#poesía en movimiento

[mofred]

A oscuras

versión en movimiento

publicado en www.instagram.com/lafalfy

[deepinsideyourbeing]

bueno, vengo con propuesta para el request de hoy.

te acuerdas las fotos de hace unos días de pipe con la camisa abierta? (🫦) bueno pues viendo esas me fijé que pipe tiene varios lunares alrededor del pecho y me imagino que los hombros también, así que ahora quiero besarle todos los lunares así como juego previo

Kinktober, Día 6: (Kind of) Oral Sex

Felipe tiene constelaciones por todo el cuerpo.

La primera vez que lo mencionaste soltó una carcajada, confundido, antes de preguntar si tenía algo que ver con astrología. Cuando te vio trazando líneas para conectar sus lunares comprendió lo que intentabas decirle y pensó, no por primera vez, en la facilidad que tenías para hacer poesía con los detalles más simples de su cuerpo: sus ojos, sus pecas, sus lunares.

Comenzó como una especie de juego para cuando tenían que matar tiempo en algún lugar, también como herramienta de distracción cuando necesitabas concentrarte en algo durante un momento de ansiedad; y ahora Felipe despierta todas las mañanas por la sensación de tus dedos deslizándose sobre su piel, haciéndole cosquillas o provocando escalofríos, tus labios repitiendo nombres siempre desconocidos.

Es algo que jamás podría molestarle.

-¿Y acá...?- señala su estómago-. ¿Estos forman algo?

-Cygnus.

Hay algo muy particular en la forma en que pronunciás cada nombre, más allá del origen de estos (todos desacertados, si le preguntan, porque Corvus no parece un cuervo así como muchas otras no se parecen en nada a lo que representan) y el hecho de que él no tiene idea de en qué idioma estás hablando, pero es difícil concentrarse cuando tus cálidos labios recorren cada centímetro de piel que antes tocaron tus manos.

Un beso sobre cada lunar, un nombre para cada estrella.

Toma tu mentón entre sus dedos para obligarte a mirarlo. Estás recostada entre sus piernas, ignorando la erección que tensa su ropa interior, el sueño todavía está presente en tus ojos y en tus movimientos lentos. Una imagen celestial.

-¿Cómo sabés todo esto?

Negás con una sonrisa para luego continuar con las caricias sobre su estómago y más allá. Felipe te permite guardarte el secreto. Un suspiro deja sus labios cuando por fin tirás de su ropa interior, liberando su miembro en el proceso, para continuar con tus estudios astronómicos.

El camino de lunares que comienza unos centímetros debajo de su ombligo conduce directamente hacia el sitio donde más necesita sentirte y él confía en que en algún momento llegues. Intenta convencerse de que es paciente como para esperarte.

No lo es.

-¿Y ahí...?

Tomás su miembro sólo para ver con claridad el sitio que te señala. Él jadea cuando tu mano se cierra con firmeza sobre su extensión, tus dedos incapaz de rodearla por completo, y en pocos segundos comienza a gemir por la forma en que torcés tu muñeca para complacerlo.

Analizás el firmamento con expresión pensativa. Mordés tu labio.

-No estoy segura- contestás con tu rostro a milímetros de su cuerpo, tus ojos fijos sobre el lugar que señaló. Besás su base distraídamente, aún tocándolo, y las gotas de líquido preseminal que brotan en su punta comienzan a caer y deslizarse por tu piel. Es suficiente para robar por completo tu atención.

Tomás su punta entre tus labios luego de delinearla con tu lengua y el gemido grave que escapa de su boca te hace sonreír. En otro momento Felipe intentaría borrarte esa sonrisa del rostro, negándose a ser torturado cuando fácilmente podría revertir los roles, pero el deseo no le permite pensar con coherencia.

Sostenés su mirada mientras succionás con fuerza y él se esfuerza para no cerrar los ojos o llevarse las manos al rostro cuando el placer comienza a superarlo. No imagina perderse un segundo de la imagen celestial que le regalás cada vez que lo tenés en la boca, batallando con su tamaño y gimiendo con desesperación cuando su sabor invade tu lengua.

Un movimiento de su cadera provoca que golpee tu garganta y tus uñas enterrándose en su costado, junto con las lágrimas que se deslizan por tus mejillas, lo hacen gemir y volver a moverse. Incluso cuando te ahogás te negás a soltar su miembro.

-Cómo te gusta chupármela- comenta con tono burlón, esperando una respuesta que jamás llega. Hay un brillo en tus pupilas que él conoce muy bien y sospecha que no estás en condiciones para contestar. Puede que incluso no puedas razonar.

Utiliza su pulgar para limpiar el rastro de saliva en la comisura de tus labios, ignorando el movimiento de tu mano deslizándose lenta y sigilosamente hacia tu centro (pretende encargarse de eso más tarde), mientras se pregunta cuánto tiempo besaste sus lunares pensando en tener otra parte de su cuerpo entre tus labios.

No necesita una respuesta. Tampoco necesita preguntar para saber que puede usar tu boca como quiera y por el tiempo que quiera ya que, después de todo, la fijación con sus lunares no es la única que tenés.

[alquimistaliteraria]

18 mayo 2024

-Carta abierta-

Me gusta emerger de la profundidad de tus hoyuelos y sumergirme en las líneas de expresión que narran tus historias sin decir una palabra,

Me gusta tu manía de morder tu labio inferior al sonreír, despierta dos deseos en mí que no necesitan ser nombrados,

Me gustan las pecas que salpican tu rostro, son constelaciones que guían mis pensamientos hacia ti, hacia la rosa que florece en tu pecho y la ternura que emanan tus ojos marrones,

Me gustan tus clavículas, orgullosas en su prominencia, acompañadas de tus hombros que sostienen el peso de mil suspiros y forman la armonía de tu silueta,

Me gusta ver tu concentración al leer mientras el té acaricia tus labios, es presenciar la calma en su estado más puro,

Me gusta tu nariz respingada y tu perfil italiano, son pinceladas de perfección en un lienzo imperfecto,

Me gusta cada onda de tu cabello corto y castaño, la madurez de tu piel y alma, es un libro abierto que ansío leer,

Me gustan tus expresiones dulces, despiertan la dulzura en mi corazón,

Me gusta tu esencia amorosa y familiar, son el hogar que anhelo,

Me gusta el guardián de tus sueños, el atrapasueños en tu espalda,

Me gusta tu energía femenina y cálida que me abraza,

Me gustan tus manos delicadas, adornadas de ese anillo plata,

Me gusta tu acento al hablar, teje melodías que acarician mis oídos,

Me gusta la ternura con la que cuidas a tu gatita, refleja el amor que emanas,

Me gusta el movimiento de tu cuerpo al bailar, es poesía en movimiento,

Me gusta tu estilo al vestir, proyecta la elegancia personificada,

Cada detalle de ti es un eco de la perfección, una sinfonía de belleza que me embriaga y me hace perderme en tu ser. No podría elegir una sola faceta para admirar, pues en cada rincón de ti descubro un universo que acelera mi corazón y enciende mi alma.

By, Yls.

[caostalgia]

El licenciado.

El licenciado despertó, manteniendo la sensación de cruda sin haber tomado alcohol, era el hecho de tener que dormir mínimo 6 horas y trabajar 14. Aunado a perder 3 horas más entre insomnio y el transporte público no le estaba favoreciendo para esta vida.

Transporte público....

Fue distinto ese despertar, no pensó en llorar o sentir desasosiego.

Tras de salir de la cama, tomar un baño y alistarse para salir a sus deberes con un almuerzo a medio probar, siguió pensando en el transporte público y miro el reloj; vio que aún estaba a tiempo para tomar el autobús de las 7:30 AM y ya iba con los minutos contados preguntándose:

¿Porque diablos desde temprano ya es tarde para todos?

¿O solo lo era para esa pobre alma?

Al llegar vio que apenas iba partiendo el de las 7:25 AM pero no sé inmutó en preocuparse pues siempre toma el que llega 5 minutos después, preparó sus audífonos y se dispuso a escuchar música mientras esperaba el arribo.

Al entrar y como siempre ya estaba hasta la madre de lleno, algo normal que no le venía haciendo mella desde hace meses, siguió escuchando música y sentía como la gente que ahí estaba aglomerada, como los animales de criadero se aglomera en un camión de redilas, se empujaban uno al otro para intentar no caer al movimiento del transporte.

-El lic después pensó- no quiero estar chocando con la gente que ahí se encontraba acorralado.

Era inevitable y recordó las clases de matemáticas y física de la secundaria y el bachiller dónde hablando de las dimensiones de los objetos o cuerpos no recordaba con exactitud el termino del profesor pero tenía la noción de lo que hablaba, en fin no estaba para recordar la clase y de todos modos, ¿a que quería llegar el licenciado con esto?

Sabía que en ese autobús caben poco más de 60 personas pero el problema son las dimensiones ya que como una mota de polvo regresaba un recuerdo y volvió a pensar:

¿Por qué mierda la gente sube con botes de pintura? De talvez 20 litros montados en diablitos...

Y aún así se molestan porque no pueden subir o porque hay poco espacio.

¡Y sabiendo que en uno de esos viajes alguien subió con un estúpido tanque de gas!

¡Cabrón! Si voy con el pendiente de que no me asalten a medio autobús.

No imaginaba que un ojete se subiera con la amenaza de bomba con un maldito y estúpido tanque de gas a las 3 de la tarde y con casi 35° de calor.

Y vino a su mente un pensamiento crítico que tal vez sea mal visto y mal interpretado pero aún así el lic se dispuso a plasmarlo, porque no es que no exista ese punto es que realmente es una situación real del cual nadie piensa hablar.

El lic pensó:

Hay demasiadas personas en el transporte que tienen las dimensiones fisiológicas las cuales fácil podrían ser 2 personas o hasta 3, y ese asunto lo dejo con un seño fruncido, porque esas mismas personas son las que más se molestan por el poco espacio que hay.

Señor/señora, ¡no empuje! bajo en la próxima.

-No solo basta con lidiar con que el autobús este deteriorado, que tenga amenaza de tétanos cada que suba y lidiar con los molestos vendedores ambulantes, trovadores, los de rehabilitación ahora tengo que lidiar con que usted señor/señora que carga un tanque de gas en un transporte público.

No se encabrone porque no cabe con todo y sus dimensiones.

Está pensamiento salio de su mente estresada:

-O le bajan a las papitas o no se suban con un pinche tanque de gas a media tarde.

Me es suficiente con tolerar los empujones y pisotones.

Finalmente el lic salió del tortuoso autobús y se dirigió a su trabajo mientras seguía pensado en el transporte público, la gente con dimensiones fisiológicas desatendidas.

Por cualquier motivo... ¿Cómo voy a saberlo?

Tendré que volver en la misma línea que tome y solo espero no ver a alguien cantando lamento boliviano o con un pinche tanque de gas.

-Mala poesía

[jorgema]

Otoño: un refugio en el tiempo

~

Hoy inicia el otoño. Los suspiros llenos de historia inundarán el ambiente, el aroma a añoranza impregnará nuestras ropas, y la melancolía se oirá en dulces melodías. La vida misma caminará lento, perdonando al viento en cada paso, en cada movimiento; porque el otoño no se vive en el hoy, se vive en ese ayer perpetuo que tanto nos gustó sentir.

— Verdad en Poesía || @jorgema

[dakota-zen]

Federico García Lorca nació en Fuente Vaqueros, pueblo de la Vega de Granada, el 5 de junio de 1898.

La obra poética de Lorca constituye una de las cimas de la poesía de la Generación del 27′, de toda la literatura española, y el reflejo de un sentimiento trágico de la vida; en ella conviven la tradición popular y la culta.

En la madrugada del 17 al 18 de agosto se cumplen 80 años de la ejecución “en un paredón de olivos”, en un camino de Viznar a Alfacar de la Vega de Granada, de Federico García Lorca

El 23 de julio el general Queipo de Llano había dicho en la radio:

"Nuestros valientes legionarios y regulares han enseñado a los rojos lo que es ser hombres. De paso, también a las mujeres de los rojos; que, ahora, por fin, han conocido a hombres de verdad, y no a castrados milicianos."

Tras la detención del poeta por parte de la Guardia Civil en casa de los Rosales, donde se había refugiado, ya que dos de los hermanos de Luis eran falangistas, acompañaban a los civiles, Juan Luis Trescastro Medina, Luis García-Alix Fernández y Ramón Ruiz Alonso, ex-diputado de la CEDA, que había denunciado al poeta ante el gobernador civil de Granada José Valdés Guzmán Valdés consultó con Queipo de Llano lo que debía hacer, a lo que el genocida general respondió: Dale café, mucho café.

Algunos de los cargos que se le imputaron fueron: ser espía de los rusos, estar en contacto con estos por radio, haber sido secretario de Fernando de los Ríos y ser homosexual.

Relato de la detención:

(Se sabe que desde días antes la casa de los Rosales y sus calles adyacentes estaba rodeada de un gran aparato por Milicias y Guardias de Asalto)

– “Del coche aparcado a unos metros de la casa de la familia Rosales bajan Ramón Ruíz Alonso, Juan Luis Trescastro Medina, quien parece ser tenía lazos familiares con Federico, estaba casado con una prima lejana de éste, Luis García Alix, Sánchez Rubio y Antonio Godoy, “el Jorobeta”.

Llaman a la puerta.

Doña Esperanza Camacho de Rosales abre la puerta:

– Traigo una orden para detener a Federico García Lorca, que sabemos tienen escondido en esta casa, dice Ruíz Alonso.

El poeta, está en su habitación, baja las escaleras.

– Esto es un error… un horrible error…

– ¡Vamos!, dice Alonso.

El coche se aleja del número uno de la calle Angulo llevándose al poeta, siendo conducido al gobierno de Granada donde se le toma declaración. Era el 16 de agosto de 1936.

De allí es conducido a una cárcel en el pueblo de Viznar donde permanece hasta la madrugada del 17 al 18 de ese mes, sin juicio, sin acusaciones firmes de delito es asesinado, junto a dos banderilleros y un maestro.

– En efecto, era un gran poeta y se le ejecutó en los primeros días que siguieron al golpe de estado franquista, cuando Granada estaba ya tomada por las hordas golpistas.

En esos momentos no se podía ejercer allí ningún control y las autoridades tenían que prever cualquier reacción contra el Movimiento por elementos izquierdistas. Por eso fusilaron a los más caracterizados, y entre ellos a García Lorca.

Francisco Franco.

De: Mis conversaciones privadas con Franco, de Francisco Franco Salgado-Araujo.

*Con fecha 17 de agosto de 2016, se conoce que a jueza federal argentina María Romilda Servini de Cubría, quien desde hace años investiga violaciones de derechos humanos durante el franquismo, ha aceptado la denuncia por la desaparición del poeta Federico García Lorca presentada por La Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica (ARMH).

El inicio de esta investigación judicial coincide con el 80 aniversario del asesinato del poeta nacido en Fuente Vaqueros (Granada) y tras el hallazgo de unos documentos que la asociación había custodiado.

[luiisfer]

Bello

Ella tiene la gracia de quien sabe escuchar los susurros del mundo, esa paciencia infinita que nace en el mar y en la lectura, donde cada historia es un rincón de escape y cada ola un secreto revelado. Ama el mar como si cada gota llevara una parte de su esencia, y en él encuentra el refugio que calma sus tormentas internas. Allí, donde el viento se vuelve amigo y las olas dibujan un latido eterno, halla la paz que tanto ansía, la estabilidad que se mece con el vaivén de las aguas. Es su santuario, su poesía en movimiento, su ancla cuando todo parece desbordarse.

“Me encanta escuchar”, dice, como quien despliega un manto de acogida, y uno no puede evitar sentir que sus palabras son un bálsamo. Ella ofrece su presencia, su corazón amplio y sincero, y aquellos que confían en ella encuentran consuelo, como si hablasen con alguien que no juzga, que comprende desde la profundidad de sus propias experiencias. “Siempre estoy aquí”, parece decir sin palabras, y en ese acto noble de escuchar sin esperar nada, revela su alma, pura y luminosa.

Es bella como un amanecer cálido. Su cabello castaño claro, iluminado por el sol, ondea como olas pequeñas y libres, y sus ojos claros contienen secretos de aquellos que saben observar la vida desde otro prisma. Hay en ellos un brillo particular, como el de los héroes de cuentos de hadas, aquellos personajes que miran más allá de lo evidente. Sus mejillas, a menudo encendidas como pétalos de rosa, revelan su pureza y la pasión con la que vive. Cejas perfiladas y pestañas largas enmarcan su mirada, dándole esa profundidad enigmática, esa belleza que habla de fuerza y dulzura al mismo tiempo.

Dicen que el valor se mide en actos silenciosos, y ella encarna esta verdad. Es una mujer valiente, una fuerza imparable que se enfrenta al mundo con carácter y resolución. Cuando tiene un objetivo, no hay tormenta que la desvíe; se abre paso con la tenacidad de quien conoce su propósito. Con un sentido del deber y una ética inquebrantable, ella ha ayudado a otros sin esperar retorno, tendiendo la mano a aquellos que más tarde le han dado la espalda. Y, aunque sufre por la traición de quienes la llaman “amiga” solo de nombre, jamás pierde la esperanza ni deja de ayudar, porque sabe que su corazón es noble, y eso la hace especial, única, hermosa.

“La creatividad es la magia que desafía el mundo”, alguna vez escuchó, y en ella esta frase resuena. Su imaginación es un vuelo constante, una obra en progreso donde cada libro es un portal a mundos inexplorados, donde cada historia la lleva a inventarse finales alternativos, a mejorar los finales románticos que, a menudo, le parecen injustos o insípidos. Así se eleva, se pierde en la maraña de palabras que lee y escribe en su mente, creando una novela en cada instante, enriqueciendo su espíritu y su visión de la vida.

Cuando canta —porque, sí, tiene esa elocuencia que convierte las palabras en música—, su voz revela una dulzura inesperada, como si, por un instante, el universo entero se callara para escucharla. Hay algo en su tono, en la suavidad y fuerza que se entrelazan, que evoca aquellos coros encantados de cuentos de hadas. Su voz es como un susurro de princesa en un bosque mágico, un eco de melodía que vibra en la piel y se queda grabado en el aire, dejando en quienes la escuchan una paz serena, una armonía que solo puede traer alguien que canta con el alma.

Es esa trifecta que pocos llegan a alcanzar: belleza, intelecto y espíritu. Y lo es de un modo natural, sin buscarlo, sin presumirlo. En ella, cada cualidad resplandece por sí misma, se integra en un equilibrio perfecto. Y así, siendo suya esta gracia única, recorre la vida como un faro que ilumina caminos, como alguien que, aun en medio de sus propios desafíos, encuentra fuerzas para sostener a los demás, para extender su compasión y sabiduría sin pedir nada a cambio. Como aquella línea en una canción de Disney, “Eres la estrella de la que nacen los sueños”, ella es esa chispa de esperanza, ese rayo de bondad en un mundo que, a veces, parece haberse olvidado de soñar.

Así, entre palabras, cantos y olas, vive. Y en su mirada queda el reflejo de todo aquello que ama, de todo aquello que la define. Porque ella es, en sí misma, un universo —un enigma y una verdad.

Es el tipo de mujer que no se doblega ante la vida, sino que la enfrenta con la frente en alto, con la serenidad de quien ha aprendido a sanar sus heridas. Hay en su andar una nobleza natural, un aura de fuerza silenciosa que la distingue, como si llevase una armadura invisible hecha de experiencias, amor propio y lecciones bien aprendidas. Ella no necesita mostrar sus cicatrices, porque cada una de ellas la ha hecho aún más hermosa, aún más indomable.

Para sus amigos, es un refugio en tiempos de tormenta, una presencia cálida que permanece cuando todos los demás se han ido. Y aunque la decepción a veces empaña su bondad, nunca deja que esto la defina. Sabe que dar es un acto de valentía, que ayudar, incluso a quienes no devuelven la mano, la eleva. A veces calla sus propios problemas, los guarda en lo profundo de su alma, como si supiera que, en cierto modo, su dolor también forma parte de su belleza. Porque hay una belleza única en la resiliencia, en esa capacidad de cargar con el peso de la vida sin perder la fe en las personas, en la amistad verdadera.

“¿Quién soy?” parece decir su presencia; y la respuesta es múltiple, es infinita, porque ella es tantas cosas a la vez. Es quien lee para soñar, quien aconseja sin juzgar, quien ayuda sin pedir nada. Y en cada uno de estos gestos, en cada uno de sus actos, despliega su esencia. Hay quienes pasan desapercibidos, pero ella no: en cada paso deja una huella, en cada sonrisa un destello de su luz interna. Como esa frase de Cenicienta, “Ten coraje y sé amable”, ella es prueba viviente de que ambas cosas pueden coexistir en perfecta armonía.

Es de aquellas almas que ven el mundo en matices, que encuentran belleza en lo pequeño, en lo simple, en lo sincero. Cuando te cuenta sobre sus libros, puedes verla transportarse a esos mundos, puedes escuchar en su voz la emoción y la nostalgia, como si cada historia la hubiese tocado de un modo diferente. “Al final, todo es una historia”, dice, y en su forma de contar el mundo, de narrar su vida, hay un toque de magia, de esa magia que solo poseen quienes ven la vida con ojos de poeta, quienes saben que las palabras son también actos, que pueden sanar, transformar, acompañar.

Cuando lees en su presencia, es como si el tiempo se detuviera, como si el ruido del mundo se hiciera tenue y quedara solo el murmullo de las páginas, el suave deslizar de los sueños sobre el papel. Ella, la mujer de los ojos claros y la mirada profunda, convierte los libros en mundos vivientes, en ríos de ideas y emociones que fluyen en su interior. Leer para ella es como respirar, un acto vital, necesario. Y en sus silencios, en esos momentos en que se pierde en la narrativa, su imaginación despliega alas invisibles, y se eleva hacia el infinito, creando sus propias historias, porque sabe que a veces los finales necesitan de un poco más de esperanza, de un toque de magia.

Así es ella: un universo dentro de un cuerpo hermoso, un alma llena de arte y valentía, una mujer que lleva en su interior la sabiduría de los mares y la pasión de las palabras. Y aunque el mundo a veces la lastima, sigue adelante, porque su espíritu es inquebrantable, porque en su corazón existe una llama que arde con fuerza, una llama de bondad, de compasión, de sueños por cumplir.

La describiría como alguien a quien es imposible olvidar, como un susurro que permanece en la mente mucho después de que se ha ido. Ella es la prueba de que en este mundo existe la magia verdadera, esa que no necesita de hechizos ni de varitas, sino de almas grandes y corazones sinceros. Porque hay personas que pasan por la vida sin dejar rastro, pero ella… ella es un poema viviente, un canto al valor, a la belleza interior, a la nobleza sin condiciones.

En su esencia yace un tesoro que solo los ojos atentos pueden ver, y quien tiene la fortuna de conocerla sabe que ella es más que palabras; es esa presencia única, esa luz que atraviesa la sombra y la transforma en claridad. Es como llevar un fragmento de cielo en el bolsillo, un resplandor secreto entre los días. Su belleza queda ahí, delicada pero firme, en la memoria como un suspiro guardado entre las cosas más queridas. Su mirada clara, las mejillas sonrojadas, y ese destello suave de su cabello iluminan, incluso en ausencia marca el universo, como un eco persistente de algo infinitamente bello y sereno.

[las-microfisuras]

mientras llega otra cosa

tú continúas la anterior

antes de estar en otra mientras la anterior

adquiere paredes como una casa

en la que alguna vez estuviste. Son casas tan claras como el agua

y tan silenciosas

como la oscuridad de la lluvia, mientras, desde lo anterior, hacia lo otro

como en movimiento, eres: así que da agua inocente

como un regalo

que ambos podamos respirar

_ Jon Fosse, Poesía completa. Traducción de Cristina Gómez Bagguethunn. Poesía sexto piso.

[la-semillera]

GUADALUPE GRANDE

«Pienso que escribir poesía sea quizá una derrota necesaria. Pienso en la palabra derrota y me abrazo a ella como el náufrago se abraza a la última ola. Pienso en la palabra naufragio. Escribo la palabra naufragio y veo las calles de una ciudad, la gente que viene y va, como las olas, el movimiento confuso de las cosas y los seres: tal vez los restos de un viaje transoceánico que nunca supimos a dónde conducía y que ha llegado hasta aquí, hasta la palabra naufragio, hasta la palabra derrota. Escribo la palabra derrota y pienso en la palabra sentido: en el sentido de abrazarse a la última ola, de abrazarse al rescoldo, a la memoria que tartamudea en el centro de cada palabra, a la ceniza desde la que la memoria arde en los ojos, al hueco oceánico y ceniciento por el que se desploman las palabras y que siento como la única juntura posible. Ver, mirar, hablar. Pienso en las palabras, su rescoldo, su ceniza, su sonido, su música de sentido. Pienso en la poesía como en las palabras de un náufrago. Pienso en cada poema como en las últimas palabras de este naufragio, de esta derrota necesaria. No sé si me acerco a lo que pienso».

— Guadalupe Grande en el 16º Festival Internacional de Poesía de Medellín (2006).

[mofred]

Los más tristes versos de mi vida

Me gusta mirar el verde

En las hojas, mirar en la yerba

Donde una seta sorprende las horas ciegas de mis ojos

Las despierta

Me divierte pensarme y rizarme en tus cejas

En la tierra, que ahí la lluvia toca un poema

Y el sol se desmaya de amor en tu nariz perfecta

¡Qué delicada belleza!

Tus manos en tus dedos y en tus uñas, las palabras más tiernas

Acarician ingrávidas aún las raíces de mi cuerpo

Todas las notas silban mientras escribo como puedo

Me dejaste una pluma y el recuerdo

El camino de los sueños

Tu mirada y los besos que te quiero; todos tus besos

también aquéllos; los que me quedaron huérfanos; sobre todo ellos

Y un corazón salvaje que me habla, ¡me canta!

Tararea en los olores profundamente nuestros

Secretos y tretas que sabré tratar

Pues, a mi vida, dejas colmada de

Esperanza

Fuerza

Paz

Y amor, un tremendísimo amor

Tanto amor que incluso la luna se conmueve Y Venus sólo quiere brillar

mOfred🌹 poemas para mi padre

publicado en www.instagram.com/lafalfy

[notasfilosoficas]

“La memoria no es lo que recordamos, sino lo que nos recuerda. La memoria es un presente que nunca acaba de pasar”

Octavio Paz

Octavio Irineo Paz Lozano, fue un poeta ensayista y diplomático mexicano, nacido en la ciudad de México en marzo de 1914. Se le considera uno de los mas influyentes autores del siglo XX y uno de los grandes poetas de todos los tiempos.

A los pocos meses de unirse su padre al ejército zapatista, su madre lo llevó a vivir a la casa de su abuelo paterno a Mixcoac, un poblado cercano a la ciudad de México, en donde vivieron un tiempo para posteriormente asilarse en Los Ángeles con la representación de Emiliano Zapata en los Estados Unidos.

Su padre trabajó como escribano y abogado de Emiliano Zapata y estuvo involucrado en la reforma agraria que siguió a la Revolución.

Octavio Paz recuerda su imposibilidad para comunicarse, en Los Angeles, fue víctima de burlas por no hablar inglés y después, cuando regresa a México.

Su padre participó como diputado en el movimiento vasconcelista, y aunque Octavio no participó en él, comulgó con el ideal que lo guiaba. Estudió en las facultades de leyes y de Filosofía y letras de la Universidad Nacional, y en 1937 se casó con la escritora Elena Garro abandonando sus estudios para realizar junto con su esposa, un viaje a Europa en donde entraría en contacto con Cesar Vallejo y Pablo Neruda, y en donde fue invitado al Congreso de Escritores Antifascistas de Valencia.

Hasta finales de 1937, permaneció en España en donde conoció a  Rafael Alberti, Antonio Machado y Nicolas Guillen, así como a importantes poetas de la generación del 27. Escribió numerosos artículos en apoyo a la causa republicana.

En 1938, tras regresar de Paris y Nueva York , Octavio Paz vivió en México, en donde colaboró con los refugiados republicanos españoles, especialmente con los poetas del grupo Hora de España.

A finales de 1943, Octavio Paz recibe una beca Guggenheim para visitar los Estados Unidos, y hasta 1953 residió fuera de su país natal.

Al concluir la Segunda Guerra Mundial en París después de ingresar al servicio exterior mexicano, entra en contacto con Benjamin Péret y establece una gran amistad con André Breton, alejándose del marxismo y el existencialismo, y acercarse al surrealismo.

En la década de los 60, regresa al servicio exterior mexicano y es destinado como funcionario en la embajada mexicana en Paris, y de 1961 a 1968 en la embajada de la India, terminando su carrera diplomática en 1968 cuando renunció como protesta contra la política represiva del gobierno mexicano de Gustavo Diaz Ordaz. 

Durante la década de los 70, ejerció la docencia en universidades americanas y europeas y en Mexico funda diversas revistas como Plural y Vuelta.

En 1990 se le concedió el premio Nobel de Literatura como un reconocimiento a su ejemplar trayectoria a las letras hispanoamericanas, reconocimiento que le haría obtener mas tarde los premios Cervantes en 1981 y El Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 1993.

La vasta producción de Octavio Paz se encuadra en dos géneros: La lírica y el ensayo. Su poesía se adentró en los terrenos del erotismo, la experimentación formal y la reflexion sobre el destino del hombre. En su obra poética, Paz entroncó con la tradición surrealista, el contacto con lo oriental y la alianza entre el erotismo y el conocimiento.

Con el surrealismo descubre el poder liberador de la palabra y con la valoración de lo irracional, la posibilidad de devolverle al lenguaje unas dimensiones míticas.

Octavio Paz muere en abril de 1988 en Coyoacán en la ciudad de México a los 84 años de edad. El escritor había sido trasladado por la presidencia de la República en enero de 1997 ya enfermo, luego de un incendio que destruyó su departamento y parte de su biblioteca en 1996.

Fuente Wikipedia y biografiasyvidas.com

[magneticovitalblog]

“Entre la Fragilidad y la Fortaleza: Un Viaje Introspectivo”

En la vastedad del tiempo y el espacio, a veces nos encontramos atrapados en un vórtice de estancamiento, donde cada segundo parece una eternidad y cada paso hacia adelante se siente como una milla. Es en estos momentos de reflexión introspectiva que nos damos cuenta de nuestra propia fragilidad, de nuestra humanidad.

La pesadez que describe es una que muchos han sentido: una sensación de ser consumidos por la inmensidad de un mundo que parece indiferente a nuestras luchas. Es un sentimiento que puede hacer que incluso el más fuerte se sienta diminuto, un grano de arena en la inmensa playa de la existencia.

Pero incluso en la fragilidad hay belleza. Hay una poesía en la vulnerabilidad, una canción en el silencio de la noche cuando nos enfrentamos a nosotros mismos y al universo. Cada día que pasa, aunque parezca que nos volvemos más frágiles, también nos brinda la oportunidad de crecer, de aprender, de convertirnos en algo más que la suma de nuestras partes.

La vida es un tapiz tejido con hilos de experiencias, algunas brillantes y vibrantes, otras oscuras y sombrías. Pero todas son necesarias, todas son parte de lo que nos hace ser quienes somos. La inestabilidad que siente es el movimiento de esos hilos, ajustándose y realineándose para crear un nuevo patrón, una nueva imagen de sí mismo.

No se desanime por la sensación de no avanzar. A veces, el crecimiento no es visible a nuestros ojos. A veces, crecemos en profundidad, no en altura. Y cada día que se siente más frágil, recuerde que la fragilidad es la hermana de la resiliencia. Es en nuestros momentos más frágiles que tenemos la oportunidad de mostrar nuestra verdadera fortaleza, de reconstruirnos más fuertes y más sabios.

Así que respire hondo, mire hacia las estrellas y sepa que no está solo. Todos llevamos dentro esa sensación de pequeñez, pero también llevamos dentro la capacidad infinita de superarla. La vida es un viaje, y cada paso, incluso los que parecen retroceder, son parte de un baile más grande, una danza hacia la luz.

Y recuerde, en la poesía de la vida, cada verso cuenta, cada palabra tiene peso, y usted es el poeta que escribe su propia historia, verso por verso, palabra por palabra

Autor : @magneticovitalblog

[lise-fad]

Futurismo italiano (1909)

"Afirmamos que el esplendor del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza: la belleza de la velocidad... un coche de carreras rugiente, que parece que corre sobre metralla, es más bello que la Victoria de Samotracia."

El futurismo fue una vanguardia que buscó romper con la tradición y cuestionó el pasado de la historia del arte, los elementos principales fueron: la poesía, el valor, la audacia y la revolución, pues se glorificó la guerra y la violencia, pero también se enalteció la velocidad y el movimiento.

De izquierda a derecha: Russolo, Carrà, Marinetti, Boccioni y Severini en París para la Inauguración de la primera exposición de 1912.

Filippo Tommaso Marinetti (1876-1944)

Marinetti fue un poeta, escritor y teórico del arte italiano. Escribió el Manifiesto Futurista, publicado el 20 de febrero de 1909 en el periódico francés Le Figaro, ya que París era el centro del arte en ese momento.

Luigi Russolo (1885-1947)

Fue un pintor y compositor italiano. Escribió el Manifiesto de los pintores futuristas italianos y en 1910 lo firma, junto a Boccioni, Carrà, Severini y Balla.

En el siglo XIX, con la creación de las máquinas, nació el ruido. Es así que Russolo se interesa por las nuevas sonoridades creadas a partir de la industrialización y por ende, de las ciudades estruendosas.

En 1913, escribe el Manifiesto El arte de los ruidos, en él, Russolo expone el cómo las personas se han acostumbrado a la velocidad, estridencia y energía de su paisaje sonoro urbano, y predice que van a influenciar en la instrumentación y composición musical.

"Intonarumori", 1914.

Los Intonarumori son dispositivos para la producción de sonidos mediante un amplio espectro de modulación, sonidos rítmicos similares a los realizados por máquinas, pero sin imitar o reproducirlo.

Umberto Boccioni (1882-1916)

Fue un pintor y escultor italiano.

"Formas únicas de continuidad en el espacio", 1913.

Carlo Carrà (1881-1966)

"Funeral del anarquista Galli", 1911.

Fue un pintor italiano.

Gino Severini (1883-1966)

"Tren blindado en acción", 1915.

Fue un pintor italiano.

Giacomo Balla (1871-1958)

"Dinamismo de un perro con correa", 1912.

Fue un pintor y escultor italiano.

En 1915, firma, junto a Depero, el Manifiesto Recontrucción Futurista del Universo. En él se extendieron los principios del futurismo a todos los aspectos de la vida diaria.

Fortunato Depero (1892-1960)

Fue un pintor, escultor, escenógrafo, arquitecto, escritor y diseñador gráfico italiano.

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El mito como lenguaje del ser

Por Alexander Raynor

Traducción de Juan Gabriel Caro Rivera

En una época en la que la ciencia promete todas las respuestas y la tecnología mediatiza cada una de nuestras experiencias, The Empire of Myth de Alain de Benoist se presenta como un profundo desafío frente a nuestras certezas modernas. Cuando los relatos míticos han quedado reducidos a las películas de Marvel y metáforas de autoayuda es cuando de Benoist se atreve a preguntar: ¿Y si el mito no es sólo una narración antigua, sino la forma más fundamental que tiene el ser humano de captar la realidad? ¿Y si nuestro «ilustrado» rechazo del mito no nos ha hecho más sabios, sino que nos ha empobrecido dramáticamente?

El filósofo francés Alain de Benoist en su libro The Empire of Myth, traducido al inglés por Arcana Europa, ofrece una magistral exploración y defensa del pensamiento mítico, defendiendo su perdurable relevancia y su profundo valor de verdad en nuestro mundo moderno desencantado. Mediante un cuidadoso análisis filosófico basado en pensadores antiguos y modernos de Benoist demuestra que el mito no representa una superstición primitiva que haya que superar, sino una forma fundamental de entender la realidad que puede ser esencial para el florecimiento humano.

La tesis central del libro es que el mito auténtico no son simples historias sobre dioses o relatos alegóricos, sino que representa una revelación directa con el Ser mismo, una «afirmación primordial del Ser, que nombra al Ser desde sí mismo» (1). De Benoist se basa especialmente en la obra del erudito clásico alemán Walter F. Otto para argumentar que el mito no es una creación humana subjetiva, sino una realidad objetiva que se apodera de la conciencia humana y la moldea. Él explica que «el mito auténtico... no es un modo de pensamiento ni una concepción, ni tampoco una especie de fantasía ingeniosa o profunda; es más bien la autorrevelación del Ser y como tal se apodera del hombre en su totalidad y da forma a su existencia» (2).

Una de las principales aportaciones del libro es su cuidadosa distinción entre el mito auténtico y los diversos «mitos políticos» modernos que se apropian de las formas míticas con fines ideológicos. De Benoist muestra cómo los movimientos políticos, desde el marxismo hasta el fascismo, han intentado aprovechar el poder del mito sin comprender su naturaleza. El verdadero mito revela el mundo en su totalidad y conecta a los seres humanos con un orden cósmico; los pseudomitos ideológicos se limitan a expresar la voluntad subjetiva y alienan a los seres humanos del auténtico Ser.

De Benoist establece la relación entre el mito, el lenguaje y la poesía. En lugar de ver el mito como algo creado por los poetas, de Benoist argumenta que los poetas auténticos simplemente dan voz al mito, se «contentan con decirlo» en lugar de crearlo (3). Esto conecta con un punto muy profundo que demuestra que el lenguaje es fundamentalmente mítico: «El lenguaje no es un producto de la subjetividad humana, sino que está directamente conectado con la realidad del mundo, de hecho, es esta misma realidad en el sentido más verdadero» (4).

Uno de los aspectos más valiosos del libro es su crítica a los intentos tanto religiosos como seculares de «desmitologizar» la conciencia humana. De Benoist muestra cómo el cristianismo, a pesar de incorporar elementos míticos, contribuyó en última instancia al desencanto del mundo a través de su dualismo anticósmico y su concepción lineal del tiempo. Sin embargo, sostiene que el intento del racionalismo secular de prescindir por completo del mito ha conducido a una comprensión empobrecida del mundo, contentándose con comprender como funcionan las cosas, pero dejando de lado cualquier pregunta por su esencia.

De Benoist defiende de forma convincente que el mito no es simplemente una «etapa» obsoleta del desarrollo humano, sino que representa un modo de comprensión que sigue siendo vital. Como señala: «lejos de dar a luz una nueva armonía, el hombre moderno sólo ha conseguido convertir en regla general la lucha de todos contra todos, la hostilidad universal de todas las partes separadas» (5). La perspectiva mítica, por el contrario, permite a los humanos participar en un orden cósmico significativo.

De Benoist es especialmente perspicaz en su análisis de la relación del mito con el tiempo y la historia. En lugar de ver el mito como simples historias sobre el pasado, muestra cómo el tiempo mítico trasciende las categorías temporales ordinarias: «Lo que es ‘original’ no es algo que haya ocurrido de una vez por todas; es lo que se repite y ocurre continuamente, aquí y ahora, cada vez que alguien se ajusta a ello» (6). Esto ayuda a explicar tanto el poder perenne de los mitos auténticos como su capacidad para moldear la conciencia humana a través de diferentes contextos históricos.

El libro también ofrece una importante perspectiva sobre los intentos contemporáneos de rehabilitar el mito, desde las interpretaciones psicológicas de Jung hasta diversos enfoques antropológicos. Aunque aprecia las ideas que ofrecen estos enfoques, de Benoist sostiene que a menudo quedan atrapados en el subjetivismo moderno, reduciendo el mito a un producto de la conciencia humana en lugar de reconocer su realidad objetiva como revelación del Ser mismo.

The Empire of Myth representa una contribución inestimable a nuestra comprensión del mito y de su significado perdurable. De Benoist demuestra de forma convincente que, lejos de ser una superstición primitiva, el mito auténtico ofrece una forma profunda de entender la realidad que el pensamiento moderno no puede simplemente sustituir. Su argumento de que «el mito está siempre presente y siempre abierto porque tiene la posibilidad de actualizarse sin agotarse» (7) señala la continua relevancia de la conciencia mítica para abordar los retos filosóficos y culturales contemporáneos.

El llamamiento final del libro a «dejar que los mitologemas hablen por sí mismos y simplemente escuchar» (8) sugiere tanto la dificultad como la importancia vital de recuperar una auténtica comprensión mítica en nuestro tiempo. De Benoist ha proporcionado un marco filosófico esencial para emprender esta tarea. Para cualquiera que esté interesado en cuestiones como el significado, la verdad y la diversidad de lo humano en nuestro mundo moderno desencantado The Empire of Myth ofrece ideas cruciales y provocativos desafíos al pensamiento convencional sobre estas cuestiones fundamentales.

A través de un cuidadoso análisis filosófico y de la colaboración con pensadores clásicos y modernos, de Benoist defiende de forma convincente que la auténtica conciencia mítica sigue siendo vital para el avance humano. El libro representa una importante contribución a los debates en curso sobre el significado y la verdad en nuestra civilización cada vez más tecnocrática.

Notas:

1. de Benoist, Alain. The Empire of Myth. Arcana Europa, 2021. p 6.

2. Ibid., p 7.

3. Ibid., p 75.

4. Ibid., p 74.

5. Ibid., p 19.

6. Ibid., p 13.

7. Ibid., p 76.

8. Ibid., p 77.

[fenix-oscuro]

20

Veinte años han transcurrido desde mi no-vida.

No sé cuándo dejé de existir; tal vez nunca fui.

Mis días y noches, hollados por la ausencia, son solo vacíos apilados,

un saldo impagable en el reloj inmisericorde del tiempo.

No sé hablar, pero escribo.

Las palabras son cuchillas; las letras, cadenas.

Y yo, atrapado entre ambas, me pregunto:

¿Qué demonios significa este remedo de vida?

Mi bilis no es poesía; es ruina destilada,

un veneno amargo que se niega a solidificarse en verdad.

Mis sueños son crucificados en las agujas de un reloj sin compasión,

retorciéndose en un vaivén que nunca avanza,

un movimiento cíclico y cruel que me condena a estar atrapado.

Los días languidecen, se arrastran en su gris monotoneidad,

mientras la vida, como un cruel antagonista,

huye ante mis ojos, escupiendo polvo en mi rostro.

Esto es nada, y, sin embargo, lo abarca todo:

una danza fúnebre antes de mi última caída,

el umbral del derrumbe final.

Veinte.

No traigas pasteles; ya no celebro entierros.

Soy el bufón de mi propia tragedia,

escudriñando, en cada herida abierta,

el punto exacto donde el dolor se rinda.

Ah, el dulce sueño de desvanecerme…

Mi carne es solo una tumba viviente,

tripas, huesos, y una podredumbre que no halla reposo.

Demasiado vacío para levantarme,

demasiado saturado de cicatrices para seguir.

Levantemos esta copa de hiel: cumpleaños infeliz.

Si mi mente no estuviera gangrenada,

¿sería más que un reflejo agrietado,

un eco patético de aquello que nunca fui?

Veinte años llevando el peso de lo perdido,

veinte años con el alma abierta porque las heridas jamás cerraron.

Escribo para llenar un abismo,

pero cada palabra pesa más que mi propia existencia.

De niño, un extraño; ahora, a los veinte,

un cadáver consciente, cargado de tormento.

Si mi familia mirara entre estas líneas, ¿me reconocería?

O solo verían la infección creciendo,

como quistes hundidos en la médula de mi ser.

El reloj ha olvidado contar segundos;

solo traza días que se estiran como sombras,

años que devoran la carne tierna de mi juventud.

El tiempo no cura nada; no es un sanador,

sino un verdugo que miente con la dulzura de la resignación.

Un día, la vida acabará matándome.

No hay dioses aquí, solo miedos vestidos de mármol.

No hay salvación, solo prisiones dentro de prisiones.

Soy un espejo astillado de una humanidad marchita,

un prisionero que se arrastra en su propia celda,

escarbando entre el polvo del pasado

en busca de un motivo para respirar.

Polvo soy y polvo seré,

y aun así, este maldito cuerpo se niega a caer.

El mayor sarcasmo de todos:

existir solo para desintegrarse al final.

Incluso la muerte, esa sombra que otros temen,

me parece un bálsamo, una tregua,

en esta perpetua cruzada de agonía.

Quiero ser normal,

pero en el fondo sé que soy el hijo pródigo del abismo,

el portador de una tormenta única,

el arquitecto de mi propia condena.

Fénix-oscuro

[dakota-zen]

"Nada sucede dos veces

ni va a suceder, por eso

sin experiencia nacemos,

sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo

ni siendo malos alumnos

repetiremos un año,

un invierno, un verano..."

Wislawa Szymborska

(Kórnik, Poznan, 1923 - Cracovia, 2012) Poetisa polaca, considerada una de las más singulares de su país, que recibió el premio Nobel de Literatura en 1996. Hija de un funcionario, en 1931 se trasladó con su familia a Cracovia, ciudad en la que se asentó de forma definitiva. Estudió filología y sociología después de la Segunda Guerra Mundial en la Universidad Jagellónica, tras lo cual inició su andadura literaria, consagrada esencialmente a la poesía, aunque también a la crítica y al ensayo en diversas publicaciones periódicas, en particular en Vida Literaria.

Ahí aparecieron desde 1968 sus "folletines literarios", a modo de poco convencionales críticas, que serían publicados en forma de libro en dos volúmenes, Lecturas facultativas (1973 y 1981). Su primer poema publicado, "Busco la palabra", apareció en 1945 en el Diario Polaco, y fue a partir del poemario Por eso vivimos (1952) cuando obtuvo reconocimiento público.

El inicio de su itinerario creativo se produjo bajo las normas estilísticas del realismo socialista imperante y denota tanto el estremecimiento por los crímenes de la guerra reciente como su identificación con los sufrimientos del pueblo polaco y su esfuerzo por superarlos. En esa estela, aunque ya anunciando algunas de las características de su obra posterior, en particular la ironía para abordar poéticamente los dilemas filosóficos que la inquietan, escribió Preguntas hechas a una misma (1954).

Pero será con Llamada al Yeti (1957) cuando romperá definitivamente con los preceptos del régimen, en un ajuste de cuentas con su actitud anterior y también con la de la sociedad oficial. A partir de aquel año, en Polonia como en otros países, se inició un fuerte movimiento de rechazo de la imposición soviética y del doctrinarismo comunista, en forma de rebeldía nacionalista. Szymborska optó por la reflexión filosófica y ética, tomando distancia de los debates concretos, y siempre tiñendo de su peculiar humor sus indagaciones poéticas sobre el espíritu humano individual.