldía está a unas cuadras, y aunque no es el refugio perfecto, es lo suficientemente cerca y lo suficientemente segura como para brindarles una oportunidad. La multitud la escucha sin dudar. Luisa ha sido siempre una persona práctica, y no hay tiempo para temores innecesarios. El pánico sigue desbordando las calles, pero su liderazgo es lo que los mantiene en movimiento. En este mundo roto, su dirección es un faro en la oscuridad.

En OAKWOOD Juliet no pierde tiempo. Observa a su alrededor con una calma desconcertante. No se deja llevar por el pánico; sabe exactamente lo que deben hacer.

—¡A la farmacia! —ordena, con la misma determinación que siempre la ha caracterizado.—Necesitamos suministros. No podemos quedarnos sin medicinas ahora.

Con la misma firmeza con la que siempre organiza cualquier situación, Juliet avanza sin titubear. La farmacia es un objetivo claro, y aunque hay un riesgo, quedarse sin medicamentos sería mucho peor. El grupo la sigue, con algunos aún dudando, pero la mayoría confiando en su juicio. Juliet ha estado en situaciones peores, y siempre ha sabido cómo hacer lo necesario para sobrevivir.

En BLOOMWOOD Zohan se alza como un líder inesperado.

—¡Escúchenme! —grita, su voz fuerte y autoritaria.— Vamos al supermercado, ahí encontraremos lo que necesitamos, no hay tiempo que perder.

En medio del caos, el supermercado es su objetivo, aunque la entrada a ese lugar está llena de incógnitas. Nadie sabe qué hay dentro, pero lo que sí saben es que no pueden seguir adelante sin recursos. El supermercado ofrece lo que necesitan para seguir adelante: comida, agua, herramientas, y lo más importante en este momento, algo que les permita durar otro día. Zohan sabe que es una jugada arriesgada, pero no tiene otra opción. Su voz es la que empuja a los demás a moverse, a avanzar a pesar de las dudas.

Los helicópteros sobrevolando la ciudad comienzan a ser una presencia constante. Sus luces brillan en la oscuridad, cegando a los infectados, desorientándolos momentáneamente. Pero esta distracción solo dura unos segundos. Mientras los helicópteros giran sobre la ciudad, un mensaje grabado comienza a sonar a través de los altavoces:

—Atención a todos los civiles en la zona. Se procederá con el aislamiento del pueblo mientras se controla el brote de infección. Les pedimos que no intenten escapar, el perímetro está sellado. La ayuda está en camino.

El mensaje se corta abruptamente, y por un momento, todo queda en silencio. Nadie sabe qué hacer con esa información. ¿Cuarentena? ¿Una solución drástica para un brote incontrolable? La sensación de desesperanza se extiende por las calles mientras los residentes intentan refugiarse del peligro.

𝗔𝗖𝗟𝗔𝗥𝗔𝗖𝗜𝗢𝗡𝗘𝗦: Todos los personajes escucharon el mensaje del helicóptero. El pueblo se encuentra sellado y en cuarentena mientras el gobierno se encarga de los infectados. No pueden salir del pueblo.

Son libres de continuar con sus convos actuales, dar saltos en el tiempo o abrir starters públicos para avanzar y enfocarse en esta nueva intervención. Sin embargo se debe respetar el solo interactuar con su mismo vecindario.

Les pedimos por favor responder esta encuesta como parte del desenlace de la actividad. Tienen hasta el último día de la misma para responder. Los usuarios en hiatus y semi hiatus también deben responderla.

[seisao-esp]

Alerta de pequeña historia y mucho texto.

Las imágenes son de propiedad de Red Qian, con las escenas más icónicas del manga (de nuestros hermosos favoritos). Tiempo sin publicar pero espero redimirme con esto que escribí hace un tiempo.

Alerta también de muucha melosidad. Si no les gustan las historias dulces, no hay problema ❤️💜

-------///////-------////////--------///////-------

Canción de Cuna

Lentamente abre los ojos, los siente un poco hinchados y le molesta un insistente y punzante dolor de cabeza, se siente incómoda. Al intentar moverse, su pie choca con la piel de su acompañante... Se le aprieta el pecho.

Es cierto... El había regresado a casa la noche anterior, como tantas veces después de una batalla. Generalmente, cuando duerme junto a él, descansa plácidamente, pero esa noche... Pesadillas tras pesadillas.

Entonces cae en cuenta de que él duerme dándole la espalda y en estado fetal bajo las sábanas. Un suspiro sale de sus labios, sabe que él no está del todo bien, al igual que ella.

Muy suavemente para no despertarlo, le acaricia el cabello. ¿Qué más puede hacer? Infinidad de veces lo ha oído decir que la protegerá, que daría su vida por ella, ¿y quién lo protege a él?

No logra su objetivo y el chico se remueve en su sitio. Perezoso y sin prisas se da la vuelta, y quedan de frente.

—¿Qué hacías?

—Me gusta acariciarte mientras duermes.

La sonrisa que él le dedica la desarma por completo. Se incorpora para quedar sobre ella, apoyado en su antebrazo, la parte superior de su cuerpo desnudo al descubierto. Se acerca a la frente de su mujer para depositar un dulce beso antes de refugiarse entre sus brazos y pechos mientras le acaricia sus lacios cabellos violetas. Ella le acaricia su espalda desnuda...

¡Cuánto ha cambiado!

El ya no es niño de 13 años, hoy es un adulto. Es un fuerte, valeroso y temerario santo de Athena, su primer soldado, el que constantemente trae el peso del mundo sobre sus hombros.

Su deber es proteger a su diosa, resguardar a Athena por siempre, luchar por la justicia. Sus manos se han llenado de sangre de enemigos que, a veces, son realmente crueles; pero también hay nobles guerreros peleando por las razones y los dioses equivocados.

Guerra tras guerra ha perdido amigos, conocido asesinos, ha visto personas muriendo y a otras heridas llorando y gritando... ¡¡aún puede oírlas dentro de su cabeza!!

Se cuestiona constantemente qué es lo que está mal en este mundo en el que vive, donde la gente insiste en tomar decisiones incorrectas, en no respetarse unos a otros, ¡incluso dañándose entre hermanos!

Se pregunta por cuánto tiempo seguirá luchando, ¿hasta cuándo será capaz de mantenerse con vida?

El que nunca se rinde, el que entrega todo, el que se ha convertido en una inspiración para tantos y en un modelo de fortaleza a seguir. Pero hay un tiempo para todo...

A veces sólo necesita llorar, y ella lo sabe.

Porque él ha sido su ancla y su pilar, ¡pero también la necesita! El también se derrumba. Ya no es un niño, pero precisa de un lugar seguro en el cual sentirse cobijado, amado.

El busca desplomarse, dejar de ser el imbatible guerrero, quitarse el papel del fuerte, lo necesita y ella lo entiende. Ya no le cuestiona, ya no se sorprende, simplemente lo deja caer y lo sostiene, porque siente la misma emoción. Ahora él necesita ser resguardado.

En ese momento de profunda intimidad, al fin se siente libre de llorar frente a ella, porque es Saori, su Saori. No dice absolutamente nada, ella ya lo sabe: él es, ante todo, un hombre de carne y hueso. Ahora, y sólo ahora, puede mostrarse como un humano común y corriente.

Ella siempre lo recibe con los brazos abiertos, como la noche anterior, cuando regresó en búsqueda de su mujer para desnudar su cuerpo y alma, reír, llorar, hablar de sus miedos y esperanzas y permitirse abatir; tal como ahora, que lo cobija cual madre a un niño indefenso ante sus propios temores mientras se desahoga entre suaves sollozos y caricias. Hace mucho dejó de esconderse de ella, ya no teme herirla con su dolor porque sabe que lo comparten.

El se hunde más en sus pechos desnudos, sus manos acarician con lentitud esas curvas femeninas, su cintura, sus caderas, sus senos... Pero ella no se confunde, él no busca sexo, no ahora; autorregulación.

Ella dedica toda su atención en masajearle la espalda, los hombros, el cuero cabelludo... Le canta una canción, una canción de cuna. No le dirá que lo siente, que está arrepentida; tampoco le pedirá que aleje su dolor. No hay palabras, no hay razón. Ahora es ella el refugio, la próxima vez quizás lo sea él. Está consciente de que es sólo un momento, que se levantará como siempre, con su confianza avasalladora, su determinación y entereza que todos reconocen en él; pero ésta es su oportunidad, su único momento para acompañarlo íntimamente, acunarlo y recordarle que no está solo, que siempre puede regresar a ella. Mañana será otro día y probablemente se embarquen en una nueva guerra sin precedentes, pero sólo por hoy desea sentirlo humano, frágil y necesitado, porque es una faceta que sólo ella conoce, que sólo reserva para su amada.

Ven, puedes descansar aquí,

Dormirte en mi pecho

Aunque llegue un hermoso amanecer,

Mis ojos sólo a ti te pueden ver

Eres una estrella fugaz

Ese brillo no lo dejes escapar

Ven, sólo trata de olvidar,

Recuéstate y descansa

Que el viento se llevará

Todo aquel dolor, pronto se borrará

En la arena del tiempo se enterrará

Sí, ella lo conoce demasiado bien. El sonríe, aún con el rostro entre sus pechos.

—¿Puedo quedarme aquí un poco más? —le hace una pregunta retórica, porque ya conoce la respuesta.

—Todo el tiempo que quieras.

Por ahora no quiere saber de ese mundo que un día le dio la espalda y al cual protege con su vida: sólo existe Saori.

—Canta una vez más esa linda melodía.

—¿Te gusta?

—Es la más hermosa que he oído —y no exagera.

—La he creado para ti, es tu canción de cuna.

Ella entona su canción una vez más mientras limpia las pequeñas lágrimas que permanecen en forma de humedad sobre los párpados de su amado.

El cierra los ojos, quiere dormir un poco más sobre pecho, aspirando su aroma mientas recupera su alma para levantarse nuevamente y salir a ganar otra batalla junto a ella.

-------///////-------////////--------///////-------

[danielac1world]

El día está como para no salir,

te escribí,

el día está como para no existir,

como para refugiarse en un lugar difuso del pensamiento,

echar raíces fuera de las ilusiones,

bajar al costado más oscuro de la tierra,

y emigrar despacito,

a la orilla de la muerte,

escuchar tres veces ese disco guardado con anhelo

a las afuera de la memoria encariñada,

necesitar cuatrocientos abrazos

y una bala de metáforas,

resguardar la esperanza en un cajón corroído

por la humedad y sus voces,

drenar los sueños por la exhalación de un suspiro,

pensar lentamente en el bullicio

de ser uno mismo,

escabullirse por los corredores

de los cuentos que nos narraban de chicos,

jugar a la rayuela sin Cortázar,

imaginar la voz del abuelo y su mar en calma,

inventar una historia que atrape a los que hagan falta,

y que nos hagan compañía,

hasta que el dolor,

no tenga respuestas,

y no sepa ya,

las preguntas grises y lluviosas,

de los primeros días de esta vida,

quise decir.

-danielac1world ~Días mirando el balcón~

[lu-ego-del-fuego]

Artesanos del Futuro -Fundamentos para la educacion general, del arte y del alma en tiempos de caos-capitalismo. - microensayo-.

En el marco de posmodernidad en el que nos encontramos resulta difícil seguir pensando en la educación puramente en los términos que suelen estudiarse. Diversos modelos de instituciones educativas se nos han presentado a lo largo del tiempo, pero si bien sus dificultades y aciertos se nos dan de forma clara, aún se denota que el tironeo histórico entre la escuela tradicional y una escuela moderna continúa.

Caos-almente este trabajo está siendo escrito en el marco de un profesorado de arte, donde también somos presa de este puje. Lo viejo versus lo nuevo, entre mis compañeros y mis docentes veo tantas formas distintas de enseñar como de hacer arte.

La educación artística debió refugiarse en lo tradicional para respaldar su legitimidad. Esto muchas veces genera cierta desorientación entre los estudiantes quienes se dividen en aquellos cuyas habilidades artisticas se centran en un arte “tradicionalmente hegemónico” y los que utilizan el “arte digital”. ¿Cómo englobar una idea fundamental si la expresión puede tomar tantas formas, si incluso podemos delegar a las nuevas tecnologias el papel de la creación mientras caen en el olvido las manufacturas o el contacto con los materiales?

Y así mismo ¿qué tipo de educadores ansiamos ser? debemos de actualizarnos hacia las nuevas tecnologías, eso es imperativo. el mundo avanza queramos o no, pero también tenemos una responsabilidad con lo que alguna vez fue. En este aspecto, dentro del marco del educador en arte, también tenemos una responsabilidad con revalorizar técnicas, métodos, estilos, que quizás en un futuro, ya no existan.

El sistema capitalista en el que nos encontramos tiene un hambre voraz, empuja a la sociedad a un consumo incesante, agotador de recursos en donde todo debe de obtenerse por la vía mas fácil y mas directa. Ya se ha escrito extensamente por Marx acerca de métodos de enseñanza-aprendizaje que reproducen los intereses de las grandes corporaciones, pues esta misma reproducción hace que culturalmente extingamos ciertas prácticas. El docente va mutando a un ser humano cansado por el sistema y el educando muta a un ser que solo puede asimilar la información de manera procesada, artificial.

Entonces podriamos decir que hay una doble tarea en los tiempos de posmodernidad para el educador y que se empareja con la idea de Freire de enseñar desde la perspectiva del oprimido: Una, entender la posición que ocupamos en el Sistema/Realidad/ El Mundo. Específicamente en El Mundo de la enseñanza artística.

Quisiera hacer énfasis en esta rama educativa, desestimada históricamente. Pocos lugares tienen tal potencial de conectar no sólo con el mundo estético de una persona sino con la pulsión creadora de cada quien. Divino tesoro, que nos completa como organismos, como sociedad.

Hoy en dia el desconcierto de los jóvenes es manifestado en su incapacidad para establecer desde el pensamiento crítico hasta el creativo y esto se debe al bombardeo de desinformación constante al cual estamos sometidos. El educador puede allí realizar la obra de enseñar a aprender. Merece la pena retomar la construccion entonces que todxs tenemos como seres humanos, al lograr alcanzar la verdad, la racionalidad, la autonomía, la sensibilidad.

Imaginemos las manos atrofiadas de un ser que de tanto depender del instrumento olvida el contacto directo con la Materia Prima. Sus extremidades pierden la sensacion de transformar una cosa en la otra, de darle parte de su espiritu y parte del Mundo que ahora dan lugar a algo nuevo. Nuestra capacidad como especie de pertenecer y transmutar nuestro mundo es un aspecto que se nos es arrebatado cada día por los poderes que pretenden manipular la realidad pero a su mero antojo. Ellos quieren entumecer, porque el Mundo Roto es mas fácil de controlar. Así como nosotros.

Pero debemos cambiarlo, y solo como Artesanos del Futuro, transmutando y evolucionando, podremos.

Y de esta manera retomar aquellos caminos de la movilidad social, pero no desde un punto de optimismo pedagógico sino desde una necesidad de salir de éste estancamiento colectivo en el que nos encontramos. Pocos docentes logran atravesar estas barreras tan bien estructuradas por los que los han suplantado en la tarea de impartir informacion: los dispositivos electrónicos y medios en general.

Nuestras currículas avanzan demasiado lento hacia el cambio, pero mientras tanto, cada docente da su pequeña batalla contra estas dificultades. Es necesario que el educador tenga no solo el compromiso, sino la mayor cantidad de herramientas a su alcance para lograr marcar la diferencia. El docente es un profesional activo y transformador del hecho educativo, para ello deben de mejorarse sus condiciones de trabajo. Esta ya, es una lucha que nos concierne a todxs. 

A lo largo de este ensayo y de la propia experiencia repasando la historia de quienes comenzaron a alfabetizar y a trascender el conocimiento, puedo apreciar que la educacion esta influenciada constantemente por el contexto histórico que la atraviesa. Si bien no todo acontece dentro de la educacion, la pedagogia es un estudio vivo, que va mutando y evolucionando como nosotros. Y eso da esperanzas de cambios favorables. Es un proceso constructivo y  tiene un papel decisivo en el desarrollo de programas y políticas a nivel de un país, lo que hace que también influya en la calidad de vida de sus habitantes. Sin embargo constantemente hay que remarcar la importancia de la escuela, sobre todo en los tiempos que corren en nuestro país.

Y ya saliendo del contexto artistico, cada docente y cada alumno da su propia batalla pedagogica, interiorizando sus propias culturas . Nuevas instituciones educativas darán lugar a nuevas formas de comprender, sentir. Viejas culturas con sus propias sabidurias deberan ser preservadas, defendidas, estudiadas y acopladas a los saberes de hoy, sobre todo las autóctonas.

Por lo tanto deberia de ser siempre nuestro objetivo avanzar hacia una educaciónde igualdad de oportunidades y flexibilización de las estructuras académicas mas arcaicas. Frente a posturas meramente técnicas y reproductoras de los sistemas de opresión, o faltas de sensibilidad artistica, de la buena salud mental y espiritual. Una nueva forma que no priorice la relación hegemónica de la teoría sobre la práctica sino que priorice una construcción sensible de la realidad que todos habitamos, cuestionándola y entrando en contacto con ella, llenando el espacio educativo con la reflexión en la acción y la intención de la emoción. Esta reconstrucción de la teoria y de la practica educativa requiere de un profesional autónomo, crítico y reflexivo, que sea capaz de dar a lugar diálogo, análisis, creación y transformación en sus estudiantes. Y por supuesto, en sí mismx.

[kevotsuka]

What happened in yorg mind to say that#…#Telepath dani au <- telepath dani is in deniallllllll

Just- im sorry i write it in spanish

Unbetad, i don't want to reread this one, Based on this @whatwepostintheshadows AU and THIS

Dani sale de la sala de prensa con un dolor de cabeza.

Los pensamientos mismos son extraños (lo sabría, ha podido leer la mente de la gente casi toda su vida). En su mayoría palabras que rebotan de un lado a otro, ideas que se forman y se deshacen con casi la misma rapidez.

A veces vienen con imágenes vagas, como dibujos amorfos que pasan demasiado rápido para que Dani pueda intentar darles sentido, apenas una idea a medio formar la mayor parte del tiempo. A menos que sea un pensamiento recurrente, es realmente difícil formar una imagen mental lo suficientemente clara para que él pueda descifrar en los pocos momentos que la mente humana puede centrarse en un tema específico antes de ramificarse. Incluso si ahora puede bloquear su mente y despejar cualquier pensamiento ajeno, a veces se siente tan abrumado que no puede hacerlo.

Como hoy.

Tiene un sistema. La mente de Lorenzo siempre es un buen lugar donde refugiarse cuando se siente demasiado abrumado por sus propias emociones y las de todo el mundo. El otro tiene una forma particular de ver el mundo, pensando en líneas de carrera de una forma tan específica (tan Jorge) que Dani podía seguir. No había cambiado en todos los años que llevan compitiendo al lado del otro.

Los pensamientos de Lorenzo eran un factor conocido, cómodo, incluso si sus palabras eran-

No le importa lo que Jorge o cualquiera diga, ha aprendido hace mucho tiempo a no pasar mucho tiempo repasando las palabras de la gente, siempre mintiendo de dientes para fuera de una forma que le ponía de los nervios cuando era pequeño, pero que ahora de adulto ha aprendido que es solo parte del curso de la vida.

Lorenzo en particular tenía esto de decir exactamente lo que quería decir, con palabras que parecían salir de la nada. Nunca acordes a sus pensamientos, pero demasiado deliberadas para ser algo más que un discurso ensayado frente a un espejo.

No lo dejaría pasar para alguien como él.

Hay tres verdades en el mundo: 1. los pensamientos de la gente son muy ruidosos. 2. A medida que las personas envejecen, se vuelven menos capaces de decir exactamente lo que están pensando, mucho menos de imaginarlo.

3. Pensar en algo y sentirlo no son, en absoluto, lo mismo.

(a menos que el pensamiento provenga de un niño, pero ellos también tienden a darle dolor de cabeza si pasa demasiado tiempo junto a ellos).

A veces es considerado, mayormente es por algún sentimiento de estar por encima de un pensamiento en particular. Muy rara vez se cruza con alguien que dice exactamente lo que piensa en el momento. Especialmente en un trabajo como el que tiene, donde hay tantas cámaras pendientes de cada palabra que dice, con reporteros ansiosos por clavar sus dientes en su próxima gran primicia al manipular de forma deliberada lo que sea que logren encontrar.

Las palabras de Jorge serían eso, una próxima linea en el periodico que sería olvidada en apenas unas semanas.

“—... y a lo mejor en dos o tres años estamos casados”

Eran solo palabras vacías, palabras que Lorenzo había preparado, como todo lo que dice en una conferencia de prensa, y aún así…

No lo entiende.

¿Por qué Lorenzo pensaría eso?

¿Por qué Lorenzo imaginaría de forma tan vivida el sonido de las campanas de una iglesia? ¿Por qué, en esos pensamientos demasiado nítidos para ser una ocurrencia tardía, estaba el propio Dani con un traje blanco y una sonrisa que no podía reconocer como suya?

Muerde la pajita de su bebida, en partes intrigado y sospechoso. Ahora, escondido en la seguridad de su motorhome y lo suficientemente lejos del ruido del paddock, entiende que una broma como esa para demostrar que ahora se llevan bien no está muy lejos de lo que Jorge normalmente hace, alimentando a las pirañas de los medios.

Desde que lo conoce, no es la primera vez que Jorge piensa en bodas, pero normalmente sus pensamientos siempre están en contra de la simple idea. Retrocediendo ante la simple mención y pasando de ello, como si no fuera más que algo superficial. Algo con lo que no se permite fantasear porque es una distracción.

Dani puede leer la mente de la gente casi desde que tiene memoria. Conoce los hechos. 

1- La gente piensa de forma ruidosa. 2- Mienten más, imaginan menos

Para que una imagen sea tan clara, debe ser un pensamiento recurrente. Un podio en Mugello, una victoria en Valencia, un adelanto en la última curva-

Sol brillante de verano. El olor a sal marina. Una iglesia que no reconoce. Trajes blancos y ramos con cintas color marfil.

Dani. Una sonrisa que no reconoce en sí mismo.

Jorge-

Una boda.

Dani conoce los hechos:

3- Pensarlo y sentirlo no son lo mismo.

Aprieta los dientes cuando escucha un golpe en su puerta. Lo que sea que Jorge esté imaginando no es su problema.

Ya es hora de irse.

[thelonely-avaz]

¿A quien acudes cuando te estás derrumbando?

No hay un hombro en el cual llorar, ni hay brazos en los cuales refugiarse.

Corro a la comodidad de mi cama o me escondo en el baño porque son los lugares más seguros que he conocido.

Recurro a las memorias.

Me refugio en el recuerdo de aquellos que amé y me amaron, que en su momento sostuvieron los pedazos rotos de lo que yo era.

Encuentro alivio cuando logro recordar palabras que me llenaron un poco el alma.

No tengo a nadie a quien contarle que me pasa, no hay nadie a quien correr, así que persigo fantasmas que se ocultan en mi memoria y me abrazo a los pocos momentos de felicidad que logro atrapar.

[baladaenmediodelacaceria]

La cáscara del fruto de un cactus, Noor Hindi

a partir de Solmaz Sharif

====  ====  ==== 

Querido K,

¿Has soñado con granadas esta semana? Siempre hablabas del reflejo de los granados en los ojos de tu abuelo. Si la historia es una mujer de manos suaves sirviendo té negro, entonces que haya luz de sol, un sillón blandito, un joven palestino que entra por primera vez a su casa. ¿No es maravilloso? Que la mujer sea judía, sin que haya nada político en la forma en que anhela la seguridad de su hijo, ni tampoco en los años transcurridos entre 1948 y 1974, años que tu abuelo pasó llorando la tierra que usó para plantar aquellos granados. En esta versión de la historia, hay algo de perdón. Ven, ven, ella te llama. Todo cambiará. Tal vez le recuerdes a su hijo, tienes su misma tez aceitunada. Tú entra. 

====

Querido K,

Esto es real. Me cuentas historias. Repites ¿entendiste? y ¿me oyes? como si no te creyera. Odias la forma en que interrumpo Al Jazeera, la forma en que hago preguntas. Tu cuerpo está hundido en nuestro desgastado sillón beige. Cada hora que hablamos me pregunto si alguna vez harás contacto visual. ¿Me mirarás? Los hábitos palestinos mueren porque los cuerpos palestinos están muriendo: están muertos. Pasa todos los días. Les importa un carajo tu abuelo, cómo pasó muchos de sus días mirando el techo, inhalando humo de cigarro, dependiendo de las Naciones Unidas para comer, para refugiarse. Año tras año, tú revoloteabas a su alrededor: inquebrantable.

====

Querido K,

En una foto, estás a su lado, con una pequeña sonrisa, pantalones de vestir y un suéter. Me dijiste una vez que él te quitaría el miedo a golpes. ¿Es por eso que tienes una historia de hostilidad? Mi mamá dice que le escribías cartas de amor. Ella rompió todas y cada una de las notas que le diste y luego las quemó. Este conflicto continúa. Me pregunto cuánto de ti había en esas páginas.

====

Querido K,

Imagina un día en la vida de un niño palestino de 13 años, lo llamaré     .     arroja una piedra a un tanque israelí porque Israel sólo autoriza que los residentes de Gaza tengan entre dos y cuatro horas de electricidad al día. Un soldado israelí atrapa a     , lo pone frente a un muro y amenaza con dispararle.     piensa en las nubes, en lo mucho que le gustaría saludarlas algún día.      eras tú, eres tú. En un sueño, mi bisabuela huye de su casa, con una olla sobre la cabeza para protegerse del sol. Quizás si hubiera tenido menos sed de tu amor éste sería más grande, más fuerte, más profundo.

====

Querido K,

¿Recuerdas los frutos de cactus que siempre traías a casa? La cáscara del fruto del cactus tiene cientos de espinas como pelillos que se esconden bajo su superficie. Siempre sabías el lugar exacto que debía cortar la hoja del cuchillo para abrir la parte dulce del fruto. ¿No es eso el amor?

 ====  ====  ====

Las partes en cursiva de este poema están tomadas del discurso del primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, en la Asamblea General de la ONU de 2016, el 22 de septiembre de 2016. 

the shell of a cactus fruit, noor hindi

after Solmaz Sharif

 ====  ====  ==== 

Dear K,

Have you dreamt of pomegranates this week? All the time you would talk of the pomegranate trees that reflected from your grandfather’s eyes. If history is a woman with gentle hands pouring black tea, let there be sunlight, a soft chair, a young Palestinian boy entering his home for the first time. How remarkable is that? Let the woman be Jewish, and let there be nothing political about the way she yearns for her son’s safety, about the years between 1948 and 1974, years your grandfather spent mourning the dirt he used to plant those pomegranate trees. In this version of history, there is some forgiveness. Come in, come in she beckons you. Everything will change. Maybe you remind her of her son, how you both share the same olive-skinned complexion. You enter. 

 ====

Dear K,

All this is real. You tell me stories. You repeat did you get that? and do you hear me? like I won’t believe you. You hate the way I interrupt Al Jazeera, the way I ask questions. Your body is collapsed on our tired beige couch. Every hour we talk makes me wonder if you’ll ever make eye contact. Will you look at me? Palestinian habits die because Palestinian bodies are dying -- are dead. It happens every day. They couldn’t care less about your grandfather, how he spent so many of his days staring at a ceiling, inhaling cigarette smoke, relying on the United Nations for food, for shelter. Year after year, you hovered around him -- unbreakable.

====

Dear K,

In a photo, you stand next to him, wearing a small smile, dress pants, and a sweater. You told me once that he would smack fear right out of you. Is this why you have a history of hostility? Mom says you wrote love letters to her. She ripped each and every note you ever gave her, then burned them. This conflict rages. I wonder how much of you existed in those pages.

====

Dear K,

Imagine a day in the life of a 13-year-old Palestinian boy, I’ll call him        .          throws a rock at an Israeli tank because Israel will not allow more than two to four hours of electricity a day for residents in Gaza. An Israeli soldier catches          , lines him up in front of a wall, then threatens to shoot.  thinks about clouds, how he’d one day like to greet them.          was you, is you. In a dream, my great-grandmother flees her home, a pot held over her head to keep from the sun. Perhaps if she had thirsted a little less your love would be greater, stronger, more profound.

====

Dear K,

Remember the cactus fruits you would always bring home? The shell of the cactus fruit has hundreds of hair-like thorns hiding under its surface. You always knew the exact place the blade of the knife must slice to open the sweet part of the fruit. Is that not love?

 ====  ====  ====

The italicized parts of this poem are taken from Israeli Prime Minister Benjamin Netanyahu’s speech at the 2016 UN General Assembly on September 22, 2016. 

[la-cafeina-de-tus-ojos]

Me gusta madrugar.

Tomar un café

mientras observo

a quien todavía

está entre el sueño

y la vigilia.

Es como despertar

junto a alguien,

como una soledad

acompañada,

o como una presencia

acompañada

en soledad.

Compartir algún bostezo,

las primeras palabras.

Esos buenos días,

que se desean

de forma anticipada.

Alguna sonrisa extraviada,

como perdida

entre el deseo

y la buena educación.

Los bares

siempre son un hogar

donde refugiarse,

un lugar,

donde observar

al mundo apoyado

en una barra.

Y el olor,

ese olor a café

en el que dormir

durante unos minutos

la realidad.

Un escondite fresco

en verano

y cálido

en el invierno.

Definitivamente,

me gustan.

También

son ese lugar,

en el que la poesía

se encuentra cómoda,

donde el bullicio

no interfiere

en quien se sienta

en una esquina,

como ese árbol

que no hace ruido

en medio del resto,

y con el resto

hacen del todo

un bosque.

Sí,

los bares,

son ese parlamento

donde quienes

ocupan sus escaños

pagan las consumiciones,

donde las palabras

y los silencios,

comparten el espacio

sin intentar

hacer de ellos

una verdad

que destruya

a quien tiene enfrente.

Tal vez por eso

hay tantos,

porque necesitamos

que la democracia

este abierta para todos.

[byaguscortes]

Capítulo 3 — Las reglas de la Casa

El amanecer llegó con una luz gris y difusa, apenas distinguible de la noche que se desvanecía. Lars esperaba en la parada de autobús, una estructura destartalada de metal oxidado y cristal manchado. El día era ventoso y nublado. Su aliento formaba pequeñas nubes en el aire frío, difuminando aún más los contornos del mundo a su alrededor. Lars esperaba, resignado, al autobús que los llevaría desde el pueblo hasta la Casa.

Esa mañana había recorrido el camino hasta la parada él solo, pues su madre apenas se tenía en pie y no podía acompañarlo. Había dormido mal y se levantó tan agotado como se había acostado.

—Verás cómo te admiten. El que yo haya estado tantos años es una ventaja para ti. No tendrás problema aunque se presenten muchos para el puesto. Saben que estoy enferma y tendrán una deferencia con nosotros. Pero tienes que ser responsable y trabajar duro. ¿Lo prometes?

Lo prometió, claro. Si bien no estaba nada seguro de que fuese a durar más de una semana.

Cuando llegó, no encontró a nadie más esperando, lo que lo llevó a pensar que se había equivocado. Sin embargo, en la parada estaba el famoso símbolo, así que tenía que ser allí. Aun así, se mantuvo dudando todo el rato. Estuvo a punto de volver a casa en varias ocasiones, pero siempre comprendía, angustiado, que no tenía otra opción.

Finalmente llegó el autob��s, cual fantasma en la niebla matutina, sus faros perforando la bruma como ojos amarillentos. Cuando paró a su lado y abrió las puertas, Lars subió atropelladamente, tropezando en uno de los escalones. Al entrar, se encontró en un interior sorprendentemente luminoso; el contraste con el exterior gris era casi doloroso para sus ojos cansados.

Los pasajeros eran un estudio en blanco y negro. Los conversos, con sus vendas inmaculadas y sus ropas oscuras, se sentaban rígidos e inmóviles. Los demás, vestidos con tonos apagados, se encogían en sus asientos, evitando el contacto visual.

Estaba casi lleno. La mayoría eran miembros del servicio y llevaban la venda. Solo unos pocos la mantenían todavía guardada en el bolsillo y se los veía inseguros, mirando al resto, seguramente perplejos al comprobar cómo, día a día, aumentaba el número de los que participaban en aquella peligrosa pantomima. Lars nunca había visto tantos conversos juntos y le causó una impresión de desasosiego; como si el autobús, en realidad, fuese a trasladar a unos reos al lugar de su ejecución y estos, ignorantes, disfrutaran del paseo sin sospechar nada.

Por fortuna, el fondo estaba ocupado por un grupo de jóvenes que, como él, irían a probar suerte para entrar a servir en la Casa. Aunque intimidados por el viaje, el verse en compañía les daba el suficiente arrojo como para armar algo de bullicio. Lars caminó hacia un asiento libre en los alrededores de ese grupo para refugiarse de la seriedad adulta del resto de los pasajeros, a la que parecía estar destinado más pronto que tarde.

—Me llamo Erik.

—¿Qué tal? Yo soy Lars.

Erik era delgado y pálido. Contenía su entusiasmo con dificultad; no participaba de la conversación del grupo de atrás, pero tampoco podía quedarse callado. Al poco, volvió a hablar con Lars.

—Es una oportunidad única, ¿no crees?

—¿De dónde eres?

Le dijo el barrio del que provenía. Si bien no era uno demasiado próspero, tampoco había conocido la miseria. Estaba habitado por comerciantes y profesionales, abogados o médicos. Aunque vivieran con estrecheces, todos ellos creían que, en cuanto mejorasen las cosas,  se asegurarían un lugar cómodo en la sociedad. No tenían intención de rebelarse ante nada y pensaban que solo era necesario esperar para que todo volviese a su sitio.

—Mi padre tiene contactos y me ha conseguido una entrevista. ¿Qué te parece? —Lars lo miró y le pareció un ejemplar perfecto de ese barrio y esa gente—. Mi madre me ha dado esto.

Se sacó del bolsillo un pañuelo con un motivo bordado dos veces sobre él. Lars se inclinó a verlo y resultó ser el símbolo de la Casa: una línea horizontal que atravesaba un círculo. El pañuelo era, en realidad, una venda que, convenientemente doblada, mostraba ambos símbolos sobre los ojos, dando una impresión inquietante.

—Voy a trabajar, pero la Casa también es un centro para el desarrollo espiritual. Voy a aprovechar mi estancia allí lo máximo posible.

Lars lo miró atónito. ¿Había oído bien? ¿Dónde pensaba que iba este chaval? ¿A un seminario? Miró al resto del pasaje y entonces percibió una uniformidad en la gente que no venía de su ropa o de la actitud, sino que tenía raíces más profundas. Le dieron la fugaz impresión de ser un ejército emboscado. Lars se preguntó entonces si era él mismo, en realidad, quien no sabía a dónde iba.

Ese destello de inquietante lucidez duró un segundo, luego fue olvidado.

Erik era ingenuo y entusiasta. No paraba de hablar y despertó en Lars sentimientos de protección, pues entendió que necesitaría algo de instrucción sobre cómo funcionaba el mundo.

A medida que se acercaban a la Casa, el paisaje fuera de las ventanas empañadas cambiaba gradualmente. Los edificios grises y anodinos que antes lo ocupaban todo comenzaron a escasear, dando paso a poblados bosques que ocupaban toda la vista y limitaban al fondo con el perfil azul de las montañas. Esperaban a cada momento ver la Casa apareciendo en el horizonte, pero esta todavía se reservaba.

—Espera, ¿Lars? —dijo Erik, con un brillo de reconocimiento en sus ojos—. ¿Lars Eriksson? ¿De la escuela Södra?

Lars frunció el ceño, tratando de ubicar a Erik en sus recuerdos.

—Sí, ese soy yo. ¿Nos conocemos?

El chico sonrió ampliamente.

—¡Claro que sí! Bueno, más o menos. Yo iba un par de cursos por debajo de ti en la escuela. ¿Recuerdas aquel incidente en el comedor? ¿Cuando defendiste a un chico al que estaban acosando?

Recordaba vagamente ese día: un grupo de matones molestando a un niño más pequeño, él interviniendo…, pero no demasiado; su lista de situaciones similares era demasiado larga.

—Ese chaval era yo —continuó Erik, con una mezcla de admiración y vergüenza en la voz—. Nunca tuve la oportunidad de agradecértelo.

Lars se rascó la nuca, incómodo ante el recuerdo. Había tenido tantas peleas… unas por razones más nobles; otras, menos.

—No fue nada, en serio. Cualquiera hubiera hecho lo mismo.

Erik negó con la cabeza.

—No, no cualquiera. Tú fuiste el único que se atrevió a enfrentarse a ellos. Después de eso, los matones me dejaron en paz. Estaba muy asustado y no te pude dar las gracias, pero me arreglaste la vida allí.

Lars sintió una punzada de culpabilidad. Si Erik supiera la verdad sobre él, sobre cómo se sentía en ese instante…

—Las cosas cambian, Erik.

—Para mí sigues siendo un héroe —insistió el chico—. Y ahora estamos aquí, juntos de nuevo. ¡Debe de ser el destino!, ¿no crees?

—Supongo que la vida da muchas vueltas —murmuró Lars, más para sí mismo que para Erik.

—Y la última nos ha traído a la Casa —respondió él con entusiasmo—. ¿No es emocionante?

Lars no respondió. No tenía el ánimo para destruir la ilusión de Erik, puesto que no compartía en absoluto su entusiasmo. El autobús se detuvo con un chirrido de frenos, sacando a Lars de sus pensamientos. Miró por la ventana y sintió que el aliento se le escapaba.

Ante ellos se alzaba, por fin, la Casa. Un edificio imponente que parecía desafiar las leyes de la arquitectura y el buen gusto. Se trataba de una estructura mastodóntica, una amalgama de estilos y épocas que se fundían en un conjunto a la vez fascinante y perturbador.

La fachada principal era de estilo clásico, con sobrias columnas que se elevaban hacia un frontón triangular. Pero, a medida que la mirada se desplazaba, el edificio mutaba. Un ala mostraba la ornamentación exuberante del barroco, mientras que otra se inclinaba hacia la sobriedad del gótico, con ventanales puntiagudos e incluso gárgolas que observaban con ojos vacíos a los recién llegados.

También encontraban adiciones modernas: estructuras de acero y cristal que se entrelazaban con la piedra antigua, creando un contraste chocante. Cúpulas de diversos tamaños coronaban el edificio, algunas de cobre verdoso, otras de un brillante dorado que reflejaba la luz del sol.

En conjunto, parecía un gigantesco animal antediluviano sufriendo una enfermedad que hacía crecer atroces excrecencias en su cuerpo.

Los jardines que rodeaban la Casa eran igual de eclécticos. Parterres geométricos al estilo francés se mezclaban con zonas de vegetación exuberante y casi selvática. Estatuas de mármol compartían espacio con esculturas abstractas de metal retorcido.

—Impresionante, ¿verdad? —susurró Erik a su lado, con los ojos brillantes de emoción.

Lars asintió, incapaz de encontrar las palabras adecuadas. La Casa era impresionante, sí, pero también inquietante. El espectador se sentía abrumado por un orden ajeno al que no le era posible encontrar sitio en las medidas humanas. Había algo en su asimetría, en su mezcla caótica de estilos, que sugería una mente perturbada detrás de su diseño.

Mientras bajaban del autobús y se acercaban a la entrada principal, Lars no pudo evitar sentir que estaban adentrándose en las fauces de alguna bestia antigua, como la que aparece en las Escrituras para tragar al profeta rebelde y hacerle saber que no se puede huir de la furia divina. Se sentía minúsculo, y podía comprobar, con toda claridad, que el edificio generaba en los demás la misma sensación de opresión casi física. Fue evidente para él, desde el mismo momento en que la vio, la fascinación que provocaba la Casa, algo incomprensible allí abajo. Parecía observarlos, evaluarlos, decidiendo si los aceptaría o los devoraría. A Lars no le parecía claro cuál era el destino más deseable.

«En cualquier caso, no es necesario comenzar con un espíritu tan negro», pensó. ¡Quizás se equivocaba! Se esforzó por animarse tratando de contagiarse de la energía festiva y optimista de Erik mientras se dirigían a una de las entradas auxiliares destinadas al servicio.

[nekoannie-chan]

No otra Navidad a solas

Pareja: Steve Rogers X Lectora agente de S.H.I.E.L.D.

Palabras: 480 palabras.

Sinopsis: Steve se sentía solo en Navidad hasta que te encontró.

Advertencias: Fluff, angst, sentimientos de soledad.

N/A:  Esta es mi entrada para Vee’s Holly Jolly Challenge con las frases:

"No soy la persona favorita de muchos..."

"Terapeuta."

"Steve Rogers."

"(Miedo de) Pasar la Navidad a solas."

También puedes leerlo en Wattpad y Ao3.

         Si te gusto por favor vota, comenta y rebloguea.

No doy ningún permiso para que mis fics sean publicados en otra plataforma o idioma (yo traduzco mi propio trabajo) o el uso de mis gráficos (mis separadores de texto también están incluidos), los cuales hice exclusivamente para mis fics, por favor respeta mi trabajo y no lo robes. Aquí en la plataforma hay personas que hacen separadores de texto para que cualquiera los pueda usar, los míos no son públicos, por favor busca los de dichas personas. La única excepción serían los regalos que he hecho ya que ahora pertenecen a alguien más. Si encuentras alguno de mis trabajos en una plataforma diferente y no es alguna de mis cuentas, por favor avísame. Los reblogs y comentarios están bien.

DISCLAIMER: Los personajes de Marvel no me pertenecen (desafortunadamente), exceptuando por los personajes originales y la historia.

Anótate en mi taglist aquí.

Otros lugares donde publico: Ao3, Wattpad, ffnet, TikTok, Instagram, Twitter.

Tags: @sinceimetyou @black23 @unnuevosoltransformalarealidad @azulatodoryuga

A medida que se acercaba la temporada navideña, Steve empezó a sentir un nudo en el estómago. Desde que se despertó del hielo sus Navidades se las había pasado solo, durante varios años había intentado pasarlo con los demás, pero siempre había algún pretexto y ahora encontraba atormentado por la idea de pasar las festividades solo.

Steve vio el calendario, seguía yendo con el terapista, ya que el proceso de adaptación era más difícil de lo que parecía y aun así Steve sentía que no pertenecía a ningún lado… todavía. Steve, con la voz temblorosa, le confesó su temor a pasar la Navidad solo.

Steve salió del consultorio sintiéndose un poco más aliviado, pero todavía preocupado por cómo pasaría las fiestas.

Mientras caminaba por las concurridas calles de Nueva York, Steve se detuvo en una pequeña librería para refugiarse del frío. Fue entonces cuando se encontró contigo, mientras hojeabas un libro en uno de los pasillos. Steve te reconoció de inmediato, eran pocas las veces que habían cruzado palabras, aunque básicamente había sido en misiones.

Tal vez era un buen momento para conocerte y distraerlo de sus pensamientos. Así que era momento de dar el primer paso, se aceró a ti.

—¿Te encuentras bien? —Steve preguntó con gentileza.

Levantaste la mirada, sorprendida, ya que nadie sabía que ese era tu lugar secreto, te quedaste unos segundos patidifusa al ver Steve Rogers era quien estaba enfrente de ti.

—Sí, solo estoy buscando algo para leer durante las vacaciones. No soy la persona favorita de muchos… Así que no suelo tener planes para la Navidad —respondiste con timidez, ni siquiera lograbas comprender por qué te estaba dirigiendo la palabra.

—Yo tampoco tengo muchos planes para la Navidad. ¿Qué te parece si pasamos la Nochebuena juntos? Podemos compartir historias y hacer que la noche sea un poco más especial.

Te quedaste boquiabierta, nunca habías esperado una propuesta así, pero podías notar que estaba diferente, probablemente lo que Steve necesitaba era algún amigo o alguien con quien platicar, muchas veces habías escuchado lo que los demás decían sobre él, pero en el fondo te parecía que era alguien solitario, así que aceptaste.

La Nochebuena llegó y ambos se encontraron en un pequeño café acogedor. Pasaron horas conversando, compartiendo risas y contándose historias de sus vidas. A medida que la noche avanzaba, Steve y tú descubrieron que tenían mucho en común y que disfrutaban de la compañía del otro.

A medianoche, decidieron dar un paseo por la ciudad iluminada por las luces navideñas. Se detuvieron frente a un árbol de Navidad brillantemente decorado y se tomaron de la mano.

—Sabes, me gusta mucho la Navidad, pero nunca lo suelo decir, decoré mi casa con un enorme árbol, muchos moños, tengo la mejor villa navideña de toda la ciudad —presumiste, orgullosa.

—El próximo año podríamos adornar juntos —Steve propuso.

—¿Es una promesa?

—Es una promesa.

[sucede-es]

#JuevesDeArquitectura

Pilar de la Vida

En Georgia, el Pilar de Katskhi, de más de 40 metros de altura, alberga desde el siglo V una iglesia ortodoxa, considerada una de las más aisladas y sagradas del mundo.

Este santuario, conocido como "Pilar de la Vida", fue redescubierto en 1944 y restaurado en 2009. Construido sobre un pico rocoso en un valle verde, el edificio incluye una iglesia, una cripta, celdas y una bodega, abarcando 150 metros cuadrados.

Los monjes vivían en la cima, dedicándose al ascetismo y rindiendo culto a Saint-Maxime. Hasta 2015, el sacerdote Maxime Qavtaradze habitó en la roca, tras refugiarse allí en 1993 por problemas legales.

Actualmente, los monjes residen en un monasterio bajo el pilar y suben diariamente por una estrecha escalera metálica durante unos 20 minutos para rezar en la cima, acercándose así a Dios.

Aunque solo los monjes tienen acceso al pilar, existen planes para abrir el lugar al público. Las mujeres, sin embargo, no pueden ascender, pero pueden meditar en un espacio tallado en la roca o visitar la capilla en la base del pilar. La iglesia, rodeada de paisajes verdes y llena de frescos coloridos, sigue envuelta en el misterio de cómo fue construida.

[sefaradweb]

Magdalena Martínez

🇪🇸 Magdalena Martínez, nacida en España en 1908, se estableció en París, donde trabajaba como conserje en un edificio del Distrito Once. En agosto de 1941, durante una gran redada de judíos en el distrito, la policía francesa arrestó a más de 4,000 hombres judíos, deportándolos a Auschwitz. A pesar del riesgo de severas sanciones por ayudar a judíos, Martínez avisó a los Studient y a los Goldmyce, ayudándolos a refugiarse en otros lugares. Cuando la policía interrogó a Martínez, ella declaró que los Studient estaban de vacaciones fuera de la ciudad, lo que impidió que la policía entrara en su apartamento. Tras la redada, Martínez cuidó de los apartamentos y propiedades de las familias hasta su regreso en octubre de 1944, devolviéndoles sus pertenencias y el dinero que los Goldmyce le habían confiado. Yad Vashem la reconoció como Justa entre las Naciones el 25 de julio de 1993.

🇺🇸 Magdalena Martínez, born in Spain in 1908, settled in Paris, where she worked as a janitor in an apartment building in the Eleventh District. In August 1941, during a large roundup of Jews in the district, the French police arrested over 4,000 Jewish men, deporting them to Auschwitz. Despite the risk of severe penalties for helping Jews, Martínez warned the Studient and Goldmyce families, helping them find refuge elsewhere. When the police questioned Martínez, she claimed the Studients were on vacation outside the city, preventing them from entering the apartment. After the roundup, Martínez looked after the apartments and belongings of the families until their return in October 1944, returning their property and the money the Goldmyce had entrusted to her. Yad Vashem recognized her as Righteous Among the Nations on July 25, 1993.