#pájaros de verano

[a-pint-of-j-and-b]

Birds of Passage (Pájaros de verano) | Ciro Guerra & Cristina Gallego | 2018 | Colombia

[addictivecontradiction]

Pájaros de verano, 2018

[kaos-literario]

Cartas a usted.

No éramos como los demás, nosotros teníamos magia, teníamos algo puro en el interior que nos hizo encontrarnos, nosotros teníamos amor, teníamos sentimientos, teníamos el aroma de la primavera y el calor del verano; en invierno.

Nunca fuimos como los demás, nosotros destacamos celestialmente, teníamos sonrisas, miradas que atrapaban la complicidad, teníamos roces ligeros, y teníamos el canto de los pájaros.

¡Tuvimos la lluvia!

No éramos como los demás, nunca fuimos igual al resto de parejas que se unen para amarse, nosotros teníamos algo más, nos teníamos el uno al otro, el universo se encargaba de juntarnos si nos molestábamos, teníamos algo que no se puede ver, algo que no se puede tocar, nosotros teníamos... magia teñida de mi violeta y tu azul.

Teníamos índigo.

Nosotros teníamos todo lo que un niño sueña cuando es pequeño, no éramos como los demás, porque nuestro amor era celestial, nuestra unión fue programada por el universo, para vernos, para encontrarnos ese día, en esa semana, en esa mirada, con ese frio, con ese cigarrillo...

No éramos como los demás caballero, éramos magia... éramos vida... éramos paciencia... éramos deseo... éramos la angustia de no poder besarnos, la incertidumbre de saber si era correspondido...

Éramos magia, hoy no somos nada, y aunque está carta una vez nació en presente, hoy se nos muere en pasado mi caballero, porque no he podido salvarnos.

[danielac1world]

Febrero, te vas lento, saludaste rápido, me miraste a los ojos, y dijiste muchas veces la palabra adiós.

Te imagino amarillo y triste, sobre una escalera interminable de flores anaranjadas; no sé por qué viniste, ni sabré por qué te fuiste, tal vez demasiado pronto, demasiado triste... nadie sabe, quizás, que tienes los ojos del color de la luna, las manos gastadas de acumular semillas, los bolsillos llenos de jazmines y aromas del recuerdo, el cabello rizado, anudado entre los silencios que nunca dijiste, y los labios finos como para entrever las miles de luces, que dejaste escapar entre las ventanas solitarias.

No sé que decirte, más de una vez el tiempo se me va volando, es un pájaro escurridizo, tiene plumas del color del tiempo, y tonos marrones anunciando al otoño; pero a ti no te gusta el otoño, tienes nostalgia del frío que arrasa con todo, y quieres que tus manos sean enormes para atrapar todo lo que puedas, las mariposas que sobrevuelan el espacio finito, los colores vivos, las últimas flores que se aferran con esperanza a los tallos marchitos... todas las hojas del mundo que brillan como luces de neón, en un color verde vivo; las risas de los que fuimos niños... te aferras a las infancias, a los juegos que quedan, a los pasos que faltan; entre esas manos imaginariamente grandes, hay espacio para dos o tres de tus lágrimas, por el último instante de un verano que quisimos mágico, y que terminó en el sabor de una gota de lluvia con brillantina, y el color de quién lo quiso todo...

Febrero, tu también tienes alma de niño, corres y corres por los pequeños jardines de las ciudades sin balcones, quien te viera diría que el calor está huyendo de si, pero tú no escapas, tú te cuelas por las rendijas de las persianas a media tarde, espías los sueños de los nadie´s, y susurras poesías en la piel de los amantes que no se quieren, y pretenden amarse. A veces no sé que pasa contigo, pero me gusta imaginar que sonríes en algún abismo, que armas ramos de flores para reposar entre las nubes, con el aroma de las cosas que nunca acaban. Es un ciclo infinito, Febrero... ni el primer mes, ni el último, ni la soledad completa, ni la compañía perpetua, y así con las manos imaginariamente gigantes, me atrapas también a mí, en el juego de despedirte con el vivaz deseo de un abrazo, que no obtuve en tu primer y último día del adiós, febrero.

-danielac1world ~Grismarino ~

[softaikiria]

Querido Nadie:

De que me sirve alejarme de todos.

He sucumbido al abandono del mundo nuevamente, un día me sentí poderosa y capaz de todo entonces aleje a quienes me hicieron sentir mal en algún momento para que ya no me topen ni en la menor medida.

Amiga, ya no nos veremos nunca más. Me he marchado de tu lado y con el se ha ido tambien un amor fugaz, cosas que creía capaces y la para nada verdadera paz que creía que yo podría llegar a tener alguna vez. Se me ha dormido la mitad de la cabeza, un asemejo a la muerte misma. Moriré hoy, probablemente me suicide. Un intento por el descanso eterno nuevamente que espero, con todas mis esperanzas, de rienda al éxito.

Tomaré pastillas y descansaré en mi cama para que me encuentren durmiendo sin respirar.

De que me sirve alejarme de todos si al final del día termino encerrada en mi cuarto como siempre llorando. Ya nada tiene sentido, lo hermoso de lo cotidiano se ha desvanecido y solo hay ruido en el silencio de mi mente. Como un pájaro enjaulado al que le han abierto las puertas y teme salir porque un gato espera ansioso allí fuera. Veo todo desde la seguridad de mis ventanas pero ilógicamente esas ventanas apuntan a paredones sin color, húmedos y que hasta el sol esquiva. El sol del verano, temeroso y con mayor vergüenza comparte un poco de sus rayos que golpean con las otras paredes pero su luz entera jamás llega, ni la viste de las aves, ni el olor de los árboles. Solo las risas de los niños lejanas, solo las voces de lo que hay fuera y hace ruido dentro pero yo no lo veo.

Querido Nadie, voy a suicidarme esta noche, un intento desesperado por dormir eternamente y ya no sentir nada.

[annaflorsdefum]

ES|| Esta soy yo y mi gato imaginario.☀️ Para los que no me conozcáis: Me llamo Anna Valpuesta Farré y soy ilustradora infantil. Nací y vivo en Barcelona y me apasiona crear personajes adorables que solo con mirarlos me saquen una sonrisa. En mis tiempos libres soy una voraz devoradora de libros y siempre llevo una taza o termo de infusión de hierbas en la mano (fresquita en verano y calentita en invierno). Me encanta la naturaleza y los animales, siempre voy mirando los pájaros, las flores y plantas, las abejas y cualquier animalillo que me pase por delante… Me fascina descubrir animales que no sabía que existían en el mundo y tengo una llista mental de animales que sería un sueño ver en directo en su hábitat natural. Por este motivo siempre aparece naturaleza en mis ilustraciones. Ahh! Y me gusta hacer fotos, pero no que me las hagan y creo que esta es la primera vez que hago un autorretrato!! 🌻🐝

EN|| This is me and my imaginary cat.☀️ For those of you who don't know me: My name is Anna Valpuesta Farré and I’m a children's illustrator. I'm from Barcelona and I’m passionate about creating adorable characters that just by looking at them make you smile. In my free time I’m a voracious devourer of books and I always carry a cup or a thermos of herbal tea in my hand (cool in the summer and warm in the winter). I absolutely love nature and animals, I’m always looking at birds, flowers and plants, bees and any little animal that passes by... It fascinates me to discover animals that I didn’t know existed in the world and I have a mental list of animals that It would be a dream come true to see live in its natural habitat. For this reason, nature is always present in my illustrations. Ahh! And I like taking photos, but not being in them. I think this is the first time I've made a self-portrait!! 🌻🐝

[caostalgia]

Septiembre XXX

Viernes, 30 de septiembre, 2022.

Quise regalarte el mundo. El mundo que en mi ensoñación excesiva creé solo para ti y para mí.

Ese que se llena de vida y eventos mágicos, un arcoiris, una aurora boreal, la extraña y hermosa vida marina, animales del bosque, flores que inventé y árboles en color durazno.

El aroma de las flores flotando por doquier cuando la primavera llega. El canto de los pájaros.

Humedad en el aire. La calidez del clima que vuelve tu piel más miel y la mía más canela en verano.

Maple, dorado y ocre en las hojas que adornan el gris del asfalto en otoño.

Copos de nieve en las copas de los árboles, los techos en las casas, en tus pestañas. El chocolate humeante que tomaríamos frente a la chimenea, envueltos en frazadas, tu risa y la mía. El baño caliente que con gusto íbamos a compartir, el vapor intentando escapar. La película que veríamos hasta pasada la media noche, acurrucados en la oscuridad de la habitación. La luna abriéndose paso durante la madrugada, y tú y yo en el sueño profundo de cualquier noche de invierno.

Quise regalarte ese mundo, uno donde la palabra "dolor" no existiera en el diccionario y tampoco hubieran motivos para ser creada. Ese donde ser felices juntos fuera la única razón de ser. Donde nada de todo aquello que te ha hecho daño tuviese lugar, donde todo aquello que me hace ser lo qué soy no estuviese atado a mi tobillo.

Quise regalarte el mundo y darte cada gramo de amor en mi ser, esperando que eso fuese suficiente para mover los tejidos más remotos en ti.

Quise regalarte el mundo y pintarlo en color rosa, usar destellos coloridos para crearte galaxias que solo se podrían ver en nuestro cielo. Que el mar fuese en color amarillo, solo por ti.

Un monumento inspirado en ti.

Quise regalarte el mundo... pero en su lugar terminé por regalarte mi mundo.

Ese en el cual un desastre natural diferente azota cada lugar en el mapa a diario.

Ese en el cual solo basta un terremoto para que toda mi estabilidad se derrumbe, mis sentimientos y pensamientos se hacen trizas, caen a pedazos y destruyen todo a su paso.

Ese en el cual un arrebato de impulsividad provoca un tsunami y con ello las inundaciones me ahogan, te ahogan, ahogan a cada persona a mi alrededor.

Mis ojos son como presas rotas y no hay forma de parar la fuga.

En el cual la primavera no tiene sentido porque las flores permanecen marchitas, el verde ya no es vida.

Donde el calor del verano es tan sofocante que no deja a nadie respirar, quema y amenaza con hacer arder a toda aquella señal de vida que se haga presente.

Donde el otoño ya ni siquiera existe porque los árboles siempre han estado caducos. El viento sopla y ya no tiene ni una hoja que arrastrar.

Donde el frío que amerita una buena taza de café, pasa a ser una era de hielo más.

Ese donde la vida ya no prolifera.

Te regalé mi mundo, lleno de caos, maldad y egoísmo.

Repleto de incendios de norte a sur, de huracanes de este a oeste. Destrucción en lugar de vida y odio que sustituye el oxígeno.

Ese donde se sufre porque no hay más. La posibilidad de ser feliz es nula.

Donde hago daño, lleno las calles de una neblina de toxinas, entrego cicatrices, insuficiencia y arrepentimiento. Donde me rompo y te rompo.

Donde la definición de amor está tan distorsionada a causa de mi psicosis, de mis delirios, de mi ansiedad y anhelo del sueño eterno.

Quise regalarte el mundo... pero en su lugar terminé por regalarte mi mundo. Y este... ha estado en apocalipsis desde el 2009.

- Cafeína para el papel.

- I.

Coldissweet

[las-microfisuras]

Guapo mío: Cuando era pequeña coleccionaba plumas de aves. Llegué a tener doscientas. De veintisiete especies distintas. Tenía un sobre para cada pájaro. Nunca hablamos de nuestra infancia, ¿verdad? Es una de las cosas que espero que podamos hacer algún día. Inshallah. La gente suele hablar de su infancia cuando se enamora, pero nosotros no lo hicimos. ¿Por qué crees que fue así? Yo creo que lo sé, pero no encuentro las palabras. Las encontraré cuando salgas. Cada vez que acariciaba una de mis plumas de pájaro, pensaba en un deseo. Hace mucho tiempo creía que lo más próximo a lo eterno era esa sensación de beatitud que nos invade después de hacer el amor. Pero hoy diría que es escuchar un tipo de rumor particular, un rumor callejero, que empieza en el futuro, cuando las calles estén pavimentadas, cuando las armas se puedan quedar guardadas en casa y los padres puedan enseñar aritmética a sus hijos. Tu Aída

El maestro (a quien uno de los guardias le rompió el otro día las gafas) nos citó esto: "Entre las cosas más bonitas que ya no vemos están la luz del sol, las estrellas rutilantes en una noche oscura, la luna llena y las frutas del verano: las peras, las manzanas, los pepinos maduros". Escrito ayer mismo, como si dijéramos, añadió el maestro, hace tan sólo dos mil quinientos años.

_ JOHN BERGER, "DE A PARA X: Una historia en cartas". Traducción: Pilar Vázquez. Alfaguara

[dakota-zen]

En ti me quedo

De vuelta de una gloria inexistente,

después de haber avanzado un paso hacia ella,

retrocedo a velocidad indecible,

alegre casi como quien dobla la esquina de la

calle donde hay una reyerta,

llorando avergonzado como el adolescente

hijo de viuda sexagenaria y pobre

expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.

Estoy aquí,

donde yo siempre estuve,

donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:

sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta

de la casa que fue desarraigada

de sus cimientos por los huracanes:

quicio-resquicio por donde entro y salgo

cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),

del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),

del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente

la distancia que separa Tokio de Copenhague,

pero con más rapidez todavía

me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros

de mí mismo,

de prisa,

muy de prisa,

en un abrir y cerrar de ojos,

en sólo una diezmilésima de segundo,

lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,

que me permite,

si mis cálculos son correctos,

estar en este instante aquí,

después mucho más lejos,

mañana en un lugar sito a casi mil millas,

dentro de una semana en cualquier parte

de la esfera terrestre,

por alejada que os parezca ahora.

Consciente de esa circunstancia,

en muchas ocasiones emprendo largos viajes;

pero apenas me desplazo unos milímetros

hacia los destinos más remotos,

la nostalgia me muerde las entrañas,

y regreso a mi posición primera

alegre y triste a un tiempo

-como dije al principio:

alegre,

porque sé que tú eres mi patria,

amor mío;

y triste,

porque toda patria, para los que la amamos,

- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-

tiene también bastante de presidio.

Así,

en ti me quedo,

paseo largamente tus piernas y tus brazos,

asciendo hasta tu boca, me asomo

al borde de tus ojos,

doy la vuelta a tu cuello,

desciendo por tu espalda,

cambio de ruta para recorrer tus caderas,

vuelvo a empezar de nuevo,

descansando en tu costado,

miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,

digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,

y si cierras los ojos cierro también los míos,

y me duermo a tu sombra como si siempre fuera

verano,

amor,

pensando vagamente

en el mundo inquietante

que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Angel Gonzalez

[floresclandestinas]

Poseo un cuaderno

donde escribo mis sentires.

Un lapicero de colores

para cambiar humores.

Una regla, un compás

unas tijeras,

óleos y pinceles muy usados...

Y colgando en la ventana,

mirando hacia otro lado

tengo un pájaro enjaulado.

Un sistema que pendiente

de mi vida

registra mi progreso

en papel cuadriculado.

Tengo un libro

que he leído siete veces

y me ha enseñado a descifrar

el misterio de los meses...

Setecientos noventa y dos

y continuan pasando

demostrando que el final

viene ligado con mi aliento.

Y mientras más respiro,

indiscutiblemente

más se acerca...

Y se aproxima victorioso

en las manijas del tiempo.

Con el pasar de los años

he aprendido,

que la primavera

dura unos segundos.

Que existe un invierno

en el que no te calienta un abrigo.

Que el verano sin lluvia

se hace eterno

y el otoño deshoja tu piel,

sobre el camino...

Que los sueños en la vida

son un coma profundo

y cuando al fin

abres tus ojos

te queda muy poco de vida

en este mundo.

Que no hay enfermedad peor

que la de estar ciego

con la ceguera apática del individualismo...

Pero a veces...

A veces cuando el Caribe

besa la arena

lo escucha desde lejos

mi alma de sirena,

que muere cada día, extranjera,

ansiando el cielo azul celeste

de mi isla... ¡En tierra ajena!

[waltfrasescazadordepalabras]

Uno de los más grandes novelistas del siglo XX. Ganador del Premio Nobel en el año 1998.

Novelas recomendadas: "Ensayo sobre la ceguera", "Todos los nombres", "Memorial del convento" y "El año de la muerte de Ricardo Reis".

Esta es la primera parte de su discurso cuando recibió el Nobel de Literatura por parte de la Academia Sueca en el año 1998.

El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer.

Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama.

Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable.

Ayudé muchas veces a éste mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado.

Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: "José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera". Había otras dos higueras, pero aquélla, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera.

Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba. En medio de la paz nocturna, entre las ramas altas del árbol, una estrella se me aparecía, y después, lentamente, se escondía detrás de una hoja, y, mirando en otra dirección, tal como un río corriendo en silencio por el cielo cóncavo, surgía la claridad traslúcida de la Vía Láctea, el camino de Santiago, como todavía le llamábamos en la aldea.

Mientras el sueño llegaba, la noche se poblaba con las historias y los sucesos que mi abuelo iba contando: leyendas, apariciones, asombros, episodios singulares, muertes antiguas, escaramuzas de palo y piedra, palabras de antepasados, un incansable rumor de memorias que me mantenía despierto, al mismo que suavemente me acunaba.

Nunca supe si él se callaba cuando descubría que me había dormido, o si seguía hablando para no dejar a medias la respuesta a la pregunta que invariablemente le hacía en las pausas más demoradas que él, calculadamente, le introducía en el relato: "¿Y después?".

Tal vez repitiese las historias para sí mismo, quizá para no olvidarlas, quizá para enriquecerlas con peripecias nuevas. En aquella edad mía y en aquel tiempo de todos nosotros, no será necesario decir que yo imaginaba que mi abuelo Jerónimo era señor de toda la ciencia del mundo.

Cuando, con la primera luz de la mañana, el canto de los pájaros me despertaba, él ya no estaba allí, se había ido al campo con sus animales, dejándome dormir. Entonces me levantaba, doblaba la manta, y, descalzo (en la aldea anduve siempre descalzo hasta los catorce años), todavía con pajas enredadas en el pelo, pasaba de la parte cultivada del huerto a la otra, donde se encontraban las pocilgas, al lado de la casa.

Mi abuela, ya en pie desde antes que mi abuelo, me ponía delante un tazón de café con trozos de pan y me preguntaba si había dormido bien. Si le contaba algún mal sueño nacido de las historias del abuelo, ella siempre me tranquilizaba: "No hagas caso, en sueños no hay firmeza".

Pensaba entonces que mi abuela, aunque también fuese una mujer muy sabia, no alcanzaba las alturas de mi abuelo, ése que, tumbado debajo de la higuera, con el nieto José al lado, era capaz de poner el universo en movimiento apenas con dos palabras. Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que la abuela, también ella, creía en los sueños.

Otra cosa no podría significar que, estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: «El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir». No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada.

Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ése fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver".

[vueltaygiro]

Qué labios mis labios han besado, y dónde y por qué,

lo he olvidado, y bajo qué brazos ha reposado

mi cabeza hasta la mañana; pero la lluvia

está llena de fantasmas esta noche, que golpean y suspiran

sobre el vidrio y escuchan la réplica,

y en mi corazón se agita un dolor silencioso

por los muchachos olvidados que no volverán

a mirarme a medianoche con un grito.

Así en invierno se levanta el árbol solitario,

sin saber qué pájaros se han ido uno a uno,

pero sabe que sus ramas están más calladas que antes:

no puedo decir qué amores han ido y venido,

sólo sé que el verano cantó en mí por un momento

y que no ha cantado nunca más.

Edna St. Vincent Millay.

[addictivecontradiction]

Pájaros de verano, 2018

[danielac1world]

Toda mi vida entra en una maleta, la ropa, los recuerdos, las risas, las lágrimas, el odio, el azul, el rojo, mis ojos, las caricias, mi poco honor y mis vicios todos.

Todo entra en un bolso, quizás en dos, los pensamientos buenos, el reflejo malo, las pisadas extras, los pies izquierdos, los buenos deseos, la envidia, el mal de ojo, el deseo aferrado, el amor que me tuve, el amor que quise, el amor que tengo, el amor que dejo atrás, la diversión de los niños, los pasos discretos, el abuso, el miedo, los golpes olvidados, el sonido del viento, el sueño de las manos del abuelo; todo entra en una maleta, en una bolsa, en una mochila, entran las noches de insomnio, las peleas con la abuela, la poesía que no leí, los libros que prometí, las amistades que no hice, el compromiso que faltó, las mentiras que odio, las mentiras que brindé, el amor de papá, la ausencia de papá, el amor de mamá que llevo puesto hasta el alma envuelto en mis huesos, perforando mi cimientos... y mis ganas de irme, que es lo único que no entra, entre las mil cosas de la maleta.

Y quizás si hago fuerza entran diminutas las hojas del otoño triste, los colores del verano deseado y el frío del invierno cruel, lo inesperado y el no, lo que quiero y el sí, mi pintalabios rojo, el rímel, el delineador que nunca uso porque no me animo, lo sentimental hecho un ovillo porque sí, y el tiempo que gasto en soñar que me quedo, con la ansiedad que me hace irme, porque me quiero.

Y no sé qué más entra, podría meterme yo en la maleta, escribir una nota pequeña, y viajar, y viajar, hasta olvidarme de mí, pero las obligaciones no me esperan, me abrazan, me besan, me condenan, y soy un pájaro que no quiere dejar el nido, y a veces el nido se siente como si no quisiera dejarme a mí... suspiro, pausa, respiro, no sé qué más entra en la maleta, tengo que irme, tengo que recordar, olvidar, enlistar, y volar... pajaritos sin alas, pajarito perdido, soy un canto antiguo, viejo, quebradizo, amarillo, que lleva en el borde de su música la vida en la maleta, la esperanza empacada en la lucha, y la nostalgia muerta.

-danielac1world ~La nostalgia de irse es un pájaro amarillo ~

[phieral]

﹙ 𝐷𝐼𝐴𝑅𝐼𝑂: 𝐽𝐴𝑁𝐸 𝐵𝑂𝑂𝐿𝐼𝑇𝑇𝐿𝐸 ﹚𝄒ㅤ ㅤⓘㅤ 🪽

Diario de Jane Boolittle [BJF62] signature lanzada en 2013. Hasta abajo podrás encontrar la versión gráfica.

TAGS: Diario, Jane Boolittle, Monster High.

CR: Mattel.

La traducción fue hecha por mí, NO ES OFICIAL. ♱⎯⎯ 𝑀𝐴𝑆𝑇𝐸𝑅𝐼𝐿𝑆𝑇𝑆 𝑀𝐻: 𝐺𝐸𝑁𝐸𝑅𝐴𝐿 | 𝐷𝐼𝐴𝑅𝐼𝑂𝑆 | 𝐶𝑂́𝑀𝐼𝐶𝑆

07.10 Papá quiere enviarme a una escuela llamada Monster High. Para ello tendría que salir de la selva. No me hace ninguna gracia. Papá cree que necesito socializar con otros monstruos de mi edad. Dice que pasar el rato en la estación de investigación con un montón de viejos científicos locos y monstruos no me enseña a vivir en el mundo real y que debería tener la oportunidad de relacionarme con monstruos de mi edad. Pffffttttt ... socializar es para los pájaros. Se los he preguntado.

07.15 A pesar de mis argumentos en contra, aún no me he librado de tener que ir a Monster High. Sé que no debería oponerme tanto a ir, es sólo que llevo viviendo en esa estación desde que papá y el Dr. Moreau me encontraron corriendo salvaje por la selva hace diez años y me adoptaron. Es mi hogar y sé que lo echaría mucho de menos, así como a mi padre. Él fue el primer fantasma, en realidad, el primer monstruo no cuadrúpedo de cualquier tipo que recuerdo haber visto, y entendía el lenguaje de los animales tan bien como yo. Bueno, casi, se le va un poco el acento cuando habla Jaguar pero son demasiado educados para decírselo. En cualquier caso, alegué que si abandonaba la estación perderían a una traductor de criaturas, que los científicos locos necesitan para sus expediciones de investigación. Papá es sólo un fantasma y no puede estar en todas partes a la vez. Me pareció un argumento bastante bueno hasta que papá y el doctor Moreau me recordaron que las expediciones siempre se programan para la estación seca, que coincide con las vacaciones de verano. También dijeron que a la larga sería más beneficioso para la estación de investigación que yo aprendiera a interactuar mejor con otros monstruos, sobre todo porque querían poner en marcha excursiones ecológicas para ayudar a la investigación de la estación y querían que yo fuera el guía principal. El Dr. M. dijo: —No nos servirá de nada que corras a esconderte cada vez que te encuentres con un monstruo nuevo—. Les dije que me lo pensaría.

07.25 Esta mañana he vuelto de una carrera/escalada por la selva y me he encontrado con un visitante en la casa del árbol, o mejor dicho, dos visitantes. La primera era una nightmare pastando en nuestro jardín. Nunca había visto una, al menos despierta, y levantó la cabeza y resopló: —¿Quién está ahí?— antes de que yo saliera de la selva. Debió de olerme, porque casi no hago ruido al andar. Le contesté: —Me llamo Jane y soy una amiga—. La nightmare dio un paso atrás por un momento y giró sus orejas en mi dirección. Relinchó suavemente: —Casi parece que entiendes lo que he dicho... qué raro—. Le aseguré que sí entendía lo que decía y ella caminó hacia mí, bajó la cabeza y sacudió su melena. —Pues bien, tengo un picor detrás de la oreja izquierda que me encantaría rascar y como mi jinete está ocupado en otro sitio ¿serías tan amable de rascármelo?—. Lo hice con mucho gusto para su alivio y disfrute. —Dime, jovencita—, me preguntó, —¿cómo es que entiendes lo que digo?—. Le dije que no lo sabía, pero que siempre recordaba haber sido capaz de entender y hablar con criaturas y animales. —Ahh—, respondió, —entonces eres tú a quien mi jinete ha venido a ver. Creo que te está esperando en tu establo, err... casa—. Lo primero que pensé al oír eso fue volver a la selva. Prefiero trepar al árbol más alto, con el viento más fuerte, en la noche más oscura, durante el mayor aguacero que encontrarme con un nuevo monstruo. Me he topado con dragones que no me asustaban tanto, pero me armé de valor y subí lentamente las escaleras. Podía oír a mi padre contándole a nuestro visitante cómo un ocelote les había hablado a él y al Dr. M de una joven ghoul que vivía sola en la selva. A mi padre le dio la curiosidad, así que se dispusieron a buscarme. Tardaron mucho porque yo no quería que me encontraran. Al final me encontraron a mí y a mi perezoso vudú Needles, que vivíamos en una cueva lejos de la civilización. Les costó mucha paciencia y amabilidad, pero al final nos convencieron para que volviéramos con ellos. Cuando llegué a lo alto de las escaleras pude ver que papá y el Dr. M. estaban tomando el té con una monstruo muy bien vestida que mantenía una conversación a pesar de que su cabeza estaba sola en el asiento de al lado. Cuando me vio, sus manos se acercaron, le levantaron la cabeza, se la volvieron a colocar sobre los hombros y se levantó. —Jane, quiero presentarte a la directora Decapitada Buenasangre. Se quedará con nosotros unos días y tiene una proposición para ti—. Me sonrió y dijo: —Hola, Jane, he oído que estás interesada en ser alumna de Monster High—. Sabía que debería haber huido cuando tuve la oportunidad.

07.26 La directora Buenasangre es una monstruo muy interesante. Es amable, educada y, como he descubierto hoy, más dura de lo que parece. Me pidió que la llevara a recorrer la selva y parecía muy interesada en el lugar donde el Dr. M y papá me encontraron. Dudaba de que pudiera seguirme el ritmo, porque había que caminar mucho para llegar hasta allí y los senderos eran demasiado estrechos y cubiertos de maleza para su Nightmare. Tendría que ir a pie. Ella pareció percibir mis dudas y me aseguró que no nos retrasaría. Dejé atrás a Needles y le dije que no nos siguiera, a lo que abrió un ojo, me sacó la lengua y volvió a dormirse. La directora Buenasangre fue fiel a su palabra y siguió conmigo, incluso cuando el camino se volvió fangoso y empinado. Nunca se quejó ni preguntó: "¿Cuánto falta?". Me preguntó por mi capacidad para hablar con los animales y le dije que sí, que podía hablar y entender su lenguaje, pero que eso no significaba que pudiera controlarlos. Los animales tienen mentes y agendas propias y no siempre harán lo que les pidas sólo porque hables su idioma. —No es muy distinto a dirigir un instituto lleno de monstruos adolescentes—, respondió riendo la directora. Por fin llegamos a mi "antiguo hogar" y, aunque la selva casi lo había reclamado, la vieja cabaña seguía allí. Paseamos y hablamos un poco más sobre mi pasado, que no recuerdo, y mi futuro, al que tengo que enfrentarme. Me agradó mucho, así que quizá le dé una oportunidad a Monster High.

08.02 No sé cuánto tiempo viví sola en la selva antes de que papá y el Dr. M. me encontraran. Las criaturas de la selva no registran el tiempo del mismo modo que los monstruos que viven en la civilización. Nosotros... Quiero decir ellos, marcan el tiempo por las estaciones secas y lluviosas, o por eventos que están fuera de lo ordinario como terremotos y volcanes o años donde hay mucho de un tipo de comida y no mucho de otra. Así que no estoy segura de cuántos años tengo en realidad. Ni siquiera sé exactamente qué clase de monstruo soy. Como científico loco, papá tiene libros sobre todo tipo de criaturas y monstruos, pero yo no parezco estar en ninguno de ellos. No yo específicamente, por supuesto, eso sería extraño, sino cualquier monstruo como yo. Papá dice que la selva es tan vasta que es posible que haya tipos de monstruos que aún no han sido descubiertos. Las únicas pistas que tengo son Needles y mi bastón; nunca salgo de excursión sin él, siento que me conecta con mi misterioso pasado. Le he preguntado a Needles, pero me dice lo mismo que el bastón. Creo que sabe algo, pero no me lo dice. Oh, bueno, tal vez lo descubra y tal vez no. Ahora mismo tengo una vida estupenda, así que no me voy a quejar.

08.15 Me he decidido a asistir a Monster High aunque creo que será una transición estresante y aterradora. No es que piense ser el alma de la fiesta o algo así; la sola idea de estar en una habitación con más de tres monstruos a la vez me hace querer encontrar un árbol al que trepar o un agujero en el que esconderme; pero sé que no puedo hacerlo para siempre, así que lo aprovecharé al máximo y espero poder hacerlo; si no logro domar mi lado tímido, al menos quiero llevarme bien con otros monstruos.

SOBRE MÍ Nombre: Jane Boolittle Edad: 15 o 16 Padres Monstruos: Doctor Boolittle Estilo Matador: Supongo que podría decirse que mi estilo es de jungla: adoro la piel sintética, los estampados de animales y las plumas. También tengo un bastón que me encanta y sin el que no puedo estar. Monstruosa Imperfección: Enfrentar mis miedos en una isla selvática con la única compañía de animales no me preparó para interactuar con otros monstruos en grupo. Cuando me encuentro en esa situación se me acelera el pulso, respiro muy rápido y empiezo a buscar lugares donde esconderme. Mascota: Needles es mi perezoso vudú. Lo amo mucho, pero siempre se queda atascado, así que tengo que decirle constantemente que tenga cuidado. Actividad Favorita: Una buena caminata. No hay nada tan tranquilo y estimulante como explorar la naturaleza y conocer a las criaturas que la habitan. Espantoso Fastidio: Cuando los monstruos quieren que escuche a escondidas las conversaciones entre sus criaturas de compañía y otros animales. Sinceramente, es igual de grosero a que yo estuviera escuchando la conversación de un monstruo con uno de sus amigos. Clase Favorita: ¡Muerdología es colmitástica! Todavía no he ido a clase, pero tengo los libros y estoy aprendiendo mucho. Clase Menos Favorita: Recetas Caseras. Soy buena consiguiendo los ingredientes pero si tengo que ponerlas en una receta... Color Favorito: Azul y Negro Comida Favorita: Mangos. Cuando no puedo conseguirlas frescas, como las secas, deliciosas. BFF's: Soy amiga de todos los animales en necesidad.

ㅤ 𔘓 ﹙ 𝔓HI⎯⎯ 𝐸𝑅𝐴𝐿 ﹚ 🪦 ̸̷ׅ ׄ ㅤ “𝑚𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑟𝑖” 9 de julio de 2024

[kiki-de-la-petite-flaque]

El poema es mi cuerpo

esto la poesía

la carne fatigada

el sueño el sol

atravesando desiertos

los extremos del alma se tocan

y te recuerdo Dickinson

precioso suave fantasma

errando tiempo y distancia

en la boca del otro habitas

caes al aire eres el aire

que golpea con invisible sal

mi frente

los extremos del alma se tocan

se cierran se oye girar la tierra

ese ruido sin luz

arena ciega golpeándonos

así será ojos que fueron boca

que decía manos que se abren

y se cierran vacías

distante en tu ventana

ves al viento pasar

te ves pasar el rostro en llamas

póstuma estrella de verano

y caes hecha pájaro

hecha nieve en la fuente

en la tierra en el olvido

y vuelves con falso nombre de mujer

con tu ropa de invierno

con tu blanca ropa de

invierno

enlutado.

Blanca Varela, "Dama de blanco".