#el último poeta maldito | Explore Tumblr posts and blogs

jgmail · 2 years ago

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Maurras y De Gaulle

Domingo González

«Jean Paulhan escribió en 1932 que un joven deseoso de orientarse políticamente no tiene más elección posible que entre Karl Marx o Charles Maurras». Cuesta trasladarse hoy al mundo que describe la magnífica biografía de Stéphane Giocanti dedicada al jefe y maître-à-penser de la Acción Francesa: Charles Maurras. El caos y el orden (Acantilado). Pero las primeras líneas de su obra antes referidas no constituyen en modo alguno una exageración.

En el año 2018 se conmemoraba el 150 aniversario del nacimiento de Charles Maurras (1868-1952). Si bien en un primer momento su nombre, al fin y al cabo uno de los «inmortales» de la Academia Francesa fundada por Richelieu, aparecía reglamentariamente en el Libro de Conmemoraciones nacionales, la ministra de Cultura, François Nyssen, decidió dar marcha atrás y exigió que la obra fuera reimprimida sin ninguna referencia a Maurras. De poco sirve la inmortalidad literaria si de lo que se trata es de esquivar los decretos de cancelación del Imperio del Bien. Cuesta creerlo pero hoy Maurras es un escritor maldito en una Francia que sigue viviendo, mal que bien, bajo un régimen fundado por un bastardo del maurrasismo.

Aunque en 1932 Charles de Gaulle había dejado hace ya tiempo de ser un joven políticamente necesitado de dirección, lo cierto es que la máxima de Paulhan también se cumplió, casi a rajatabla, en su propia biografía. Gracias a la hermana del general de Gaulle, Marie-Agnès Caillau, sabemos que el joven Charles defendió hasta las lágrimas a Maurras en una discusión con su hermano Pierre. Curiosamente fue también en 1932 cuando el por aquel entonces comandante De Gaulle publicó El filo de la espada, su primer libro de envergadura. Obra inconformista, política y literaria a un tiempo, manifestación pletórica de un íntimo llamamiento a un destino de grandeza, en ella se expresa la fuerza de un pensamiento habitado por la pasión de Francia. «Trece años antes de la imprevisible catástrofe, inimaginable por aquella época, este joven jefe de 37 años, ya sabe por adelantado lo que hará y lo que será», escribió François Mauriac.

Nada mejor que el testimonio del gran Georges Bernanos para explicar el encendido entusiasmo que despertó en aquella generación a la que perteneció De Gaulle la obra del poeta y jefe de escuela de la Acción Francesa: «Escriba lo que escriba sobre mí el señor Charles Maurras, no será para mí, no será jamás para nosotros un extraño; lo llevamos muy pegado a nosotros, lo llevamos en el alma. Ha sido, será, en este mundo y en el otro, el hombre por el que nos vimos privados de sacramentos, el hombre por el que nos vimos amenazados por una agonía sin sacerdote». A diferencia de Maritain, Bernanos se mantuvo fiel al movimiento nacionalista condenado por Roma en 1926, un golpe demoledor, una conmoción sin precedentes para el catolicismo político francés. Tanta devoción no era fruto del capricho ni tampoco de la congénita rebeldía juvenil. A buen seguro, Bernanos y De Gaulle, hombres de fe acreditada, compartían el criterio del gran filósofo católico Gustave Thibon sobre la fuerza moral, estética y aun espiritual de la obra de Maurras: «He encontrado -confesaba el ‘filósofo campesino’- a muchos teólogos y hombres de Iglesia en mi vida: ninguno de ellos me ha dado, en términos de alimento espiritual, la cuarta parte de lo que he recibido de este ateo«. Volviendo a Bernanos, el autor del Diario de un cura rural reconocía con dramatismo que «quien ha sido maurrasiano y deja de serlo, se arriesga a no ser nada».

Condenado en 1945 por un tribunal de la Liberación, Charles Maurras exclamó: «¡Es la revancha de Dreyfus!». Probablemente nazca de este célebre episodio la comentada boutade del general De Gaulle: «Maurras tenía tanta razón que terminó volviéndose loco». Por aquel entonces Maurras era ya un anciano. Poco quedaba de aquel joven desafiante y atormentado que fundó en el año 1899, el último de aquel siglo al que Léon Daudet bautizó como estúpido (le stupide XIXème siècle), una revista llamada a estampar con marca indeleble la primera mitad del siguiente. Georges Sorel no vacilaba al proclamar que Maurras había sido el más inteligente defensor de la monarquía de todos los tiempos.

A juzgar por sus resultados debió de serlo. Pocos años después, como prueba su famosa Encuesta sobre la Monarquía, había convertido a buena parte de la intelligentsia de la nación que un siglo antes guillotinó a Luis XVI en ardiente defensora del nuevo ideario monárquico del poeta provenzal. El «empirismo organizador» de Maurras, tamizado por el positivismo de Comte, parecía a primera vista una doctrina fría y sistemática pero logró, con el concurso de escritores como León Daudet y de historiadores como Jacques Bainville, la mejor carta de presentación para un siglo que, como apuntaría más adelante Drieu La Rochelle -otro hijo ilegítimo del maurrasismo- no fue un siglo de ideas originales, sino de métodos y repeticiones.

La crítica adversaria se atrevió a describir el ideario maurrasiano como una forma de «catolicismo cerebral» (Hannah Arendt) o de «catolicismo sin cristianismo» (Jean Touchard). Pero, admitido el consabido cliché de que la derecha en todas las latitudes se considera exonerada de las fatigas propias de la funesta manía de pensar, incluso las invectivas más demoledoras contra la arquitectura teórica de Maurras vienen a hacer de ese positivismo convertido en dialéctica ordenada para la eternidad de Francia una curiosa y tácita apología. En palabras nada menos que de Armin Mohler, el famoso estudioso suizo de la revolución conservadora alemana, la escuela de pensamiento fundada por Maurras constituía «el más completo sistema que ninguna derecha haya creado durante el siglo XX». Seductora para los jóvenes, desafiante para la inteligencia y rebelde para los espíritus indomables, a la nueva doctrina maurrasiana, explosivo laboratorio de ideas ligadas a la flor de lys, le aguardaba un destino prometedor en el campo de las armas, de las letras e incluso de las ciencias. De ninguna manera iba a dejar indiferente a la élite intelectual y política de la época.

En aquella célebre miniatura histórica dedicada al tren sellado que acogió con cortesía germánica al líder de los bolcheviques de regreso a su tierra, Stefan Zweig dejó caer una oportuna reflexión sobre la secreta influencia de las ideas en la historia. «Pero como las agencias de noticias – advertía el escritor austríaco- sólo prestan atención a la gente que habla mucho y no saben que los hombres solitarios, que siempre están leyendo y aprendiendo, son los más peligrosos a la hora de revolucionar el mundo, nadie escribe un solo informe sobre ese hombre que pasa desapercibido y que vive en casa del zapatero remendón». Este momento estelar de la humanidad bien podría haber valido también para describir el futuro influjo que aquel minúsculo grupo de agitadores y escritores nacionalistas capitaneados por Maurras iba a ejercer con las inofensivas letras del nuevo periódico. Por lo demás, la soledad de ese joven fascinado por el mundo clásico que descubrió en Atenas durante los primeros Juegos Olímpicos de la edad contemporánea era, en realidad, más trágica y enigmática que la del siniestro Vladímir Ilich Uliánov. Encerrado en una sordera sobrevenida en medio de la adolescencia, esta desgracia iba a unirse desdichadamente a la pérdida de la fe de su infancia. Desahuciado para la vida común, íntimamente desesperado, un intento frustrado de suicidio iba a sellar esa etapa nihilista de su vida, enterrada para siempre con el descubrimiento del orden clásico, latino y mediterráneo. «Soy romano, soy humano» sería desde entonces su divisa interior.

De la influencia de Maurras sobre De Gaulle se ha escrito lo suficiente como para no dejar hueco a la objeción. Hasta podemos rastrear la pista en nuestro gran Jesús Fueyo: «La metafísica política galocéntrica de Maurras, ¿ha encontrado alguna vez expresión retórica más grandiosa que gracias al verbo en acción del Presidente-General?», se preguntaba en La vuelta de los Budas quien fuera director del Instituto de Estudios Políticos entre 1962 y 1969. Sin embargo, solo un contemporáneo, compatriota y colaborador de De Gaulle de la autoridad intelectual de Raymond Aron podría resumir el oculto significado de esta filiación como clave oculta de las genealogías apócrifas en el terreno de la historia de las ideas políticas. Muy agudamente, el fino filósofo liberal apuntaba lo siguiente en un breve artículo dedicado a establecer la sintonía político-intelectual entre el líder de la Francia Libre y el poeta monárquico: «Quizás algunos ‘viejos republicanos’ se pregunten hoy si el gaullismo no representa, para el maestro de Action française, una especie de venganza póstuma». Según Aron, abona la hipótesis del parentesco político entre ambas figuras la estrecha relación entre la crítica del parlamentarismo que Maurras asumió incansablemente durante décadas en su periódico y la crítica gaulliana al «régimen exclusivo de los partidos». Algunas otras ideas permiten justificar ese aire de familia: la primacía de la política y, en particular, de la política exterior, la concepción clásica de los Estados y de su lucha permanente, la indiferencia compartida hacia las ideologías pasajeras frente a la permanencia histórica de las naciones, la pasión por la sola Francia (la seule France) con el riesgo asumido de que Francia se quede sola. Y aunque salta a la vista que el régimen fundado por el general en 1958 no se inscribe en la tradición contrarrevolucionaria, no es menos cierto que responde, como sugiere Aron, a ciertas exigencias que proclamaba la doctrina del nacionalismo integral maurrasiano: el Estado fuerte; la exaltación de la independencia nacional como bien supremo; el mito del país real frente al país legal o el del pueblo unido contra las divisiones partidistas; la apelación, en fin, al poder de un solo hombre para tomar las decisiones que comprometen el destino de todos. El ensayo geopolítico Kiel y Tanger, obra maestra del realismo político en materia de relaciones internacionales publicado en 1910 por Maurras, puede ser hoy leído como la brújula de la política exterior que guió al fundador de la Quinta República. Y si la reforma corporativa y regionalista del año 1969, que provocó la retirada política anticipada de De Gaulle, no hubiera fracasado en el referéndum organizado para tal fin, habría que haber añadido un argumento más al generoso y clandestino legado maurrasiano del gaullismo. «En otras palabras -concluye Aron-, Charles de Gaulle habría logrado, dentro del marco republicano, muchas de las transformaciones que Charles Maurras habría creído imposibles sin Restauración».

He aquí una lección de incalculable valor político, quizá una de esas regularidades de lo político cuyas más precisas fluctuaciones históricas merezcan la atención de los pocos estudiosos en la materia. No es que la historia ocurra dos veces, primero como farsa y después como tragedia, máxima marxiana de predilección del colectivo semiculto nacional organizado hoy en mandarinato político-mediático, sino que las ideas políticas ayer derrotadas buscan su venganza a través de contextos insospechados o de filiaciones inesperadas. Como escribió Gilbert Comte en Le Monde en 1962, «las únicas victorias capaces de maravillar a la imaginación son aquellas que un clan obtiene bajo sus propios colores. Sin embargo, en 1962, los colores maurrasianos están muy pálidos o fuertemente olvidados… Pero las ideas conocen a veces extraños retornos. Su venganza se acomoda a sacrílegas mediaciones. En 1945, De Gaulle mandó a la cárcel a Mauras. Pero se mantuvo fiel a su doctrina, que había recibido, como tantos oficiales, entre las dos guerras. La cruzada lanzada por el Elíseo contra los partidos y el parlamentarismo cumplió la voluntad del viejo león realista al que se creía vencido».

Lenin fue el papa de una nueva iglesia que monopolizaba la ortodoxa interpretación de la biblia marxista. Según Joachim Fest, el gran biógrafo del Führer, Hitler fue al mismo tiempo el Rousseau, el Robespierre y el Napoleón del nacionalsocialismo. Pero estas dos son historias rígidamente lineales que no deben tomarse como referencia para el resto. Para Agustín de Foxá, en cambio, la Falange fue esa hija adulterina concebida entre Carlos Marx e Isabel la Católica. Y es que, en el terreno de las doctrinas y los símbolos, la promiscuidad es la norma. No deja de ser curioso, a propósito de Maurras y De Gaulle, que el mayor germanófobo de Europa claudicara interiormente, quizá en elipsis imperdonable de su realismo político, ante la «divina sorpresa» encarnada en el mariscal Pétain y en un régimen nacido de la humillación y la derrota, mientras un recién ascendido general, llamado a someterse con mayor motivo a la disciplina castrense, emprende el camino sin retorno de un gesto supremo de insubordinación fundante. Nos lo confirma una vez más Fueyo: «En verdad, la lógica de las doctrinas hubiera exigido que Maurras convocara la resistencia y que el General de Gaulle acatara la suerte de las armas en aras de la grandeza y servidumbre de la milicia«. La historia de las ideas que gobiernan la ciudad, ocultas tras el velo de los genios invisibles, acostumbra a escribirse con renglones torcidos.

Rígida y metafísica, la visión maurrasiana del relato nacional, fijado con letras de oro en la historia de los «cuarenta reyes que hicieron a Francia», no permitía otro cauce de expresión que el de la coherencia sistemática, casi matemática, entre la letra de la corona y la música de la patria. Por el contrario, escribe Aron, «el destino del General de Gaulle fue por dos veces el de simbolizar la discordia de los franceses al mismo tiempo que su sueño de unidad». Y aunque la Francia gaullista se sentía heredera del orden romano, monárquico y clásico, entendió que esa herencia solo podía sobrevivir a condición de «desposar al siglo». ¿Será necesario recordar de nuevo esta lección a nuestros contemporáneos y en especial a nuestros compatriotas?

En los muy humildes comienzos del proyecto maurrasiano, cuando todavía no era el gran periódico que cautivó a Proust, T.S. Eliot o Jacques Lacan, sino solo una pequeña revista artesanal cuyas pruebas corregían Maurras y los suyos en las mesas del café de Flore, acompañaba al grupo fundador un tal Octave Tauxier, quien ya había llamado la atención del resto por su inteligencia despierta y sus brillantes dotes de organizador. Fue, según el testimonio del propio Maurras, uno de los primeros de su generación en presentir que el predominio intelectual iba a pasar del progresismo ilustrado a la nueva derecha nacionalista en ciernes. Pero el joven Tauxier murió inesperadamente a los treinta años y, cuando la noticia llegó a Maurras, pronunció unas impactantes palabras que conocemos gracias al recuerdo de Jacques Bainville: «¡No se muere!», clamó. Según cuenta el gran historiador, lo dijo con voz sorda, apretando los puños, con un manto de dolor y cólera en la mirada. «¡No, no se muere cuando existe una obra por hacer, cuando ante nosotros hay bienes que salvar, males que abolir, una lucha a que consagrarse y trabajo para más de medio siglo!».

Maurras no quiso asistir a las exequias de Tauxier. Trataba de recusar la injusticia del destino para no sentirse humillado, rebajado, para no dejar entrar a la muerte, con sus sollozos y su duelo, en el naciente e ilusionante proyecto de restauración nacional. Solo unos años más tarde, en 1905, cuando su doctrina política crecía fuerte y segura, parecía haber comprendido. «Comprendo que un ser aislado –decía–, con sólo un cerebro y un corazón, que se agotan con mísera rapidez, se desanime y tarde o temprano desespere del mañana. Pero una nación, ¡es una sustancia esencialmente inmortal! Dispone de una reserva inagotable de pensamientos, corazones y cuerpos. Una esperanza colectiva no puede ser domada. Cada mata cortada se hace más fuerte y más bella. Toda desesperación en política es una absoluta estupidez».

No cabe la desesperación cuando se sabe que las ideas alojadas en casa del zapatero remendón aguardan su momento y terminan por calzar el zapato del gigante con el que, desposando nuevos siglos, caminarán de nuevo por la historia.

#historia #charles maurras #charles de gaulle #acción francesa #nacionalismo

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lost-m · 5 years ago

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16:57pm

Mereces alguien muchísimo mejor que éste desastre de persona.

Que seas muy feliz.

Te amo.

Adiós.

#el club de los poetas muertos #el club de los corazones solitarios #the lost boys #badboy #f*ck this #f*cking hell #lost for words #losing #tierra de poetas #poetas malditos #poetas invisibles #último adiós

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gatoaureliobibliotecario · 3 years ago

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LOS HERALDOS NEGROS, CÉSAR VALLEJO

Qui potest capere capiat [Quien pueda entender que entienda]. Epígrafe bíblico que preludia a Los Heraldos Negros (LHN); poemario escrito entre 1915 y 1918, publicado en julio de 1919.

«Todos saben... Y no saben / que la Luz es tísica, / y la Sombra gorda... / Y no saben que el Misterio sintetiza... / que él es la joroba / musical y triste que a distancia denuncia / el paso meridiano de las lindes a las Lindes. // Yo nací un día / que Dios estuvo enfermo, / grave». Fragmento de «Espergesia» .

Sobre Cesar Vallejo hay tanto por decir, que puede resultar insulso el intentar hacerlo en una simple reseña, así que, con el fin de no incurrir en estrechez literaria, me limito a dejar un solo dictamen sobre él y su obra: Cesar Vallejo fue un hombre de profundos y dolorosas cavilaciones, de gran esperanza y de penas muy gruesas; su poesía fue y es, y en lo que concierne al mundo, seguirá siendo, una titánica y colosal obra del arte del mundo hispánico-andino, y sobre todo, del mundo entero (universal).

LHN, está compuesto por 69 poemas y dividido en seis secciones: Plafones ágiles, Buzos, De la tierra, Nostalgias imperiales, Truenos, y Canciones de hogar. Los poemas fueron escritos y publicados en fechas muy variadas, y finalmente compendiados en el mencionado poemario.

Sugiero —y es de suma importancia— que se lea la biografía de Vallejo, pues, enriquecerá en demasía la percepción sobre su poética. Cesar Abraham Vallejo Mendoza, nació el 16 de marzo de 1892, en Santiago de Chuco, sierra de La Libertad, departamento peruano. Último de once hijos.

Ciertamente, sería craso el elegir un poema entre todos los que se nos presentan en éste importante libro; en todo caso, me configuro en señalar los que he considerado de suma importancia:

LOS HERLADOS NEGROS, poema, es el pórtico a un mundo oscuro, dulce, triste y esperanzador, con Dios y sin Dios, mordaz, ágil, agresivo, calmado, de profundos llantos y de «nostalgias imperiales»; el primer poema del libro, que considero el de mayor trascendencia [sin desmerecer a los otros] de entre todos los incluidos. Poema decisivo en la evolución vallejiana; prueba inequívoca de lo que clamaba Orrego. Escapa del metro y de la rima.

«Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! / Golpes como del odio de Dios».

LA ARAÑA, poema que marca a la dualidad inarmónica del hombre, metáfora simbólica animal, El hombre, como la araña, lleva la cabeza y el abdomen separados, la cabeza siempre pugna por ir hacia arriba y, en cambio, el vientre siempre hacia abajo.

NOSTALGIAS IMPERIALES I, poema referente a Trujillo y sus alrededores, con las nostalgias del Gran Chimú, cultura conquistada por los Incas; además, añora la unidad sociocultural del antiguo Imperio inca, que fue rota por la conquista.

ÁGAPE, EL PAN NUESTRO, y LA CENA MISERABLE; tres poemas en los que Vallejo va a confesar la culpa que le trajo su sola existencia, además, el deseo por ayudar al prójimo. Explorará en ellos su profunda sensibilidad frente a la muerte, el hambre de los pobres y los desvalidos, y, la injusticia que hay en la mesa del miserable.

«Todos mis huesos son ajenos; / yo talvez los robé! / Yo vine a darme lo que acaso estuvo / asignado para otro».

LOS PASOS LEJANOS, A MI HERMANO MIGUEL. La ausencia del hogar, la muerte de sus seres amados [su padre y su hermano], esa profunda angustia en el «nunca más», Además, la maduración artística en el vate.

«Mi padre duerme. Su semblante augusto / figura un apacible corazón; / está ahora tan dulce… / si hay algo en él de amargo, seré yo».

LOS DADOS ETERNOS y ESPERGESIA, [preferidos de quien reseña, del poemario entero]. Con estos dos poemas mayores, Vallejo pone en crisis las viejas bases religiosas y filosóficas. Ahonda en sus interiores, se desafía a sí propio, desafiando a la vez a su Dios. Y reclama por su «mala estrella», dejando en evidencia sus profundas angustias, frente a un mundo cruel y tormentoso.

«Dios mío, estoy llorando al ser que vivo; / me pesa haber tomádote tu pan». «Yo nací un día / que Dios estuvo enfermo».

La complejidad de la poesía de Vallejo, no es reducible a una clave que iluminará toda su obra. Toda obra literaria se puede interpretar bajo diversas perspectivas, la poética de Vallejo, con mayor razón debe estudiarse como una «polisemia expresiva». Umberto eco la denomina «obra abierta». Se deben observar todos los factores del texto poético: factor intra-textual, (fonología, métrica, visuales en cuanto a la exploración gráfica, morfológica, sintáctica, semántica, retórica); inter-textual (relación entre textos del autor, relación entre textos del autor y otros textos de la tradición cultural); y extra-textuales (biografía, medio ambiente, marco histórico, etc.).

La complejidad de la obra de Vallejo supone la continuidad de ciertas intuiciones fundamentales y temas obsesivos, mismos que fueron latentes en toda su obra. Pero también hubo una evolución, tanto ideológica, como en recursos expresivos. Podríamos decir que en Vallejo, la sensibilidad fue siempre la misma, pero su técnica estuvo en constante evolución, al igual que su sentido ideológico.

La poesía vallejiana tiene importantes niveles, tanto emotivo como intelectual. Autor de raíces andinas y americanas; además de un innegable aliento universal. No debemos encasillar a Vallejo en valores simples como los «regionalistas», ni tampoco quitarlo de ello solo por su poderosa universalidad. Vallejo se sumergía en lo cotidiano y concreto de su existencia, es por eso que es necesario conocer sus peripecias biográficas y el fondo anecdótico de sus poemas, el marco histórico-social en el que vivía y sus contradicciones metafísicas. Autor de tono maldito y satánico (blasfemo, agnóstico, irónico, pesimista, etc.), y utópico o apocalíptico (identificar lo eterno y lo divino con la realización del hombre en este mundo; casi «desdivinizando» a Dios, y «divinizando» al hombre.

Vallejo fue un autor original en dos sentidos: Primero, en tanto fue distinto, desacostumbrado, singular; segundo, en cuanto a que retrae la esencia del ser a su origen. Hubo quien dijo que Vallejo copiaba; ello sería un error en la medida de que, según Gonzáles Vigil, «[…] Vallejo nunca imita, sino asimila creadoramente» ¹.

El «vate», gran admirador de Dante, Quevedo, Whitman, Rubén Darío (poeta de la lengua española al que más admiró) Picasso, Chaplin, Einsten, y entre otros. Además, asimiló de manera extraordinaria las cuestiones filosóficas, religiosas e ideológicas provenientes del cristianismo, la filosofía griega, el evolucionismo, el positivismo, el marxismo, etc. También veneraba a figuras como Cristo, Buda, Sócrates, Platón, Nietzsche, Marx, Engels, Lenin.

No debemos encasillar a Vallejo en algún ismo, sino aproximarlo, y cuidadosamente: al romanticismo, al postmodernismo, al vanguardismo, etc.; y solamente si somos conscientes de su anti-dogmatismo, podemos vincular sus poemas con el cristianismo, el platonismo, el evolucionismo, el positivismo y el marxismo.

No debemos ver a Vallejo, solamente como el poeta del dolor y de la muerte (que s�� es), sino también como el poeta de la vida y la esperanza, de acento profético, evangélico y apocalíptico que anuncia la liberación de la «voz del hombre».

Nuevamente, resulta substancial para comprender la obra del poeta, el conocer su vida, el saber que tuvo una infancia muy feliz en sus terruños santiaguinos, amando su paz bucólica, sus costumbres y sus fiestas andinas; teniendo de núcleo el hogar y el apego a sus hermanos, especialmente a María Agueda, Victoria Natividad y Miguel Ambrosio (más próximo en edad).

Roberto Paoli nos dice que, el mensaje humano de Vallejo tiene una profunda raíz en el alma india, mestiza y serrana, y que el indio se yergue como su modelo de hombre nuevo, en consonancia con el socialismo indigenista; pues, se percibe en su obra la dolorosa inserción a la cultura occidental que éste sufrió cuando se alejó del hogar provinciano. Se muestra nostálgico trabajando en una cultura ajena a él.

El vate universal tenía un fundamental componente de la cultura occidental: La religión cristiana (recordemos que sus dos abuelos varones eran sacerdotes españoles). Y, cuando Cesar se inserta en la vida urbícola, trata con hombres para nada cristianos de temas ateos y agnósticos (la Ilustración, Comte, Gonzales Prada, Nietzsche, Darwin). Su corazón añoraba a Dios, pero su cabeza concurría contra el mismo. Y he allí uno de sus grandes logros poéticos, la alianza entre su corazón andino-cristiano, y, su cerebro marxista: Los heraldos negros (LHN).

Temas importantes para su composición poética en LHN fueron: el descubrimiento de la injusticia social, la explotación de los trabajadores y la marginación cultural de los indígenas. Por ello, es de importante mención algunos hechos en la vida del autor: En 1910 pasó una temporada en el asiento minero de Quiruvilca, San Francisco, provincia de Pasco. En 1911 se desempeñó como preceptor de los hijos de un minero hacendado político, Domingo Sotil, en la hacienda «Acobamba» (valle costeño de Chicama, cerca de Trujillo). En 1912 trabajó como cajero en la hacienda azucarera «Roma», que contaba con más de cuatro mil peones (valle costeño de Chicama, cerca de Trujillo). Pasó una época de gran precariedad económica (fue alumno libre en secundaria y tuvo que interrumpir sus estudios universitarios en San Marcos, Lima; y en Trujillo, en la Universidad de La Libertad, costear sus estudios trabajando como profesor primario. No olvidemos que su piel era de tono cobrizo y tenía facciones marcadamente indígenas, suscitando con ello cierto desdén en la ciudad de Trujillo, hispánica y señorial.

Vallejo escribía desde la secundaria, era un autor incipiente y rezagado en lecturas del Siglo de Oro Español, lo cual lo había dejado perenne en los endecasílabos y los heptasílabos del Quijote y la poesía romántica. Fue Antenor Orrego el primero en detectar el genio creador del poeta, empujándolo a expresarse de modo más auténtico, aunque rompa con normas gramaticales y retóricas. Luego asimiló la nueva poesía del simbolismo francés y el modernismo hispanoamericano. Fue perfilando su tono persona ya patente en algunas composiciones. En otro plano, su sensibilidad social e inquietud ideológica fueron impactadas por la prédica americanista y anti-imperialista.

Todo este aprendizaje poético se vio en LHN, poemario de lenguaje propio, con resonancias del romanticismo, el simbolismo francés, el modernismo de Darío y el novomundismo de Chocano; a los que se agrega un tono post-modernista más personal. Así, Vallejo había asimilado mucho del modernismo y, en LHN lo superó, siendo el poemario hispanoamericano más representativo del post-modernismo.

Según Antenor, lo más notable en LHN, procede del propio Vallejo y va más allá de cualquier deuda con alguna corriente; pues, expresa la angustia que genera el modernismo al poner en duda las creencias tradicionales. Además, inicia la conquista de un lenguaje único, abriendo camino a Trilce; usando palabras «antipoéticas»; explorando la muerte, el dolor, el absurdo, el «yo no sé», el compromiso solidario, el hogar y la infancia, la apuesta por la realización del ser humano con un acento personalísimo y una intensidad incomparable en las lenguas castellanas. Asume rasgos de la sensibilidad indígena, que lo hacen una voz peruana del nuevo mundo americano. Añade un simbolismo numérico relacionado a la biblia, a la cábala, a Pitágoras y a Platón, a Dante y a Darío.

Vallejo le había pedido a Abraham Valdelomar el prólogo para su primer libro. Vallejo admiraba profundamente y sin tapujos a Valdelomar. Por su parte, Valdelomar se había percatado del genio creador de Vallejo y había escrito: «La génesis de un gran poeta. Cesar Vallejo, el poeta de la ternura» (Sudamérica, año I, núm 11, Lima, 2 de marzo 1918).

Un dato curioso: Sus amigos de la Bohemia de Trujillo, Antenor Orrego, José Eulogio Garrido, Víctor Raúl Haya de la Torre, Macedonio de la Torre, Alcides Spelucín, Juan Espejo Asturrizaga, y otros, lo apodaban como «Korriscosso», personaje de un cuento de Eça de Queirós. El personaje es un griego exiliado en Inglaterra, Londres, reducido a mozo, incapaz de hacerse oír por una camarera rubia de quien se enamoró.

Como conclusión a la presente reseña, he de señalar y elogiar el gran trabajo que realizaron el antologador y vallejista, Ricardo Gonzáles Vigíl, y los también vallejistas, Max Silva Tuesta, Georgette Vallejo (esposa de Vallejo), Miguel Pachas Almeyda, Roberto Paoli, Juan Larrea, Xavier Abril, André Coyné, y entre otros. Sobre todo, he de resaltar la importancia y la suma substancial que tienen para mí persona, los escritos de Gonzáles Vigíl y de Pachas Almeyda.

Sobre el libro: He utilizado un recopilatorio general de la obra completa de Vallejo, pero solo he reseñado una parte, la cual abarca, solamente a LHN.

Título: Cesar Vallejo — Obra Completa

Idioma: Español

N° páginas: Obra completa, 908 – Los heraldos negros, 55-203 (148)

Editorial: DESA

Colección: Biblioteca Clásicos del Perú

Temática: PoesíaAño de edición: 1991

¹ Gonzales Vigil, R. (1991). Cesar Vallejo. Obras completas (pp. XIII). Edición Biblioteca Clásicos del Perú.

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http-sadblog · 3 years ago

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Me he cansado de los conceptos, de los pienso, deseo y, expectativas que nunca podremos cumplir.

Solo vengo a contarte, como te ves desde mis ojos.

He mirado la ventana por las mañanas y mientras la cortina mueve de un lado a otro pienso en ti, como un pequeño rayo de luz inspirador.

He recopilado las canciones que sé que escuchas cuando estás a solas, y parecen describir a la perfección tu inseguridad. Te entiendo.

Qué difícil debe ser acarrear un caparazón en la espalda, crees que te excenta de la pena, pero en realidad solo aporta un peso mas sobre tus hombros.

Y que complicado debe ser tener el cielo en los ojos, porque todos aquellos que piden deseos lo deben hacer mirando tus pupilas.

Extraño es que yo siendo poeta, te describa a la perfección sin conocerte y que la luna se disfrace de cuarto menguante solo para acunar tu sonrisa.

Porque yo interpreto bien la activa del verbo amar y tú la pasiva de ser amado, porque es así, porque lo necesitas.

Porque perdemos los nexos cada vez que quizá perdemos el corazón en este juego y tenemos miedo a rompernos.

Pero yo sí creo que mi destino es tu pecho, así sea por un segundo.

No me hagas creer que perderemos el corazón en esta lucha, no me obligues a pensar como será mi último aliento y arriésgate a combatir conmigo el miedo.

Sé que te carcome el alma, que hay días que te miras al espejo y no ves ninguna cualidad para resaltar, que te cuesta creer que hay amores extraños que por más gigantescos que parezcan, nos pertenecen, y nos hacen romper con el estigma de aceptar el amor que creemos merecer. Porque el amor se nos desborda por la mirada.

Mi silencio, siendo todo lo que tengo, puede recorrer millones de kilómetros a mitad de la noche, tan solo para besar tus llagas en medio de la carretera viendo un telón de estrellas y olvidando que el puto mundo no acepta nuestro amor con locura, con pasión.

Que nos teníamos tantas ganas, que follar fue solo un pretérito, porque aún sintiendo como bailabas dentro de mi cuerpo, mi silueta continuó en llamas y nunca apagó.

¡Es que me encanta tu cuerpo desnudo!

No tener tus labios son la excusa perfecta para embriagarme en tu perfume. No recuerdo lo que era estar sobrio desde que te convertiste en mi mayor adicción.

Y vaya adicción me causó tu amor.

No soy como las demás.

¡Que ya sé que no tengo sonrisas de infarto!

Ni cuerpo de taquicardia,

No soy una chica de esas

Que les ves pasar y piensas:

¿Quién besará esos labios?

Mi ombligo no es la tierra prometida,

Ni mis labios el paraíso de nadie.

No soy el salvavidas, ni la salida de emergencia de alguien.

Y a diferencia de ti que traes contigo la primavera en tus ojos, el verano entre tus piernas, invierno en tus palabras y, el otoño en tus pestañas, solo te ofrezco poemas por la eternidad, y aunque para el amor es suficiente, después de un tiempo, deja de serlo.

Me hiciste descubrir todo el oro de tu universo, ese que traes por dentro, y que con solo una sonrisa, disparas balas, y de los disparos de tu boca me he convertido en la víctima.

Me siento como el enamorado que cuenta con pétalos cuánto le quieren, sabiendo que es alérgico al polen.

Me haces sentir como si fuera una brújula a la que le han arrancado la aguja, y ya no sabe cómo encontrarse, encontrar, encontrarte. Tengo las pulsaciones bajo mínimo y los latidos escribiendo un mensaje en morse que pide urgentemente un rescate. Eso sí, el escaparate en orden (mantener las apariencias tendría que ser considerado arte) y aparte, mis lágrimas por dentro que no paran de crear goteras en mi pecho.

He estado demasiado ocupada creando los planos de tu cuerpo visto desde las cuatro perspectivas de nuestras piernas.

Estaba demasiado ocupada creyendo que sería lo que buscabas cuando te encontré tan perdido en mitad de una tormenta.

Ahora comprendo que yo no me convertí en tu refugio sino en el subterfugio perfecto para poder escapar de aquello que te hacía daño.

Y te dejo usarme a tu antojo. Mudate a mi piel y construye tu refugio en ella. Que no tienes que decir que me amas, que soy todo para ti, que morirías por mí.

Tan solo quiero ser el lugar al cual puedas regresar cuando tu mundo se cae a pedazos y que me llames cuando estés cansado de todos, o solo quieras desaparecer, no importa si solo soy el hostal acogedor al cual podrías visitar más de una vez cuando pases de nuevo por ese camino, así hayas estado horas antes con tu amante.

Que no me importa, porque ya te he hecho el amor en sentido aplicado, porque el amor no es sólo sentirlo también es hacerlo, sin paños ni gotas de agua en la ventana del autobús y en el mejor sentido metafórico y literario..

A diferencia de aquellas que quisieron dejar huella en tu vida, yo solo pido quedar contigo en los días impares, arrancarte la ropa, transitar con mis labios libremente por tu cuerpo, quiero que seas mi mayor atraco, que tu cuerpo sea la víctima de todas mis ganas.

Quiero que nuestros cuerpos sean enemigos en la cama, que explote guerra entre ambos territorios.

Quiero empapar tu espalda a besos, tus costillas como siempre mi piano de locuras.

Quiero sentir tu piel húmeda, sudada de tanto tirar.

Que tus piernas se enreden con las mías y que la brújula de tu ombligo me haga perder la orientación, poder arrasar sur con mi lengua, y ganar el norte con los labios.

Tus ojos cerrados, pidiendo tregua a nuestros cuerpos enloquecidos, declarándose la guerra,

mientras tu nariz busque el olor de mi perfume en mi cuello.

Que arda todo el asfalto que hay entre tu y yo, quiero sentirte venir encima de mí, mientras me sostengo de tus brazos como un náufrago en alta mar.

Empiezo a sospechar que eres de otro mundo y por eso nunca nadie ha logrado comprenderte, así que he de inventarme mil mundos ficticios para que puedas encajar en ellos.

Tengo los dedos desgastados de tanto rascar para encontrar de nuevo en mi piel, el aroma que producen tus glándulas...

¡Es que! Tu único puto defecto, soy yo.

Aunque estés roto, tanto como un trapo pueda romperse, semejante a los ventrículos de tu corazón, eres difícil, difícil de roer. No te gustan los poetas, ahora entiendo que nunca te vas a enamorar de mí por encima de cualquier basura literaria que te escriba.

Durante un tiempo tuve vértigo y fui escéptica con eso de la magia,

¡Pero que maldito truco haces cuando sonríes! Me haces querer ser pájaro para volar en cada pliegue.

Te puedo ofrecer cielo y estrellas, sin polvo que respirar.

El día que me enamoré de ti, me di cuenta de algo, el mundo no es decepcionante, tampoco decreciente, tu pensabas que el mundo se había convertido en ruinas, y el mundo entero, que se ha rendido ante tus pies.

¡Que tienes el mundo a tus pies maldita sea, date cuenta!

Y que a mi me tienes con la soga de las sábanas que fueron testigo de nuestro pecado.

Tienes la capacidad de seducir mis neuronas y hacerlas tus putas esclavas.

Y aunque tus ojos te mientan, y digan basura de ti...

Desde los míos, siempre tendrás un brillo estelar.

Sabina tardó en olvidar quinientas noches. Pues a mí, poeta... apuntame quinientas uno.

Lauren Montenegro.

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diarioparanormal · 4 years ago

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Los Demonios más Conocidos y más Peligrosos

La tradición católica define a los demonios como “ángeles caídos que pecaron”, seres espirituales que se rebelaron contra Dios (2 Pedro 2:4).

El primer ángel que se convirtió en demonio fue Satanás, quien antes de convertirse en el príncipe del inframundo fue un hermoso árcangel llamado Luzbel o “portador de luz”, el cual, debido a su orgullo y junto a un tercio de las legiones angélicas que habían decidido seguirlo, fue precipitado para siempre a los infiernos.

En Apocalipsis (12, 7-10) se cuenta que “en ese momento empezó una batalla en el Cielo: Miguel y sus Ángeles combatieron contra el monstruo. El monstruo se defendía apoyado por sus ángeles, pero no pudieron resistir, y ya no hubo lugar para ellos en el Cielo. Echaron, pues, al enorme monstruo, a la serpiente antigua, al diablo o Satanás, como lo llaman, al seductor del mundo entero, lo echaron a la tierra y a sus ángeles con él”.

El poeta inglés John Milton, en su obra “El Paraíso Perdido”, que describe la lucha entre el enigmático Satanás y los arcángeles de la Divina Providencia por el alma del hombre, nos relata que el diablo, cuando era un arcángel tan bello que era llamado el Hijo de la Aurora o Lucero del alba, ��creyó igualarse al Altísimo, si el Altísimo se le oponía, y con ambicioso intento levantó en el cielo impía guerra contra el trono y el reino de Dios y orgulloso batalló con loco intento. Pero el Soberano Poder lo precipitó de cabeza, ardiendo desde la bóveda etérea, en espantosa combustión y ruina, hasta el abismo de una perdición sin fin, para que yaciera allí entre cadenas adamantinas y fuego eterno el que se había atrevido a medir su poder con el Omnipotente. Vencido quedó, rodando con su horrible turba en el abismo encendido, nueve veces el espacio que mide el día y la noche a los mortales; confundido pero inmortal, porque su destino lo reservaba para cólera mayor, pues ahora, tanto el recuerdo de la felicidad perdida como el de la pena eterna lo devoran. Pasea alrededor con sus ojos extraviados que atestiguan inmenso desaliento y aflicción, unidos a un orgullo indomable y a un odio endurecido”.

Milton agrega que “de un solo golpe, y tan lejos como la mirada del ángel penetra, descubre la tristísima región desierta y desolada: un calabozo horrible, por todas partes como una inmensa fragua encendida; pero aquellas llamas no proyectaban luz, sino más bien una oscuridad visible que servía únicamente para descubrir escenas de dolor, regiones de tormento; sombras tenebrosas donde la paz y el descanso nunca habitan, donde la esperanza nunca viene…Tal es el lugar que la justicia eterna había preparado para los rebeldes”.

El poeta añade que el archienemigo, por eso llamado en el cielo Satanás, “pronto descubre allí a los compañeros de su caída, sepultados entre las corrientes y los torbellinos de una tempestad de fuego, y revolcándose a su lado el que fue su segundo en el poder y en el crimen, conocido mucho tiempo después en Palestina como Belcebú”.

Belcebú, cuyo nombre significa etimológicamente “señor de la gran morada” o “señor del abismo”, es entonces el segundo jerarca infernal en importancia tras Satanás. Y en sus formas alegóricas toma a veces una apariencia colosal; de rostro hinchado, coronado con una cinta de fuego, cornudo, negro y amenazante, peludo y con alas de murciélago.

Belcebú, también conocido como Baal, es sindicado por los demonólogos como uno de los siete príncipes del infierno y el que representa el pecado capital de la gula.

Su nombre deriva de ba’ al zebuh, un término despectivo que los hebreos utilizaban para burlarse de los templos donde era adorado este personaje infernal, que estaban repleto de moscas, debido a la carne pútrida que dejaban sus fieles.

Por ello también era conocido como “señor de las moscas”. El exorcista del siglo XVII Michaelis Sebastien afirma que Belcebú es uno de los tres ángeles caídos más importantes junto con Satanás y Leviatán, mientras que algunas obras ocultistas afirman que forma junto Lucifer y Astaroth la “falsa trinidad”.

Y, según los antiguos inquisidores, este duque infernal era el señor y el maestro de los sabbaths de las brujas.

Junto a Satanás y Belcebú, la tradición católica identifica a otros cinco demonios que integran el réprobo grupo de los siete príncipes del infierno: Mammón, Belfegor, Leviathán, Asmodeo y Amon.

Mammón, cuyo nombre significaría “hijo del demonio”, es el demonio de la avaricia, codicia y materialismo.

Santo Tomás de Aquino describió metafóricamente el pecado de la avaricia como “Mammón, que era ascendido desde el infierno por un lobo, viniendo a inflamar el corazón humano con su avaricia”.

Asimismo, se alude a él en “El Paraíso perdido” de John Milton, en donde se lo ve como un ángel que, gozando de los privilegios de estar en el cielo, lo único que contempla de sus bellezas es el oro con que están hechas las calles de la ciudad divina.

En la versión de Milton, Mammón fue el encargado de sembrar en el hombre la codicia de excavar la tierra para extraer de ella sus tesoros.

El erudito jesuita Peter Binsfeld asegura que mammón, como uno de los “siete príncipes del infierno”, es un demonio ante el cual se arrodillan todos aquellos esclavos del dinero que habitan en el mundo consumista de la actualidad.

En Mateo 6:19-21.24 la Biblia advierte lo siguiente: “No os hagáis tesoros en la tierra, donde la polilla y el orín corrompen y donde ladrones minan y hurtan. Porque donde esté vuestro tesoro, allí estará también vuestro corazón. Ninguno puede servir a dos señores; porque o aborrecerá al uno y amará al otro, o estimará al uno y menospreciará al otro. No podéis servir a Dios y a Mammón”.

Belfegor, en tanto, es el demonio de la pereza y todas las manifestaciones que la acompañan: la desidia, el conformismo y la comodidad que conduce a la inercia de la mediocridad.

Conocido también como “el señor de la apertura”, Belfegor suele incitar a caminos fáciles y poco éticos.

También ha sido sindicado como un demonio que ayuda a la gente a hacer descubrimientos, seduciéndola a través de inventos ingeniosos que supuestamente les proporcionarán riquezas.

Según demonólogos del siglo XVI, su poder es más fuerte en abril y en el signo aries.

Belfegor es representado como un demonio musculoso con nariz grande, de varios metros de estatura, con una barba larga, cuernos, con cara de viejo , unos pies de lobo y unas garras sucias y largas.

Leviatán, por su parte, cuyo nombre en hebreo significa “envuelto, enrollado o tortuoso”, es uno de los demonios más citados en la Biblia.

Es un demonio acuático asociado a la envidia muy difícil de exorcizar, aunque para muchos interpretes es una forma simbólica del mismo satanás.

Él es el “dragón que está en el mar” del que habló el profeta Isaías, la serpiente antigua, el terrible “amo demonio de los océanos” referido en el Diccionario Infernal de Collin de Plancy.

En los libros malditos de origen acadio, sumerio y cananeo, leviatán aparece como un monstruo marino descomunal, en el que los exégetas han creído ver al diablo como destructor incesante de la creación divina.

El profeta Isaías, en Isaías, 27-1, recurre al leviatán para anunciar el horrible castigo que impondrá la Providencia a los enemigos de Israel: “Aquel día castigará Yahvé, con su espada pesada, grande y poderosa, al leviatán, serpiente huidiza; al leviatán, serpiente tortuosa, y matará al dragón que está en el mar…”.

Asmodeo, por su parte, es llamado “el demonio de la lujuria”, el demonio de los pecados carnales, el ser que se encarga de llevar a los hombres a las turbias aguas de la lascivia, el espíritu impuro que disfruta incitando la infidelidad y destruyendo noviazgos y matrimonios.

Asmodeo aparece mencionado en el Testamento de Salomón: “Soy llamado asmodeo entre los mortales, y mi negocio es conspirar contra los recién casados de modo que no se conozcan. Yo los quebraré con varias calamidades. Me arrebata la belleza de las vírgenes y anhelo sus corazones…Yo transporto a los hombres a los lapsos de la locura y el deseo cuando ellos tienen sus propias esposas, así ellos las abandonan y se escapan de día y de noche con otras que pertenecen a otros hombres, con el resultado de que incurren en el pecado y caen en actos criminales”.

Dentro de las fábulas de la biblia hebrea, Asmodeo es el demonio de la ebriedad y lujuria, el que disfruta de estrangular a las novias en su noche de bodas dentro de la recámara nupcial, evitando así que consumen su amor.

El demonólogo holandés Johann Wier lo describió como “el banquero de la mesa de bacará en el infierno” y también el que controla todas las casas de apuestas en la tierra.

De acuerdo con el texto “La llave menor de Salomón” este demonio, que fue vencido por el árcangel Rafael, detesta el agua y las aves porque le recuerdan a Dios.

En el libro mágico “Lemegeton”, Asmodeo es descrito como una entidad con torso humano y 3 cabezas: una de carnero, un toro y un ogro, figuras todas asociadas comúnmente con lo licencioso, que cabalga un dragón portando una lanza.

En el Diccionario Infernal escrito por Collin de Plancy, Asmodeo también tiene piernas de gallo, un ave conocida por su vigor sexual; además posee una cola de serpiente y cabalga un león con cuello y alas de dragón, criaturas que están asociadas con el deseo y venganza.

Amon, el demonio de la ira, es el último príncipe del infierno, un marqués infernal que a veces se le representa como un hombre con cabeza de búho, y otras como un hombre con cabeza de lobo y cola de serpiente.

También conocido como el ángel de la muerte, su nombre significa “aquél que induce a la ira y asesinato”.

Johann Wier, en su obra “Pseudomonarchia daemonum” (1583) dice que Amon o Aamon “es un gran y poderoso marqués que entiende todas las cosas pasadas y por venir, procura favores y reconcilia a ambos, amigos y enemigos, y gobierna cuarenta legiones de demonios”.

Anton Szandor LaVey (1930-1997), conocido como el Papa Negro, autoproclamado sacerdote de la Iglesia de Satán, y autor de la Biblia Satánica, explicó una vez que “los teólogos han catalogado algunos de los nombres de diablos en sus listas de demonios, pero la lista siguiente contiene los nombres más efectivamente utilizados en rituales satánicos”.

Según LaVey, además de Asmodeo y Belcebú, estos demonios eran Astaroth, Azazel, Balaam, Behemot, Cimeries y Damballa:

-Astaroth: célebremente conocido como el “gran duque del Infierno”, su casta comparte estatus con la primera jerarquía demoníaca, que involucra a los poderosos Belcebú y Lucifer.

Es un demonio de primera jerarquía que seduce por medio de la pereza, la vanidad y las filosofías racionalistas.

En el Diccionario infernal, Astaroth es dibujado como un hombre desnudo con manos y pies de dragón y un par de alas con plumas, llevando una corona, sosteniendo una serpiente con una mano y cabalgando sobre un lobo o un perro con alas de dragón.

Su gran enemigo es San Bartolomé, el santo que puede proteger contra él porque venció sus tentaciones.

-Azazel: es el líder de aquellos ángeles caídos que fornicaron con mujeres mortales y dieron a luz una raza de gigantes, conocida como Nephilim.

Enseñó a los hombres cómo fabricar armas de guerra y a las mujeres el ocultismo y el uso de cosméticos.

Su nombre alude, en el Judaísmo rabínico, al nombre del macho cabrío que era enviado al desierto en el Día de la Expiación cargando los pecados de los israelitas para así purificar el Tabernáculo.

-Balaam: En demonología, abalam (también balaam o balan) es un poderoso duque o príncipe infernal que manda sobre cuarenta legiones de demonios. Da perfectas respuestas sobre el pasado, presente y futuro, y también puede hacer al hombre invisible e ingenioso.

Es representado con tres cabezas: una cabeza es la cabeza de un toro, la segunda de un hombre y la tercera de un carnero.

Tiene ojos ardientes y la cola de una serpiente. Porta un halcón en su puño y cabalga un fuerte oso. En otras ocasiones se presenta como un hombre desnudo cabalgando un oso.

-Behemot: también conocido como bégimo, este demonio de origen hebreo y características metamórficas, es sumamente poderoso y capaz de adoptar la forma de una bestia, como un elefante monstruoso, aunque muchos lo relacionan con un hipopótamo, un rinoceronte o un búfalo.

Mencionado en Job 40:15-24, metafóricamente, su nombre se ha llegado a usar para designar cualquier entidad poderosa y extremadamente grande.

-Cimeries: también conocido con el nombre de cimejes, este demonio es un marqués del infierno, descrito como un guerrero enorme, montado en un caballo negro y escoltado por 20 legiones demoníacas.

Es además el gobernante de todos los espíritus africanos. Y puede enseñar Gramática, Lógica y Retórica, teniendo también el poder de revelar cosas ocultas.

-Damballa: esta deidad demoníaca y primitiva, deriva de los orígenes del vudú africano. Se mueve lenta y sigilosamente, pero es capaz de realizar movimientos repentinos y extremadamente veloces.

Se especula con que la palabra “zombie” deriva de la palabra “nzambi”, que significa dios en referencia a Damballa. Iconográficamente, se le representa como una monstruosa serpiente que reside en el primer lugar en el altar haitiano.

El poeta John Milton, además de los demonios ya mencionados, menciona a otros peligrosos espíritus infernales, como Moloch, dios de origen canaanita que fue adorado por los fenicios, cartagineses y sirios y que era considerado el símbolo del fuego purificante.

Identificado por los griegos y romanos como Cronos y Saturno, respectivamente, generalmente Moloch era representado como una figura humana con cabeza de carnero o becerro, sentado en un trono y con una corona u otro distintivo de realeza, como un báculo.

Los sacrificios preferidos por Moloch eran los niños, especialmente los bebés, por ser los seres más impregnados de materia.

Milton dice de él que era un “monstruoso rey salpicado con la sangre de sacrificios humanos y las lágrimas de las madres, bien que el ruido atronador de sus tambores y timbales no deje oír los gritos de sus hijos que pasan por medio del fuego hacia el horrendo ídolo”.

John Milton también menciona a Belial, cuyo nombre significa “rebelde o desobediente”, y que recibe los apelativos de “señor de la arrogancia”, “señor de orgullo” y “el hijo del infierno”.

Vierio, en su revista de la monarquía de Satán, asegura que Belial, “uno de los reyes del infierno, fue creado inmediatamente después de Lucifer, y que arrastró a la mayor parte de los ángeles a la revolución, y fue también uno de los primeros que fueron arrojados del paraíso”.

Respecto de belial, que también ha sido llamado el demonio de la sodomía, pues era venerado en la bíblica ciudad de Sodoma (destruida por una lluvia de fuego y azufre debido a la conducta pecaminosa de sus habitantes) el poeta inglés escribe que “espíritu más impuro nunca cayó del cielo, ni más impúdico para amar el vicio por el vicio mismo. No se elevó en su honor templo alguno ni humeaba ningún altar; pero ¿Quién se halla con más frecuencia en los templos y los altares, cuando el sacerdote reniega de Dios, como renegaron los hijos de Elí, que mancharon la casa divina con sus violencias y prostituciones? Reina también en los palacios, en las cortes y en las corrompidas ciudades donde el escandaloso estruendo de ultrajes y de improperios se eleva sobre las más altas torres y cuando la noche tiende su manto por las calles, ve vagabundear por ellas a los hijos de belial, repletos de insolencia y vino”.

Fuante: guioteca.

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mr92nobody · 3 years ago

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[175] Charles Bukowski. (1920 -1994)

Charles, cuyo verdadero nombre era Heinrich Karl Bukowski, fue un poeta y escritor nacido en Alemania, aunque de nacionalidad estadounidense, considerado como uno de los máximos representantes de la literatura independiente y del género literario denominado “realismo sucio” proclamado por algunos como "el último poeta maldito".

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retazos-de-cas · 3 years ago

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Ha pasado un tiempo considerable desde la última vez que realmente hablamos, mis últimos recuerdos son de ti escuchando cada parte de mi día, cada parte que dolía y cada alegría, pero en ninguno existe una respuesta del otro lado, ¿la línea no a colgado? Siendo honesta la abstinencia trae tanta nostalgia, pero la vida no se puede resumir a pastillas y alcohol, ¿no lo crees?

Ya no me queda nadie que marque la piel ni que me diga si voy por el camino correcto, hace tanto tiempo perdí el sentido de lo correcto, abandone todo aquello que una vez creí y me consumí en todo aquello que alguna vez sentí como reproche, pague el precio por jugar a ser libre.

Ya no existe un camino correcto a seguir, dejó de existir hace tanto que tan solo estoy tomando malas decisiones con licor y un lapicero en mano.

La idea constante de que el amor lastima, de que el amor cura, de que el amor es solo dolor con fugacidad a eternidad, eran los constantes esfuerzos de los poetas por describir algo que nunca estuvo claro por la nubla.

Cuando inicie esto nunca creí que serían recuerdos tan extensos y dolorosos, nunca creí que tu amor me dejaría cicatrices preciosas a las cuales algún día podría abrazar, pero acá estoy llorandote como de costumbre, viendo la vida pasar y como esta nunca se resumió solo a ti, pero ahora que no estas la ausencia de tu esencia en mi entorno se siente como una traición al amor.

Nunca quise odiar tu amor o a ti a pesar de que te herí de cada manera que pude, era imprudente, ¿algún día podrás realmente perdonarme? Se supone que no revivimos el pasado, este quedó atrás y me amaste a través de cada crisis, aunque fueras mi desquite, pero ahora que la vida tiene sentido, la culpa me carcome, ahora merezco a alguien como tú, pero en ese momento no.

No dejaste ningún trauma a pesar de ser una "niña" pero te fuiste antes de que pudiera compensarte en esta vida, a veces creo que esa fue venganza y otras simplemente creo que fue una jugada ingeniosa de la vida.

Me niego a creer que estas cerca como en aquellos días limitandote a ver mi vida pasar, ¿no puedes sentir lo mucho que te extraño? Prometí tantas cosas, cosas que se supone haría antes de los treinta y que de momento van bien, pero los años pasan tan deprisa que al verlos a la vuelta de la esquina, tan solo puedo preguntarme si me convertí en quien esperabas y no hablo en la expresión del ser sino del tiempo y las experiencias vividas, ¿cuando sabré que he vivido lo suficiente para conseguir volver a verte? Me haces tanta falta, mi amor.

He disfrutado el camino hasta acá, me duermo pensando en números o sistema, con una botella en mano o miles de papeles regados, inicie la vida que realmente quería vivir, pero siempre existe algo más arriba que hace falta, esta soy yo diciéndote que te extraña maldito idiota.

Últimamente la ventana de mi habitación permanece abierta, la misma ventana en la que solías lanzar piedritas — Voy a regresar, pequeña, lo haré...

Sé que lo harás...

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rotterdameyzaguirre · 3 years ago

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Pablo de Rokha, la vida y obra de un polémico hablante chileno (1894-1968)

“La obra del poeta de Licantén es fiel a su personalidad y a su visión de mundo siempre abierta a recibir los elementos de la modernidad, pero al mismo tiempo profundamente enraizada en lo chileno” - Memoria Chilena en su biografía a Rokha.

Carlos Díaz Loyola, hijo de José Ignacio Díaz, nació en un distante octubre de 1894 el día 17 en la Región del Maule en Licantén. En su infancia y adolescencia apoyó a su papá en distintos trabajos ocasionales como administrador de fondos o jefe de aduanas y de límites cordilleranos. Fue conocido como un muchacho rebelde, imponiéndose ante el conservadurismo cultural y político de su tierra. Tras ser repudiado y expulsado del Seminario Conciliar de San Pelayo a sus 17 años de edad por compartir autores considerados malditos, como Rabelais y Voltaire, el joven Carlos emigra a Santiago.

Tras abandonar las carreras de Derecho e Ingeniería en la Universidad de Chile y relacionarse con Pedro Sienna, Ángel Cruchaga Santa María y Vicente Huidobro, descubrió la filosofía de Nietzsche, la poesía de Walt Whitman y más poetas blasfemos y participó en algunos diarios. En 1916 el hablante publicó su primer conjunto de poemas, "Versos de infancia", en la antología Selva lírica.

El hombre y la mujer tienen olor a tumba;

el cuerpo se me cae sobre la tierra bruta

lo mismo que el ataúd rojo del infeliz

- Extracto de "Genio y Figura" del poemario “Versos de infancia”

En Chile importantes críticos coetáneos al poeta, tales como Hernán Díaz Arrieta (Alone) y Raúl Silva Castro, desestimaron su obra, y ulteriormente la investigación crítica sobre la misma ha sido insuficiente. El crítico literario que ha trabajado de modo más profundo la poesía, el pensamiento y la estética rokhiana es Naín Nómez, quien propone en Pablo de Rokha: una escritura en movimiento (Santiago: Documentas, 1988), analizar su producción en tres etapas.

La primera (1916-1929) cuenta con rasgos influenciados del Romanticismo y una perspectiva anarquista entrelazada con elementos bíblicos y religiosos. En este período, De Rokha dirigió la revista Numen, publicó en Claridad su obra "El folletín del Diablo"; y autoeditó su libro Los gemidos (1922). De esta época fecunda son también U (1926); Satanás, Suramérica y Heroísmo sin alegría (1927); y Escritura de Raimundo Contreras (1929).

“Estás sobre mi vida de piedra y hierro ardiente, como la eternidad encima de los muertos, recuerdo que viniste y has existido siempre, mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres, toda la especie humana se lamenta en tus huesos” - Extracto de "Circulo" de “El folletín del Diablo”

En su segunda fase (1930-1950), sus trabajos estaban marcados por el activismo político, de debate entre lo individual y social. Sus obras publicados en ese entonces, mientras paralelamente funda a los 45 años su revista “Multitud: revista del pueblo y alta cultura” serían:

Canto de trinchera (1929-1933),

Imprecación a la bestia fascista (1937)

Cinco cantos rojos (1938)

Morfología del espanto (1942)

Arenga sobre el arte (1949)

Carta magna de América (1948)

Durante 1951 a 1968, se funde en la lírica rokhiana el optimismo revolucionario, la protesta social y el amor desgarrado por la muerte de su mujer que genera Fuego negro (1953). Su histórica rivalidad con Pablo Neruda se agudizó con la publicación de Neruda y yo (1955). La controversia continuó luego con la publicación de Genio del pueblo (1960). Luego en 1961 publicó Acero de invierno, libro en el que aparece su poema "Canto del macho anciano" y en 1967, el que sería su último libro, Mundo a mundo.

En 1968, el 10 de septiembre y a los 73 años de edad, el poeta se quitó la vida. Luego de su muerte, fue publicado "Mis grandes poemas: antología" que amplía la primera recopilación poética del autor, "Pablo de Rokha. Antología: 1916-1953",publicada en 1954.

Fuentes: Memoria Chilena, letrasmysite

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noisyexaholic · 4 years ago

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Diario de un ex adicto a...

LUN 22 de mar 21, 2 16 am

Cuando escribo estas notas pero de diario, siempre me gusta poner la hora para saber si había luz o no, o qué tipo de oscuridad. Estoy muy agradecido de haber podido salir de la ciudad, una noche más y todo iba a ser peor para mí. No puedo hacerme responsable de mi vida estando en casa, en esa casa para ser más específicos. Ahora todos saben que tengo un problema con cristal y estoy avergonzado de mí. No quiero abordar esta adicción desde la culpa, el victimismo y el rencor, estas tres emociones están destruyendo mi salud. Hoy todavía consumí a escondidas, compré 100 pesos anoche, necesito ese dinero ahora, me da un poco de miedo en lo que me he convertido. Por suerte estoy en Cuernavaca, Ángel fue por mi a la ciudad ayer, un día después de que mi mamá y (. ) se enterarán. Mi hermano le marco a Ángel, se suponía que solo vendría por un fin de semana, pero me propuso tomarme un descanso, alejarme. En una película de Almodovar, es de las últimas, aparece un personaje adicto a la heroina? Creo que la película es un poco autobiográfica, dice: la ciudad se ha convertido en un campo minado para mí. Es mi caso, estoy muy asustado. Haré todo lo posible por salir de esto, iré a terapia con Edith, también al centro de integración juvenil, con esfuerzo haré ejercicio diario y trataré de dejar eso en el pasado. Quiero escribir una novela sobre todo eso, se llamará los templos de la lujuria, pero solo llevo dos vagas paginas que tiene potencial pero me desbalancean emocionalmente, tengo que curar ya, la noche oscura de mi alma ha durado ya 5 años. Antes el titulo se iba a llamar templlos de (nombre del demonio). Pero eso solo sería invocarlo. Ayer fue el día del poeta, Monse me envío un poema de Sylvia Plath, lo compartí en mis redes sociales con la carta del espejo de sakura, es una carta que siempre me ha escogido, en ese momento me llego un mensaje del cielo, creo que fue la virgen de fatima. Entendí cómo el victimismo ha permeado mi vida, no me juzgo, he tenido una vida complicada y a ultimas fechas he estado en momentos que me acolarran, con mucha gravedad.

Me sentía un poco así: “En ese terrible enero escribe intensamente, con destreza y disciplina, sus poemas fluían sin esfuerzo junto al desequilibrio mental de sus últimas semanas. El tema constante de sus poemas es entonces la vida y la muerte, sus versos jugaban a la ruleta rusa con seis balas en el tambor dejando entrever una sensación de catástrofe inminente…” El invierno fue muy dificil, por la muerta de mi abuela y la pandemia. Una pandemia es como una guerra, los militares se drogaban justamente con metanfetamina para poder sobrevivir, para poder seguir luchando. Supongo en las ciudades había fiestas clandestinas, ya que no era epoca de celebrar nada y de estar escurriendose por las sombras, como una rata sucia. Es lo mismo ahora pero sin edificios destruidos o bombardeos, México desde la revolucion no tenía un conflicto social palpable para todos los estratos sociales. Han relucido rostros de la gente que no esperabas, de sensibilidad más notable o de egoismo. Mucha gente se ha estado muriendo de hambre, estoy seguro aunque como la guerra nadie notifique eso. Menos oportunidades, menos empatia, locura, miseria en la calle: he visto gente de la tercera edad totalemnte sola con el cabello gris pidiendo ayuda en los puentes y el metro. Pensaba en mi abuela que recien habia fallecido como si viera a ella en esos ancianos abandonados. Me destruía la idea. Pero yo tampoco podía hacer nada, aunque tuviera el privilegio de vivir en una casa que habían comprado mis papas. Era extraño no poder hacer nada. Casi toda la pandemia estuve trabajando, con dos personas que me causaron muchos vortices emocionales. Tan revuelto estaba todo que recaí un 15 de septiembre hasta ayer, o sea llevo así 6 meses,claro, no diario, y los primeros deslices fueron muy separados ente sí. Al final cuando me salí del trabajo pude ver en materia la realidad. Dicen o decían que ya habría una nueva realidad por simpre, era tan radical que no lograbas enteder si todos los locales iban a quebrar y cerrar, supongo millones de negocios quebraron en el mundo, una perdida colectiva, jamás se había visto esto en la historia. La era acuario entrando a grandes zancadas desapareciendo el espacio publico y transformando todo a una tecnologia que con el capitalismo voraz solo va sin dirección, espero que no pero todavía faltan otros tipos de impactos. Estabamos muriendo, seguiriamos muriendo, por variadas razones. Decidi meterme cristal, la priimera vez que reinsidi pensé que lo podría controlar y aquí me tienes sufriendo con ese maldito vacio en el estomago, lejos de casa, conun tiempo limitado para tener un siguiente plan. Tengo mucho miedo… ni lo quiero decir, prefiro suicidarme que terminar como drogadicto, como elllos. Son esqueletos vivos que se van quedando sun emociones. Esta droga está muy relacionada con la paranoia, el deseo desbordado sexual y el descuidar las necesidades basicas que son comer y dormir. El que conozco que más años ha durado es Samuel, 10 años creo inyectandose. Alguna vez estuvimos hablando de eso acostados en la cama de un motel, en un templo de la lujuria. Me cuestionaba muy preocupado qué que pasaba con su organismo, en realidad no lo sé, cuando lo inyectas no mueres pero te va destruyendo hasta dejarte como un zombie. No sé por qué en ese momento no me preocupo verlo de esa forma y pensar que yo tmb podría acabar así. Por otras razones me alejé de eso, por la herida que aun no ha sanado en mi ano. Samuel me la causo, con el tiempo supe que disfrutaba de ver sangre en el acto sexual. Entonces fui violado? Cuántas veces he sido abusado sexualmente en la vida? No lo sé, tal vez solo dos, esa y cuando tenía 12 años, tal vez lo de (. ) lo exagero como todos me dijeron en el pasado. Tal vez la sociedad esta tan enferma que no quiere reconocer su violencia aunque nos dicen en las escuela que venimos de un chango y que todavía somos de un control bélico. Un rencor se acrecentó tan grande en mí desde los 12 años aunado a la infancia complicada que ahora a mis 22 años siento que estoy en lo último caminado hacia la muerte. Lo único que me queda es apegarme a la fe de dios, como dicen los programas para rehabilitarse. Encontraré y reestructuraré a mi dios, a mi mesias, a mis ideales que he tenido hasta ahora. Ya no me trataré mal, es lo que menos debo hacer. Ayer todo el día me obligue a respirar, a dejar de fumar cigarro, a curarme la boca para siempre. Y pues “haré lo que tenga que hacer para estar bien”, voy a extrañar muchas muchas cosas, pero es eso o quedarme en la misma mierda y ni siquiera pasarla bien. Lo que me tranquiliza es que con amor, empatia y compasión todo es posible. Aun no sé de qué trata amar y comprender pero quiero saber, con paciencia.

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rucamu-blog · 3 years ago

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Encuentros literarios

Mis escarceos literarios hasta la fecha han sido más bien escasos, todos ellos, eso sí, tuvieron lugar en la ciudad de Granada. La primera vez que me arrimé al ambientillo fue con motivo de una especie de concurso-recital de poesía en La Barraca, el antiguo puti Constantinopla. Llegué allí a regañadientes, casi forzado por mi pareja para que perdiese un poco la vergüenza, el miedo escénico. Mi actuación rozó el patetismo; no levanté la vista en los tres o cuatro minutos que duró mi verborrea, clavados los ojos en el papel temblequeante, con un inaudito acento hispalense que salió de la nada para mayor bochorno. El resultado, al parecer, no fue del todo malo. Gané la convocatoria, premiada con la publicación de una plaquette. Días después recibí un e-mail del cabecilla de la editorial a eso de hablar sobre el asunto.

El encuentro transcurrió rayando en la estulticia. Yo aparecí borracho, hablando demasiado, atropelladamente. El menda era un tipejo enfermizo con sobrecarga de lecturas, insospechadamente prepotente a pesar de no albergar ningún conato de incipiente carisma. Me trató más ayá que pacá, casi llegando al desprecio. Al parecer su voto no había recaído en mi actuación. Se limitó a decir que lo que había escrito era diferente a lo presentado por el resto de participantes, pero que aún así olía demasiada peste a Bukowski. Habría dado en el clavo si su conocimiento de la poesía española de los noventa hubiese sido más amplio y hubiese mencionado al Bukowski español que, aun siendo parecido, no tenía nada que ver (Roger Wolfe). Total, el asunto me decepcionó, está claro. La noche transcurrió en circunstancias un tanto extrañas. La comitiva la formábamos un inglés de unos sesenta y cinco años, poeta, al parecer; una señora de unos cincuenta y cinco, holandesa, novia del editor (pareja que ponía los pelos de punta, pues el chavea no alcanzaba los treinta y cinco); y un notas que no bebía alcohol. Mi editor me dejó de lado, dedicándole toda la atención al bate anglosajón, que nos deleitó con una decente pieza al piano. Me dediqué a charlar con el que no bebía. Acabé dándole la brasa acribillándolo a preguntas sobre su incomprensible abstemia antes los tiempos que se avecinaban. Al final me quedé solo bebiendo chupitos de Southern Confort que mi camarera, una adorable puertorriqueña, tenía siempre la amabilidad de ofrecerme cuando no tenía un penique.

La plaquette salió finalmente y ahí quedó la cosa. El haber ganado me daba derecho a acceder a una especie de gran final, cuyo premio era la publicación de un poemario con la editorial organizadora. El recital transcurrió en La Fuente de las Batallas sobre un escenario y ante un público más heterogéneo e iletrado. No gané. No lo merecía, la verdad, para qué nos vamos a engañar. Los poemas hacían aguas por los cuatro costados. Pero el tipo que ganó tampoco. Sus poemas fueron recitados por un colega suyo alegando que el artista estaba internado en un psiquiátrico, motivo por el cual no podía honrarnos con su presencia. Los poemas, a pesar de ser mierda empanada, causaron honda impresión en el jurado. El premio incluía ciento cincuenta mil de las antiguas pesetas.

Desde entonces mi presencia en los escenarios se limitaron a cuatro o cinco apariciones más en los recitales de los lunes organizados por Letra Turbia, en La Tertulia, célebre por ser bastión de la poesía de la experiencia o de la otra sentimentalidad, Luis García Montero a la batuta.

Allí precisamente, una noche, se celebró el veinticinco aniversario del establecimiento. La cúpula de aquel movimiento literario casi al completo acudió a celebrar el acto, deleitándonos con una selección de algunos de sus poemas, ataviados con sus fulas y con sus melenas tintadas de negro petróleo, rememorando viejos tiempos. Animé a Fabyo, compañero en los abismos, para que me acompañase. Aunque opuso bastante resistencia, finalmente cedió. El garito estaba sobrecargado de humo y de aspirantes a poeta. Era una celebridad, este, el García Montero. El año anterior me había matriculado en una asignatura de libre configuración en la Facultad de Filosofía y Letras. Era sobre Lorca. Me concedieron el horario de mañana, lo que me jodió sobremanera. El motivo no era otro que el de estar las plazas de la tarde cubiertas. El profesor era el tal Montero. Entonces se daban en el auditorio, debido a la gran afluencia de público que se reunía para presenciar sus clases magistrales. Yo no tenía la menor idea de quien era el tal. Más tarde supe de su existencia cuando todas las semanas, en Canal 2 Andalucía, en el mítico y surrealista programa de Mike Rivers, aparecía en su sección de poesía entrevistando a algunos amigos. Aquella noche no estuvo del todo mal; se recitaron bellos fragmentos, la gente se tocaba, tímidamente, distraída. Otros gimoteaban, los más, bebían cerveza. Aquello me dio una idea de lo que era el mundillo en su realidad contante y sonante, cual los mecanismos y desarrollo de su intrincada pirotecnia… desde la entrada de la estrella en el bar, su saludo a los incondicionales, su copita de gin-tonic, su pequeño círculo de lameculos predispuestos a sonarle los mocos cuando se prestase la ocasión… También aquellos corrillos que se formaban antes de comenzar el espectáculo en el que todos querían participa para escuchar las genialidades del mito en vivo. Su poesía no me hacía tilín, la verdad. A pesar de ello, el evento no nos causó del todo mala impresión. Fabyo y yo salimos del lugar, cabizbajos, enfilando Pedro Antonio de Alarcón, sin saber muy bien en qué consistía aquello.

No mucho tiempo después, una tarde, recibí una llamada de Fabyo. «Corre» me decía «en media hora Leopoldo Mª Panero en el botánico de Derecho». Dejé lo que estaba haciendo y salí a toda pastilla. En la puerta me encontré con él y con el pintor Antonio Cano. Por lo visto, el andoba de mi editor se las había apañado para traer desde las Canarias a Leopoldo para presentar un libro en el que se incluían, además de poemas de Panero, otros tantos de los jugadores franquicia de la editorial. Allí lo tenían colocado en una silla como un muñeco de feria, con su proverbial botella de Coca-Cola de dos litros, fumando pitillos uno tras otro a medio consumir, riendo endiabladamente en el albor de la tarde. Recitaba fragmentos en francés, lanzaba piropos a las chicas, se cachondeaba de todo Cristo a su alrededor… Esto ya era otra cosa. Todos los babas que allí estábamos habíamos visto demasiadas veces "El Desencanto" y "Después de tantos años". Allí teníamos al considerado por todas las reseñas, todos los diarios, las semblanzas y demás zarandajas… el último “poeta maldito”. Y la verdad que el tipo le ponía empeño. Estaba como un puto avión. Las gentes que pasaban junto al jardín, atareadas con sus compras o lo que quiera que estuviesen haciendo, al oír aquellos estertores terribles, demoniacos, aquella risa transmundana, miraban de reojo espantados acelerando el paso presas de un extraño pavor, como si fuese una amenaza terrorista. Leopoldo estuvo genial. A los dos gilis que recitaron con él es que se les caían los cojones al suelo. Cada vez que uno comenzaba, compungido, a recitar su parte, Leopoldo les jodía la actuación pasando olímpicamente del protocolo; hacia comentarios incongruentes, lanzaba improperios en francés, se descojonaba vivo cada vez que oía un verso que pillaba casi sin querer, al vuelo… Pedía constantemente que se le sirviese más y más Coca-Cola. Yo es que me tronchaba vivo. Semanas después, el editor este, me comentó que cuando volvían de recogerlo en el aeropuerto en taxi, pasaron junto a Plaza de Toros, momento en el que Leopoldo preguntó si aquello era la Alhambra. Me lo comentaba fascinado, intrigado por si realmente se lo había dicho en serio o en realidad se estaba haciendo el loco. Se corría que daba gusto contándome sus anécdotas literarias.

Recuerdo que cuando terminó la presentación la gente se lanzó desbocada a comprar ejemplares del poemario. Se dedicaron a perseguirlo por el jardín, avasallándolo, para que les firmara. Leopoldo, el muy pillín, solo le hacía caso a las féminas. Los nenes pululaban por su alrededor como mosquitas muertas buscando el ansiado premio. De pronto, en un arrebato, casi guiado por una extraña sensación estúpida de estar perdiendo una oportunidad única, me lancé yo también a por un ejemplar y directo a darle la murga para que estampara su garabato. Empezó a esquivarme, de un lado a otro, hasta que pasamos junto a la silla donde había estado sentado toda la tarde. Allí derribé de una patada sin querer su amado vaso de cola. Al final conseguí comunicarme con él. «Leopoldo, una firmita, hombre» «¡No!». Esas fueron sus palabras, inmortales. Luego se puso echo una fiera cuando vio el vasito volcado, ordenando de inmediato a uno de sus acólitos que lo llenase hasta el borde. Al final se lo llevaron a exponerlo a algún otro sitio, con toda la caterva detrás.

Mi último contacto con el mundillo ocurrió de manera fortuita. Yo iba dando bandazos por las calles buscando algún sitio donde meterme, sin rumbo, como de costumbre, gilipollas perdido. Al pasar frente a La Barraca me encontré con toda la trupe, la misma que estuvo presente en el recital de Panero. Uno de ellos era un antiguo conocido mío. El colegí se dedicaba a vender sus versos por los bares a cambio de dinero o de una cerveza. Una noche, incluso, hicimos un ridículo poema a dos manos como si fuésemos dos representantes de la vanguardia parisina. Salía, como decía, empujando una silla de ruedas sobre la que llevaba un montón de basura entre la que se vislumbraba una chica con una pierna escayolada. «¿Qué, de compras?» dije. «No, tío… bueno, esto ¡sí!, lo he cogido en la puerta de un supermercado; está nuevo, tío, mira… y esto no está caducado…» «Me haces muy feliz» «Estamos alternando, tío, ¿te apuntas?» Y me apunté.

Fuimos a un par de bares. En uno de ellos hablé con un muchacho feo como el solo, alopécico, asexuado, blanquecino, pellejudo, cenizo… y un saco de descalificativos más. Decía que trabajaba en EL IDEAL, que aún no había publicado nada en formato papel… que aún estaba buscando su estilo… Decía tener una serie de preocupaciones formales a la hora de abordar la crítica periodística literaria y eso le impedía dar el salto. Yo me inclinaba más porque al chaval le hacía falta con urgencia un polvo de proporciones bíblicas.

Más tarde fuimos a un pequeño parque del cual no recuerdo el nombre donde nos juntamos con algunos chicos-erasmus. Todos hippies, con cantidades industriales de mandanga. Empezaron a rular unos porricos. Yo, a la chita callando, me encalomé de tres a cuatro canutos mientras charlaba con una canadiense que decía estar leyendo en aquellos momentos de su vida el Mahabharata. Decía también que le interesaba la poesía como expresión superior que permitía una comunicación más plena entre los seres humanos. Cuando se le acabaron los canutos me fui junto a otro grupo que bebía cerveza. Me alcanzaron una mientras escuchaba a mi colega, el vendedor de versos, exponer una serie de argumentos sobre la misión del artista en el mundo que le ha tocado vivir: «El artista tiene que comprometerse con su condición, por eso vivo en la calle, necesito respirar este aire, sentir mis pies descalzos, empaparme de todo lo que me rodea… Yo creo que la poesía es el único vehículo posible para cambiar las cosas de verdad, desde la raíz, la única herramienta capaz de transformar las consciencias, de sublimar la degradada realidad…» «Perdona-interrumpí-¿exactamente, qué hay que cambiar?» «¡A la gente, amigo! ¡La gente está dormida! ¡la gente no sabe lo que les está pasando! Necesitan que alguien les alumbre, les diga la verdad, ¡qué son esclavos! ¡qué tienen que oponer resistencia…!» «Ahh»-Respondí.

Dejé mi cerveza sobre el banco de madera y, escabulléndome entre el público, logré largarme de allí a toda hostia. Hasta ese momento no me había dado cuenta. Fue de repente, como un relámpago. Mientras regresaba a casa, un poco flotando sobre paraísos artificiales, lo supe. Tenía que evitar a toda costa, de ahí en adelante, volver a cruzarme con aquella gente.

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cris7in4kus73r · 3 years ago

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reflexões de início de maio, 2021

minha necessidade de controle é sobre mim e para mim, não distribuo aos outros, uso apenas para aquilo que me afeta suicídio agendado não funciona. estamos em todos os lugares que o zumbido do silêncio te ensurdeça O eco oco do ego Eu confio nas minhas fragmentos completos de audível ressonância > a intenção do meu controle é o conforto < Surtos Para alivios imediatos Com uma mão só é mais difícil Se tiver outra: use toda transição é devagar se apressar estraga ser humano não é zero e um ideia inicial de analise do suicídio como um comportamento gerado pelo ''mimo'' o mimo nos coloca em posição de melindre e vitimismo vendo o suicidio como uma desistencia, ao sermos criados na presença do mimo (necessario destrinchar a palavra e o conceito) o mimo não é o problema, o problema são os excessos xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx tudo que pode melhorar também pode piorar a necessidade de expor o que se produz mas o conflito da duvida de qual ambiente e como e pra quem isso sempre termina em frustração acalmar o senso de urgencia tu nao ta perdendo nada mas ta perdendo tudo escolha com o que se importar a probabilidade do amanha existir é alta faça o que der hoje o resto fica pra amanhã eu esqueço de muita pouca coisa - não tenho nada a discorrer sobre por enquanto eternizei um arquivo temporário TPM tempos de porrada mental TPM tudo p puta que mandou TPM torça p mudar TPM tentativa polemica d matar TPM temporada d pão e maconha TPM tempus prostitutos malditos - resgate do silêncio como opção de resposta - preciso das palavras e até se eu for pra um quadro pintar pintarei palavras pra terapia : papos com arthur tudo começou com aquele abraço naquele dia fumamos uns rimos muito ele desabafou muito é importante nosso contato, necessario, nos fazemos bem e precisamos um do outro desejo quebrar meu casulo e me encontrar mais com ele fomos na casa da vó etc consciencia de atos por inconsciente medo da escassez - sobre nao deixar acabar como o art percebeu e me trouxe a questão episódio dos cílios trampo inicio de busca “[...] no eixo frenético da autofagia, ao mesmo tempo o vulcão Vesúvio e a Pompéia de si-mesmo” W. S soneto da contradição T. N. (“Faço força em esconder o sentimento/ do mundo triste e feio que eu vejo./ Tento esconder de todos o desejo/ Que eu não sinto em viver todo o momento// Que passa./ Mas que nunca passa inteiro”) - nao sei mais o que sentir sobre a situação atual, se eu paro pra refletir sinto muito medo se deixo o pensamento solto enquanto ando de carro, o medo me toma me usurpa eu viajo em aflição controle com intenção de conforto tpm de maio comportamentos inseguros (providos de pensamentos) irritabilidade e frieza (por querer afeto) cólica movimentação do livro mãe fotografias e cartas dela certo distanciamento emocional - cada vez mais vira historia necessidade de absorver conteúdo por dias a fio pequenos intervalos em nome da saúde geral mas muita sede nao quero fazer outra coisa e ainda nao veio tedio nem ranço nem esgotamento queria mexer mais meu corpo, sinto dores e frio só saio da mesa quando preciso muito fazer xixi - consumo palavras imagens e água parece que to querendo tapar algum buraco que faz sentido pelos meu pensamentos comportamentos inseguros nao sei o que devo dividir com o outro sei que preciso socializar mais, dentro de casa principalmente recebo convites pra sair mas tenho medo hoje olhei pra sacada e tive vontade de chorar fui descer a escada pra fixar o pensamento nos degraus se eu parar pra pensar no estado do mundo entro em choro profundo, não é falta de esperança é que tem muita tristeza sendo sentida e parece que se eu entrar em sintonia eu sinto ela toda sinto a importancia de manter dialogo e trocar ideias com diversas pessoas assim nos renovamos e estamos sempre movimentando o fluido de pensamentos, expondo dividindo multiplicando reformulando inventando o que já existe agua tem sido meu barato dentro de mim percebo uma ressignificação dos prazeres natural e organicamente sem juízo de valores, pressão ou discurso de vício to assistindo perguntando ao meu corpo deixando fluir como um rio fresco criando novo curso quero dar aula não sei como a exclusão da possibilidade de trabalho na clínica do meu pai me gerou leve pressão se não farei isso, o que farei se sei o que quero fazer, por que nao faço desde ja sinto que agora tenho um destino não tenho mais motivos pra desvio de caminho nem mais desculpas pra gastar tempo cabeça dinheiro em coisas desviantes e por onde começar, não é mais uma questão, visto que percebi que estudo esse assunto há anos e tenho minha parcela de tempo dedicado a questão é, como prosseguir e como chegar na execução sinto todo mundo tão ausente não excluo ninguém tanto os meus mortos quanto meus vivos estão ausentes quando um problema é assim generalizado tenho uma quase certeza de que o estorvilho está em mim mas em momento nenhum (durante esses últimos dias) não me faltou estesia e isso entra naquela dança complexa de tapa buracos que citei no início isso era pra ser uma micro lista de terapia, mas foi essa desculpa que me fez desbloquear a escrita. sigo então, pois sinto luzes batendo em lugares esquecidos - tipo um revendo amigos, só que dentro da minha cabeça e os amigos são as antigas recentes emoções os ouço rindo, não sei motivos e não tenho vontade de rir junto, isso ilustra minha desvontade em socializar - (muit)as vezes somos bicho e temos que aceitar -e respira, tudo passa, relaxa, tudo acaba- não preciso mais me dizer isso, minhas células já entenderam ontem numa conversa com meu irmão chegamos na ideia de que a solução está onde está o problema, ele me respondeu com um discurso lindo sobre parceria nos relacionamentos e a importancia da comunicação direta A cada movimento admiro mais esse rapaz e boto a ex namoradinha em chacota (não externalizo), entendo, ela não tinha cérebro pra acompanhar ele, mas ele tem um coração que necessita de abraço íntimo e o busca a qualquer preço, eu entendo, eu o respeito, me coloco no meu lugar de deixá-lo sentir e viver tudo o que ele achar que deve - não é meu amor incondicional e quase materno que vai impedí-lo de sofrer, eu não cumprirei esse papel, não sou nossa mãe. rezo pra que o tempo passe e pra que apareça alguém correspondente no caminho dele, pra ele sentir pelo menos um momento de alívio, amor e esperança. o ser humano é foda, em vários sentidos. eu devo organizar minhas prioridades, entendê-las como tais e assim agir. ontem tirei tarô, é sempre uma situação interessante, abre minha perspectiva e acalma alguns pontos de pressão questão. somos instantes e que assim seja no momento, sinto que falei tudo que precisava - essa é a mentira mais inocente que me conto gosto de manter a ideia de que é impossível que tudo já tenha sido dito devagar e sempre : fujo do que deve ser feito me apego nas palavras ditas por pessoas que por necessidade de categorização, chamamos de artistas, poetas sou meu próprio clichê, apesar de toda lacuna e vazio (o eu na sala vazia, e o que me segura agora são as paredes, o gelado e concreto, é o mais próximo de mim agora) apensar de todo questionamento e insegurança que tem acompanhado minhas emoções mais recentes - me sinto bem comigo a carta do 19 O Sol fala sobre - ''Aceitar (respeitar) a vida como ela é e assim ser contente.'' não sei o grau de possibilidade de realização dessa premissa mas sei que tenho tentado exercitar essa ideia ultimamente não sinto mais tanto apresso por comida e cigarros, me sacio com agua café e uma mexerica que tá na minha mesa há uns dias, me encarando como se perguntasse se eu não vou agir e eu encarando ela como se eu perguntasse se ela não vai apodrecer me sinto presa na necessidade de tapar buracos com coisas do meu interesse mas creio que estou, como sempre, causando meu movimento ~ provoca aqui - ignora lá, desiste aqui - emenda lá, observa aqui - absorve lá sempre aqui e sempre lá [ o desejo multidimensional de onipresença impossível ] questiono o que é bom, se falo se não falo, se é ruim se é vergonha ou cringe, se tá na moda, assim não uso, se vão entender - as vezes me importo, se me expressei legal se ofendi alguem se me ofendi que caminho tomei ao expor tal - a ilusão do apagar algo que foi publicado em x lugar, e se já isso foi visto? o que foi visto não pode desvisto, de que adianta 'apagar a publicação' então? será que sou chata e exagerada? desinteressante? cansativa! é, isso explicaria muita coisa, sei que em alguns momentos ocupamos esses lugares, mas e se meu todo for isso e se eu atuar nesse papel muito frequentemente? ação->reação, mas e aquele papo do Blake, que o excesso de alegria chora e o excesso de tristeza ri, em algum ponto o oposto vira o seu oposto ? olha só a confusão que uma insegurança pode trazer. Outra coisa que meu irmão disse: simplifique. Tudo é muito mais simples do que vemos. Tô ouvindo isso faz um tempo, ouço sempre, e sei que esse é um medo grande de uma pessoa querida, e nisso entro em paradoxo interno, sera que realmente é ? quem define isso? entendo que um sentido dessa ideia pode ser simplificar pra ter uma solução mais branda e clara, aceito e uso dessa forma, menos escândalo, já foi minha época de atear fogo no meu próprio corpo e me debater entre as paredes e depois apagar como um fósforo, desnecessário. O drama nunca me ajudou em nada. sei lá, tô bem, fazer o quê trabalhando no resgate do silêncio como opção de resposta e as vezes a melhor escolha saída. nisso meus cabelos caem e as horas passam sempre tan tan mas nunca tanto faz eu não deveria fazer mais do que já faço, eu deveria é: ser objetiva não vou me iludir com a cobrança de emprego, não vou arranjar um emprego amanhã e não preciso de um emprego pra ontem, é mais por ego e desejo de desenvolvimento, então, pacificar esse ponto não sei falar sobre meu estado atual de antipatia e agressividade no afeto, que se torna um desafeto e percebi esse comportamento por causa das reações alheias, estou sendo evitada, com motivos, e com esse resultado, me recolho como um intruso, acato minha conduta e me isolo. segunda feira, 03 de Maio tomar banho, lavar a cuca me alimentar, mudar de posição de corpo voltar pro assunto, energia refrescante :> tentar resolver o que se deve - pra isso tô esperando sairem da sala, sairem sa cozinha, sairem do banheiro, sairem de casa preciso de espaço e preciso de silencio O ato de achar te leva muito mais perto da duvida do que da certeza Nao sei qual caminho vou tomar Só nao quero alimentar a insegurança de que “e se ele tiver falando com outra pessoa do jeito que fala comigo” e se “outro alguém tiver conquistando ele e meu espaço diminuir e minha presença nao ser mais interessante “ isso tudo dói e expor é muito delicado Quero meditar e encontrar um caminho brando Se isso tudo acontecer eu vou ficar sabendo Mas será que vai mesmo? Das ultimas vezes nao foram assim Ah mas esse é diferente, conheço ele Conhece mesmo ou só acha? A luta ta foda Vou acabar chorando por isso e por tudo Principalmente por ter essas questões pra dissolver + I Eu tenho que me bastar Eu tenho que ser suficiente Eu tenho que gerar minha própria felicidade Eu não preciso me sentir sozinha esse é um caminho bem perigoso se levado muito a serio Autossuficiência é uma utopia triste e solitária mascarada de força e postura desenvoltura do lobo que não és Muito contraditório Mas no final o que nos resta somos nós Sozinhos numa caixa Vazia de tudo (não somos mais nada) será que é só isso ? porra viver não faz o menor sentido peço desculpas por usar o clichê, mas hoje é isso que tem, o ridículo o risível o insustentável o esgotado e o sem resposta mas questiono, ainda, se é isso: então por que temos habilidade social ? por que precisamos do outro pra continuar a espécie ? por que vivemos em bando ? por que precisamos de atenção ? por que precisamos de dinheiro e dependemos do outro pra alimento desenvolvimento pertencimento todos os -entos necessários pra te foder to começando achar que o caminho do meio não existe todo passo é uma escolha, mesmo que sem direção aparente eu choro de dor eu choro de dor mesmo sabendo que o sentimos é mais passageiro que a vida eu choro de dor porque sei que nunca vai ser suficiente nunca teremos o suficiente, nunca seremos suficiente pois somos os seres insaciáveis Wally Salomão já disse ''Minha sede não é qualquer copo d'água que mata'' Kafka também, o artista da fome não come pois nunca acha comida que o satisfaça acho que somos assim também [dentre outras loucuras e complexidades] Loucura na nossa cultura, é sobre sair de si quem sabe assim conseguimos outras paisagens e pontos de vista? ''Se o tolo persistisse em sua tolice, ele se tornaria sábio.'' será que funciona com o louco e o lúcido? é isso, tudo que sei fazer na vida é questionar me entrego me acompanhe quem quiser II eu choro ainda eu choro como se adiantasse alguma coisa porém é tudo o que tenho agora choro e dor choro porque nossa vontade de morrer sempre vai existir suicídio agendado não funciona a morte é estouro e black out e a gente vive permeando entre vivo e morto até um dia pular pro outro lado não posso te prometer nada, nem me prometer nada assim como tu não pode me prometer nada nem se prometer nada e como viveremos assim sem certezas ? o achismo nos leva mais pra perto da dúvida do que qualquer razão e o que nos traz certezas, curiosamente é a angústia certezas são diferentes das verdades ser vencido pelo conformado somos sós e inadequados e devemos escutar uns aos outros com hospitalidade e investigação III choro ainda porque a vida é linha tênue, é finíssima camada de seda existe morte em vida, mas existe vida em morte? nem sei se me importo, cada dia me importo menos ou pelo menos eu finjo bem pra mim não consigo mentir pro outro se eu não mentir pra mim antes caio no clássico clichê da única certeza da vida mas falar de morte é celebrá-la ou desejá-la? ou uma coisa não anula a outra? tudo está tão turvo hoje eu não me importo em estar certa ou errada ''tactactac - é dificil não parar de escrever porém preciso seguir as linhas adiante'' será que consigo mentir pra mim sobre a dor que sinto? fazer ela des-existir por ignorá-la daí retorno na questão: ''se uma árvore cai e ninguém tá perto, será que faz um som?'' hoje numa aula ouvi uma pequena crônica: "um andarilho na floresta escura, vê uma luz no topo da montanha, a persegue e quando chega, vê que é uma pessoa cega carregando uma lanterna e pergunta: "se és cego por que carregas uma lanterna?" Resposta: "para que você me enxergue". " - eu achei que tivesse entendido mas acho que não foi falado num discurso da importância da escuta e da fala, creio que seja algo sobre a necessidade de se expor para o outro para que a partir dessa partilha receba algo novo (diferente dos pontos que já se tem) e se conectar com algum tipo de gerenciamento emocional, o outro é caixa ressonante de nós mesmos, nós os narcisos degenerados enfim, talvez não seja meu momento de entender isso, mas achei uma história confortável, por ser lógica e simples, claro, exceto suas interpretações não sei a altura do abismo não sei o peso do agir e do deixar de agir - ou agora ou depois não sei sobre o impacto do 'não planejamento de vida a longo prazo' sei que agora isso é uma questão incômoda e amarga pela dúvida e pelo peso que essas ideias carregam devido aos contratos morais e ético-sociais eu não sei o que eu quero além de me desintegrar por instates eternos o looping certeza-questionamento-duvida é eterno e estrutural assim como o auto engano [e auto destruição] Lacan em algum seminário fala que: ''o eu é o outro, mas o outro é paranoico, insano, instância do auto desconhecimento (...)'' a gente nunca vai ter nenhuma resposta e nenhum domínio por completo conhecimento e acho que é isso mas também acho que não é essa ciência que vai nos parar o meu lado maniqueísta sempre me fazer dizer que somos filhos do demônio com deus, da luz e do caos, frutos da sombra e do sol, somos campo de conflito e que no fundo tudo é uno. e isso não muda nada também me incomoda porque se eu definir tal coisa como mentira, tudo que for parecido vai ter que ser mentira também, categoricamente não sei da onde surgiu essa falsa lógica, mas tenho uma preguiça e medo tremendos de puxar uma peça e JENGA a dose de horror é alta alto teor de frustração ansiosa choro porque acho que um dia ainda riremos com isso e por me sentir uma filha duma puta por pensar coisa dessas remodelo meu senso de urgência e de prioridades por sobrevivência (rasa) e pergunto até quando viveremos para os outros (não coloquei ? pra fica no campo da reflexão, não quero respostas) e além da morte, tenho a certeza que faço uso da linguagem copy + paste ''a escrita não criativa'', o tal do sampler eu adoro dar nome aos bois aos gatos aos rapazes as garotas - tudo que eu puder nomear nomear nem sempre é identificar, muito menos categorizar é só um passatempo lúdico que me diverte mas fecho com outra do Lacan: " a loucura dá a razão e o limite da liberdade'' e com um pouco de Torquato, difícil é não correr com os versos debaixo do braço, difícil é não cortar o cabelo quando a barra pesa; cortar cabelo mudar de imagem pra si sair de si estar louco encontrar razão na liberdade insistir na loucura pra alcançar a sanidade rir até chorar daí chorar até rir encontrar limite da liberdade carregar uma lanterna e ser visto por uma caixa ressonante e se encontrar _não sei o que eu quero pra calar minha boca plus de 01 de Maio acalmar o senso de urgencia tu nao ta perdendo nada mas ta perdendo tudo escolha com o que se importar a probabilidade do amanha existir é alta faça o que der hoje o resto fica pra amanhã #maios mórbidos# ontem foi uma noite muito querida otavio me abraçou como nunca do jeito q eu precisava e foi tao bom pra nos eu falei ele ouviu clarificamos tudo e é muito bom esse encontro no todo curto mt essa cia Todo dia toda noite E a tarde tambem 5Notei que a morte não é a unica certeza na vida Além dela Temos o presente instante sendo Afinal estamos vivos e sentindo De agora em diante Acrescento leveza ao meu discurso Jogando xadrez com arthur O preto é impar e impar é par Nao, o preto é branco e o impar é par E nem alimentei ele d maconha ainda hj Pera meu cavalo ta em choque Mensagem do corretor automático “Vem ver essa casa aqui 3dorm suite sacada” E se achar q eu não cumprimentei por timidez Saiba que é falta d educação ignorância mesmo Não se iluda Tenho cara de boi mas tbm sei ser humana De rle c arthur Sua lágrima arde qaundo chora? A mimha sim, é horrivel Porra irmao isso eh terribvelmente poetico -pena tem doença? -Pena tem dó? -pra mim pena lembra pombo A mae sempre falou pra ficar longe d pombo Tenho nojo de pena -nem toda pena eh d pombo Se botar fogo numa pinha vira granada? Tentamos de frente pra um lago Nao sei s da granada mas vira um incenso daora Com uma vara d bambu seco Hm, da um canudo Ou zarabatina Mana eh zarabatana Ah pode crer Zarabatina eh do padre Oh padre q zarabatina maneira qflo? Sempre rimos muito juntos Ou choramos muito Mas eh sempre muito E em paz Eh nosso pai nasceu p ser pai E a profecia se cumpre Uma cerveja antes do almoço eh mt bom pra pensar melhor Dia 5 d maio em Aluminio (Ideia d assinar poesia como cristina e o segundo livro ser livro irmão registro d desenvolvimento da nossa relação) Dessa vez sem novas mortes Só os antigos fantasmas q ja sabemos lidar)

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pnkyg · 5 years ago

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The Midnight Gospel, o guia de episódios

Referências, notas de bastidores & pontas soltas para curar ressacas existenciais

As informações que surgem em The Midnight Gospel são tantas que dá vontade de ficar 30 minutos seguidos olhando para a parede depois de assistir os episódios, só para conseguir absorver o tornado de referências.

Bom, eu fiz isso. O resultado foi essa reportagem que escrevi para o Tab UOL e também este guia, no qual destaco os pontos mais importantes de cada episódio e tento organizar um pouco — como se fosse possível — o caos psicodélico dessa obra baseada no podcast Duncan Trussell Family Hour e criada pelo Pendleton Ward, de Adventure Time, com o próprio Duncan Trussell, que empresta a voz ao personagem principal.

Trago ainda algumas referências, notas dos bastidores e pontas que aparecem soltas. E, para adicionar um pouco de drama, alguns amigos* me ajudaram a elaborar um ranking, baseado em critérios mais subjetivos do que o conceito de magia cerimonial do Homem Aquário do terceiro episódio. A classificação aparece no fim de cada texto, e você pode me xingar por aqui, se não concordar.

Boa viagem e namastex.

Episódio 1: Malditos zumbis

No episódio que abre The Midnight Gospel, somos apresentados ao spacecast do Clancy — que tem o nome da série — e ao seu simulador de mundos.

O primeiro destino do personagem é um planeta que sofre um apocalipse zumbi. O convidado do episódio é Drew Pinsky, um médico celebridade especialista em drogas. Ele interpreta um minúsculo presidente assassino de mortos-vivos. A discussão toda do episódio gira em torno do debate sobre substâncias ilícitas e das experiências pessoais do Clancy, como a meditação de atenção plena (mindfulness) e o budismo.

É no meio disso que o Dr. Drew dá umas das maiores lições do episódio. A de que drogas são substâncias químicas que não são nem boas, nem ruins, elas apenas existem. Ele dá o exemplo do diazepam: em uma colonoscopia, ele é excelente; já bebendo absinto em uma festa quando você precisa voltar dirigindo para casa, é péssimo. “Não porque diazepam seja bom ou ruim, mas porque a circunstância e a relação são ruins.”

Em seguida, os personagens têm uma conversa madura sobre psicodélicos — traduzidos para “alucinógenos”, na versão em português. Clancy compara a experiência psicodélica com uma pessoa entrando em um elevador que a leva até o último andar de um prédio. Ao chegar no topo, a porta se abre e a pessoa vê uma festa rolando, mas então a porta se fecha e a pessoa volta ao térreo e ao estresse da vida cotidiana.

O doutor questiona: e se a pessoa não voltar ao térreo? E se ela descer ao subsolo ou à garagem? Em outras palavras, como chegar lá em cima sem perder o controle?

O episódio deixa a questão em aberto. Mas Clancy realça os benefícios terapêuticos dos psicodélicos, comparando essas substâncias com a prática de mindfulness, que nos permite investigar as raízes dos nossos sentimentos. Assim como uma substância química, sentimentos não são bons ou ruins, eles apenas existem. E se, em vez de ignoramos aqueles que consideramos ruins, dermos um zoom neles, propõe Clancy.

No meio da conversa, os personagens fogem dos zumbis, encontram uma grávida que sabe falar “fenomenologia” sem se embaralhar, são mordidos, se tornam mortos-vivos e oferecem o final mais lírico já visto em uma história de zumbi. Eles descobrem que se transformar em um morto-vivo é como alcançar a iluminação. Com os corpos brilhantes e podres, eles cantam: “Já fomos cegos, mas agora podemos ver/ É tão bom ser um zumbi/ Vamos devagar porque não precisamos de correr”.

Posição no ranking: 4º lugar

Episodio 2: Medite como Cristo

No episódio em que o simulador de mundos começa a dar sinais de erro, aprendemos que Clancy comprou a máquina com dinheiro da irmã. A ideia é ficar rico com as entrevistas do spacecast e devolver o empréstimo em seguida.

O personagem visita um planeta em que pequenos palhacinhos nascem de frutos e são ameaçados por bichos fofos, porém estranhos, que parecem uma versão lisérgica do Falkor de História Sem Fim.

Os entrevistados são os “Falkors”, interpretados pela escritora Anne Lamott e Rhagu Markus, diretor de uma associação dedicada a Ram Dass — psicólogo que foi expulso de Harvard com Timothy Leary, nos anos 60, por conta das experiências com psicodélicos, e se tornou um guru dedicado a entender o processo de morte.

Anne diz que teve contato com os livros de Ram Dass desde muito cedo. Talvez, venha daí sua ideia de que entender a morte como parte de um processo inevitável é libertador. Mas esse tipo de entendimento, tudo o que nos cura e nos ilumina, segundo ela, não vem em frases prontas de caminhão, é preciso batalhar para absorvê-lo.

No episódio mais cristão da série, Markus fala de sua experiência com Ram Dass na Índia. O convidado conta que recebeu um ensinamento poderoso ao meditar pensando em Cristo pregado na cruz, uma ocasião na qual, segundo ele, em vez de dor, o filho de Deus sentiu amor. Markus então compara Jesus a Hanuman, o deus macaco do hinduísmo, aquele que serve sem esperar resultados, sugerindo que Cristo e Hanuman representam o mesmo arquétipo.

Os personagens morrem algumas vezes durante a história, mas mantêm a consciência, enquanto assumem formas diferentes, mostrando que, assim como na natureza, no mundo simulado de The Midnight Gospel, nada se cria, nada se perde, tudo se transforma.

Posição no ranking: 6º lugar

Episódio 3: Vomita sorvete?

Clancy ignora os avisos de manutenção do simulador, antecipando alguns problemas que vão crescer nos próximos episódios. A única coisa que o personagem quer é ser levado para um planeta, “tipo um mundo do sorvete”, para poder trazer um sorvete ao amigo Daniel Cestinha, cujo pai o ameaça.

Lá, o spacecaster encontra o Homem Aquário que comanda uma tripulação de gatos marinheiros. O personagem é interpretado por Damien Echols — talvez o único convidado que tenha uma história pessoal tão transcendental quanto a do desenho.

Echols (o cara real mesmo, não o personagem) foi preso aos 18 anos, acusado de matar três crianças em um ritual satânico. Ele foi sentenciado à morte e ficou 17 anos esperando para morrer na cadeia. Em 2011, descobriram que o culpado tinha sido o padrasto das crianças. A história é contada na autobiografia dele, Vida Após a Morte (Intrínseca), e no documentário Paradise Lost, da HBO. Nada disso aparece na série, mas, no episódio, ele fala como os estudos de magia o ajudaram a se manter são na prisão, fazendo deste o episódio mais mágico.

O Homem Aquário começa dissolvendo essa ideia de magia como algo dos filmes do Harry Potter e explica que magia, basicamente, é intenção. As coisas acontecem de acordo com a energia a que nos dedicamos a ela. Não é tão glamuroso quanto Hollywood, mas é mais eficiente.

Esse conhecimento é transmitido através de um fluxo que passa de alguém mais experiente para alguém com menos experiência. Como ele explica, a magia é uma tradição oral, o que não significa um monte de histórias sendo contadas por velhinhos, mas, sim, uma corrente de energia sendo transmitida de pessoa para pessoa através de vibrações sonoras. O que confere à palavra um poder transformador.

Segundo Echols, existem duas razões para fazer magia. Uma é manifestar coisas, como uma vaga no estacionamento, um emprego dos sonhos... A outra é o que ele chama de “sustento espiritual”, quando você absorve conhecimento para crescer e mudar.

A história que começou em alto mar termina com uma batalha de gigantes que viveram um triângulo amoroso. O personagem acaba o episódio concluindo que o fim da espiritualidade não é atingir a iluminação. “O que consideramos iluminação é o primeiro passo de um processo mais longo.”

Posição no ranking: 3º lugar

Episódio 4: Ordenhando um corvo

No episódio que marca o meio da temporada, o simulador de mundos sugere a Clancy o planeta “Mercurita”, uma espécie de paraíso do swing. Para aproveitar a experiência ao máximo, o personagem ganha um avatar multi-pênis. Mas o cometa que levaria Clancy para a orgia namastex é desviado para um planeta medieval e sombrio.

Lá, ele encontra Trudy Goodman, psicoterapeuta e professora de vipassana, uma técnica de meditação indiana. Trudy é representada por uma cavaleira braba que tem uma égua chamada Cassiopeia (nome de personagem da mitologia grega e de uma constelação do hemisfério norte).

Enquanto os personagens discutem sobre sentimentos como o perdão, a solidão e a empatia, acompanhamos Trudy e Clancy no resgate do namorado de Trudy, que virou comida de um demônio que vive dentro da bunda do vilão do episódio, o qual traz o estereótipo do afeminado pervertido de quase todos os vilões da Disney — tipo o Ele, das Meninas Superpoderosas, só que embebido em LSD.

Trudy reflete sobre a importância de se buscar apoio quando necessário. Ela cita Rumi, um poeta persa do século 13, ao falar: “Abra sua mão se quer ser ajudado”. Clancy relaciona isso ao fato de que, muitas vezes, não estamos realmente escutando os outros.

Para a psicoterapeuta, temos a capacidade de perceber quando as pessoas nos escutam, e somos atraídos por elas: “Temos um sonar para quando as pessoas realmente nos ouvem”. Ela afirma que ouvir é um exercício de mindfulness, já que temos que aprender a reconhecer o que está acontecendo nas nossas mentes enquanto escutamos os outros.

Clancy diz que é por isso que, mais do que um exercício para a morte, ou para a vida, a meditação é um treinamento para a escuta — um tema que retorna no episódio 8. O personagem compara a escuta à respiração, que nos conecta com o Universo.

Depois de recuperar o namorado de Trudy e de retornar ao mundo real, Clancy percebe que seu avatar poderia ter morrido, já que ele foi feito para aproveitar os maiores êxtases da vida, incluindo a própria morte (que será comparada a um orgasmo gigante no episódio 7). Clancy planta no seu jardim a rosa mágica curadora que ganhou de Trudy. Depois, vomita em cima dela.

Posição no ranking: 5º lugar

Episódio 5: Rei das colheres

Um dos episódios em que mais precisamos fazer força para controlar a dissociação entre falas e imagens é, na verdade, o primeiro em que o tema da discussão tem impacto relevante nas cenas retratadas.

O avatar de Clancy é um arco-íris musical chamado Fofinho, e o cenário é um planeta que guarda uma prisão de almas, a qual é habitada por “seres simulados avariados tão furiosos com o medo existencial que arrancaram sua própria língua”. O lugar também pode ser entendido como uma metáfora nada sutil para a prisão da ignorância.

O convidado é o escritor e futurista Jason Louv, que se define como um anti-guru. No desenho, ele é representado por um “pássaro de almas”, que vive acorrentado a um prisioneiro mudo chamado Bob.

Logo no início, aprendemos que Clancy está emaranhado no fio da vida de Bob, e que vai acompanhar todo o seu ciclo de morte e reencarnação. É o que Jason chama de “Ciclo do Bardo”, em referência ao Livro Tibetano dos Mortos, famoso texto budista que é uma espécie de guia para a consciência atravessar os “reinos do pós-morte”.

Enquanto os ciclos acontecem, a discussão descamba para uma das conversas mais insanas da temporada. Jason cita a teoria hindu da Teia de Indra (ou Rede de Indra), segundo a qual todas as consciências do Universo estão conectadas.

Na visão hindu, o importante são os nós dessa rede, que representam cada consciência individual. E cada consciência individual é um deus único, explica Jason. Buda, no entanto, questiona essa ideia, e propõe que, na verdade, não são os nós, mas as conexões que importam, uma vez que nós sequer existimos.

Para o budismo, as coisas não têm uma qualidade inerente. Uma cadeira, por exemplo, só é uma cadeira porque atribuímos um significado a ela, e convencionamos chamá-la desse jeito. Da mesma forma, são os seres humanos. Por trás dos conceitos e significados, nós não existimos de fato.

Esse entendimento também ocorreu a Jason durante uma experiência com DMT — mesma substância psicodélica da ayahuasca, mas que, fumado, surte um efeito rápido de cerca de dez a vinte minutos.

Ele diz que, ao experimentar a sensação de vazio fundamental, resolveu batizá-lo de “o nada, mas brilhante”. Foi nessa experiência que ele concluiu que, se os franceses chamam o orgamos de “pequena morte”, então a morte poderia ser chamada de um “grande orgasmo” — ideia que se conecta com o episódio 4, que sugere ser a morte um dos maiores êxtases da vida.

Depois de várias mortes, o prisioneiro Bob finalmente entende que ele só vai conseguir fugir da prisão quando parar de lutar contra sua realidade e aceitar sua condição. Quando isso acontece, ele interrompe o ciclo de morte e vida e acessa um estado novo de consciência.

Descobrimos que ele tem uma língua e uma voz de rouxinol, que canta: “Ver meu colega de cela chorar/ Enquanto borrifava mijo quente em seus olhos arrancados/ Isso era liberdade pra mim/ Mas agora é fácil ver/ A prisão estava dentro de mim/ E na verdade eu estava mijando nos meus próprios olhos arrancados”.

Posição no ranking: 2º lugar

Episódio 6: Mente superlotada

O mundo “real” de Clancy é o protagonista deste episódio, no qual descobrimos que o spacecaster se mudou da Terra para a “Faixa Cromática” a fim de fugir de situações mal resolvidas. É o único episódio que dedica mais tempo ao histórico e ao contexto do personagem do que às conversas profundas com seres de outro mundo.

Descobrimos ainda que foi Clancy quem estragou sua relação com a irmã. E logo fica claro que o que Clancy realmente quer, ao visitar mundos simulados em busca de entrevistados, é fugir da realidade.

O personagem tenta fazer amizade com os vizinhos oferecendo uma torta Messias, mas sem sucesso. Enquanto isso, seu simulador dá sinais cada vez mais insustentáveis de falta de manutenção, demonstrando o quanto Clancy é relapso. Na ânsia de fugir para os mundos postiços, ele esquece da sua própria vida. A ajuda vem na figura do capitão Bryce, que o orienta a passar na máquina o óleo verde extraído das vacas de Chernobyl.

Só depois que ele conserta o computador é que conhecemos o convidado do episódio: o professor de budismo David Nichtern, que também já ganhou prêmios Emmy pelo seu trabalho de direção musical em séries. Para conversar com Nichtern, que é representado por um instrutor de meditação humano, Clancy assume a forma de um polvo xerife.

O personagem chega à conversa espumando de raiva, mas aceita a sugestão de Nichtern para treinar meditação. A mente de Clancy está agitada. Logo no início, ele se distrai com um macaco telefonista — que faz referência à ideia comum de comparar a mente a um macaco louco.

Mas essa ideia é logo rebatida quando Nichtern afirma que tratar a mente como um adolescente rebelde, que precisa ser parado, é uma agressão. Clancy completa a ideia, dizendo que: melhor do que enfiar um plug anal na bunda da mente, é aceitar a ideia de que existe um enxame infinito de pensamentos, e que você pode apenas observá-los até perceber que não está necessariamente ligado a eles.

Clancy volta para casa se dizendo iluminado, sem lembrar que, como dito no episódio 3, a iluminação é só o começo.

Posição no ranking: 7º lugar

Episódio 7: Papo com a morte

Clancy persiste no seu delírio de iluminação e pede ao simulador que o leve a um planeta livre de distrações, o planeta Bola Vazia. Seu avatar é uma figura igual a ele, mas feita de creme. Nada acontece lá, então o personagem saca um tobogã de sua bolsa mágica. Ao procurar por uma mangueira, ele acaba caindo dentro da bolsa e dá início à aventura do episódio.

Diferente das discussões sobre a morte que acontecem nos outros episódios, que são mais metafísicas, desta vez, Clancy reflete sobre o caráter físico da morte. Isso porque a convidada da vez é Caitlin Doughty, escritora e agente funerária conhecida no YouTube. Assumindo a imagem da Morte tradicional, ela fala sobre a evolução no tratamento dos corpos e critica o que chama de complexo industrial da morte. Ela explica que a ideia de achar que um corpo morto pode transmitir doenças só é verdade em casos de infecções, já que, ao morrer, cessamos todas as atividades biológicas. Não existe urgência depois que a pessoa já se foi. Não é preciso correr para fazer com que o defunto não se pareça um defunto. Com isso, tratamentos como embalsamentos e aqueles dados pelas funerárias são uma forma de incluir o processo de morte num sistema capitalista de produção.

O episódio é rico em simbologias. Mas um símbolo específico (com vários pontos coloridos interligados por linhas) se destaca em diversas cenas. Em um momento, Clancy até pergunta ao símbolo se ele é uma metáfora, mas o objeto não sabe responder. Trata-se da Árvore da Vida da Cabala, uma simbologia judaica que mapeia toda estrutura do mundo físico, espiritual e emocional. Entender o seu funcionamento é entender o funcionamento da própria vida. Logo, sim, o objeto é uma metáfora não só para o episódio mas para a série inteira.

Alem disso, aqueles mais ligados no tarô podem identificar vários dos arcanos maiores durante o trajeto dos personagens. São as 22 cartas que através de arquétipos — como o Louco ou a Papisa — representam um mapa da vida humana, desde o nascimento até a busca por conhecimento e a morte.

Nas cenas, é possível identificar arcanos como o Julgamento, que é representado pela sala de espelhos e o anjo saxofonista, o Diabo, o Imperador e a própria Morte, que é protagonista.

Um iluminado do reddit compilou as principais representações que surgem no episódio:

Outro detalhe interessante é que, no meio do episódio, o Imperador destrói o saxofone do anjo. Com pena, o Diabo arranca o próprio chifre e dá ao ser celestial, por quem está apaixonado. No fim, para retornar ao seu mundo, Clancy toca esse chifre (que é diferente da corneta dos outros episódios), que algumas pessoas associaram ao shofar — um instrumento que, entre outras coisas, segundo os judeus, tem a capacidade de nos despertar para os verdadeiros objetivos da vida.

Ao retornar ao seu mundo, Clancy desiste da ideia de ser iluminado, dizendo que não é tão importante assim. Ele, então, termina o episódio cantando: “Mesmo que sua vida esteja desafinada/ Você ainda pode cantarolar com ela/ É melhor ser você e desafinado/ Do que agir como alguém que encontrou a luz”.

Posição no ranking: 8º lugar

Episódio 8: Como eu nasci

Ao entrar no simulador, Clancy recebe uma visita inesperada da simulação de sua mãe, Deneen Fendig. Diferente dos outros episódios, que têm intervenções narrativas dos convidados, este último usa os áudios originais da conversa que Duncan Trussell (o Clancy) teve com sua mãe em duas ocasiões — uma delas, três semanas antes dela morrer de câncer, em 2013. É por isso que Deneen não chama Duncan de Clancy, como os outros.

Por ser tão pessoal e profundo não é raro que este episódio toque o espectador na mesma proporção.

A conversa com a mãe de Duncan, que é psicóloga, gira em torno de detalhes sobre sua circuncisão e reflexões metafísicas. Ela retoma a discussão do episódio 4, dizendo que a meditação pode ser entendida como um treinamento para a morte. E que é só quando nos entregarmos a esse conceito e aceitarmos a impermanência da vida que a ideia da morte deixa de doer. “Chorar quando precisar e encarar a morte, mesmo que tenha medo, não vai te machucar. Veja o que ela tem a ensinar, ela é uma ótima professora, e de graça.”

Deneen mostra, através de um exercício prático de meditação, os benefícios de se exercitar a presença consciente. “Se aprendermos a nos perceber e a nos sentir por dentro, nosso estado de consciência muda.” Mas para contemplar esse sentimento é preciso abrir o coração. O problema é que, como diz Ram Dass, isso dói. Deneen lembra: “Quando você analisa essa dor, percebe que ela, na verdade, é amor. Hoje, estou melhor do que nunca, porque estou conscientemente vivendo e morrendo, simultaneamente as duas coisas.”

Para além do ciclo de morte e vida, o desenho ilustra a ideia de transcendência do tempo e do espaço, dando uma pista do que seria o fluxo de conhecimento transmitido de forma oral, citado pelo Homem Aquário no episódio 3.

Quase no final, quando já está sob a forma de um planeta sendo engolido por um buraco negro, a mãe de Duncan diz que, mesmo partindo para um novo plano, o amor que ela sente nunca vai sumir, numa das cenas mais emocionantes da série.

De volta ao mundo real, Clancy descobre que o pai de Daniel Cestinha, do episódio 3, o denunciou por fazer uso ilegal do simulador. Os policiais invadem sua casa com brutalidade, mostrando que até nos desenhos o abuso de autoridade existe, e acabam explodindo tudo, causando um apocalipse. No fim, Clancy pega um ônibus com todos os convidados da série sem saber se está vivo ou morto.

A quem não consegue exercitar a paciência e quer saber logo o que acontece, Duncan Trussell deu uma pista ao Mashable: “Se tivermos uma segunda temporada, eu gostaria de explorar a ideia de gênesis, criação e ressurreição, o que costumam chamar de ‘atravessar o abismo’. Fizemos um bom trabalho explorando o apocalipse, mas depois de um apocalipse, você tem que ter o gênesis.”

Posição no ranking: 1º lugar

Por Nathan Elias-Elias

* Agradeço à saúde mental dos amigos Alexandre Aragão, Alex Chagas, Bruno Mota, Julia Rodrigues, Luiza Buchaul, Ramon Fontes e Vinícius Santos, que conseguiu se manter intacta depois de ver todos os episódios e fez com que eles me ajudassem no ranking. Um salve para a Ivy e a @peaoxonado por lembrar do tarô, no episódio 7.

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