#poèmes

[laradiodusiecle]

Hepzibah encore

Les jours noirs se collent au châle

noir d'Hepzibah

le son sous le vêtement

s'échappe et s'enflamme

comme un feu d'artifices en hiver

refuse, par caprice, la fumée tendre du soleil

confidente

ascendante

donne aux tombeaux de quoi cueillir

sans rien dire les fleurs

dédiées aux - strictement -

déçues

Hepzibah, marchande de peaux humaines

du cinéma des âmes

où les souvenirs tapent les feuilles mortes

sur l'avenue qui décolore

la femme désunie

les épaules écroulées ne tombent jamais

tout à fait

vraiment

les os visibles, les orbites creuses

rien ne chute

tout à fait

vraiment

sur les avenues qui parlent en tableau de maîtres

le noir du châle exposé aux yeux-phares

la tristesse comme la compassion

est un muscle

la voilà sauvée, elle est sauvée

celle sombre qui voulait fuir

dans sa marche l'hiver noir

allonge encore les cils

au retour du couvent rempli par la grâce

des filles quantiques dont elle est la mère supérieure

elle allonge des yeux les branches des arbres givrés

emmitouflés d'hiver

le ciel de neige soupire et laisse errer

la féerie du soir

une pensée fleurie, sauvage

sur le regard noir d'Hepzibah

.

[sentientsky]

Denise Boucher, Les Fées ont Soif

Me, I am an image. I am a portrait. I have two feet in the plaster. I am the queen of nothing. I am the door to the void.

(rough translation by me)

[youarethepoemiamthepoet]

[paulysson1]

De mémoire de dément

Je vieilli, et si je suis encore épris de la vie,

Je me dis que la luciole va chanter auprès de l'araignée,

Tissant sa toile qui nous éloigne.

Je redemande et je quémande ta présence dans mes bras nues,

Et as-tu vu ?

J'ai changé lors de nos nuits déchus.

Nous grandissons sur le chemin de l'amour, c'est beau mais il faut s'en méfier,

Car à etre trop glamour, l'on peu tout de même se blesser.

Feu !

Boulet de canon,

Devant ceux, qui sont sans fond,

Et surtout ne pas oublier qui nous étions,

Et si je vais de travers je me dis :

Vie,

Vire de chemin et acception ton maudit destin,

Je l'appelle ce soir, je vie une partie de ses rêves,

Je chasse deux trois chimères,

Afin de la garder dans mes bras imaginaires.

P.amis

[francepittoresque]

6 mars 1577 : mort de Remy Belleau, poète de la «Pléiade» ➽ http://bit.ly/Remy-Belleau Comptant parmi les sept poètes qui formaient la «Pléiade française», Remy Belleau, qualifié de « peintre de la nature » par Ronsard, acquit une certaine notoriété grâce à ses pastorales et son poème «Amours et Nouveaux Eschanges de pierres précieuses»

[riadzem]

Commençons notre aventure sur Tumblr avec ce beau poème de Paul Verlaine 😁

Il pleure dans mon cœur

Comme il pleut sur la ville ;

Quelle est cette langueur

Qui pénètre mon cœur ?

Ô bruit doux de la pluie

Par terre et sur les toits !

Pour un cœur qui s’ennuie,

Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison

Dans ce cœur qui s’écoeure.

Quoi ! nulle trahison ?

Ce deuil est sans raison.

C’est bien la pire peine

De ne savoir pourquoi

Sans amour et sans haine

Mon cœur a tant de peine.

[mvgloire]

PLONGÉE ABYSSALE

Voilà que je recommence à écrire,

��a doit faire des années…

J’ai besoin de me retrouver,

De me ressentir au travers de ma plume.

Trop de distractions,

J’oublie de me reconnecter à moi-même.

Faire le vide,

Mais il y a trop de bruit autour.

Casque à l’oreille,

Je me crée mon propre espace.

Tout devient soudainement muet,

Et me voilà seule, face à moi-même.

Mes pensées, vagues déchaînées,

Bien plus immenses que je ne l’imaginais.

Petite tape sur l’épaule,

Je me dois de les apprivoiser.

- PM

[chantssecrets]

Couverture photographique de Douchan Stanimirovitch pour Poèmes, Marc Barbezat, Décines 1948.

[didierleclair]

[neyflowa]

Devenir

Bien sûr que non, je ne vacille plus au gré des agissements, des comportements, mon enfant intérieur est à présent paisible, serein, car vois-tu, j'ai fouillé au creux des entrailles du ventre de la source qui m'a fait naître ainsi ; saisi à main nue mes larmes, mes peurs, mes pleurs, mes plaies ; les faits ; puis j'ai posé chaque cause à sa place.

Non, je ne vacille plus au gré des gens et de leurs verbiages; ancré comme un arbre dans le calme, moi seul décide si j'agis, réagis, interagis ; je choisis.

Ho non ! je ne vacille plus au gré des violences, des médisances navré de tant d’ignorance,

Précoce résiliente, je connais la valeur de mon existence ancrée comme un arbre, non je ne vacille plus au gré des modicités humaines, car il n'existe d'égal à la force qui m'enlace lorsque avec courage, je regarde en face mes tourments ; mes failles et qu'on se parle en toute transparence.

neyflowa

[laradiodusiecle]

Gemme

Nous avons miné

nos profondeurs

chacun son tour

tu as trouvé l’océan

en moi l’ambre

et l’émeraude

J’ai creusé ton

êtrification

de feu

pour en sortir

l’ambre aussi

et encore

l’émeraude

impolie

nous avions sous

les lampes lointaines

les mêmes boyaux

les os reliés pour

qu’un seul coeur

puisse

se rejoindre

.

[saultmer]

Poèmes

Inspiré de "Roman" de Rimbaud:

On n’est pas sérieux quand on a que seize ans/Rejetant tout ennui, on s’aime à s’embraser/ Et voulant ardemment préserver tous instants,/ La passion nous dépasse, on s’envole en fumée.

Inspirés de "Ma bohéme" de Rimbaud:

Enfant d’étang

Demain, je marcherai,

P’tit-Poucet semant d’amour la terre à mes pieds,

Souliers noircis d’escapades sous feuillages de bois.

Soudainement, sifflotant, je me trouverai

Sous un ciel ténébreux, chantant de sa douce voix,

Une louange émouvante et sincère à la terre,

Unie à de splendides spectacles de lumière

Et ainsi pris, je ferais fi de qui je fus,

Oubliant mon passé, qui n’est qu’une épée crue

Tête nue, mes cheveux seraient baignés d’une fraîche eau

Figure mordante et tendre, qui m’embrasserait,

Telle une mère enlace son enfant, peau contre peau.

Mes pleurs se mêleraient à cette mare formée,

Étranger éternel, encerclée de chênaies,

Je serais bien chez moi, parmi le flot montant

Et si l’éclair me venait chercher, souriant,

Une fois étonnée, jamais je ne bougerais

Mon paradis tout fait, ici, je dormirai.

Enfant des temps

En sortant de mon auberge, grisée follement

D’amours splendides, de belles-de-nuit, de niaiseries

Je marchai sous le ciel du plein jour, m’aveuglant

De rayons éclatants sur d’étranges pierreries

Petit-Poucet cécité, de mes poches crevées

Mes cinq derniers sous s’échappaient, s’enfuyaient, et

Du sol, m’enfonçaient cent aiguilles dans ma rétine

Cruel châtiment pour mon temps sans lésines

Le vent tourbillonnait auprès de moi, violent,

Assourdissant de sa voix haineuse, brutale.

Je me trouva à terre, et les odeurs des fleurs

Ramenèrent à ma bouche mon plat de douze heures.

Je m’excuse, Muse ! mais, crois moi,

Ce vieux vin de vigueur a bien une âme à soi,

Boisson de cinq sous trouvée par chance

Qui se déversa, malheur ! bien contre mon gré,

Dans mon avare gorge d’assoiffé

Et avec honte, je rentra dans mon auberge

[citizen-charlie]

France

Toute ma vie, je ne connus qu'une seule chose : la France. Née à Ancenis, Éduquée en la solide France, je ne connus que ce pays. J'eus grandi avec la France, ai gravé ma joie dans les ardoises du sol Angevin et ai pleuré ce pays que j'aime tant.

Une France de ma mémoire, une France aujourd'hui révolue. Je fais le deuil d'une nationalité sans destin. Une nationalité dit je? Une identité, une culture, un souvenir, un fragment du moi, un nom sans nom. L'esprit soldat est tombé au combat, un tir de mécontentement se fit entendre mais tout d'un coup se fu taire sans aucun procès.

Un jour, je m'en y irais. Comme dans mon rêve j'irais voir Jordan dans le pays du rêve perdu, je sonnerais à sa porte nerveusement mais avec soulagement. Je recommencerais une nouvelle vie et sentirais un nouvel élan d'espoirs. La douceur angevine ne restera qu'un souvenir d'enfance et seulement qu'un souvenir lointain.

[poetrysmiddlechild]

Thoughts on Time, from a Pandemic

I.

And what is time but a way to mark the distance between happenstance?

Is it the times that are strange or is it that the times are as strange as the people who live through them?

II.

You say to me good morning

Is it morning still?

It seems time since spring

Has been one long, dark evening

With no sign of a dawn

III.

“when it is over said and done

it was a time

and there was never enough of it.” - A Time, Allison Adelle Hedge Coke

IV.

The times are us

And the words are hollow

And the sun has set

And summer is ending

Life goes on for some

And time stops for none

And the body needs rest

But sleep is elusive

One says goodbye

And the wind blows in

And the time passes

Forgetting sets in

And the other lives life

With the quiet certainty

That time does not

Hasten detachment

[paulysson1]

Ton chagrin salariale

Oubli qui tu nourris

Pense et puis oubli

Tu n'es pas une petite souris

Un destin de choix

Une courbe existentiel qui paye du dernier jour à la vieille

Et lorsque tu seras vieille

Je serais te baiser le front

Car je ne suis qu'à toi

Émerveille toi

Voyage ouvre et tend tes bras si doux et puissant à la fois

D'une douceur de coeur qui donne de la valeur

À ceux qui te donne la foi

Et lorsque tu me reviendra

Même si je participe à tes voyages je n'y serais pas

Pas comme toi

Et lorsque l'on se retoruvera

Ma aicha melé à ma bretonne geisha

Nous nous rencontrerons nos expériences qui deviendront des fables pour plus soif

P.amis

[francepittoresque]

6 mars 1577 : mort de Remy Belleau, poète de la « Pléiade » ➽ http://bit.ly/Remy-Belleau Comptant parmi les sept poètes qui formaient la « Pléiade française », Remy Belleau, qualifié de « peintre de la nature » par Ronsard, acquit une certaine notoriété grâce à ses pastorales et son poème « Amours et Nouveaux Eschanges de pierres précieuses »