#poet ambrose

[ambrosethepoet]

Heiliger Sebastian

Du bist das sinnbild meiner kunst. Wenn nicht der künste überhaupt · Wie herbstlich sich ein baum entlaubt Ist meine dichtung ausgelaugt · Der letzte tropfen aufgesaugt Vom goldenen wein · der jugend hiess.

©️ Ambrose the Poet

[ladyaislinn-purewhite]

Ich wag es jetzt · Madame de Beaumont. Ich dicht’ euch jetzt nach meiner façon. Das herz sei vor euch ausgeschüttet O fangt in eurem kelch es gut Wie sträflich war mein wort zerrüttet Die verse leer und ohne blut. Mein quell ist wieder aufgebrochen O trinkt die labe meines lieds In meinen weissen schläfen pochen Die kräfte eines Herrn von Dietz... by Ambrose the Poet dedicated to Lady Aislinn

[rosen-und-disteln]

◾ Über Dichtung II

Absolute Kunst

Das wesen der dichtung wie des traumes: dass Ich und Du · Hier und Dort · Einst und Jezt nebeneinander bestehen und eins und dasselbe werden.

Tiefster eindruck · stärkstes empfinden sind noch keine bürgschaft für ein gutes gedicht. Beide müssen sich erst umsetzen in die klangliche stimmung die eine gewisse ruhe · ja freudigkeit erfordert. Das erklärt warum jedes gedicht unecht ist das schwärze bringt ohne jeden lichtstrahl. Etwas ähnliches meinte man wol früher mit dem ›idealischen‹.

Schönheit ist nicht am anfang und nicht am ende · sie ist höhepunkt ... Die kunst ergreift am meisten in der man das atemholen neuer noch schlafender geister spürt.

Die dichtung hat eine besondere stellung unter den künsten. Sie allein kennt das geheimnis der erweckung und das geheimnis des übergangs.

Stefan George

[beauty-forever]

by Ambrose the Poet & Lady Aislinn

Video Nostalgia

Sometimes I feel so yearning for the shore of past that still and loud and fervently is calling me to olden times.

Sometimes I feel so out of place and far away from home waiting and longing for someone · somewhat I don ́t know yet.

Sometimes my ancient soul is wandering through emptiness and homesick I am longing for farewell.

Sometimes this pain is oh! so strong tomorrow I go back where I belong!

[scatteredthoughts2]

Wondering

I wonder if you still think of me;

Because I oft times think of you,

But your love for me was not meant to be,

Whilst my love for you was true.

I wonder if you ever call my name,

If something brings my name to mind,

You see, my love for you is still the same;

And of the most enduring kind.

I wonder if you dream of me,

Do you see me in the night,

Because in dreams I'll always be with thee,

Until the early morning light.

I wonder if you are moving on,

Because I'm stuck in the same place,

And though I know your love for me is gone,

Your lips I still can taste.

I wonder if we'll ever meet again,

If our paths will ever cross,

Because without you here, I am gone insane,

Without you here, I'm lost

@Ambrose Harte

@Scattered Thoughts

[saibugslegacy]

My MCs as Taylor Swift Albums

[weepingfoxfury]

If I were a rock, what rock would I be? Covered in ivy, sat beneath trees? ... Ambrose is the biggest rock that lives here ... not that he's in the pictures today ... he informed me that the concert last night had wrecked his rocky head, and that some of his relatives would be posing instead. Thelma is first, with Tring and Tryng at her feet ... then we have Wallace, whose smile is a treat ... and last we have Devlin who sang such a note, that the undergrowth came and gave him a coat. All rocks like to flock and so that is why, there's much to be said for the fact they can't fly ...

[mydarlingdearestdead]

"They say to stick to what you know, what your good at. That Status Quo. That sort of thing. That is, if I may say so, absolute bullshit."

"Ambrose!" Finch chastised him. What offended her he did not know. The language or the insinuation that he had recently watched High School Musical.

Expertly, he pleaded ignorance, turning from her.

"If I stuck to pop art and doodles, I wouldn't have submitted for the exhibition." Ambrose began, "And if I hadn't submitted for the exhibition-"

"We wouldn't have met." Finch might as well have read his mind. He turned and met her narrowed eyes, "I'm not saying you're wrong. I'm saying I don't want a push. I'm comfortable with the Dutch Golden Age."

"Fine! You don't want any new-age Michelangelo's or Da Vinci's-"

"Both Renaissance painters."

"-But eventually you'll need to leave your comfort zone." Ambrose took her hand in his own, "Hopefully I will still be around when you do."

Finch rolled her eyes, unmistakably fond.

[arcadiiian]

i was supposed to make a second page of wardrobe references and then i blacked out for 2 hours and drew this instead

[ambrose-and-aislinn]

Die Mikkelsen-Strähne

Ein Mensch vergisst oft bitt're Tränen sieht er die ersten grauen Strähnen. Doch schlimmer als ein weißer Schopf sind keine Haare auf dem Kopf! Die Silberlocke sei sein Stolz! Der Mensch ist dann aus bestem Holz. Genieße doch die reife Zeit- Und pfeif auf deine Eitelkeit!

by Ambrose the Poet

[krokaxe]

🐦🦩💜

WIP Game of Birds • Linus belongs to @koilarist.

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🐦 A ROMANTIC QUOTE

To yearn is an affliction, if his aunt is to be believed, but he's accustomed to swallowing everything he might ever pine for, let alone ever say outloud.

Ambrose runs his fingers down the knots of Linus' spine slowly, letting the bone suggest a firmer grasp through the heavy fabric of the robe. Linus doesn't move— he doesn't so much as twitch in his sleep.

He daren't hold him any harder than he already does.

Linus is so unlike him. Where Ambrose is warm saturation— his hair summer's gold and skin rich with warmth— Linus is the water's murmur; his hair falls in flaxen whispers and his skin, a smooth canvas stretch over his sleek bones, is fair enough to contrast his own.

He's by no means shorter, but Ambrose finds that Linus fits against the wall of his chest just fine in moments like these regardless.

There is something to be said for fusion of colour; where the flora meets the water's kiss and blooms up twice as bright. Linus might be blue dye, but Ambrose is nothing if not silk willing to be painted; together they'd make lavender.

He runs his fingers back up his spine, then closes his eyes when he's sure Linus will sleep through his imposed cat nap. Poetry will have to wait.

🦩DEALER'S CHOICE

Their phone clatters as it hits the tiles. The sound is much too large in the grimy bathroom; it bounces around the cracked ceramic and shakes their teeth by the roots.

The club's bass reverberates like it might slough years worth of graffiti from the walls and the dreary, jaundiced light above sputters like it knows every beat of Felix's heart.

Their mouth tastes like copper. They spit the chemical aftertaste into the sink, leaving an ugly smear of blood that clings to the limescale stains and the dust—

The door handle rattles. Felix lifts their chin, watching the door through the cracked mirror glass as a muffled voice demands, "Open up, Fe! I know you're in there—"

Felix inhales as they straighten up. The door hinges begin to strain behind them so, once they've retrieved their phone from the floor, they curl their fingers around the cistern's lid.

It takes more effort for Abigail to kick the bathroom door in than it does for Felix to bring the lid down over her head.

[ambrosethepoet]

Man flüstert, dass die Anbetung der Nacht und des Mondes ein weiblicher Kult sei, während die Verehrung der Sonne und des Tages als maskuliner Mythos gelte. Für mich lag jedoch immer im Mysterium der Dunkelheit, in der Großartigkeit der Nacht das erhabene, ungezähmte Reich der Helden – und damit auch das Reich der Vernunft.

Frei nach Ludwig II. von Bayern

[ladyaislinn-purewhite]

zum Video Sauvage

what a voice.... these vibes....

Sauvage ist eine Kreation, die von weiten Landschaften inspiriert wurde. Ein azurblauer Himmel, der eine mineralische, weißglühende Wüstenlandschaft überragt. Eine ehrliche Komposition für einen authentischen und echten Mann. „Für die Kreation von Sauvage war der Mann mein Ausgangspunkt. Die reine und offensichtliche Männlichkeit. Wie das Bild eines Mannes, das zeitlos ist und nie aus der Mode kommt.“ François Demachy, Parfumeur-Créateur von Dior

[rosen-und-disteln]

Ich wandelte auf öden düstren bahnen Und planlos floss dahin mein leben. In meinem herzen war kein hohes streben Es schien mich nichts an schönheit zu gemahnen.

Da plötzlich sah ich - o wer sollt es ahnen - Ein himmelsbild an mir vorüberschweben .. In meinem innern fühlte ich ein beben Und Liebe pflanzte ihre siegesfahnen.

Ist mir auch täuschung nur und schmerz geblieben Und kann ich Dich von glorienschein umwoben Anbetend und begeistert still nur lieben:

So muss ich doch das gütige schicksal loben Das mich durch Deine hand zur tat getrieben Und zu den sternen mich emporgehoben. 

Stefan George

[beauty-forever]

Die Prinzessin Teil 2

Die Eigenschaft, die die Prinzessin als wahre Prinzessin auszeichnet, ist ihre im Übermaß vorhandene Feinfühligkeit. In der Geschichte kommt ihr das sehr gelegen, denn so »erobert« sie ihren Prinzen.

Wie sähe das jedoch in der realen Welt aus? In der Psychologie sprechen wir von hochsensiblen oder -sensitiven Menschen. Nach Heintze (2013) beschreibt Hochsensibilität die besonders feine Ausprägung der fünf Sinne (Fühlen/Tasten, Riechen, Schmecken, Sehen und Hören). Wie die Prinzessin auf der Erbse nehmen diese Menschen Reize geringer Intensität besser wahr als andere. 

Hochsensitivität beschreibt einen sechsten oder siebten Sinn. Diese Menschen sind beispielsweise besonders empathisch und nehmen daher Dinge wahr, die andere nicht registrieren. Hochsensibilität und Hochsensitivität treten oft gemeinsam auf. Aron (1997) beschreibt mit der hochsensitiven Person Menschen, die sowohl hochsensitiv als auch hochsensibel ist. Sie nimmt an, dass ca. ein Sechstel bis ein Fünftel der Bevölkerung zu den hochsensitiven Personen zählen, und ist überzeugt, dass diese Eigenschaft angeboren ist. Wie auch im Märchen ist dies nichts, was man vortäuschen könnte. Es ist auch keine Eigenschaft, die erlernt werden kann.

quelle

[scatteredthoughts2]

The Homecoming.

The train pulls into Mullingar,

And I wipe away a tear,

It's my first time home in many years,

And no one knows I'm here.

The station looks the same,

But it's still a lonesome place:

It brings back a stab of pain,

Of when I last kissed your sweet face.

I walk up to the Green Bridge,

And look up towards Patrick Street,

I see Clarke's Bar on the left,

Where our family used to meet.

I look down on Dominick Street,

Through the blowing, swirling snow,

And though I know the town so well,

I don't know which way to go.

I go into Days Bazaar,

For a coffee and a scone,

It was the book shop that I loved,

The last time I was home.

And from my table by the window,

I watch the crowds go by,

Searching every face,

Hoping some will catch my eye.

But who's that in the Market Square?

With microphone in hand,

Joe Dolan sings out loud,

With his ghostly Drifters Band.

The Greville Arms I enter,

And my heart lifts up with joy,

For the first one there to greet me,

Is my old friend " Nodger Boyle ".

Nodger fills me in on the lost years,

When last I was at home,

We share a laugh and we share some tears,

And, when he leaves , I'm all alone.

All alone with just my thoughts,

All alone; there's only me,

All that's left for me are ghosts;

All my loved ones in the cemetery.

I leave and walk back to the station,

Wondering why I came back home,

Was I dreaming someone would be waiting,

That I would not be on my own.

The train pulls in and I take a seat,

And I leave Mullingar behind,

It was only ghosts that I came to meet;

Only ghosts that I could find.

@Ambrose Harte

@Scattered Thoughts