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La cáscara del fruto de un cactus, Noor Hindi

a partir de Solmaz Sharif

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Querido K,

¿Has soñado con granadas esta semana? Siempre hablabas del reflejo de los granados en los ojos de tu abuelo. Si la historia es una mujer de manos suaves sirviendo té negro, entonces que haya luz de sol, un sillón blandito, un joven palestino que entra por primera vez a su casa. ¿No es maravilloso? Que la mujer sea judía, sin que haya nada político en la forma en que anhela la seguridad de su hijo, ni tampoco en los años transcurridos entre 1948 y 1974, años que tu abuelo pasó llorando la tierra que usó para plantar aquellos granados. En esta versión de la historia, hay algo de perdón. Ven, ven, ella te llama. Todo cambiará. Tal vez le recuerdes a su hijo, tienes su misma tez aceitunada. Tú entra. 

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Querido K,

Esto es real. Me cuentas historias. Repites ¿entendiste? y ¿me oyes? como si no te creyera. Odias la forma en que interrumpo Al Jazeera, la forma en que hago preguntas. Tu cuerpo está hundido en nuestro desgastado sillón beige. Cada hora que hablamos me pregunto si alguna vez harás contacto visual. ¿Me mirarás? Los hábitos palestinos mueren porque los cuerpos palestinos están muriendo: están muertos. Pasa todos los días. Les importa un carajo tu abuelo, cómo pasó muchos de sus días mirando el techo, inhalando humo de cigarro, dependiendo de las Naciones Unidas para comer, para refugiarse. Año tras año, tú revoloteabas a su alrededor: inquebrantable.

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Querido K,

En una foto, estás a su lado, con una pequeña sonrisa, pantalones de vestir y un suéter. Me dijiste una vez que él te quitaría el miedo a golpes. ¿Es por eso que tienes una historia de hostilidad? Mi mamá dice que le escribías cartas de amor. Ella rompió todas y cada una de las notas que le diste y luego las quemó. Este conflicto continúa. Me pregunto cuánto de ti había en esas páginas.

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Querido K,

Imagina un día en la vida de un niño palestino de 13 años, lo llamaré     .     arroja una piedra a un tanque israelí porque Israel sólo autoriza que los residentes de Gaza tengan entre dos y cuatro horas de electricidad al día. Un soldado israelí atrapa a     , lo pone frente a un muro y amenaza con dispararle.     piensa en las nubes, en lo mucho que le gustaría saludarlas algún día.      eras tú, eres tú. En un sueño, mi bisabuela huye de su casa, con una olla sobre la cabeza para protegerse del sol. Quizás si hubiera tenido menos sed de tu amor éste sería más grande, más fuerte, más profundo.

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Querido K,

¿Recuerdas los frutos de cactus que siempre traías a casa? La cáscara del fruto del cactus tiene cientos de espinas como pelillos que se esconden bajo su superficie. Siempre sabías el lugar exacto que debía cortar la hoja del cuchillo para abrir la parte dulce del fruto. ¿No es eso el amor?

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Las partes en cursiva de este poema están tomadas del discurso del primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, en la Asamblea General de la ONU de 2016, el 22 de septiembre de 2016. 

the shell of a cactus fruit, noor hindi

after Solmaz Sharif

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Dear K,

Have you dreamt of pomegranates this week? All the time you would talk of the pomegranate trees that reflected from your grandfather’s eyes. If history is a woman with gentle hands pouring black tea, let there be sunlight, a soft chair, a young Palestinian boy entering his home for the first time. How remarkable is that? Let the woman be Jewish, and let there be nothing political about the way she yearns for her son’s safety, about the years between 1948 and 1974, years your grandfather spent mourning the dirt he used to plant those pomegranate trees. In this version of history, there is some forgiveness. Come in, come in she beckons you. Everything will change. Maybe you remind her of her son, how you both share the same olive-skinned complexion. You enter. 

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Dear K,

All this is real. You tell me stories. You repeat did you get that? and do you hear me? like I won’t believe you. You hate the way I interrupt Al Jazeera, the way I ask questions. Your body is collapsed on our tired beige couch. Every hour we talk makes me wonder if you’ll ever make eye contact. Will you look at me? Palestinian habits die because Palestinian bodies are dying -- are dead. It happens every day. They couldn’t care less about your grandfather, how he spent so many of his days staring at a ceiling, inhaling cigarette smoke, relying on the United Nations for food, for shelter. Year after year, you hovered around him -- unbreakable.

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Dear K,

In a photo, you stand next to him, wearing a small smile, dress pants, and a sweater. You told me once that he would smack fear right out of you. Is this why you have a history of hostility? Mom says you wrote love letters to her. She ripped each and every note you ever gave her, then burned them. This conflict rages. I wonder how much of you existed in those pages.

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Dear K,

Imagine a day in the life of a 13-year-old Palestinian boy, I’ll call him        .          throws a rock at an Israeli tank because Israel will not allow more than two to four hours of electricity a day for residents in Gaza. An Israeli soldier catches          , lines him up in front of a wall, then threatens to shoot.  thinks about clouds, how he’d one day like to greet them.          was you, is you. In a dream, my great-grandmother flees her home, a pot held over her head to keep from the sun. Perhaps if she had thirsted a little less your love would be greater, stronger, more profound.

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Dear K,

Remember the cactus fruits you would always bring home? The shell of the cactus fruit has hundreds of hair-like thorns hiding under its surface. You always knew the exact place the blade of the knife must slice to open the sweet part of the fruit. Is that not love?

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The italicized parts of this poem are taken from Israeli Prime Minister Benjamin Netanyahu’s speech at the 2016 UN General Assembly on September 22, 2016. 

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Más joven que la guerra, Mosab Abu Toha

(La siguiente nota y poema de Mosab Abu Toha fueron publicadas en The Atlantic el 9 de noviembre de 2023):

Escribí este poema el año pasado, reflexionando sobre mi infancia bajo la ocupación militar israelí. Ahora me encuentro en Jabalia, un campo de refugiados de las Naciones Unidas, con mi esposa y mis tres hijos. Leo para mí este poema y me pregunto si mis hijos serán capaces de escribir poemas sobre las bombas y explosiones que están viendo. Yo tenía 8 años la primera vez que vi un misil. Ahora mi hijo menor, que nació en Estados Unidos en mayo de 2021, está viviendo la tercera oleada de bombardeos israelíes. No sólo él, su hermano mayor y su hermana huelen la muerte a su alrededor; además, perdieron su casa en Beit Lahia hace 10 días. Afortunadamente no había nadie dentro. Mi hijo Yazzan, de 8 años, me pregunta: «¿Siguen vivos nuestros juguetes?».

Más joven que la guerra

Los tanques ruedan por el polvo, por los campos de berenjenas.

Camas destendidas, relámpagos en el cielo, el hermano

corre a la ventana para ver los aviones de guerra

volando entre nubes de humo

tras los ataques aéreos. Aviones de guerra que parecen águilas

en busca de una rama de árbol donde posarse o

recuperar el aliento, pero estas águilas de metal

atrapan almas en un tazón de sopa de sangre y huesos.

No hay necesidad de radio.

Somos las noticias.

Los oídos de las hormigas duelen con cada bala

disparada desde ametralladoras furiosas.

Los soldados avanzan, queman libros, algunos fuman

hojas enrolladas del periódico de ayer, igual que hacían

cuando eran niños. Nuestros hijos

se esconden en el sótano, de espaldas a los pilares de concreto,

con las cabezas entre las rodillas, los padres se quedan callados.

La humedad allí abajo, y el calor de las bombas ardiendo

se suman a la muerte lenta

de la supervivencia.

En septiembre del año 2000, después de comprar pan para la cena,

vi un helicóptero lanzando un misil

contra una torre tan lejos de mí como mis gritos de espanto

cuando escuché caer desde lo alto concreto y vidrio.

Las barras de pan se echaron a perder.

En aquel momento aún tenía 7 años.

Era décadas más joven que la guerra,

unos años más viejo que las bombas.

versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

(The following note and poem by Mosab Abu Toha were published in The Atlantic on November 9, 2023):

I wrote this poem last year, reflecting on my childhood under Israeli military occupation. I’m now staying in Jabalia, a United Nations refugee camp, with my wife and three kids. I’m reading this poem to myself and wondering if my children will be able to write poems about the bombs and explosions they are seeing. I was 8 the first time I witnessed a rocket. Now my youngest child, born in America in May 2021, is living through the third wave of Israeli bombing. Not only are he and his older brother and sister smelling death around them; but they have also lost their house in Beit Lahia 10 days ago. Luckily no one was at home. My son Yazzan, who is 8 years old, asks me, “Are our toys still alive?”

Younger than war

Tanks roll through dust, through eggplant fields.

Beds unmade, lightening in the sky, brother

jumps to the window to watch warplanes

flying through clouds of smoke

after air strikes. Warplanes that look like eagles

searching for a tree branch to perch on,

catch breath, but these metal eagles

are catching souls in a blood/bone soup bowl.

No need for radio.

We are the news.

Ants’ ears hurt with each bullet

fired from wrathful machine guns.

Soldiers advance, burn books, some smoke

rolled sheets of yesterday’s newspaper, just like they did

when they were kids. Our kids

hide in the basement, backs against concrete pillars,

heads between knees, parents silent.

Humid down there, and heat of burning bombs

adds up to the slow death

of survival.

In September 2000, after I had bought bread for dinner,

I saw a helicopter firing a rocket

into a tower as far from me as my frightful cries

when I heard concrete and glass fall from high.

Loaves of bread went stale.

I was still 7 at the time.

I was decades younger than war,

a few years older than bombs.

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Piensa en los otros, Mahmoud Darwish

Mientras preparas tu desayuno, piensa en los otros

   (no olvides la comida de la paloma).

Mientras estás en guerra, piensa en los otros

   (no olvides a los que buscan la paz).

Mientras pagas el recibo del agua, piensa en los otros

   (en los que se alimentan de las nubes).

Mientras vuelves a casa, a tu hogar, piensa en los otros

   (no olvides a la gente de los campos).

Mientras duermes y cuentas las estrellas, piensa en los otros

   (los que no tienen dónde dormir).

Mientras te liberas metafóricamente, piensa en los otros

   (los que perdieron el derecho a hablar).

Mientras piensas en los que están lejos, piensa en ti mismo

   (di: "Ojalá fuera una vela en la oscuridad").

versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

THINK OF OTHERS MAHMOUD DARWISH

As you prepare your breakfast, think of others

   (do not forget the pigeon’s food).

As you conduct your wars, think of others

   (do not forget those who seek peace).

As you pay your water bill, think of others

   (those who are nursed by clouds).

As you return home, to your home, think of others

   (do not forget the people of the camps).

As you sleep and count the stars, think of others

   (those who have nowhere to sleep).

As you liberate yourself in metaphor, think of others

   (those who have lost the right to speak).

As you think of others far away, think of yourself

   (say: “If only I were a candle in the dark”).

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Elegía de píxeles & semen

Danez Smith

para Javier “Kid Chocolate” Bravo

no te dejarán descansar en paz, kid.

última actualización: dieron un par de puntadas digitales a tu carne muerta, kid.

esta tumba: sin lirios, la foto de un pene, no prueba que fueras de nadie, kid.

un fantasma se zambulle en un joven aún vivo, lo hace gritar como un niño que sangra kid.

¿te vistieron o desvistieron al enterrarte, kid?

tu madre ve cómo ahorcas a un hombre de placer, no puede evitarlo, extraña a su niño.

los hombres se reúnen frente a las pantallas para jalársela y llorar, kid. no saben tu verdadero nombre, kid.

coges como un animal, mueres como un animal, kid.

corre por nuestras venas la misma sombra roja, kid.

hay un poco de tu sangre en la mía, somos casi hermanos, hijos de un mal padre.

¿sabes cuántas formas hay de describir a un fantasma, kid?

alguien extraña tu risa, no sólo tu forma de eyacular culos & pantallas, kid.

apuesto que su pastor ignora que hiciste tu alabanza, kid.

convierten nuestros funerales en lecciones, kid.

dicen sangre & el mundo se estremece, kid.

dicen sangre & observan cómo nos volvemos polvo, kid.

nos quieren callados, redimidos, o muertos, kid.

nos quieren erectos, con ojos de túnel & encabritados, kid.

tienen más ganas de cogernos que de que existamos, kid.

nos quieren para conocer a dios o para ser dios, kid.

¿qué tan cerca del orgasmo está la muerte, kid?

¿qué se siente sentir todo y luego ser una cosa que no puede sentir, kid?

¿algún joven besó lo que quedaba de ti, kid?

¿inundó la iglesia con sus lágrimas, kid?

¿él fue la lluvia y tú el arca, kid?

¿creó un nuevo mar para extrañarte, kid?

¿fuiste un pez nadando en su dolor, kid? ¿flotaste?

versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

         

elegy with pixels & cum Danez Smith

 for Javier “Kid Chocolate” Bravo

they won’t let you stay dead, kid. today’s update: your dead flesh stitched digital, kid. this gravestone: no lilies, a dick pic, no proof you were someone’s, kid. ghost plunge into a still alive boy, make him scream like a bleeding kid. did they dress or undress you for burial, kid? your mother watches you choke a man into pleasure, can’t look away, just misses her kid. men gather in front of screens to jerk & mourn, kid. don’t know your real name, kid. you fuck like an animal, you die like an animal, kid. i have the same red shadow running through my veins, kid. in my blood, a little bit of your blood, almost siblings, some bad father’s kids. did you know how many ways you can relate to a ghost, kid? someone misses your laugh, not just the way you filled asses & screens, kid. i bet they had a pastor who didn’t know you do your eulogy, kid. they turn our funerals into lessons, kid. they say blood & watch us turn to dust, kid. they want us quiet, redeemed, or dead already, kid. they want us hard, tunnel-eyed, & bucking, kid. they want us to fuck more than they want us to exist, kid. they want us to know god or be god, kid. how close was death to orgasm, kid? how did it feel everything, then become a thing that can’t feel, kid? did a boy kiss what was left of you, kid? did he flood the church with his mourning, kid? was he the rain & you the ark, kid? did he make a new sea to miss you, kid? were you a fish swimming in his grief, kid? did you float?

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*The Tree is a Lighthouse for the Soul*

Polaroid

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La ciencia de la pérdida

Vi un total de tres veces a mi madre

en los dos años que duró la enfermedad

que se llevó a la única persona que me amaba incondicionalmente.

Me quedé muda cuando alguien

preguntó qué tenía. Tuve que decir no es grave,

se va a curar, tuve que decir los doctores no están seguros,

todo menos cáncer.

Un mediodía la vi recogiendo sus mechones de cabello,

se cayeron cuando los peinaba con cuidado en un intento

por cubrir su calvicie lo más que se pudiera.

Los vi caer a los pies del pequeño templo

que hay debajo de un espejo de cuerpo entero en su habitación.

Recogió los mechones y entrelazó sus manos

rezando, con los puños bien cerrados.

No sé qué pidió ese mediodía mientras rezaba

¿Pidió por la cura de su enfermedad?

¿Pidió que le volviera a crecer el pelo?

Creo que dijo que nunca le pase algo así a mi hija.

Que el pelo de mi hija crezca,

que viva, que viva mucho más que yo.

Poco después de su partida, revisé todos sus expedientes.

Escaneos, resonancias magnéticas, radiografías, revelación de tumores que matan

en un cuerpo que da vida.

Leí cada uno de los reportes, descifré su ciencia

descenso de corpúsculos rojos, recetas de Tarceva

antiácidos y antidepresivos,

índice de radiación, catarsis de quimioterapia,

dosis de fármacos, diarios del deterioro.

Aprendí y hablé el idioma del cáncer,

con la esperanza de que ella volviera

porque por fin había reconocido

su sufrimiento y su nombre.

He adoptado esta ciencia y la he hecho mía, cada vez

que toso, voy a WebMD y tecleo mis síntomas

un sarpullido que pica o una mancha debajo del ojo, absorbo

más ciencias para aprender sobre nuevas enfermedades

que tal vez podrían unirme a ella

me toco como dice la revista

en busca de masas o bultos extraños

pero sólo tengo un corazón hinchado

y una inflamada sensación de pérdida

que ningún examen de sangre puede diagnosticar

La ciencia de la pérdida

se pierde en mí

Preetti Vangani Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Link del poema:

The science of loss Preeti Vangani

I saw my mother for a total of three times

over the two years that she suffered from a disease

that took away the one person who loved me unconditionally.

I couldn’t gather words in my mouth, when someone

asked me what she was suffering from. I’d say it’s not serious,

she’s getting better, I’d say the doctors are still unclear

but never say cancer.

One noon I saw her collecting her locks of hair,

fallen when she tried combing them out thinly

to cover as much baldness as she could.

I saw them fallen in the feet of the little temple

that lies below a full-length mirror in her room.

She gathered up those clumps and folded her palms

in prayer, with her fists holding them tight.

I don’t know what she asked for, that noon in prayer

did she ask for this illness to recede?

did she ask for her hair to grow back?

I think she said, nothing like that ever happen to her daughter.

May my daughter’s hair grow long,

may she live long, may she live much longer than me.

Soon after she left us, I opened all of her files.

Scans, MRIs, X-rays, exposing life-taking tumors,

on a life-giving body.

I read each one of the reports, decoding their science

dropping of blood corpuscles, prescriptions of Tarceva

anta-acids and anti-depressants,

rate of radiation, catharsis of chemotherapy,

dosage of drugs, diaries of deterioration.

I learnt and spoke the language of cancer,

in hope that she might come back

because I had finally acknowledged

her suffering and its name.

I have taken this science and made it my own, every time

I cough, I go to WebMD and key in my symptoms,

an itchy rash or an under eye spot, absorbing

more sciences to learn about new diseases

that could potentially connect me to her

I touch myself like the magazine says

to look for odd lumps and swellings

But all I have is a swollen heart

and an inflamed sense of loss

no blood test can diagnose

The science of loss

is lost in me

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Cuchillo, Charles Simic

1

Padre-confesor de la gallina gorda sobre el altar rojo de su garganta,

Una lengua, tan sola, brinda la oscuridad de una boca ya perdida.

El ojo único y brillante de un loco– si hay una lágrima en él, ¿por quién es?

2

Es una vela es también un rastro de torcidas letras; los escritos misteriosos del cuchillo.

Descendemos una escalera interior. Caminamos bajo la tierra. El cuchillo alumbra el camino.

Atravesamos huesos de animales, agua, la barba de un cerdo salvaje– vamos entre piedras, brasas, después somos un aroma.

3

Demasiada oscuridad en todas partes. Estamos en una bolsa colgada sobre los hombros de alguien.

Escuchas el sonido de botas marchando. Escuchas a la tierra respondiendo con un ruido sordo y hueco.

Si lo que quieres es un poema, toma un cuchillo;

Una estrella de soledad, ascenderá y se posará en tu mano.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 12-14

Knife CHARLES SIMIC

1

Father-confessor of the fat hen on the red altar of its throat,

A tongue, all alone, bringing the darkness of a mouth now lost.

A single shining eye of a madman– if there’s a tear in it, whom is it for?

2

It is a candle it is also a track of crooked letters; the knife’s mysterious writings.

We go down an inner staircase. We walk under the earth. The knife lights the way.

Through bones of animals, water, beard of a wild boar– w ego through stones, embers, we are after a scent.

3

So much darkness everywhere. We are in a bag slung over someone’s shoulders.

You hear the sound of marching boots. You hear the earth answering with a hollow thud.

If it’s a poem you want, take a knife;

A star of solitude, it will rise and set in your hand.

Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 12-14

[baladaenmediodelacaceria]

Polaroid

[baladaenmediodelacaceria]

Cuchara, Charles Simic

Una vieja cuchara, masticada y lamida hasta el brillo,

Te mira fijamente con sus ojos malignos

Cuando te inclinas sobre el plato de sopa que hay en la mesa,

Para comprobar una vez más que no queda nada.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

Spoon Charles Simic

An old spoon, chewed and licked clean,

Fixing you with its evil-eyed stare,

As you lean over the soup bowl on the table,

To make sure once more there is nothing left.

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Condiciones, Charles Simic

El llanto de un niño en la noche

cruza la calle

desde una de las tantas ventanas oscuras.

También a esto te acostumbras,

forma parte de tu vida.

Como este libro de astronomía

que abres con la misma aprehensión

bajo la luz de la lámpara de mesa,

y tu sombra de pájaro en la pared.

Un testigo insomne en la base

de esta inmensidad en expansión,

simultáneo en este momento

a todos sus espacios vacíos,

escuchando a un niño que llora en la noche

con una esperanza,

que siga llorando un poco más.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 53

The terms

Charles Simic

A child crying in the night across the street in one on the many dark windows. That, too, to get used to, make part of your life. Like this book of astronomy which you open with equal apprehension by the light of table lamp, and your birdlike shadow on the wall. A sleepless witness at the base of this expanding immensity, simultaneous in this moment with all of its empty spaces, listening to a child crying in the night with a hope, it will go on crying a little longer.

 

Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 53

[baladaenmediodelacaceria]

Historia, Charles Simic

En una tarde gris

de un siglo gris,

comí una manzana

cuando nadie miraba.

Una pequeña y ácida manzana

color leña

que antes limpié

con mi manga.

Después extendí mis piernas

tan lejos como podían llegar,

diciéndome

por qué no cierro ahora mis ojos

Antes de las últimas noticias

sobre el mundo y el clima. 

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

History

Charles Simic

On a gray evening

of a gray century,

I ate an apple

while no one was looking.

A small, sour apple

the color of wood fire

which I first wiped

on my sleeve.

Then I stretched my legs

as far as they’d go,

said to myself

why not close my eyes now

Before the late

World News and Weather. 

From Selected Early Poems

[baladaenmediodelacaceria]

El Inmortal, Charles Simic

Oh memoria mía, tiemblas. Saliste temprano y sin abrigo a visitar a tus viejos maestros, los crueles maestros y sus monos mascotas.

En algún punto te equivocaste de camino. Conociste un ejército de días grises, un ejército fantasma de años en marcha. Debió ser la mierda que te sirvieron, el agua sucia que te hicieron beber.

Te encontraste de nuevo en esa calle dentro de esa estrecha habitación con una ventana llena de polvo. Afuera nevaba como en un sueño. Estabas enfermo y en cama. Todos se habían ido a trabajar. La anciana ciega de la puerta de al lado, a cuyos suspiros y pies arrastrándose dabas la bienvenida, había muerto en el verano de forma misteriosa.

Escuchabas tu propia respiración. Estabas perfectamente solo y anónimo. A cualquiera le habría tomado meses comenzar a extrañarte. El escalofrío hizo que te taparas hasta la barbilla. Recordaste a los viajeros perdidos del Ártico, la nieve borrando sus huellas. No tenías dinero ni posibilidades. Te dolían los dos pulmones. No tenías intención de mover un solo dedo para ayudarte a ti mismo. Eras inmortal.

Afuera el mismo copo de nieve oscura parecía caer una y otra vez. Estudiaste las paredes agrietadas, las manchas de agua como mapas en el techo, intentando fijar en tu mente sus ciudades y ríos.

Se había detenido el tiempo al anochecer. Te estremecías al pensar en esa gran felicidad.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Incluido en El libro de los dioses y demonios (1990)

The Immortal Charles Simic

You're shivering my memory. You went out early and coatless To visit your old schoolmasters, The cruel schoolmasters And their pet monkeys.

You took a wrong turn somewhere. You met an army of gray days, A ghost army of years on the march. It must have been the slop they ladled you, The ditch-water they made you drink.

You found yourself again on that street, Inside that narrow room With a single dusty window. Outside it was snowing as in a dream. You were ill and in bed. The whole world was absent at work. The blind old woman next door Whose sighs and shuffles you'd welcome Had died mysteriously in the summer.

You had your own breath to listen to. You were perfectly alone and anonymous. It would have taken months for anyone To begin to miss you. The chill Made you pull the covers up to the chin.

You remembered the lost arctic voyagers, The snow erasing their footprints. You had no money and no prospects in sight. Both of your lungs were hurting. You had no intention of lifting a finger To help yourself. You were immortal.

Outside the same darkening snowflake Seemed to be falling over and over again. You studied the cracked walls, The many water-stains on the ceiling Trying to fix in your mind each detail.

Time had stopped at dusk. You were shivering at the thought Of such great happiness.

included in The book of gods and devils, published in 1990.

[baladaenmediodelacaceria]

Col, Charles Simic

Ella estaba a punto de cortar en dos la cabeza, pero la persuadí diciéndole: “La col simboliza el amor misterioso.”

O eso dijo un tal Charles Fourier, entre otras cosas extrañas y maravillosas, por eso lo llamaron loco a sus espaldas,

Después de esto besé su nuca tan suavemente,

Y entonces ella, de un solo golpe, cortó la col en dos con su cuchillo.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

Incluido en El libro de los dioses y demonios (1990)

Cabbage Charles Simic

She was about to chop the head In half, But I made her reconsider By telling her: “Cabbage symbolizes mysterious love”.

Or so said one Charles Fourier, Who said many other strange and wonderful things, So that people called him mad behind his back,

Whereupon I kissed the back of her neck Ever so gently,

Whereupon she cut the cabbage in two With a single stroke of her knife.

included in The book of gods and devils, published in 1990.

[baladaenmediodelacaceria]

Este cuarto, John Ashbery

El cuarto al que entré fue un sueño de este cuarto. Seguro todos esos pies sobre el sillón eran míos. El retrato oval de un perro era yo de pequeño. Algo resplandece, algo queda en silencio.

Teníamos macarrones que comer cada día menos el domingo, cuando se convencía a una codorniz chica de llenar nuestro plato. ¿Por qué te digo estas cosas? Ni siquiera estás aquí.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

This Room JOHN ASHBERY

The room I entered was a dream of this room. Surely all those feet on the sofa were mine. The oval portrait of a dog was me at an early age. Something shimmers, something is hushed up.

We had macaroni for lunch every day except Sunday, when a small quail was induced to be served to us. Why do I tell you these things? You are not even here.

John Ashbery, “This Room” from Notes from the Air: Selected Later Poems. Copyright © 2007 by John Ashbery.

[baladaenmediodelacaceria]

Paraíso, Charles Simic

En un barrio alguna vez llamado «Hell's Kitchen» donde un mendigo decía estar tocando el violín de Nerón mientras la ciudad ardía en el calor del verano; donde una peluquera que se hacía llamar Cleopatra esgrimió las tijeras del destino sobre mi cabeza amenazando con cortarme las orejas y la nariz; donde un hombre y una mujer caminaban desnudos en una de las oscuras calles laterales al amanecer.

Debo estar soñando, me dije. Fue como encontrarse a una pareja de esfinges. Esperaba que tuvieran alas, cuerpos de leones: él con su pecho salvajemente tatuado; ella con sus enormes senos colgando.

¡Pasó tan rápido, y hace tanto!

¿Conoces esa hora justo antes del amanecer cuando uno anhela acostarse sobre sábanas frías en una habitación con persianas cerradas? La hora en que los hermosos suicidas tendidos uno al lado del otro en la morgue se levantan y caminan hacia la primera luz.

Las cortinas de los hoteles baratos vuelan por las ventanas como gaviotas, pero todo lo demás está quieto… Vapor ascendiendo por las rejillas del metro… cuerpos brillantes de sudor… ¡Locura, y bien podríamos decir, paraíso!

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Incluido en El libro de los dioses y demonios (1990)

Paradise Charles Simic

In a neighborhood once called «Hell’s Kitchen»

Where a beggar claimed to be playing Nero’s fiddle

While the city burned in mid-summer heat;

Where a lady barber who called herself Cleopatra

Wielded the scissors of fate over my head

Threatening to cut off my ears and nose;

Where a man and a woman went walking naked

In one of the dark side streets at dawn.

 I must be dreaming, I told myself.

It was like meeting a couple of sphinxes.

I expected them to have wings, bodies of lions:

Him with his wildly tattooed chest;

Her with her huge, dangling breasts.

 It happened so quickly, and so long ago!

 You know that time just before the day breaks

When one yearns to lie down on cool sheets

In a room with shades drawn?”

“The hour when the beautiful suicides

Lying side by side in the morgue

Get up and walk out into the first light.

The curtains of cheap hotels flying out of windows

Like seagulls, but everything else quiet…

Steam rising out of the subway gratings…

Bodies glistening with sweat…

Madness, and you might even say, paradise!

included in The book of gods and devils, published in 1990.

[baladaenmediodelacaceria]

Blue Angel

Polaroid - Polaroid Originals

[baladaenmediodelacaceria]

En la librería, Charles Simic

para Octavio

Hay un libro llamado Diccionario de Ángeles. Nadie lo ha abierto en cincuenta años, lo sé porque cuando lo hice, las tapas crujieron, las páginas se quebraron. Ahí descubrí

que los ángeles fueron una vez tan abundantes como las especies de moscas. El cielo al atardecer solía condensarse con ellos. Tenías que agitar ambos brazos sólo para ahuyentarlos.

Hoy el sol resplandece a través de los ventanales. La biblioteca es un lugar tranquilo. Dioses y ángeles amontonados en libros oscuros sin abrir.

El gran secreto yace en algún estante que la señorita Jones recorre todos los días en sus rondas. Ella es muy alta, así que mantiene la cabeza agachada como si escuchara. Los libros están susurrando. No oigo nada, pero ella sí.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Incluido en El libro de los dioses y demonios (1990)

In the library Charles Simic

for Octavio

There's a book called "A Dictionary of Angels." No one has opened it in fifty years, I know, because when I did, The covers creaked, the pages Crumbled. There I discovered

The angels were once as plentiful As species of flies. The sky at dusk Used to be thick with them. You had to wave both arms Just to keep them away.

Now the sun is shining Through the tall windows. The library is a quiet place. Angels and gods huddled In dark unopened books.

The great secret lies On some shelf Miss Jones Passes every day on her rounds. She's very tall, so she keeps Her head tipped as if listening. The books are whispering. I hear nothing, but she does.

included in The book of gods and devils, published in 1990.