#una insomne más

[krankas]

"You look lonely..."

No romantic context, just to be clear.

En mi delirio insomne ocasional, quise hacer algo más experimental, otra vez inspirado en una película (quizás se haga costumbre en este perfil).

Me faltó acentuar las luces naranjas de Sofía en el rostro de Max, pero yo ya no tenía ganas, así lo dejé 🚬

[jvrpvz]

Anne Carson Por azar el pueblo de las Cícladas (trad. javier pavez) 9.4. Se ponían piedras en las cuencas de sus ojos. La gente de clase alta poníanse piedras preciosas. 16.2. Antes del movimiento y luego del movimiento, quietud. 8.0. Insomnes, el pueblo de las Cícladas se volvió lentamente más y más frágil. Se les rompieron las piernas. 1.0. La cicládica fue una cultura neolítica basada en el trigo emmer, la cebada salvaje, las ovejas, los cerdos y el atún que se pescaba en pequeñas embarcaciones. 11.4. Mano izquierda los martes, mano derecha los miércoles. 10.1. Ella, timonel, surcaba con el transbordador de un lado a otro, de isla en isla, navegando ojo interior mediante. 9.0. Cuando sus figuras se desgastaron, las volvieron a pintar con azurita y minerales de hierro. 12.1. Cuánta experticia simplemente desaparece cuando un pueblo se extingue. 2.0. Inásperos llevaban sus rostros por tratar de dormir, se mordisqueaban los labios y los pezones en la angustia de las almohadas. 4.4. Cómo la lanceas, cómo la esquilas, cómo la deshilachas, cómo la mueles, cómo consigues que parezca tan extrañamente relajada. 4.0. Los espejos llevaron al pueblo de las cicládas a pensar acerca del alma y a desear sosegarla. 1.1. Las embarcaciones tenían hasta cincuenta remos e ínfimos aditamentos en la proa para las lámparas. El atún se pescaba de noche. 16.0. En cuanto a la experiencia de la agitación, la quietud pequeña produce una pequeña agitación, y la gran quietud una gran agitación. 3.3. Una última teoría es que se podría llenar la sartén con agua y utilizarla como espejo. 2.1. De nada sirvió. Habían perdido la artimaña. El sueño era un extraño. 14.1. Allí estaba sumergiéndose, arriba y abajo, en sus brechas poco profundas. 6.1. El bolso de mano, ese artefacto que liberó a los seres humanos de tener que alimentarse donde fuere que encontrasen comida. 3.0. Mientras por la noche permanecían en vigilia, el pueblo de las cícladas inventó la sartén. 11.0. Tres veces al día ponía el barco en piloto automático y bajaba a la despensa fresca y silente. 7.1. La abstención de cereales es beneficiosa. 9.3. Se les salieron los ojos. 11.3. La comida, de esa manera, era más sabrosa. 11.5. Esto puede sonar a un simple ardid infantil. 11.1. La despensa, cuánto alivio después de chapotear y del fulgor del timón. 4.1. (para) destramar. 6.0. Al pueblo de las cicladas se le atribuye la invención del bolso de mano. 3.1. Arqueólogos han encontrado un gran número de sartenes. Las sartenes son pequeñas. Nadie tenía mucha hambre por la noche. 9.1. ¿Mencioné las almohadas de mármol? Creo que lo hice. 2.3. Esto se convirtió en un proverbio cicládico. 5.2. A Proust le gustaba una buena sacudida. 7.2. La abstención de cereales es igual para hombres y mujeres. Deja los pulmones en un extraordinario estado de claro frescor. 13.0. Cierta noche hubo una nevisca, solitaria, absurda. 6.3. Y después de la cena, arpas. 1.2. La cicládica era una cultura totalmente insomne. 2.2. Bueno –decían– estas son las tartas que tenemos. Era un proverbio. 4.2. Mi punto de vista, hay que admitir, es defectuoso. Mi nariz siempre está respirando. Tan agotada estoy con la respiración. Sospecho que tienes días en los que eliges no respirar lo más mínimo

14.0. Esa fue la noche en que ella miró a su alma. 3.2. O pueden haber sido sartenes de prestigio. 9.2. Se pintaron maravillosos picos en las entradas o senos de más. 5.1. Posiblemente por su rechazo generalizado a escuchar los sueños de otra persona en la mesa del desayuno, ya que Proust desestimaba este tipo de recuerdos como “mera anamnesis”. 16.1. Ahí yacía, la cubierta de proa a la luz de la luna, más plateada que el mar. 9.5. Quizás ahora se alegren, después de todo, de no haber dormido. 5.3. Ese momento en el que todos ven exactamente lo que hay en el otro extremo de su tenedor, como dijo William S. Burroughs de la celebridad. 15.1. “…you see me leavin’ you better hang your head and cry”, a ella le gustaban canciones como esa. Influencia del Honky-tonk. 16.3. Toda ella saltó ante sus ojos. 8.1. Se preocupaban por ello y mantuvieron los brazos ceñidos al cuerpo, enlazando el brazo derecho del torso por debajo del izquierdo, como una faja. 11.6. Pensó que era una buena idea silenciar la conversación mental. 12.0. Las nubes, cada una de ellas, huelen diferente, tal lo hacen las corrientes marinas. Tal los rocosos arrecifes. 10.2. Su ojo interior se hizo lo suficientemente filoso como para matar cabras. 15.0. Ella había sido una muy buena arpista antes de la muerte. 6.2. Así comenzaron las cenas. 10.0. Con el tiempo el pueblo de las Cícladas se extinguió, todos excepto quien capitaneaba un transbordador. 8.2. El brazo izquierdo por debajo del derecho era considerado ignaro. 7.0. Para tocar una descordada arpa sólo se necesitan los pulgares. 5.0. El pueblo de las cícladas era muy amantes de Proust. 4.3. Es acaso porque no quieres el impacto. 11.2. En la despensa ella se sentó en el mostrador y comió con sus manos. 16.0. En cuanto a la experiencia de la agitación, la quietud pequeña produce una pequeña agitación, y la gran quietud una gran agitación. Este poema se compuso utilizando el generador aleatorio de números enteros.

[thecanvasofmadness]

CARTA AL LADRÓN.

ESU EMMANUEL G.

PRESENTE

www.esuemmanuel.tumblr.com

www.thecanvasofmadness.tumblr.com

A usted, desvergonzado ladrón:

Por medio de la presente me atrevo a hacerle saber lo que he estado sintiendo gracias a los constantes robos de los que he sido víctima, en cualesquiera de los sitios web que menciono, de su mano.

Me he visto afectado, tremendamente, por la falta, ya no de moral — porque eso parece estar ausente en usted —, sino de integridad y decencia humanas, pues ha sido capaz de tomar como propio lo que no es suyo ni lo será por más que lo intente.

Si bien es cierto que yo soy el autor, el creador y la fuente de todo lo vertido en ambos sitios web, también es verdad que usted es un vil e ignorante descerebrado, falto de alma y de espíritu, que requiere tomar lo que no es suyo para sentirse especial. Sépase que, para hacer lo que usted hace, cualquiera mueve las manos, pero, para crear contenido — quemarse las pestañas, estudiar y leer en las madrugadas, en vilo e insomne, mientras se siente en el alma el ardor de la locura, la desazón de la melancolía, la congoja de la ansiedad, el arrebato de la alegría y la osadía del amor — no cualquiera lo hace. De hecho, somos muy pocos los que nos atrevemos a salirnos de los estándares para romper los paradigmas y crear algo nuevo; algo que nadie más ha podido hacer ni hará, menos los de su linaje, obviamente, ya que usted viene de un árbol podrido, de una rama infecunda, tal es así que depende fervientemente de nosotros los creadores, porque no sólo a mí me ha robado ni me robará, lo ha hecho con otros que, al igual que yo, nos arriesgamos a producir contenido original.

¿Qué puede usted saber de eso? Definitivamente nada, porque en su casa no le enseñaron, ya no a respetar, sino a ser libre. A usted le cortaron las alas recién lo parió su madre y, conforme fue creciendo, en lugar de alimentarle el alma para hacerlo consciente del poder creativo que lleva en las entrañas, le hicieron creer que no sirve, que jamás logrará ser alguien en esta vida si no roba, si no mata, si no viola, si no arrebata de los demás lo que usted no tiene permitido crear. Tan lamentable es su vida y su existencia que es un “Don Nadie”. Su madre lo parió sólo con una finalidad: ser una copia de otros, una sanguijuela, una piraña, un ave de rapiña, un dependiente de los ganadores. Usted necesita sentirse como un ganador, pero sin hacer el mínimo esfuerzo y colgándose las medallas ajenas ¡Qué patético y mediocre es ser usted! Y ni preguntarle si no le da vergüenza tal verdad, porque sé que no la tiene, no sabe de eso, porque, insisto, no le enseñaron.

No me atrevo a decir que sea usted un ser humano, ya que un ser humano tiene la capacidad — de hecho, nace con ella — de ser creativo. Usted, simplemente, es un parásito traído al mundo por otro parásito; seres nulos de energía propia, dependientes de la energía de otros para existir o, mejor dicho, para sobrevivir, ya que lo que usted hace no es vivir y lo hace gracias al robo del aliento divino de los que creamos. ¡Qué triste es ser usted! No puede ni tiene la capacidad de darle algo de valor al mundo, porque tiene que tomarlo de otros para sentirse valioso y satisfacer su falta de espíritu. Mire que yo, como sea que me robe, si decido dejar de publicar lo que escribo, usted, definitivamente, dejará de subsistir, porque sin mí, que soy la fuente, no tendrá cómo alimentarse, mientras tanto yo, que no dependo de nadie, sino de mi propia voluntad, fuerza y motivación, seguiré creando libremente en mis libretas y, quizás, nadie más que yo pueda leerme. No importa, con tener la satisfacción de crear, me basta. Aquí es donde radica la satisfacción del creador, mientras la suya dependerá siempre de éste, a lo que me lleva a confesarle que usted no es libre, sino un esclavo de sus propias limitantes, las cuales heredó de su madre y de las que jamás se podrá deshacer. Usted está marcado por la nada, la eterna flojera, el perpetuo vacío y la inmunda ignorancia. Es cuando me topo con seres como usted que abogo por el aborto, porque, un ser que nace con el solo propósito de mamar de los otros su energía no merece respirar. No ayuda a nadie con eso, sólo quita el aliento, el aire, el respiro a los que lo necesitamos para crear, para ser, para vivir y, por consecuencia, darle algo valioso al mundo. ¿Soy duro? ¿Lo soy? Creo que sólo le hago ver la realidad de su vida (si así se le puede llamar a lo que se supone está haciendo en este mundo). Más duro es tener que alimentar a sanguijuelas como usted de manera gratuita. Se preguntará que qué me gano al decirle sus verdades si, al cabo, seguirá cometiendo la fechoría de robar. Bueno, pues, me es grata la satisfacción que me da escupirle en la cara, nada más.

Usted seguirá robando, porque ése es su destino, para eso nació y, aunque quiera cambiar, no lo hará; le es imposible hacerlo. En sus genes tiene la marca de la maldad, de la brutalidad, de la inconsciencia, de la ignorancia, de la falta de alma, y de éstas nadie se cura. Sin embargo, yo, a diferencia de usted, seguiré creando, produciendo, escribiendo y publicando porque en Mí yace la fuente de la creación. Soy el agua, la tinta, el mar, el cielo, la tierra, el fuego, el viento… el éter… la fuerza de la vida haciéndose palabra y acción en cada escrito que hago y en cada paso que doy. Usted seguirá siendo un “Don Nadie” que roba y se satisface recibiendo los aplausos de quienes, como yo, no necesitamos de eso para sentirnos satisfechos.

¡Ah, qué bien se siente decirle que usted jamás saldrá de su pocilga de mediocridad! Mientras yo, escritor nato y poeta (y sí, lo digo con todo el bendito orgullo que me da serlo), continuaré bendiciendo a mis ojos con mis creaciones a expensas de mi cansancio, mi tiempo, mi salud, mi dinero y mi vida.

Sin más por el momento, me despido con una satisfacción tremenda por decirle lo que siento y saberlo escribir, cosa que usted, en la vida, podrá experimentar ¿verdad?

Esu Emmanuel G.

Autor, Escritor, Poeta y Ser Humano.

Carta al ladrón. © 2023 by Esu Emmanuel G. is licensed under Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit Creative Commons

[viecome]

Crítica de 'Seducción y traición', de Elizabeth Hardwick: la apabullante brillantez de una escritora única

La escritora Elizabeth Hardwick. / La Opinión La editorial Navona salda una deuda con una de las mentes más destacadas del siglo XX en EEUU con la publicación del libro de ensayos ‘Seducción y traición’ y de su magistral novela ‘Noches insomnes’ Origen: LIBROS | Crítica de ‘Seducción y traición’, de Elizabeth Hardwick: la apabullante brillantez de una escritora única

[poesiaanonimarevolucionaria]

Lagrimas Nostálgicas

Finalmente me hice con una botella del licor mas potente imaginado por alguien.

Fueron necesarias muchas horas marinando los sabores que el recuerdo de sus besos trae en mi memoria. Fermenté este producto utilizando la dulzura de su mirada, plasmada en las fotos capturadas cuando aun era mía y destilé su mas amarga esencia al calor de mi memoria tormentosa. Esta mezcla poderosa se condensó en mis ojos insomnes, cayendo gota a gota por mis mejillas heladas.

Finalmente he reunido suficientes gotas en una botella y el producto es mi licor de lágrimas nostálgicas. Garantizo que basta con percibir su aroma penetrante en una noche triste o una mañana desgarradoramente inesperada... para embriagarse en la nostalgia del amor que fue y ya no es, saborear la amargura de un amor abandonado y vomitar palabras que por si mismas podrían embriagar más corazones sensibles.

No me decido a probarlo, porque el amargo de la semana, de los días, de las horas penetra mi alma fragmentada tratando de sanar eso que aun sangra, pues la embriaguez de aquel aroma ya me ha hecho alcohólico y temo la gravedad de su quemadura en la garganta... Tampoco están a la venta, pues no le daré mi llanto al mejor postor, por eso, la botella permanece oculta en un frío rincón de mi habitación.

A.Q.C

[esuemmanuel]

CARTA AL LADRÓN.

ESU EMMANUEL G.

www.esuemmanuel.tumblr.com

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DESCONOCIDO

A usted, desvergonzado ladrón:

Por medio de la presente me atrevo a hacerle saber lo que he estado sintiendo gracias a los constantes robos de los que he sido víctima, en cualesquiera de los sitios web que menciono, de su mano.

Me he visto afectado, tremendamente, por la falta, ya no de moral — porque eso parece estar ausente en usted —, sino de integridad y decencia humanas, pues ha sido capaz de tomar como propio lo que no es suyo ni lo será por más que lo intente.

Si bien es cierto que yo soy el autor, el creador y la fuente de todo lo vertido en ambos sitios web, también es verdad que usted es un vil e ignorante descerebrado, falto de alma y de espíritu, que requiere tomar lo que no es suyo para sentirse especial. Sépase que, para hacer lo que usted hace, cualquiera mueve las manos, pero, para crear contenido — quemarse las pestañas, estudiar y leer en las madrugadas, en vilo e insomne, mientras se siente en el alma el ardor de la locura, la desazón de la melancolía, la congoja de la ansiedad, el arrebato de la alegría y la osadía del amor — no cualquiera lo hace. De hecho, somos muy pocos los que nos atrevemos a salirnos de los estándares para romper los paradigmas y crear algo nuevo; algo que nadie más ha podido hacer ni hará, menos los de su linaje, obviamente, ya que usted viene de un árbol podrido, de una rama infecunda, tal es así que depende fervientemente de nosotros los creadores, porque no sólo a mí me ha robado ni me robará, lo ha hecho con otros que, al igual que yo, nos arriesgamos a producir contenido original.

¿Qué puede usted saber de eso? Definitivamente nada, porque en su casa no le enseñaron, ya no a respetar, sino a ser libre. A usted le cortaron las alas recién lo parió su madre y, conforme fue creciendo, en lugar de alimentarle el alma para hacerlo consciente del poder creativo que lleva en las entrañas, le hicieron creer que no sirve, que jamás logrará ser alguien en esta vida si no roba, si no mata, si no viola, si no arrebata de los demás lo que usted no tiene permitido crear. Tan lamentable es su vida y su existencia que es un “Don Nadie”. Su madre lo parió sólo con una finalidad: ser una copia de otros, una sanguijuela, una piraña, un ave de rapiña, un dependiente de los ganadores. Usted necesita sentirse como un ganador, pero sin hacer el mínimo esfuerzo y colgándose las medallas ajenas ¡Qué patético y mediocre es ser usted! Y ni preguntarle si no le da vergüenza tal verdad, porque sé que no la tiene, no sabe de eso, porque, insisto, no le enseñaron.

No me atrevo a decir que sea usted un ser humano, ya que un ser humano tiene la capacidad — de hecho, nace con ella — de ser creativo. Usted, simplemente, es un parásito traído al mundo por otro parásito; seres nulos de energía propia, dependientes de la energía de otros para existir o, mejor dicho, para sobrevivir, ya que lo que usted hace no es vivir y lo hace gracias al robo del aliento divino de los que creamos. ¡Qué triste es ser usted! No puede ni tiene la capacidad de darle algo de valor al mundo, porque tiene que tomarlo de otros para sentirse valioso y satisfacer su falta de espíritu. Mire que yo, como sea que me robe, si decido dejar de publicar lo que escribo, usted, definitivamente, dejará de subsistir, porque sin mí, que soy la fuente, no tendrá cómo alimentarse, mientras tanto yo, que no dependo de nadie, sino de mi propia voluntad, fuerza y motivación, seguiré creando libremente en mis libretas y, quizás, nadie más que yo pueda leerme. No importa, con tener la satisfacción de crear, me basta. Aquí es donde radica la satisfacción del creador, mientras la suya dependerá siempre de éste, a lo que me lleva a confesarle que usted no es libre, sino un esclavo de sus propias limitantes, las cuales heredó de su madre y de las que jamás se podrá deshacer. Usted está marcado por la nada, la eterna flojera, el perpetuo vacío y la inmunda ignorancia. Es cuando me topo con seres como usted que abogo por el aborto, porque, un ser que nace con el solo propósito de mamar de los otros su energía no merece respirar. No ayuda a nadie con eso, sólo quita el aliento, el aire, el respiro a los que lo necesitamos para crear, para ser, para vivir y, por consecuencia, darle algo valioso al mundo. ¿Soy duro? ¿Lo soy? Creo que sólo le hago ver la realidad de su vida (si así se le puede llamar a lo que se supone está haciendo en este mundo). Más duro es tener que alimentar a sanguijuelas como usted de manera gratuita. Se preguntará que qué me gano al decirle sus verdades si, al cabo, seguirá cometiendo la fechoría de robar. Bueno, pues, me es grata la satisfacción que me da escupirle en la cara, nada más.

Usted seguirá robando, porque ése es su destino, para eso nació y, aunque quiera cambiar, no lo hará; le es imposible hacerlo. En sus genes tiene la marca de la maldad, de la brutalidad, de la inconsciencia, de la ignorancia, de la falta de alma, y de éstas nadie se cura. Sin embargo, yo, a diferencia de usted, seguiré creando, produciendo, escribiendo y publicando porque en Mí yace la fuente de la creación. Soy el agua, la tinta, el mar, el cielo, la tierra, el fuego, el viento… el éter… la fuerza de la vida haciéndose palabra y acción en cada escrito que hago y en cada paso que doy. Usted seguirá siendo un “Don Nadie” que roba y se satisface recibiendo los aplausos de quienes, como yo, no necesitamos de eso para sentirnos satisfechos.

¡Ah, qué bien se siente decirle que usted jamás saldrá de su pocilga de mediocridad! Mientras yo, escritor nato y poeta (y sí, lo digo con todo el bendito orgullo que me da serlo), continuaré bendiciendo a mis ojos con mis creaciones a expensas de mi cansancio, mi tiempo, mi salud, mi dinero y mi vida.

Sin más por el momento, me despido con una satisfacción tremenda por decirle lo que siento y saberlo escribir, cosa que usted, en la vida, podrá experimentar ¿verdad?

Esu Emmanuel G.

Autor, Escritor, Poeta y Ser Humano.

Carta al ladrón. © 2023 by Esu Emmanuel G. is licensed under Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit Creative Commons

[a-veces-escribo]

Una noche media insomne con ganas de que algo suceda pero no saber qué, tengo tos y la odio, tengo recuerdos que evado, tengo la sensación de estar aburrido, tengo ganas de verla, tengo una canción de calamaro en mi mente que repite una frase constantemente, me gustan las palabras largas y conjugarlas mal para hacerlas más largas, me agrada ocupar palabras rebuscadas solo para no sentirme tan tonto pero me juega en contra ser un imbécil pedante, pero no un imbécil idiota que vota por la derecha... "Quiero vivir dos veces para poder olvidarte, quiero llevarte conmigo y no voy a ninguna parte"... Esa es la frase...

[revistapipazo]

Critica de Horas

Antes que todo, me quisiera disculpar. Sé que estarán pensando que soy un peloudo al poner semejante titulo tan imbécil. Pero la verdad, es que dado que el puto día tiene 24 horas, no tengo el tiempo suficiente para pensar más.

Y de eso se trata esta crítica: Los días están mal hechos.

Si señores. Son una soberana mierda (no uds. los días… bueno, uds. también pero eso es de otra crítica) ¿Han analizado que 24 horas no son suficientes para hacer la cantidad de mierda que como seres humanos pseudo-responsables de nuestra ínfima existencia debemos distribuir para poder desarrollar las penosas actividades que nos permiten subsistir en el mundo moderno?

Antiguamente, en los tiempos en que los hueones decidieron que un día tenía 24 horas, la cosa era sencilla: Levantarse cuando salía el sol, estirarle las tetas a las vacas, a la esposa, esclavizar a la esposa para que hiciera todas las hueás de la casa y al final del día, aforrarle por irrespetuosa con Dios.

Eso era vida. Gran tiempo a disposición para estirar todo, incluyendo las gónadas.

Pero hoy no. Hoy día las mujeres se creen igual al hombre y hasta están empezando a oler igual de hediondo. Y por lo mismo, el mundo de ha vuelto una competencia infinita que no termina en ningún puto momento del día.

Por tanto, hoy es casi un lujo dormir temprano, ya que la norma es acostarse a la hora de la poronga y cuarto. De todos modos, algo siempre quedó pendiente.

Y así pasa el día: Te levantas (atrasado), con los ojos de chino curao intentando encender el cerebro. Buscas las ropa, raudo. Te quedas dormido parado o te extravías mirando la esquina del techo. Luego a la ducha: Ruegas que el agua de mierda no salga helada, te pasas a levar una bola en el jaboneo. Puteas. Te cae Shampoo en los ojos. Puteas. Sales volando con la raja al aire para secarte. Se te achica el washalín. Te lavas el hocico. Te miras la cara de hueas. Te peinas. Perfume, te cae en el hocico. Corres. Desayuno, a la mierda.

Subes al auto: No duermes, estás tan chato que no te concentras. Escuchas la radio de mierda con los comerciales repetidos y el puto LEO. Luego te bajas. Tomas el Metro. Las viejas que apretan; el viejo hediondo. Corres, cambias de estación. Luego micro, llegas.

Trabajas, trabajas, trabajas. Comes. Trabajas, trabajas, trabajas.

Termina el horario, sales rajado. Tomas micro (proceso inverso). Llegas a tu casa. Comes, Ves la tele, una mierda. Te acuestas y te pones a postear mierda mientras se te cierran los ojos y puteas contra los lectores de mierda que si no ven la puta crítica el día viernes a la hora que esperan (porque están insomnes producto del estrés) te putean.

Ah la mierda. Me voy a dormir. Me cago en Gregorio!

[agatha-m]

Sus pies se abrieron paso a través del pasillo camino a la sala de cine. Afortunadamente, había encontrado la que sería su guarida definitiva: uno de los viejos asientos del lugar, el cual seguramente la acogería durante la horas insomnes, brindándole la soledad que tan difícil le resultaba encontrar durante el día. No tardó en adoptar el lugar como propio e incluso se las arregló para prender el proyector para que disipara la oscuridad que se interponían entre sus fanales y las páginas de los libros que trajo para leer hasta poder dormirse. Al llegar a su destino, luego de cerciorarse de que ningún intruso merodeaba por los alrededores, se entregó devotamente a la lectura de un libro de poemas. Precisamente, llevaba allí más de una hora cuando un ruido proveniente del exterior le advirtió que no era la única alma insomne en aquel lugar. Instintivamente, corrió la manta que la protegía y, sosteniendo el libro entre sus manos, se paró en de su asiento; “¿qué haces por aquí?” preguntó mientras intentaba determinar la identidad de la inoportuna silueta oculta tras la sombra.

[meteoro-de-agosto]

LXV

Parece que sí

Porque apagué las luces

Parece que sí

Porque cerré los ojos

La verborrea contenida me hace toser

Parece que sí porque parpadeo (y...) tinta

Parece que sí, no estoy contento

Parece que tampoco molesto

Ánimo llano

Ni insomne ni somnoliento

Parece que regurgito flores más grandes que mi boca y que los tres meses de primavera y una canción soporífera que inaugura la playa, pero no vino gente, no viene gente

Ni bautizo ni velorio

Hola chao bien y tú?

Sólo otro calendario víctima del otoño

Sólo otro otoño

[neuroconflictos]

“Un peligroso pasar al otro lado, un peligroso caminar, un peligroso mirar atrás, un peligroso estremecerse y pararse. La grandeza del hombre está en ser un puente y no una meta: lo que en el hombre se puede amar es que es un tránsito y un ocaso. Yo amo a quien no reserva para sí ni una gota de espíritu, sino que quiere ser íntegramente el espíritu de su virtud: avanza así en forma de espíritu sobre el puente.

Yo amo a quien es de espíritu libre y de corazón libre: su cabeza no es así más que las entrañas de su corazón, pero su corazón lo empuja al ocaso".

* * *

���Todavía no eres libre, todavía buscas la libertad. Tu búsqueda te ha vuelto insomne y te ha desvelado demasiado. Quieres subir a la altura libre, tu alma tiene sed de estrellas. Pero también tus malos instintos tienen sed de libertad.

Tus perros salvajes quieren libertad; ladran de placer en su cueva cuando tu espíritu se propone abrir todas las prisiones. Para mí eres todavía un prisionero que se imagina la libertad: ay, el alma de tales prisioneros se torna inteligente, pero también astuta y mala".

* * *

“He encontrado más peligros entre los hombres que entre los animales, peligrosos son los caminos que recorre Zaratustra. ¡Que mis animales me guíen!”.

-Friedrich Nietzsche-

"Así habló Zaratustra"

[baladaenmediodelacaceria]

Condiciones, Charles Simic

El llanto de un niño en la noche

cruza la calle

desde una de las tantas ventanas oscuras.

También a esto te acostumbras,

forma parte de tu vida.

Como este libro de astronomía

que abres con la misma aprehensión

bajo la luz de la lámpara de mesa,

y tu sombra de pájaro en la pared.

Un testigo insomne en la base

de esta inmensidad en expansión,

simultáneo en este momento

a todos sus espacios vacíos,

escuchando a un niño que llora en la noche

con una esperanza,

que siga llorando un poco más.

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 53

The terms

Charles Simic

A child crying in the night across the street in one on the many dark windows. That, too, to get used to, make part of your life. Like this book of astronomy which you open with equal apprehension by the light of table lamp, and your birdlike shadow on the wall. A sleepless witness at the base of this expanding immensity, simultaneous in this moment with all of its empty spaces, listening to a child crying in the night with a hope, it will go on crying a little longer.

 

Incluido en New and selected poems 1962-2012, Houghton Mifflin Harcourt, págs. 53

[drainedlostsoul]

Dentro de un insomne portarretratos de madera astillada

Se esconde una triza de la fotografía de una lucidez realzada

Y se va pudriendo en cuando toca la humedad del tronco rajado cual madera antigua

Se deshace entre el frío de una consciencia poco viva

Y ruega por efusividad y sentimientos intensos y fuertes

Buscando claridad para ver el paisaje de una ventana cerrada de la que solo se ve una brizna de luz pasando por su corriente agrietada.

Queda poco espacio para enjaular la esperanza

Pero es toda la que queda, dentro de la suave andanza

Del tiempo cruel y severo

Que a la vez estuvo siendo más comprensivo y sincero.

[locuradelibrosblog]

🙋🏻‍♀️#HoyEnRecomendacionesLocuraDeLibros 🔥UN LIBRO ESPECTACULAR 🔥 EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO I Tomos 1 y 2 MARCEL PROUST Por donde vive Swann A la sombra de las muchachas en flor #AlbaClasicaMaior @albaeditorial «¡Y cómo jode este hombre con la magdalena esa!», decía la tía del protagonista de La consagración de la primavera de Alejo Carpentier… y lo cierto es que, desde la publicación de su primer tomo en 1913, En busca del tiempo perdido no ha dejado de ser una de las novelas más glosadas, influyentes y seductoras del siglo XX. «Catedral del tiempo», como la llamó el crítico Jean-Yves Tadié, combina a lo largo de sus siete tomos la larga tradición del pensamiento y de la literatura francesa –de Montaigne y la señora de Sévigné a La comedia humana, de la Encyclopédie al positivismo, de Stendhal a la poética simbolista y crea a partir de ella una auténtica conmoción. Su narrador, insomne y enfermizo como «una princesa de tragedia», cuenta cómo se forma y se decide una vocación de escritor cuando el poder de la impresión sensorial es tan grande que debe salvar una ardua distancia para convertirse en lenguaje. Pero la novela no es solo un magnífico estudio de psicología de la percepción, sino también una crónica tan fidedigna como mordaz de la Belle Époque, a menudo cómica en su exacta descripción de las delicadezas, astucias y mezquindades de la vida social. Ofrecemos aquí, en una nueva traducción de María Teresa Gallego Urrutia y Amaya García Gallego, el primer volumen con las dos primeras partes de esta obra magna, Por donde vive Swann (1913) y A la sombra de las muchachas en flor (1917), centradas en la infancia y adolescencia del narrador, en sus primeros amores contrastados con los vaivenes de la pasión de un adulto, el célebre Swann y todas sus ansiedades, placeres y decepciones. peroquelocuradelibros.blogspot.com 📚 #LocuraDeLibros #NovelaHistorica #ClubDeLectura #ClubDeLecturaLL #EncuentrosConEscritores #EncuentrosConEscritoresLL #RecomendacionesLL #YoLeoNovelaHistorica #Books #Libros #LibrosRecomendados #HoyRecomendamos (en Club de Lectura LL) https://www.instagram.com/p/ClYSOz4jhrh/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[cuestionesyletras]

DE ANTES

“Nunca es suficiente para mí, porque siempre quiero más de ti”.

Sucedió mientras bajaba las escaleras de caracol, aparición inesperada. 

Aguardabas al terminar el laberinto de escalas que mi llegada fuese cercana para tomar mi mano y así empezar. Explosión de sensaciones resultó tan inconveniente que pensé en una estrategia para huir y así, evadir el presentimiento que tuve al ver sus ojos en medio de la cotidianidad del trabajo. 

Es que no hay manual que indique cómo comportarse al tener encuentros de esta clase. A decir verdad, nunca se está preparado para conocer personas como él; solo llegan en un abrir y cerrar de ojos, y cuando te das cuenta... ya estás sumergido hasta el fondo.

No escapé, no evadí la suerte, bueno, si tal cosa existe, hablamos, compartió su cerveza y caminamos sin rumbo hasta resultar en medio del lugar, abrazados, mirándonos, bailando como si fuese el último día, la primera y última vez. 

Risas, las luces del bar en sus ojos, su charla marcaba la diferencia de ambos mundos, y sin quererlo fuimos cómplices del  caos del otro. Terminó como concluyen las grandes cosas, en medio de la noche y bajo la lluvia. Las expectativas eran nulas, la espera y la ilusión no hacían parte de aquello que surgió en la madrugada, en medio de un ir y venir de palabras, pasos y cosas.

No había expectativa, ni siquiera la idea de una segunda cita, mucho menos agradarle al otro, sólo vivimos el momento, disfruté su silencio y aunque pensé huir, decidí quedarme.

Distancia, víctimas del silencio insomne que elegimos y transitamos por algún tiempo. El infierno fue idóneo para comprender la sensación inexplicable que atraviesa mi cuerpo cada vez que esta. Ocho días pasaron para volver a estar, estar en las veinte mil formas que sabemos, y las otras cincuenta mil que aún faltan.

De regreso al pasado caminamos mientras el sol quemaba nuestra carne, envejecíamos un poco más con cada bocanada de aire que tomábamos; reímos y lloramos.

Cuatro meses, dos meses, el tiempo es relativo… a decir verdad todo se resume a una sola cosa: devoción, como si se tratase de un acto mágico o quizá de un culto profano. Fascinada por la versatilidad de sus formas, y cómo estas, combinan tan bien con mi masa tan poco equilibrada y desorientada, aceptas un ser deforme que te ama y reconoce en ti el  amor de color azul. 

[messieral]

Invocación

Si nadie entiende, cariño, no te lo tomes a mal; tú y yo no pertenecemos a este aburrido lugar. #Messieral #Halloween

No me olvido de una sola de las nochesen las que invocamos al mal,rodeados del luto de placeres insomnes,que defendimos siempre de los demás. Si nadie entiende, cariño, no te lo tomes a mal;tú y yo no pertenecemos a este aburrido lugar. Y mientras se nos pasa la angustia, no te detengas, no dejes de bailar;que a tus pies, la tela del vestido dibuje en el piso portales hacia el más allá… Y que…