#le cheval

[aigle-suisse]

Le cheval

[thefugitivesaint]

Nicolas Mengden (1899-1973), ''Le Cheval Bossu'' (The Hunchbacked Horse) by Paul de Cassagnac, 1926 Source

[halebop-s-art]

cowboy4blacksmith

[notallsandmen]

After a healthy amount of absinthe and a cackling rewatch of the film, @academicblorbo and I now have 16 pages of notes for our Dreamling Moulin Rouge AU fic, which already has AMAZING artwork by @teejaystumbles here and @jeff-the-acountant here

This will be a damn epic — even though my suggestion to have Mervyn Pumpkinhead singing Roxanne was so harshly vetoed

[sous-le-saule]

Le cheval doré

Le dernier gobelet lavé, je mis le torchon à sécher en bâillant. Plus qu’à verrouiller la porte, et au lit ! Les clients qui avaient pris une chambre étaient montés tôt, mais les habitués s’étaient attardés plus que d’accoutumée autour de la cheminée, une bière chaude à la main, retardant le moment d’affronter la pluie glaciale qui martelait le toit de l’auberge.

La main sur la poignée de la porte, je me figeai. Il m’avait semblé discerner un bruit sourd, presque imperceptible dans le déluge. D’un geste, je saisis la dague dissimulée sous ma tunique et ouvris la porte. Plissant les yeux à la recherche d’un mouvement suspect, je me maudis d’avoir laissé la lanterne allumée derrière moi. S’il y avait un archer planqué, je faisais une cible parfaite. On prend de l’âge, et voilà ce que deviennent vos réflexes…

Un claquement me fit lever la tête. L’enseigne de bois ruait sauvagement dans la tempête. Probablement l’origine du bruit que j’avais entendu. Le cheval sculpté nécessitait décidément un bon coup de peinture dorée pour continuer à justifier le nom de mon auberge.

Puisqu’aucun assassin n’avait l’air pressé de faire son œuvre, je rentrai et verrouillai soigneusement l’huis, en me demandant s’il était possible que le Comte me fît toujours rechercher, vingt-cinq ans après le vol, ou si je me donnais juste trop d’importance. Un petit défaut que je traine hélas depuis ma jeunesse, et qui m’avait décidé à participer à ce cambriolage, à l’époque. Deux compagnons de rapine m’avaient présenté l’affaire, un coup presque impossible mais qui nous mettrait à l’abri du besoin pour le restant de nos jours. « Et la gloire, Tomàs, pense à la gloire ! » Et le jeune imbécile que j’étais n’avait pas résisté à l’ambition d’inscrire son nom au panthéon des monte-en-l’air.

Entrés à trois, nous étions ressortis à deux, et n’avions dû qu’à une chance insolente notre fuite de justesse par les toits. Je ne comprendrai jamais l’acharnement des gardes à défendre des richesses qui ne leur appartiennent pas.

Prudemment, nous nous séparâmes aussitôt le butin partagé en deux part égales, et je traversai autant de comtés qu’il fut nécessaire pour ne plus voir les affiches mettant ma tête à prix avec, ma foi, une fort belle somme et un portrait malheureusement assez ressemblant - la peste soit des gardes physionomistes. La mention « mort ou vif » - et qui, dans ces conditions, s’encombre d’un prisonnier, je vous le demande ? – me donna à penser que le Comte avait pris un peu trop personnellement le fait d’être dépouillé de tous ses bijoux. Une valeur sentimentale, peut-être ?

Pendant des années, je dépensai assez pour vivre confortablement et oisivement, mais pas trop pour ne pas attirer l’attention. Puis, pensant à mes vieux jours, j’achetai ce charmant établissement. Je devins pour tous Elhin, l’aubergiste au sourire débonnaire et à l’embonpoint ceint d’un immuable tablier, que nul n’aurait pu soupçonner d’un casse dont - pardonnez ma vanité - on parle encore à l’heure où je vous raconte cette histoire.

Avec le recul, je reconnais que nommer cette auberge en référence au seul bijou que j’avais gardé par-devers moi, une petite chevalière en or ornée d’un cheval cabré, était d’une rare inconscience. C’est du moins ce qui me traversa l’esprit ce soir-là quand, me retournant, j’aperçus une silhouette dans un recoin sombre de la salle à manger.

« Tu as grossi, Tomàs. »

[les-portes-du-sud]

Me voici fou et plein de joie.

Le chemin me paraît très long,

Il se perd presque à l'horizon.

Loin, je ne sais pas où je vais

Mais j'aime cette liberté.

David Gandil

[scienceoftheidiot]

So yeah I said I was on holidays and I could draw but that was not counting on

Horseshit

As in "horse related bullshit" but also litterally related to horseshit, because our boarding place is just. Doing bullshit. With our horses.

So yeah I was away all afternoon because of it and it's not done yet.

"you shouldn't give your horses dewormers because it's bad for them too many chemicals"

*we give dewormer given by our vet anyway because. It has. To be done. (Also fuck you)*

"Oh no you gave that dewormer it has the wrong molecule but now you have to deworm your horses again boo because now we have decided deworming is good actually" (plus implying we are bad owners thank you)

*gives me another dewormer*

New given dewormer has the same exact molécules in it with the same exact concentration and posology as the one I have given before. On my vet's advice.

I have not told them. I will have to get my horses' poop checked. Before I give them another round of dewormer that early. It's their fault. They should have dewormed THEIR horses. Now our horses have probably caught the worms back because they refuse to do it.

But that conversation. Not going to lie, being told by someone who thinks they know better than you that digestive tract parasites aren't transmitted between animals sharing the same pasture and pooping in it and in their damned food is a surreal experience.

And honestly I don't think the good chunk of my master's degree I spent on parasitology has a say in this, I mean it's just FUCKING COMMON SENSE

REMIND ME TO NEVER COME TO EAT AT YOUR PLACE FILTHY WOMAN

Also "but your horses are too thin! It's the worms, your dewormer didn't work"

THREE TIMES THIS WEEK I WENT TO THE PASTURE AND THEY HAD NO HAY. NONE. NOTHING. WE FUCKING PAY YOU TO FEED THEM. AND THEY HAVE NO HAY WHY DO YOU THINK MY HORSE IS FUCKING THIN

Je vais. Cramer. Des gens.

(Can't say that in English because I am going to burn people definitely doesn't translate the sheer amount of hatred and anger I have for this kind of people).

[idontliketomatoesleavemealone]

I hate you different word structures in languages 

[luma-az]

L'aquarium

Défi d’écriture 30 jours pour écrire, 3 août 

Thème : Bleu lagon/le cheval doré

. .

Les humains s’agglutinent de l’autre coté de la vitre. Les reflets bleus de la lumière traversant l’eau dansent sur leurs visages. Ils sont presque tous silencieux, ou discrets – les voix se réverbèrent dans cette grande salle comme dans une cathédrale, et ceux qui parlent chuchotent, pour ne pas briser la magie du moment. Ils sont là pour voir, et ils n’en perdent pas une miette.

Il faut dire que le spectacle est à la hauteur.

La vie sous-marine d’un récif de corail se déroule sous leurs yeux émerveillés, dans un lent et superbe ballet mille fois rejoué. Devant un mur bleu lagon qui apporte ses teintes à toute la pièce, toutes les créatures se mettent en scène avec une gracieuse indifférence envers leurs admirateurs, occupés à fouiller, nager, explorer les coins et les recoins de ce minuscule bout de mer qui est devenu leur maison. Beaucoup n’en ont jamais connu d’autre. Ils ignorent ce qui se passe de l’autre coté de la paroi de verre, chez ces créatures qu’ils peuvent encercler, mais jamais toucher. Ça ne les concerne pas vraiment.

Sauf un petit hippocampe jaune, qui vient de tomber nez à nez avec un petit cheval doré. Jamais, de mémoire d’hippocampe, il n’avait vu de congénère aussi intriguant, aussi attirant. Il se colle contre la vitre. Pour la première fois de sa courte vie, il voudrait tellement passer de l’autre coté…

Le cheval est dans la main d’un enfant qui regarde, émerveillé, l’hippocampe suivre le moindre de ses gestes. Et la petite tête dorée semble réagir à la cour effrénée que lui fait l’hippocampe, bougeant d’avant en arrière, en haut et en bas… Le cheval des mers redouble d’efforts, ses congénères remarquent le manège et se mêlent à la danse, et pendant quelques instants hors du temps, un petit humain mène de la main le ballet sous-marin.

Les adultes remarquent. Des vidéos sont filmées. Des flash crépitent. Les hippocampes renoncent. Le moment est passé.

N’en reste plus qu’un jouet, dans la main d’un enfant qu’on emmène dans la salle suivante, un petit cheval doré et ses incroyables pouvoirs.

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[arinewman7]

Le Cheval Noir

Leopold Survage

oil on panel, 1941

[fredandrieu]

1979

[plume-libre]

Immobile devant cette vitrine, je ne peux contenir mes larmes.

Un manège, aux rouages apparent, donne le tempo aux autres automates présents dans ce décor. En plein milieu du bal équin, un cheval doré attire mon attention. Je n'arrive pas à le croire. Il est là, juste devant moi. Depuis le départ de ma grand-mère, je n'ai jamais réussi à le retrouver. L'annonce de son décès n'avait même pas eu le temps de faire le tour de la famille, que sa maison était vide... Ce jouet tournant, je n'avais jamais pu le retrouver.

Je me précipite alors à l'intérieur de la boutique afin de l'examiner de plus près. J'attrape cet objet comme si celui-ci pouvait disparaître à nouveau, et regarde sous le socle si l'inscription dont je crois me souvenir y est encore. " Rose-Marie Borowsky". Mamie...

Le directeur de cette enseigne, ayant vu la scène, vient à moi afin d'avoir le fin mot de mes larmes. Après avoir repris mes esprits, je lui explique la tragique histoire familiale que garde précieusement le manège. En effet, l'équidé doré peut se retirer car c'est une clé ! Celle-ci ouvre le journal intime de ma grand-mère. Par chance, "les rats" n'avaient pas touché au carton du grenier dans lequel il était rangé.

Étant ému par mon récit et me confiant qu'il était heureux d'avoir l'historique d'un des objets de sa boutique, il me céda l'automate. Ce geste, jamais je ne pourrai l'oublier. Grâce à cela, je vais pouvoir lire les mémoires de celle qui m'avait élevé. Je quitte les lieux, le cœur au bord des yeux, impatiente d'en apprendre plus sur la personne que j'ai toujours admirée !

[witchy-d]

N°3 - 30 jours pour écrire

Le bleu lagon ou le cheval doré

Tous deux ne me disent rien

Je ne les ai pas connu

Je ne pourrais en parler

Ils me sont inconnus

Ils m'évoquent l'imaginaire, le rêve et les vacances.

L'enfance.

Tout ce que je n'ai pas connu.

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[angebleue2]

[philoursmars]

Je reviens à mon projet de présenter la plupart de mes 55000 photos (nouveau compte approximatif. On se rapproche du présent !).

2016. Une journée à Paris. Le Musée de l’Homme:

- la Dame du Cavillon - Menton, -30.000 ans

- côte d'herbivore gravée de têtes de chevaux - Les Eyzies (Dordogne)

- collier de littorines dit "de Cro-Magnon”,  -28.000 ans

- Profil de Femme - grotte de la Marche, Vienne

- crânes d’animaux de période glaciaire (entre autres, Mammouth, Ours des Cavernes , Rhinocéros laineux...)

- reconstitution de faune glaciaire : Cheval de Prjevalski, chamois, blaireau,...

- Paul Jamin : “La Fuite devant le Mammouth” (le côté un peu ridicule de ces chasseurs chassés est-il voulu ?)