#porto cristo

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El verdugo / The Executioner Luis García Berlanga. 1963

Cave Coves del drach, Ctra. de les Coves, s/n, 07680 Porto Cristo, Illes Balears, Spain See in map

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history stopped in 1936

Javi G x F!Reader

Rating: Mature

Word Count: 2.6k

Warnings: Angst, Spanish Civil War AU, war and its horrors, brief and vague descriptions of sex, it's implied that Javi and reader are speaking Spanish the entire time, references to drinking and smoking, unbeta'd so please be gentle!

Summary: The Spanish Civil War threatens the slice of paradise you and Javi have found together. (AO3)

A/N: Hoo boy. This was written for @studioghibelli's writing challenge, and the moment I saw the moodboard, I knew I wanted to do something Atonement-inspired. You don't need to know who the opposing sides were in the war, but if you'd like to learn more, I'd recommend George Orwell's "Homage to Catalonia". The title comes from an essay of his. As always my love to @misscharlielulu for her support.

Mallorca, August 1936

Spain burns and, across the Balearic Sea, rumours are carried like ash on the wind.

You and Javier had fled Barcelona in the middle of the night, just after St Jordi’s Day. The streets had still been littered with rose petals as you had made your way to the docks, and the waiting ship. The atmosphere in Barcelona had grown tense, shimmering with electricity like the air just before a thunderstorm.

In July, your fears had been vindicated when news trickled across the sea, whispers of a violent uprising. Nobody could say for certain who had seized power – the anarchists, the communists, the Carlists, or some as-yet-unknown political spectre.

By contrast to the news reports that trickled over from the mainland, Mallorca felt safe. The ocean separating the island from the peninsula made the war feel further away, something that was happening in another world. Even when Barcelona fell or when, days later, Franco invaded with his African army in Seville - it all felt so far away, separated by miles of sparkling blue water.

On your island sanctuary, you and Javi managed to find a measure of happiness. Reminders of the war were never far away, and you were all probably smoking and drinking too much, but it didn’t matter. You could still watch movies on the projection reel he’d bought before he met you. Tucked up against Javi’s side, watching Clark Gable or Errol Flynn, you could forget the war on the mainland entirely.

It was only when the war came to Mallorca that you realised how deluded you had been.

With censored newspapers and downed radio communications, rumours run like wildfire across the island. Days after Seville falls, the stableboys hear that the Republicans have landed on the east coast – the housekeeper tells Marta that it’s Russians sent by Stalin, and the man who delivers the mail insists its Italians. There’s fighting in the streets of Palma and to the ports in the east, but nobody can agree on who exactly is fighting who.

You clean up after breakfast, a hastily made pa amb tomàquet that masks the staleness of the bread. Even for a family as rich as the Gutierrez’s, you cannot waste food anymore.

They say the fighting is in Palma, and Porto Cristo. Drawn onto a map, the Gutierrez villa would form the apex of the triangle; it’s about as far away from the fighting as you can get while still being on dry land. You try to breathe. It’s just another Tuesday morning. You’re breaking leftover breadcrusts into a bowl for the dogs when Javi appears.

“Leave that, my love. Come out into the garden with me?” He asks, wrapping a large hand around your wrist. You don’t need much convincing; you wipe your hands down on a towel and twine your fingers with your husband’s as you walk out across the patio to the greenery beyond.

The gardens are a riot of colour. In the hazy, golden light of summer, the colours seem almost over-saturated. It’s a world away from the dark, medieval splendour of Barcelona. Foxgloves and red poppies and bright marigolds fill the carefully planned beds around the pond, a riot of Technicolour hues that somehow work beautifully in concert.

In the sunlight, Javi’s curls look gilded; he glows, in spite of the anxiety furrowing his brow. A stone bench sits beneath a gazebo, and he leads you over there. The wooden structure is heavy with jasmine; the smell perfumes the air, blending with the salt of the nearby sea.

“Is something wrong, Javi? Is it Marta?” You ask, worry colouring your voice. Javi’s mother, Marta, was a complicated woman. She had loathed Lucas, her nephew by marriage, but had been unable to get out of bed for days when news had reached her that he had been taken into Montjuïc Castle as a prisoner. Even across the ocean, you had come to know that nobody came out of Montjuïc alive.

Javi shakes his head, his hand cupping your elbow as he guides you to sit down on the bench beside him. Even now, it’s unlike him to look so morose.

“I’ve been talking to my father.” This much you already knew. One of the stableboys had come to fetch Javi in the middle of breakfast: his father had requested his son ride out with him. Whatever they discussed, it’s knocked your husband’s relentless optimism, and that worries you more than anything.

You hold Javi’s hands and wait patiently for him to tell you what’s bothering him, but he seems unable to find the words. Your mind careers from calamity to disaster in his silence. Someone somewhere has issued a warrant for Javi’s arrest. The army is on the move and will reach the cliffs by nightfall. His father, Jordi, has had another heart attack.

“My father- that is, my father and I-” Javier starts. You squeeze his fingers, your heart beating a rapid tattoo in your rising panic.

“Please, Javi, just tell me,” you plead. He looks out over the cliffs and his shoulders slump resignedly.

“My father thinks you should leave.” A punch to the gut could not have winded you more. You sit there, blinking at him like an idiot, unable to understand what he just said.

“My father thinks you need to leave, and I do too.” He turns away from the ocean, cupping your face in his hand and forcing you to look into your eyes. “You need to leave Mallorca, leave Spain. Tonight if possible.”

“You want to send me away?” You manage, sounding rather more pathetic than you’d hoped. Javi shakes his head, his lovely brown eyes full of sorrow.

“I want you to be safe. And it’s not safe here, not for you.”

“It’s no more dangerous for me than-”

“It is more dangerous for you. The worst thing they do to men is shoot them.” The unspoken implication hangs unpleasantly in the air. Javi sighs and glances back towards the house. “My father thinks he can persuade my mother to leave.” You want to scream. You want to ask who made Jordi such an authority, who made him king of his own tiny dominion and gave him the power to dismiss you.

In your gut, you know Javier’s father is right. He’s been weathering the storms of Spanish politics since before you were born, a wily fox of a man who had declared months ago that the political powderkeg was about to explode.

 “I won’t leave you,” you insist, your voice firmer now. Jordi might be right; an army will come here someday. But you’d rather face them than abandon your family. “Until death do us part, Javi.”

“Please, sweetheart. It would only be for a little while. The war can’t last forever.” He manages a smile; a soft, crooked grin that wants to make you give in. You’d do so much to make him smile again.

“Your father will never get Marta to leave. She won’t leave him, and you won’t leave them.” The half-smile falls from Javi’s face.

“They’re old, sweetheart. I need to take care of them. But you – you’re strong. I know you can do this. You’ll go somewhere safe, and as soon as we’ve weathered this storm, you’ll come back.” Both of his hands are cupping your face now. Somewhere overhead, seagulls are screaming. His optimism makes you want to scream too.

“No, Javi, no, I can’t-” you start again, clutching his wrists in your hands.

“You can, you must,” he talks over you. In frustration you pull away, marching over the grass towards the house. One of Marta’s cats yowls at you as you pass it, pleading for attention, but you’re too upset to pay it any mind. Javi is hot on your heels, by turns pleading and stern. The door to your bedroom bangs against the wall as you fling it open.

You want space, but Javi won’t give it to you. He’s in your face, his hands roaming over you, clutching at your shoulders, your arms, your wrists. His rosy view of the world had been charming when you’d first met – now it makes you angry beyond words.

“I’m not leaving you,” you insist sharply, bringing your hands up to push your husband away from you. His hands circle your wrists instead, refusing to let you escape. “I’m not leaving you!” You repeat it in English, in your broken Catalan, in French. You tell him over and over in as many languages as you know, all the while struggling to break free of his hold.

The kiss takes you by surprise. He keeps one hand at your wrists; the other cups the back of your head. There’s no elegance to the kiss. He presses his mouth to yours, full lips meeting your own, your breath mingling with his. You’d almost think he’d done it deliberately to throw you off balance, if not for the surprised little intake of breath he makes.

“You are leaving tonight,” he says, once he’s broken the kiss. His fingertips grip the nape of your neck, your foreheads press together. You try to shake your head against his, but his hand at your neck grips tighter. “If I have to throw you into the boat myself, you’re leaving tonight.”

“I’ll hate you forever if you do.” It’s a childish assertion. His soft brown eyes fill with quiet devastation, and you immediately want to take it back.

“I’d rather have you hate me and survive than love me and die.” The two of you grapple again; him trying to keep his hold on you as you try to escape his grip. You have no real notion of why you want to break free – you could hardly hide in a cabinet until he gave up and allowed you to stay.

When the two of you tumble back onto the bed, it is an accident. You had tried to kick out with your legs, but had only succeeded in knocking you both off balance. His arms wrap around you as you lie on top of him, doing your best to squirm free and failing miserably.

You and Javi rarely argue. Any petty squabbles you do have are usually easily and quickly resolved. And when you do fight, you’ve gotten used to burning out that tension with sex.

So it feels like the most natural thing in the world to start pulling his shirtfront open. He takes your cue, his hands falling from your wrists and setting to work on the buttons of your dress. There’s a frantic energy to you both; for all you had been fighting him before, you can’t pull him close enough now. Your hands itch with the need to touch him, to memorise every inch and curve of him before he sends you away.

You sink your fingers into his curls and drag him down closer. It’s not making love, not the soft, slow sex that you and Javi usually have. This is something harsher, more demanding. The bedframe rattles with the force of your movements, and you know you should be embarrassed. The servants or Javi’s parents could hear, your actions unmistakable when the noise of the bed combines with the moans escaping from you both.

When you’ve both come, and are lying satiated in each other’s arms, the fire has gone out of your conversation. Javi rests his head on your breasts, humming contentedly as you play with his curls. You admire the Monet painting that faces the bed, the hazy floral landscape that you wish for all the world you and your husband could escape into. The canvas lilies almost seem to sway in the breeze with the haze of heat rising through the room.

“What if you forget me?” You say softly. As much as you know Javi loves you, you can’t deny that the thought scares you. That you will leave, but after long years of war, Javi will have moved on. He’ll find some pretty Mallorquin girl that never went into exile and never come to rescue you from your banishment.  

“I could never forget you,” Javi says, tilting his head back to look at you. Those beautiful eyes of his are so full of sorrow that you want to cry yourself.

“You say that. What if this war lasts as long as the Great War? Longer?”

“It doesn’t matter. ‘If I had a flower for every time I thought of you, I could walk in my garden forever’,” he says in English.

“Byron?” You ask, and he shakes his head. Of course he would quote poetry at a time like this.

“Tennyson. It’s true. I could fill the whole island with flowers, all the thinking of you I shall do while we’re parted.” Javi’s hands rest on your thighs, his thumbs stroking lazy circles onto your skin.

“Wouldn’t that be something to behold. A whole island, full of flowers. You could live four lifetimes and never run out of scenery to paint.”

“I would write to you every day, you know,” Javier manages eventually. You know he would. Javi has always had an excellent turn of phrase – there were half-drafted screenplay ideas all over your apartment in Barcelona.

“And one letter in twenty might reach me,” you retort. The postal service hasn’t exactly been running efficiently of late, never mind the inevitable censorship everything seems to be going through.

“I would keep you here with me if there was any way I could be sure you’d be safe.” He says gently, and you sigh. “And I would like you to go willingly. But you’re going either way, I’m afraid.” Even issuing orders, there’s undeniable tenderness to it.

“Between the both of us, we might fill all of Europe with flowers.” You try to imagine it; two paths of flowers creeping across the continent, growing every time you and Javi think of one another.

“The whole world, even.” Javier clutches a little tighter at your thighs, and you can hear tears thickening his voice. You hold each other tighter, and you know now that neither of you will loosen your grip until the very last moment.

****

Later, there will be a forget-me-not pressed into your hand as you and Javi say your final goodbyes at the dock. Your clothes are weighted down by the money and jewellery sewn into the hems, but it’s the flower you treasure the most. You refuse to cry as you sail away; you stare insistently at the dock, long after Javier has faded from your sight. You know he’ll be doing the same, standing on the pier and keeping a watchful eye on the horizon until the sky starts to lighten with the dawn.

Later, in spite of your denials, there will be letters. Javi writes to you often, mostly of trivial, household matters that won’t be censored. In every one he tells you how the gardens are growing. In every one, there is a flower drawn into the margin. You hoard them like a dragon hoards gold; when your homesickness makes you feel physically ill, you surround yourself with his letters and tracing the lines of his pen.

Later, there will be a screenplay. It’s smuggled off the island and brought directly to you by a man who only speaks brusque Catalan, and you nearly weep just to hear the language spoken again. The screenplay bears a pseudonym – Javier Peña – but every line is clearly your Javi’s work. It tells of a great love story flourishing in the face of a brutal war, of love conquering all. You cry over the last twenty pages, a handkerchief clasped to your face so you don’t smudge the ink.

Later, the war will end. Spain will survive, though she will not be saved. You will never walk through a garden of flowers without thinking of Javi.  

****

 “But what really happened? The answer is simple: the lovers survive and flourish.” – Ian McEwan, Atonement

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[piccolaaa3]

3 settimane fa porto la lettera di dimissioni di mio padre alla nostra carissima dottoressa.

Settimana scorsa faccio domanda per avere l'impegnativa di un farmaco che gli hanno aggiunto durante quel ricovero.

Ieri la nostra carissima e, a quanto pare, studiatissa ex chirurga mi telefona per dirmi che, per fare l'impegnativa, le serve avere la carta in cui c'è scritto che lui prende questo farmaco.

Datemi un buon motivo per cui adesso io non dovrei correre là e strozzarla.

Ma porcodio, possibile che un medico non sappia neanche come cazzo funziona una lettera di dimissione? Possibile che debba correre io là a spiegarle che nell'ultima pagina di sta cazzo di lettera c'è tutto l'elenco dei farmaci che deve prendere il paziente, compresi quelli nuovi?

Ma Cristo santo, perché non prende e va a zappare la terra (per non essere troppo volgare) invece che rompere i coglioni alla gente?!

Prima o poi la denuncio, non ne posso più di tutta questa incompetenza.

[arreton]

Vedevo le cause del mio crollo depressivo nel fatto che erano stati quelli precedenti degli anni pesanti e dunque non ne reggevo più il peso: corretto ma non del tutto. Il fatto è che ho iniziato a stare seriamente male quando tutto intorno a me stava iniziando ad andare meglio, perché? Me lo chiedevo anche allora. Perché mi sono scontrata con il senso del futuro che una vita sana ti dà, senso del futuro che non riuscivo nemmeno ad immaginare: ero abituata troppo al mondo depresso e senza speranza che mi circondava. Il problema non era solo culturale, non era solo il paese, ma era anche e soprattutto la mia famiglia. È da qualche tempo che dico che mi porto dietro i traumi dei miei e li sto vivendo io al posto loro, ma pensavo che erano le loro paure, i loro timori, invece no: mi porto dietro i lutti e la depressione che non hanno mai affrontato. Loro non sono depressi no, perché lo sono io al posto loro. Vivo io la depressione di mio padre al posto suo, vivo io il disturbo d'ansia di mia madre al posto suo. Non so, a dirlo così sembra quasi fantascienza e francamente è pure doloroso da far spuntare le lacrime; ma adesso mi sembra tutto così chiaro e cristallino che mi lascia sconcertata e mi chiedo: com'è possibile? Mi chiedo come un figlio può essere così tanto una prolunga dei propri genitori. Mi viene in mente allora la scena della Creazione: Eva che viene creata dalla costola di Adamo. Io sono Eva, Adamo sono i miei genitori. Nel crearmi hanno preso tutta la loro malattia e l'hanno installata in me, sono la loro merda psichica, il loro dolore, la loro rabbia. Mi viene in mente la frase di una canzone "chi sono io senza di noi?" e ho voglia di vomitare perché a parte vedermi una prolunga dei miei non riesco a vedere altro. Cristo. La mia fortuna è essermene andata via. Mi torna in mente sempre quella domanda che mi fece lo psicologo: qual era l'atto più coraggioso che io avessi mai fatto? Essermene andata da casa mia. Mai risposta fu più vera e me ne rendo conto profondamente solo dopo due anni dall'averla pronunciata.

[gjhoe]

Porto Cristo, Mallorca, España

[joseandrestabarnia]

Sacrificio de Isaac Michelangelo Merisi, conocido como Caravaggio (Caravaggio, Milán 1571 – Porto Ercole, Grosseto 1610) Hacia 1603 Pintura al óleo sobre lienzo 104x135 cm Inv. 1890 n. 4659

La pintura ilustra el pasaje del Antiguo Testamento en el que Dios sometió a Abraham a una extraordinaria prueba de obediencia al ordenarle sacrificar a su único hijo, Isaac. Caravaggio describe fielmente el momento crucial de la dramática historia, cuando el viejo Abraham, justo cuando se dispone a sacrificar a Isaac, es bloqueado por el ángel enviado por el Señor. “¡No pongas tu mano sobre el niño y no le hagas daño! Ahora sé que temes a Dios y que no me has negado a tu hijo, tu único”, dice el mensajero de Dios a Abraham (Génesis XXII, v. 12) indicando con su mano izquierda un carnero para ser sacrificado en su lugar. Caravaggio opta por humanizar la figura del ángel colocándolo junto a Abraham como una presencia sólida que agarra la muñeca del anciano con un agarre fuerte y concreto. Al fondo, un paisaje ondulado y montañoso mediterráneo, atravesado por senderos y animado por masías y un pueblo. En este paisaje, los críticos han identificado ecos del estilo de formación de Caravaggio en Lombardía y Véneto. De esta obra también se ha hecho en el pasado una lectura simbólica según la cual el edificio situado en la colina sería una iglesia con un baptisterio, referencia al futuro nacimiento de la iglesia católica, y la luz difundida sobre el paisaje simbolizaría la luz de la gracia divina. Por tanto, el sacrificio del joven Isaac prefiguraría el sacrificio de Cristo. El tema bíblico fue seguramente indicado por el ilustre comisario de la obra, Maffeo Barberini, influyente monseñor de la curia vaticana en el momento de la ejecución del cuadro y futuro Papa con el nombre de Urbano VIII. La paternidad de Caravaggio con este cuadro, reconocida desde hace mucho tiempo por todos los críticos, queda demostrada también por los pagos realizados por Maffeo Barberini al propio pintor. El cuadro fue donado a los Uffizi en julio de 1917 por John Fairfax Murray, que lo había comprado como obra de Gherardo delle Notti a una sociedad que se había hecho cargo de parte de los bienes de la familia de los Príncipes Colonna Sciarra de Roma a finales de 1917 del siglo XIX.

Información de la web de la Gallerie degli Uffizi, imagen/es de mi autoría.

[semi-deuses]

RIO GRANDE DO SUL!

Eu entendo a confusão feita na cabeça dos jovens. Al Gore, ex vice-presidente americano, foi o maior responsável pela ideia do aquecimento global causado pelas ações humanas. Al Gore é apenas a pintura da arte, por trás quem comanda as pinceladas é o pintor.

Mas essa tese do homem ser o provocador de um aquecimento global, tem falhas bem claras sobre esse vínculo do homem aos desastres de força natural.

Quando o rio chegou a 4,71 metros acima do seu nível natural, a Porto Alegre da época era uma cidade que quase não havia construções de grande porte, como diques e barragens, ou seja, em 1941, de forma natural, o rio chegou a uma altura excepcional, como as de agora - aqui, pontualmente, a ocupação humana onde a cidade foi urbanizada teve o seu colapso na parte da região central. Essa é por culpa do homem. Mas a tragédia seria bem maior se o muro ao longo do rio não tivesse construído.

Certo, e qual foi a causa das chuvas conscentradas naquela época? Vivíamos um aquecimento global? Por isso, coloco estes pontos para vocês pensarem. Fique a vontade de comentar ou questionar meu pensamento - o debate respeitoso é construtivo, se for contrário é válido, isso porque eu acredito que o único que tem a absoluta VERDADE é o nosso Eterno Pai.

Posso dizer que há milhares de previsões espalhadas pelo mundo sobre os tempos chegados dessa transição planetária. O nosso Ocidente, foi premiado pela Bíblia Judeu Cristã como a referência das coisas de Deus? E as outras grandes religiões? Até os hindus, os mulçumanos e até os índios Americanos receberam as orientações sobre as mudanças que chegariam no tempo certo.

No Ocidente, o Apocalipse é o nosso livro de Revelação. Caramba, dois mil anos se passaram, diga o que ficou sem que não fosse cumprido? A Besta, o falso profeta, os fatos antescedentes indicando proximidade com as grandes mudanças, etc. Em breve, "um novo céu e uma nova terra" se cumprirá. Já está ocorrendo alguns eventos ligados às alterações geográficas, como os terremotos da Turquia, última referência marcada por uma catástrofe regional.

Dias antes, em Dubai choveu e inundou como nunca havia cido e rapidamente os estudiosos já indicaram que esse evento tinha sido previsto em escrituras. Até a destruição de Damasco foi profetizada como sinal do fim dos tempos.

Não passem a vida sem entender isso. Cuidado com os falsos profetas e o ANTI-CRISTO. Todos são entidades com nomes figurativos dos agentes que foram colocados nessa esfera da carne para realizarem o que foi proposto, agindo pars selecionar, separar os cabritos das ovelhas, separar o joio do trigo.

Mapas foram disponibilizados em postsgens anteriores, marcando as regiões que sofreriam com os afundamentos continentais e o sul do país sera uma região marcada para sofrer estas mudanças.

Pedimos por todos! Quem fica, força para passar por esta prova. Quem vai, seja merecedor do auxílio dos espíritos elevados.

Sejamos merecedores da vontade de Deus.

[eumatheussantos7]

DESEJO

Entender o sentimento É uma tarefa árdua. E quando se é inexperiente, Só deixa a situação mais complicada.

Tudo começou com um olhar. A coisa mais linda que já vi. Tentei não levar pra frente, Mas sabemos que não consegui.

Comecei a te observar Me encantava com cada detalhe. O sorriso de canto de boca, Só de lembra meu coração arde.

Notei que as pessoas próximas Gostavam de te ter por perto. Dali em diante pensei “Ter ela na minha vida é o que quero”.

Elaborei planos pra puxar conversa, De promessas vazias me enchi. Me limitei a curtir fotos Com medo do que estaria por vir.

Um homem de ego quebrado. Tinha medo que não fosse te cativar. Mas em meu coração em todo tempo Essa chama estava a queimar.

Uma inquietação de mim tomou conta Até que não aguentava mais. Aceitei minha vulnerabilidade Puxei conversa e não voltei atrás.

Até então uma paixonite boba, Por uma mulher que achei linda. Eu mal sabia que a amizade Não era só o que eu queria.

Você me cativou por inteiro Desde nosso primeiro contato. Era muito melhor do que imaginava. Isso me deixou extasiado.

Meu sentimento cresceu, Pensava em você a todo segundo. Cada mensagem trocada Era a melhor coisa do mundo.

Imaginava nós dois no futuro, Isso pra mim já era anormal. Nós dois sentados à mesa, Com a Bíblia fazendo um devocional.

Nesse momento enfim percebi Que não era uma paixonite qualquer. Da paixão eu já era refém, Te queria como minha mulher.

Escrevi poemas e canções Sonhando até mesmo acordado. Tudo parecia tão incrível. Então isso que é estar apaixonado?

Quando percebi que em mim confiava Foi o dia mais feliz da minha vida. Uma conexão como a nossa, Não se encontra em qualquer esquina.

Fui te conhecendo mais, Até aquilo que te afligia. Eu queria ter o privilégio De ser aquele que te confortaria.

Quero enxugar suas lágrimas. Quero também sorrir contigo. Quero ser tudo o que precisa Um homem, um amor, um abrigo.

Estamos sob o mesmo alicerce. Me deixe ser sua fortaleza. Cristo será sempre a prioridade E essa será sempre a nossa certeza.

Sei que posso te guiar. Sei que posso ser teu porto seguro. E sempre que você precisar Serei o lugar mais seguro do mundo.

Hoje sei bem o que é amor. Você despertou em mim um desejo. Ah como eu gostaria tanto Que você fosse meu primeiro beijo.

[blues-nocturne]

Amigos do Rio Grande do Sul e Santa Catarina, sinto muitíssimo pelo que está acontecendo. Faço votos de que vocês sejam fortes e superem esse pesadelo o mais rápido possível. Abaixo separei uma pequena lista de pessoas e instituições que estão recebendo doações para as vítimas das enchentes. Eles estão ajudando na linha de frente, seja com o resgate ou auxílio direto às vítimas. Quem puder, por favor, compartilhem e façam uma pequena doação. Thomas Giuliano Auxílio de mantimentos no interior do estado Pix email: thomas.giuliano@gmail.com

Paróquia Cristo Rei (Campo Bom) Mantimentos para afetados pela enchente na região de Campo Bom pix (cnpj): 90831660006490 Lucas Ferraz (FAZ CAPITAL) Compra de equipamentos de resgate para moradores de Canoas e Porto Alegre pix cpf: 008.768. 770. 48 Igreja Nossa Senhora das Dores Coleta e distribuição de mantimentos em Porto Alegre Pix Cnpj: 92858000001206 endereço: Rua Riachuelo, 600

Paróquia Nossa Senhora das Graças Igreja que está ajudando as pessoas no interior do Estado Pix Cnpj: 90831660003556 GRAD BRASIL Equipe de resgate a animais Pix Cnpj: 54.465.282.0001-21 Ademais, segue a campanha solidária do RS que está recebendo doações: SOS enchentes: chave: enchentes@vakinha.com.br nome: Vakinha 🚨 As agências dos Correios do Paraná e de São Paulo estão aceitando a partir de hoje (06/05) doações para levarem gratuitamente para o RS. É só chegar e doar. Alimentos não perecíveis, roupas, água potável, ração, alimentos e roupas para crianças e bebês etc. Doe, ajude, reze e compartilhe. Uma mínima ajuda, por menor que seja, pode fazer uma imensa diferença diante dessa tragédia. Por favor, vamos nos mobilizar e ajudar nossos irmãos do Sul. 🙏

[cirlenesposts]

Sabe aquela vontade de sumir? Eu não tenho mais já faz tempo. Pois quando Deus é o nosso porto seguro entendemos que, todas as lutas tem um propósito e nada é em vão. Deus usa o nosso testemunho, as nossas provações e vitórias para ajudar outras pessoas a ser curadas também, para honrar e glorificar o nome dele. Ame a Deus acima de todas as coisas e você entenderá o quão forte é! E quando a prova vier, você vai passar glorificando a Deus. 🙏🏻❤️

Jesus Cristo Te Ama 🙏🔥❤

[furlantravelfashionblogger]

È una meraviglia!

È a Loreto

È il capolavoro del Bramante.

È il rivestimento marmoreo della Santa Casa

È il 1578.

Oggi lo ammiriamo ancora.

È come uno scrigno che contiene un tesoro.

Santuario di Loreto, dove possiamo ammirare la Santa Casa di Maria.

Architetti Bramante, Giuliano da Sangallo e Giuliano da Maiano.

Inizio costruzione 1468 completato 1587.

Tante leggende si raccontano di come la Santa casa sia giunta fino a noi, si parla di angeli che la portarono in volo in vari luoghi, per poi riprenderla e spostarla nottetempo se sulla casa ci si approfittava dei pellegrini.

L'interpretazione storica dice che: quando nel 1291 i crociati furono espulsi dalla Terrasanta per opera dei mussulmani, alcuni cristiani salvarono la casa della Madonna, trasportandola prima nell'antica Illiria, in cui il santuario di Tersatto fa memoria.

Successivamente nella notte tra il 9 e il 10 dicembre del 1294, fu portata nell'antico comune di Recanati, prima presso il porto, poi su una colle, in una via pubblica, dove tuttora è custodita.

Le tre pareti della Santa Casa, secondo gli scavi archeologici, combaciano perfettamente con il perimetro della Grotta di Nazareth, ossia la restante parte della casa di Maria.

Inoltre le pietre in cu è costruita non provengono dal territorio recanatese, ma sono proprie della tradizione edilizia della Palestina al tempo di Cristo. Questo testimonia l'autenticità della reliquia.

[dreenwood]

Boa Noite!🌈🙌🏽🙏🏽

O domingo de Páscoa esta terminando e eu só desejo que a LUZ de Cristo Ressuscitado ilumine todos os caminhos que trilharmos, que Ele seja a nossa esperança de dias melhores. Que Ele seja a nossa referência nos dias de escuridão e nosso porto seguro durante as tempestades.🌈💓☀️

Feliz Semana!🌈🙌🏽❤️

[piccolaaa3]

Martedì scorso porto alla dottoressa di base la lettera di dimissioni di mio padre e decido di lasciarle una settimana di tempo prima di chiedere le ricette per i farmaci.

Venerdì mattina le mando una mail con l'elenco e chiedo gentilmente se è possibile avere almeno due scatole per ogni farmaco, così da poter passare il periodo delle feste in tranquillità senza dover correre di qua e di là per una medicina.

Sabato nel primo pomeriggio vado in farmacia e trovo solo due impegnative su 7, porto pazienza e mi dico che di lunedì (ovvero oggi) arriveranno anche le altre.

Se oggi passo e non trovo nulla però son cazzi.

Quanta pazienza si può portare prima di denunciare per negligenza?

No perché qui si parla di una persona cardiopatica, diabetica e che neanche tre mesi fa ha subito prima una peritonite acuta e 24h dopo un trapianto completo di fegato che sta rimanendo senza farmaci perché questa è stronza e pure incompetente.

Da notare poi che ha il numero di telefono di mio padre, di mia madre, di mia sorella e ha pure l'indirizzo email tramite cui mando la lista dei farmaci.

Anche se avesse avuto dei dubbi, e non sono giustificabili perché nella lettera di dimissioni c'è scritta la stracazzo di terapia, un colpo di telefono no? Una lettera? Dei segnali di fumo? Un Cristo di Dio? No?