#poesía de la India

[baladaenmediodelacaceria]

La ciencia de la pérdida

Vi un total de tres veces a mi madre

en los dos años que duró la enfermedad

que se llevó a la única persona que me amaba incondicionalmente.

Me quedé muda cuando alguien

preguntó qué tenía. Tuve que decir no es grave,

se va a curar, tuve que decir los doctores no están seguros,

todo menos cáncer.

Un mediodía la vi recogiendo sus mechones de cabello,

se cayeron cuando los peinaba con cuidado en un intento

por cubrir su calvicie lo más que se pudiera.

Los vi caer a los pies del pequeño templo

que hay debajo de un espejo de cuerpo entero en su habitación.

Recogió los mechones y entrelazó sus manos

rezando, con los puños bien cerrados.

No sé qué pidió ese mediodía mientras rezaba

¿Pidió por la cura de su enfermedad?

¿Pidió que le volviera a crecer el pelo?

Creo que dijo que nunca le pase algo así a mi hija.

Que el pelo de mi hija crezca,

que viva, que viva mucho más que yo.

Poco después de su partida, revisé todos sus expedientes.

Escaneos, resonancias magnéticas, radiografías, revelación de tumores que matan

en un cuerpo que da vida.

Leí cada uno de los reportes, descifré su ciencia

descenso de corpúsculos rojos, recetas de Tarceva

antiácidos y antidepresivos,

índice de radiación, catarsis de quimioterapia,

dosis de fármacos, diarios del deterioro.

Aprendí y hablé el idioma del cáncer,

con la esperanza de que ella volviera

porque por fin había reconocido

su sufrimiento y su nombre.

He adoptado esta ciencia y la he hecho mía, cada vez

que toso, voy a WebMD y tecleo mis síntomas

un sarpullido que pica o una mancha debajo del ojo, absorbo

más ciencias para aprender sobre nuevas enfermedades

que tal vez podrían unirme a ella

me toco como dice la revista

en busca de masas o bultos extraños

pero sólo tengo un corazón hinchado

y una inflamada sensación de pérdida

que ningún examen de sangre puede diagnosticar

La ciencia de la pérdida

se pierde en mí

Preetti Vangani Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Link del poema:

The science of loss Preeti Vangani

I saw my mother for a total of three times

over the two years that she suffered from a disease

that took away the one person who loved me unconditionally.

I couldn’t gather words in my mouth, when someone

asked me what she was suffering from. I’d say it’s not serious,

she’s getting better, I’d say the doctors are still unclear

but never say cancer.

One noon I saw her collecting her locks of hair,

fallen when she tried combing them out thinly

to cover as much baldness as she could.

I saw them fallen in the feet of the little temple

that lies below a full-length mirror in her room.

She gathered up those clumps and folded her palms

in prayer, with her fists holding them tight.

I don’t know what she asked for, that noon in prayer

did she ask for this illness to recede?

did she ask for her hair to grow back?

I think she said, nothing like that ever happen to her daughter.

May my daughter’s hair grow long,

may she live long, may she live much longer than me.

Soon after she left us, I opened all of her files.

Scans, MRIs, X-rays, exposing life-taking tumors,

on a life-giving body.

I read each one of the reports, decoding their science

dropping of blood corpuscles, prescriptions of Tarceva

anta-acids and anti-depressants,

rate of radiation, catharsis of chemotherapy,

dosage of drugs, diaries of deterioration.

I learnt and spoke the language of cancer,

in hope that she might come back

because I had finally acknowledged

her suffering and its name.

I have taken this science and made it my own, every time

I cough, I go to WebMD and key in my symptoms,

an itchy rash or an under eye spot, absorbing

more sciences to learn about new diseases

that could potentially connect me to her

I touch myself like the magazine says

to look for odd lumps and swellings

But all I have is a swollen heart

and an inflamed sense of loss

no blood test can diagnose

The science of loss

is lost in me

[notasfilosoficas]

“La memoria no es lo que recordamos, sino lo que nos recuerda. La memoria es un presente que nunca acaba de pasar”

Octavio Paz

Octavio Irineo Paz Lozano, fue un poeta ensayista y diplomático mexicano, nacido en la ciudad de México en marzo de 1914. Se le considera uno de los mas influyentes autores del siglo XX y uno de los grandes poetas de todos los tiempos.

A los pocos meses de unirse su padre al ejército zapatista, su madre lo llevó a vivir a la casa de su abuelo paterno a Mixcoac, un poblado cercano a la ciudad de México, en donde vivieron un tiempo para posteriormente asilarse en Los Ángeles con la representación de Emiliano Zapata en los Estados Unidos.

Su padre trabajó como escribano y abogado de Emiliano Zapata y estuvo involucrado en la reforma agraria que siguió a la Revolución.

Octavio Paz recuerda su imposibilidad para comunicarse, en Los Angeles, fue víctima de burlas por no hablar inglés y después, cuando regresa a México.

Su padre participó como diputado en el movimiento vasconcelista, y aunque Octavio no participó en él, comulgó con el ideal que lo guiaba. Estudió en las facultades de leyes y de Filosofía y letras de la Universidad Nacional, y en 1937 se casó con la escritora Elena Garro abandonando sus estudios para realizar junto con su esposa, un viaje a Europa en donde entraría en contacto con Cesar Vallejo y Pablo Neruda, y en donde fue invitado al Congreso de Escritores Antifascistas de Valencia.

Hasta finales de 1937, permaneció en España en donde conoció a  Rafael Alberti, Antonio Machado y Nicolas Guillen, así como a importantes poetas de la generación del 27. Escribió numerosos artículos en apoyo a la causa republicana.

En 1938, tras regresar de Paris y Nueva York , Octavio Paz vivió en México, en donde colaboró con los refugiados republicanos españoles, especialmente con los poetas del grupo Hora de España.

A finales de 1943, Octavio Paz recibe una beca Guggenheim para visitar los Estados Unidos, y hasta 1953 residió fuera de su país natal.

Al concluir la Segunda Guerra Mundial en París después de ingresar al servicio exterior mexicano, entra en contacto con Benjamin Péret y establece una gran amistad con André Breton, alejándose del marxismo y el existencialismo, y acercarse al surrealismo.

En la década de los 60, regresa al servicio exterior mexicano y es destinado como funcionario en la embajada mexicana en Paris, y de 1961 a 1968 en la embajada de la India, terminando su carrera diplomática en 1968 cuando renunció como protesta contra la política represiva del gobierno mexicano de Gustavo Diaz Ordaz. 

Durante la década de los 70, ejerció la docencia en universidades americanas y europeas y en Mexico funda diversas revistas como Plural y Vuelta.

En 1990 se le concedió el premio Nobel de Literatura como un reconocimiento a su ejemplar trayectoria a las letras hispanoamericanas, reconocimiento que le haría obtener mas tarde los premios Cervantes en 1981 y El Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 1993.

La vasta producción de Octavio Paz se encuadra en dos géneros: La lírica y el ensayo. Su poesía se adentró en los terrenos del erotismo, la experimentación formal y la reflexion sobre el destino del hombre. En su obra poética, Paz entroncó con la tradición surrealista, el contacto con lo oriental y la alianza entre el erotismo y el conocimiento.

Con el surrealismo descubre el poder liberador de la palabra y con la valoración de lo irracional, la posibilidad de devolverle al lenguaje unas dimensiones míticas.

Octavio Paz muere en abril de 1988 en Coyoacán en la ciudad de México a los 84 años de edad. El escritor había sido trasladado por la presidencia de la República en enero de 1997 ya enfermo, luego de un incendio que destruyó su departamento y parte de su biblioteca en 1996.

Fuente Wikipedia y biografiasyvidas.com

[waltfrasescazadordepalabras]

La luz es como el agua, cuento de Gabriel García Márquez

En Navidad los niños volvieron a pedir un bote de remos.

-De acuerdo -dijo el papá, lo compraremos cuando volvamos a Cartagena.

Totó, de nueve años, y Joel, de siete, estaban más decididos de lo que sus padres creían.

-No -dijeron a coro-. Nos hace falta ahora y aquí.

-Para empezar -dijo la madre-, aquí no hay más aguas navegables que la que sale de la ducha.

Tanto ella como el esposo tenían razón. En la casa de Cartagena de Indias había un patio con un muelle sobre la bahía, y un refugio para dos yates grandes. En cambio aquí en Madrid vivían apretados en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. Pero al final ni él ni ella pudieron negarse, porque les habían prometido un bote de remos con su sextante y su brújula si se ganaban el laurel del tercer año de primaria, y se lo habían ganado. Así que el papá compró todo sin decirle nada a su esposa, que era la más reacia a pagar deudas de juego. Era un precioso bote de aluminio con un hilo dorado en la línea de flotación.

-El bote está en el garaje -reveló el papá en el almuerzo-. El problema es que no hay cómo subirlo ni por el ascensor ni por la escalera, y en el garaje no hay más espacio disponible.

Sin embargo, la tarde del sábado siguiente los niños invitaron a sus condiscípulos para subir el bote por las escaleras, y lograron llevarlo hasta el cuarto de servicio.

-Felicitaciones -les dijo el papá ¿ahora qué?

-Ahora nada -dijeron los niños-. Lo único que queríamos era tener el bote en el cuarto, y ya está.

La noche del miércoles, como todos los miércoles, los padres se fueron al cine. Los niños, dueños y señores de la casa, cerraron puertas y ventanas, y rompieron la bombilla encendida de una lámpara de la sala. Un chorro de luz dorada y fresca como el agua empezó a salir de la bombilla rota, y lo dejaron correr hasta que el nivel llego a cuatro palmos. Entonces cortaron la corriente, sacaron el bote, y navegaron a placer por entre las islas de la casa.

Esta aventura fabulosa fue el resultado de una ligereza mía cuando participaba en un seminario sobre la poesía de los utensilios domésticos. Totó me preguntó cómo era que la luz se encendía con sólo apretar un botón, y yo no tuve el valor de pensarlo dos veces.

-La luz es como el agua -le contesté: uno abre el grifo, y sale.

De modo que siguieron navegando los miércoles en la noche, aprendiendo el manejo del sextante y la brújula, hasta que los padres regresaban del cine y los encontraban dormidos como ángeles de tierra firme. Meses después, ansiosos de ir más lejos, pidieron un equipo de pesca submarina. Con todo: máscaras, aletas, tanques y escopetas de aire comprimido.

-Está mal que tengan en el cuarto de servicio un bote de remos que no les sirve para nada -dijo el padre-. Pero está peor que quieran tener además equipos de buceo.

-¿Y si nos ganamos la gardenia de oro del primer semestre? -dijo Joel.

-No -dijo la madre, asustada-. Ya no más.

El padre le reprochó su intransigencia.

-Es que estos niños no se ganan ni un clavo por cumplir con su deber -dijo ella-, pero por un capricho son capaces de ganarse hasta la silla del maestro.

Los padres no dijeron al fin ni que sí ni que no. Pero Totó y Joel, que habían sido los últimos en los dos años anteriores, se ganaron en julio las dos gardenias de oro y el reconocimiento público del rector. Esa misma tarde, sin que hubieran vuelto a pedirlos, encontraron en el dormitorio los equipos de buzos en su empaque original. De modo que el miércoles siguiente, mientras los padres veían El último tango en París, llenaron el apartamento hasta la altura de dos brazas, bucearon como tiburones mansos por debajo de los muebles y las camas, y rescataron del fondo de la luz las cosas que durante años se habían perdido en la oscuridad.

En la premiación final los hermanos fueron aclamados como ejemplo para la escuela, y les dieron diplomas de excelencia. Esta vez no tuvieron que pedir nada, porque los padres les preguntaron qué querían. Ellos fueron tan razonables, que sólo quisieron una fiesta en casa para agasajar a los compañeros de curso.

El papá, a solas con su mujer, estaba radiante.

-Es una prueba de madurez -dijo.

-Dios te oiga -dijo la madre.

El miércoles siguiente, mientras los padres veían La Batalla de Argel , la gente que pasó por la Castellana vio una cascada de luz que caía de un viejo edificio escondido entre los árboles. Salía por los balcones, se derramaba a raudales por la fachada, y se encauzó por la gran avenida en un torrente dorado que iluminó la ciudad hasta el Guadarrama.

Llamados de urgencia, los bomberos forzaron la puerta del quinto piso, y encontraron la casa rebosada de luz hasta el techo. El sofá y los sillones forrados en piel de leopardo flotaban en la sala a distintos niveles, entre las botellas del bar y el piano de cola y su mantón de Manila que aleteaba a media agua como una mantarraya de oro. Los utensilios domésticos, en la plenitud de su poesía, volaban con sus propias alas por el cielo de la cocina. Los instrumentos de la banda de guerra, que los niños usaban para bailar, flotaban al garete entre los peces de colores liberados de la pecera de mamá, que eran los únicos que flotaban vivos y felices en la vasta ciénaga iluminada. En el cuarto de baño flotaban los cepillos de dientes de todos, los preservativos de papá, los pomos de cremas y la dentadura de repuesto de mamá, y el televisor de la alcoba principal flotaba de costado, todavía encendido en el último episodio de la película de media noche prohibida para niños.

Al final del corredor, flotando entre dos aguas, Totó estaba sentado en la popa del bote, aferrado a los remos y con la máscara puesta, buscando el faro del puerto hasta donde le alcanzó el aire de los tanques, y Joel flotaba en la proa buscando todavía la altura de la estrella polar con el sextante, y flotaban por toda la casa sus treinta y siete compañeros de clase, eternizados en el instante de hacer pipí en la maceta de geranios, de cantar el himno de la escuela con la letra cambiada por versos de burla contra el rector, de beberse a escondidas un vaso de brandy de la botella de papá. Pues habían abierto tantas luces al mismo tiempo que la casa se había rebosado, y todo el cuarto año elemental de la escuela de San Julián el Hospitalario se había ahogado en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. En Madrid de España, una ciudad remota de veranos ardientes y vientos helados, sin mar ni río, y cuyos aborígenes de tierra firme nunca fueron maestros en la ciencia de navegar en la luz.

Literatura 451Gabriel García Márquez

[la-semillera]

Lenore Tawney & Pureza Canelo

Ese charco

Siempre que paso: tú. ¿Quién mira más fijamente a quién? Fue invierno. Ahí sigues. Ni en estío desapareces. ¿Acaso eres estancia de lluvia que cae invisible? ¿De qué este charco perenne en superficie ocupada por él y mis ojos? La vida se concentra en una lámina agua de leve sísmica y espejo.

Sin perder el compás de las estaciones, ni el reflejo de lo que ocurre en el cielo. He visto en ti, o era en mí, los colores de incendio en el crepúsculo y de plata al amanecer, nubes rasgadas, nubecillas locas, cualquier novedad de lo alto reflejada en ti. En la noche me has brillado siempre como lo hace el más hermoso pájaro solitario.

¿Y si llovía invisible? Lo dice la poesía, la que manda, y no podemos hacer más.

_ Pureza Canelo, de Oeste (2013)

Lenore Tawney, The Great Breath, (India ink on graph paper), 1964 [© Lenore G. Tawney Foundation, New York, NY].

[soyteodororamirezyexisto]

¡Quién carajos?!

 Podría decirse que soy otro negrito con apellido común de gallego, en un país donde hubo muchas indias violadas y sus compañeros esclavizados. Muchos españoles piensan que esto debe ser olvidado, y la verdad disiento. El americano que olvide que por cada apellido hispano de nuestras américas hay decenas de miles de hermanos esclavizados y asesinados; es un cipayo. Dice mi Madre que nací en Villa María (Cba); pero fuí anotado en Rosario, un día 20 de noviembre de 1965. En este año se realizaron las elecciones legislativas, las últimas que se hicieron con el peronismo proscripto, fue una gran elección de la UCR del Pueblo, que lideraba Balbín. Mi nombre sería Juan Teodoro Fernández o Rogelio Teodoro Fernández; pero mi madre ante la ausencia de mi padre tuvo un rapto de esos que sabe tener y le pregunto al médico que estaba allí “Usted como se llama?” y como ÉL se llamaba Walter Fabián, quedo Walter Fabián Fernández; apellido que solo uso por cuestiones legales. Mayoritariamente se me conoce por mi apellido materno Ramirez. Mi padre fue una ausencia, lo que evidentemente formo mi paternidad algo extraña y con grandes ausencias y distancias. Asi que me crio mi abuelo un anarco-trotskista que termino en el peronismo por una politica de entrismo en el movimiento obrero. El me enseño a leer con libros de Langueberg o Bakunin o Malatesta; de allí en más ya no podía ser muy normal… En 1973 nos mudamos del Barrio Industrial al Barrio Parque frente al C.A.Provincial, en medio de la efervescencia de las elecciones que ganaría Perón-Perón.

En 1980 entre al Colegio La Salle de Rosario donde se alegraron de no verme más al año siguiente. Era extraño esa época del secundario donde toda discusión política se terminaba realizando en murmullos y en seguida era reemplazada por la discusión KISS- Queen. Era un extranjero en esa discusión ya que era fan de Baglietto y Fanderrmole. En 1981 entro al Colegio para apoyo de combate Grl Lemos. En octubre con 6 aspirantes fundamos la Sociedad de la Biblioteca Ambulante, y entramos libros prohibidos fotocopiados a Campo de Mayo. En 1982 decidimos dividir las tareas de la Sociedad y llevamos nuestra actividad a lugares públicos de Buenos Aires y Rosario. Cae la dictadura, empieza la carrera por desaparecer las pruebas del terror dictatorial. Las oficinas de inteligencia militar en la ESPAC Grl Lemos, quema todo en el basural de Campo de Mayo. En 1983 soy dado de baja por el conclave. Y vuelvo a Rosario, en la Estación Rosario Norte me recoge un automóvil de la Policia Militar y me escolta a mi casa era mi cumpleaños 20/11/83. Tres días después muere mi abuelo de cancer en el Policlinico Ferroviario. Me afilio al Peronismo en la UB de Bº Acindar En 1984 me llega una telegrama instándome a cumplir con el servicio militar obligatorio. Un oficial me entrega mi DNI firmado y me dice “Vio que cuando queremos lo traemos”.

En 1985 entro al MAS de Rosario,  donde milito durante los próximos 10 años. Durante el Congreso del debate con el Greco mi compañera María de las Mercedes Azar se encolumna con los antimorenistas y yo con los morenistas. Crisis y separación (1993). En 1986 salgo entre los finalistas del premio Mas Alla. Empiezo a escribir en el Fanzine “Hiuston no contestá vó!” de la que salieron 8 números. 1987: Me caso con Mercedes. 1988 Nace mi Hijo Nahuel Ernesto. El gobierno Alfonsinista ya no se sostiene. Menem es el gran campeón. 1992: Crisis; caos; locuras, alcohol y gritos por doquier. Me mudo a Pergamino. 1993 Ingreso al MST  y posteriormente al PTS pero no me engancho con la nueva militancia (demasiados universitarios en un partido de proletarios). Me mudo a Bs As. Nace mi Hija María Emilia. Soy cofundador del Grupo de Teatro “Cosa Juzgada”, en Buenos Aires. 1994 Regreso a Rosario. Escribo en las revista “Mucho Huevo” “Solidaridad” y “Orgasmia”. Fundo con Santiago Camani Poesía Urbana, una forma de intervenir el espacio público con poesías. 1995 Viajo a Bolivia. Conozco lo último del katarismo y el nacimiento del MAS. 1996 Regreso a la UNR. 1997-2000 Estudio Comunicación Social e Historia. Participo de varias peñas poéticas como invitado. Reabrimos la biblioteca “La Carpita”. Soy incluido en la antología “Poetas santafesinos”. Me caso con Fabiana Del Popolo. 2001 Diserto en la UNR en el Congreso de Historia Obrera. Con una critica a la teoría Fukuyamista del Fin de la historia y la resolución de la crisis bancaria de fin de los 80. Donde niego que se haya solucionado y pronostico crisis profundas del capitalismo. Discuto con algunos militantes trotskistas .  Me independizo poniendo un negocio (bueh yo también soy contradictorio). Nace mi hijo David Santiago. Cae la Alianza en medio de grandes puebladas. Empezamos el camino de cambios y recambios. 2004 Participo en los cortes piqueteros de Circunvalación. Nestor Kichner toma el gobierno y la gente esta esperanzada. 2005 Conozco el trabajo de la biblioteca “Pocho Lepratti” y el movimiento Hormiga. 2006 Nace mi hija Mayra Bernabella. 2008 Entro a Libres del Sur, pero es muy light. Me separo de Fabiana, no supimos como remar nuestra crisis.

2009 Me mudo a Quimilí. Me junto con Leila Verónica Durán 2010 Tengo un pequeño acercamiento al MOCASE-VC. Pero termino a las puteadas con los blancos de Quimilí y los mando a c…. Al Angel le tengo prometida una buena cagada cuando lo encuentre por acá. (Pero parece que no viene).Esto no hace cambiar mi actitud con los campesinos y desposeídos a los que sigo considerando mis hermanos. Creo Campesinux (distribución basada en opensuse) para la FM Del Monte y la sala Mi PC.

2011 Realizo el primer Flisol. Empiezo a escribir en el blog del Movimiento de Software Libre Argentino (escisión de SOLAR) Nace mi hija Isabel Macarena Empiezo a trabajar con el Hacklab de Barracas desde Quimilí 2012 2º Flisol en Agrotecnico Nº9 de Quimilí. Empiezo a poner en Práctica el Proyecto Hackuelas en el Agro Participo de varias charlas online del PPArg. Estoy organizando una Agencia de Noticias del Norte con gente de distintas extracciones (quedo trunco este proyecto) El proyecto Quimilibre (red libre de Quimilí) queda en la idea. Hackuelas llega a las 1º Jornadas Libres del Norte en Salta. 2013. Empiezo a ver la posibilidad de ir a Córdoba con mis proyectos.

Marzo de este año llego a Chilibroste con la promesa de poder acceder a un terreno de 15 x 40 a $7000 realizada por el intendente Tito Morena. Noviembre empiezo a escribir en el suplemento Hackers del periodico online MDZOL y empieza a convertirse en mi ingreso principal. Termina el año y la promesa no se cumplio. despuès de 9 meses mi mujer y mis hijas vienen a vivir en un galpòn 2014. Las estrudadoras no entregan material a un pequeño tallerista como yo y el aumento desmedido de los materiales entre el 30% y el 40% . Un verdadero abuso econòmico que mi etica me impide llevar a los precios. Decido cerrar el taller, aunque mi pequeño boicot no determine màs nada que mi propia quiebra.

Febrero de 2014. Decido abandonar Chilibroste ante las protestas de mi compañera. Empiezo a planear mi partida de este pueblo donde conocí muy buena gente como Doña Gladys, Marcelo, Penco, Nancy (la ferretera), Santiago y Natalia; tambièn conocí gente dañina . Empiezo a trabajar grupo DEVEL de la distribución UTUTO y soy uno de los que impulsaron su continuación. Estoy compilando gentoo de 0 para iniciar el proceso. Alquilamos una casa para aguantar mientras organizamos la mudanza y la migración. Comprar un terreno en Argentina es algo muy alejado de un free lance como yo. Mantenemos el blog tribunahacker.com.ar después de romper relaciones con Mdzolonline Febrero de 2015: Abandono Chilibroste gracias a la ayuda de los amigos Ema y Ricardo que vienen con una chata a buscarnos. Viajo con ellos, nuestra perra La Niní y todas nuestras cosas (parte de ellas, muchas las perdimos teniendolas que dejar en Chilibroste) Realizo el frente de 2 galpones en aluminio y varias aberturas lo que nos permite ir tirando con mi compañera. Mi amigo-hermano Charlie me dice “Vente Negro” y me ayuda a buscar trabajo, en agosto contactamos una empresa DIEMA que buscaba oficiales para montaje de Aluminio y en septiembre empiezo a trabajar viajando a Santa Fe. Montamos la piel de vidrio y aberturas del Hospital Iturraspe de esa ciudad. En Noviembre decido renunciar y trabajar en Rosario con DANFER para poder buscar alquiler. Mi experiencia en este último taller fue nefasta. Su dueño es un explotador que quiere que trabajes diez horas por $40 la hora, sin aguinaldo, vacaciones ni nada. En diciembre rompemos relaciones. En diciembre alquilamos la Casa Naranja Enero 2016: Empiezo a trabajar por mi cuenta colocando aberturas y haciendo rejas para mi ex-socio en Aberturas San José. Empiezo muy de a poco a escribir y recuperar mi paternidad con mis hijos David, Maira, Nahuel y Emilia. Mi única preocupación es traer a mi compañera Leila y mis otros hijos a Rosario. Muy complicado por lo caro que resulta una mudanza desde Quimilí Santiago del Estero. Pero trabajamos en eso. Mayo del 2016: Logro hacer la mudanza gracias a la ayuda de mi tía Norma. Empiezo a armar los talleres de serigrafía, hojalatería, mosaiquismo,…aún no armo mi taller de escritura y hardware libre.

Julio 2016: Regreso a escribir. Continuo con mi trabajo de montaje de aberturas, y organizo el taller de mosaiquismo y vidrierismo de mi compañera Leila Duran. Emilia regresa a Pergamino, deja teatro para darse tiempo para viajar. Septiembre 2016: Expando un poco mi emprendimiento y empiezo a motorizar y domotizar cortinas de enrrollar. Empiezo un curso online sobre Derechos Humanos online con la gente de Via Libre. Rehago toda mi web porque se me cayo el blog original. Octubre 2016: La caida del trabajo en la construcción es abrumante y lo siento, aunque formalmente sigo trabajando no son trabajos de monto son pequeños arreglos la gran mayoría. Trato de continuar escribiendo para Tribuna Hacker. Noviembre 2016: Muere mi padre Juan Fernández. Diciembre 2016: Por primera vez en los últimos 10 años tengo a todos mis hijos juntos en año nuevo.

Enero 2017: Trabajo y me planteo como seguir este año. El trabajo en la construcción decae, sigo trabajando pero la caída de mis ingresos son de aproximadamente el 30 % y hay meses que estoy parado como en Febrero.

Trato de no perder la calma; se quema el TV, el display de la notebook, el celular deja de andar; empiezo a pensar en brujerías. Mi Tía empieza a tener un agravamiento de su estado psiquico. Siento que todo el mundo está contra mí. Sigo trabajando y viendo las posibilidades de tomar un alquiler mejor. Empiezo el Taller de Maia Morosano de Escritura creativa. Diciembre 2019: Ha pasado el tiempo y una actualización se hace difícil. En estos cuatro años la vida fue muy dificil, la economía se cayó, nos mudamos a otra casa, tomamos distancia con mi hija Emilia, recupere a duras penas a mis hijos David y Maira gracias al amor que ellos me tienen y a la participación de las mujeres que han compartido mi vida. Especialmente Leila. Se murió hace tres meses mi tía Norma y haciendo un tramite me informan que mi madre ha fallecido. Termina tal vez el peor año de mi vida y no sé si viene algo mejor. Por eso lucho por escribir, por recuperar ese espacio. 2020: El año promete. Hoy 31 cumple años mi hijo David y le festejamos los quince a Maichu. 14/03/20 Muere mi “hermano” Charlie Medina. Nadie me lo puede explicar. Como te explican una “muerte clínica”? 20/03/20 Empieza la cuarentena por el coronavirus. 31/03/20 Se extiende la cuarentena. Quince días sin trabajar, cobrar, ni pagar las cuentas. El chanchito con mis ahorros se hace añicos. 22/06/20 La cuarentena es ya un escenario cotidiano, ponerte un barbijo como si te pusieras una gorra. Mis hijos y compañera me hicieron pasar el mejor día del padre en años. Pero también transcurro por la peor crisis de mi vida le escribo a mi hijo Nahuel Yo bien hijo. En tal vez la mayor crisis de mi vida, porque a todos los replanteos que había ocasionado en mí las distintas consultas psicológicas, la muerte de Charlie trajo aparejado el darme contra la pared, darme cuenta que ya tengo 55 años y no volví a enamorarme nunca más, que no me es suficiente la compañía de alguien. No sé hijo estoy hasta las manos, las caricias no dadas me están pasando factura, la vida que borre de mi memoria está regresando en forma de tsunami, todas las noches me aprisionan unos brazos gigante el pecho y siento un miedo terrible, pero después recupero la cordura y todo pasa. Me volvieron las jaquecas que tenía cuando vivía con Fabiana y son molestas porque no es un dolor de cabeza pero tampoco no lo es. No se hijo. Estoy bien supongo, pero me dí cuenta que solo transite por mis días sin hacer nada que valga la pena levantarme y gritar “La pucha que vale la pena estar vivo!”. Lo único que obliga a mi cuerpo y a mi alma a levantarse y ver de pelear el futuro son vos Nahuel, Emilia, David, Maira e Isabel. Isa me rompe mucho las bolas para que siga siendo su padre y no me caiga, pero estoy cansado hijo, un cansancio más grande que yo mismo. Te amo y es lo único que importa. Lo demás mi pequeño inconforme no importa nada… Empiezo a sentir que mi vida ha pasado y esta cuarentena donde todo parece detenerse, solo me confirma que todos mis trenes han pasado y yo me he bajado siempre en las estaciones equivocadas. Falta un mes para el 20 de noviembre y mis 56. No tengo ganas de vivir y sé que lo tengo que hacer 2021 Sigo Vivo. 2022 Me compro una moto. Empiezo el Taller del pasaje Pan. 2023 Año complejo mucho stress. 2024 Podemos decir que básicamente empiezo a ordenarme. Con la ayuda de David logre sacarme mi carnet de conducir. Empiezo a escribir nuevamente. Me compro como regalo a mi mismo este sitio en Donweb. Read the full article

[thesorceressandthemagicx]

ㅤ⠀⠀⠀⠀ㅤㅤ⠀⠀ ──── .⃝ ༄

˚ㅤㅤ ㅤ ༄ Dear Lavender: ㅤㅤㅤㅤ⠀⠀ 　　 「 Headcanon 」 　　　 　　 　　 　 * ⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀✦. * ⠀⠀ ⠀.* ✦⠀⠀⠀ *.✦. ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀✦. * ⠀⠀⠀.* ✦⠀⠀⠀ *.✦. ⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀. ⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀

⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀ India. 　 　 　　 　　 　 　　　 　　 　　 　 Esa mañana Parvati estaba de mal humor, su madre no dejaba de reprenderla y ella simplemente estaba motivada a partir de casa. Pero antes de ello, decidió escribirle una carta a su amiga Lavender: Querida Lavender: Te escribo rápidamente, pues debo partir de casa hacia donde el destino me lleve. Sé que es una locura abandonar el hogar que me vio crecer, es sólo que no soporto más injusticias de parte de mi madre, mi padre, por supuesto está enfocado en otros asuntos, asuntos de negocios y yo soy la hija abandonada que no puede decidir algo tan importante en estos momentos. Partiré de casa con la esperanza de poder calmar mis ánimos, siento la furia interna del mar en momentos de tormentas, ni la poesía podría acallar todos los males y deseos impropios que se deslizan sobre mi mente. Es posible que te visite pronto. Espero que a tus padres no les moleste esta situación. Te quiere tu fiel amiga, la loca e impropia Patil.

Posdata: Es posible que después de esto me deshereden.

⠀⠀⠀⠀ Parvati tomó su baúl y partió de casa sin rumbo, sin una meta fija más que la que le escribió a su mejor amiga. Sujetó a su fiel lechuza y le dio la carta. Perdió la vista del ave y suspiró mientras avanzaba. ⠀⠀⠀��� ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀.

　　 　　 　　 　　 　　 　　 　　 　　 *.　　

[blogtuhistoria]

Poesía Fuimos condicionados

Poesia Condicionados de Nestor Salgado

“Condicionados” Si hubieras nacido en la India, serias Hindu Si hubieras nacido en el Tibet, serias un Lama Si hubieras nacido en Irlanda, serias Protestante Si hubieras nacido en China, podrías ser Budista Si hubieras nacido en el Vaticano, serias Católico. Solo sos libre pensador cuando dejas de ser condicionado por tu cultura. Porque su verdad, no fue tu libre elección, Sino lo que…

[diarioelpepazo]

León Magno Montiel @leonmagnom Los hombres de las ínsulas se levantan entre la sal, el sol, las arenas ardientes y el mar que reparte vida y muerte en un mismo compás. Para ellos el mar es un jardín sumergido, otras veces; un desierto verdoso. En ese entorno natural soberbio, los habitantes de las islas forman su carácter, en medio de esa biodiversidad llena de vida, de poesía, de peligros y asechanzas: se determina la índole de su sangre. Gustavo Pereira es un hombre de la isla, nació el 7 de marzo de 1940 en Paraguachoa, que significa "La isla de las perlas en voz guaquerí". En el sector Punta de Piedras exactamente. El primer hijo del matrimonio inusitado y novelesco que formaron Ofelia Salazar, bella margariteña, y el aventurero Benito Perera (sin la i, hasta ese momento. Luego adoptó el Pereira). Su padre quedó huérfano y lo protegió, lo levantó Monseñor Pellín, lo educó bajo su égida, su férrea tutela. Benito Perera en su adultez, recorrió las selvas venezolanas, fue un pionero de las redes ferroviarias en el país. Era de ascendencia italiana, conocía bien esa cultura. Ofelia era una mujer contemplativa, una buena lectora, una dama serena. La juventud de Gustavo estuvo siempre circunscrita al Oriente de Venezuela, entre Puerto La Cruz y los pueblos aledaños. Se formó en la Universidad Central de Venezuela en la carrera de Derecho en 1963, por esos años vivía entre oriente y la Caracas, la megalópolis cultural que lo sedujo; entonces comenzaba su militancia política con los movimientos de izquierda. En 1980 se marchó en París para realizar el Doctorado en Letras Hispánicas, trabajó sobre "Los Cronistas de las Indias", su lenguaje, durante dos intensos años permaneció en la cuidad luz. Su brillante tesis doctoral selló su maridaje con las culturas primigenias del continente americano. Él es un sabio de esa fuente: la cultura indoamericana. Pereira ha reflejado en su poesía la pasión india que lo envuelve, es un descubridor de los misterios de los pueblos originarios, desde México a la Patagonia sigue indagando sus riquezas artísticas, su mundo agreste y originario. Cuando tenía 12 años de edad, tuvo un tránsito relampagueante por la ciudad de Maracaibo, allí estudió en el año 1952, conoció la ciudad puerto, ensenada de poetas, la madre de la gaita, la urbe amante del lago. En 1953 regresó a su Puerto La Cruz, a los 16 años publicó su primer plaquete de poemas. Desde entonces no ha cesado de publicar, tiene una veintena de títulos de su autoría: poemarios, ensayos, antologías de su obra, artículos arbitrados, varios tomos han sido traducidos. En 1967 se casa con Maureen Pacheco y tienen tres hijos, que son fuentes de su creación literaria más personal. En 1992 Gustavo Pereira publicó su poema irónico y reivindicativo, "Sobre Salvajes" que tuvo una gran repercusión en el mundo literario e intelectual: "Los pemones de La Gran Sabana llaman al rocío chiriké yeetakuú, que significa saliva de las estrellas. A las lágrimas enú parupué, que quiere decir guarapo de los ojos. Y al corazón yemán enapue: semilla del vientre. Los waraos del Delta del Orinoco dicen mejokoji (el sol del pecho) para nombrar el alma.Y para decir olvidar dicen emonikitane, que quiere decir perdonar. Los muy tontos no saben lo que dicen; para decir tierra dicen madre para decir madre dicen ternura para decir ternura dicen entrega. Tiene tal confusión de sentimientos que con toda razón las buenas gentes que somos los llamamos salvajes." El poeta Gustavo Pereira Salazar es un hombre poseedor de una colosal cultura, un sabio del lenguaje, maestro de la historia y las tradiciones venezolanas. Eso propició que fuese elegido para redactar el preámbulo de la Constitución de la República Bolivariana de Venezuela en 1998, logrando un texto admirable. En ese momento fungía como parlamentario. Por esos días, él había definido la cultura como el eje de salvación de cualquier país, junto a la justicia y la libertad; son las tres banderas indivisibles que debemos llevar en ristre:

"Donde existe cultura no hay miseria, en un barrio o en una urbanización cuyos habitantes han tenido acceso a la cultura puede encontrarse pobreza, pero no miseria. Porque la cultura es una salida a la miseria. No hay un proceso de transformación política si no hay un proceso de transformación cultural." Como ser insular, individuo meditabundo de los misterios del mar, Gustavo plasma en su poesía la belleza y la fuerza de las mareas, el llanto de los naufragios, las arenas retorcidas por la resaca, la lenta agonía de las embarcaciones corroídas por el salitre. Así cantó en su poema "Pisada", de 1981: "La hallé esta mañana en la arena, ni la alta marea ni los vientos pudieron llevársela. Brilla como una moneda nueva en medio de la playa húmeda". Luego de leer el grueso de su obra y de conocer el universo pereriano, concluyo que este poeta margariteño es un bastión del amor a nuestro país, es una voz que le ha cantado a sus raíces y goza de absoluta vigencia. Logró una clara valoración del colectivo hispano, de sus connacionales, quienes lo escuchan o lo leen con pasión. Sus somaris son intuiciones poéticas de relampagueante belleza, los vemos en agendas, mensajes digitales, recitados en la radio, en epígrafes, son parte del quehacer venezolano. Los somaris son poemas breves que se inspiran en los haikus japoneses, en los epigramas griegos; pero son una creación de Gustavo Pereira, que seguirán apareciendo hasta en grafitis. Tiene la frescura, la espontaneidad y síntesis que este tiempo exige, acordes con la actual sociedad de la información: "Me sé perdido en ti Me se envuelto en tu madeja no puedo saber cómo zafarme de tu abrazo ¿Cómo diablo zafarme de tu abrazo? Esta desconocida sustancia de desdichas me lleva hasta tu vientre y desde allí puedo ver cómo la mañana penetra en ti. Tu risa es para mi la puerta abierta del tiempo que vendrá, y en tus abrazos soy muelle con barcos y sueños." Una faceta poco difundida en la vida del gran poeta Pereira es su vocación por el dibujo y la pintura, a ese quehacer de óleos y pinceles dedicó muchos días, muchas horas, y logró crear obras hermosas. Lo inspiró su admiración por los grandes pintores y su amor por el color: "Ando en pos de los azules y del rojo que es la pasión", afirmó. Es un devoto perdido de Marc Chagal, de Vicent Van Gogh y Max Ernest. Honores al poeta isleño, vivas para el escritor venezolano que celebró 80 años de edad entre cantos de coral y odas de la marejada. Hombre que cada día se hace más universal, más vital. El rapsoda oriental Gustavo Pereira: un hombre de mar, con su extraño corazón, como diría Stevenson. Para recibir en tu celular esta y otras informaciones, únete a nuestras redes sociales, síguenos en Instagram, Twitter y Facebook como @DiarioElPepazo El Pepazo

[diagonaluwu]

algunos poemas de Folk por Bernardo Orge

Folk obtuvo el segundo premio en el Concurso Municipal de Poesía Felipe Aldana 2013, cuyo jurado estuvo integrado por Mario Ortiz, Mirta Rosenberg y Laura Wittner. Editorial Municipal de Rosario, 2014

Casiano Casas

Era que yo te tenía que sostener la cara

de forma firme y agresiva contra el cielo

para enderezarte el gesto y que tus labios

borravinos a esta altura se fruncieran

La usina termoeléctrica de Sorrento

es la única puntada desde tu terraza

que parece unir al horizonte pero sin más

humo que el de nuestros cigarrillos.

Empieza a escucharse los vagones y la música

y los pibitos que juegan sobre el terraplén

se desmoronan en diáspora hacia la villa.

Tengo una mano en tu mandíbula.

Los vagos, intentás decir, me enseñaron

a quererte y a alentarte hasta la muerte,

pero a tus palabras las cercenan mis dedos.

Durá todavía un poco más, tren, que ahora

voy a cantar y no quiero que me escuchen.

Capaz hay una manera de hacerle frente a esto:

bailemos la última cumbia cruzada,

que de ahora en más, amor mío, y para siempre,

bajo este cielo azul y junto a estas vías pardas

todo va a ser un único rock lineal

La cumbrecita

Soy el primero en despertar.

Nuestra chata está en llanta,

tocada por una nieve de hojas.

Veo crecer sobre las amanitas

el sol colado del bosque

y armo esta mañana un fuego

donde calentar el agua.

En la pira de hechura india

cada ramita se sostiene

apoyándose en otra ramita

para arder en equilibrio.

Ustedes, en cambio,

emergen de las carpas

separados, uno a uno:

no nos protege el amor

ni una larga vida de orden

nítido, a nosotros nos protege

la distancia, loco, tendida,

la distancia insospechable.

Proyectos en común

Para que pensemos que el movimiento

ahí abajo en la vereda tiene un ritmo,

nos llega desde el Parque Independencia

la música de las aguaas danzantes.

Podríamos tolerar años enteros con sábados así.

A la tarde en la terraza, el cielo

y la bata del vecino oreándose.

Unos palets abandonados en el rincón

nos recuerdan que no producimos nada

con la basura que acumulamos.

Juntos, pasaríamos la vida.

Como si el agua fuera lo único que sube

y cae según un pulso que no le corresponde.

Camino a Angastaco

Cuando vimos el cometa en el cielo

paramos en un lugar donde no estorbara

la silueta monótona de los cerros.

Eso que capaz determinaba nuestras acciones

se veía desde la tierra como una bola blanca

seguida por una estela, índice

del movimiento y la velocidad.

Como la sorpresa ante estos fenómenos

es siempre un poco forzada, al rato seguimos viaje.

Es verdad que si esa piedra hablara

diría estar moviéndose para donde quiere, pero

diríamos lo mismo nosotros?

Un recodo de la ruta 40 dejó la chata cara al cielo.

La bola blanca como un gargajo demoraba

su caída y vos visto por la ventanita de la caja

eras la tapa de aquel disco que no grabarías nunca.

La silueta monótona de los cerro.

nos iba a llevar a Angastaco.

[notasfilosoficas]

“Es posible que el mundo en sí no tenga sentido”

Virginia Woolf

Adeline Virginia Woolf fue una escritora británica, autora de novelas cuentos, obras teatrales y demás obras literarias, nacida en Londres en enero de 1882, considerada una de las más destacadas figuras del vanguardista modernismo anglosajón del siglo XX y del feminismo internacional.

Primeros años

Su padre era novelista, historiador, ensayista y biógrafo y su madre nació en la India y trabajó de modelo para pintores prerrafaelistas. Ambos habían tenido nupcias previas con hijos de sus anteriores matrimonios.

Virginia recibió clases particulares y de sus propios padres, y a diferencia de sus otros hermanos, con la inmensa biblioteca de los padres aprendieron los clásicos y la literatura inglesa.

Uno de los recuerdos más vividos de su infancia no fue en la casa de Londres sino en la de St Ives de Cornualles en donde la familia pasaba sus vacaciones, las impresiones de esos viajes y la del faro de Godrevy sirvieron de inspiración para la creación del relato “Al faro”.

Cuando Virginia tenia 13 años, muere su madre repentinamente lo cual fue la causa de sus primeras depresiones, y la muerte de su padre en 1904 aumentaron sus problemas emocionales. Sus crisis nerviosas y periodos recurrentes de depresión según sugieren algunos eruditos fueron incluidos por abusos sexuales que ella y su hermana Vanessa sufrieron a manos de sus medios hermanos. 

Estas situaciones hicieron de Virginia al parecer sufriera de lo que hoy se le conoce como trastorno bipolar.

Círculo Bloomsbury

Después de la muerte de su padre, sus hermanos vendieron la casa familiar para mudarse al número 46 de Gordon Square en Bloomsbury, en donde su hermano mayor la convirtió en el centro de reunión de antiguos compañeros universitarios e intelectuales de la talla de E.M. Forster, el economista J.M. Keynes, y los filósofos Bertrand Russell y Ludwig Wittgenstein. Esta formación sería conocida como “el círculo de los Bloomsbury”.

En 1912 a la edad de 30 años se casó con el escritor Leonard Woolf miembro también del círculo Bloomsbury.

Dentro de la ética del círculo Bloomsbury figuraba la no exclusividad sexual, por lo que durante la mayor parte de los años 20, Virginia sostuvo una relación con la escritora Vita Sackville-West.

Woolf comenzó a escribir profesionalmente en 1905, y su primera novela “Fin de viaje” en 1915 vió la luz apoyada por la editorial de su medio hermano.

Tras la publicación de “La señora Dalloway” y “Al faro”, los críticos comenzaron a elogiar su originalidad literaria, cuya maestría técnica y el afán experimental de la autora, introducida además en la prosa novelística un estilo y unas imágenes propias de la poesía.

Su legado

Wolf experimentó con especial interés con el tiempo narrativo, tanto en su aspecto individual como en el flujo de variaciones en la conciencia del personaje.

En Las Olas (1931), presenta un flujo de conciencia de seis personajes distintos, es decir, la corriente preconsciente de ideas tal como aparece en la mente, a diferencia del lógico y bien trabajado monólogo tradicional con lo que crea un ambiente de poema en prosa.

Wolf publicó novelas y ensayos con éxito tanto de crítica como de público, y fue catalogada como una de las grandes novelistas del siglo XX y aunque su reputación declinó después de la Segunda Guerra Mundial, recuperó su auge con la crítica feminista de los años 70.

Últimos días

Después de terminar el manuscrito de su última novela “Entre Actos”, Wolf cayó en una profunda depresión. Su trastorno bipolar, el estallido de la Segunda Guerra Mundial y la destrucción de su casa durante los bombardeos, empeoraron su condición hasta que se vió incapaz de trabajar.

El 28 de marzo de 1941, Woolf se suicidó, llenó su abrigo con piedras en los bolsillos y se lanzó al río Ouse, cerca de su hogar donde se ahogó. 

Wolf escribió una nota llena de amor hacia su esposo, describiendo lo difícil de su condición y su incapacidad para seguir luchando, le agradecía todo lo que había hecho por ella.

Sus restos fueron incinerados y enterrados por su esposo bajo un árbol en Rodmell Sussex.

Fuente: Wikipedia.

[voguedesigns]

Historia del crecimiento del Ghazal en América

Ghazal como forma de poesía tiene sus raíces en la Arabia del siglo VII, cuya popularidad alcanzó su punto máximo en los siglos XIII y XIV gracias a poetas como Rumi y Hafiz. Se compone de un mínimo de cinco coplas pero no más de quince. Estos pareados pueden ser autónomos estructural, temática y emocionalmente, aunque la longitud de las líneas se mantiene igual. Tradicionalmente, el primer pareado introduce un esquema, compuesto por una rima seguida de un estribillo. Las siguientes coplas retoman el mismo esquema, pero solo las segundas líneas de las coplas posteriores repiten el estribillo y la rima de ambas líneas de la primera estrofa. El pareado final generalmente incluye la firma del poeta, refiriéndose al autor en primera o tercera persona, y con frecuencia incluye el nombre o seudónimo del poeta. Ghazals, tradicionalmente invocan la melancolía, el amor, el anhelo y las preguntas metafísicas. Por lo general, los cantan cantantes iraníes, indios y paquistaníes. En el siglo XVIII, el gazal era extremadamente popular entre los poetas que escribían en urdu y varios otros idiomas, incluidos el persa, el hindi y el punjabí.

Mirza Ghalib sigue siendo el maestro indiscutible de los gazales hasta el día de hoy. Otros idiomas que adoptaron los gazales incluyen el pastún, el turco y el hebreo. Goethe, el poeta y filósofo alemán experimentó con la forma, al igual que el poeta español Federico García Lorca. Músicos indios como Ravi Shankar y Begum Akhtar hicieron populares los gazales en el mundo de habla inglesa durante la década de 1960. Sin embargo, fue en 1968 cuando el ghazal, como idea, si no como forma poética, entró por primera vez en la poesía estadounidense. Aijaz Ahmad, un crítico literario y cultural paquistaní que vive en Nueva York, se encargó de celebrar el centenario de la muerte de Mirza Ghalib, ocurrida en 1969. Buscó a varios poetas estadounidenses conocidos para trabajar en un folleto de traducciones. del ghazal de Ghalib para el centenario. La idea fue bien recibida y en lugar de un folleto, Columbia University Press publicó un libro de 174 páginas, Ghazals of Ghalib. Muchas de estas traducciones también aparecieron en las principales revistas literarias estadounidenses e indias.

Los colaboradores de ese libro incluyeron a cuatro futuros ganadores del Premio Pulitzer que disfrutaban de cierta estatura en la comunidad literaria en ese momento: WS Merwin, Adrienne Rich, William Stafford y Mark Strand. Rich estaba fascinado con ghazal y terminó la secuencia de ghazal en 1968 que sería la primera publicada por cualquier poeta estadounidense. Sin embargo, los gazales de Rich, al igual que sus traducciones, no se adhirieron a ninguna convención o regla de forma tradicional. Los niños blancos se vuelven negros en el negativo. Las nubes de verano se ennegrecen dentro de la cámara-calavera. Otelo y se ríen de Calibán. Los estadounidenses conocieron la forma clásica de los gazales por el poeta Agha Shahid Ali, quien comparó cada pareado de gazales con "una piedra de un collar", que debería continuar "brillando en ese vívido aislamiento". La poesía de Ali, especialmente los gazales, ejerció una notable influencia en la escena de la poesía estadounidense. Para establecer un lugar para la forma tradicional de gazal en la literatura estadounidense, Ali compiló la antología Ravishing DisUnities: Real Ghazals en inglés en 2000. Incluía gazales de 107 poetas, incluidos Diane Ackerman, John Hollander, WS Merwin, William Matthews, Paul Muldoon., Ellen Bryant Voigt, y muchos otros, algunos más fieles a la forma tradicional que otros.

¿Qué será suficiente para un nudo de amor verdadero? Pero ha comprado la lotería del dolor, ha comprado hasta la lluvia. ¡Alguien! "cuando pensábamos / los poetas enseñaban" incluso la lluvia? Después de que morimos, ¡eso fue todo! Dios nos dejó en la oscuridad. Y como olvidamos la oscuridad, olvidamos hasta la lluvia. La sequía había terminado. ¿Donde estaba? Las bebidas iban por cuenta de la casa. Para mezcladores, mi amor, habías vertido-¿qué? En 2001, un año después de la antología de Ali, Robert Bly publicó The Night Abraham Called to the Stars. Bly promocionó el libro como una colección de gazales, aunque la gran mayoría no presenta el radif y ninguno presenta el qafia. Escrito en tercetos no métricos, no en coplas, este libro es mejor recordado por la parodia que inspiró el poema del título más que cualquier otra cosa. La escena literaria estadounidense tuvo que esperar otros 13 años antes de obtener su primera colección de gazales en inglés de la pluma de cualquier poeta estadounidense que se adhiera constantemente a la forma tradicional en gran medida. Con su colección de 52 gazales titulada Lotus Mirage, D Russel Micnhimer finalmente entrega un libro que actuaría como una guía para todos los futuros escritores ingleses de gazales. Poeta y experto en arte rupestre (pictografías y petroglifos), Russel es autor de numerosos libros que incluyen novelas, novelas cortas, una colección de poesía y una guía de lugares de arte rupestre. Su libro Notes to Be Left with the Gatekeeper de Global Fraternity of Poets, India, le valió el título de Poeta Laureado en los Premios Internacionales de Poesía Dr. Yayati Madan G Gandhi. En Lotus Mirage, Russel no intenta adaptar la métrica arábiga, pero observa estrictamente las restricciones formales relativas a 'radeef' (rima final), 'quafiya' (rima propiamente dicha), autonomía de los pareados (sher), 'takhallus' (pen nombre), etc. Sus versos resuenan con melodía y los pareados resuenan con brillantez metafórica.

[jose-a-heredia-investiga-blog]

TECNOLOGÍA INCREÍBLE ENTRE SRI LANKA ¿Y QUE RAZA CONSTRUYO SIGIRIYA Y EL PUENTE DE MÁS DE 1 MILLÓN DE AÑOS?

Tienen los vínculos de los apartados abajo indicados de este Vídeo pero vean también los Vídeos que se indican en el contenido de Este y que aparecerán también en los aconsejados en la pantalla al dar clic en la "i" de la parte superior derecha

1º Min: 00:00 -¿Cómo los antiguos constructores lograron mover todos estos ladrillos a la parte superior de la montaña?. ¿Cómo llegaron los primeros seres humanos a la cima de Sigiriya? ¿Fueron hechos por los seres humanos? El Ramayana es una de las grandes epopeyas del hinduismo. Cuenta las aventuras de Rama, Habla sobre el Príncipe Rama El Mahabhárata o Mahābhārata es un extenso texto épico-mitológico de la India. El Mahabharata, tradicionalmente atribuido a Viasa, es una de las dos poesías épicas en sánscrito de los Itihasa o poesía épica india,  el otro texto es el Ramayana.

 2º Min: 11:14 - Aquí se hace referencia a un puente que cruza desde Sri Lanka hasta la India (   • ¿Quien Construyo ...  ) que fue construido hace más de un millón de años También se hace referencia a los Vimana (   • Un Vimana de 5000...  ) naves voladora que podían viajar en los cielos ¿Quiénes podían crear puentes que cruzaran continentes hace más de un millón de años y naves que podían bolar en los cielos?

[marcosernestomarsal]

DISCO + ENTREVISTA

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Entrevista con Sudestada:

- ¡Marcos! ¿edad? - 26 pirulos, y unos meses. - ¿Hincha de? - Plantese, por adopción. Era de Velez, pero mi corazón es muy marrón. - ¿La tapa del disco? - En el jardín infantil donde me egresé había que proponer un nombre, propuse el de Antonio Berni porque mi abuela le encantaba, tengo una historia con ese cuadro, ¿es de óleo? - ¿A quién se lo dedicas? - ¿La tapa o el disco? - Ambas. - A mis hermanos de sangre, en especial el mayor, y a Dozer, por quien entré en todo esto. - O como decís, "mambo". - Claro. - ¿Te consideras un avatar? - Nah, el avatar ya existe. Soy un adepto de paseo, como el marciano de la foto, del cuadro perdón. - ¿Qué significa "Nohla"? - Es el nombre de una vieja hermosa que vivia en la calle donde me crié, esperó 5 años para que le hagan la vereda, yo algo parecido con este disco, que es como haber vomitado. - Por eso el tono de protesta. - Si hay cosas barderas, solo quiero contribuir a la escuela del rap que me ayuda a repartir durante la semana, sin destruir nada, idealmente. - Naciste un 15 de Noviembre por la calle 15 de Noviembre. ¿Qué significa para vos eso? - Ya te dije que no soy el avatar de este mundo, je, nah reconozco que tengo algo especial, pero tambien quiero vivir en una relativa paz, trato de ser cauto, si el contexto me lo permite. - Tiene mucho de tango el disco, de hecho casi todo. - El hip-hop argento le debe algo al tango, trato en la métrica sugerir eso, y abrir la pregunta de si el inglés es un imperio del lenguage verdaderamente, o una yuxtaposición, como lo es el castellano. - ¿Alguna miscelania? - Estuve en Formosa y luego en India, cuando volví tuve una depresion casi cronica que me duró 6 años. El disco es un fruto de ese tiempo. Ah, hay un rapero formoseño que le robaron un campeonato nacional, también va por él. Tiene una fraternidad curiosa el hip-hop, funciona con signos léxicos, prefiero más la judeo-cristiana, pero la respeto, de hecho es más divertida que cínica. - ¿Otra? - ¿Qué? Ah si, hay unas palomas por el barrio que tienen la camiseta de Platense, cuando las veo me cago de risa. - Otra de India, dale. - ... un travesti me mostró sus partes porque no le di limosna, en un tren. - Florida, lo mencionas muchas veces. - Hay algo que esta muy bien en este vecindario, prefiero no descubrirlo, o protegerlo con musica. - Oka. ¿Éste siglo tiene reinas? - ¡Epa! Hay unas pares, seguramente. - ¿Cultura preferida? - Céltica mezclada con catalana, me vuelve loco. - ¿Ciudad en el mundo? - Paris, los primeros "trackes" que oi son de alla. Jazz Liberatorz, y otro que no me acuerdo. - ¿NBA? - Atlanta Hawks, poca guita y buena mierda. - Como el calamar... - Me ofendes. Na ni idea. - ¿Música? - Cerati, Supertramp, Carajo... ¡y el coro oficial de Irlanda! Viajón. - ¿Drogas? - Solamente farmacia, tratamiento. - ¿Y artista mujer? - ... Peggy Lee, o Fabiana Cantilo también. ¡Nicki Nicole! - ¿TINI? - ¿Tintin? - ... ¿Sueño escondido? - Ganar mejor guionista en Hollywood, y decir cualquier banana en el micro. - ¡Actores! - De donde. - De aca primero. - Peretti, Lanzani y el amigo de Darín que es medio boludón. ¿Sabes cual digo? Tengo igual dos primos muy cracks, un varón y una chica, ramas separadas, los fui a ver alguna vez. - ¿Y de afuera? - Dejame pensar... el de "Life of Pi"... y el médico de la montaña de la sanidad, ¡el de nariz de payaso! - Robin Williams. - Ese. - ¿Escritores, o libros? - La poesía de Almafuerte, es un poeta platense que me cambio la vida. Y la Epístola de Santiago, cuando me faltan huevos. - ¿Consejo a otros raperos? - Que escuchen todo lo que es USA 80' y alguna batalla de Replik en baires. - ¿Vas a volver a aparecer? - Que se yo, con algo de Reggae ojala, si Dios quiere. - ¿Las letras del disco son todas tuyas? - No. Osea, la mayoría de un poeta español del siglo xix, pero le metí unos firuletes, diría Sosa. - Oimos que jugas muy bien al futbol. - Si, soy bueno, como reparto en Rappi corro mucho, juego en la universidad. - ¿Jugadores? - Shevshenko, Lionel, el Burrito Martinez. - Diego Armando Maradona. - Un hermoso marciano. - ¿Planeta preferido? - Marte, claro está, na por mi nombre y apellido, lo estoy estudiando. A veces me extravío con eso. - Pero te apodas "Peon". - Eso es porque a quien considero mi mejor amigo me bautizó así un verano que me cagó a trompadas un gaucho en Córdoba, gaucho porque andaba con un caballo, salí volando para atrás, chinchón, onda Tintin. - Pero la mejor tuya es en India. - Ja, si, me confundieron con Messi, estuvo buenisimo, mencioné algo en el disco. La tengo en mi blog. - ¿Alguna vez te criticaron? - Si. - ... - Soy muy orgulloso. - ¿Por? - Pero tipo orgullo en general bueno, me enseñaron del respeto a los 7 años. Tenemos un lugar en el mundo con mi flia, un rio en el medio de la nada, Córdoba. - Software de compu, PC. - ¿Posta? Eh, VLC, y el buscaminas. ¡No! Osea, el jueguito ese que sos un minero con el click, mucha adrenalina. Uso la compu por un blog que tengo, ¿puedo subir esta entrevista? - ¿El trabajo de tus sueños? - Me encantaría ser tipo el secretario de cultura del Teatro Colón. No, ya se, embajador argentino en Bangladesh. ¿Vieron el mundial? Pero traje, y horarios onda bien... Sí no, barrilete en Bangladesh me asusta un poco. - ... - Claro Windsurf con los monos... ¡Ja! - Mencionas a “Caseh”, ¿quién es? - ¿El político joven o el rapero español? En la vorágine del micro tildé a los dos, pero viste como es, ah re. - Tenés un ensayo en inernet que habla del Holocausto, ¿qué onda? - Ah si, mi viejo es más experto, desde acá se me hace que el Holocausto es relevante porque asesinaron un pueblo bendito, pero hay cosas quizás mas crueles, me parece. - Como cuales. - Otra pregunta porfa. - ¿Alguien te hizo llorar alguna vez? - ...Marcos Vidal, y mi hermano, de la risa. - ¿Tenés algun amor platónico? - Sí, Platense, joda, eh ¡Juana Viale! Creo incluso que vivia por aca cerca . Me gusta ese nombre, se lo pondría a mi hija, si llego a tener. - ¿Novia tenes? - Proxima porfa. - Carlos García. - Otro hermoso marciano, estoy escribiendo un libro de un disco suyo, etapa Serú. - Ya publicaste un libro. - Si, de cuentos y algunos versos. Recuperé la mitad del costo, buen signo, ¿no? - ¿Conociste a algún famoso? - ... a los 9 años le di la mano a Lilita Carrió por Villa Devoto. ¿Qué? - ¿Algo para decir de tu sociedad? - Dejame pensar. Noto, va percibo, un re capricho por el chsime, que veo que enferma a las personas, me liberé de eso con un libro de CS Lewis. Casi que mi vida consiste en esquivar esa pata de vivir, y casi que es una senda de santidad, ... ¡enserio! - Mencionas el Martín Fierro. - ¡El poema nacional! Es una joya que llevo en el corazón, sobre todo a Cruz, y el cuento de Borges del espía inglés. - ¿Qué opinas del sexo? - ¿Sexo o sexualidad? - Decí lo que quieras. - ... entiendo que hay tres divisiones en el plano de los hombres: varón, mujer y todo lo que no es eso... debo de ser un atrasado, ja. - ¿Cómo es tu blog? - Poné mi nombre todo junto en Google y te salta. - ¿Cine? - ¿Pelis o directores? - Directores. - Spilberg, Pasolini, Szifron o como se diga. - Y pelis. - Moebius, Ciudad de Dios. - Estas por sacar, también una peli. - Na, es material crudo de veranos donde mi abuela, la mandé al BAFICI porque es de corte independiente. - ¿Ucrania? - ¿UCR? Na posta no sé nada. - Jugabas al rugby. - Si, de 9 en un lindo club del oeste. - ¿Consejos? - Correr, tacklear y pasar, es todo lo que puedo decir. - Maximo T. - Esquivo todo eso... estaba mambeado, calculo. - Sos “como un chabon de los pajaros.” - Se, la mejor. Es un hobby, pasa que aca no hay un peso para investigar bien. Tengo como una pokedex de Canada en el celu que es una fiesta. Reparto y atrapo, soy yo. - ¿Algo para decir de eso? ¿Pájaro preferido? - ... por artista, el carpintero... por galan... el Hornero, por, eh, por inteligente la lechuza, mi preferida, la de campo. Y exotica, bue el colobrí. Ah, y de chico maté sin querer a un lorito, una cotorra, hay varias en la ciudad...chiste. Ah y el día que tenga guita voy a hacer un documental de un pájaro re lindo de Catamarca, se llama “Monjita Salinera”. - ¿Definición del amor? - Es una fuerza, me dijo una psicóloga, por ahora me quedo con esa. - Juan Domingo Perón. - Por lo que leo y oigo un déspota muy genio, pero cero. - ¿Y si vos fueses presidente de argentina? - ... trenes a todos lados a buen precio, con libros gratis, nada mas. - "Todos los porteños Rambos, todo lo' escoropiano' lo estan gozando" ... - Seh, nací en Noviembre, eso tiene algo medio violento o frontal, ¡como un peón! Ésta es una ciudad difícil, pero linda al fin, aunque demasiado helénica, más de lo necesario, we. El rap tiene esa bandera, que me es tan atractiva como atrapante. Los escorpianos tiene algo romántico, pero no le doy cabida a ese universo, hay demasiados, universos. - Hablas muy bien. - Leo mucho, quiero ser escritor profesional, y de rabona director de cine. Pero es dificil, o lento. - ¿Idolos? - Discépolo, Messi, Cristo el Nazareno. Ah, y Tintín el periodista ex-cura, pero es una caricatura, aunque encontraron a la persona en la que se inspiraron, en un asilo en Bélgica. - Sí Tintin, y como, "Nazareno"? - Porque el Cristo posta es de esa región, los demas son copias, aunque creo que cada mundo crea o engendra su cristo, de nuevo, el verdadero es de por Galilea. - Hay una cosa como de payador en tu voz. - Claro, de hecho el Peón es eso, es como que se metió un gaucho y un tanguero en una licuadora y salí yo, pero es mi nombre artístico, nada más. - ¿Canción preferida de tu disco? - No es 100% mio, el proyecto Gotan es tan genial como el de Bajofondo, elegí a uno y empecé a cantar mientras repartía. Ah, "Marañame". Cuando reparto me siento medio Spider Man, esta bueno, a veces del aburrimiento pienso a propósito que el “dibu” Martinez es mi jefe y tengo que llegar a horario. Una vuelta repartí un huevo de desayuno cuesta arriba por Vicente Lopez. Y como que llego a tiempo y trabajo bien para el “dibu.” - Cual quitarías, si pudieses. - ¿Pugliese? Chiste, "Para, nah". Pero soy como esclavo de esa canción, amo mucho el río. - ¿Primer recital? - ¿Post pandemia? - Cualquiera. - Una banda de Australia abrió gratis Velez cuando tenía 11 años, abrieron como una iglesia clandestina en el Vorterix, es lo ultimo que se. - ¿Recomendarías un tango? - Si escuchas “Cambalache” más de tres veces seguidas ingresas en un mundo que muchos daban por muerto, estoy recien saliendo, la pasé bomba. - ¿Lo bailás? - Trato, tengo una que... - Dale... - Una vez en Mendoza saqué a bailar por guapo ante mis amigos a una vieja con cara de ganso, algó pasó ahí, y todavía no se que. Me queda la vida, ¿no? - ¿El peor laburo hasta ahora? - Lavé copas en Cabildo y Juramento durante 20 horas en pandemia, igual de ahí saqué la mejor poesía, posta, fue un precio justo, un abrazo a Aril, mi chef-jefe, o chéfe, formoseño nivel carpincho. - ¿Qué tiene tu poesía? - Nosé porque me leen, ¡pero me leen! Heredé de mi familia inglesa que hay sonidos que revelan imágenes, y eso es un universo en expansión que me animo a mandarle machete. Esé es mi secreto. - Quisiste ser sacerdote jesuita. - Sí, pero me pasé de piola. Son los mejores maestros, pero leen demasiado el Nuevo Testamento ignorando a veces el antiguo, son buenos igual, pero estrictos, o celosos nosé. Salí de todo eso y un tango le habló de lleno a mi corazón, y ahi empecé a bailar, otro tipo de seminario, je. - ¿Tenes miedo de algo? - Si, del tiempo. - ¿Quién quisieras que escuche tu disco? - Todo el que se crea menos que otro. - ¿Comida prefe? - Papas a la crema, o tarta de puerro, ¡o tu cara! Joda estoy medio apurado. - Tenes un canal de Filosofía en YT. - Si, busco híbridos culturales y los analizo, me fascinan. Es el único material digital que quiero cultivar, todo el resto me estresa. Pero el “dibu” martinez nos va a salvar a todos, chiste. - ¿Dónde te podemos leer? - Tengo una columna en una revista digital de Platense. Hago filosofía de hincha porteño. La calle está demente, pero los calamares tienen un entendimiento sub acuatico que se valora, lo padezco y lo disfruto. Cuando los rusos terminen de quebrar el futbol en dos, nos van a venir a consultar, enserio lo estan haciendo mierda. Nació en Inglaterra, no en Suecia, pero bue, esa es la lucha del 10, al que le toca esa  cruz. Por lo pronto rastreo al “Marquez”, el enganche calamar que lo regalaron a Racing, campeón de América y argentina dos veces. Tengo mucho que aprender, y, “nadie sabe más que yo.”- Sosa. - Ah, ¿poetizas? - Si, Emily Dickson, eh, Idea Vilariño y ... Maria Elena Walsh. - ¿Mentís? - A veces, pero no para sacar provecho. Existe un gozo en la verdad que el siglo xxi todavía tiene que conocer, o estaría bueno. Por eso todavía voy a la iglesia, aunque mi fe es como un tango. - “Valuarte”, ¿por? - Es como “valor-arte”, pero de nuevo, lo del peon que avanza lento pero seguro. Hay un libro en la Biblia, Timoteo, que habla de eso, me ayudó mucho. - Gracias... - A uds, ¡klan klan!

[brasilgj]

Cierto

Sanar no significa que el daño nunca existió. Sanar significa que lo que una vez dolió , ya no controla tu vida ,ni tus emociones

[arloqui]

Los años

Me parece verlo todavía, su rostro marcado a fuego

en el horizonte

Un muchacho hermoso y valiente

Un poeta latinoamericano

Un perdedor nada preocupado por el dinero

Un hijo de las clases medias

Un lector de Rimbaud y de Oquendo de Amat

Un lector de Cardenal y de Nicanor Parra

Un lector de Enrique Lihn

Un tipo que se enamora locamente

y que al cabo de dos años está solo

pero piensa que no puede ser

que es imposible no acabar reuniéndose

otra vez con ella

Un vagabundo

Un pasaporte arrugado y manoseado y un sueño

que atraviesa puestos fronterizos

hundido en el légamo de su propia pesadilla

Un trabajador de temporada

Un santo selvático

Un poeta latinoamericano lejos de los poetas

latinoamericanos

Un tipo que folla y ama y vive aventuras agradables

y desagradables cada vez más lejos

del punto de partida

Un cuerpo azotado por el viento

Un cuento o una historia que casi todos han olvidado

Un tipo obstinado probablemente de sangre india

criolla y gallega

Una estatua que a veces sueña con volver a encontrar

el amor en una hora inesperada y terrible

Un lector de poesía

Un extranjero en Europa

Un hombre que pierde el pelo y los dientes

pero no el valor

Como si el valor valiera algo

Como si el valor fuera a devolverle

aquellos lejanos días de México

la juventud perdida y el amor

(Bueno, dijo, pongamos que acepto perder México y la juventud

pero jamás el amor)

Un tipo con una extraña predisposición

a sobrevivir

Un poeta latinoamericano que al llegar la noche

se echa en su jergón y sueña

Un sueño maravilloso

que atraviesa países y años

Un sueño maravilloso

que atraviesa enfermedades y ausencias

Poesía Reunida, Roberto Bolaño, 2018

[la-semillera]

KIKI SMITH & MARY OLIVER

No es culpa de la poesía si su público es tan pequeño, si tiene tan poco eco en un mundo aterrado y ávido de dinero. La poesía, a fin de cuentas, no es un milagro. Es un intento de expresar (ritualizar) los momentos individuales y las consecuencias trascendentales de esos momentos con una música útil para todos. Es la melodía de nuestra especie.

- Mary Oliver, de La escritura Indómita. Errata Naturae. Traducción de Regina López Muñoz.

-  Kiki Smith, Asamblea II, 2009. Tinta india, lápiz de colores y tiza litográfica sobre papel nepalí, collage, 8 bombillas de papel maché, madera, mica y cuerda (211 x 324 x 7 cm)