#Literato

[fannyjemwong]

Presentan la primera colección digital de literatura tusán en Perú

Exhibición digital literaria 𝗖𝗼𝗻 𝘁𝗶𝗻𝘁𝗮 𝗰̵𝗵̵𝗶̵𝗻̵𝗮̵ 𝘁𝘂𝘀𝗮́𝗻, que reúne a 26 escritores peruanos de ascendencia china. https://www.contintatusan.com/ Ignacio López-CalvoI wrote an introduction to Chinese Peruvian literature and 200-word entries with profiles of 26 Chinese Peruvian authors for the website IdenTusanes Biblioteca Digital of the Chinese Peruvian collective Tusanaje. The project was…

[marcoszambr611]

Crónica Literaria

Cronica de un dia cualquiera

5:30 AM

Me despierto con sueño y me baño en agua fría para que se me quite el sueño. Salgo y me visto.

5:50 AM

Bajo a la cocina a hacerme el desayuno, que es un batido de frutas y un huevo cocido.

6:20 AM

Subo a mi cuarto a lavarme los dientes y pongo los cuadernos de la materia del día de hoy en la mochila.

6:30 AM

Llega el bus, y cuando entro, me hago el dormido hasta llegar al colegio.

7:10 AM

Llego al colegio, y pasan las dos primeras horas, que siempre se me hacen largas y tengo mucho sueño.

10:00 AM

Espero que sea recreo para ir a jugar fútbol con muchas ganas.

11:40 AM

Se acaba el recreo, y termino corriendo a la siguiente aula para que no me pongan un atraso y no haya una incidencia.

12:00 PM

Me tomo mi avena de maracuyá, que suelo tener para el lunch del recreo, para calmar la sed, y espero que no me llamen la atención por tomarla en clase.

2:00 PM

Acabo cualquier actividad que me piden según el horario de clases y salgo al filtro a hablar con mis amigos.

2:17 PM

Me voy a la buseta y pido comida a los amigos de la buseta para ver si me dan, aunque es muy probable que no tengan.

3:00 PM

Llego a la casa y me preparo un almuerzo frío: una carne, ensalada, y arroz. Pongo música en el parlante y como el almuerzo mientras veo Runachay o alguna serie.

4:00 PM

Hago todas las tareas que puedo y que me mandan el día de hoy para estar libre por la tarde.

5:00 PM

Tengo clases religiosas llamadas seminarios y me conecto a Zoom hasta que se acaban en una hora. A veces me toca leer los versículos o responder algunas preguntas.

7:10 PM

Llegan mis papás y pido ver la tele. Veo alguna serie o resúmenes de partidos de fútbol o debates sobre esto.

8:30 PM

Salgo a sacar la basura para que la recoja el camión más tarde y regreso a mi cuarto a leer o tocar la guitarra o el piano. Cuando me canso, me despido de mis papás y luego pienso en cómo repetir todo al día siguiente hasta que me duermo.

[literatovonbellicose]

@literatovonbellicose Nuevo Álbum Solo Disponible En YouTube & TikTok. Aquí está el tracklist de mi nuevo álbum, ZOODACA. Esperamos que lo disfruten! Produce by T.D.N.O.B.

[roseseafoam]

Just now realizing that constructive criticism is a turn-on for me…

[aperint]

Frases Célebres

Frases Célebres #aperturaintelectual #frasescelebresaintelectual

“Amor y deseo son dos cosas diferentes; que no todo lo que se ama se desea, ni todo lo que se desea se ama.” Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616) Contador, escritor, dramaturgo, literato, novelista, poeta y soldado español. Sigue Apertura Intelectual en todas nuestras redes: WordPress Facebook Twitter Instagram LinkedIn Tumblr Reddit Mastodon Te invitamos a que califiques esta…

[mrdarcv]

' entonces, ¿debo empezar a temer que te conviertas en un hikikomori? ' sonrisa apena que quizá delata sus pensamientos más allá de la broma intrascendente; espera que no . "me gusta observar el comportamiento de las asistentes, las manifestaciones culturales del siglo veintiuno, supongo que con la compañía indicada podrías disfrutarlos plenamente" supone, que encontrarse nuevamente en su juventud, disfrutar sería sencilla, ahora la existencia depende de demasiados factores, los suficientes para desear un compañero que le cuide las espaldas, de menos. darcy se distrae durante un momento, siguiendo la linea de la postura, el libro que queda abandona sobre el regazo, la tela de los pantalones. "¿tu dramaturgo favorito?" ¿o de qué se trata?, es la pregunta implícita, en lo que caobas vuelves a prenderse del rostro masculino. toma asiento con movimientos certeros, siempre con los hombros tensos y la espalda recta, agradeciendo en silencio usando la expresión de su rostro. "el verano es una plancha y los días se tienden y chisporrotean, pero hay algo encantador en ello, aun si no podemos pasar el día al sol, en cambio invierno" se detiene, en medio de un cavilación, de esas que no puedes traducir completamente en palabras exactas "todo lo demás se convierte en un oso en hibernación" aunque si ellos pueden disfrutar de esos cortos meses más que cualquier otros. "escapar de tokio un rato siempre será un cambio bienvenido" con eso quiere decir que existen cuestiones mayoritarias a pasarla bien. los segundos se desperdician en un silencio que trata de responder la pregunta, estirando las piernas él también, echando el cuello para atrás, sumergido en pensamientos que no llegan a nada. "siendo completamente sincero, mis interesen recaen en conocer tu experiencia, ¿te la pasas bien?" . @leohiranc

' mi único problema con ese plan es que no me gustan los festivales con personas ' introvertido, incapaz de mantener contacto con humanos, le impedía disfrutar de lugares tan populares. ' ¿te gusta frecuentar los festivales, darcy? ' deja libro boca abajo sobre uno de sus muslos, estirando sus piernas en el piso mientras da par de palmaditas al lado de su asiento para invitarlo a sentarse a su lado. ' durante verano se hacen demasiado cortas las noches, los días más largos... ah, realmente se siente como osos en hibernación ' chasquea su lengua contra paladar. ' ¿la estás pasando bien? ' * @mrdarcv

[notasfilosoficas]

“En los pliegues del infortunio se esconde la felicidad, como el diamante en la grieta de la mina”

Naguib Mahfuz

Fue un escritor, columnista, dramaturgo y guionista de cine egipcio nacido en El Cairo, en diciembre de 1911.

Junto con su coterráneo Taha Hussein, se le considera como uno de los exponentes más importantes del existencialismo árabe.

Primeros años

Naguib creció en el famoso barrio Al-Gamali Ya, una de las zonas históricas más antiguas de la capital y fue el menor de 8 hermanos.

Desde su temprana juventud, Naguib destacó en la literatura y en edad escolar en la filosofía, escribió artículos en revistas especializadas y tradujo obras literarias en inglés a su idioma nativo.

Historia.

Naguib se dedicó a componer obras de ficción y publicó aproximadamente 80 relatos para la época en la que terminó la secundaria. 

Trabajó en el ministerio de asuntos religiosos de Egipto, entre 1939 y 1954. Desde su cargo Naguib cultivó mas su ímpetu por las letras dando origen a obras inconclusas.

Después de la Segunda Guerra Mundial, Naguib se convirtió en literato y alterno su producción literaria con la producción de adaptaciones cinematográficas.

Entre 1956 y 1957 su obra Trilogía de El Cairo se posiciona como una obra de gran éxito.

Premio Nobel

Su mayor éxito literario provendría de Europa, con la concesión en 1988 del Premio Nobel de Literatura, lo que lo elevaría a la consideración de “padre de la prosa árabe”.

Entre los argumentos para recibir el Nobel destacan su trayectoria como poeta, novelista articulista. La Trilogía de El Cairo, fue calificada por la academia Sueca como “una demostración del arte árabe, el cual posee validez Universal”.

Mahfuz publicó en más de medio siglo 50 novelas, entre las que destacan “Historias de nuestro barrio”, “Palacio del deseo” y “El ladrón y los perros”.

Atentado

En 1994, fue herido gravemente en el cuello con una arma blanca por unos extremistas islámicos quienes consideraban a su obra como una blasfemia contra la religión musulmana.

La salud del escritor se vió muy afectada después del atentado provocándole daños a la vista y oídos, así como la parálisis del brazo derecho, lo que le impidió seguir escribiendo con normalidad.

En 1996, fue catalogado por grupos radicales islámicos como “hereje” y sentenciado a muerte, por lo que se mantuvo prácticamente recluido en su hogar, con salidas esporádicas y con vigilancia policial.

Muerte

Naguib muere en agosto de 2006 a la edad de 94 años derivado de multiples complicaciones de salud.

Fuente: Wikipedia

[falangesdovento]

PARA QUE SERVEM OS ARTISTAS?

Em termos práticos, não servimos para nada. Se alguém ficar doente, ou se alguém ficar com o carro avariado ou se tiver um problema legal, não chame um artista, mas sim um médico, um mecânico ou um advogado, nunca um artista. Na verdade, somos bastante inúteis agora que penso nisso. Quando alguém nos pergunta o que fazemos, nunca temos uma resposta certa que satisfaça a curiosidade de quem nos pergunta, muito menos se nos perguntam se podemos viver disso (em termos meramente económicos), o que também não podemos responder, pois essa pergunta nunca lhe é feita abertamente a um médico, um mecânico ou um advogado, já que se presume que lhes dá o suficiente para viver e são profissões inquestionáveis. Então para que servimos? Para que serve um pintor, um realizador ou um literato? O que raio ganha a humanidade com um ator, um comediante ou um músico? , em que nos ajuda um escultor, um diretor de cena ou um compositor? Como alguém assim resolve nossos problemas de vida?De que nos serviram SALVADOR DALÍ, Beethoven, Chava Flores, Akira Kurosawa, Callas, Pita Amor, Robert De Niro, Mario Benedetti, Vincent Van Gogh, Andi Warhol, Gustavo Cerati, Jaime Sabines, Pedro Almodóvar, David Alfaro Siqueiros, Roger Waters, Rockdrigo, Julio Jaramillo, Jodie Foster, Miguel Hernández, Os Beatles ou até Juan Gabriel? De que servimos os músicos de rua, os zanqueiros, os palhaços, os marionetistas, os contos de histórias, os fotógrafos, os mimos, os acrobatas, os cantores, os dançarinos, os desenhadores, os produtores e os atores? Obviamente, para nada. Nada prático e mensurável. (Não poderíamos consertar nem um ferro de engomar, nem resolver um problema de crédito bancário.) Nossa única função nesta vida é tocar os corações e pensamentos das pessoas. Somos capazes de fazer alguém rir ou chorar, pensar ou desfrutar sem sequer tocar-lhe. Um cineasta ou um ator pode te comover até as lágrimas e um pintor ou um fotógrafo pode te transportar no tempo, enquanto um palhaço ou um escritor pode te fazer pensar ao mesmo tempo que você ri ou chora. Um músico ou um compositor pode te tocar e te encher de tanta vida quanto um acrobata pode te surpreender de forma insuspeita e marcar sua vida. Nós somos capazes de fazer você questionar sobre sua própria existência através da beleza e crueza da arte. Não sei se somos necessários, mas o que eu sei é que a vida seria muito diferente sem nós, talvez mais entediada, talvez mais autômato. Portanto, os artistas são a representação mais elaborada da necessidade humana de expressão. Só para isso servimos.

[viecome]

Un literato. Thomas Mann

Un literato es, en pocas palabras, un inútil para cualquier actividad seria, un sujeto propenso al ensueño y la especulación, que no sólo no es útil, sino rebelde para con el Estado, y que ni siquiera tiene que poseer un entendimiento muy despejado, sino que puede ser tan lento y torpe como yo he sido siempre; aunque, eso sí, con alma infantil, inclinado al desorden, un cuentista sospechoso que…

[adiosalasrosas]

"Cuando estuve en Madrid alguien me preguntó si yo había visto el aleph. Me quedé atónito. Mi interlocutor -que no sería una persona muy sutil- me dijo: "Pero cómo, si usted nos da la calle y el número." "Bueno", dije yo, "qué cosa hay más fácil que nombrar una calle e indicar un número." Entonces me miró, y me dijo: "Ah, de modo que usted no lo ha visto." Y me despreció inmediatamente; se dio cuenta de que yo era un embustero, un mero literato".

—Jorge Luis Borges

[kiki-de-la-petite-flaque]

JORGE DE SENA (2 Nov. 1919- 1978)

Nasceu precisamente no dia de finados, mas bem poderia dizer-se que nasceu num dia demasiado irascível para caber no Zodíaco. Não calava insatisfações (que eram nele às bátegas), não evitava a fricção, não reprimia fúrias, e também não se resguardava em varandins de ocasião ou em simpatias de conveniência. Deixou, sobretudo em quem não o conheceu de perto, a imagem de um homem intempestivo, temível, impertinente, ríspido, intratável, às vezes de uma agressividade e de uma contundência quase intoleráveis.

O catálogo da sua reputação poderia estender-se mais e mais. Muito embora outra se lhe possa justapor, foi esta imagem repetida pelos anos, com algumas variações, que chegou até nós.

Viveu tempestades, semeou alguns ventos (era uma espécie de Éolo em perpetua disponibilidade), bonanças nunca as viu. De uma tal figura, excepcionalmente culta, não poderíamos esperar uma literatura de amenidades. É verdade que a sua obra literária, e concretamente a obra de ficção narrativa, sabe acariciar os detalhes, como de resto recomendava Nabokov, mas ela não é propriamente o lulu que se possa afagar no colo. É um espécime indomável e o mais provável é que a prosa se erice e os próprios versos, incomplacentes, se nos lancem às canelas. E nem os literatos estão a salvo, como se aplica a demonstrar o poema «Provavelmente». Na sua vasta tábua bibliográfica raro é o título que não seja, a respeito de amenidades, todo um invertido programa. Recordem-se apenas três – dos mais emblemáticos: Peregrinatio ad Loca Infecta, No Reino da Estupidez, Andanças do Demónio, Sinais de Fogo.

«Exilado profissional» – para usar uma das suas categorias – coleccionou nacionalidades como camisas se trocam, juntou desânimos, somou desatenções da crítica (em parcelas nem sempre reais que a distância a que o exílio o colocou fazia aumentar até aos limites do inconcebível), fez de si mesmo o primeiro hermeneuta da sua obra, o comentador da sua própria produção literária. Leitor voraz, fez odes aos livros que não podia comprar. E também ao destino a que lhe soube sempre a vida. Imaginou-se a passar a reforma em Creta, a ilha do Minotauro, longe do inferno do mundo e dos outros, de «toda essa merda douta que nos cobre há séculos», mas não chegou sequer à velhice.

Houve ainda assim tempo para ser, e nem sempre à vez, poeta (assim se considerava antes de mais e acima de tudo), ficcionista, dramaturgo, ensaísta, crítico, historiador da cultura, antologiador, cronista, prefaciador incomum, conversador brilhante – a crer nos testemunhos dos que com ele privaram. Quer dizer: escritor completo mas não completado. A grandeza nunca ele a terá interiorizado de modo cómodo. Ter-lhe-á faltado sempre aquela calma com que caiam as aves de Sá de Miranda.

Nada para Sena parece ter sido fácil. Sentiu os rigores da ditadura e o peso da frustração, ao qual nunca se vergou. Ambicionava uma carreira na Marinha de Guerra e o mar transformou-se para o cadete Sena, excluído da Armada, numa “realidade sonhada certa em muitos anos de criança e depois vivida e perdida em meia dúzia de meses.” Engenheiro civil, ansiava por abandonar a condição de “escritor de fim de semana”, e essa condição amarrava-o mais e mais. Quis um barco-Portugal higienizado, mas não pode conter, pela voz do capitão do conto “A Grã-Canária”, que era preciso detergir, esfregar, higienizar, como se houvesse sabão ou água que afastassem a sujidade moral e social. Sonhou com um país livre, vertical e desmediocrizado e teve de se confrontar com o “país dos sacanas."

Teresa Carvalho

[fannyjemwong]

DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA : AUTORRETRATO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

1 es tan extraño decir Ricardo firmar Ricardo si me llamo hombre como tú 2 carezco de años y de rostros nada me aprisiona ni siquiera este instante ni estos versos en todas las cosas vibro y en la amable travesía de tus ojos me prolongo sobre todo, cuando habitas esos libros que nunca leeré 3 detrás de mi nombre aguardo más allá anhelando conocerme 4 ninguna seña de…

[odevir]

"[...] Assim, a beleza é o caminho do homem sensível ao espírito - só um caminho, um meio somente, pequeno Fédon...E depois expressou o mais sutil, o astuto cortejador: pois o a amante é mais divino que o amado, porque naquele está o deus, e no outro não - pensamento tão carinhoso e irônico que talvez jamais tenha sido pensado e do qual nasce toda a travessura e a mais secreta voluptuosidade do anseio.

A felicidade do literato é o pensamento que é todo sentimento; é o sentimento que consegue tornar-se todo pensamento. Um pensamento palpitante como este, um sentimento tão exato, pertencia e obedecia ao solitário, naquela ocasião: isto é, que a natureza estremece de prazer quando o espírito se curva em adoração perante a beleza."

THOMAS MANN. A morte em Veneza.

[kamas-corner]

"Al igual que el narrador de 𝑨𝒍 𝒐𝒕𝒓𝒐 𝒍𝒂𝒅𝒐 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒃𝒂𝒓𝒓𝒆𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒍 𝒔𝒖𝒆ñ𝒐 que se pregunta si la gente «se detiene alguna vez a reflexionar sobre la inmensa importancia que de vez en cuando tienen los sueños», Lovecraft vivía por y para sus sueños. En ellos experimentaba «una extraña sensación de expectación y de aventura, relacionada con el paisaje, con la arquitectura y con ciertos efectos de las nubes en el cielo». Esos continuos viajes imaginarios, que en un principio constituían para él una simple evasión de la realidad, se convirtieron rápidamente en parte esencial de su obra: a nivel metafórico constituían un espacio para la experiencia transformadora, el descubrimiento personal. A través del sueño y el vuelo de la fantasía compensó su escasa movilidad física y viajó más lejos que nadie. «El deportado que he sido ha comprendido también que esa ruta de evasión existe, y que lleva muy lejos, mucho más allá de las alambradas de púas». Los puntos de vista de Lovecraft sobre la realidad y los sueños están expuestos admirablemente en 𝑯𝒚𝒑𝒏𝒐𝒔 y en especial en 𝑳𝒂 𝒍𝒍𝒂𝒗𝒆 𝒅𝒆 𝒑𝒍𝒂𝒕𝒂, que más que un relato es una alegoría o apólogo filosófico, la auténtica autobiografía espiritual del literato."

Juan Antonio Molina Foix. 𝑵𝒂𝒓𝒓𝒂𝒕𝒊𝒗𝒂 𝑪𝒐𝒎𝒑𝒍𝒆𝒕𝒂 𝑽𝒐𝒍. 1/ 𝑯. 𝑷. 𝑳𝒐𝒗𝒆𝒄𝒓𝒂𝒇𝒕. Valdemar (Gótica). 2011.

Imagen: Salvador Dalí

[khulthuskaotika]

 Re-entrando na Zona Interna

Novas Zonas Malvas

Ouço os grilos noturnos lá fora, acendo um cigarro, há silêncio no ambiente, noite pelas ruas de terra, sinto falta do coaxar dos sapo nos brejos e charcos mais ao longe; gosto destas coisas. Matagais na escuridão, terra úmida, vaga-lumes brilham com sua luz fantasmagórica e o topo das grandes árvores parecem (são) deuses antigos disfarçados sob a noite sem estrelas recoberta por nuvens cinzentas e pesadas. Tudo é Silêncio... fumaça do cigarro vagabundo ao redor, dentro de mim, algo sempre velho, solitário, carrancudo; sempre queimando, nunca apagando.

Velho, novo... recomeço depois de tantos anos caminhando dentro do Abismo, a destruição vociferante pelas garras de tantos monstros do mar negro, que se pela loucura ou estupidez decidi ousar mergulhar; juramentos realizados, selamentos, chamadas; mas, como num sonho avisado tempos antes, era nestas plagas abissais onde estavam os Tesouros mais escondidos. O que sou hoje é a percepção que nada seria certeza, não há nenhuma, não estou nessa de "atravessar" nada; não atravessei, mergulhei e lá fiquei, aprendendo ou perecendo, a me tornar um habitante do próprio Abismo. Me tornei um eremita de mim mesmo, um exilado, fugitivo e carregando todos os Preços das escolhas feitas, (e outras muito mais adiante), mas o eremita precisa do escriba, ele não aguenta tantas palavras em sua cabeça, tantos pensamentos, tantos delírios criados constantemente; uma mente entorpecida por natureza, desajustada, gritante, fomentadora de revoltas e venenos tóxicos que precisam sair, ganhar Forma através de palavras. Lembro como iniciei isto pela primeira vez naqueles inocentes meandros de Outubro de 2010, algo ainda daquela introdução continua bem vivo para o Agora, não escrevo sobre coisa alguma, ou pseudo sabedorias ou conhecimentos genuínos a transmitir à alguém, não tenho nada bonito a mostrar como nestas culturas de hoje em voga se costuma demonstrar por estas redes digitais; não sou doutor em nada e muito menos especialista em alguma coisa, não escrevo receitas ou "como fazer tal e qual coisa", não possuo nada disto a escrever. É apenas o angustiante Desejo de colocar estas monstruosidades que vivem em minha Mente desde que nasci e comigo cresceram e envelheceram, mudou muita coisa desde aquele ano de 2010, para melhor? Não... para pior? Também não... apenas algo, diferente. Obvio, a "pegada" de agora será mais, digamos, "pesada" (?), insana (?), solta (?), estúpida (?), estranha (?)... enfim, o que minha Mente perturbada e doente produzir... e posso-lhes garantir, há muitas coisas e poucas habilidades com as Palavras para tentar pô-las em texto.

Acendo mais um cigarro, os grilos negros da noite continuam a cantar lá fora no mato como demônios do deserto, eu os escuto, queria saber sua Língua Secreta, como o coaxar dos sapos no pântano escondido no Passo da Picada, velha estrada de fuga de africanos escravizados cortando o riacho, onde vimos espíritos de jovens moças adentrando o matagal adentro para o bambuzal; onde coisas invisíveis pularam dentro da água como nas lendas antigas do Caboclinho D'água e outras histórias do Folclore brasileiro. Há Magia velha neste lugar onde me exilei, memórias de sangue, dor, solidão nas pedras vulcânicas negras que formam toda esta cidade tombada historicamente... casa com o que foi sendo criado dentro de minha alma, coisas que já estavam lá, coisas que foram sendo germinadas, coisas que eu mesmo criei. Malditos cigarros baratos, acabam depressa, prefiro um bom charuto; as regras do velho jogo continuam, há Anarquia aqui, muita, mas muita anarquia, não sigo regras gramaticais novas ou velhas, porque também, não sou nenhum "literato" ou mesmo fingir ser, escrevo do meu jeito e testarei qualquer coisa ou técnica de contar alguma coisa que me interessar, como um William S. Burroughs falido; um Jack Kerouac solto e vagabundo. Neste espaço haverá as coisas que sempre propus desde aquele início, só que de uma forma mais velha, e mais sombria, louca e desenfreada, porque a idade passa e as coisas se desenvolvem dentro de si; só desejo soltar as Palavras e Pensamentos, Imaginações. Criar Mundos que já trafegam a tempos em minha cabeça, Demônios novos, Novos Monstros; miscigenação... termo odiado e obliterado como algo de camadas inferiores, do "incivilizado" selvagem subdesenvolvido... obvio, nos ensinaram a pensar assim, a Mistura "enfraquece o sangue puro"... como adoram os Colonialistas e Fascistas de plantão até hoje. Mas lembre-se, este espaço também não será sobre defesas de nenhum movimento estupidificado pelas massas e grupos destes confusos tempos "internéticos", há Anarquia aqui como falei, mais venenosa e selvagem que toda estas distorções e re-interpretações de símbolos e causas. O Mundo já está estúpido demais e este estúpido aqui só jogará para fora o que simplesmente está dentro de si; ele não tentará salvar nada ou propor algum modo de como mudar as coisas... ele já está preocupado e angustiado demais em como mudar algo ainda mais dentro dele. Um aviso aos detentores desta cultura "teto de cristal", não me preocuparei com as "novas regrinhas" ou modinhas ilusórias sobre termos e palavras que "ofendem", ou militâncias tão censuradoras como qualquer Ditadura... deuses, espero que esta plataforma hoje em dia permita-me escrever como escrevia antigamente... e não aja como estas burras "Redes Sociais" e suas (Des)Inteligências Artificiais. 

Simplificando, escreverei o que sair de minha Cabeça! Sempre escrevi por Inspirações, e não por Mecanizações, sempre foi um Ritual escrever, muitos velhos escritos, inocentes textos se tornaram verdadeiros Feitiços, Auto Magia, eu Encantava a mim mesmo, minha própria vida... e nisto fui bom pra cacete! Hoje, revendo todo aquele passado, como produzo tanta loucura e mutação com simples e estranhas e mal escritas palavras saltando de meus dedos nervosos, pensamentos selvagens mais rápidos do que as mãos pudessem escrever, inocências tornadas Sigilos textuais revirando minha vida, me jogando para outras dimensões sem aviso algum, produzindo sonhos ao adormecer, invocando coisas que até hoje não saberia dizer o que seriam... só com Palavras; Mas, não era isso que todos aqueles velhos assim ditos auto proclamados "Magos" diziam ser a tal "Magia"? Palavras. Palavras acumuladas em velhos grimórios, receitas populares de feitiçaria, velhas Bruxarias. Tudo com Palavras e Arte; concordo com o famoso Alan Moore, Magia como Arte, Arte como Magia; sempre foi assim... Arte da Vida, Arte como Vida. Não me refiro a esta coisa mostrada em moda hoje me dia, esta coisa "acadêmica", comercial, olho as coisas a volta pelas telas digitais e tudo parece um "show business" dos mais Famosos e uma massante matéria de uma inútil revista Forbes com a lista dos mais "Sucessos do Mercado".

Não há sucesso aqui, não há nada acadêmico aqui, diabos... nem sei quem hoje em dia lê a merda dum blog! Rio silenciosamente para mim mesmo, e me pergunto - Importa? - É meu Espaço para que eu possa não ser engolido pela minha própria Loucura crescente, e ao mesmo tempo alimentar meu Demônio com Sede e Fome de Criar, parir formas aberrantes de pensamentos e visões num deserto de areias vermelhas sob noites dominadas por estranhas estrelas e grilos vociferando por todos os lados... e eles continuam lá fora, ouço-os e minha mente tenta se conectar com eles e as Línguas Secretas da Noite. Há silêncio e um zunir de mil seres escondidos nas matas e folhas verdes, umidade do orvalho noturno e algo parado e ao mesmo tempo em movimento... só quem entende a Noite pode perceber isto; realidades divididas, Dia-Noite, mundos divididos e os mesmos sob camadas e véus diferentes.

Pedirei desculpas antecipadas sobre erros e palavras mau escritas, não sou Escritor, perdi minha pena nem sei qual foi o mês... mas objetivo, tentarei aumentar o nível de loucura e aberração do que fiz nas velhas versões deste espaço desde quando ele tinha outro nome, isto eu tentarei. Este recomeço ainda está em construção, o visual do blog, imagens, etc... aviso que detesto estas modas minimalistas de hoje, sempre fui fã do visual das velhas Internet's, nestes tempos tudo nesta porcaria tem um ar ou objetivo de "Negócios" ou "Pequenas Empresas & Grandes Porcarias", não sou "Empreendedor" (detesto este termo!), muito menos um Empresário, se vendesse alguma coisa através deste espaço me auto-proclamaria como mero Comerciante, como um Padeiro, Açougueiro, Feirante, etc. Mas não vou vender nada aqui, ou venderei? Quem vai saber? Khulthus Kaotika foi um nome criado algum tempo, não sabia o que era isto naquela época, muita coisa ao mesmo tempo, hoje sei o que ele é, uma Marca, uma marca sobe tudo o que sou, tudo o que me compõe, tudo o que está dentro de mim, um Glifo pessoal, que na verdade pode ser de muita gente mais que se conecta com estes mesmos inframundos, estas mesmas Zonas Internas, estas Zonas Malvas. 

Enfim, não sei mais o que escrever para esta introdução, que já está grande demais, tentando explicar o não explicado, o que terá aqui será o mesmo (mais avançado) chorume radiativo psicótico literário de antes - que espero - mais desenvolvido, mais aberrante, mais estranho, mais sem vergonha, mais sujo e desajustado, porco e nada saudável!

- Tentando re-encontrar os velhos brinquedos de antigamente.

- Maldição, uma música tema para esta nova introdução, nem lembro mais direito da maioria das coisas  que ouvia naquela época...

- Este buraco sujo aqui é como um papo informal num boteco cospe grosso qualquer.

- Este blog ainda está em construção! Anões trabalhando!

- Finalmente! Achei a maldita música para tema deste infame retorno silencioso.

- Realmente, como dizia Walter Jantschik e sua Ordo Baphometis, este blog é um Golem... um Golem do Pântano!

[aperint]

Dos grandes literatos, una industria en declive y tecnología dudosa aniquila al libro

Dos grandes literatos, una industria en declive y tecnología dudosa aniquila al libro #aperturaintelectual #vmrfaintelectual @victormanrf @Victor M. Reyes Ferriz @vicmanrf @victormrferriz Víctor Manuel Reyes Ferriz

30 DE ABRIL DE 2024 Dos grandes literatos, una industria en declive y tecnología dudosa aniquila al libro POR: VÍCTOR MANUEL REYES FERRIZ A sabiendas que exactamente hace una semana se conmemoró la fecha declarada como “Día Mundial del Libro y del Derecho de Autor”, que fue proclamada en 1995 por la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO), tomando…