#le déchet

[tomorrowcomest0day]

une des grandes frustrations de ma vie c'est que l'pad tremblay, of quebec redneck bluegrass project fame, écrit actually des esties de belles tounes d'amour

[mdameninie]

Monaco : Remplissez votre gourde et réduisez le plastique

Monaco, bien que connu pour son opulence, ses yachts de luxe, et son Grand Prix de Formule 1, est aussi un pays engagé dans la transition énergétique et la protection de l’environnement. À première vue, ce contraste peut surprendre, mais la Principauté a bel et bien fait de l’écologie l’un de ses grands axes de développement pour un avenir durable. Parmi les mesures prises pour encourager des…

[abridurif]

Je n’avais pas honte moi de cette histoire, mais je la gardais le plus souvent pour moi. Quand j’en parlais, je la raccourcissais, condensais, étoffais, bref, je la modelais ou la résumais jusqu’à ce qu’elle ne ressemble plus que de loin à ce que je ressentais et avais vécu. C’était nécessaire. Les détails étaient trop lourds, les grandes lignes trop vastes. La brièveté ne me dérangeait pas. Je n’en souffrais pas. Je pensais que l’occasion se présenterait un jour de raconter l’histoire pleine et entière, la grande, la vraie. Le moment où ce jour viendrait était secondaire. J’avais le temps de mon côté. J’étais écrivain et je voulais écrire ma propre histoire, mais je ne me sentais pas assez mûr pour donner une signification à ce mal, arracher un sens au hasard de l’origine, tirer profit du malheur. Et j’y voyais précisément la tâche de l’écrivain. Raconter une histoire signifiait d’abord se soumettre à une transformation. Elle pouvait sauver ou anéantir, il n’y avait pas de garantie ni pour l’un ni pour l’autre. Longtemps, j’ai jugé l’issue tragique plus vraisemblable et je n’étais pas prêt à prendre ce risque, je ne m’étais pas cru assez fort et à présent que je l’étais et que je pouvais faire ce récit, je n’en ressentais plus la nécessité. Lukas Bärfuss, Le Carton de mon père, Éditions Zoé, 2024

[leblogdejennifer-fr]

Un sac plutôt utile

Bon matin.

C'est étrange pour moi d'écrire sur ce projet, car j'ai l'impression qu'il a été réalisé il y a un siècle… Probablement parce que trop de choses se sont passées depuis. Au fur et à mesure que j'ai commencé à confectionner des vêtements, j'ai commencé à accumuler de petites fournitures et je n'avais pas de boîte pour les ranger. J'ai donc réalisé ce sac avec les restes du foulard rose (à venir), et un reste de tissu rose pour la doublure ; et je me suis procuré un sac de rangement pour mes petits ciseaux, marqueurs de mailles, etc.

En raison de son âge et de ses manipulations fréquentes, le sac présente des signes d'utilisation. Je l'ai retourné du meilleur côté pour prendre les photos. Ceci dit, il a déjà été réalisé rapidement et mal au départ, et ne sera jamais plus beau qu’une tentative d’ingéniosité d’une débutante. Pourtant, il n’y a aucune honte car ce sac s’est avéré très utile au fil des années.

Le modèle est A Bag for Knitters d'Addie May Bodwell, de Piecework, mars/avril 2012, bien que la publication originale ait été publiée dans Home Needlework Magazine, novembre 1924. Honnêtement, j'aime le fait que le modèle ait été écrit dans les années 1920, car il a une touche vintage (malgré le fil rose vif «Barbie» que j'ai utilisé) et le sac fait parfaitement son travail en tant que «contenant de tous les petits objets que j'utilise pour mes projets», je prévois donc de l'utiliser pendant de nombreuses années. Cependant, je suis sûr que vous pouvez le rendre plus beau que ce que j'avais fait à l'époque. Je ne savais même pas comment tricoter correctement, et les mailles sont toutes tordues !

Et vous? Avez-vous un projet ou un objet qui n’est pas parfait mais très utile ? Fais-le-moi savoir.

[asticot]

my mom literally every day: have you written your letter yet? also here is a list of chores to do that should fill up your day completely. don't forget your letter tho :)

[readerofthrillers]

La Mort d'Ace

Je l’ai vu, là, Son corps percé, son sang étalé sur mes mains. Je n’ai rien fait. Je n’ai pas pu bouger. Impuissant, comme un gamin face à l’horreur. Ace est mort.

Ses yeux se sont fermés, Et dans ce silence, Un vide immense m’a dévoré. Le monde n’a plus de sens. Rien ne compte. Pas sans lui.

J’ai crié, J’ai hurlé jusqu’à m’en déchirer la gorge, Mais ça ne change rien. Le corps de mon frère est froid, Et moi, je ne suis qu’un déchet, Vivant alors que lui, non.

Pourquoi c’est lui? Pourquoi je suis là, à respirer, Tandis que son souffle s’est arrêté? Je donnerais tout, Ma vie, mon rêve, Pour que ce jour n’ait jamais existé.

Mais il est parti. Et moi, je suis seul, Avec cette douleur qui ne partira jamais.

[originalaccountname]

Fun BSD French translation details and choices - Episode 4 (by someone who does not understand Japanese but thinks the differences with the English translation/subtitles are fun)

General notes:

Nothing worthy of mention this week, except that Akutagawa's coughs sound painful and like he's running out of air. Help him.

Today's quotes:

VF: Ça suffit comme ça, les déchets. (That's enough, you trash.) Eng: Stop it, fools.

VF: Pourquoi cette question, ma beauté ravageuse? (Why this question, my ravishing beauty?) Eng: Why would you ask that, bella donna?

VF: Hé bien, c'est que la note que vous nous devez est au moins aussi ravageuse que moi! (Well, it's that the tab you owe us is at least as devastating as me!) Eng: Because you have racked up quite a tab.

[jloisse]

Le sable de Gaza vous engloutira, déchets des nations.

[christian-dubuis-santini]

L'expression "pervers narcissique" n'existe pas en psychanalyse, c’est un raccourci "psychologisant" qui prête à confusion et à accusation précipitée.

La "perversion narcissique" apparaît pour la premier fois sous la plume de Paul-Claude Racamier en 1986 dans Entre agonie psychique, déni psychotique et perversion narcissique, puis en 1987 dans La Perversion narcissique, puis en 1992 dans Génie des origines.

Elle a été popularisée dans les années 1990 par deux auteurs : Marie-France Hirigoyen et Alberto Eiguer. Puis, d'autres ouvrages ont repris le flambeau.

Malgré un écho populaire important, ce concept — qui n’en est pas un pour cause de laxisme lexical — reste marginal et limité à la littérature francophone, en partie pour la bonne raison que toute perversion est un trouble du narcissisme.

Les maladies n'étant jamais définies à travers une personnification, il ne peut y avoir aucune définition médicale directe du "pervers narcissique", pas plus que de l'autiste ou du psychotique.

Seule une définition de la perversion est envisageable ; à ne pas confondre avec la perversité, telle personne choisissant d'utiliser des stratégies perverses dans ses relations avec les autres…

Petit rappel sur la notion de perversion en psychanalyse

Par la structure de langage incorporé, le sujet se relie à son (lot de) savoir inconscient selon trois modalités logiques: la névrose à partir d'une position "je ne veux pas savoir", la psychose "je ne peux pas savoir" et la perversion "je sais bien, mais quand même (...je sais dénier ce savoir).

Le fonctionnement de la perversion peut se saisir à partir de la formule du fantasme $<>a.

Dans sa stratégie, le pervers s'identifie à l'objet a (voix ou regard) pour se faire l'instrument de la jouissance de l'Autre et lui faire supporter sa propre division ($) à laquelle il apporte ainsi un démenti.

L'autre du pervers, sa partenaire, incarnant alors, à son corps défendant, l'être-sujet du pervers ($), dont il dément la division en lui attribuant, par un leurre, le Phallus (qui est l'instrument d'une jouissance supposée sans entrave).

Autrement dit la partenaire du pervers est élevée à la position du grand Autre non-barré.

Mais s'étant laissée prendre au jeu du pervers, elle se trouve assujettie à son caprice qui peut à tout moment lui retirer ce Phallus qu'il lui a attribué.

Le pervers avait initié ce procédé enfant, en s'identifiant à sa mère et en faisant d'elle une "mère-phallique" (dans son fantasme, cela ne signifiant pas qu'elle le soit réellement) lorsque, pendant ses absences, il allait dans son armoire humer ses vêtements, essayer ses affaires les plus intimes, imaginant ainsi connaître ses jouissances ; et c'est cette fixation qui l'a conduit à la perversion.

La partenaire du pervers vient ainsi se substituer à "La Femme qui n'existe pas" de ses fantasmes.

Le sujet pervers, faisant subir à sa partenaire ses caprices, se fait "maître" et "éducateur" pour elle, convaincu qu'il lui apprend tout ce qu'elle ignorait, sa jouissance et son désir.

Évidemment le leurre n'est pas tenable longtemps, la victime qui ne comprend rien à l'affaire d'autant plus qu'elle peut être terrorisée et jugée par son tortionnaire comme n'étant pas à la hauteur - cela se produit au moment où, sur le point de révéler que c'est lui qui est en cause, dans un dernier sursaut pour ne pas être obligé de reconnaître sa propre impuissance, il va rejeter celle-ci comme un déchet...

Pour recommencer avec une autre.

La perversion est en définitive une tentative désespérée de vouloir codifier la transgression de la Loi.

Autrement dit escamoter le Réel de la castration.

[lerefugedeluza]

Dix minutes que je suis arrivée à Paris et le thème des déchets est déjà bien présent. Ça me fait trop rire (oui mon humour laisse à désirer).

[leblogdejennifer-fr]

Voici un apercu de ma prochaine publication: un sac plutôt utile!

[abridurif]

Le journal est une forme d’écriture désœuvrée. On n’y cherche pas la représentation. C’est la vie même qui s’y déverse. Encore plus que dans les lettres, parce que les lettres qu’on écrit peuvent subir l’influence de leurs destinataires. Le journal a une pureté qui procède de son impureté. Il n’y a pas de sujet noble ni dérisoire dans un journal intime, n’importe quoi peut être livré aux pages du cahier. Il le faut. Tenir une main courante prend du temps mais cela permet aussi d’en conserver l’esprit ; l’esprit du temps. C’est important de déposer les réflexions et les faits, parce que sinon tout s’évapore. Il ne reste rien d’il y a trois jours. Si j’écris chaque jour ce que j’ai vu, en regardant simplement autour de moi, en saisissant ce qui se passe, c’est parce que je sais que tout s’évapore. Si j’écris ce qui se passe en moi quand je regarde une image fixe, un tableau, un film, c’est parce que je sais que mes impressions vont se désintégrer. Mon esprit est plein de déchets. Ce sont les résidus de pensées nées dans la solitude ou dans une conversation. Un peu comme dans notre galaxie où gravitent des millions de déchets. Dans l’infiniment grand, cela représente un problème de sécurité. Tandis qu’à mon échelle, c’est bénin. Inoffensif, mon journal est dur, pourtant. Dur et pas beau. Mais nous n’avons pas à nous demander si c’est laid ou si c’est beau, à vrai dire. Le sentiment d’avoir créé quelque chose qui a de la vie est supérieur à ces deux notions de laid et de beau. Pour moi, c’est le seul critère en matière d’art. Et ce qui a de la vie ne cherche pas à devenir une œuvre d’art, cela advient. Ou pas. Gaëlle Obiégly, Sans valeur, Bayard Éditions, 2023

[krisis-krinein]

« Je prends le vocabulaire dans certains livres et il devient mien. J’ai pu prendre attribut, nombre, déchet… Puis il y a un autre vocabulaire, qui est mien, et que je partage avec d’autres, comme liquide, étreinte… Voix, je pense que ça m’est plus personnel. »

Anne-Marie Albiach. L’exact réel

[transparentgentlemenmarker]

Le simple fait d'installer des filtres dans les égouts routiers est un excellent moyen d'empêcher les déchets d'atteindre les rivières.

[suburbangothic-rp]

Contexte

Trigger warnings: aucun.

La vie ici est tranquille et méticuleuse. À l’image de ces longues lignes d’asphalte qui déchirent les forêts; ou de ces maisons coquettes, bâties avec minutie sur les terres fertiles du rêve américain, plantées en rangs serrés les unes contre les autres. Entre le royaume des vivants et le royaume des morts, la banlieue résidentielle. République polie où les paysages sauvages périssent sur des brochures idylliques qui promettent un morceau de paradis un échange d’une vie d’endettement. Sur les gazons impeccables de ce monde civilisé, la mystique prospère comme du lierre et ses illusions fissurent les murs protecteurs du foyer. La monotonie fait des ravages dans les cœurs asphyxiés et œuvre sournoisement contre les fondations d’une société dont elle est pourtant la gardienne. Les masques s'érodent et en dessous se révèle alors la véritable nature humaine.

L’horreur, tout ce temps, y était terrée, diffuse et sourde. Elle a attendu son heure, acéré ses griffes sur les rages et les déceptions. L’ennui l’a nourrie. Abreuvée de conventions mortifères et de rituels hypocrites, elle s’étire enfin et prend son envol. Elle empoisonne les mets préparés pour un repas de famille et plonge la salle à manger dans un lourd silence hostile où ne s’échangent que des regards sombres. Elle hante les gigantesques squelettes rouillés de la métallurgie dont les motifs terrifiants abîment les alentours. Elle fait ployer le tronc des arbres qui paraissent se refermer progressivement sur les routes comme pour en interdire l’usage. Elle séduit les interlopes qu’elle pousse toujours plus loin dans le désordre. Elle affole les rivières canalisées pour l’industrie, dont le lit se remplit toujours plus d’eaux usées, de déchets et d’objets à faire disparaître. Durant les quelques minutes qui séparent le flétrissement de la journée et l’avènement de la nuit, juste avant que ne s’allument les lampadaires, elle chante faux et fort cette cacophonie qu’on a cherché à couvrir en l’enveloppant de l’épais silence de la tranquillité sage et conformiste. La maison, devenue cercueil, revient au calme et avec le jour qui s’annonce à l’est, le jeu de dupes reprend son cours.

“The game of make-believe is a simple one. You start by lying to yourself, and if you can get others to believe those lies, you win.”