#Galeano

[sublecturas]

"Las venas abiertas de América Latina", de Eduardo Galeano en la #LíneaE

[guerrera-lunar]

GALEANO

[blackswaneuroparedux]

And one fine day the goddess of the wind kisses the foot of man, that  mistreated, scorned foot, and from that kiss the soccer idol is born.  He is born in a straw crib in a tin-roofed shack and he enters the world  clinging to a ball.

- Eduardo Galeano

[buenohola]

[aitan]

[...] “Mi piace la gente sentipensante, che non separa la ragione dal cuore. Che sente e pensa allo stesso tempo. Senza divorziare la testa dal corpo, né l’emozione dalla ragione.”

Questo lo ha detto Eduardo Galeano e non si poteva dire meglio.

Ragione e Sentimento.

Ci servono entrambe e ci servono combinate per comprendere la realtà e stare al mondo senza arrecare troppi danni a noi stessi, agli altri e allo spazio che ci ospita, ci pervade e ci circonda. [...]

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Tratto da qua:

[bitterorbittersweet]

"...El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas.

Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tanta pasión que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende."

Eduardo Galeano, "el mundo" en el libro de los abrazos.

[prontaentrega]

Había sido hombre de poderes y misterios, era cosa de no creer. Su mirada abría o cerraba heridas y despertaba o desmayaba bichos y cristianos. En un clavar de ojos dejaba bobos al potro más bravío y al toro más toro.

Ventura, el vaquero andante de Minas Gerais, pasaba como viento. Tenía muchos rumbos y muchas mujeres y casa ninguna.

Se le conoció un solo amigo, que los dos fueron tientos del mismo lazo.

Deambulaban por el secarral. Llevaban varios días sin probar bocado. Defendiendo alguna causa perdida, se habían quedado sin caballo y sin rumbo. Nada para comer: lagartijas, espinas, arbustos sin fruto ni sombra. Ventura tenía costumbre, pero su amigo no daba más. Y cuando el amigo se tendió a morir en aquellas soledades, Ventura se hizo tigre para salvarlo del hambre. Antes de entigrarse, entregó al amigo una hoja azul, con puntas de estrella, que no era hoja de árbol conocido, y le dijo:

—Cuando vuelva, me pondrás esta hoja sobre la lengua.

Y le dijo que no había otra manera de desentigrarse.

Se fue lejos, pasó la noche cazando.

Regresó al alba, con la primera luz blanca, cargando un venado sobre el lomo. Cuando el amigo lo vio venir, cuando vio venir al tigre aquel con las fauces abiertas, huyó despavorido. El tigre lo miró correr. No lo persiguió.

Por donde él andaba, nada vivo quedaba. Partía las piedras, demolía los montes, desplomaba las barrancas. Echado entre los altos pastos, el tigre alzaba la cabeza y olía el viento y rugía su rabia triste; y nadie dormía.

Fue largo el acoso. Un ejército de buitres, que le seguía las huellas, delataba su paso al ejército de hombres que se lanzó tras él.

Y el cerco se fue cerrando, sudor de caballada, estrépito de avíos de guerra, trueno de voces y ladridos, hasta que una noche de luna el tigre pegó su último salto, en el aire alto, y bramó y cayó. Y ya estaba muerto de mucho balazo cuando el amigo de Ventura le hundió el caño del fusil en la boca y apretó el gatillo.

Muy lejos de allí, Ventura despertó. Despertó todo sucio de sangre seca y atormentado de dolores desde el sombrero hasta los pies.

Hasta respirar dolía. Caminar fue muy difícil, enorme sombra tambaleante, y recordar fue muy difícil. ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Quién? Luna alta, mala luna. Había caído la noche, dentro de él había caído la noche, y la noche ya no era la hora del amor ni de la guerra. Sus ojos habían perdido el habla, y sólo tenía oídos para las goteras de la muerte. Puta vida, vida sin fuego. ¿Sobreviviendo? Sobremuriendo. Quiera Dios soplar esta ceniza.

Blanco de polvo, negro de mugre, rojo de sangre, viene Ventura por el callejón. Pesado de dolores, arrastra los pies. Mal cargan las piernas este demolido cuerpo de gigante. Ventura atraviesa el mercado, sordo al clamor de las vivanderas, y pestañeando vislumbra, allá, al fin de todo, la cantina. La cal de la cantina brilla al pie de la cresta de dragón de los cerros, y más acá brillan de sudor los caballos atados a los palenques.

Bajo el portal, un ciego canta las noticias. La boca del ciego canta lo que han visto sus oídos, mientras una alcancía de lata va marcando el compás. El ciego canta las coplas del tigre del horror, maldición de estos campos, que ha muerto matando y que muchas muertes debía.

Con mano tembleque, Ventura alza el ala rota del sombrero, se limpia el sudor que le nubla la mirada y ve: ve la piel del tigre, colgada de un alambre, secándose al sol. Es imposible contar los agujeros. Poca comida han dejado las balas a las polillas.

Y entra en la cantina.

El amigo lo ve venir, ve venir esta piltrafa, y el vaso de caña le resbala de los dedos y se estrella contra el piso.

Todos callan, calla todo.

Historia del vaquero que fue tigre, Eduardo Galeano

[cancion-escondida]

23/04/23 "El sistema, que no da de comer, tampoco da de amar; a muchos los condena al hambre de pan y a muchos más condena al hambre de abrazos." Cita: Eduardo Galeano. Obra: Libro de los abrazos.

[tita-ferreira]

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[moonlightgospel]

La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para qué sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.

Galeano

[sunnyanddumb98]

I'm doing a 30-day engagement challenge with personal questions. The question of the day is: What's your favourite genre to read and why?

Sadly I engage in only three genres, I like to open up to new genres, though I just can't seem to focus. I have ADHD. and my brain is really picky. there are some fonts, topics and voices I just can seem to read.

One is literary contemporary fiction, but always on the more funny side and, above all, short stories. I love Miranda July, Otessa Moshfegh, Haruki Murakami, Lydia Davis, and Sayaka Murata, always with a hint of satire because just drama makes me uncomfortable. I really like apathetic characters; they make me feel safe.

The other genre is really specific: anything regency-era, smut or not. My favourite book of all time is "Pride and Prejudice," and I have read it once every three months since I was nine. I just love it. Reading Regency usually helps me to calm down my thoughts. It is easy and doesn't require much concentration.

I'm a slow reader. I can confidently say I have never read a book faster than it has been written, and I usually read multiple books at a time.

Last but not least, my favourite genre is old Latin American magic realism, like Gabriel Garcia Márquez, Isabel Allende, Borges, Cortázar, and Galeano. Since I'm Chilean, it's really comforting. There is something about the voice and the world that makes me feel really at home.

[elarea]

El lienzo y la globa (79)

Los buenos jugadores de fútbol no necesitan ser titanes esculpidos por Miguel Ángel. En el fútbol, ​​la capacidad es mucho más importante que la forma, y ​​en muchos casos, la habilidad es el arte de convertir las limitaciones en virtudes.

Eduardo Galeano.

[professorevaldom]

Eduardo Galeano

[prayforleonardo]

🔚 FULLTIME

🇵🇹 FC Porto 1-0 Arsenal 🏴󠁧󠁢󠁥󠁮󠁧󠁿

UCL #FCPARS

[aitan]

"C’è sempre una breccia che divide il desiderio dal mondo. Quello che si vuole dire e quello che si riesce a dire. Certe volte, in questo mestiere della paorla scritta, si può arrivare a sentire che ciò che si è voluto dire assomiglia tanto, tanto, a ciò che si è riusciti a dire, e si ha la sensazione, la bellissima sensazione, di essere riuscito a comunicare con gli altri."

Eduardo Galeano intervistato da Gianni Minà, in "Storie. Viaggio nella vita di persone non comuni"

[viecome]

Cuaderno de poemas. "Por qué escribo". Eduardo Galeano

porque mi tendencia al pecado me impidió ser santo,porque en el fútbol siempre fui un patadura,porque necesito creer que no es tanta la distancia entre el deseo y el mundo,porque necesito creer que a veces puedo decir lo que quiero decir,porque necesito creer que hay historias que merecen ser contagiadas,porque escribiendo devuelvo a los demás lo que de ellos viene,porque me duele el dolor…