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• Jorge Amado

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escrever é ser uma criança

que brinca eternamente com as palavras.

mv.

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Xènia Fuentes

The Woman Next Door project

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clico nessas guias abertas incontáveis vezes

ligo e desligo a tela do celular

abro e fecho os livros sobre a mesinha de centro

e fico nesse looping contínuo como se buscasse algo

mas assim que o faço

já não sei mais o que busco

vivo os dias assim

indo e voltando da estação de trem

escrevendo e apagando uma única palavra

sentenciando a morte de uma poesia prematura

cambaleando entre os meus desejos e aquilo que é, de fato, possível

olho para os meus dedos que vão e voltam no meu corpo

(ainda há vida em mim

mas pouca)

sinto o cheiro que vem da cozinha

dos legumes que foram assados há pouco tempo

recolho os copos, os garfos e facas

para que eu os possa sujá-los novamente amanhã

e adormeço sem muita ânsia

de saber o que virá

pois eu sei que

talvez um copo se quebre

talvez o trem se atrase

talvez a carne se queime

talvez uma guerra aconteça

talvez alguma coisa

mesmo que mínima

talvez alguma

coisa

aconteça

mas eu não

eu não.

mv.

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Elegance in Flowers: Classic Arrangements for All Seasons, 1985

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numa dessas noites em que estávamos divagando sobre a vida e assistindo ao filme green book, eu lamentei que você nunca mais me escreveu nada.

você falou que eu tenho mais textos

e que você tem mais rascunhos

achei bonito de ouvir mas logo te perguntei

do que seus rascunhos valiam

se nenhum deles

chegava até mim

e ficamos em silêncio.

mv.

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nem tudo está perdido

- eu ainda choro com poesias.

mv.

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Forugh Farrokhzad, tr. by Hasan Javadi & Susan Sallée, from Another Birth: Selected Poems of Forugh Farrokhzad; "Let us believe in the beginning of a cold season"

[Text ID: "I am naked, naked, naked / naked like the moments of silence / between the phrases of love"]

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Amalia Bautista (trad. Inês Dias)

in “Conta-mo outra vez” (ed. Averno, 2020)

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Mariano Alejandro Ribeiro

in "Antes da Iluminação"

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vejo o tempo caminhando pelo o meu rosto

pernas

boca

subindo em mim feito um bicho

indo para lugar nenhum

dou lugar aos desejos que nunca tive e não peço mais desculpas por isso

não tenho pedido desculpas por muita coisa;

tenho me deixado errar e gritar e chorar

mesmo que seja em meio a um carro em movimento

já estou acostumada com a velocidade e não sinto medo

mas diferente de antes

hoje eu não quero colidir contra algo e desaparecer para sempre

pois aprendi com o meu pai a não temer a velocidade

mas tive que estar longe dele

para desaprender a odiar a vida

vejo a fogueira ser acesa no fim de tarde

ouço rodrigo amarante tocando pela milionésima vez

e penso em tudo aquilo que ficou para trás:

os números de emergência

as paredes brancas

a carta para minha irmã

os diários incompletos

e a minha rebeldia indomável

ainda me lembro do meu próprio caminho

e sim, perdi muitas pessoas ao longo dele

mas não

eu não posso ser uma dessas que fica para trás

abro a porta do meu peito

dou boas vindas a tudo aquilo que eu nunca olhei nos olhos antes

deixo as contradições entrarem lentamente

me beijando a testa

me pintando a pele

me revirando de cabeça para baixo



não há como eu me perder de mim mesma

toda ida é sempre uma volta

toda fuga é sempre um encontro

tudo está alojado em mim

poros

pelos

cicatrizes

pois esta é a minha casa

e mesmo que costurada pelo tempo

eu ainda estou aqui

em algum lugar.

mv.

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Rosa Morena, in Movimentos Intransitivo

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há pessoas que são lugares

para onde você nunca mais

pode voltar.

mv.

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confesso que tenho tentado encontrar poesia nas burocracias do dia a dia, tentado não me perder enquanto artista, mas é exatamente assim que me deixo escapar pelos dedos. poesia não é coisa que se procura, não é bicho que se caça. poesia é água que brota em terras distantes às cinco e meia da manhã, sob a sombra de um pé de laranjeira quando não há ninguém morando ali. mas é uma terça-feira e você virou mais à esquerda do que à direita, esqueceu do tempo e das esquinas, e, por um deslize, acaso ou bondade divina: agora você está caminhando sobre essa terra e vendo poesia brotar diante dos seus olhos.

e eu sei disso. sei disso porque, logo cedo, ainda menina, fui apresentada às delicadezas da vida e a elas me agarro até hoje. por isso o medo. por isso a busca, embora inútil, de nunca deixa-las ir: é o medo de deixar a minha menina também ir embora.

não tem sido fácil até aqui. as assinaturas, os consulados, o passaporte brasileiro que carrego comigo para todos os lados. tudo isso, no fim, é menos "papel" e mais um guia que me mostra a direção que estou indo. o futuro me é incerto, embora assim seja para todo mundo, e me sacode o corpo inteiro.

ainda quero uma casa com prateleiras repletas de livros e contar das histórias que um dia escrevi. ainda quero palavras que dancem nos lábios e sonhos que me encham o peito de fôlego. o resto já não me importa mais. hei de ter alguns empregos ainda, fazer novas amizades, morar em outras cidades, sejam lá quais. mas eu ainda quero, vez ou outra, errar algumas ruas, esquecer do tempo e das esquinas, e, quem sabe, saciar (mesmo que só um pouquinho) a minha sede de poesia.

mv.

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hoje é o dia das mães no Brasil e é o primeiro dia das mães em que passo longe da minha. eu precisei ir embora para continua-la amando e não sei se isso faz muito sentido para as outras pessoas, mas, para mim, talvez faça mais do que tudo. partir era preciso para continuar amando qualquer coisa, inclusive a mim.

quando eu era pequena, experimentava as roupas da minha mãe e imaginava que assim eu me pareceria um pouquinho mais com ela. toda vez que eu assistia a um desenho, escolhia ser a personagem de cabelo vermelho... vermelho como os cabelos pintados da minha mãe. eu não queria escolher alguém parecido comigo. eu não queria ser eu. eu queria ser ela, aquela que ria das minhas piadas, que cantava novos baianos enquanto cozinhava e arrumava os meus cabelos antes de sair. eu queria ser aquela que dançava e fazia o mundo inteiro parecer parar e observar o seu próprio espetáculo. aquela que era imensa diante dos meus olhos de criança. eu queria ser a minha mãe.

eu sei que há coisas que acontecem no silêncio e os nossos pais tentam amenizar o que conseguem. quando conseguem. hoje eu sei.

sei que o dinheiro era pouco, o trabalho era muito e ela era jovem. não sei se minha mãe era feliz. eu não sei de tantas coisas...

tento me lembrar que, antes de mim, ela já tinha sonhos e medos. antes de mim, ela já tinha amores, amizades, uma vida inteira. ela já era uma mulher antes de ter se tornado a minha mãe - e isso, por si só, já é muita coisa nesse mundo.

eu parti porque ainda sou essa criança em busca dos cabelos vermelhos. eu parti porque ainda não consigo ouvir novos baianos sem me lembrar de belo horizonte. eu parti porque precisava me tornar a mulher que eu buscava na minha mãe.

ainda tenho uma longa estrada dentro a percorrer, estrada essa que tanto me ensina quanto me engole, mas sigo com passos firmes. seguir é preciso. vez ou outra eu fecho os olhos como que numa brincadeira, só para ver se consigo me perder um pouquinho e, quem sabe, ache o caminho de volta... e possa, finalmente, encontrar a minha mãe.

mv

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soltar a ideia que eu tenho de controle - o laço invisível que me une ao outro.

confiar na gestação do tempo

e na natureza da minha intuição.

acreditar que o amor sabe o caminho de volta pra casa.

aceitar que a beleza está em não saber tudo sobre mim.