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heyheydidjaknow · 2 months ago

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I’m not dead I promise. Nor am I done with x reader stuff. Finally, Mello gets his day in the limelight. Good for him.

Scarring

“That translation is wrong.”

“Thank you.” You did not look up from your notebook. “You know, it sure would suck if I went a minute without knowing that I’m bad at this.”

He took a sip from his milkshake, his weight leaned against the counter. “Get better, then.” He pointed at the page you were on, gesturing to the words. “The girl isn’t greedy; she doesn’t get to have a masculine adjective.”

You groaned, resting your head in your hands. “Jesus fucking— that’s the only noun in the sentence!”

Another sip. “If there isn’t another noun,” he explained slowly, not bothering to hide his condescension, “you assume there’s an invisible ‘vir’ there.”

“Why is it invisible? For whose benefit?”

“The author’s, mainly.”

You rubbed your eyes, pushing your hair out of your face. “This is bullshit,” you decided. “This whole thing is moronic.”

“Serves you right for learning a dead language.”

“Eat my dick.”

He snickered. “I’ll get right on it.” He looked around the diner for the fifth time, a frown settling on his face. “He’s late.”

You took a sip from your drink. “Serves you right for being a stalker.”

“It’s called espionage.”

“A rose by any other name smells just as stalkery.” You smirked. “Serves you right for agreeing to it in the first place— what if he doesn’t show up? What’s your plan then, genius?”

“Shut up.” He leaned his cheek against his hand. “He’ll be here.”

“Sure, sure.” You closed your notebook. “I give up. Three hours of torture is enough, I think.”

He stirred his milkshake, pulling the straw out of the cup and stabbing the bottom of it. “You won’t get a degree if you flunk out.”

“I don’t need Latin to graduate.” You took another sip from your drink. “I don’t need Latin as a general— how come you don’t know how to cook soup but you know Latin?”

He considered the question. “I wanted to prove that I could learn it.” Another stab.

You sneered. “Then I suppose your rival knows some Latin too, then.”

Another glare.

“If you want me to stop knowing what you’re going to say, stop being so predictable.” You tried to will away your simper with little success. “You can’t blame me for having basic pattern recognition.”

He looked back at his milkshake, took another sip. “I was better at it than him,” he grumbled. “He was always shit at languages.”

You giggled. “I’m sure he was.” Your gaze fell upon the clock behind the counter, your expression souring. “We’ve been here for an hour,” you pointed out. “How long—“

“His arrival time has a two hour margin.” He picked up the glass, scraping the excess shake off the sides. “If Holiday-- his horse-- won, he’s going to be here an hour before closing time. If Holiday didn’t win, he’ll be here thirty minutes before closing because he’ll spend more time at the bar. If he gets into an argument at home— which happens once every week or so, especially on Saturdays because they’re supposed to be their date night— he’ll come here first for dinner before leaving to get drinks and will go to a fast food place instead.” He took another sip. “The diner closes in an hour, so if he doesn’t show up in another thirty minutes, we can leave.”

You stared at him, blinking slowly. “I see.” You ran your finger along the edge of your notebook. “And let’s say this guy— who, for the record, you know too much about— doesn’t conform to the schedule that you assigned him; what’s the next step?”

There was something more in his glare this time, a familiar edge. “What if the Moon crashes into Earth before he gets here? What if the floor opens up and we all die?” His eyes darkened, and you were reminded, much to your subconscious’ dismay, who it was that you were dating. “I didn't give up my childhood for nothing,” he said, conviction dripping like tar out of every pore. “I know what I’m doing. He’ll be here.”

You opened your mouth to answer, thought better of it. You focused on your glass.

He blinked, eyes widening as his face softened. He cleared his throat. “I’m sorry.” He laced his fingers together, twiddling his thumbs. “I have— this isn’t—“

“Don’t stress it.” You smiled weakly. “It’s late; we’re tired. I know you— well, that you aren’t going to do anything stupid.”

He nodded curtly. “Good. I’m glad.” He reached over, taking your hand and running his thumbs over your knuckles. His hands were shaking. “I’m stressed out is all; there’s a lot riding on this.”

“I know, baby.” You ran your free hand through his hair, bringing it to rest against his cheek. “You’re right; it’ll work out.”

He nodded again, slower this time. “I won’t make you regret what you’ve done for me,” he promised. “This will be good for the both of us.”

You brought his hands to your lips, kissing each. “You don’t need to keep telling me; I know you will.”

“Good.” He glanced at the counter, letting his hands fall to his lap. “I’m glad.”

“Good,” you agreed. “I'm glad you’re glad.”

He grinned. “I’m glad you’re glad I’m—“

The door made a jingle as someone entered the diner. The look on your boyfriend’s face told you who it was.

You were smart enough not to look behind you.

He grabbed his glass, turning his back to the man. “What’d I say?” He looked over at you, pride shining in his eyes. “Good day for Holiday.”

You looked down at your closed notebook, pretending to study it. “I suppose you were right.” You glanced in his direction. “What time can I expect to have you home?”

He considered it. “One at the latest,” he decided. “If I can’t make it home before then, I’ll call you.”

You nodded, slipping your book in your bag. “One it is.” You stood up. “Can I kiss you goodbye?”

He shifted the glass, trying to catch the man’s reflection. “He’s too shifty to risk it.” He glanced up at you. “But I’ll kiss you when I get home.”

Waiting was the worst part of dating Mathew.

The second worst thing was the fact that he wouldn’t tell you his real name (he had offered Mello as a substitute— which the two of you agreed was an objectively silly name— but he claimed Mathew was as close as he could give you, what with the times being what they were). The third was that he got himself into bad situations all the time, but the very worst were these agonizing waits between seeing him after the working day was over and Good Samaritan laws practically stopped being in effect. It could have been worse, you supposed— he could be late and stupid enough to get hurt— but it did not make the wait any less unbearably long. He always came back, and you knew he always would, but it was impossible not to assume the worst at twelve-fifty. Fifty-six, now.

‘This show sucks.’ You turned the television off, letting your eyes fall closed.

A knock at the door.

You shot up from your doze. Quickly, quietly, you slid off the couch onto your knees, groping under it before your hand found a cool, heavy piece of metal. Taking the bat in your hand, you approached the door. Stealing yourself, you glanced through the peephole.

Him.

You exhaled, unlocking the door. He was doubled over, breathing labored, glistening with sweat. You pulled him inside, relocking up as he tried unsuccessfully to compose himself. His eyes were trained on the bat. “You should let me buy you a piece,” he panted. “That’s… fuck… that’s not going to be helpful if…” He swallowed, laughing in exhaustion. You could see now that he had dried blood stuck to the side of his face. “If someone comes here, a bat’s not gonna help. I could’ve shot you through the door.”

You reached out, tilting his head up towards you to get a better look. They were ugly scratches; pale skin outlined angry red and pink flesh. You tried not to ask. “You need to disinfect these,” you mumbled. “You’ll get scars.”

He waved your hand away, standing up straight. “I’ll be fine,” he assured you. “The guy just scratched me is all.”

“Disgusting stuff is under fingernails.” You took his hand, leading him towards your bathroom. “You’ll thank me later.”

Grumbling, he let you drag him along, let you sit him down, let you bring harsh antiseptic to the gashes despite his protest. He watched you, mostly, fiddling with his fingernails while you fussed over him.

Finally, he spoke. “You haven’t asked me yet.”

You crumpled up his bandage’s wrapper. “Asked you what?”

“What I did.” He kept his eyes trained on you like it was an effort. “If I did it.”

You shrugged. “Not my business.” You tossed them out. “Are you complaining that I’m making myself a bad witness?”

“I guess.” He swallowed. “I’m in, I think. If they hold up their end of it.”

You leaned against your sink, facing him. “Do you get paid this time?”

“I should.”

You nodded absently. “Are you okay?”

Finally, he looked away. “Well enough. I—“ He paused, amending his statement. The cool light of the bathroom— you meant to get those changed— casted dark green shadows across his face. “Well, I thought I would be doing different horrible things, but I knew I’d– I mean to say, I’ve about come to terms with my going to hell if there is one, so.” He smiled shakily. “It doesn’t matter much to me which circle, so I’m alright.”

You nodded again.

“I’m sorry for being late.” He looked down at his nails, forcing his hands onto his thighs. “I mean, I know I wasn’t late, but I should have let you know I was taking longer than expected to come home. My phone died, and I didn’t want to be dropped off close to here.”

“You’re alright. I appreciate it, really.” You gave him a once over. “But you’re not coming to bed without a shower. And I’m not washing whoever’s blood that is out.”

He looked down at his shirt, realizing— seemingly for the first time— that he was spattered with blood. “I look like I killed someone,” he noted.

You shrugged. “Nobody here’s going to call the cops on you for having blood on your clothes.”

“Disturbing, but convenient.” He rolled his eyes. “One more failure to add to the list for the justice system.”

“I don’t know if it’s that.” You crossed your ankles. “I mean, yeah, but I think it’s got more to do with people thinking that there shouldn’t be capital punishment for people guilty of the crime of being kinda weird.”

“Being put to death for being strange,” he mused. “How biblical.”

“It’s not that either,” you stressed. “It’s just that the Kira fanboys started leaking police records so it’s a bigger dick move than it usually is to call the cops for stuff.”

He leaned onto his elbows, letting his head fall forward. “Again,” he sighed, “how biblical.”

“Old Testament justice,” you conceded. “I wonder if Kira’s a Christian.”

“It’s not likely.” He looked up at you, dull blonde hair sticking to his face. “He’s Japanese; most Japanese people aren’t Christian.”

“I guess.” He had a lot of theories about Kira. They were usually accurate, but their quantity brought you pause on occasion. “That’s funny. So is it just faith in the police, then?”

“That’s more likely.”

“Someone should shoot him.”

“If you’ll tell me where to aim, I’m more than happy to.”

You looked down at your tile floor. “You'll have to wait in line.”

“I know.” A pause, then, “I wonder how much his body would go for.”

“Whose, Kira’s?”

“Yeah.”

You considered it. “I’m sure loads of people would want his head for one reason or another. He better hope he doesn’t end up in prison; you’d be able to buy him and his stuff piecemail.”

“Like a celebrity.”

“Like a pope.”

“Like a god.”

You hummed. “Enough people deify him already; all he needs is a church.”

“Wouldn’t that be funny?” You struggled to pinpoint his expression. It was almost sadistic. “What an accomplishment that would be, to be the first person in recorded history to kill a god.”

You let your head fall back. You really hated that light. “You sound like a serial killer.”

“I feel like one.”

“What’s your plan after you catch him?” You looked back down at your boyfriend. He was shivering. “Will the two of you just call a truce?”

He took a deep breath. “Probably not.” He traced one of the tiles with his foot. “If someone as powerful as Kira showed up again, we’d probably fight over who could catch them too. Then another person after that, and another after that. Rinse and repeat until one of us dies.”

“How miserable.”

“Naturally.”

You loved your boyfriend. You loved most things about him. His passion, his drive, his energy— you could see yourself starting a proper life with him. You shared your life with him, anyway, and a part of you believed that one day he would too.

But there was one thing about him you could not stand.

He was ambitious. Too ambitious.

It would get him hurt one day, and you hated that you knew that you would be around to see it.

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ladylushton · 27 days ago

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@brargweek

Sangue sob o luar

Dia 6- Vampiros

Luciana não acredita no que vê.

Desde que saiu da faculdade e passou a lecionar história, ela tem um estudo que parece não ir para conclusão nehuma: Quem é ela?

Em 1793, uma pintura foi exposta em um palacete na Letônia. Ele mostrava uma mulher deitada, parecendo doente, mas com um brilho insano nos olhos e uma mecha de cabelo elevada na frente da testa. Hoje em dia, a pintura está em um museu. Outro museu guarda uma pintura, datada de 1825, de uma mulher em um salão, usando um vestido elegante e um penteado cheio de cristais; uma mecha rebelde, porém, se destaca. Quem é essa mulher?

Existem, ao todo, oito quadros mostrando um jovem mulher loira com uma mecha na testa, além de outras características que revelam que, provavelmente, os oito representam a mesma mulher: cabelo loiro, alta estatura, um nariz que não é reto e uma paisagem sempre noturna atrás dela.

A primeira teoria de Luciana foi que a mulher era uma imagem santa. Foi logo refutada por si mesma, percebendo que os cabelos expostos e as curvas marcadas não combinariam. Pensou também na possibilidade de ser uma imagem da realeza, mas as diferenças do lugar onde as pinturas foram feitas, além da falta do nome da mulher, fizeram ela descartar a hipótese. Estudou figuras folclóricas importantes, mas cada pintura foi encontrada em um lugar diferente. A mulher sempre era pintada em um cenário noturno, poderia ser uma representação das prostitutas.

Luciana estuda até hoje quem é ela. Tem as pinturas impressas coladas em seu caderno, mapas na gaveta e históricos dos museus impressos, cópias de cartas de artistas, e, mesmo com tudo isso, parece sempre se perder e ficar enrolada na mecha loira da jovem.

Exceto agora.

Ela acha que pode ter localizado algo que nunca teria nem passado perto: uma descendente da jovem registrada em tinta.

Luciana, sentada sozinha no banco do bar, numa sexta-feira, olha de rabo de olho para a cliente que está na outra ponta do balcão, olhando distraidamente para o homem que pega sua bebida. De perfil, a mecha na frente de sua testa e a ondulação do nariz são perfeitamente identificáveis.

Luciana nunca teve dificuldade em falar com as pessoas. Mas essa será um desafio para conhecer, já que Luciana a vê como uma borboleta: maravilhosamente intrigante, mas que pode ir embora e nunca mais voltar de for pega pelas mãos erradas. Ela encara o copo à sua frente.

Ela pensa. Se prestar atenção no homem do bar, pode escutar o nome da mulher, procurar nas redes sociais e descobrir o sobrenome. Ela confia pensando sendo interrompida por uma voz que claramente não é do homem.

— Boa noite.

Luciana se vira, dando de cara com uma pintura viva.

A mulher está com um vestido azul que delinea seu corpo. A cor lembra a do traje na pintura de 1825. Os cabelos loiros caem pelas costas, brilhantes, e só mudam esse padrão na mecha rebelde.

— Eu estou apenas passeando na cidade — A mulher começa, sentando no banco ao lado do de Luciana. Seus lábios cobertos de batom hionotizam-a — Imagino que você seja daqui. Sabe de algum bom lugar para passar a noite?

"Na minha casa".

Luciana não fala o que gostaria, então pensa nas pousadas do lugar. Fora da temporada, a cidade litorânea tinha bons estabelecimentos calmos e disponíveis.

— Boa noite. Eu conheço uma pousada perto daqui — Luciana sorri levemente enquanto fala — São três quadras de distância, para frente, um lugar bastante bonito.

— Fico feliz que seja por perto — Ela responde. Luciana não identifica o sotaque dela, mas sabe que é de longe — Acabei nem perguntando seu nome, não é? Sou Martina.

Mar-ti-na reverba em sua cabeça.

— Me chamo Luciana.

— Mulher de luz, variando do latim lux, lembrando Lúcifer, um lindo nome. Eu adoro o significado das coisas.

— Sou professora de história — Luciana comenta — Podemos ter algo em comum, mulher de coragem. Veio de longe?

Martina sorri ao ouvir o significado de seu nome. Ah, se Luciana soubesse o quão corajosa ela precisou ser um dia.

— Muito longe, na verdade. Imagino que estará livre amanhã à noite, não é? Eu adoraria conhecer a cidade.

Luciana sorri para ela e grita por dentro.

— Claro, Martina. Nos vemos aqui e saímos?

— Parece ótimo. Oito horas.

Luciana acha que é um pouco tarde, mas não se importa.

Elas conversam um pouco mais, com Martina às vezes batendo suas longas unhas na mesa ou chacoalhando a perna coberta pelo tecido fino do vestido. Luciana não se apressa, gostando da presença da outra. Algo em Martina entorpecia-a.

O relógio marca as horas na parede, fazendo Luciana lembrar de uma pasta cheia de provas para corrigir. Martina segue o olhar dela, assustando-se com os ponteiros. Ela bebeu bastante, mas não corou.

Ambas pagam a comanda, sorrindo para o atendente.

— Se quiser, posso te acompanhar até a pousada — Luciana oferece.

Martina sorri, concordando.

Juntas, elas caminham pela rua movimentada. Martina é bastante elegante, parecendo até ser mais velha do que realmente é por conta da imponência que, na opinião de Luciana, ela passa.

— Você não é do país, certo? — Luciana não se conteve.

— Bom, eu me chamo Martina Hernández, então você presumia que eu sou dos países vizinhos, Argentina, Uruguai, Paraguai... Mas sou da Letônia, vim de uma família originária da Espanha que se instalou lá. É muito frio.

A cabeça de Luciana explode em pedaços. Ela achou. A possível tataraneta de alguma mulher das pinturas está ao seu lado, voltando de um bar.

Mas, como tantas gerações passaram em anonimato? Um família nobre sem registro, estranho.

— Tenho vontade de conhecer os bálticos. Já visitou a Estônia e a Lituânia?

— Um parente distante meu se instalou na Lituânia. A família foi morta na Guerra, uma tragédia, apesar de ter sobrevivido à batalhas e doenças — Martina comenta, olhando o para o nada. É como se ela estivesse estado lá — Aquela é a pousada? — Martina aponta para uma placa. Sua unha em estiletto reluz.

— Essa mesmo — Luciana se decepciona ao ver que Martina já vai — Nos vemos amanhã?

— Amanhã, oito horas.

Luciana sorri antes de ir embora, sem perceber que Martina não tem uma única bagagem ou meio de transporte.

Após caminhar até o prédio em que fica seu pequeno apartamento, tomar banho e verificar os peixinhos neon, Luciana liga seu computador e puxa uma pasta transparente cheia de papéis e uma caderneta.

Mais uma vez, ela procura famílias na Letônia, mas com um sobrenome em mente. Ela acha algumas pessoas soltas, nada que lembre a pintura. Procura registros desde a ocupação alemã até sua integração à Rússia, tentando conectar com a população da Península Ibérica. Ela encontra um arquivo com uma lista de desaparecidos escrita à mão e com pinturas pretas malfeitas, organizadas pelo sobrenome. Registros dos tempos de guerra antes da independência da Letônia.

A-B-C, Luciana rola rápido com o mouse, indo direto para o X. Ela sobe. K-J-I-H.

O documento digitalizado foi muito comprometido. Ela não encontra as datas de desaparecimento, apenas os nomes e as imagens precárias gastas.

"Martina Hernández" ao lado de uma pintura rápida, que registra uma mecha sobre o rosto. Aparentemente, ela não teve descendentes e sumiu em 1793.

— Puta que pariu.

Ou esse site está muito equivocado sobre a descendência Hernández na velha Letônia, ou ela se deparou com uma coincidência perturbadora. Uma miragem.

Ela imprime algumas fotos reduzidas e cola em sua caderneta. Sua cabeça pesa. Talvez a mulher das pinturas não seja ninguém e ela perdeu metade da sua sanidade buscando-a.

.................

A manhã de Luciana foi cheio de provas corrigidas com dificuldade. Seus alunos precisam, urgentemente, de uma aula de caligrafia. Ela aproveitou a tarde para limpar a casa antes de se arrumar.

Ela não sabe para onde vai, nem pegou o número de Martina. Na dúvida, escolheu uma roupa arrumada, mas básica. Ela combinou com sua correntinha de ouro e brincos de argola. Passou uma maquiagem leve, mas que aparecesse, e calçou um sapato com um salto baixo. Luciana sabe que é bonita.

Ela pega o celular e abre o contato do irmão, apertando para mandar um áudio.

— Ângelo, vou sair com uma mulher que acabou de chegar na cidade. Se eu sumir, chama a Polícia — É uma tradição deles mandar um áudio com esse conteúdo toda vez que conhecem um lugar novo.

Luciana pega sua bolsa, o capacete e alimenta os peixes antes de sair de casa.

Dessa vez, ela pega a Biz lilás e destrava o pequeno compartimento para pegar a touca de cetim que usa sob o capacete, tentado bagunçar menos o cabelo. O capacete de Ângelo ficou ali dentro por conta da última vez que ele precisou de uma carona e dormiu na sala de Luciana.

Ela sente frio, mas tenta não aparecer tremendo na frente da pousada. Martina está sob um poste, fazendo com que ela pareça uma fantasma. Dessa vez, ela usa uma calça solta e uma blusa justa, com uma bolsa de fechos dourados no ombro.

— Luciana!

Martina sorri ao ver ela descendo da Biz. Luciana tira o capacete e puxa a touca rápido, deixando seu cabelo cair pelas costas.

— Boa noite, Martina — Ela se aproxima — Vamos onde?

— Para um lugar muito legal — Ela responde — Estou morrendo de fome.

Ela batia as unhas nos quadris, ansiosa. Luciana agradece mentalmente por não ter desligado o motor.

— Eu posso levar a gente. Onde é?

— Acho que eu prefiro pilotar. Tem outro capacete?

— É do meu irmão, pode usar o meu.

Martina aceita e ajusta o capacete na cabeça. Sua mão treme levemente. Luciana coloca a touca antes de usar o capacete surrado de Ângelo.

Martina sobre, batendo a mão na parte de trás do banco para Luciana subir. Ela sobe e segura nas alças de ferro. Martina demora para dar partida.

— Tudo bem? — Luciana pergunta, ouvindo a voz abafada pelo capacete.

— Vai ir sem segurar?

— Eu já estou me segurando.

— Aí você vai cair — Martina tira as mãos do guidão e segura os pulsos de Luciana, sem olhar — Segura em mim, é mais seguro, essa blusa não fica amassada.

Luciana, contente, envolve o tronco de Martina, sentindo o perfume doce perto de si. Ela está estranhamente fria onde deveria ser quente.

— Segura!

Martina dá partida na Biz e Luciana entende porque ela foi alertada de um risco de queda.

O motorzinho chora enquando Martina acelera. Ela passa pulando pelas lombadas e freando bruscamente pelos sinais. Luciana acha que ela deveria ser proibida de chegar perto até de uma bicicleta.

Elas saem da rua principal, entrando no labirinto de ruas velhas, até chegarem em estradas rodeadas por mato e abandono. Luciana não conhece nenhum lugar por perto dali além da parte que serve de "entrada de serviço" para a favela.

— Onde fica esse lugar? — Luciana pergunta, tendo a voz cortada pelo vento.

— Ninguém conta o lugar do piquenique!

Luciana se sente um pouco melhor. O tom de Martina era sorridente.

Martina finalmente diminui a velocidade, na frente de um antigo hotel. Ela oferece a mão fria para Luciana descer mais facilmente.

— Eu nunca vim aqui — Luciana comenta, olhando para Martina. Ela sorri de um jeito contido, mas feliz.

— É um lugar exclusivo. Único lugar em que eu sei que estaremos sozinhas sob a lua.

Ela entrega a chave da moto para Luciana e segura o capacete. Seu cabelo loiro está arrepiado, combinado com a mecha rebelde. Luciana não tira os olhos dela, como se fosse hipnotizada por seus olhos brilhantes.

Ela oferece a mão para Luciana. Elas entram na construção, o que Luciana não gostou muito, mas, como professora de história, tentou ver o lado de Martina. Alguns quadros antigos ainda estão no hotel. Elas chegam até o térreo de hotel, onde conseguem ver as luzes da cidade e um espelho antigo encostado no suporte da caixa d'água, que Luciana sequer olhou para analisar seu próprio reflexo. Luciana abre sua bolsa e encosta a cabeça no ombro de Martina.

— Posso te mostrar uma coisa, Martina?

— Claro.

Luciana pega a caderneta. Talvez, a chave para sua pesquisa seja encontrada no Hotel detonado. Ela explica para Martina sobre as pinturas e mostra as fotos, até chegar no registro da desaparecida.

— É sua parente?

— Sou eu, mulher de luz.

Luciana ri, olhando para ela.

Martina ri, mostrando um par de caninos afiados. Ela puxa o cabelo de Luciana, fazendo-a olhar para o espelho. Luciana está lá, mas ela não vê Martina, apenas as roupas. Seu coração gela.

— Olha como você é linda, Luciana. Sabia que sangue de mulher é mais amargo e o de homem é azedo? Sabia? Eu não gosto do sangue de homem... Já imaginou passar a eternidade bebendo leite velho quando existe uísque por aí?

Luciana geme, mas não tem força para se debater. A voz de Martina parece prendê-la.

— Você disse que Martina significa "Mulher de Coragem". Eu fui muito corajosa um dia, Luciana... — Martina olha nos olhos dela. Um brilho assustador tomou conta deles — Minha irmã foi entregue em casamento jovem demais por puro capricho do conde. Ela morreu sangrando três dias depois.

Luciana tenta murmurar algo.

— Não se lamente, querida. Eu adoeci quando soube, mas queria me vingar. Na região onde eu morava, havia uma lenda de que se um doente não colocasse alho na janela, um homem entraria por ela e o doente desapareceria — Martina beija a testa de Luciana, fazendo os dentes dela arranharem a pele escura — Eu queria sumir dali, ficar forte e matar ele. Cambaleando, eu tirei o ano da minha janela, e caí logo em seguida. Eu acordei com um homem sussurrando no meu ouvido, dizendo que, se eu tivesse uma razão, viveria para sempre, mas do jeito que eu estava, pálida, dormindo durante o dia, corpo frio. Eu disse o nome da minha irmã, e ele entendeu tudo... Eu não lembro do que aconteceu depois, mas acordei com todos chorando em torno da minha cama. Essa é a cena da primeira pintura. Quando eles saíram, eu fugi pela janela e fui até a casa do conde. Não sei se foi instinto, mas meus dentes cresceram e eu soube o que fazer.

— Por que você vai se alimentar de mim?

Martina beija-a de novo, nos lábios, espetando-os com seus dentes para fora da boca.

— Você tem razão para viver, Luciana? O que te move, senão seu salário? Ou seu irmão, que é um marmanjo? Ou as mulheres e homens que você canta por aí?

— O que te move, Martin, além do sangue de mulher?

Martina ri para ela. Uma lágrima corre pelo olho de Luciana.

— Não vê o noticiário? Cinquenta homens já morreram misteriosamente nos arredores. Mulheres com razão para viver agora têm liberdade e uma chance, graças às minha presas. Sabe as pinturas com meu rosto? São feitas pelas pessoas que são gratas por mim. Transformar é diferente de matar, diferente do que você pensa. Olhe no espelho, e saiba que você morreu por algo bom, mas que não é mais que o cadáver mirrado que eu vou deixar quando acabar.

Luciana vira os olhos para o espelho, sentindo as presas de Martina em sua jugular.

No espelho, seu corpo está meio deitado, apoiado nos braços da vampira.

De repente, uma mancha vermelha surge no seu pescoço. O sangue escorre até o decote da blusa, molhando seus seios.

— Você iria gostar da sensação — Martina murmura contra o pescoço dela — Parece que eu estou mordendo uma ameixa. Você vai morrer como uma pintura, Luciana... Nem todas têm essa honra.

Ela crava os dentes mais forte, sorvendo o sangue. Luciana apenas olha sua imagem no espelho, vendo que o sangue parece preto. A sensação é estranha, como se um vácuo estivesse em suas veias. Martina aperta seu corpo com mais força, fazendo seu perfume envolvê-la outra vez.

Ela sente sua visão embaçar e encher de pontos pretos. Se ela pudesse dizer qual a última coisa que ela viu em vida, não iria saber se foi seu sangue, preto por ilusão da lua, ou o brilho nos olhos de Martina.

Talvez eu poste outra fic com essa vampirona. Talvez.

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