#monologo interiore

[s-memorando]

Fëdor Dostoevskij: "La mite"

Non sono una appassionata dei romanzi russi, quelli che mi sono arrivati tra le mani li ho letti perché ho dovuto farlo, più che per mio desiderio. Ma questo mese è capitato che il gruppo di lettura del Gruppo Scrittori Firenze abbia scelto proprio lui, Fëdor Dostoevskij di cui non avevo letto nulla, o almeno così mi pare… ho controllato nella mia libreria e c’è solo “Il giocatore” che non ho…

[princessofmistake]

Portando il bicchiere di vino alla bocca, al primo contatto tra vetro e labbra avevo avuto la consapevolezza improvvisa che quel corpo rigido e caldo fosse la realtà del bicchiere – esattamente ciò che era un bicchiere, e che io ero in grado di sentirlo – percependo con la stessa chiarezza viscerale il divano e il tavolino, il cotone della camicia che mi ero buttata addosso, le porte dai decori in rilievo e le lampade in ceramica e i taxi che sfrecciavano nella notte e la neve appena sciolta sotto le ruote, il vetro dei parabrezza, l’erba del parco. Avevo la sensazione di sapere con esattezza di cosa fosse fatta ogni materia e la vita al suo interno, e mi sentii disperatamente piccola e umile di fronte alla vastità e al prodigio di quella certezza – una versione più smussata di quella che avevo provato vent’anni prima sedendo accanto a mio padre sul banco di una chiesa. Riuscivo a vedere tutto come dall’alto, una mappa perlacea e canora. Avevo sempre pensato che libertà fosse il potere di capire tutto ciò di cui ero capace e vivere di conseguenza – convincendomi ad agire in un modo preciso. In quel momento, lì con Nathan, mi era sembrato che libertà fosse la forza e lo spazio di seguire ciò che mi metteva in movimento. Dovevo solo riconciliarmi col fatto di essere soggetta a emozioni, una cosa che avevo sempre faticato a capire. Esisteva un modo migliore di stare al mondo? Essere in moto perpetuo verso qualcosa di perfetto, un movimento che può accompagnarti sino alla fine dei tuoi giorni?

[hysterical-and-uselesss]

Un professore + text posts: parte 2 (parte 1)

[officialpenisenvy]

il meridionalismo che riaffiora prepotente nel mio corpo studiando la storia medievale d'italia

[pier-carlo-universe]

"Siedi qui accanto a me": Un'intensa riflessione sull'amore e la resilienza di Laura Neri. Recensione di Alessandria today

Un monologo poetico sulla capacità di amare e sulla forza di resistere, anche nelle difficoltà della vita

Un monologo poetico sulla capacità di amare e sulla forza di resistere, anche nelle difficoltà della vita. “Siedi qui accanto a me” è una riflessione poetica di Laura Neri che esplora i temi dell’amore, della comprensione e della resilienza emotiva. Attraverso un dialogo intimo e delicato, l’autrice invita il lettore a immaginarsi in un momento di condivisione profonda, dove le parole non solo…

[acribistica]

Ho saputo che una collega (piuttosto arrogante ed elitista, in verità) ha 22 anni ed è al secondo anno di magistrale, il che implica che abbia finito la triennale a 21 anni esatti, o magari perfino prima di compierli. Senz’altro è stata favorita dal destino, perché tanto per cominciare ha iniziato la scuola a cinque anni, e come è risaputo di solito le famiglie che ti piazzano sui banchi di scuola quando ancora a stento minzioni e defechi in autonomia ti vogliono operativo per la società, brillante e scattante il prima possibile. Spesso, dicevo, è una profezia che si autoavvera e questo è uno di quei casi.

Ieri ho passato una giornata bella e distesa dopo molto tempo (laurea inclusa, ahimè, che mi è scorsa davanti come un insieme di fotogrammi frenetici e sempre impietosamente inframezzati dai dissesti di salute) ma soprattutto in cui mi sono sentita viva, fisicamente e intellettualmente, in cui ho molto camminato, immaginato e discusso, che sono tre tra le mie attività preferite al mondo, che qualcuno definirebbe gratuite solo perché è venuto al mondo con tutti gli ingranaggi integri.

La sera, ho raggiunto il culmine dell’eccitazione intellettuale della giornata vedendo la prima dell’Amica Geniale. Durante certe scene ho proprio ripreso contatto con me stessa e con certi miei aspetti sopiti e sviliti attraverso il monologo interiore di Elena e la forza di quelle parole. So che non è alta letteratura e non mi interessa; a discapito di una nostra certa reputazione certe storie fanno semplicemente al caso nostro, e quando le incontriamo non si compie che un incontro destinico. Arrivata la notte, quindi, dopo tanto tempo mi sentivo tronfia e trionfante, a dispetto di tutto, non curante per una volta del fatto che quello appeno trascorso non possa essere per impedimenti tecnici lo standard delle mie giornate. Altrimenti sarei stata altrove e con chissà quanti altri progetti a gonfiarmi il cuore. Comunque, ieri sera davvero non me ne importava un bel niente e mi facevo forte della mia bella, fluida (e per questo più unica che rara) giornata. Mi sono poi anche ricordata che in una delle nostre ultime telefonate quel controverso personaggio che è il mio relatore, il docente più odiato, temuto, frainteso, sbeffeggiato del dipartimento mi ha detto che quando scriveremo l’articolo a quattro mani mi toccherà una verifica della parte di cui sarà autore, onde evitare che non rispetti le informazioni della tesi “per assicurarsi che non abbia scritto cavolate”. Il terrore della facoltà mi chiede quindi da fargli da revisore di bozze per non tradire la natura del testo da me scritto. Chi avrebbe mai potuto dirlo? Quanta gloria, anche se arrivata in gran ritardo. Eppure, quando poco fa ho appreso le notizie biografiche sulla collega giovanissima ho provato di nuovo quel maledetto complesso di inferiorità, simile al malessere fortissimo che mi ha colto tutte le volte che ho presenziato a discussioni di tesi prima che arrivasse la mia. Ho naturalmente anche pensato che se relatore avesse incontrato lei anziché me ci avrebbe scommesso cento volte di più, non solo per la tenera e ancora malleabile età, ma soprattutto per la disponibilità sia monetaria che di salute ad aderire a possibili iniziative. Eppure non è successo: le parche non si sono prese la briga di filare questa particolare trama e hanno invece accordato la loro benevolenza alla mia. Quanto durerà? È mai iniziata davvero, mi chiedo? C’è qualcosa di ufficiale in ballo o tutto si risolverà in una trita accozzaglia di parole fatue e promesse vane, che ti fanno tirare avanti con corpo e mente per qualche giorno (o qualche settimana) per poi mandarti al tracollo perché, date le restanti circostanze di vita, altri appigli non possono fisiologicamente e materialmente esistere e/o ripresentarsi in una serie combinatoria altrettanto felice e favorevole? Non so dirlo. D’altronde, relatore non insegna né vive neanche più qui e proprio adesso sta attraversando una metamorfosi psichica massiccia che potrebbe facilmente distoglierlo, a dispetto di qualsiasi stima giurata, dalle promesse fatte. E infatti non ci sentiamo da un bel po’, ma non voglio pensarne male. Forse se la laureata a 21 anni fossi stata io, il mio percorso non sarebbe stato pronto ad accogliere certe congiunture che sono arrivate molto più in là, ma con grande forza vitale. Il fatto è che, come dico sempre a mia madre, non è che i problemi ci sono stati e ora son finiti. Ci sono ancora e anzi si sono complicati e sono peggiorati. Per cui non si può nemmeno dire:“eh vabbè, sei in ritardo, in grande ritardo, ma ora sei a completa disposizione”, perché semmai è il contrario. E non ho nessuno con cui mettere a fuoco tutto questo che non sia io stessa, senza che, eventualmente, il mio racconto venga distorto, per esempio per produrne facili soluzioni che comunque, per mia fortuna, insieme a molte altre operazioni cognitive semplificatorie per chi le compie, hanno smesso di offendermi.

[ambrenoir]

QUANDO L’AMORE È “AMORE”♥️

IL PRIVILEGIO DI AVERLA ACCANTO

di Renzo Arbore

"Sono stato innamorato di una grande artista e di una grande donna. E sono stato fortunato, per aver conosciuto una persona eccezionale che mi ha fatto diventare prima uomo e poi artista, una fortuna, lo dico con il cuore a pezzi, che ora pago con il grande dolore che provo.

Per lei, che era un dono della vita, ho sentito un amore ininterrotto. Io che ho sempre desiderato diventare un artista, stavo con una artista vera, un privilegio unico averla accanto, vedere che le sue scelte erano sempre fatte per migliorarsi; non era artista per ambizione personale o smania di ricchezza, lei viveva l'arte come una missione e per questa ha affrontato grandissime rinunce improntate all'etica, alla bellezza, alla cultura.

Era figlia di un timidissimo vigile urbano che ho conosciuto e lei era riuscita con enorme fatica e rinunciando alle cose futili a coltivarsi. Amava i libri, fino all'ultimo li ha voluti con sé, ai complimenti vacui preferiva quelli del suo pubblico fatto di persone modeste e intellettuali schivi. Andava orgogliosissima, tra i tanti premi, dall'aver ricevuto due volte il Duse, stravolgendo così il regolamento che non consentiva doppioni.

Questi ultimi tre anni, sono stati terribili per lei e anche per me. Nonostante ciò, malata, sottoposta a cure faticosissime affrontate con enorme coraggio, viveva per tornare sulla scena e ha ancora portato al successo tre lavori straordinari: Casa di bambola, Il dolore, un meraviglioso monologo e Filumena Marturano per la televisione. Era una donna vera, con una nobiltà d'animo fortissima. I suoi sentimenti erano puri, s'interessava di piccoli artisti, saltimbanchi, gente semplice, era lontana dalla meschinità, dalle menzogne, dalla cattiveria, dal cattivo gusto.

Lei mi ha insegnato la sua cultura straordinaria e io le ho fatto amare la cultura del Sud. Come i grandi aveva un fortissimo senso dell'umorismo e della musica. Aveva lo swing, una grazia interiore; ballava come nessuna, si aggiornava in maniera che mi lasciava stupefatto, aveva una passione per la sceneggiata, come per Ronconi e Medea, era multiforme. Tutto senza mai un accenno al botteghino, non abbiamo mai parlato di soldi noi due. Oggi la ricorderà Emma Bonino: non si conoscevano bene ma Mariangela l'amava perché riconosceva in lei il suo stesso rigore. Sempre con un sorriso. Quello con cui ci ha lasciato."

[isteric4]

domenica scorsa seratina carina, outfit devo dire da stratopa, ho mangiato come una betoniera e bevuto forse il doppio………ho parlato con la fida di mio cugino (nonché migliore amica di pietro, che crosssover allucinante) di piselli neri (contesto: è stata in kenya, mi spiace no razzismo ma team pipo bianco) e sparlato di ogni persona presente perché x chi se lo stesse chiedendo è così che le donne fanno bonding. gli amici di mio moroso giuro sono il mio più grande incubo il viaggio in macchina è stato a dir poco traumatizzante volevo morire e mentre erano a tavola urlavano e tiravano sedie x la partita, il mio monologo interiore era più o meno il seguente: AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

[pereztonella]

Nel suggestivo monologo di Giovanni Testori, il tema di Salomè viene visto attraverso il prisma di Erodiade, la madre carnefice, che in questo lavoro riveste anche il ruolo di vittima.

L'autore, con grande sensibilità, tende le corde del personaggio. Ogni giudizio è parte di una incessante riflessione, e del tormento interiore che sconvolge la protagonista, "obbligata" a dialogare con la testa decapitata del Battista.

L'opera debuttò al Teatro Goldoni nel 1968.

L'occasione del dramma è l'incessante dialogo, a senso unico, di Erodiade con la testa decapitata di Iokanaan, poggiata a terra come un oggetto. La protagonista attraversa nuovamente, e racconta in modo struggente l'ossessione per Giovanni.

Il rifiuto del Battista conduce Erodiade alla follia; l'odio divampa incontenibile, divora l'amore nei confronti di Erode e quello verso la figlia Salomè, la cui bellezza suscita le attenzioni improprie di Erode, e che Erodiade riesce a strumentalizzare per ottenere la morte del Battista.

Il macabro piano di Erodiade corrompe irrevocabilmente Salomè.

Giovanni Testori

Giovanni Testori è stato un appassionato drammaturgo e scrittore italiano, noto per la capacità di affrontare tematiche oscure e complesse con un senso di pietà e un linguaggio sospeso fra realismo e spiritualità.

Ha saputo creare opere che riflettono la natura umana in tutta la sua intricata complessità.

[susieporta]

Spesso non vogliamo lasciare andare l’altro anche se sentiamo che non è una storia sana, che ci nutre e arricchisce.

Perché accade?

Innanzitutto occorre fare chiarezza sul concetto di “amore”.

Se amiamo qualcuno possiamo sentire il nostro dolore della separazione, ma allo stesso tempo gioire per l’altro che vuole uscire dalla relazione perché più felice senza di noi.

Questo può solo essere rispettato, accettato, ringraziato. E sentire che la nostra vita prosegue.

Invece no. Qui può iniziare un film dell’orrore, fatto di rabbia alternata a suppliche. Vogliamo a tutti i costi l’altro perché non reggiamo la nostra immagine di “perdenti”, non accettiamo di restare “da soli”.

Il monologo interiore ci dice “con tutto quello che ho dato, investito, sperato”.

Se ci pensiamo, molto probabilmente eravamo già soli prima, ma eravamo nell’illusione della relazione.

Se abbiamo amato davvero, quell’amore non può diventare umiliazione, né possiamo diventare mendicanti.

Ciò che brucia e fa tanto male è l’ego ferito, e l’ostinazione di voler restare dove c’è qualcosa di finito, o dove ci hanno respinto.

Ci aggrappiamo con disperazione all’idea dell’altro che abbiamo idealizzato, senza mai vederlo.

Perché non vediamo noi stessi capaci di essere interi e individui autonomi. Pensiamo che per esistere abbiamo bisogno di una stampella, pur di non affrontare i nostri vuoti affettivi. Non sviluppiamo mai una relazione sana e amorevole con noi stessi, e pretendiamo di funzionare con l’altro. Imploriamo e forziamo la relazione, speriamo che l’altro cambi, lo vogliamo aggiustare, pur di non stare soli.

Occorre accettare che le relazioni nascono e si trasformano.

E che le cose sono andate così.

Anche se ci sentiamo impotenti e questo provoca un immenso dolore, le cose sono andate così

***

Se ti interessa approfondire questo tema ne ho parlato nei miei libri che trovi qui

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#relazioni #dipendenzaaffettiva #psicologia #Ditroppoamore

[personal-reporter]

Henry James, tra fantasmi e realismo

Lo scrittore che segnò un punto di svolta nella narrativa americana… Henry James nacque il 15 aprile 1843 al 2 di Washington Place a New York e durante la sua infanzia viaggiò tra Londra, Parigi e Ginevra, prima di giungere a Newport, nel Rhode Island, dove conobbe il pittore John La Farge, che lo avvicinò alla letteratura francese, in particolare a Balzac. Nel 1861, mentre stava cercando di spegnere un incendio,  James subì un infortunio alla schiena e ne sentì le conseguenze per il resto della sua vita, al punto che in occasione della Guerra Civile Americana venne reputato inadatto al servizio militare. A diciannove anni Henry si iscrisse alla Harvard Law School, ma la frequentò senza successo, essendo più interessato all'attività di scrittore. Nel 1864 pubblicò in forma anonima il suo primo racconto breve, A tragedy of error, per poi dedicarsi unicamente alla scrittura, anche grazie alle collaborazioni con diversi giornali come Scribner's, Harper's, The Atlantic Monthly e The Nation. James  nel 1871  pubblicò il romanzo Watch and Ward, conosciuto in italiano come Tutore e pupilla e nel 1875 diede alle stampe Roderick Hudson. Successivamente si trasferì a Parigi, per poi andare a vivere nel 1876 in Inghilterra, prima visse a Londra, ma a partire dal 1897 si spostò nel Sussex orientale, presso la Lamb House di Rye. Nel 1877 pubblicò L'americano, seguito un anno dopo da  Gli europei e nel 1880 da  Fiducia. Dopo aver scritto  la novella Piazza Washington, nel 1881 completò Ritratto di signora, sul fallimento sentimentale di una giovane americana in  Europa, e nel 1886 scrisse Le bostoniane, cui seguirono Principessa Casamassima, prima di Il riflettore, satira sulla stampa, e La musa magica. James nel 1896 pubblicò il suo capolavoro, il racconto lungo Giro di vite, su una giovane governante che sospetta i piccoli Flora e Miles, suoi pupilli, di essere vittime dell’influenza di due fantasmi, che furono il giardiniere della dimora dove si svolge la storia e la precedente governante. Nel 1904 Henry James tornò negli Stati Uniti, ma decise di interrompere i suoi viaggi al di là dell'Oceano Atlantico dopo lo scoppio della Prima Guerra Mondiale. A quel punto lo scrittore manifestò l'intenzione di diventare un cittadino britannico, in segno di protesta nei confronti della decisione assunta dagli americani nel conflitto di non intervenire, ma il 2 dicembre 1915 fu  vittima di un attacco di cuore a Londra. Henry James morì il 28 febbraio 1916 e le sue ceneri sono state tumulate nel cimitero di Cambridge, nel Massachusetts. Dal punto di vista letterario James fu il padre della teoria secondo la quale gli scrittori sono chiamati a presentare, attraverso le loro opere, una visione del mondo e, grazie al punto di vista soggettivo, il monologo interiore e vari tipi di narrazione psicologica, ha dato una significativa svolta al romanzo moderno. Read the full article

[ferrugnonudo]

Scrivere qui sopra e a volte ma solo a volte rileggere quello che ho scritto, mi fa tornare il desiderio di ritornare in analisi. Forse dovrei non farlo, sia la prima che la seconda, ma in fondo tutti quelli che per qualche ragione sentono ragione di scrivere, hanno in sé un unico grande monologo interiore che più o meno fa così ogni dannato istante:

Non capisco l'Universo umano, vorrei capirlo, so di non potercela fare, sono frustrata, sono e sarò per sempre, di fondo, un'infelice. Il T9 ha corretto "infelice" con "infezione".

Translate:

Sono un batterio. Non c'è antibiotico per me.

Fine dell'analisi.

Punto e a capo.

[officialpenisenvy]

fu così che mi trovai lì; alle casse del supermercato, rispettando la fila, mezzo chilo di manzo tritato nascosto nell'ampia tasca destra del mio k-way turchese vintage, un panino da 34 centesimi alla mano per avere qualcosa da pagare e così dissimulare il furto venturo. era freddo, e la pioggia si era intensificata nei pochi minuti da quando ero entrata nel supermercato; la donnina cinese davanti a me, due carrelli pieni e altrettante buste di plastica riciclabili pronte ad essere riempite fino a strabordare, imprecò in una lingua straniera straordinariamente simile a un dialetto burino, e iniziò a depositare i suoi tagli di carne nelle buste mentre la commessa prendeva e contava i 35 centesimi del mio panino. il furto era riuscito: la sfida ora sarebbe stata tornare in residenza senza inzupparmi oltre ogni rimedio.

[audreysdancing]

Pearl (2022)

Diretto da Ti West, scritto da West e Mia Goth

È una strana storia d'amore quella di Maxine e Pearl. In X (2022) abbiamo visto l'anziana Pearl (Mia Goth) innamorarsi di Maxine (sempre Mia Goth), che a detta sua è identica a lei quand'era giovane. In questo prequel vediamo quanto effettivamente Pearl sia un'altra Maxine (anche se sarebbe più giusto dire che Maxine è un'altra Pearl). L'orrore è riconoscere che quell'anziana maniaca sessuale serial killer che ha terrorizzato la troupe in X, è tremendamente relatable. She's just like me! Pearl è una giovane donna con il sogno di realizzarsi ed emanciparsi, ma è costretta in una realtà claustrofobica e soffocante. Con una madre che la odia, un padre disabile e un marito partito per il fronte, la sua vita è una prigione. La via d'uscita è il cinema. Pearl sogna una carriera come ballerina per poter scappare da quella fattoria sperduta ed essere riconosciuta per ciò che davvero è: una stella. Iconica la scena del provino: Please, I'm a star! Pearl odia la sua vita, si sente bloccata, ma sa di essere speciale e desidera di più. Crede di essere destinata a qualcosa di grande e anche noi che la guardiamo non possiamo che finire col crederci a nostra volta (pur sapendo benissimo come finirà la sua vita). È terribilmente penoso vederla fallire, ancora di più riconoscere quanto tutto ciò che desiderasse profondamente, in realtà, erano l'amore e l'approvazione di sua madre. Non c'è nulla di più devastante di vedere una figlia distruggersi per l'amore di sua madre, in questo caso una donna gelida e austera, che impedisce a Pearl qualsiasi tipo di gioia. Quello che mi devasta di più è il pensiero che Pearl sia diventata quel che vediamo in X per colpa di sua madre. Non voglio dire che fosse nel suo DNA perché non voglio credere in nessun tipo di destino biologico, ma sicuramente è un male che si passa da genitore a figlio attraverso un ciclo di odio e di violenza. Se avessi vissuto quel che ha vissuto lei, sarei tanto diversa? È una domanda che mi pongo. Sicuramente empatizzo tanto con il suo personaggio: il bisogno di essere amata, la vita interiore turbolenta opposta a una vita quotidiana monotona e solitaria, l'amore per l'arte, la mira costante alla perfezione, la necessità di trovare una valvola di sfogo... Pearl è una stella tragica. È impossibile staccare gli occhi dallo schermo mentre ride, piange, urla, si scopa uno spaventapasseri o commette l'ennesimo omicidio. Ciò che la rende così accattivante è la sua purezza e ingenuità un po' infantile. Vuole solo essere amata e accettata per come è, fatica a comprendere la propria interiorità turbolenta ed è in costante lotta con se stessa. Cosa c'è di più relatable? Sa di essere diversa e sa di dover nascondere il suo vero io per essere accettata, ma non riesce. Dopo un crescente senso di oppressione che cresce minuto dopo minuto, l'omicidio arriva come una sorta di liberazione. Non possiamo nemmeno incolpare troppo Pearl perché è sua madre ad aver dato inizio allo scontro, tirandole un ceffone dopo averle detto delle cose orribili (ho quasi pianto). È quasi un incidente, questo primo assassinio, ma da il via a un rovinoso spargimento di sangue che non avrà più fine. Il rapporto tra Pearl e sua madre è decisamente l'aspetto che più mi affascina e mi terrorizza di questo film: sono due persone profondamente infelici che si amano, ma non sono in grado di dimostrarlo in modo sano. Non ne sono capaci anche se magari vorrebbero. La madre di Pearl aveva paura di sua figlia, lo dice esplicitamente. Aveva visto le cose brutte che Pearl aveva fatto in privato (nel monologo finale Pearl rivela di aver provato gusto nell'uccidere degli animali) e pensava che tenerla nella fattoria, lontana dalle altre persone, fosse la cosa migliore per sua figlia. La sua filosofia del "trarre il meglio da ciò che ha" diventa il motto tragico che Pearl si porterà dietro fino alla fine della sua vita. It's just sad to realize that she did end up like her mother. Forse il vero orrore sta in questo, in una madre e una figlia che non riescono ad amarsi, pur specchiandosi tragicamente l'una nell'altra.

[pier-carlo-universe]

Giovanni Pascoli: "Zvanì" - Un dialogo tra memoria e rimorso. L’anima fragile e tormentata del poeta emerge in una struggente evocazione del passato e dei legami perduti. Recensione di Alessandria today

La poesia "Zvanì" di Giovanni Pascoli, tratta dai Canti di Castelvecchio (1903), è un’opera densa di malinconia e riflessione esistenziale

La poesia “Zvanì” di Giovanni Pascoli, tratta dai Canti di Castelvecchio (1903), è un’opera densa di malinconia e riflessione esistenziale. Qui, il poeta intreccia un dialogo intimo con la figura del padre, brutalmente ucciso, che riaffiora come una voce nella memoria e nel cuore. Zvanì, diminutivo affettuoso di Giovanni in dialetto romagnolo, diventa il filo conduttore di un monologo interiore…

[silviatorani]

Saremo noi: Giorno 26

Ho chiuso la scena di ieri e credo che domani dovrò affrontare il problema del salto temporale diegetico tra questo momento e la scena del midpoint. Oggi ho avuto qualche idea, ma ho bisogno di metterle in pratica per capire se funzioneranno o meno.

Nel frattempo si è anche presentata una possibilità interessante riguardo il futuro di questo romanzo. Non posso dire nulla di più, anche perché si tratta di una possibilità davvero remota, ma sono felice di averla imboccata per scoprire dove ci porterà.

Quante parole ho scritto: 857 // 27013 (totale)

Quando ho scritto: dalle 10:30 alle 12:30.

Che musica ho ascoltato: Come nei giorni scorsi, sempre soltanto la playlist del romanzo.

Osservazioni: A sorpresa, oggi ho fatto un'immersione nella backstory di Cielo, perché zia Clara ne ha parlato a Irene. Ha rivelato parti del suo passato che non avevo ancora del tutto messo a fuoco e mi ha fatto ricordare di quanto senta vicino a me questa personaggia, soprattutto sotto il profilo dei suoi pensieri limitanti.

Estratto di oggi: Oggi vi lascio un piccolo monologo interiore di Irene che mi è piaciuto molto scrivere.

Cielo vuole vincere perché pensa che questa sia l’unica cosa che è in grado di fare come, anzi, meglio degli altri. Io so che voglio vincere, ma perché? Voglio provare anch’io qualcosa al mondo? Voglio che più persone possibile mi sentano cantare, che cantino la mia canzone, o meglio, la canzone di Karl, insieme a me. Voglio che passi alla radio, che la gente la riconosca mentre fa la spesa al supermercato e va dal parrucchiere. Voglio che la gente paghi per venirmi ad ascoltare dal vivo, che un teatro, no, uno stadio intero, intoni il ritornello quando porgo il microfono alla folla. Voglio girare il mondo di città in città, di festival in festival, e vedere il mio viso sui cartelloni. So che voglio tutte queste cose, ma perché? Voglio essere famosa? Che la gente riconosca me mentre faccio la spesa al supermercato o vado dal parrucchiere?

A domani!