#paredón de fusilamiento

[alertachiapas]

Bloqueo en Tonalá es por herencia maldita

Desde hace casi 30 años no termina de operar la Planta de Tratamiento de Aguas Residuales que fue iniciada en el sexenio de Zedillo, la Bahía de Paredón sigue recibiendo aguas negras; ex presidente municipal acusa falta de mantenimiento.

Desde hace casi 30 años no termina de operar la Planta de Tratamiento de Aguas Residuales que fue iniciada en el sexenio de Zedillo, la Bahía de Paredón sigue recibiendo aguas negras; ex presidente municipal acusa falta de mantenimiento. Desde hace casi 30 años no termina de operar la Planta de Tratamiento de Aguas Residuales del municipio de Tonalá, Chiapas, que fue iniciada en el sexenio del…

[mantecol]

A Alperovich ni habría que mandarlo a juicio. Directo al paredón de fusilamiento

[kpwx]

«El Terror bajo Lenin», de Jacques Baynac

El Terror es el «¡Al paredón!» convertido en lo cotidiano, es la represión de la gente sin defensa, la transformación del hombre en cosa, es la apertura de todas las excusas y la rotura de todos los diques que contienen la bestialidad de los hombres.

A diferencia de los otros libros que he comentado, El Terror bajo Lenin no es un ensayo general ni un escrito autobiográfico, o al menos no es eso únicamente: decretos oficiales de la Checa, documentos referidos a persecuciones políticas, testimonios de diversas matanzas y folletos escritos por izquierdistas críticos con la represión que estaba llevando a cabo el Estado soviético es lo que conforma este libro de Jacques Baynac. Ciertamente, no todos son tan atrapantes como los relatos de Eugenia Ginzburg o Ettore Vanni, pero sí que son valiosas fuentes para conocer cómo actuaba la policía secreta con aquellos a quienes consideraba sus enemigos.

Como ya he citado suficiente acerca de la Unión Soviética hoy, me limitaré a tomar solo dos pasajes de este libro. El primero es un poema escrito por un agente de la Checa que demuestra hasta qué punto puede pervertirse la poesía cuando se pone al servicio del fanatismo ideológico:

No hay gozo más grande ni música más bella que el crujido de los huesos que se trituran. Asimismo, cuando nuestros ojos se llenan de nostalgia y en nuestros corazones hierven las pasiones, experimento la necesidad de escribir con mano firme en vuestra orden de detención: «¡Al paredón! ¡A fusilar!».

El segundo es esta sentida crítica que le hace Yuli Mártov a los dirigentes soviéticos a propósito de su cambio de postura respecto a la pena de muerte:

En 1910, en el Congreso Internacional Socialista de Copenhague, se decidió luchar en todos los países contra la bárbara pena de muerte. Esta decisión, camaradas, fue firmada por todos los dirigentes actuales del Partido bolchevique: Lenin, Zinoviev, Trotsky, Kamenev, Radek, Rakovsky, Lunatcharsky. Yo los vi allí, en Copenhague, levantar la mano en favor de esta resolución y declarar la guerra a la pena de muerte. Luego los vi, acto seguido, en Petrogrado, en julio del año pasado, protestar contra su aplicación, en tiempo de guerra, a los traidores. Y, ahora, los veo aplicando la pena de muerte a troche y moche, contra burgueses y obreros, contra campesinos y oficiales. Observo que exigen de sus subordinados que no cuenten las víctimas, sino que condenen a muerte al mayor número posible de adversarios del Poder bolchevique. Constato cómo crean clandestinamente, a escondidas, un tribunal especial para pronunciar sentencias capitales, una verdadera máquina de matar. Entonces digo a esos jueces bolcheviques: ¡Sois mentirosos y perjuros con premeditación!

Desde el primer día que subieron al poder, y a pesar de que habían declarado abolida la pena de muerte, empezaron a matar. A matar a los prisioneros de la guerra civil, como hacen todos los salvajes. A matar a los enemigos que, después de una batalla, se habían rendido ante la promesa de que la vida les sería respetada. Eso es lo que ocurrió en Moscú en ocasión de las jornadas de octubre […]. Esto se dio también en Sebastopol, en Sinferopol, en Yalta, Eupatorie, Teodosia, donde una banda de bellacos masacró a supuestos contrarrevolucionarios, sin investigación ni juicio, llegando a matar tanto a mujeres como a niños. Después de semejantes matanzas organizadas, o toleradas, por bolcheviques, el propio Poder se encargó de la liquidación de sus enemigos. Sobre el papel, la pena de muerte estaba abolida, pero en cada ciudad, en cada distrito, comisiones extraordinarias (checas) y otros comités revolucionarios militares ordenaron el fusilamiento de centenares y centenares de personas.

Y con eso se termina el tema de este mes. Luego de haber pasado considerables horas sumergido en abusos y crímenes cometidos por personas que estaban demasiado convencidas de su ideología, más cercano a Brassens me siento:

Considerando que no hay peligro en la demora vayámonos hacia el otro mundo deambulando por el camino. Pues, si forzamos la marcha, sucede que morimos por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana. Y si hay una cosa amarga, desoladora, al entregar el alma a Dios, es darse cuenta que hemos tomado el camino equivocado, que nos hemos equivocado de idea.

[adribosch-fan]

Miguel Diaz Bauza, 30 años, 10957 días en prisión.

Lamento verme obligado escribir nuevamente sobre el inmortal presidio político cubano, la mejor y más gloriosa constancia, después del paredón de fusilamiento, muertos en combate y desparecidos, de que un amplio sector de nuestro pueblo se niega a vivir bajo el totalitarismo. Miguel Diaz Bauza, es un ejemplo digno de la afirmación de Jose Martí. “Cuando hay muchos hombres sin decoro, hay siempre…

[piedrasolano]

No hace falta!

imagen de analitica.com: Paredón! Paredón! No a las guerras, no a participar en el recuerdo perpetuo en millones de personas de las resonancias producidas por las balas, por las bombas.Que no se señalen mas paredes labradas por los proyectiles de batallas o fusilamientos innecesarios los edificios derruidos, los cuerpos destruidos o mutilados. No a formar parte de mas episodios basados en…

[abensica]

El eco de la historia patria nos trae de nuevo las últimas palabras que frente al paredón de fusilamiento de las hordas ibéricas, declaró a los cuatro vientos la mujer más heróica de la gesta libertadora: Policarpa Salavarrieta: " Pueblo indolente, cuán distinta sería vuestra suerte, si conocierais el precio de la libertad..." Y así, prendió el detonante para romper las cadenas y el yugo español; que hoy, ninguna mujer y ningún hombre somos capaces de recoger su bandera hecha jirones y como el Ave Fénix resurgir de nuestras propias cenizas.

Después de las victorias alcanzadas por los campesinos, negros y mulatos al mando del General Bolivar (en la actualidad no hay ninguno que se le parezca) ganaron la emancipación; hoy, este "tal gobierno", pretende que la Madre Patria deba parir un engendro más cruel que Megera, más parricida que Júpiter y más sanguinario que Belona, para destrozar la sociedad.

La anarquía es peor que la guerra y en este estado de confusión, desorden, desgobierno y caos los principios fundamentales se sepultan con la República.

La anarquía que estamos viviendo hará sepultar la República.

Despierta Colombia...!!!

!!! Soldados!!! "Avanzad conmigo al frente de batalla y colmaros de gloria adquiriendo el sublime renombre de Libertadores de Colombia".

Bolivar a los soldados llaneros. Febrero 17 / 1818.

[chicacarnero]

tenia grandes planes para esta noche

pero elegí quedarme

agarrándome a la vida

de la mano de un fulano

mirándome a los ojos

de vaca rumbo al matadero

desesperanzada pero igual constante

dirigiéndose al bloque de hielo

que destruya lo que queda de mi flota

desarmada y entregándose

al paredón de fusilamiento

disparo

condenada a la supervivencia

en el más desolador de los páramos

y mazmorras

lejos tiro la llave a ver si puedo

mutilarme para atravesar las rejas

mi cabeza degollada alcanza con la boca

un salvoconducto a la locura

•22/11/22

[neuroconflictos]

¿Qué quieren?

Vallejo escribiendo sobre la soledad mientras se muere de hambre;

la oreja de Van Gogh rechazada por una puta;

Rimbaud huyendo a África buscando oro y encontrando una sífilis incurable;

Beethoven quedándose sordo;

Pound arrastrado por las calles dentro de una jaula;

Chatterton comiendo veneno para ratas;

el cerebro de Hemingway derramándose en un jugo de naranja; Pascal rebanándose las muñecas en una tina de baño;

Artaud encerrado por su locura;

Dostoievsky en el paredón de fusilamiento;

Crane lanzándose a las aspas de un barco;

Lorca baleado en el camino por tropas españolas;

Berryman saltando de un puente;

Burroughs disparándole a su esposa;

Mailer acuchillando a la suya.

Esto es lo que ellos quieren: un dios maldito que muestre un anuncio de neón en medio del infierno. Esto es lo que ellos quieren, montón de estúpidos dispersos seguros tristes admiradores de carnavales.

Charles Bukowski

-O. 🌻

[lescomuneseba]

NSB (NO SOMOS BASURA) - Resquicio Colectivo 

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Un numeroso grupo de mujeres embolsadas caminaba a paso lento (...) Juntas llevaban la fuerza de cada una de las mujeres que fueron desechadas como basura, usadas, maltratadas, asesinadas, víctimas de femicidio (...) Cuando una (cualquiera) se detiene, las demás acompañan… Luego de un tiempo sale la voz, dado que la palabra esta a punta de labios… Caen al piso, embolsadas, se levantan, se quitan la bolsa y siguen caminando… La llegada a tribunales (edificio enorme con paredes de mármol) sirvió de telón. Ya las mujeres estaban con frío, mojadas y agotadas. El único gesto que fue indicar: Allí, frente al paredón. Como un fusilamiento… Y allí fuimos todas… Ya no podían ensuciarse, mojarse o mancharse más. Se colocaban las bolsas y se derretían por sobre esas paredes… Se ayudaban, se daban la mano, se miraban... compartían un destino.

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19 de octubre de 2016.

Fotos: Francis High y Francis Castillo.

[corazondehiram]

Hoy es el Dia de la Tradición Argentina. Si pensamos que las tradiciones son los valores de una sociedad y hemos llegado a este grado de degradación actual ..... entonces Cumpa Argento, tenemos unas tradiciones que deberíamos revisar : valores del que nos enorgullecemos : la viveza criolla, los más soberbios de América, hacemos trampa todo el tiempo, somos ventajistas, admiramos a los empresarios prebendarios que se “salvaron “ , políticos corruptos que se salvaron “ , ciudadanos cómplices, ignorantes ! Aquello de que los hermanos sean unidos .... jajaj primero para que otro ciudadano sea tu hermano

tenes que considerarlo como tal , y eso no nos sucede: el ignorante me discrimina: cheto puto, facho gorila, oligarca ! Por otro lado los del otro lado de la grieta : cabeza de termo, villero! NdM!

Aún no salímos de la grieta aquella que planteó Sarmiento : Civilización o Barbarie.

No tengo nada que festejar

Nada que me identifique como Argentino del que enorgullecerme: , vas al exterior y te dicen: : Argentino?! Maradona ! Messi ! Tango!

El mundo no sabe ni donde queda Argentina , saben que la Patagonia está un poco más al sur de Brasil.

Los Hermanos sean unidos porque esa es la ley primera, tengan unión verdadera en cualquier tiempo que sea , porque si entre ellos pelean los devoran los de afuera “

Al pueblo Argentino los devoró la corrupcion , los empresarios prebendarios que hicieron y hacen negocios con el Estado Elefantiasico , políticos corruptos impunes que reciben el 20 por ciento por cada firma que ponen, una iglesia cómplice del poder de turno que no quiere perder privilegios , un sindicalismo de Secretarios Generales Ricos y trabajadores pobres ,

Nuestros próceres si pudieran levantarse de sus tumbas nos meterían una patada en el trasero a todos y a algunos los pondrían en el paredón de fusilamiento .

Nada que festejar , la Argentina que me identifica , que alguna vez existió , ya no existe , fue un sueño , el

Mismo que tuvo San Martín , Belgrano , Alberdi, Sarmiento.

No festejo el día de la Tradición , hoy es el día de la Degradación Argentina .

[navedelmisterio]

Milenio Live: “La noche de Ánimas”

https://www.ikerjimenez.com/milenio-live-2x09-la-noche-de-animas/

Tecnología y misterio. Lo ancestral y la comunicación. En una noche muy especial donde la frontera con el Más Allá es más delgada que nunca según la tradición. Con nuestros compañeros desplazados a varios puntos clave del culto a los difuntos en España.

En plena Noche de Difuntos emprendemos una ruta muy especial por algunos puntos emblemáticos de la España mágica. Comenzamos en La Alberca, un pueblo de Salamanca que encierra multitud de leyendas de otro tiempo sobre almas que vagan por el pueblo en busca del ansiado descanso eterno. Tradiciones ancestrales que a día de hoy se siguen llevando a cabo en este hermoso paraje y que guardan relación con lo paranormal. Tomás Hijo nos acercará a esta entrañable tierra repleta de misterios.

Conectaremos también con Enrique Echazarra, que será esta noche nuestro guía por el Cementerio de Santa Isabel, en Vitoria. Conoceremos la fosa común donde está enterrado Juan Díaz de Garayo, el Sacamantecas vitoriano, y pasearemos cerca de la tumba de Julián Zulueta, político y traficante de esclavos cuyo mausoleo protagoniza una leyenda urbana. Pero también sentiremos los ecos de una tragedia que, en 1974, provocó once muertos y muchos heridos en la zona.

Natalia Monje, desde A Coruña, analizará los profundos vínculos de la comunidad gallega con la muerte. Y es que, desde siempre, Galicia ha sido tierra de brujería y supersticiones. Una de sus leyendas más populares es la de la procesión de los muertos, conocida como La Santa Compaña. Sin embargo, lo más sorprendente es que incluso hoy en día existen personas que afirman haber sido testigos de esta fantasmal aparición…

Por último, conectaremos con nuestro compañero Pablo Vergel desde el panteón de los Guijarro en Villafranqueza (Alicante), una construcción única en la provincia, por ser el único recinto funerario de carácter civil fuera de un cementerio. El episodio más relevante de la historia del edificio ocurrió en 1844, al servir sus muros de paredón de fusilamiento de unos militares sublevados en un alzamiento liberal que se produjo contra Isabel II. Pero en el panteón se esconden muchos más enigmas de lo que en principio podría parecer.

[cuadernodeliteratura]

«El torturador», Severo Sarduy.

¡No es cierto lo que dicen! No he matado a cien personas. Sólo a unas cuarenta, y otras veinte torturadas... es decir, veintidós, porque había dos niños, ahora que recuerdo.

Pues bien, ¿por qué no confesarlo? Soy el mejor torturador del régimen.

Si bien es cierto que al principio mi ejecución era algo burda, también lo es que he refinado mis procedimientos hasta la exquisitez, ¡tras... tras! y ya están fuera los ojos. Unos ligeros golpecitos más en el saca-uñas y las manos se vuelven veinte hilillos de sangre. El rostro humano cobra entonces una nueva conmovedora expresión (la palabra “conmovedora” no es la indicada, ya que sólo los primeros casos lograron conmoverme: una niña prometió seguir mirándome aun después de no tener ojos).

El más envidiado de mis aciertos, lo confieso, es “la silla” que tiene un agujero en su parte anterior para lo que sabéis. Soy esto simplemente: un fabricante de artefactos mecánicos. No me negarán que para ello se requiere una gran dosis de talento. Si alguno de mis inventos (cuya creación ahora me niegan los otros torturadores) son puramente ingenuos, tales como el saca-ojos, el saca-uñas y el corta-dedos y el corta-..., he concebido otros, con menos sentido práctico, es cierto, donde las más tremendas facultades del espíritu humano se ponen en juego, combinadas a la vez con la electricidad.

Pero comencemos por el principio. ¿Quién soy, en primer lugar? ¿Cómo me enrolé en el régimen?... Bien, salía de una sala de teatro, algo tarde en la noche... ¿Había tomado?... no lo recuerdo exactamente. Cruzaba la calle cuando se acercó un carro perseguidora. Me hicieron las preguntas de ritual, añadiendo algunas malas palabras, y creo que llegaron a empujarme.

–Felipe Aguilar –le respondí rápidamente.

–En el 265, dije algo nervioso –en el 265 de San Francisco.

–Simplemente estudio Medicina.

Cuando llegamos a las oficinas del SIM, me abandonaron en una especie de antecámara, desde la cual, después de una corta y angustiosa espera, pasé a otra más pequeña y de techo más bajo, y luego a otra, más pequeña aún, donde conocí, o mejor dicho, vi por primera vez a quien hoy es mi jefe.

–¡Mira! – me dijo señalando uno de los supliciados, a quien en el momento le sacaban los ojos... Lo mismo le haremos si no “afloja”. Sabemos que es comunista (aquí algunas malas palabras) y lo pagará con sangre...

–No insista con esa cuchara – solo atiné a responder –, le será imposible escindir el tendón y por lo tanto sacar el globo ocular de su órbita.

No podría describir exactamente la expresión de felicidad que advertí en aquellos hombres: era como si hubieran descubierto el paraíso...

Trate, trate usted si tiene la amabilidad, me dijo el principal de ellos con una leve sonrisilla, mientras me daba unos golpecitos afectuosos en el hombro. Me acerqué al supliciado, tomé una guillete que había sobre la mesa, y de un leve tajo, ligero como un rayo (tengo sobresaliente en Disección) cercené ambos ojos. Luego, para culminar aquel feliz experimento en medio de las carcajadas de mis admiradores, escindí con igual gracia la yugular derecha, y casi sin derramar sangre, lo que dio bello acabado a mi actuación, el músculo tiroideo y el homoiodeo, ambos del cuello, di además unos rápidos toquecitos sobre la espalda...

Así me inicié en los Servicios Represores de la República. Luego... pues no sé: diez nuevos supliciados, confesiones, torturas, servicios en el Departamento de Confidentes (que el asqueroso vulgo llama “chivatos”) y otros ejercicios que me valieron ascensos y distinciones. Recuerdo aquel infundio, en casa de “la tremenda”, una de las amiguitas del jefe: ve tú – me dijo – por si no doy la talla... toma este chequecito...

Después, lo que todos saben... toda la revuelta, el devenir de jóvenes de rock and roll, el caos (me avisaron tarde, me embarcaron). Todo esto, que tiene para mí una gran desventaja: he perdido la realización del sueño de mi vida, del más codiciado de mis aparatos. No sé, ni me interesan (no me miren con esa cara) las implicaciones morales del mismo. Se lo explicaré brevemente.

Alguien, quizás con menos genio que yo, lo continuará y le pondrá su nombre. Pero no importa. Tengo mis conceptos de la Historia. Bien, consta de una silla sobre la cual se ajusta una especie de recámara con un hueco en el centro para la cabeza del occiso. La recámara se va inflando lentamente por un dispositivo... pero... perdonen un momento... me esperan... lamento no poder continuar la descripción... creo que tengo que dar algunas demostraciones al público... pero… ¿y esas salvas?... No las merezco, pero ¡ah! ¿Y ese paredón de fusilamiento?

Autor: Severo Sarduy

[adribosch-fan]

Petro, Santos y Soros: la triada contra la democracia colombiana

Petro, Santos y Soros: la triada contra la democracia colombiana

No habrá paredón de fusilamiento, ni cárceles abarrotadas, ni exilios forzados, ni medios silenciados o controlados en los próximos meses o años en la sociedad colombiana.No, quizá hasta haya un cierto libertinaje en la oposición de los partidos e instituciones democráticas a las políticas estatistas, socialistas y globalistas en este proceso “hibrido” con que el “Socialismo del Siglo XXI”…

[alejacandanga]

#cвт☆ LA REBELIÓN DE LA BURGUESÍA Repudio e indignación ante la decisión del juez #NigelTeare 🇬🇧de revestir con un grosero barniz jurídico el robo descarado de 31 TONELADAS de #oro de #Venezuela depositado en el Banco de Inglaterra, violando nuestra soberanía. Con ello Guaidó paga regalando el Esequibo al Reino Unido, TRAICIÓN A LA PATRIA QUÉ MERECE EL PAREDÓN DE FUSILAMIENTO! 🇶‌🇺‌🇮‌🇪‌🇳‌ 🇸‌🇪‌ 🇲‌🇪‌🇹‌🇪‌ 🇨‌🇴‌🇳‌ 🇻‌🇪‌🇳‌🇪‌🇿‌🇺‌🇪‌🇱‌🇦‌ 🇸‌🇪‌ 🇸‌🇪‌🇨‌🇦‌ #DemocraciaSaludYPaz #3Julio https://www.instagram.com/p/CCLDykYh5YL/?igshid=14hk8lgywvcab

[chigus-geek-store]

19 de junio de 1867 En Querétaro estaba apenas amaneciendo cuando llegó un carruaje al Convento de la Cruz, ahí adentro en una de las celdas se encontraba detenido Maximiliano de Habsburgo, pero no se encontraba solo, estaba acompañado de su padre confesor. Maximiliano se veía tranquilo cuando llegó el guardia a informales que había llegado la hora de salir, el pobre sacerdote no pudo contener el llanto por la suerte del monarca, Maximiliano conmovido intentó tranquilizarlo, le dijo bromeando que cualquiera pensaría que él sería el fusilado. Cuando salió del convento Maximiliano saludó a las señoras que habían acudido a despedirlo. Eran las mismas señoras que le habían demostrado su cariño con atenciones mientras se encontraba en cautiverio. Al querer entrar al carruaje se dieron cuenta que la puerta estaba atorada y no se podía abrir. Maximiliano se metió por la ventana, no quería llegar tarde a su cita con el destino. Ya en camino, Maximiliano vio el maravilloso cielo azul y despejado de Querétaro, exclamando que era un maravilloso día para morir, mientras recordaba que siempre había querido que fuera en un día soleado. Cuando estuvo frente al paredón, cedió el lugar de honor al General Miramón, fue con cada uno de los tiradores y les regaló una moneda de oro, un maximiliano, pidiéndoles que no le dispararán en el rostro, esperando así que su madre reconociera su cadáver. Ya listo frente al batallón de fusilamiento se abrió el saco mostrando el pecho pidiendo ahí las balas, al mismo tiempo que daba su último discurso: "QUE MI SANGRE SELLE PARA SIEMPRE LAS DESGRACIAS DE MI NUEVA PATRIA Y SEA LA ÚLTIMA DERRAMADA ¡QUE VIVA MÉXICO!" Cuando se escuchó la primera ráfaga de disparos, el Emperador de México cayó gravemente herido...pero aún vivo, con sus manos crispadas de dolor se tocaba el pecho y la garganta, de sus labios salen las palabras "padre, padre". Tuvo que acercarse un soldado para darle el tiro de gracia en el pecho, fue tan cerca que la camisa se empezó a incendiar, al ver eso su fiel cocinero que veía la escena llorando corrió a apagar el fuego de la ropa de su Emperador. Eran las 7:30 de la mañana de un día soleado como hoy en la hermosa https://www.instagram.com/p/CBnzOiUJtlc/?igshid=vsyhv3o66xis

[1nosferatu3]

La gente sale a trabajar El primer rayo de sol Decreta el comienzo del día El camión de la leche pasa Y detrás lo sigue el del pan. La ochava es un paredón De fusilamiento: Atrapados Con una venda blanca En los ojos ciegos Entre bolsas blancas En las narices ciegas Cada uno espera su turno. El otro día fue el Nico Paco Ayer el Chavi El Moe se retuerce de las convulsiones Y el diario dice Que estamos en democracia. La noche vuelve Y vuelve con La Fusiladora. El noticiero de la medianoche Dice que estamos en democracia. https://www.instagram.com/p/B20kbGzpNqH/?igshid=tmmq0fedck6r