#musica per vecchi animali

[soupy-the-only-one]

Movie Tag Game

Rules: Without naming them, post a gif from ten of your favourite films, then tag 10 people to do the same!

Thank you for the tag @timesthatneverwere

I am not gonna tag people because i am a killjoy. Unless @lesbworth and @tantive404 do not want to partecipate, dunno.

My films, and the fucking impossible gifs to find for some of them:

+ bonus musical

[selenesilvia]

Have i already told i love this movie?

[carmenvicinanza]

P!nk

P!nk è lo pseudonimo di Alecia Beth Moore, camaleontica musicista statunitense che ha venduto oltre 100 milioni di dischi in tutto il mondo, nominata Artista Pop del Decennio nel 2009 e Donna dell’anno nel 2013 da Billboard.

Ha vinto sette MTV Video Music Awards, due MTV Europe Music Awards, tre Grammy Awards e un Daytime Emmy Award, oltre a diverse altre onorificenze.

Nel 2019 ha ottenuto la sua stella sulla Hollywood Walk of Fame ed è stata la prima artista non britannica a cui è stato conferito l’Outstanding Contribution to Music Award ai BRIT.

Per il suo attivismo e impegno politico rappresenta un esempio per milioni di persone in tutto il mondo.

Nata a Doylestown, in Pennsylvania, l’8 settembre 1979, ha origini  irlandesi, lituane e tedesche. L’amore per la musica le è stato trasmesso dal padre, che le aveva dato il vezzeggiativo di Pink, poi trasformato nel nome d’arte P!nk quando ha iniziato al carriera di solista nel 2000.

Alle scuole superiori ha fondato la sua prima band, cantava gospel in una chiesa, ha fatto parte di gruppi punk e rap e, mentre faceva diversi lavori come cameriera, si esibiva col suo skateboard al Club Fever di Philadelphia quando è stata notata da un talent scout.

Il suo album di debutto da solista è stato Can’t Take Me Home da allora ne ha prodotti altri sette che le hanno fatto vendere milioni di dischi, scalare le classifiche internazionali e guadagnare i premi musicali più prestigiosi.

Diversi tour internazionali, esibizioni prestigiose come quella al Super Bowl e la collaborazione con big del mondo musicale, non l’hanno frenata nello sperimentarsi anche al cinema e nel doppiaggio.

Con grinta e determinazione ha rotto parecchi schemi, ha affrontato, oltrepassato e infranto gli standard di bellezza e i ruoli di genere. Sin dai primi Anni Duemila ha portato in musica le sue esperienze personali e i problemi del mondo reale.

Le sue lotte contro il body shaming, per la parità di genere, in favore del mondo LGBTQ+, dei diritti degli animali e l’attivismo politico l’hanno consacrata una frontwomen del movimento transfemminista.

Nel 2006 con il brano Dear Mr. President ha criticato l’allora presidente degli USA Bush. In Stupid Girls ha demolito l’ossessione della società per le donne senza veli attaccando la rappresentazione femminile nelle clip dei colleghi rapper per poi ribadire che il corpo delle donne non esiste solo ad uso e consumo degli uomini.

I suoi discorsi di ringraziamento ai premi ricevuti sono stati di grande ispirazione per le donne di tutto il mondo. Agli MTV Video Music Awards del 2017, quando ha ricevuto il Michael Jackson Vanguard Award,  ha pronunciato il suo discorso più significativo partendo da un’esperienza di sua figlia Willow che lamentava di essere discriminata dai compagni di scuola che le dicevano che sembrava un ragazzo.

Dal palco ha lanciato a sua figlia e a tutto il mondo un messaggio chiaro: “Mi vedi far crescere i capelli? Willow ha risposto: ‘No mamma’. Mi vedi cambiare il mio corpo? ‘No mamma’. Mi vedi cambiare il modo in cui mi presento al mondo? ‘No mamma’. Mi vedi esaurire le arene di tutto il mondo? ‘Sì mamma’. Ok allora, piccola, non cambiamo. Prendiamo la ghiaia nel nostro guscio e facciamone una perla. E aiutiamo altre persone a cambiare in modo che possano vedere più tipi di bellezza”.

In difesa della libertà d’espressione, durante il Trustfall Tour in Florida, nel 2023, ha regalato 2.000 libri messi al bando, dall’Individual Freedom Act, che impedisce i corsi sulla diversità o contro i pregiudizi nelle aziende e la legge soprannominata «Don’t say gay», che limita la discussione di argomenti Lgbtq+ nelle scuole.

P!nk è una donna e un’artista potente e inarrestabile che non manca di esprime le sue opinioni e di ispirare nuove e vecchie generazioni.

[what-am-i-outside-my-google-tabs]

"Musiani, mi parli della figura di Renzo nei promessi sposi"

"Allora Renzo nei promessi sposi ci...fa la figura dello stronzo. Perché gli portano via la donna, finisce in galera, attraversa l'Adda e si cucca la peste, e con tutti questi casini continua a ringraziare la provvidenza!"

[lunamagicablu]

Il vento del Natale ritornò. Lontano aveva vagato, guardato e fischiato.Si era allargato su vaste terre oscure, aveva arruffato il pelo di animalucci alla ricerca di una tana sicura, si era inchinato all’invito delle vecchie querce che, come sempre, gli offrivano ospitalità tra i pesanti rami frondosi.Le foglie vibrarono al tocco dell’ospite. Lo salutarono liete, cercando di rallegrarlo perché di anno in anno, di lustro in lustro, quel vento aveva perso la musicale leggerezza della sua natura.Non risuonava più di allegri cori infantili, non trasportava il suono argenteo dei campanelli appesi al collo di animali fatati, non si increspava nelle onde sonore dei colpi dell’ ascia sui ciocchi.Non profumava più di zuppe ribollenti in paioli di rame, incendiati dalle fiamme dei camini e dalla gioia dei tanti che, in quel periodo dell’anno, imbandivano cene sostanziose e gioivano del riflesso rosso del vino buono, conservato per le occasioni speciali.Il Vento del Natale era triste e stanco. Avrebbe voluto dormire per tutto l’inverno nel verde delle querce, riposare insieme agli scoiattoli, tra le loro montagnelle di ghiande, negli incavi degli ospitali tronchi.Ma doveva andare. Era il suo lavoro.Di controvoglia arrivò nel cielo sulla grande città, e fece dondolare le luminarie che sfidavano con stolida arroganza il brillio del firmamento.Volò alto su palazzi e grattacieli e sbatté il viso contro antenne, trasmettitori e torri cariche di ripetitori.Ferito, scese in basso e si infilò tra i passanti che affollavano le strade con indolente lentezza.Formavano un fiume pigro, dal quale deviavano piccoli e continui rivoli che si infilavano nei negozi e nel quale se ne inserivano altri, un po’ intralciati da grossi pacchi colorati.Il Vento giunse sulla Strada Grande, dove locali di ogni tipo erano stipati di un Popolo alla ricerca di cibi sofisticati, di alcolici esclusivi, di dolci raffinati, di musica assordante, di danze sudate.Dopo la piazza, la Strada Stretta, meno illuminata, era presa d’assalto da un altro Popolo. Qui i locali erano più modesti, il cibo alquanto rozzo. Gli avventori, su di giri, ondeggiavano nei fumi di alcolici a basso costo e ad alta gradazione.Eppure questi e quelli, separati da una piazza, formavano un unico Popolo edonista e narcisista. E si somigliavano tutti: gli stessi sorrisi vuoti, gli stessi gesti stereotipati.Il Vento sostò un po’ su un filare di luci bianche e blu.Si dondolò ancorandosi ai led a forma di abete, chiuse le sue ali possenti e, guardando in basso, osservò confuso la frenesia della folla e il traffico impazzito sul nastro stradale. Si sentì a disagio, fuori posto, come un vecchio spolverino, non più apprezzato ed esiliato in soffitta.Allora concentrò il pensiero sugli amici semi che sopportavano il gelo della terra in attesa del risveglio; pensò, allo sforzo delle care foglie di sostenere il peso dei ghiaccioli di brina, ricordò il volo faticoso degli uccelli nell’aria appesantita dalla neve.Il Vento lasciò la luminosa altalena e si inoltrò in strade buie. Si infilò sibilando negli infissi delle case fatiscenti abitate dal Popolo degli Inferiori, dove il Natale non era che occasione di malinconia.Ma quella tristezza non era figlia della memoria di Natali densi d’allegria. No. Era solo il frutto di una rabbia cupa e di un insopportabile senso di esclusione. Ammassato in stanze anguste, quest’altro Popolo sognava rivoluzioni per capovolgere il mondo.Immaginava il piacere di annientare Quelli del centro, escogitava piani per cacciarli dai tavoli, dai negozi, dai grattacieli, per prenderne il posto. Fantasticava di vivere esattamente come loro, di andare in vacanza, vestire alla moda, possedere gli ultimissimi modelli di ogni cosa, insomma, di dare un senso alla vita.Il Vento del Natale si infilò allora sotto le pesanti porte di una vecchia Biblioteca in disuso. Scivolò lieve tra filari di libri, sollevando aliti di polvere. Scelse un volume e si perse sognante in storie di altri tempi.Si nutrì delle emozioni di uomini, donne e bambini intenti a costruire simboli natalizi e immaginò le vibrazioni delle penne piumate che avevano descritto, su fogli spessi, le azioni, i pensieri e i sentimenti di un Popolo umano.La luce del sole filtrò attraverso i finestroni dell’edificio, e sorprese quello strano lettore addormentato, col viso chino sulle curve di un romanzo aperto a metà.Il Vento del Natale si scrollò dalla mente i sogni della notte e si avvicinò alla grande vetrata. Osservò le strade, la folla che impazzava, le luci ancora accese ovunque.Non fu un bel risveglio.Sgusciò rapido attraverso un vetro rotto. Attraversò la città e tornò tra le rassicuranti fronde delle querce antiche.Il fogliame lo accolse in una culla comoda e avvolgente .Come un bimbo, il Vento cadde in un torpore dolce e profumato.Non si accorse dei preparativi che l’amico bosco si stava affrettando ad organizzare, per fargli una sorpresa.Al tramonto, l’usignolo intonò note delicate che gli entrarono nell’anima.Il Vento del Natale lasciò il verde giaciglio, dispiegò le ali e soffiò mulinelli di luce dorata intorno ai grossi tronchi: il suo dono agli alberi prima di andar via. Ma mentre stava per spiccare il balzo, improvvisa la Luna si gonfiò e sparse fili d’argento sugli alberi, sui cespugli e sul muschio spugnoso che si infilava ovunque.Fu in quel perlato riverbero che folletti e fate uscirono dalle loro case segrete. Si presero per mano e volteggiarono nel bosco.Girotondi d’allegria, al ritmo di canti natalizi, scolpirono la notte.Interrompendo il pigro sonno, ghiri, tassi, marmotte e tutti gli abitanti del bosco si unirono alla festa. La natura intera si fuse con le note della gioia.Il Vento, commosso, allungò le possenti braccia e si mise a dirigere quell’orchestra da favola, al ritmo del suo cuore che da tanto tempo non batteva così lieto.E fu Natale.Lontano, oltre i monti, il chiasso dei Popoli continuò a urlare le parole del silenzio.

CINZIA ANNA TULLO

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The wind of Christmas returned. Far away he had wandered, watched and whistled.He had spread over vast dark lands, he had ruffled the fur of small animals in search of a safe den, he had bowed to the invitation of the old oaks which, as always, offered him hospitality among the heavy leafy branches.The leaves vibrated at the touch of the host. They greeted him happily, trying to cheer him up because from year to year, from five years, that wind had lost the musical lightness of his nature.It no longer resounded with cheerful childish choirs, it did not carry the silvery sound of bells hung around the necks of fairy animals, it did not ripple in the sound waves of the blows of the ax on the logs.He no longer smelled of boiling soups in copper pots, set on fire by the flames of the fireplaces and by the joy of the many who, at that time of the year, cooked hearty dinners and rejoiced in the red reflection of good wine, kept for special occasions.The Wind of Christmas was sad and tired. He would have liked to sleep all winter in the green oaks, rest together with the squirrels, among their mounds of acorns, in the hollows of the hospitable trunks.But he had to go. It was his job.He reluctantly arrived in the sky over the great city, and made the lights swing that challenged the glitter of the firmament with stolid arrogance.He flew high over buildings and skyscrapers and slammed his face against antennas, transmitters and towers loaded with repeaters.Wounded, he went downstairs and slipped among the passers-by who crowded the streets with indolent slowness.They formed a lazy river, from which small and continuous rivulets diverted and flowed into the shops and into which others entered, somewhat hampered by large colored parcels.The Wind arrived on the Strada Grande, where places of all kinds were crammed with a People in search of sophisticated foods, exclusive spirits, refined sweets, deafening music, sweaty dances.After the square, the Strada Stretta, less lit, was overrun by another people. Here the premises were more modest, the food somewhat crude. The high-spirited patrons swayed in the fumes of cheap, high-proof spirits.Yet these and those, separated by a square, formed a single hedonistic and narcissistic People. And they all looked alike: the same empty smiles, the same stereotypical gestures.The Wind paused for a while on a row of blue and white lights.He swayed anchoring himself to the fir-shaped LEDs, closed his mighty wings and, looking down, confusedly observed the frenzy of the crowd and the crazy traffic on the road strip. He felt uncomfortable, out of place, like an old duster, no longer appreciated and exiled to the attic.Then he focused his thoughts on the semi friends who endured the frost of the earth waiting for the awakening; he thought, of the effort of the dear leaves to support the weight of the icicles of frost, he remembered the tiring flight of birds in the air heavy with snow.The Wind left the bright swing and entered the dark streets. He slipped hissing through the window frames of the dilapidated houses inhabited by the Popolo degli Inferiori, where Christmas was nothing but an occasion for melancholy.But that sadness was not the daughter of the memory of Christmases full of joy. No. It was just the fruit of a dark rage and an unbearable sense of exclusion. Crowded into cramped rooms, these other People dreamed of revolutions to turn the world upside down.He imagined the pleasure of annihilating Those in the center, he devised plans to drive them off the tables, from the shops, from the skyscrapers, to take their place. He fantasized about living exactly like them, going on vacation, dressing in fashion, owning the latest models of everything, in short, giving meaning to life.The Wind of Christmas then slipped under the heavy doors of an old disused library. He glided lightly between rows of books, kicking up dust. He chose a volume and dreamily lost himself in stories of other times.He fed on the emotions of men, women and children intent on building Christmas symbols and imagined the vibrations of feathered pens that had described, on thick sheets, the actions, thoughts and feelings of a human People.The sunlight filtered through the large windows of the building, and surprised that strange reader asleep, with his face bent over the curves of a half-open novel.The Wind of Christmas shook his mind from the dreams of the night and approached the large window. He watched the streets, the crowds going wild, the lights still on everywhere.It wasn't a nice awakening.He slipped quickly through broken glass. He crossed the city and returned to the reassuring branches of the ancient oaks.The foliage welcomed him in a comfortable and enveloping cradle.Like a child, the Wind fell into a sweet and perfumed torpor.He didn't notice the preparations that his friend Bosco was rushing to organize, to surprise him.At sunset, the nightingale sang delicate notes that entered his soul.The Christmas Wind left the green bed, spread its wings and blew whirlpools of golden light around the big trunks: his gift to the trees before going away. But as he was about to leap, the moon suddenly swelled and scattered silver threads on the trees, bushes and spongy moss that slipped everywhere.It was into that pearly glare that goblins and fairies came out of their secret homes. They joined hands and whirled through the woods.Merry roundabouts, to the rhythm of Christmas carols, sculpted the night.Interrupting the lazy sleep, dormice, badgers, marmots and all the inhabitants of the forest joined the party. All nature merged with the notes of joy.Moved, the Wind stretched out his mighty arms and began to direct that fairy-tale orchestra, to the rhythm of his heart which hadn't beat so happily for a long time.And it was Christmas.Far beyond the mountains, the noise of the Peoples continued to scream the words of silence.

CINZIA ANNA TULLO

[fashionbooksmilano]

Le mie amate t-shirt

Murakami Haruki

Giulio Einaudi Editore, Torino 2022, 200 pagine, Rilegato, 14,3 x 22,4 cm, ISBN 9788806251826

euro 21,00

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Quasi tutti sanno che Murakami è un avido ascoltatore di musica, un determinato collezionista di dischi – possiede oltre diecimila vinili – o che è un patito della corsa. In pochi, però, sono a conoscenza di un’altra sua speciale e curiosissima passione: le T-shirt!   Sí, perché le magliette sono il capo d’abbigliamento che Murakami preferisce indossare in assoluto, e nel corso degli anni ne ha accumulate cosí tante che oggi il grande scrittore giapponese può vantare una vera e propria collezione, e tra le piú invidiabili. T-shirt a tema surf che arrivano dalle spiagge delle Hawaii oppure acquistate durante i viaggi negli Stati Uniti a ricordare uno speciale rituale gastronomico, le T-shirt mai indossate – scritte alquanto appariscenti o animali troppo carini -, quelle che le case editrici in giro per il mondo hanno fatto stampare in occasione dell’uscita dei suoi libri, o ancora l’emblematica T-shirt, con la sua storia affascinante, che ha ispirato il racconto Tony Takitani diventato anche un film. Dalla gioia di entrare in un negozio dell’usato pieno di dischi, all’emozione di ogni concerto, dalla gratificazione che deriva dal traguardo di una maratona allo sconfinato amore per la letteratura, Murakami ci guida alla scoperta della sua passione per le T-shirt attraverso le immagini dei suoi pezzi da collezione e i racconti a essi legati. Di fatto ci invita nel suo straordinario mondo quotidiano a passare un po’ di tempo con lui. Proprio come si fa con i vecchi amici.

08/01/23

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[lifeinproblems]

Tutto quello che non sopporto ha un nome.

Non sopporto i vecchi. La loro bava. Le loro lamentele. La loro inutilità.

Peggio ancora quando cercano di rendersi utili. La loro dipendenza.

I loro rumori. Numerosi e ripetitivi. La loro aneddotica esasperata.

La centralità dei loro racconti. Il loro disprezzo verso le generazioni successive.

Ma non sopporto neanche le generazioni successive.

Non sopporto i vecchi quando sbraitano e pretendono il posto a sedere in autobus.

Non sopporto i giovani. La loro arroganza. La loro ostentazione di forza e gioventù.

La prosopopea dell’ invincibilità eroica dei giovani è patetica.

Non sopporto i giovani impertinenti che non cedono il posto ai vecchi sull’autobus.

Non sopporto i teppisti. Le loro risate improvvise, scosciate ed inutili.

Il loro disprezzo verso il prossimo diverso. Ancor più insopportabili i giovani buoni, responsabili e generosi. Tutto volontariato e preghiera. Tanta educazione e tanta morte.

Nei loro cuori e nelle loro teste.

Non sopporto i bambini capricciosi e autoreferenziali e i loro genitori ossessivi e referenziali solo verso i bambini.

Non sopporto i bambini che urlano e che piangono. E quelli silenziosi mi inquietano, dunque non li sopporto. Non sopporto i lavoratori e i disoccupati e l’ostentazione melliflua e spregiudicata della loro sfortuna divina.

Che divina non è. Solo mancanza di impegno.

Ma come sopportare quelli tutti dediti alla lotta, alla rivendicazione, al comizio facile e al sudore diffuso sotto l’ascella? Impossibile sopportarli.

Non sopporto i manager. E non c’è bisogno nemmeno di spiegare il perché. Non sopporto i piccoli borghesi, chiusi a guscio nel loro mondo stronzo. Alla guida della loro vita, la paura. La paura di tutto ciò che non rientra in quel piccolo guscio. E quindi snob, senza conoscere neanche il significato della parola.

Non sopporto i fidanzati, poiché ingombrano.

Non sopporto le fidanzate, poiché intervengono.

Non sopporto quelli di ampie vedute, tolleranti e spregiudicati.

Sempre corretti. Sempre perfetti. Sempre inconciliabili. Tutto consentito, tranne l’omicidio.

Li critichi e loro ti ringraziano della critica. Li disprezzi e loro ti ringraziano bonariamente. Insomma, mettono in difficoltà.

Perché boicottano la cattiveria.

Quindi sono insopportabili.

Ti chiedono “ come stai?” E vogliono saperlo veramente. Uno choc. Ma sotto l’interesse disinteressato, da qualche parte, covano coltellate.

Ma non sopporto neanche quelli che non ti mettono mai in difficoltà. Sempre ubbidienti e rassicuranti. Fedeli e ruffiani.

Non sopporto i giocatori di biliardo, i soprannomi, gli indecisi, i non fumatori, lo smog e l’aria buona, i rappresentanti di commercio, la pizza al taglio, i convenevoli, i cornetti alla cioccolata, i falò, gli agenti di cambio, i parati e i giorni, il commercio equo e solidale, il disordine, gli ambientalisti, il senso civico, i gatti, i topi, le bevande analcoliche, le citofonare inaspettate, le telefonate lunghe, coloro che dicono che un bicchiere di vino al giorno fa bene, coloro che fingono di dimenticare il tuo nome, coloro che per difendersi dicono di essere dei professionisti, i compagni di scuola che dopo trent’anni ti incontrano e ti chiamano per cognome, gli anziani che non perdono mai occasione per ricordarti che loro hanno fatto la Resistenza, i figli sopravvissuti che non hanno nulla da fare e decidono di aprire una galleria d’arte, gli ex comunisti che perdono la testa per la musica brasiliana, gli svampiti che dicono “ intrigante”, i modaioli che dicono “ figata” e derivati, gli sdolcinati che dicono bellino carino stupendo, gli ecumeni che chiamano tutti “ amore”, certe bellezze che dicono “ ti adoro”, i fortunati che suonano ad orecchio, i finti disattenti che quando parli non ascoltano, i superiori che giudicano, le femministe, i pendolari, i dolcificanti, gli stilisti, i registi, le autoradio, i ballerini, i politici, gli scarponi da sci, gli adolescenti, i sottosegretari, le rime, i cantanti rock attempati con i jeans attillati, gli scrittori boriosi e seriosi, i parenti, i fiori, i biondi, gli inchini, le mensole, gli intellettuali, gli artisti di strada, le meduse, i maghi, i vip, gli stupratori, i pedofili, tutti i circensi, gli operatori culturali, gli assistenti sociali, i divertimenti, gli amanti degli animali, le cravatte le risate finte, i provinciali, gli aliscafi, i collezionisti tutti, un gradino più un su quelli di orologi, tutti gli hobby, i medici, i pazienti,il jazz, la pubblicità, i costruttori, le mamme, gli spettatori di basket, tutti gli attori e tutte le attrici, la video arte, i luna park, gli sperimenti di tutti i tipi, le zuppe, la pittura contemporanea, gli artigiani anziani nella loro bottega, i chitarristi dilettanti, le statue delle piazze, il baciamano, le beauty farm, i filosofi di bell’aspetto, le piscine con troppo cloro, le alghe, i ladri, le anoressiche, le vacanze, le lettere d’amore, i preti e i chierichetti, le supposte, la musica etnica, i finti rivoluzionari, i panda, l’acne, i percussionisti, le docce con le tende, le voglie, i cosmetici, i cantanti lirici, i parigini, i pullover a collo altro, la musica al ristorante le feste, i meeting, le case col panorama, gli inglesi, i neologismi, i figli di papà, i figli d’arte, i figli dei ricchi, i figli degli altri, i musei, i sindaci dei comuni, tutti gli assessori, i manifestanti, la poesia, i salumieri, i gioiellieri, gli antifurti, le catenine di oro giallo, i leader, tutte le persone troppo alte o troppo basse, i funerali, i peli, tutte le cilindrate, i portachiavi, I cantautori, i giapponesi, i dirigenti, i razzisti e i tolleranti, i ciechi, la formica, il rame, gli abbronzati, le lobby, i cuochi in televisione, i balbuzienti, i radical chic

[....]

Non sopporto i timidi, i logorroici, i finti misteriosi, ingoffi, gli spavaldi, gli estrosi, gli invidiosi , i maleducati, i coscienziosi, gli imprevedibili, i comprensivi, gli attenti, gli umili, gli esperti, gli appassionati, gli eterni sospesi, i battiti sti, i cinici, i paurosi i superbi, i tredici, gli svogliati, gli insicuri, i dubbiosi, i bruschi, e tutti quelli che socializzano con relativa facilità.

Non sopporto la nostalgia, la normalità, la cattiveria, l’iperattività, la bulimia, la gentilezza, la malinconia, l’intelligenza e la stupidità, la tracotanza, la rassegnazione, la vergogna, l’arroganza, la simpatia, il doppiogiochismo, il menefreghismo, l’abuso di potere, la sportività, la bontà d’animo, l'ostentazione, la curiosità, , il la sobrietà e l’eccesso, la falsità, l’eleganza, la felicità.

Non sopporto niente e nessuno.

Neanche me stesso. Soprattutto me stesso.

Solo una cosa sopporto.

La sfumatura.

{ hanno tutti ragione P. Sorrentino }

[daisyisdeadnow]

Cos'è Sara?

Sara è una ragazza.

Sara è una sigaretta in bocca in ogni momento vuoto.

Sara è gli occhi lucidi davanti al mondo.

Sara è un po' senza futuro, ma in fondo ci crede ancora.

Sara è le occhiaie di una persona che ha passato la notte sveglia.

Sara è il cellulare scarico con la casella dei messaggi vuota, ma piena di giochi stupidi.

Sara è curiosa verso l'universo.

Sara è un sacco di passioni che non ha mai coltivato.

Sara è un sacco di problemi di salute, che la fanno passare per novantenne.

Sara è amica di tutti e di nessuno.

Sara è guardare da lontano gli altri e sorridere.

Sara è una faccia struccata che la fa sembrare ancora una bambina.

Sara è i capelli tinti mai del rosso che vorrebbe lei.

Sara è piena di difetti.

Sara è i cassetti pieni di vecchi auricolari mezzi rotti.

Sara è il posacenere pieno che strabocca.

Sara è il rumore dei passi felpati per casa verso la cucina.

Sara è la luce azzurra accesa la notte.

Sara è le decorazioni di Natale anche ad Agosto.

Sara è i calzini stupidi con disegni strani.

Sara è sempre la gonna e mai i pantaloni.

Sara è l'eyeliner storto e gli ombretti colorati.

Sara è i mille peluche sul letto, per terra e sulla sedia.

Sara è l'avventura organizzata all'ultimo secondo.

Sara è i film romantici, i film vecchi e i film strani.

Sara è la musica, tutta la musica.

Sara è figlia, sorella e nipote.

Sara è l'amore della nonna che l'ha cresciuta.

Sara è un riflesso allo specchio che non riconosce.

Sara è i suoi tre tatuaggi, anche se diventeranno mille.

Sara è il portafogli quasi vuoto, con i soldi giusti per le sigarette.

Sara è le giornate di pioggia passate in casa.

Sara è l'ansia che si porta dietro da sempre.

Sara è gli occhi marroni.

Sara è la proprietaria di un gatto e di un criceto che si chiama Pesce.

Sara è la ragazza di Nicholas.

Sara è la cabina armadio disordinata e un sacco di magliette rubate.

Sara è tanti bei ricordi mischiati a quelli brutti.

Sara è la tv accesa tutta la notte con il volume a quattro.

Sara è la risata fragorosa e un po' imbranata.

Sara è le passeggiate al parco con gli amici la sera.

Sara è l'orecchio buono a cui parlare.

Sara è l'ordine maniacale in alcune cose e il disordine totale in altre.

Sara è i maglioni caldi d'inverno.

Sara è un architetto su the Sims 4.

Sara è un cosplay fatto non troppo bene.

Sara è i capelli spettinati.

Sara è il profumo del cuscino della mamma.

Sara è il mal di pancia costante.

Sara è la partita al solitario dopo mezzanotte.

Sara è disoccupata, ma in cerca di qualcosa.

Sara è le infradito azzurre.

Sara è le mensole piene di foto e ricordi.

Sara è la pancia vuota perchè le è passata la fame.

Sara è 1.67 cm.

Sara è 53 kg.

Sara è le braccia senza muscoli.

Sara è le smagliature e la cellulite.

Sara è i cappelli invernali mai messi.

Sara è il profumo di thè e biscotti la domenica mattina.

Sara è i disegni sparsi per mille quadernetti.

Sara è la casella dei documenti piena di racconi incompiuti.

Sara è i graffi del gatto sulle braccia.

Sara è le bugie che racconta a sua mamma.

Sara è le coperte messe male sul letto.

Sara è la pulcina di papà.

Sara è la casa vuota.

Sara è il rumore della ruota del criceto alle tre di notte.

Sara è i suoi 21 anni vissuti un po' a caso.

Sara è una direzione certa, ma una strada lunga.

Sara è le cicatrici sulle ginocchia, sul fianco, sui gomiti e sulle braccia.

Sara è un disastro.

Sara è la paura che ha di fare scelte sbagliate.

Sara è la macchina piena di pacchetti vuoti di sigarette.

Sara è le partite a carte in fumetteria.

Sara è le battute che non fanno ridere o che nessuno capisce.

Sara è mille soprannomi sgradevoli che le hanno dato alle medie.

Sara è la figuraccia alla corsa campestre in quinta superiore.

Sara è i crostini con il patè francese.

Sara è il rumore delle macchine dopo mezzanotte.

Sara è il buongiorno e la buonanotte.

Sara è un pisolino la domenica pomeriggio.

Sara è la macchina parcheggiata con le ruote dritte.

Sara è la passione per gli animali.

Sara è mille testi di canzoni imparati a memoria.

Sara è il calendario di Harry Potter.

Sara è la collezione dei film di Hayao Miyazaki.

Sara è perennemente stanca.

Sara è niente birra, vino e superalcolici.

Sara è gli anelli sulle dita.

Sara è il sedere giacciato mentre fuma in balcone.

Sara è un bene ogni tanto.

Sara è...

Sara eh.

Sara è una bambina, una ragazza, una donna e una vecchia tutte insieme.

Forse la vera domanda che dobbiamo farci non è "cos'è Sara?", ma "chi è Sara?"

[lettere-dalla-kirghisia]

Silenzio

C'era qualcos'altro lassù che col passare del tempo divenne per me sempre più importante: il silenzio. È un'esperienza a cui non siamo più abituati. Lassù faceva da sottofondo a tutte le esperienze. C'erano vari silenzi e ognuno aveva le sue qualità. Di giorno il silenzio era la somma del cinguettare degli uccelli, del gridare degli animali, del soffiare del vento su cui non compariva mai un suono che non venisse dalla natura: non il rumore di un motore, né quello prodotto da un uomo. Di notte il silenzio era un unico, sordo rimbombo che usciva dalle viscere della terra, attraversava i muri, entrava dappertutto. Il silenzio lassù era un suono. Un simbolo dell'armonia dei contrari a cui aspiravo? I miei orecchi, mi accorgevo, non sentivano assolutamente nulla, ma quel rimbombo era fuori e dentro la mia testa. La voce di Dio? La musica delle sfere? Stando in ascolto, anch'io cercavo di definirlo e immaginavo solo un enorme pesce che cantava sul fondo del mare.

Meraviglioso, il silenzio! Eppure noi moderni, forse perché lo identifichiamo con la morte, lo evitiamo, ne abbiamo quasi paura. Abbiamo perso l'abitudine a stare zitti, a stare soli. Se abbiamo un problema, se ci sentiamo prendere dallo sgomento, preferiamo correre a frastornarci con un qualche rumore, a mischiarci a una folla anziché metterci da una parte, in silenzio, a riflettere. Uno sbaglio, perché il silenzio è l'esperienza originaria dell'uomo. Senza il silenzio non c'è parola. Non c'è musica. Senza silenzio non si sente. Solo nel silenzio è possibile tornare in sintonia con noi stessi, ritrovare il legame fra il nostro corpo e tutto quello che ci sta dietro.

Da tempo predicavo, a chi mi voleva ascoltare, la santità del silenzio, finché tra le vecchie storie indiane ne avevo trovata una che in poche parole spiega tutto: Un re va da un famoso rishi nella foresta. <<Dimmi, qual è la natura del Sé? >> chiede. Il vecchio lo guarda e non risponde. Il re ripete la domanda. Il rishi non risponde. Il re chiede di nuovo la stessa cosa, ma il rishi resta muto. Il re si arrabbia e urla. <<Io chiedo e tu non mi rispondi!>> <<Tre volte ti ho risposto, ma tu non mi stai a sentire>>, dice, calmo, il rishi. <<La natura del Sé è il silenzio.>>

Col passare dei giorni avevo l'impressione che al silenzio fuori dal mio rifugio nelle montagne corrispondesse sempre di più un silenzio dentro di me e questo, unito alla solitudine, mi dava momenti di vera esaltazione. Senza distrazioni, senza stimoli esterni, la mente era libera di seguire i suoi fili, di uscire dai suoi limiti e alla fine di calmarsi. Una mente silenziosa non vuol dire una mente senza pensieri. Vuol dire che i pensieri avvengono in quella quiete e possono essere meglio osservati. Possono essere pensati meglio.

Mai come oggi il mondo avrebbe bisogno di maestri di silenzio e mai come oggi ce ne sono così pochi. Bisognerebbe averli nelle scuole: ore dieci, lezione di silenzio. Una lezione difficile perché, sintonizzati come siamo sulla costante cacofonia della vita nelle città, non riusciamo più a “sentire” il silenzio. Eppure varrebbe la pena provare. Se da ragazzo mi avessero insegnato la filosofia cominciando col farmi star zitto a chiedermi chi ero, avrei forse finito per capire qualcosa: se non altro che tutte quelle teorie avevano un rapporto con la mia vita ed erano meno noiose di come me le facevano apparire.

Ci sono vari modi di comunicare con qualcuno: toccandolo, parlandogli, ma soprattutto col silenzio.

Tiziano Terzani - Un altro giro di giostra.

[selenesilvia]

Watched “Musica per vecchi animali” and that movie live now rent free in my mind.

[gazemoil]

5 DISCHI IMMANCABILI PER LA NOTTE DI HALLOWEEN #01

di Viviana Bonura

La notte più macabra dell’anno è alle porte. Tra gli amanti della ricorrenza con alcune delle più interessanti tradizioni popolari c’è chi la celebrerà in grande partecipando a qualche festa in maschera o chi la passerà nell’intimità della propria casa con una piccola compagnia. Ad ogni modo, ognuno ha le sue maniere per prendere parte alla festa del 31 ottobre e tra un travestimento ed un altro, uno scherzo e qualche strano dolciume, ci sarà sicuramente spazio per la musica - e non una qualsiasi. Se volete sentirvi a pieno dentro l’atmosfera di Halloween questi sono cinque dischi a tema che dovete assolutamente ascoltare.

5. S U R V I V E - RR7349 (Relapse Records, 2016)

Per farvi venire i brividi non c’è niente di meglio dell’elettronica minimale dei S U R V I V E. Forse li conoscete più di quanto pensate, infatti due dei quattro componenti, Kyle Dixon & Michael Stein, sono i compositori delle premiate colonne sonore della serie marcata Netflix “Stranger Things”. Nel terzo disco RR7349 il gruppo continua la ricerca del loro suono elettronico dai tratti oscuri e inquietanti attraverso l’inconfondibile sapore senza tempo degli strumenti analogici. Ascoltare questo disco significa farsi proiettare in uno scenario cinematografico tra i vecchi horror ed i nuovi sci-fi, ambientato in una fredda notte d’autunno nella radura umida e nebulosa, popolata da animali notturni e chissà quali altre creature, oltre la quale si erge una spaventosa casa illuminata da pulsanti luci verdi. Raccontatevi storie macabre a lume di candela mentre in sottofondo suonano i synth sinistri dei S U R V I V E. 

4. Sevdaliza - Ison (Twisted Elegance, 2017)

Pop, ma sicuramente trasversale e prontamente poco rassicurante è quello di Sevdaliza nel suo debutto Ison. Suggestionante senza essere blandamente esoterico, grazie ad una bellissima fusione col trip-hop, il disco converge energie opposte e contrastanti per dare vita a misteriose simulazioni di identità e fantasie difficilmente distinguibili dalla realtà. I brani giocano con la percezione e disorientano i sensi, li alterano, parlano di umanità - della forma tangibile e intangibile - con una visceralità che porta ad estraniare il corpo dal non-corpo che rimane un timido e sudato guscio, vulnerabile e irriconoscibile, forse proprio per questo terrificante. 

3. Marilyn Manson - The Pale Emperor (Hell, etc., 2015)

Non è Halloween senza Marilyn Manson, il controverso e grottesco “Antichrist Superstar” della musica che a suon di alternative rock potrebbe scaldare abbastanza l’atmosfera. Qualunque album della sua discografia sarebbe stato appropriato e stavolta la scelta ricade su uno dei più recenti, The Pale Emperor, e dato che significa letteralmente “l’impero dei pallidi”, richiamando inevitabilmente le creature soprannaturali protagoniste di molte leggende di Halloween, a maggior ragione non possiamo sbagliare.

2. Massive Attack - Mezzanine (Virgin Records, 1998)

Sarà scontato, ma anche i Massive Attack sono immancabili, il duo che attraverso l’elaborazione in chiave trip-hop di atmosfere misteriose, ipnotiche e ritualistiche ha segnato un bellissimo momento di rigenerazione musicale. Il loro capolavoro Mezzanine del 1998 è forse il più animalistico e scuro, travolgente di sensualità e pieno di una spiritualità anticonvenzionale che riporta in mente immagini di figure tra il sacro ed il profano come mai le avete potute immaginare.

1. Crystal Castles - (II) (Polydor, 2010)

Nel secondo album, (II), il duo Crystal Castles nella sua formazione più famosa - quella formata da Ethan Kath e Alice Glass - perfeziona la formula vincente di elettronica e voce estremamente lo-fi, dalle influenze eclettiche rielaborate secondo una decostruzione inafferrabile dove alla base c’è la distorsione del suono a livello della musica noise, ma con una fruibilità inspiegabilmente pop. Il risultato è un agglomerato difficilmente definibile, forse synth-punk per la sua natura rudimentale e l’estetica o, usando un termine più particolare, witch house per la sensazione di oscurità ed inquietudine di fondo che emergono soprattutto dalla voce sofferente di Glass. Il loro è un caos disperato dove si percepiscono atmosfere ed emozioni forti, forse troppo per essere espresse chiaramente.

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[emmalynthewriter]

Le nove e più dolci vite di Moxie

                                        Le nove e più dolci vite di Moxie

Denise aveva sedici anni, e Kiana ne avrebbe presto compiuto quindici. Le due non erano sorelle, ma a giudicare dalla profondità del loro rapporto, avrebbero potuto esserlo, apparendo ad occhi estranei come gemelle diverse. Diverse in tanto, ma non in tutto, e con molte, moltissime cose in comune. L’amore per i libri, per la musica e la natura, e ultimi, ma non per importanza, gli animali. Se una aveva dei criceti come amici, l’altra non poteva dirsi così fortunata, ma fermandosi a pensare, si stringeva ogni volta nelle spalle, e la conclusione a cui arrivava era sempre la stessa. Non importava. Le sarebbe piaciuto, certo, ma come le ricordavano spesso entrambi i genitori, se davvero doveva, sarebbe successo, e quello giusto sarebbe entrato nella sua vita. Strano a dirsi, parlando di un animale, una creatura dolce, buona e indifesa, molto spesso abbandonata dall’uomo e dalla sua crudeltà. A quel pensiero, Denise si rabbuiava, rattristandosi in silenzio e perdendosi fra le righe e le pagine di un libro per distrarsi, o chiedendo, saltuariamente e se proprio ne aveva bisogno, di poter accarezzare uno dei tre amichetti domestici dell’amica, Grey, Opie e Foggy. Tutti grigi, come in qualche modo i nomi suggerivano, essendo uno di loro una sorta di diminutivo per la parola opaco, che Denise si divertiva a coccolare sfiorando loro il pelo con le dita, avendo ogni volta tanta, forse troppa paura di far loro del male. Soltanto una volta il piccolo Opie aveva provato a spiccare un balzo dalla spalla della padrona a quella della ragazza, e nonostante lo sforzo, per sfortuna era caduto. Un semplice errore nel calcolo della traiettoria, chiaro, seguito da un lievissimo tonfo e da uno stridio acuto come pochi, in tutto simile a un urlo. Al tempo stesso tenero e potente, forte abbastanza da essere sentito in tutta la silenziosa e vuota biblioteca. Sorpresa, Kiana aveva fatto presto a riprenderlo da terra e ad accarezzarlo perché si calmasse, ma per loro sfortuna, quell’incidente non era di certo sfuggire al signor Carroll, il bibliotecario. Denise e Kiana lo conoscevano e anche bene, tanto da aver ormai perso il conto di quanti libri avevano preso in prestito grazie a lui facendosi guidare prima e consigliare poi, e nel tempo, avevano imparato una lezione. Per quell’uomo il silenzio era davvero d’oro massiccio, e romperlo costava sempre caro.

“Chi rompe paga, ragazzi.” Ricordava sempre a tutti gli studenti, indicando ogni volta l’apposito cartello appeso proprio all’ingresso. E come? Semplice, con un’ammonizione che, se ripetuta, si sarebbe poi trasformata in una nota di demerito. Conoscendosi, sia Kiana che Denise sapevano di non averne mai ricevute, e no, non avevano nessuna intenzione di iniziare proprio allora. Così, ancora una volta e per l’ennesima ricerca di storia, rieccole. Lì sedute insieme nella grande, silenziosa e polverosa biblioteca. In quel luogo di quiete e studio i minuti sembravano ore, e senza proferire parola, Kiana fu la prima ad alzarsi. “Torno subito.” Sussurrò all’amica, indicando un punto imprecisato alle proprie spalle. Annuendo, l’altra tornò subito a rileggere i suoi appunti, e poco dopo, alle sue orecchie non giunse che un’eco ormai troppo conosciuta. Il leggero rumore dei passi di Kiana, memore della probabile punizione per il frastuono eccessivo, l’occasionale colpo di tosse di qualche altro studente, e ultimo, ma non per importanza, il fruscio di una e mille pagine che venivano voltate, e che spesso si univa al tipico ticchettio delle tastiere dei computer. Portatili, chiaro, e che nulla avevano a che vedere con quelli della biblioteca stessa, forse vecchi di un secolo, incredibilmente lenti e rumorosi perfino da spenti, nonché con la snervante tendenza a bloccarsi, spegnersi o smettere di funzionare proprio nel momento del bisogno. Era quello il motivo per cui le amiche avevano ormai smesso di utilizzarli, optando invece proprio per i cari vecchi libri. Pozzi di scienza su carta stampata, o almeno così a Denise piaceva chiamarli. Ancora intenta a leggere i propri appunti e aggiungere di tanto in tanto nuove righe mentre consultava un nuovo tomo sulle piramidi egizie, si perdeva e fermava a pensare, ridacchiando sommessamente da sola.

“Vecchia paccottiglia, la tecnologia…” si disse, volgendo per un attimo lo sguardo ai fossili multimediali tutti stipati in un angolo. Chi lo sapeva, forse per una volta il vecchio signor Carroll aveva ragione. A quel pensiero, la ragazza per poco non rise, e sospinti da un soffio di vento, alcuni fogli caddero dal tavolo al quale era seduta. Dannati spifferi, era mai possibile che luoghi come quello dovessero sempre esserne pieni? A dirla tutta lo stesso valeva anche per il laboratorio di chimica e scienze, ma almeno i camici da laboratorio erano pesanti abbastanza da tenerla al caldo. Per ciò che riguardava la biblioteca invece, Denise non sapeva mai come vestirsi. Sbuffando scocciata, sentì un brivido correrle lungo la schiena, e lasciato il suo posto, si chinò per raccogliere quei fogli. In quel mentre, però, le sembrò di notare qualcosa. Lontano da lei, nel mezzo di uno scaffale di sole enciclopedie, una sorta di movimento, seguito da quella che, data la distanza, le parve una strana ombra. “Kiana?” chiamò, con la voce sempre bassa per non disturbare nessuno attorno a lei. Nessuna risposta. “Kiana?” riprovò, sforzandosi di tenere bassa la voce eppure essere sentita. Anche allora, purtroppo, invano. L’amica sembrava sparita in quei corridoi a metà fra polvere e volumi, e ormai erano passati quasi venti minuti. Forse era meglio provare a cercarla. Annuendo con decisione, Denise posò gli appunti appena raccolti lì sul tavolo, fermandoli con uno dei libri che consultava così da non perderli di nuovo, poi iniziò a camminare. Lenta e metodica, sbirciò in ogni angolo senza farsi distrarre da niente e nessuno, e dopo un tempo che non riuscì a definire, finalmente la vide. Proprio lei, proprio Kiana, circondata da decine di libri, in piedi accanto a una scala trovata chissà dove, forse presa in prestito proprio dal signor Carroll.

“Ma che stai facendo? È una ricerca come altre, non te ne basta uno solo?” non potè evitare di chiederle, del tutto colta alla sprovvista.

“Probabile, ma con la signorina Lewis non si può mai sapere.” Le rispose l’altra, serissima. “E poi guarda.” Aggiunse poco dopo, indicando qualcosa con un dito. In un istante, Denise fece ciò che le era stato chiesto, ma pur sforzando gli occhi contro uno spiraglio di luce e innumerevoli nuvole di polvere, non riuscì a vedere nulla.

“Di che stai parlando?” azzardò, confusa come mai prima d’allora.

“Dai, Denise, lì in alto! Come fai a non vederlo?” insistette l’altra, senza mai togliere il dito da quello stesso punto. Da allora in poi, fu questione di soli attimi, e dopo un altro movimento e una sorta di strano gioco di luce, finalmente Denise capì. Divertita, poi, non riuscì a non sorridere.

“E che ci fa un gatto qui?” azzardò, contagiando l’amica con il suo ridacchiare.

“Non lo so, ma è carinissimo, non credi?” rispose infatti quest’ultima, restando lì ferma ad osservarlo e spostando appena la scala di legno. A quella vista, però, il micetto si ritrasse, sparendo per un attimo poco oltre uno degli scaffali.

“No, aspetta!” lo richiamò Kiana, alzando la voce per farsi sentire.

“Ragazze!” tuonò un’altra al loro indirizzo, carica di rabbia. “Secondo avvertimento!”

“Scusi, signor Carroll!” non tardarono a rispondere le due amiche, parlando all’unisono come gemelle. Alle loro parole non seguì che il silenzio, rotto solo pochi istanti più tardi da un debolissimo miagolio amplificato dall’eco in quel luogo così vuoto.

“Denise, veloce!” proruppe Kiana in un sussurro strozzato, preoccupatissima. Se il bibliotecario era riuscito a sentire il loro vociare, presto la stessa sorte sarebbe toccata al miagolio di quel gattino, e che sarebbe successo allora? Dopo aver sfiorato un incidente con il suo minuscolo Opie e la sua altrettanto piccola ugola d’oro, Kiana non si era più permessa a portare né lui né gli altri criceti in biblioteca, ma se loro erano piccoli e facili da nascondere, lo stesso discorso non era applicabile al gattino, anch’esso piccolo ma non abbastanza da entrare nella tasca della sua giacca o in quella del cappotto. Se ricordava bene, inoltre, dopo di lei soltanto un’altra compagna aveva azzardato nel portare il proprio animale domestico a scuola, e nonostante tutti si fossero divertiti a giocarci e ad accarezzarlo, dato che si trattava di un cane, il bibliotecario non era stato dello stesso avviso, e da quel giorno in poi, oltre al classico cartello che invitava al silenzio, ne era stato affisso un altro. Gli animali non sono ammessi. Recitava, infrangendo ogni possibilità degli studenti di condividere il loro amore per il sapere, o anche solo alleggerire il peso delle proprie ricerche con i propri animali domestici. Che bello sarebbe stato tornare indietro nel tempo a qualche mese prima, a quando a occuparsi della biblioteca c’era l’assai più dolce, buona e tranquilla signora Wilbur, anche lei amante tanto degli animali quanto della libera espressione, il motivo per cui aveva sorriso e riso nel vederla arrivare nell’aula studio con le cuffie indosso e gli amici roditori al seguito, lasciandola fare fino a vederla coinvolgere con la sua musica tutti i compagni presenti. A quel ricordo, la ragazzina sorrise a sé stessa, poi scosse la testa, tornando subito alla realtà. Che stava facendo? Non c’era tempo per distrarsi, dovevano agire, o per quel micetto sarebbero stati guai. Affrettando il passo, raggiunse Denise, già in testa alla marcia e con lo sguardo rivolto quasi al soffitto, alla ricerca di un singolo guizzo di quella piccola coda tricolore, bianca e macchiata sia d’arancio che di nero. Velocissima, non accennava a rallentare, e poi, finalmente, eccolo.

“Kiana, va verso biologia! Io prendo storia, lo bloccheremo!” quasi urlò, indicandole la direzione con un cenno del capo. Annuendo a sua volta, l’amica non se lo fece ripetere, e giunte al bivio fra le due materie, si divisero. Una verso sinistra, l’altra verso destra, di nuovo a correre fra quegli scaffali tenendo alta la guardia in favore di quel gattino, che spaventatissimo, correva e correva a sua volta, alla ricerca di un’uscita, e forse, se mai l’avesse trovata, della libertà. Fra un tentativo e l’altro, la povera bestiola miagolava, e con ogni lamento, le amiche speravano che nessuno si accorgesse di nulla. Un pensiero inutile e patetico, lo sapevano, specie data l’eco che regnava nella biblioteca, ma non avrebbero certo abbandonato le speranze. Poco dopo, stanche e senza fiato, Denise e Kiana si ritrovarono insieme, e con un misto di terrore e disperazione negli occhi, il gattino, ora in cima allo scaffale appena accanto a entrambe, spiccò un balzo. Bastò un istante, e agile come pochi suoi simili, il piccolo atterrò, con un tonfo ma fortunatamente illeso, su uno dei tavoli della vicina sala studio. Colta alla sprovvista, una ragazza cacciò un urlo, ma un ragazzo lì di fianco fu svelto, e svuotato lo zaino, lo afferrò per usarlo come goffo e strano retino.

“Preso!” dichiarò poi, chiudendo la zip perché quel piccolo fuggiasco non potesse più scappare. Non completamente, ovvio, doveva pur sempre permettergli di respirare, e come grato di quel gesto, il micetto fece sbucare solo la testa dalla stretta apertura, poi miagolò.

“Marv! Grazie al cielo!” esclamò Denise alla sua vista, contenta che quell’assurda e rocambolesca avventura fosse giunta alla sua fine.

“Di niente, Den.” Replicò semplicemente lui, tenendo saldamente lo zaino prima di posarlo su uno dei tavoli vicini. “Però, veloce il piccoletto. Si può sapere com’è entrato qui?” provò a chiedere poco dopo, confuso.

“Non l’abbiamo capito. Non lo sa nessuno, e forse si è semplicemente perso.” Ipotizzò Denise, parlando all’amico con tranquillità.

“Già, e magari ha fatto di questo posto la sua giungla personale. Ne so qualcosa, anche a Opie e Foggy piace stare in alto, nella loro gabbia. Grey invece è più il tipo da starsene con le zampe per terra.” S’intromise Kiana, che non perdeva mai occasione di parlare dei suoi amati criceti.

“Sì, ma adesso? Non vorrete lasciarlo qui, spero!” commentò Marvin, sollevando quel quesito mentre riprendeva la parola. Non sapendo cosa dire, Denise si limitò a guardarlo, muta.

“Perché? Cosa proponi?” tentò poi, come facendosi coraggio dopo quel breve silenzio.

“Lo prenderei io, ma i miei sono allergici, perciò…” spiegò il ragazzo, conscio dei problemi di salute dei genitori. Giusto, che stupida era stata. Come aveva fatto a non pensarci?

“Kiana?” chiamò Denise, notando che l’amica, distratta, guardava il cellulare.

“Sì? Cioè, no, non posso neanch’io. Immagini un gattino in casa assieme a dei criceti? Mi dispiace, ma non c’è storia.” Fu svelta a dirle, sicura che due specie tanto diverse, nonché rispettivamente preda e predatore per natura, non potessero coabitare. A quelle parole, Denise finì per rabbuiarsi, e aperto lo zaino di Marvin per estrarne il micetto, aprì il proprio quanto bastava, così da dargli una nuova, e temporanea, s’intendeva, casa.

“Bene, allora. Il Destiny’s Paws saprà cosa fare. È vicino a casa mia, ce lo porterò dopo la scuola.” Decise la ragazza, il tono mesto mentre si voltava, dando le spalle ai due amici. Senza una parola, i due la lasciarono fare, ma soltanto pochi passi più tardi, Denise udì di nuovo la voce di Kiana.

“Den, aspetta! Perché non lo tieni proprio tu? I tuoi non dicono sempre di lasciar fare tutto al destino? Magari è un segno!” le disse, sincera e sorridente. Colta di nuovo alla sprovvista, Denise rimase in silenzio, poi, fermandosi a pensare, decise.

“Hai ragione.” Rispose soltanto, imitando l’amica in quel bel sorriso. Con lo zaino su una sola spalla, poi, si voltò quanto bastava per guardare il sempre presente micetto negli occhi. “Hai sentito, vero? Ti porto a casa con me. Sei contento, piccolino?” chiese, sfiorandogli per gioco il nasino con un dito. Per tutta risposta, il gattino miagolò ancora, poi tacque.

“Piccolina.” Si corresse Denise sorridendo ancora, stavolta con fare divertito. Insieme, i tre amici uscirono dalla biblioteca camminando fianco a fianco, totalmente dimentichi della ricerca di storia per la signorina Lewis. Dopo quanto era accaduto, avevano altro a cui pensare, e anzi, c’era qualcosa di molto più importante da fare ora, dopo la scuola. Per loro fortuna, le ultime tre ore prima della campanella trascorsero veloci, e sempre seduta al suo banco, Denise non potè fare a meno di notare che, complice l’apertura della zip del suo zaino, la sua nuova piccola amica sembrava prestare attenzione alle lezioni. Che fosse appassionata di storia, biologia e chimica anche lei? Non c’era davvero modo di esserne sicuri, ovvio, ma intanto, era sempre divertente immaginare. Con l’ultima campanella della giornata, i tre amici si riunirono, e sulla strada di casa, Kiana ebbe l’idea perfetta per festeggiare l’entrata in squadra di quel nuovo, peloso e dolcissimo membro.

“Sugar Rush, ragazzi? Forza, dobbiamo festeggiare!” propose, felice alla sola idea.

“Sugar Rush sia, andiamo.” Rispose subito Denise, già convinta. Rimasto in silenzio fino a quel momento, Marvin esitò brevemente, poi si convinse, e accelerando il passo, si unì alle ragazze che, correndo, si erano allontanate, ridendo e scherzando insieme mentre la gattina miagolava e si lasciava accarezzare.

“Aspettatemi!” finì per urlare, sforzandosi per raggiungerle e farsi sentire. Ma invano. Denise e Kiana erano sempre state inseparabili, e con una gattina come nuova amica, non c’era più nulla che potesse distrarle. Divertito, Marvin scoppiò a ridere, e dopo dieci minuti per strada, i tre arrivarono a destinazione. Fatti pochi passi, la campanella accanto alla porta suonò annunciando il loro arrivo, e sorpresa e felice di vederli, la proprietaria sorrise.

“Denise! Kiana! Chi è il vostro amico?” chiese, salutandole con calore.

“Signora, non si ricorda? Sono…” provò a dire il ragazzo, entrato per ultimo.

“Marvin, certo che mi ricordo, solo… non parlavo con te.” Rispose la donna, quasi ignorandolo e sorridendo invece a quel nuovo piccolo amico a quattro zampe.

“Non ha ancora un nome, sa?” spiegò in fretta Denise, che per tutto quel tempo non era ancora riuscita davvero a dargliene uno.

“Ma non si preoccupi, glielo troveremo.” Aggiunse poco dopo Kiana, quasi leggendo nel pensiero dell’amica.

“Sono certa di sì, ragazze, ma intanto… vada per il solito?” si limitò a rispondere la donna, già indaffarata dietro al bancone.

“Sì, grazie.” Disse semplicemente Denise, regalandole un sorriso mentre sceglieva dove sedersi. Lasciandola fare, la signora si limitò ad annuire, e rimettendosi al lavoro, ben presto servì i tre amici con la solita gentilezza.

“Milkshake al cioccolato per tutti, godeteveli.” Disse infatti, regalando loro un ultimo sorriso prima di dedicarsi alla prossima coppia di clienti. Veloce come non mai, non diede ai tre il tempo di ringraziarla, e incuriosita, la gattina non esitò a tirare di nuovo la testa fuori dallo zaino di Marvin. Provando pena per come cercava di liberarsi, Kiana decise di farla uscire, approfittandone anche per tenerla in braccio, ma non appena se la posò in grembo, la piccola scattò in avanti, posando le zampe sul tavolino prima e dentro al milkshake della ragazza poi. Stupita, Kiana tentò di sollevarla perché non si sporcasse oltre né facesse danni, ma purtroppo con scarsi risultati. Scalciando con tutte le sue forze, infatti, la bella gattina fu determinata a finire ciò che aveva iniziato, e tuffato il muso nel bicchiere di vetro per un assaggio di quella dolce bevanda, ne emerse solo pochi istanti più tardi, sazia e felice nonostante il musetto sporco e un buffo cappello di panna montata. Era ufficiale. Il trio composto da Denise, Marvin e Kiana era appena diventato un quartetto, e la micina, chiamata Moxie, quasi come la marca della cioccolata che tanto aveva insistito per assaggiare, ossia Mocha, ne avrebbe fatto parte da allora in poi, passando assieme ai ragazzi, e alla famiglia di Denise, ognuna delle sue nove vite.

Image credits: https://www.deviantart.com/cryptid-creations

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Bonus: His full desperation

[tempi-moderni]

Qui dove io vivo tanti uomini -vecchi cinquantenni e sessantenni ma anche giovani- passano il tempo libero a ridere parlando di come hanno ammazzato un cinghiale, una lepre, un fagiano.

Un colombaccio, un istrice, un daino. Poi ci faranno la coppa e le salsicce, sai che bontà. La mi moglie, la mi mamma ci fa le pappardelle, te non hai idea.

Poveretti, non sanno leggere: ometti. Mezze cartucce.

Che ne sanno di Cervantes, di Anais Nin, che ne sanno di Gadda, di Bianciardi e di Duras, di Camus, di Salinger. Vivono al buio e pensano di essere al sole. La poesia, Vivaldi, Hopper. Haydn.

Vecchi 50enni e 60enni, non sanno di musica, né di fisica quantistica. Non hanno mai letto più di dieci parole di seguito. Sanno tanto ma di come si inchioda una tavola di come si svita un bullone di come si dà il rame e soprattutto di come per divertirsi si ammazzano animali innocenti.

Non si sentono assassini, non si vergognano, non si nascondono. Non si sentono sporchi.

Anzi lo gridano -gretti, cafoni, cattivi, ignoranti- per la strada e alla bottega del salumiere come si faceva una volta, da podere a podere, per farsi sentire. Se non lo gridano che hanno ammazzato animali innocenti non si sentono veri maschi.

Ed è proprio così che si sentono uomini veri, veri figli della terra -come il povero babbo, come il povero nonno- mica professori o musici inutili, e vanno al bar del paesino dove vivono, vestiti da Marines o da Navy Seal. Stirati dalla mamma o dalla mamma-moglie.

E ordinano un Campari che al bar pagano 4 euro anche se costerebbe 0,50 centesimi e ridono degli animali che hanno ammazzato a pallettoni e ridono delle loro donne che mentre loro, mariti o figli, bevono il Campari stanno a casa a preparare il pranzo.

E bevendo beoti il cazzo di Campari da 4 euro, sporchi del sangue di poveri animali innocenti, ridono anche del potenziale cornuto di cui loro vorrebbero trombare la moglie.

Prostatite permettendo. Cancro permettendo.

E parlano del cazzo di cui dispongono e di come glielo metterebbero nel culo a quella o a quell’altra. Sempre duro quel loro cazzo chilometrico (anche se ndr strumento di erezioni perlopiù solitarie, evanescenti, stimolate dall’immagine del sangue di un cinghiale accoppato in un botro).

E qui -qui quando il vecchio cacciatore 50enne dice io ce l’ho ancora duro sai- tutti gli astanti ridono grassi e anche le poche ragazze presenti, intimorite, compassionevoli, bellissime nella loro superiorità naturale.

Vecchi cacciatori 50enni e 60enni che in urologia ci dovrebbero fare il viottolo. Ma soprattutto in psichiatria. Risparmio il giudizio sui cacciatori 70enni e 80enni per compassione laica medica ed ecumenica.

A me questi uomini italiani mi fanno schifo e mi ripugnano: non sono poi così lontani dai talebani. Per tanti versi sono peggiori.

[karassiopoulos]

Quando mi chiedevano durante una serata o un party "Quand'è che hai cominciato?", rispondevo con la frase di una canzone di Dj Gruff " Ho iniziato tanto di quel tempo fa, che manco mi ricordo più.."

Ma io ricordavo eh, io non mi ero dimenticato nulla.

Ma stamattina, mmm stamattina guardando questa foto, ecco guardando questa non foto non mi ricordo cosa si prova a toccare un vinile che gira. Non sono passati mille anni, sono "solo" tre anni che non metto un disco in una consolle, e sta sensazione di pace che mi dava "suonare" la sento un po' distante sai.

La vita è strana.

Trent'anni passati con la musica ed ero arrivato ad un punto in cui, il nome, la mia musica, mi presentavano. Non serviva dire "Salve sono Dj Morph, questo sono io, questa è la mia musica", ormai c'era un surplus dire che ci fossi io a suonare, quello tatuato con la barba con quella faccia sempre seria era per forza Morph, poi se la musica ti svuotava il cervello e ti portava in alto, era sicuramente Morph che suonava.

Avevo uno strano vizio, che oggi posso spiegare, visto che ci ho pensato a lungo in questi anni, rallentavo sempre un po' la traccia. Ti senti un po' padrone del tempo quando puoi fare certe cose, io rallentavo i dischi per rallentare la mia vita, e sì, a volte cerco di dare un esempio di cosa volesse dire essere Morph, e Valerio Vama mi è testimone di questo esempio, open set a Lequile, ospite a Brindisi ad un party, di corsa sotto il diluvio verso Taranto per la serata con Tormento dei Sottotono, e poi afterhours a Campobasso. Ma ero sereno.

Oggi sarà un po' il tempo incerto, mi sento incerto anche io, e al di là di ogni foto di ogni sguardo nei miei selfie, ritrovo un uomo arrabbiato. Odio dover spiegare, odio dovermi arrampicarmi di nuovo in questa vita, mi ero posizionato in un posto che mi stava comodo, sceglievo dove svegliarmi, anche se per la maggior parte delle volte mi svegliavo sul sedile posteriore della mia macchina, ora mi costringo ad una vita "normale" e l'unica via d'uscita è scrivere. Scrivo per farti capire che nonostante tutto c'è un conflitto interiore. Io volevo essere un dj, ero bravo a scrivere lo so, ma era quella la mia strada, e non riesco a capire amic* mi* come si possa strappare qualcosa di vivo dal proprio corpo. Spesso faccio dei sogni, mi riportano in consolle, sogno ed ho la musica alta nelle orecchie, mille persone davanti e sono sereno, ho la certezza che se abbasso un cursore tutti si fermano, mi sento Potente. Poi mi sveglio, la musica si abbassa, lascia posto al ronzio nell'orecchio sinistro, sono a buio in camera mia, solo.

"E per far passare il ronzio cosa fai?"

Scrivo.

Ci metto amore, rabbia, il 100% di me.

Levo ogni cosa che potrebbe nascondere chi sono.

Magari fosse un profilo costruito ad hoc per attirate follower attraverso storie scritte a tavolino. No. Qui c'è sangue e anima messi su un giradischi, io appoggio puntina e tutto comincia, comincia su un foglio, sullo schermo del telefono o del pc.

Ogni tanto metto le cuffie, quelle vecchie, quelle di mille serate, sanno di strada, di migliaia di km in macchina da solo, di albe, tantissime albe, di pochissime mattine, di studi di registrazione, di telefono che non smette di suonare, che per fortuna c'era Marco, e c'era Silvano, Silvano era sempre con me, la mia ombra, la mia spalla forte, quanto è diventato bravo Silvano ragà, e c'era Paolo, conosciuto una domenica mattina, avevo 39 di febbre e dovevo fare un matrimonio ad una coppia giapponese, per fortuna che c'era Paolo. Vedi la mia vita era questa ma non te la so spiegare fino in fondo, la mia dovrebbe essere questa, ma non so perché il destino ha deciso o ha voluto che cambiassi vita. E mi chiedi cosa mi manca? Mi manca Marco, Silvano, Paolo, le decine di migliaia di occhi che ti guardano mentre fai la cosa per te più naturale del mondo, mi mancano gli occhi dei quasi diciottenni che ti vedono arrivare perché sarai il dj della loro festa, mi manca dormire poco, mi mancano i ragazzi degli autogrill di mezza Italia che ti chiamavano per nome, quelli di "Antò il solito?", mi manca volare, arrivare in una città e sentirmi coccolato.

Ed ora scrivo, scrivo per non impazzire spesso, scrivo d'amore almeno per calmare te, per far si che tu possa avere uno spiraglio di luce su questo social, tra mille stronzate condivise, tra calciomercato, vaccini si vaccini no, e tanto altro, provo a rasserenare te mentre dentro provo a domare quel drago, e a tenere a bada la tigre, ma sono animali difficili, nati liberi, ed incatenati da un destino che ancora non capisco, e allora indosso le cuffie, alzo il volume e certo di fare stare zitto tutto, tutti, cerco di far sparire il ronzio nell'orecchio, e per un'ora cerco di far sparire anche me, tra le note di un mio dj set.

[piermarino-scoccia]

Il muscolo maiuscolo

 C a r d i o m a s t u r b a z i o n i   in   a g r o d o l c e

  Il concetto di realtà parallela Un continuo ritorno per me Specialmente in questi ultimi tempi In ogni scatto Non cerco tanto il corpo l’oggetto Quanto la scia di energia che esso lascia L’intenzione Il divenire Da agnostico bipolare Cerco Dio in ogni click Trovando solo l’effetto del suo passaggio Un turbinio di foglie La danza della realtà   Reflexplore

     Sette capitoli indossa l’uomo nel giorno del suo esimo genetliaco

la luna gocciola giù dalla finestra del cesso

Cessa di battere il suo cuore

di lui medesimo

 Il bicchiere mezzo vuoto

è già vuoto da tempo

è già vuoto del tempo

tanto che

si sono formate delle melliflue

scagliformi

onomatopeiche profusioni frangiflutti

dette anche fiori di muffa

 Nessuno guarda le sue azioni invisibili

Invivibili simboli di genuflessa prece

un falò copre la visuale

nessuno starebbe a guardare ugualmente lo stesso

poiché a nessuno frega niente

di quello che lui sta facendo

lui sé stesso medesimo

chiaro

 La stanza ha un colore furbetto

Perspicace

Marpione

Ma anche ottuso volendo

Violento

di quelli che s’arrampicano su pei muri

su su fino al piancito

dove Dario

l’illuminatore a tempo

dondola da più parti

da più tempo

da solo

da nord a sud

da est a west

non riusce a fare su e giù

ma si sta addestrando

perché in ogni caso

tale meccanismo

è importante

non si sa perché

funzioni nel migliore dei mondi

 Naturalmente il soffitto �� bianco

Bianco con sfumature di patatine fritte

ben dorate

fulve quasi

profumate

con fragranza di reazione

vomitevoli a stomaco pieno

 qualche chiazza color ruggine di Checiap Santamerica

l’unica marca commerciabile

introvabile

invendibile

si allarga da decenni

agli angoli ormai scomparsi della casa

due sciuscabap molto pelosi

reggono una pila di libri

gialletti

di colore

recanti benessere

a una delle ultime

piccole comunità di bacteri procarioti

nonché

semplicemente

schifosi muffi repelli

 Una sedia impagliata vicino al camino

sintonizzato su Fahrenheit 451

che trasmette musica da cammino

e countryjazz

testimonia un certo attaccamento alle vecchie antiche saghe

di necessità virtù

Un’altra sedia imburrata

più latte e marmellata varia

avaria

vicino a un tavolino

impagliato anch’ello

ma più impacciato

più goffo

più timido

unto e bisunto di sudori effimeri

e lanzichenecchi in putrefazione

 Lo chiamano Otto

poiché cammina rasente i muri quatto quatto

Otto non ha ricordi

non ha storie di cui vantarsi

non ha progetti

Non ha visioni mistiche

né televisioni

né visualizzazioni propedeutiche

né proposte

neanche supposte

supposizioni

e presunzioni

manco l’ombra

ombrelli però ne ha

più o meno

da pioggia

possibilmente

 Passato presente futuro

mescolati in una caraffa di vetro spento

smunto

ogni qualche ne brinda un centellino

schiacciando acni gravidi ad un orologio impazzito

e pisolini di primo pelo all’ombra di un gigalbero fiorito di funghi

facendo stramazzare batter d'occhi purulenti dentro la caraffa di cristallo esangue

L’organo prensile di un Dio ignoto e ignorato impasta assiduamente le frattaglie del cerebro

Quelle di lui medesimo ovviamente

in cerca di chissà

cosa dove quando perché

come

A volte lambisce il filo buono

A volte cagiona più condanni di quanti già ne sono

Troppe genti all'interno dell’involucro rivestito di zazzere

troppa ressa

troppo viavai

S’è bevuto il cervello e ora bighella per gli ambienti barcollando

Ondeggiando

Ormeggiando a volte

Oscillando

Ciondolando

senza propositi

Ne cosa dare

Ne cosa essere

Ma neanche cosa non essere

Dormire sognare morire et cetera

Batuffoli di primavera soverchiano la sua visione

il vento effervescente dell’autunno lo infervora nell’anima

indossa l’inverno sul muscolo cardiaco

L’estate è distante

In un baleno di stasi apparente riprende a scrivere

Scrive di oblunghe lunazioni lattee

di torreggianti protuberanti papaveri sonnolenti

sotto i quali prospera una spezia battezzata Gattacicova

di origini russie per parte di mamme

che

assunta per via anale non genera alcun risultato

per via orale lo stesso

a parte una tenue circonvoluzione ambientale al basso ventre

e prolissità conclamata al ventre di sopra

con collegamenti sporadici alla mansarda

circondata di neurotrasmissioni a camme

e pallottole di sogni a salve

ciao

dice con l’apertura orale

e In un bagliore di lucidità s’accorge di avere sbagliato strada

L’angusta via era sgualcita

Offuscata avariata

Spenta sparita

persa chissà

Cerca

Cerca nelle nebbie di sciampagna di mezzanotte

in vetuste strade perdute

in altre strade già buttate via

nei recinti invalicabili del pensare

nei caselli autostradali di fine inverno

nei guardaroba della coscienza

dove marciscono scheletri di parole osteoporotiche

usate

riusate

usate male

mai usate

La trova infine

Forse

in un cestino immonditico di Via Pappareale

appollaiata sopra un’ampolla d’olive amare d’enucleate ascolane

d'accordo con una confezione sfinita ma quasi integra di Pampers gustolungo

con sintonizzatore cerebrale

che subito toglie di mezzo il bugiardino

per deficienza d’istruzioni

 Ora i suoi piedi sono paghi

le papille estasiate

la sua mente sale

Saporita saliva scende

lungo le lunghe vie del respiro

conducendo per mano una minuta cicca

americana d’origine

che per un ciglio non lo strozza

Dietro lo spigolo lo attende un tartagliante a piedi nudi

con rivoltella in palmo lo intimorisce di vita o borsa

Lui si sgomenta sbigottendo

come un corbezzolo annaffiatato in una sera di luglio

Caccia un urlo che neanche Tarzan in groenlandese

la gomma spruzza sul volto livido del tartaglione

unitamente alla saliva che ora scende

comodamente

sul muso dello stesso

questo

con una sequenza di bizzarri agiti isterici a buon mercato

mirando l’indice latra

Ma ma ma ma ma

Al che lo tronca l’altro

dovresti dire ta ta ta ta

ma tu non hai un mitra

quindi devi dire

pa pa pa pa

E comunque mio caro

la filosofia di un criminale non si misura dalla potenza di vampa

bensì

dall’alveare che ha sotto lo squarciapatate

Il secondo lo scruta tentennante

poi non lo scruta più

esplode un colpo a casaccio che trafigge lo sfigato in piena evoluzione mascellare

poi dice

Pa virgola pa virgola pa punto

Si gira senza prendergli nulla

fuorché un pendaglio portasfiga che l’individuo tiene agganciato all’orecchia sinistrorsa

e un paio d’occhiali a pescemorto effigiati a mano sul baratro del naso

 Il mattino è agli estremi dei vigori tra il bene e il male

In lontananza un vermiglio prato conquista il tono dell’ambra bagnata

poi della giada

e infine della giogaia lì dietro a nordest

nuance imprecisata

stoppia e beton o giudilì

 La folla affolla le strade già di mattina presto

Signore adipose e cappellute chiacchierano bitorzoluti discorsi

conquistando un bar vicino al Café De La Cruà

ai piedi calzature di cocco affumicato con gore d’oro sommario

per la pipì

Addosso sdraiati manti d’amianto

privi di calore

e fardelli di cazzidaltri sui pendii delle groppe

La nottata avanzata avevano dormito nulla

per questo farfugliano furenti paranoiche filippiche all’incrocio dei pali

 Più tardi è notte

ma con riserva

La conserva si difende bene

i nerbi sono saldati al pene con fibre di stagno

alluminio e corame potenziato al limone

catturato fresco nel Mar dei Ragassi

con peluria di pube alla lenza

Stringati e scuoiati vivi

le parole masticate con bonton

il quale verrà poi sputacchiato da più parti e disidratato al sole di mezzanotte

Il giorno dopo

verso le dieci di quel mondo afoso

la grafia è grave

vuota

famelica

infiacchita

perplessa

rivestita d’ustioni

dentro il pantalone principale del principale

qualcheduno attende pingue lo sbarco dei milleccinque

mentre alza le gonne per manifestare la gioventù bruciata

Sentire sente

guardare guarda

il vino però viene male coerentemente lo stesso poiché nel tino

di primo mattino

sono precipitati per quiproquo un punto e una virgola

che imbrattano il dolce miele d’ambiguità assordanti

precoci inflorazioni

sgradevoli straripamenti di gusto

instillano uno stanco imbarazzante pudore

a guardar bene

inoltre

un effluvio stagnante libra all’inverso del capoverso

svenendo i controllori linfopapillari

 A volte penso non abbia senso cercarne uno

Dichiara il modulatore di frequenza

che poi svanisce nell’etere assediato da cento microfoni con ali di c’era

Quando da terra non si vede altro che un puntino fugace

sprangano i ponti radianti

il dicastero della sfiga benvolente dichiara aperta la cerimonia di guerra

Intervengono numerosi

essenzialmente tutti

alcuni svengono

altri aiutano a svenire

certuni vengono ma non volevano venire

La stanza è piena di gruppi sparsi

qui e là

suppergiù

Zingari rapaci

scuoiano con gli incisivi anteriori

vecchi e rincitrulliti luoghi comuni del cazzo

intercalando con parole nuove

vecchie liquefazioni emotive

del cazzo

cechi ubriachi tracannano a tastoni slovacchi ustionanti liquami

e come fradici barboni beoni

zuzzurellano verso l’ultime pagine d’uno strano dicasi dizionario di lingua mamma

eschimesi abbronzati voltano canti saltalenanti a quattrocchi

con organi prensili tostati e fessure per la posta celere

dallo sfintere del corridoio annuale arrivano di filato

indiani damerica e indiani dindia

indiani di Napoli e di Caserta

Un gruppo di marijuani incalliti passeggia strade perverse in cima ad assopiti pensieri

Matrone incastrate, vivide, purulente, squallide matrone invernali

Appollaiano pensieri involontariamente anali percuotendo a vanvera

Illuminanti pentole minestroidee al farro di ceci anarchici

e prensilmente magichi

Asdrubale coi suoi maiali è appollaiato sopra un trespolo aureo

una cartapecora di banano nell’altra mano

è da un po’ che riposa su quel soffice divano che ancora in molti si ostinano a chiamare vita

Annibale coi suoi cinghiali di montagna

quelli con più gusto

discendono a perdifiato giù per la calata

scapicollandosi a ogni piè sospinto per non sembrar pupazzi del presepe

Quando all’incirca appaiono alla metà

scambiano per praticità i cinghiali con voluminosi africanti animali dagli uditi a ventola

e raffreddore pererre

detti topofanti.

Un topofante cinque cinghiali di montagna

quelli con più gusto

Recandomi di sprazzo al lato dello spiazzo

vedo Matusalemme che si conta le emme e riattacca le penne

dopo uno scontro frontale col sultano del bidè

che intima stupidi boicotti agli ultradizionali traditori della plebe dal pube pepato

mangiando alici peperonate al dentice con scroscio di limone dorato

Quando in fine ci sono tutti

tutti chiacchierano del più a scapito del meno

allorquando giungono alla frutta il caffè è servito immanente

conpocozuccheromiraccomando

Rimestando ben bene

due chicchere al giorno

dopo i sogni di mezzanotte

prima dei pasti ai propri posti

stesi a due a due sul lettino di Froid

Tanto per cambiare

 Non tutto finisce quì

una gatta arancione valica la strada

ma di questo pronunceremo in qualche altro incubo

ora dobbiamo pensare a scappare sul serio

fuggire di brutto tutto il giorno

non dobbiamo fare altro che dileguarci

Annibale finge di sfringuellare le passere scrutando gli stormi

ma con sua enorme sorpresa divenne presto un cercaprugne tediato

eccedente di incremento fecale con milza diroccata

dente perdente e fegato a credito

Quando sì risolleva

non rimembro quando cadde

ma sono sicuro lo giuro

che in qualche modo si rialza

ha vigorose dolenze in tutto il versante destro della letizia di esistere

Un parafulmine è precipitato addosso a un tuono e non si sente niente bene

ma lui è un principe nella sua stola di piduino ed è il primo delle classi

micacassi

Il secondo è Coppo Gimondo detto Merchkxs

a causa dei suoi lunghi sguardi a sfaldamento ancestrale

epperò i compagni più stretti lo denominano affettuosamente Sfegamonti Cipriano

generato di lunga era

con vista all'incirca e un capello sul labbro anteriore

che la madre gli acconcia continuamente

prima di salpare per la consueta lezione di polluzione notturna

Il terzo non c’è mai pertanto non lo racconterò

So soltanto che porta due ingombranti orecchini al posto dei testicoli

sono i telai sostiene lui

è sopravvissuto solo ciò

Vaccascrofa

a forza di fioretti al bambin Paradiso

Zè per gli amici

Il lividore sul suo volto è ormai sgonfio

la sera del giudizio universitario c’è anche Apollonio battezzato dai più Versaccio

il gran mastro della loggia di Fiordimonte

Fa tre capriole con le mani e una senza piedi

di modo che la gente intorno non capisce più il dritto e il capovolto

Dalla mente di Versaccio colano verdi sapori dalle sembianze rapaci

sta notte piange a colori

quando si sveglia di soppiatto

Le forme s’appiattiscono poco dopo il crepuscolo

espressioni limitate poco convinte

sclerotizzate senza senso

In fondo che senso ha scavare nelle fosse del soffice bigio

tappare buchi con forsechissàperò

Onde naturalmente provare che l’esistenza di Dio esiste

Naturology etology scentology di varia natura ci provano

nei secoli dei secoli amenchenonsidica

un videogioco di fanfaluche buone per perdenti di tempo

principio immateriale denti e affini

Gravidi foruncoli esplodono all’ora di pranzo quando nessuno se l’aspetta

Quando

A me non capita mai

quando

Allupoallupo

Risolvere è facile

Forse

basta poco

basta spegnere il tivì e continuare a mangiare

Le scarpe sono piene di merda in quest’ora di merda

fino ai piedi

Il dotato di sacralità sputacchia parole a gettone dall’altare sopra la porta

l’altare che occlude l’accesso

non ha templi da perdere santinumi

I circoncisi sprangano la fabbrica di altari-atari a metaprezzo

n’aprono una di speranze affumicate in società col signore dell’anello

Bianco da ogni parte

Non c’è più spazio

terminato lo spazio

E a merenda mangeremo cavoli amari

Gli speziali bandiscono un banchetto per il capretto

milioni di cannoni riscaldano le pietose pietanze

qualcuno grida giù nelle stanze della primavera

Bastaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Poi tutto si liquefà

tutto è scarlatto

poi merda

poi cinereo

poi forse

Stilano la lista dei vaffanculo dopo il rancio delle seiettrenta

mentre il resto della folla parla in silenzio

folate di vento trascinano via il silenzio della folla che parla in silenzio

Qualcheduno ascolta addirittura

Magdala deterge coi regina il volto del crocifero prima del rimpatrio dei mestrui di fine millennio

il pane azzimo in un angolo

zitto zitto

quatto quatto

sempre otto

La Sachertorta atterra di soppiatto

scaraventando il pane con prestanza dalla parte opposta della calca stanza

Con un diniego perverso acquerellato sul volto

abbozza una dimezzata locuzione

State bene al caldo quando sapete di poter invocare il consueto qualunque Iddio

perché ci siete incappati in mezzo

L’alterco si fa bislacco

soverchiando l’ammasso un wafer napoletano ingigantito sul falsopiano

scaraventa il suo muco nell’intelligenza in alto

verso il firmamento

e rivolto al dotato apostrofa

Scarabocchia la tua verità sulla carta nettaculo

io lo farò con la mia

Dal versante della montagna dove qualcuno sta discorrendo

discende ansimante uno stronzo di mosca a cavallo di una cacca di vacca

che a mani giunte supplica

Per favore

vi scongiuro

NON PROSPERATEMI SULLE SFERE TESTICOLARI

Letteraminuscola afferra il balzo alla palla che si ferma a mezz’aria

abbandonando quell’altra dimezzata a vituperanti spazio-testosteroni

per la divulgazione psicodinamica a fermentazione naturale

Naturale un cazzo

Sente la sua voce gridare

La sua voce di lui medesimo ovviamente

Ovviamente un cazzo

Replica

senza accorgersi di star parlando da sé

Stesso luogo stessa ora centoventitre anni dopo

è seduto sopra un peto che da anni lo sorregge e sostiene nei lavoretti domestici

Fa di tutto

eccetto l’aspirapolvere

si rende conto tuttavia ogni giorno

che sedere incessantemente sopra un peto sia una posizione alquanto soffice

ma decisamente poco pratica

poiché i peti non hanno un piano stabile

sarebbe come adagiarsi sopra una bolla di sapone

ma un po’ più resistente

La sua voce è identica a quella di altri

il suo organo del gusto sfiora l’ansia della caparbietà

mentre sfiorisce il suo organo riproduttivo

esili lampi

fulgori postumi schiariscono il bianco dei suoi oculi

 I fari anteriori non sono mai secchi

qualcuno li conduce di nascosto al travaso del sole

da questo lindo mondo a quell’altra metà di là

L’ipotenusa regge bene

sebbene

le configurazioni siderali di quella notte sembrano ricondurre agli albori del borsellino esaurito

quando i cateti smettono la fantasia e girano

girano

girano

girano

basta

Le parvenze mestruali sono sem’inumate da transiti di cilicio granulare

ortogonale al ciliegio di Diego Walles

l’estremo cesellatore della crosta terrestre rimasto

vivente a tutt’oggi sul pianeta Ekatonchiri

o viceversa

 Ekatonchiri

l’entità dalle cento energie

ricordi?

Non mi rammendo

Sostiene il paltò del sarto

masticando giugulari vuotate di plasma all’amatriciana

dette altresì bucatini

 In ufficio non s’accorgono di nulla

su al milionesimo livello del grattacielo perenne

o per G non so

Chissà se fingono di non vedere

La cupola ora è spenta e nessuno si sogna di dormire

Chissà per quanto tempo ancora la corte si appellerà al novantunesimo emendamento

Chissà se ancora il fumo uscirà dalle sue maiuscole

Il prepuzio gestisce l’incombenza in forma effimera e non ci sono più cipolle

Etimologicamente la visione onirica è perfetta

Sintesi di stralunati pensieri

principiano finalmente a venir fuori da quel bizzarro forno a microonde

il suo scatolo cranico

timida mente

svogliata mente

assopita mente

fagocitando ancestrali spazioperdite

Casual mente perversa

Seduto sulla tazza della colazione

i suoi pensieri guerreggiano con la puzza di merda che sovrasta la stanza

quasi tangibile

La sera prima ha ingerito cibo

Punto

Gli arcani del delirio coerente aleggiano impolverando

Offuscando

Opacizzando

coagulando linfa vitale

mancando dalla nascita tenta di fermarsi

poi cambiando idea guizza di lato come un vettore maldestro raschiando i pianciti

vuole assassinare la morte cantando messa alle sei di mattino per Via del Vino

parallela a Via del Tino ma con più virgole

All'esterno le giovenche ammaestrate puzzano di miglio lontano un chilometro e seicento

La notte seguente il sole cola a picco dentro nelle tazze della mariuana

la pozione maliarda

in fondo in fondo scende piano

per fecondare i pensieri ne bastan due calici

calici belli

belli colmi

colmi e roventi

da svenire o venire a piacere

Peccato però purtroppo che l’ora del mattino è tarda la sera di notte sul far dell’alba

Prima dell’apertura delle soglie del solstizio di zia Naftalina

che non ha più cicli da qualche millennio

Da tempi non riesce più a cuocere quegli amabili ambigui sughetti

al sapore di pomodori notturni e ricotte maliarde

peperoncini mistici all’ombra dei salici

mistificati masticati sputati mescolati alla salsa rossa

sugo alieno

intingolo marziale

Che aspetto

che solletico allo stomaco

che rilassante putiferio delle membra

affamate di potenza mediterranea

un piatto di pastasciutta coi suoi sughi

Per quanto

se sia seduzione per uno stomaco vuoto

o a volte di una mente carica di vuoti cicli e ricicli che circondano la giornata di un individuo

non saprei dire

ma il piatto è lì pieno di pappa invitante

rosso assordante

profumo di vero

Non sa come riempire il tempo rimasto tra le penne e i rigatoni

Ci pensa su un bel po' poi opta

Spaghetti

Alla chitarra

Armonia per le papille in un amore immenso di Rosso Piceno d’annato

Volendo potrebbe aggiungere una candela

magari rossa

forse anche profumata

per sottolineare la sua passione e soddisfare la sua buona volontà

ma riesaminando l’apparecchio

considera che c’è effettivamente tutto

la misamplas è perfetta così com’è

la candela potrebbe essere un po’ troppo

così la vede

Aspetta da un’ora che giunga l’ora dell’incontro

Al termine del tavolo

addosso a una grattugia

un bel gran pezzo di arrapante Parmigiano

iddio lo accolga nell’eden

attende di fioccare prima o poi

addosso a rigagnoli di fumiganti vermicelli

Il vino

c’è anche lui

un po’ più in là

un po’ a metà

mezzo pieno per l’ottimismo

rosso senza virgole e puntini

impetuoso al gusto

morbido al muscolo cardiaco

inebriante al pensiero

antico remoto arcaico polveroso

appena migrato dalla vecchia dispensa muffosa

tutto procede per un verso qualunque

ma nessuno ancora bussa all’uscio

ha disposto anche dei fiori

Nello spigolo destro della tovaglia a fiori

la candela no

è troppo

davvero

La pignatta si lamenta che quando uno scrive deve tacere altrimenti la digestione accade apatica

Il Maieutico si scrolla di dosso la pipì

suo fratello il boia del villaggio glie la fa sempre sotto il naso

ma lui è buono lui

sostiene tutti lui

è continuamente là con lo schioppo mirato

accorto ad ogni moto

mosso da pura inventiva

immagini accidentali

Suo fratello attende fuori

Tormentati del fatto che altri possano parlare ingiustamente del loro operato

serrano i rubinetti della mente

non ricordo quando li dischiusero

ma li chiudono

sicuro

lo assicuro

Arcani scivolano dalla mensa sacra in basso

verso la cripta del santo

Il maieutico del dopopranzo diviene Cicero

e asseconda un ammasso di labirinti stipandoli nella valigia cranica

la più adulta che ha portato

raggiungendo peraltro uno splendido intrigante senso di libertà intrinseca

Senza pudore percarità

libertà che a benguardare non ha il più grande degli scopi del mondo

solo futilità di vita e avversione da forze avulse al suo intento

La poesia è in ogni caso autobiografica?

Gli domanda il coltivatore di datteri

che nella bella stagione trasporta il frumento a falcidiare negli elevati pasci di montagna

Quello che è avvenuto dopo

nel corso del collasso degli elementi

a casa di Vanni

il taumaturgo piscione

dove si fronteggiano per una festicciola esclusiva:

la Teresina

la zia Naftalina

il Maieutico e suo fratello il Boia del paese

che attende fuori in compagnia del dotato di sacralità

Titti la cacona

Lettera Minuscola

il paltò del sarto

che ancora sgranocchia giugulari amatriciane

Coppo Gimondo detto Mrckhss

la Sachertorta accompagnata dal Wafer napoletano

che l’abbraccia folle

A un certo punto la virgola incespica sulla Teresina

che non si sveste mai due volte con lo stesso uomo

stramazzando sulla moquette rossa della stanza dei pensieri strani

e da lì tutto precipita

il maieutico raccoglie mozziconi disattivati dal sacco di plastica cupa che ha in mano

non è dato sapere perché lo ha in mano

poi comincia a disseminarle sulla stessa moquette rosso fiamma di cui sopra

quella della stanza dei pensieri strani

Questo da tanto fastidio alla sposa del Taumaturgo Piscione che

preso uno zucchero a velo per la coda dall’ambiente sterile del cesso

lo scaglia addosso agli sposi primaticci

che però non sono giunti ancora

ma farebbero sensaltro in tempo a riceverlo in faccia

poiché non c’è vento

Nel quintunque del batter d'occhio Titti

la cacona

esala strani concetti che evocano tutta la flatulenza dell’essere

poi

senza scomporsi

la fa lì

sul consueto tappeto rosso nella stanza dei pensieri strani

già zeppo di mozziconi estinti lanciati dal maieutico

intanto che suo fratello temporeggia fuori

Rintanati nel posticipio passato dei sensi

Letteraminuscola con in groppa il paltò del sarto piscia nell’occhio destro a Coppo Gimondo

detto Merckhss

per una sveltina urinoterapica di gruppo

dicasi Orgiasta-bombasta

Punto

La notte è precipitata giù dal letto da quindici secondi virgolasette

Sachertorta ha deciso di psicoatomizzare per via orale la Teresina

che più tardi respingerà in calciodangolo

Non c’è più niente da fare

la serata si colloca male

la mattinata sarebbe in modo peggiore

Nell’angolo catodico Zia Naftalina cessa di sognare Eta-Beta

i miti si stanno squagliando a bagno-Maria intanto che Jesubaby

denominato all’epoca Cicciotom

dissolve le preghiere in un cucchiaino d’argento

Punto

all'esterno in giardino

il Bestiale raccatta ogni natale per l’imminente venturo minimale

a tergo assume strane pose di libidine universale

innanzi sviluppa languidi e facinorosi cazzotti a dissuadere ogni tentazione evolutiva

lui resta comunque tenacemente lì

appeso all’ultimo centesimo

economizzando apnee e divincolandosi dagli ultimi nodi in gola

 Rincasando a casa trettrenta del mattino

stanza della camera a dondolo

mentre il coma s’aggira per la casa

perpetuando strani malesseri al lezzo d’orgasmi retrivi

Oscar la lavattrice

comincia a strimpellare con sguaiata svenevolezza arie degli anni tali

questa cosa rimanda in belva la consorte del taumaturgo piscione

Il giorno dopo

La sfuriata

 Masturbazioni cerebro-spinali scortate dalle proprie particelle cromosomiche

o da chi in quel momento ne avrebbe fatto le veci

bussano cazzutamente al portone dell’edificio scolastico

la targa spicca aurea

I.C.A…Istituto di Corruzione Antropologica

il custode dischiude rasentando la tragedia

getta secchielli d’umorismo a buon mercato

dalla finestra del piano sovrastante a quello centrale

quello con le virgolette per capirci

è gennaio trascorso da quindici minuti puntuali

perintenderci

dietro le quinte sembra tutta un’altra storia

L’esimio s’avverte che il regista del sovrano ha dimenticato di dimenticarsi il copione a casa

sono obbligati a girare il film

Prima scena

interno notte

mezzobusto trequarti di uno sfintere encefalico in putrefazione

Seconda ed ultima scena

esterno notte americana

primo piano

il culo va in paradiso

la merda no

 Dopo il film

per cent’anni a venire non avrebbe cucinato più

si ciba come capita

random

nella fattispecie

di vermi Malthusiani

criceti di Betlemme

asinelli del Peloponneso

rivestimenti in madreperla

appetitose esplorazioni sgonfiate

qualificate anche come sgonfiotti

fluttuofobie delle focacce

combinazioni meschine di mediocrità ben ponderata

per dessert

ali di fegato di foca obesa con testicoli devitaminizzati

Piccoli capricci importati da lontani passi

chi viene al mondo sperando

chi ha il rodaggio pronto

 Il fondotinta lo sveglia di colpo dal suo sonno impossibile

Perdio

Sbraita rauco

e si girò dall’altra puttana

quella soprassale gorgogliando

Porcavacca

La libertà è un dolce un po’ melenso che quando lo mangi svanisce sotto i denti

bello da studiare punto

Lui non comprende l’ultima frase e s’addorme daccapo

Lei frustrata si chiede quali ingredienti sono essenziali ma non n’è sicura

A volte ora finge spesso

manco coi grandi sentimenti può mascherare la sua maschera

Spesso cerca dei falò

altrettanto sovente recupera solo cerini disattivati

adoperati da altri per infiammare i loro falò

sigarette

sogni

 Introspector volteggia col suo vascello sui piani elevati

li avvista

accovacciati sulla stessa ampiezza di flusso

la stessa banda di frequenza

Così sembra osservando attraverso i cristalli nebulosi del primo mattino

In un’altra stanza

al piano di sopra

in una vasca da bagno

biancheggiantemente immane fluttua il volto di una bambola

La nave sussulta

per un vuoto di reminiscenza si trova all'imprevisto nelle veglie viscerali di un genetliaco matto

Qualcuno ha versato tutto in un grande calice e s’appresta a bere

Ruggini

pietà

viltà

sinonimi

contrari

astenuti

epidermidi

dischiusi boccioli di mente

ha bevuto

comunica da solo

è sbronzo

il sole si sta pettinando

Il giorno dopo di buon’ora sarebbero sopravvissuti tutti i defunti

Insetticidi spray per insignificanti significati

 Andante mosso spiritoso con brio e sorrisetto finale

 Un piatto di partiture tracima in testa al primo della lista

che tirando di naso si getta dal primo ponte dove Caronte

l’evoluzionista

sta sostituendo uno pneumatico trafugato forato al mercato

Non c’è adipe per gatti

Strepita il Caro Caronte dal naso paonazzo smorzandosi una paglia in un globo oculare

Non passerete dall’altra parte solo per feeling

Replica il primo della lista dei favoriti

Vedrò il muso della morte cazzo

dovessi metterci tutta la vita

 Mentre continua a marciare piano colla melma fino ai ginocchi

S’accorge che i suoi organi tattili sono diventati pasta di carbonio cristallizzato

il suo seme ha vaghi riferimenti erotici

di volata travolge quanto gli si para d’avanti

sul teschio ha un copricapo da marinaio ottomano

Genuflessa gli corre dietro per tutta la patria d’Ade

una sola cosa vuole da lui

lo scrigno d’anime posticce che trasporta nascosto sotto il mantello

trafugata per scarse monete al mercato di Fiordifragola molte epoche prima

Fluiscono gli anni i mesi i minuti i secondi la frutta il dolce il caffè

dona il suo scrigno di anime posticce al primo che capita

e s’imbarca sopra un vascello di papaveri rossi dove incontra un Dio privato

Hatù di nome

Vuole eclissarsi dall’impetuosità della madre

lei è in tutte le cose

non può farne a meno

non ne può più

gli ruba i segreti trasformandoli in minareti

si affanna a masturbargli la mente quando può farlo tranquillamente da solo

Vuole eliminarla

Sopprimere la madre non è di grande efficacia è sconveniente e cagiona sentimenti di mancanza

Gli dice il Dio nella sua opulenza

Devi rimuovere l’astrazione che hai della madre

Perché il concetto che hai della madre è obsoleto ombelicale e luttuoso

M’Hatù che cazzo ne sai

Reagisce lui nel pieno senso della sua dignità

Non ama essere inculcato per non dover sentirsi dire dalla madre che lo è

è tardi a quell’ora tarda

è fresco di giornata l’uomo appena scolpito

Né più piaceri schiaffeggiano le sue membra

né più gementi e piangenti battono al suo uscio orifizi-anali-peli-compresi

a domandar cagione di una smarrita ragione espettorar sentenze dall’alto di altari a quattro zampe

Parte per un molteplice orgasmo a quattro testine

niente lo frena più

fuorché il visuccio pallido che spunta al bagliore della luna dalla finestra mezza aperta

dalla finestra mezza schiusa

Lui scruta

lei sfuma la luce per non farsi identificare

Buca l’ultima gomma rimasta

Dopo qualche mese

nove o giudilì

sprizzerà un giuoco d’h2o

Furor natale bestiolitico

rosso fuoco il manto

oro di maggio l’encefalo

Distinguibile dalla invetriata che attornia il suo angusto teschio

Ecco io sono

Mormora

Ecco sono nato

Esulta

Non bastano più tempi profani

Il puledro scalcia di già

 Comandante vuotate il torace

Prima dell’alba qualcuno volteggerà sulle proprie utopie

Dice il luogotenente Beccaceli

Il comandante Anton Mauro Fitti Paldi ha le lame affilate

ma non vede il lunghicoltelli dagli occhi blu arrampicarsi sulla la collina alle sue spalle

Il cucù limitrofo alla boccia della linfa al limone marca già primavera e un quarto

è tardi

Troppo tardi

Le facciate del lunario volano via capo dopo capo dopo capo

A capo

Quattro colline più in là

il popolo perverso s’accapiglia sparando nel mucchio

per un miserevole brandello di soffritto atomico

Il rapporto del Generale Quartarulli detto Sanbecco decanta

Prima che la legge non ammetta ignoranza

bisogna abbattere gl’ignoranti che fanno la legge

  Nella piazza a pecoroni sciamano le folle

con le eliche sulle palle d’amianto color pelle di daino

 conservare in luogo asciutto e ventilato scadenza a breve termine

 La maschera gli sta a pennello ma non entra nel fardello

 L’unica trasgressione possibile oggi è quella che ieri era considerata normalità

 ha dei braccialetti ai piedi e alle mani

 Che l’autunno delle stagioni corrisponda a quello della vita?

 I braccialetti ai piedi sono color pioggiadorata

anche l’odore è quello

forse sono i piedi ad essere quelli ma per quanto quelli potrebbero essere loro

loro non lo verranno mai a saperlo

 Perché profumino d’incenso questo ancora non lo s’è capito

s’è capito invece perché non si sono recati alla celebrazione di Calatafimi il vetusto

che quel dio d’inverno compisce ventunsecoli venticinquecentesimi restomancia

Acquavite a catinelle piove per questo non sono andati

Batteranno il marciapiede per alcuni giorni

 Quando il culo è basso gli uccelli volano raso

 Sguardi indiscreti scrutano da dietro i massi di plastica

occhi importuni di vecchi piceni semi assorbiti dal manto stradale

 I gradini del palco ancora imbratti di sangue

tre secoli e mezzo dopo nessuno è più andato a quel paese

Un parco dei passatempi

sipario sul teatro del terrore

La ruota panoramica ruota apatica

unico cliente non pagante il vento che zompa da un posto all’altro

facendo oscillare le stridenti rugginose altalene

carta straccia nei viottoli del parco della luna

Un quotidiano letto tempo fa

la foto risalta tra le colonne

senza capelli senza cappello

il naso d’aquila

un neo sulla punta centrale del pensare

Ricardo Fiordileone se ne va rosicchiando un osso del secolo precedente

i peli del corpo incespicati nel tempo

pure quelli del pube

finanche il pube

 Barbablù frattanto

seduto sul il suo stesso pensiero

mangia una sigaretta

quelle pesanti

col retrocorpo innestato da fuliggine cinerea

Globi di cristallo cacati dall’azzurro conforme alle norme

Dietro la porta

un grigio azzurrato si tiene i fianchi stretti dalla risata

Dietro i seggi delle maiuscole nessuno finge più

 La roccia è rovente

miserabili formiche danno il sangue per un miserabile avanzo di pane

l’Aria greve entra fin dentro nelle più profonde viscere degli esseri senza tessere

Quando capiamo d’aver smarrito Erode

abbiamo già percorso cento metri umani dall’immenso salone del grande scheletro di roccia

Le cinque bobine scomparse si trovano

secondo le tavole

nella cabina del signor Mastrovadapiano della Vecchia

discendente d’antenato

nato prima che lui lo sapesse

postnato in assenza del timbro postale

dopo

e un assegno posdato in arrivo da Uoscinton da parte di un ecclesiale apostoloide apostolato

dalla missione terracquea di San Penino il Glande

Il sibilo s’è fatto violento non possiamo tornare indietro

Dalla grande crepa ci accorgiamo che il sole fuori è alto

dai muri cola una sostanza viscida color cocacola

è cocacola

fugge al tatto

nelle palme non rimane che pulviscolo

quasi niente

poche lacrime di fosco pulviscolo

il sapore però è eccellente

urlano

viva la passera

prima che li arrestino al posto d’assedio di nome Ubaldo

un posto elevato e massiccio di nome Ubaldo

ma questo l’ho già palesato

Procedendo ad altro mi accorgo che in quel dunque nevica

a tempo smarrito ma nevica

quando arriva d’oltralpe Antombucchi Palese

Passeo per i compagni poiché ha gli occhi a Fiordipanna

un paese lì limitrofo

Molte volte fa fatica a sollevare le patate

il quadrupede infecondo gli da una mano con la coda

ogni tanto

quando gli tira il deretano

il mulo parla una lingua bislacca

a scuola è stato un somaro

fabbrica ciarle senza senso

quando pronuncia gli discendono i cucchiaini sulle i

Passeo si conduce a quattr’occhi

con un bimbo gatton gattoni che strimpella il piano a quattro mani

con un pianista dalla lingua biforcuta

l’equazione è facile

agguanta un equino

fa la sottrazione

ciò che resta lo mangierà il giorno dopo a colazione

che tanto poi alle sette e un quattro sarebbe arrivato Balaustro

il lucidatore di lumache da corsa

ha conquistato cinque trofei d’orate

sei chiocce tedesche in do diesis perché fanno kokkoddoi

una galla austropiteca incazzata che avrebbe potuto fare kokkoddio

ma si trattiene per rispetto dei pulcini che sono pii

molto pii

pii pii

Il totale fa diesis

Dopo tutti questi premi conseguiti si ostina ad allenare ancora le sue lumache

ma alle corse ormai arriva sempre tardi

finisce tardi e di solito non pulisce il vate

i versi imputridiscono sotto il carico del suo ponderoso e affardellato culo del cazzo

Punto

e a capo

 Atroci perversioni aspettano all’estremità d’ipotenuse

incapaci di mantenere equilibri con la qu di qualsivoglia incombenza

Il dubbio si scaglia come saetta

Due esemplari dello stesso tomo?

Un libro per tutti i destrieri assetati di cultura?

Coltura forse

menzione o minzione per ovomaltinici frutti squamosi e bituminosi d’oltremanica

e se non si capisse l’antifona?

non è che l’abbia capita molto neanche io

di manicomici sconquassati bimbi che in età adulta mangeranno ancora col cucchiaio dell’incoerenza

 Riusciremmmo poi a riguardar le belle con tante elle giornate assolate di ottobre o giudilì

e potremmo anche tener loro compagnia

mentre cacche lesse dal sole leggono la messa della novena incatenata

abbreviata all’esigenza per insufficienza di ore

di fronte al santuario della Vergine Allucinogena

Per le vie sfilano vecchie crisalidi

Cariatidi incotennate

incatenate d’avorio mani e piedi

le accompagnano a discreta distanza

un Bianco Socadò con le sue organze ascensionali a velare papule purulente

succulente leccornie iniziatiche

un tecnotubo a scanning laterale

messaggero di massmediologici messaggi

peripatetiche persuasioni e avanguardie mistiche

un giallo rossiccio e un giallo giallastro

uno stupro affumicato con gagliardi perpendicoli al seguito

due verruche Zoppas

venti efelidi indie

quattro rex gloria mundi

una mondina col cappello in bocca

in compagnia di una suora che sorride sempre intitolata Suor riso

altre mondine con in bocca altre cose indefinibili indefinite ma belle turgide

cento mondane colla veste da puttane

una puttana colle scarpe a transizione extrauterina

venti levatrici

venti posatrici

un ventilatore alato al lato del corteo a sventolar le gonne matrilinee

5 trentilatori appesi al ciglio della musica per raffreddare i gelati allo scoglio

Che i tritardi si sono trasportati da soli dalle lontane montagne del Gozzo Vico

Poi ci sono

un goliardo che spilluzzica liquerizie liquefatte appollaiato sulla riva di un biliardo prosciugato

quattro mosche di velluto frigido a tergo

che avendo sentito l’esalazione del liquepardo

spingono ansanti di vanagloria e malcelato orgoglio

gorgoglianti di fragranza stantia e vecchi elisir spaccabudella

Completano il corto corteo

un soprano e la sua sottana a braccetto per le vie del suburbio

un miliardario

due biliardari

tre triliardari

quattro del quadrifonico rimasti senza pittore per gli artigli

Ormeggiate al suolo con una nappa di ghirlande ci sono

sette cosce di formica affumicate

una persiana a gambe aperte

la cacca di mosca a cavallo della cacca di vacca

recante al guinzaglio un foxterrone del nord

all’uscita della strada vicino al fiordo centrale del paese attendeno

un filisteo

un samaritano colla sua pochette imbottita di melensa bontà del Cazzo

un monte sopra Pechino chiamato così per la sua strana forma vaginale

insieme a un barracuda a tariffi lacerati

e me

giochiamo a unduettre stella mentre Aldo Buchi ostenta la favella

 Tincastro mincastri dinchiostro timpiastri titingidinero però non è vero

Dice il signor egregio dottor sindaco di Guastamelata alla fine della sfilata

Il signor egregio dottor sindaco è un granduomo

proprio così

di grossa levatura morale

Proprio così

di grande gesso acqua fredda e sanguimbocca

proprio così cazzo

in parole miserrime un baccala

o qualdirsivoglia stoccafisso

duetti di lonza uno di mortadella e una fettina di parmigiano bentesomiraccomando

 F  l  a s  h  b  a  c  k

 Sono le ore tredici del tredicesimo millennio dopo Maicbonjour

Dice il venditore viandante

Serve niente signora tettona?

solo un chilo di burro per questa sera

dice la signora tettona

sa io e il mio sposo celebriamo proprio oggi l’estremo tango a Parigi

Fa freddo quell’estate

in tintoria i cappotti non sono pronti e non sappiamo di che spogliarci

Grazie per l’appetito

dice il commesso viaggiatore

tale Petito Alonso,

per gli amici stronso

per la moglie ruffiano di prima fila

La verità è inversamente proporzionale alla ricchezza

Risponde la signora tettona

Che cazzo c’entra

Stucca l’Alonso sbattendo il chilo sul banco di servizio

 C  o m  e  b a  c  k

 L’intima capacita di respirazione a volte toglie la brama di sanare i patonzi

facendo sì che ometti di modesta entità essenziale cadaverino al suolo

ammarando cordialmente sul campari delle seiettrenta

Il sindaco è un uomo vendicattivo

propriocosì

Ma è un uomo anche molto cattolico

questo fa sì che appaia al popolo come un hombre vendicattolico del tipo Occhioperocchiosessantaquacchio

 Porta canestri per via degli incesti

parallela a via dell’Arca puttana quella della ricerca perduta

altrove ingoiata persa sparita

Lo chiamano Sottovoce

colla testa bassa a sfiorar le sue pantofole da pedemontano

pedestre sultano che alle tre di mattina mangia il divano per Via dell’insonnia

parallela a Via della Madonna Parallela

Improbabilmente saluterà il nuovo anno con un piatto di rigatoni

nella sua casa all’estremo piano della sfera celeste

al piano di sotto invece

una donna svergina un pollo appena comprato pensando in cordis sia una polla

Al piano laterale al mio

quello con le persiane a forma di cuoricini sudafricani

un’attempata signora di tredici anni sta allestendo un pasto formale a mo’ di pitale

e lo dà in pasto al commensale di turno

sperando in quorsuo che l’agriturismo di turno non sia chiuso per turno

 Ben inteso

io non ho verità da dare ai torchiati dalla vita

ma qualcosa posso ben fare

per esempio

cucinare favelle alle tre di mattina per mettere in scena la cena del delitto perfetto

oppure

dire a Babbonatale che si è cresciuti e desiderare castighi maturi

sparare la befana dalla canna del camino usando lo stesso carbone che ci ha portato in dono

e non ultimo

stropicciare i fantasmi nelle notti destate all’improvviso

che ti fanno trasudare sotto le lenzuola senza sapere il perché

Chi c’era in fondo al campo lo so solo io

so solo altro che non dormii quella notte fino alle sei di mattina

In seguito per distrarmi giocai a malasorte per trent’anni col buco del diavolo

che non lavava mai

che puzza perdio

 Il giorno della crocefissione cerco invano un’insalata al dente

condita d’aceto

per imbalsamare i circuiti indifesi della memoria

Quanto zucchero ci vorrà per fare una banana?

Nessuno può impedire

nessuno può sapere

anche perché nessuno è presente in quel dunque

quindi nessuno fa

ma cavalcando il flutto del verosimile aiuto mi ritrovo nel vestibolo del mio encefalo

quando lo strizza mi chiama dicendo

Caro signore lei è sano come un pesce malato d’ulcera pluriglicemica

con puerilità semi defogliante incompleta di semafori acustici

e feritoie per gli spari al nemico

Alche mi schernisco poiché il viso gli brilla ancora di tenerezza immacolata

e aspettando Ernesto Psichevara mi scavo la fossa

quella nella quale collocherò in seguito dodici uova di airone deflorato

 L  E     U  O  V A     S  I     S C  H  I U  D  O N  O

 Un’incursione di panico con imboscata mi prende alla gola

imperlato e imbibito di sudore artico rimango immobile di paralisi fissità

Certe mie utopie

quasi tutte

cadono in disuso

il terrore scala di gradi la mia febbre massiccia in tesi non dubiti

Non so più scrivere il mio nome

nemmeno al contrario

neppure il cognome

Non vivo

non scolo bottiglie

non ascolto l’arte dei suoni

non confeziono più barbe simulate

non ingozzo siringhe

non stornello più la cantica d’Ernesto

non manovro più pistille sparnanzate

non faccio feci

Stipsi pianificate a tavolino usurpano di dolci e ariose fragranze le mie stanze del mezzodì

Nomi svariati solcano un ponte nel lontano marasma denominato Mammata

schivano pietre e bufali fuori dalle rotaie

ardendo adagio

qualcuno chiama

altri non risponde

l’epilogo è garantito

il principio non si sa

 Ernesto soggiorna in una bolla di spuma da peli

i suoi pensieri sono eccellenti smaglianti geniali

ma purtroppo per lui non pensa mai

all’interno della sua bolla ha tutto

tutto ciò di cui si può aver bisogno

anche qualcosa di cui non si dovrebbe aver bisogno

anche qualcosa in cui scaricare il bisogno

insomma ha di tutto tutto

una brocca d’acqua vuota

una spiga di grano tenero vuota

una pelliccia di baccalà

un cesto di vittime illese dalla sua crudele comicità

vuota ormai anch’essa

ultimo

uno scrivano fiorentino senza peli sulla lingua

Nella bocca di Ernesto vige sempre il coprifuoco

un sapore stagnante

amaro

da secoli ha invaso anche la sede del giudizio universale

che ancora deve spuntare e fa un boia male

un sapore amaro come di shampoo e balsamo al duepercento e ha paura degli aghi

Nella sua casa nulla è spigoloso

niente di tagliente

niente di piccante

tutto ha forme tonde

tutto è liscio tranne la sua faccia da cacciatore di caciotte

per questo non dorme mai in casa

s’appollaia sul suo ottovolante privato arrapato a destra del piano montano

col pertugio anale cinguettante al di fuori di certezze primordiali

è come se flirtasse col destino

tutto quello che gli capita è fuori rigo con falsa riga di sudorazione

cancella tutti i ritratti di sfacelo che ha immagazzinati nel file biologico

divulgando insani fastidi prorompe in insoliti ritmi tribali

tirando fuori la lingua per cercare di bere all’amara fonte della realità

Il militare sta facendo di tutto per liberarsi della bella

senza soddisfazione suona il flauto tutta la notte

cercando invano delittuosi pertugi stellari

per lui in questo momento di vitale memento

 La voce del gracchiofono suona sommaria a quest’ora tarda

Il crepuscolo ha inebriato di rosso i cadaverici palazzi in miflex della periferia

dove non sono ancora arrivati i proiettori mentali di notificazione

Non servirebbero in ogni caso

poiché da quelle parti ancora non esistono gl’installati

i riceventi

gli integrati

In quei vicoli

in quei cunicoli di bianchi giganti mattoni

vivono disarmati i fuggiaschi

la feccia

lì vive chi per il grande sistema non è degno della libertà civile

la prigione della città

la mensa delle epoche

dove si nutre la storia e caca la memoria

ridicoli senzatetto apprendono i postumi dell’infinito nel bagno del padrone pieno di lavandini

sfiorando pollici di basso volume

Austeri degustatori portatili di parvenze miserrime

polifosfati ingigantiti dal gusto apostrofino di stilettate performazioni ipnotiche

Anche qui la primavera assume aspetti da conquistatrice

Barbara strumentazione microsomoidale dettata da ulteriori sgravi psichici

stretti in parallasse con circoncentrici tipi maschi a sfondo parasessuale pluriconcentrato

su masmediologici ammassi di plutomarmellata cosmica

con sintesi bilaterale obliqua e yonizzazione parafrasante

Per degustare tale rarità di misfatti si dovrebbe tornare all’età della sfinge paralitica

tra le virgolette piantare dei semi di puntevvirgola

poi stirare il tutto a centocinquanta gradi superiori alla scala Richter

Ma

Purtroppo

lo sfintere cosmico è costellato di Asdrubali saltalenanti con mitigazione infinitiva a visualità totale

spero tanto che un giorno mi farai infine il caffè come piace a me

 Come dico io

come dicevo una volta tanto tempo orsono

tale spinta di generosità ambigua a fissazione pluriennale è

a volte

non sempre

quasi spesso

spesso sempre orsù

ovvia avvolte delle volte infondo infondo

sintomo di fissità planimetrale con sconvolgimento misurato

ma sempre al dente

 Certo che aspettare Godò alle cinque di mattina

con l’aria che puzza di spettri e una sistemazione della faccenda cosiddetta alla bellemmeglio

Se non altro per quei pochi caratteri di lucidità

che a volte rimangono a chi fa surf sott’acqua a quell’ora di mattina presto

Mi dispiace baby

non c’è tempo per la favola di mezzanotte

 E pensare che a volte mi chiedo anche

Quando torniamo al punto di partenza che ho perso da tempo il cammino?

Nessuno mi risponde mai

Forse perché cromosomi scansafatiche somatizzano tinte nuance degradè

balbuziando in me come melliflui saltapasti della domenica nella riviera delle palle

Lui pensa che niente al mondo lo farebbe smettere di pensare

che nient’altra qualunque quintessenza

quantunque quel quale quantitativo quorum di braghe vergini gli farebbe cambiare idea

E così prende la palla al balzo

comincia a menar fendenti alla vita che si dirama in mille congiunture improbabili

Impossibili ma accettabili

Accettabili ma con riserva

Che il caso voglia non sfruttare a corto sospiro vacanze proibite appese alle palle di fine millennio?

La pialla non scava una fossa si sa

ma il cibo fonte di strane strategie mondiali è strategicamente stato mangiato tutto

tutto da poche bocche abituate a cibarsi col culo

Col senno di poi

Cade la fiducia come neve

è finita

È la morte lenta della vita

 Il miracolo invece avviene

quella sera stessa al declino della luna alle falde del monte Profumo

Lui scende giù rotolando

mentre rotola rolla una sigaretta al rosmarino

Nessuno ha voglia di fare il tè

Quindi bussano alla porta tre imperatori che rifilano gratis effluvi

Cantici

Salmi

Inni

Laudi

Stornelli solenni

Putrefazioni a buon mercato moralmente alterato

liquami

marciumi

fradiciumi

malcostumi ed altri marchi e mutazioni allegoriche

tutto gratis

Nessuno vuole comprare qualcosa e li mandano a cacare

Ma poi i dubbi rimangono ugualmente lo stesso

come fare?

Dove guardare?

Chi espletare ai propri orifizi?

 Siffatto quadrilatero è fuor di misura stretto

mi va ponderoso l’elmetto

Esclama Ernesto Psichevara al simposio del sultano Doutdes

con lieve cardiopalmo

Nessuno ha bubbole da menzionare

nessuno le racconta

Ernesto apre intero il cervello

scopre nell'interno tutto il potere

ne lascia un po’ per sé

divide il resto tra i comandanti di plotone

La via è tremenda

nessuno si nasconde ormai più

Il vino seda i pensieri

l’aceto insaporisce gli arcani

nel Perù nel frattempo si viaggia a testa in giù

ma qualcuno comprende

il trucco è tutto nell’orgoglio

Ernesto discende allora ai piani inferi per una colazione di lavoro col bel Zebù

lo riceve con tutti gli ossequi nella grande aula dei caminetti smorzi refrigeri

che si colloca tra il girone degli oberati e quello degli immutabili

poi traslocherà

Sprofondati su abbondanti capezzali capezzoli di peti con merletti marroni

serviti da anime posticce griffate

U.S.A. & Jet

Il bel Zebù è cariatteriorizato dai suoi cariatterioristici mustacchi rettilinei

i suoi altrettanto occhi rizzati da moicano astruso

orecchie sempre e comunque scaltre

e manco a farlo deliberatamente

capelli invasati da una forma languida di uniformità apostolica

sintattica e melodrammatica

Ernesto non sa più che fare

insieme hanno debellato il maldimondo

Utilizzando pasticche di condensato lunare

ma i lunatici

inappagati

cigolano agli angoli nel corso dei tornei intercontinentali di calcestruzzo

un gioco giocato in velocità due piani più sopra nel girone dei koglioni kolla kappa

Per quanto tempo ancora ci dovremo contentare soltanto delle medaglie al dolore?

Per quanto tempo dovremo continuare a vincere all’ombra delle grandi locuste cicerchiate?

L’ansietà coglie Ernesto tra capo e collo

senza meraviglia si cala le braghe e si mette a stuprare l’orologio da polso che Belzy ha in mano

senza provare peraltro alcun tipo di contraccambio ambientale

dicasi Triciclaggio

Perfetto

Grida dall’alto dell’alveare l’ape regina madre scopennandosi il re-padre di due bei pargoli coronati

poi mostra una foto e dichiara

Queste sono le mie perversioni

stipare nello stipetto vicino agli altarini bleu

Dalla vetrata del cranio s’intravede la sua voglia di vita

greve e melanconica

colare giù dagli occhi pitturata d’avorio

Ad un tratto nell’aula dei caminetti la temperatura aumenta

questo non impedisce di certo a Psichevara di bruciare le tappe

ha in testa sempre lo stesso motivo fisico-musico-lisergico d’acquisto in Messico di sottogamba

S’alza di scatto

allaccia la patta e urla allontanandosi dal Bel Zebù

Arriverò per te fino all’orlo del tempo

Scavalcherò l’orizzonte degli eventi

Pescherò reflussi gastrici convenienti

Grazie

Urla ridendo l’altro

facendolo sparire in effluvi d’incenso allo zolfo di raganelle che usa solo nelle grandi occasioni

 è tutto così veloce atroce

la piana della foce riflette oro zecchino

I lupi seguono il primordiale odore

Un neutro a quattro zampe beve acqua sorgente a zampilli dall’antica fonte delle illusioni

Le pietre levigate dal tempo non rispondono più a tutte le domande

genuflettono atroci vandali allo scemare del vecchio mondo

il primordio odore da uno squarcio a carne viva

regalo delle pingui genti che scottano carne umana prima delle battaglie

per procurare carne umana da mangiare prima delle battaglie per procurarla

huuff!

 Ernesto si ferma di colpo

la luce del mondo illumina la notte

al confine fra cielo e terra negli ultimi bagliori del giorno si scorge il profilo del naso di Caronte

leggendario traghettatore di capre e cavoli di cui questi ultimi solo a merenda

impresso da immensa mano sul massiccio che sovrasta la piana

Lui è forte

ha l’arma

Nel Pleistocenatomangio è il più forte lui

ha l’arma

ancora

Mille Jene su di lui s’avventano frignando all’unisono

ma lui è il più forte

L’arma è un visore a raggi obliqui

L’arma stordisce gli utenti colpendoli nei punti encefalici del corpo

L’antico miraggio della pianura fisso là nei secoli

come pietra scavata nella roccia

le immagini della grande battaglia

Dopo

roso il naso di genti imperturbabili

improbabili marasquen genuflessi

prostrati-odiati all’ombra dell’onda torcono viscere bevendone la linfa

Chi paga la cena?

 Suoni infami stordiscono il cerebro

non è più lì

non sa dov’è

non sa perché

Ernesto s’alza dalle nebbie

attraversa sbadato psicosomatismi infetti d’innominabili oblii

mentre pusillanimi malfamati usurpano e devastano strade prelibate

apparecchiate per l’ultimo banchetto d’inverno

Qualcuno deplora i rotti piatti sporchi

Piatti in meno da lavare

Gridò Miranda dal girone degli indaffarati

 Fiumi di parole

Invocazioni

Imprecazioni

Maledizioni

Invettive

tutto è adulterato senza limiti di prefisso

Sconvolgenti pronomi migrano a nord verso borghi tristi

fatiscenti teatri di agghiaccianti sodomie con veterani porci della parafrasi

 Alcuni inzuppano nel piatto dove sta mangiando il corto renudo

rivestendolo a satollamento per il futuro giorno dell’amara realtà

 Perversi migratori riappaiono dal sud e investono in fondi di caffè

per ripiombare subito dopo in un sonno profondo già durato millenni

e millenni sarebbe durato ancora senza rubare tempo ai preti delle corti

 Ernesto sbaglia tutti i quesiti stradali

ma si prenderà la rivincita il giorno del suo ennesimo compleanno

Ernesto sbaglia tutti i quesiti primordiali e da oggi non si fermerà più

 Prodotti chimici

è scritto sul pacchetto

Fuma ingordamente

Magnifico

Splendido

Intrigante

indossa un abito di melliflua seta

sfrega tre volte la lampada

ne esce fuori uno sciocco elemento di scarsa entità

intenzionalmente perverso

La storia poteva anche concludersi qualche paragrafo prima

ma lui non folle di eventi eclissati continuerà per anni a tracciare il suo nonsenso

Finisce di riscaldare il piatto di cipolle alla fragola donatogli il giorno prima da un pensiero maldestro

sì nutre dei suoi effluvi

Antichi e fiacchi maestri allettati dai primigeni puzzi marciano alle porte del suo benessere

alcuni corazzati di sacrificale deismo

altri nudi

fino allo spasmo

Il freddo ghiaccia la brama di ammazzare

 Suoni tribali inondano la vuota stanza

nessuno sogna più

forse è un bene o forse un male doveroso

c’è negazione nell’aria

troppa

superflua

oltre la misura

 Una catasta di pagine è sospesa all’albero della pastasciutta

I peli del naso arcuano tutti verso levante

dove il sole ha appeso ad asciugare le nuvole

Le tre anime aspettano da anni questo tempo

Novant’anni durante i quali annose solitudini hanno calpestato tutto ciò che c’era da calpestare

inclusa la terra

Durante i quali l’olezzo della carne bruciata ha lordato la parte intima dei pensieri

anche dello stomaco

Durante i quali è considerato lusso mondare i cenci della servitù glebea

 Il tempo s’è vestito di muffa

condom usati

arachidi e Tele d’aracna

 Le femmine delle tre anime sovrappongono le gambe sincronicamente

posizionandole come donne di Picasso

Vogliamo più tempo per rammendare la noia

Dice una con voce stentorea

Non vedono arrivare l’uragano dalla faccia plumbea alle loro schiene

Faccia piano

Dice la seconda donna della seconda anima

sempre stentorea ma con un punto e virgola in più

mentre in cucina miseri miserrimi scoreggiano del dopopranzo affumicato

fumando sigarette deodoranti

L’uragano turbina loro intorno

non li colpisce

va per la sua strada e non lo incontreranno più

Ernesto ne approfitta

s’issa di scatto

ottenebrato dall’ira evoca

il turpe

uno strampalato idioma postnaturale

All’inferno delle nuvole dove tutto appare postumo

qualcuno ha deposto fiori screziati

gialli con risposte di flanella e foglioline verdi

bagnate da punti interrogatori

maculati

con circonvenzione d’Incas

Ernesto accusa alieni brividi

ricolloca con premura le sue calzature da pagliaccio ricotta

si mette in funzione di riconversione

Il villaggio dov’è fuggito è lo stesso borgo dove vive la vecchia della vetta

intitolata anche Mammarinale

tutti gli edifici di codesto paese hanno colori perdenti

nel senso che durante la pioggia s’intenerisce loro il muscolo cardiaco

dissolvendo ogni lacrima colore

sul davanti hanno un giardino pendulo

con la stradina bianca di breccie bianche

di lato virgulti alberi dai frutti agroamari

e vicine misteriose appese avanti ad ogni porta

rossa

ordito lungo la siepe d’astrusa bontà

fluisce un silenzio appagante ornato frequente di pietà ricorrente

Lontano

bufali impazziti serpeggiano itineranti verso le loro anguste e refrigeranti tane

All’interno del paese

impercettibili spazzine invetrate

tinteggiano di lucro immensi soffitti biancheggianti

dove saltimbanchi prelibati schivano di lato malaffari ricorsi sociali

sorseggiando un caffè scoperchiando la ciarla di infami reminiscenze accidentali

 Caronte sta stuprando un fico d’India in questo giorno impermeabile

quando si rende conto di avere terminato gli obbrobri

va di corsa trafelando nell’orto

niente

Fa le scale due rampe alla volta per sgusciare in soffitta dalla porta del mascarpone

Niente

Torna nell’infero piano

in cucina cucina una pentola

guarda nella dispensa

la credenza è finita

la marmellata è scoppiata schizzando ammorbiditi frutti sulle membrane ottiche

Non sa più quali seppie pigliare

Nello sgabuzzo l’aguzzino perde il filo e signoramorte completa la lista

soia brillante

finita

mistico edulcorante

finito

virgole spazientite

finite anch’esse

fialette di nostalgia

due pacchi da cento ognuna

sono rimaste

forse

nascosta in un angolo un po’ di dolce brillantina a tavoletta

ma va di fretta

per di più gli va pure stretta

 la notte non dorme nulla

il pisello sotto il matarazzo è troppo duro

quel diodinverno ha bagnato il suo cuscino con lacrime cromatiche a bioritmi caleidoscopici

La fanfara suona all’ora di pranzo

l’amico vuole che seguisselo

Nessuno ha più dubbi

è molto scontroso mistificatore

all’occorrenza abbastanza appuzzolentente

 La cena della sera prima è stata un vero supplizio

fagioli nell’anticamera del cerebro

caffè in cantina dove i miti suonano il blast

poi continua con un sigaro in soffitta appollaiato sulla slitta di sego al rabarbaro

 nel giorno di festa

Mentre la fanfara suona

lui getta margheritine di primavalle sui passanti

i passanti ridono

oh! Come ridono

 Il supplizio si estende al mattino

quando per colazione

fatta come sempre sul suo letto misfatto

esige tè

caffè

latte suino

tutto macchiato

come il suo encefalo bacato

e rigorosamente

un succo di carote serafine

 Confesso di non sapere più quello che brama

ma di sicuro

un pensiero leggero gli vola intorno alle orecchi

ogni ora

ogni minuto

ogni secondo

ogni giorno in più che passa appollaiato sulle mie spalle comprimendomi le sfere

Un pensiero che non costa assolutamente nulla

un pensiero adrenalinico

attecchito alle sue membra come una radica loquace

lui lo chiama morte

 Fuori

il sole cade a brandelli sulle cose salvate

rimaste immobili dopo l’uragano

Le piante guardano

Parlano

tutto parla

tutto da il meglio di se

tutto accade

il fiume lo sta portando via

cerca di aggrapparsi a qualcosa

tutto si spezza tra le sue mani luride

Lascia che il vento gli pettini i capelli

taglia i capelli

gira le spalle al muro che gli da le spalle

vuole cedergli qualcosa

il muro

forse ce la fa

Perpetua

l’unica parola rimastagli vicina

anche lei sta fuggendo

Pessoa brucia sui fornelli

Niente in questo tedio giorno rimane

niente ha intenzione di restare in piedi

Tutto s’affloscia con due effe sulla sommità dei pensieri dubbi

Tutto seduce cancellando perspicaci bla mentali del cazzo

Allora senza rimpianti decide

Recide

scaglia alle ortiche le tonache del vento

non fanno altro che fargli rimpiangere quello ch’è stato

lo stato delle cose

Trafuga le ossa un dì di novembre

dall’ossario primario nella cappella della novena al Bambin Devastato

il picchiatello per intenderci

Strafatto di dottrine imposte se ne va il giorno stesso

Inseguendo la follia smarrita

Non ci sono più legami

spenge il cervello alle settunquarto smettendo così di direfarebaciare

Orbitano nell’aria pensieri effimeri

Qualcuno si rovescia dal quintunesimo piano di una grave malattia frettolosa

La graticola sfrigola all’estremità di una pozza d’acqua colorata diblù

mentre i monaci sono in ritiro spiritoso

Nessuno gli toglie dalla testa che prima o poi ce farà

è un pensiero fisso

Un pensiero fesso volendo

Qualunque persona mi dia del visionario

sarà appeso per le palle al cielo più alto di tutti i cieli

urla

 Ma Celestino non indossa nobili visioni stanotte

sennonché

con univerbazione e raddoppiamento sintattico

una gli pare degna di nota

l’orologio abbracciato al muro segnala un’ora qualsiasi

un’ora banale

la solita ora

una lacuna madornale per questi tempi di subbuglio ancestrale

 I minuti sono tanti

Svogliati e pedanti

li dispone delicatamente in una pentola verderame

vi versa dell’acqua diluita al punto giusto

con bromuro asettico ad effetto ritardante

Dopo un po’

Ne estrae una melassa

dolce

melensa

docile

inconsistente

e anche balbuziente in certi momenti della sua giornata

la spalma su tutte le pareti della stanza

otto in tutto

per adeguatezza ascetica del prototesto

la stanza si trasforma in un ciclone che spazza via tutti i suoi perché

tirandosi dietro anche i poiché

gli affinché i giacché i cosicché e i talché

i datochè sono indecisi

rimangonoo soltanto i percui

ma si sentono spaesati e oltraggiati dal frastuono stuprante dell’uragano

ormai gocciolante dall’albero delle titubanze

che da frutti obsoleti e intrinsecamente malversi

 Intanto

dall’altra parte dei colori

qualcuno batte a macchina astruse parole d’esplorazione

rimasugli di vita

argomenti mancati

stralci di petulanti angoscianti clisteri claustrofobici

 Con le forbici taglia tutte le “O”

buchi neri che risucchiavano i concetti

Qualcosa succede

lui non da niente per scontato

nei suoi occhi brilla una luce impetuosa

mirtilli neri calpestano le sue pantofole da mezzanotte

voragini color pelle verrucano le sue tre chiappe color amaranto

si sta accingendo a ingurgitare il suo esimo caffè bianco alla bambagia

quando un dubbio l’assale

 E se fossi pazzo?

 Nudo e antico

traslato al mar della tranquillità

quasi sonnolenza che divora ambiguità

fino alla fine della settima lunazione

Amorfo sistema di intravisione uterina differenziata sul tema natale

Ogni volta che apre le orecchie un verso famelico lo attanaglia

curvando in forse la sua ferrea volontà

Bighellonando sul piancito della mera crudeltà

affievolisce ognora la potenza del suo spazio vitale

Perdendo la ragione da il meglio di sé

Aggiunge acqua al fuoco prolifico e non trova più il verso

lo ha perso

nel mare dell’abnorme

guadagnando peraltro uno splendido nome

età

 La mia mente muta

Comincia a dire

Non cercatemi

non trovatemi

Per obliare principia a sorseggiare cappuccini salmastri nel monastero di Madre Tardiva

In altri ambienti

in altri frangenti

sarebbe indubbiamente riuscito a far smarrire le sue tracce

stavolta no

stavolta non sarebbe scappato

stavolta avrebbe sfidato la grande parabola

 Centodiecimila orsi ballerini cadono dalle nuvole

e perdono l’oriente

perdono

 Così

intorpidito nei pensieri più folli      

rinvigorito nella verde aura della saggezza a tempo

principia a cercare paziente negli spazi dietro l’angolo

il sipario si apre su nefaste visioni

su ancestri coglioni che valicano la notte in volo radente

l’aria riempie lo stato di cose mancanti

Prorompe nella stanza dei balocchi ma Alice non c’è più

ha perso l’ultimo treno per la colazione del mattino

si butta giù

Lo sconforto la guarda di soppiatto

il verde ha invaso i suoi bulbi

vicino all’amarezza è sopravvissuto solo un albume d’ovulo rinsecchito

Guardandosi indietro scorge l’autostrada per il futuro

non vuole più saperne di fighettare pei borghi con abiti sopraffini

certezze per i quali non trova più

Porta con sé una coperta di caldo profumo colorante l’accento mutante

Per niente al mondo avrebbe lasciato stare quel vecchio

che alla fine cesserà di pulsare comunque

Non pazienta più padelle unte in frigo

Anticorpi cruenti smaltiscono il pensiero

flirtano tra loro all’interno dello sfintere cerebrale

sposando l’antica causa del vello materno

procreando miseri petulanti spazio-frutti

guidati a distanza da ciò che si pone a lontananza del diverbio tra i sensi

silenti marciscono di vergogna

amara vergogna

 Se di più non si può lasciatemi fare

se di più non si può lasciatemi giocare

il gioco che per niente al mondo lascerei giocare ad altri

E lui

misero perdente

s’accinge a decollare

scomparendo nel buio colorato d’amaranto

spingendo verdi cammelli dalle gobbe flaccide e i capezzoli schifati

Ora o mai più

Pensa

Scrittura bollente cola dalle sue mani bianche d’avorio quasi lattice

Ricchezze celtiche

dardi salaci

sguardi pudichi

questo rimane nella sua larga borsa di mamma orsa

Adesso sono stanco

vorrei dormire sotto un albero di larghe vedute

in riva a un lago

in un giorno di maggio

Tracotante s’infuria

come belva rudemente pone

Qui giace

in onor di giusta causa

colui che non stanco di inversi fati

strappò il cuore al più alto degli altari

E nulla più

 Ora lui non ascolta

è immerso in pensieri sfilacciati

scollegati

nuvole in addensamento

Gli occhi fissi per sbaglio sopra i miei

riesco a vederli i suoi pensieri

come una proiezione olografica

una vestaglia da notte bucata

bianca con su spasmi filettanti

che cammina senza un corpo dentro

niente all’interno

fluttua

s’incendia

prende fuoco il sogno

diventa una pentola a pressione che fischia come un somaro

Fuori dai binari il treno

va a cozzare fragorosamente contro il nulla

che s’infrange come una vetrata

dove ci si sarebbe potuti specchiare le meningi incartapecorite

 Il sogno si trasforma di nuovo

chiudendo i rubinetti s’accorge di non avere più germoglianti spazio-frutti anodali

con inqualificabili viceversa intercambiabili

Tutto è buio ora

nessuno si vede più niente

però si sente con l’anima

il naso

le orecchie

che la grammatica sta stropicciandosi i tarzanelli

cercando uno sbocco fino alle emorroidi del mattino

quando il sole

a volte

fa capolino dalle perturbazioni melmose del suo encefalocranio

Di quì a poco ci sarà un acquazzone zozzone

Non sente più

il sogno si sta annebbiando

quindi più niente più

Si sveglia dal torpore

inaudito percorre a stivali

nudo

l’intera stanza

scartando gli angoli spigolosi

cercando minestre per vari arrotondamenti bicasuali

sulla percentuale onnivora dei carnivori cannibali e cannabinoidi

ortofrutticoli del mercato delle sei

Nega tutto

tranne il fatto di non essere nato

ma questo gl’inquirenti lo hanno già capito da anni

Il fragore di una mano sola esplode all’improvviso

prendendo a schiaffo il suo avvocato prediletto

che tiene come tappetino per gli ospiti da pranzo

quando arrivano le nuvole colorate di personaggi inquietanti

Per nulla al mondo gli faranno cazzare la randa

per una partenza limitrofa nei paraggi del pressappochismo di lì a poco

Nervi saldi ci vogliono

questo si

altrimenti i santi tutti ne approfitterebbero neisecolideisecoliamen

 Il grande condottiero apre la finestra che da sull’aia

c’è un esercito ad aspettarlo

quasi un milione e più e passa che scandisce cantilenando il suo nome

pressappoco così duepunti

Er-ne-sti-no

Er-ne-sti-no

E così via di seguito cantandolo

lui li riconosce tutti

giurotutti

di tutti ricorda il nome proprio di persona personale

e comincia a salutarli

u-n-o-p-e-r-u-n-o

Uga

Riccordo

Isiduro

Dedimo

Ulderetto

Vergina

Sgualtero

Gimma

Marpino

Piermaretto

Alby

Annibala

Bernadetto

Sigilfundo

Adinolfio

Rodomualdo

e tutti e tutti e tutti

Terminerà di salutarli due mesi dopo la battaglia decisiva per la conquista del Regno Munito

alla quale il suo esercito

naturalmente ovviamente

non prenderà parte perdendo percosiddire capra cavolo e fieno

ma tutto è perso fuorché l’odore

puzzano infatti tutti come lanzichenecchi imbanditi per il pranzo di maiale

 Vestiti a festa

per tutte le volte che hanno spalmato nutelle vergini sulla cresta terrestre a sud di Smirnefangulo

un ridente paesello ai confini con la Prostata

la regione appartenente al suo acerrimo nemico

rivale

avversario

nonché cannibale per suo gusto e abbellimento patriarcale dall’interno della porta di natale

dato che hanno perso pure le chiavi

Il cerchio si stringe presso le sei del mattino

si sveglia sul far tardi della sera presto

una ottima colazione con castagne seminude e via volando col vento

leggero come un macigno nel cesso

anticipando le mosse del suo futuro prossimo ventuno

 Si è spenta la sigaretta mannaggetta

Dice la ninfetta in bicicletta ritta sul manubrio davanti e coi fanali sgonfi

Questa notte i righelli sentenzieranno morte

Trangugiando d’un sorso il suo esimo wischi si accende un sigaro femmina

evacuando strane propulsioni cerebrali

 Finalmente il sole è al termine

è un lietofine stavolta

nessuno gli toglie dal pensiero che davvero sarebbe ora di tagliare la corda

appeso alla quale

Mandingo

sta esalando gli ultimi tratti

Mandingo

il loro cane nero

non è proprio quello che si dice un ottimo scrittore

ma non mi sembra proprio il caso d’impiccarlo

 Si sveglia

L’Ernesto

assaltando sopra percuote l’aria dinanzi a lui

medesimamente la porta con uno sdilinguo ansante batte

sbuca fuori immedesimando in un mazzo di fiori l’artefice dei suoi malanni alfabetici

che ovunque lo hanno perseguitato per una vita

forse due

 Huerto Jurtu Gonzales chiede il permesso d’entrare

l’altro nega perversamente dall’interno della sua comoda camicia di forse

che sempre abita nei giorni plumbei di luna vuota

ricordando le famose giornate magre della salita al potere di Pompeo Artefici

grandioso condottiero di pulman a metaprezzo mortadella inclusa

Lui

Huerto

entra di forza sfondando i ricordi

e non uscirà maipiù

Intrappolato da crudele fedeltà

intimorito da stralci di flussi rupestri

Jurtu

l’ergomante

sa subito cosa fare

si toglie i pantaloni

comincia a pulire terra

accanto a lui vicino

stanco e afflosciato

giace

pelle umana

riflessa dallo specchio di una vita quasi inutile

quasi stupida

quasi mediocre filastrocca dei tempi piccoli

pelle di una maschera usata

che avendo sporcato il piancito di grigia materia bigia

s’avvede

non piano

di avere sbagliato miscela logistica

 I raffreddori passeranno presto quest’inverno

il sole pare perfetto

La piramide al suo vertice si sta lentamente sciogliendo

Sgualcendo

l’orlo di nubifragi ancestrali ricorda che il peggio è quasi passato

ipotetiche vie d’affollamento cerebrale attendono

Dall’altra parte della coscienza intanto

nei mercati dei pesci piccoli

la folla si sta riempiendo di persone

misfattte e piene di loro stesse medesime

in parte

Qualcuno colpisce per sbaglio il bicchiere mezzovuoto

che per sbaglio cola strisciando nel bicchiere mezzopieno

provocando una reazione a catena all’interno della concezione di sé medesimo

ancora

un giardino di belle bevute

In fondo in fondo

quale mezzobusto si accorgerebb che lui è sì e no un alquanto capace rapace

pieno di mezzi se

ma

però

forse

chissà

Chi si accorgerebbe che non ha scarpe ai piedi

ma mezzitondi sfigati

scivolosi

smacchi

Qualcuno sta procedendo alla sua ventura

si sa

Altri miagolano di trapassi saltimbanchi con energrumi di sangue perdifiato

Ma

quale di loro è la vista più breve per arrivare al sole dei cechi?

 Per guadagnarsi la fiducia del fior fiore dei prevosti ci vuole Benaltro ci vuole

manco a dirlo

Benaltro arriva

a cavallo di un caval Donato

dondolante su sentieri erbosi

esplosi di praterie sconfinatamene combacianti con paradisi artificiosi di dubbio gusto

in onor di passata carriera e coll’orror della pace

micacazzi

 A quest’ora il calendario segna già le due e un quarto

in ritardo di due lunghissimi miserabili minuti sul treno delle nove

che trasporta bipedi molto sessuali

belanti sul perché del vagone ristorante

con nitrile alle poltrone e sacche per vomitanti assuefatti dal tempo

La sbarra si abbassa giusta giusta

sbarrando la stradina di campagna prima dell’arrivo della sua pornovettura da sorpasso virtuale

 Nella parte anteriore ha seni con capezzoli antinebbia e aureole allo iodio

Il tubo di scarico con precoci sfiati d’animo è solo fumo in più sulla strada

La sfiga all’interno del cervello pneumatico spompina rombando ogni volta che accende il motore

Di scoppio non se ne parla neanche

Ma la macchina va

gerundia antropofaga

con un occhio di riguardo per miliardi di percussioni monocromatiche

La sigaretta sì spenge

ancora

Magnitudini genuflesse di sigarette perpendicolari sono flesse sull’enorme specchio concavo

milioni di spasmi intestini intervallano sbraiti furibondi

mettendo sottosopra l’intero abitato della mente

per poi robotizzare tachicardie gonorroidali

anodialisi spaurite negli ospedali della grande pera

termodinopropulsioni

maniacali mimetizzazioni

mettono a soqquadro intere generazioni di pistilli

spavaldamente appollaiati sulla femmina di turno

Arcimboldo non da ascolto alle prestazioni armoniche

coinvolge anonimi omonimi di passaggio in paesaggi sprovveduti e sprovvisti di niente

 Flatulenza dell’essere

Il cammino è lento

la velocità appaga i suddetti spiriti

rimarchevoli

spergiuranti spergiuri

alcolisti benestanti conosciuti

L’oppio risolve le sue faccende pomeridiane

Alla terza ora del pomeriggio ha gli occhi lucidi per la commozione

ha visto nevicare al contrario

Subito si posiziona appostando il suo posteriore all’ombra dei suoi ridicoli dubbi

appestando l’aria con effluvi di satira psicoduodenale

inversamente proporzionale alla fugacità del tempo perso

Non s’è mai preoccupato di pensare certi pensieri

un tipo scaltro

senza grilli per la testa

che svolge la sua vita nei mausolei dell’ignoranza

I topi per signore

a spasso per la civiltà

prendono gatti da pelare

mentre patate bollenti stanno assiepate sui trumò dell’indifferenza

all’ombra del loro stesso sudore

 Rumori dal nulla

Crateri

infami solstizi

primavere inutili

cassette terminate

rewind

stringere l’avvenimento

I soliti ignoti fanno i militi davanti ai palazzi del potere

celebrando messe in suffragio

Silenzi addobbati di mistico candore dietro i quali si nasconde il vuoto

 La postilla cadente del prelato pelato lo scardina così dai suoi spensierati pensieri di mezzofondo

i piedi gli dolgono ancora

dopo l’insormontabile acrimonia della vergine otorinolaringoiatria

che termina il suo astioso lavoro scavando voragini profonde ai lati dei lobi degli apparati uditivi

in tempo per l’alba della mezzanotte e mezza

Stanco di una giornata di merda come non ne ha mai avute

Decide

è arrivata l’ora di far visita a quel vecchio uccellaccio moscio di Tommy R.

per gli amici

Thomas Raduno Girardi

 A quest’ora non c’è molta gente nel bar che ha l’aria di uno squallido locale sperduto

mentre è incastonato tra cinque grattachecche al centro della grande pera

Il legno ricopre quasi tutti i muri

completamente ammuffito

torto

Un manto di scacchi scozzesi

decorato da cicche spente e cicche masticate spiaccicate

tappezza l’intero piancito rendendo il lercio locale assolutamente sordido

Due grosse botti di legno scuro scoreggiano a stento

sotto una lunga spessa tavola di scolorito legno giallo

levigata da secoli di colossali sbornie storiche

unita ai bordi da farfuglianti sudori dell’ultima ora

lacrime rimpiante

lacrime rimorse

rimosse la sera dopo da un ulteriore carico alcolico

Tutto questo unito ai lati da due colonnine di finto marmo e finto stile

forma il banco del bar sopra il quale troneggia lui

Tommy R.

emigrato argentino per parte di madre e nonna a suffragio universale

un figlio di puttana di secondo grado

fuggito dal suo paese durante la guerra tiepida dell’ottantadue

è un tipico dal fascino attraente

riesce ad immergere strati di polifonica virtù in melma stravagante

per addetti ai lavori notturni senza un senso prettamente immediato

Il suo motto preferito è

Se vai in giro a mostrare i denti

prima o poi trovi sempre qualcuno che te li rompe

Nel senso che quantunq’io sia

primavera storia

massicciamente perduto

nei meandri della memoria del fottuto villaggio globale

in mezzo a tutte queste leggerissime merdine puzzolenti del cazzo

qualcosa di concreto sicuramente trova

come l’acqua del mare che evaporando lascia strati di sale

alterando gl’impulsi principali della mente bugiarda

che ci fanno vedere sempre la stessa persona allo specchio

la stessa per anni

identica ogni giorno

Poi guardi una foto e non sei più

  Meccanismi Cerebrali Primordiali

 Come farsi pipì addosso in cinque comode lezioni

anticipando i tempi

perdonando anzitempo il vecchio orologio a spronbattente che cavalca tempi immoti da tempi remoti giusto in tempo per la bava alla bocca di caramelle gustosissime al sapor di mutella

 Qualcosa mi sfugge

Dice l’uomo barbuto sedendosi sulla panca bianca di lacca bianca

vicino al bianco banco del bar

mentre Tomas Ray ricorda le tribolazioni passate

e di come è arrivato fin la

Col filobus

Dice

Sono arrivato finquà col filobus delle tre e mezza

  Vediamo cosa c’è all’interno di sittantacapoccia

Dice lo squamone all’altro interprete

perpendicolarmente riversato sul suofà ad ampia luce intestina

Si

Acconsente il secondo

non senza un certo malumore priapico

poiché lui ha una vertenza programmatica aziendalpsicoturistica in corso

Non hanno intenzione

questo è certo

di pretendere clitorifornimenti ad alte temperature

ma

ugualmente s’impadronisce di loro un’autentica giroletterarietà pneumatica

con pseudodivergenze adagiate ai piedi del midollo osseo

Scarso scarseggio

vezzeggio multiplo unidisciplinare

scrittura lineare di base

mistica adolescenziale sbiadita

ecco

questo era importante adesso

ricordare l’infanzia e poi dopo ancora su

su

fino ad un po’ più in là di adesso

Non è più capace d’avere visioni

Ci riprova

ancora

Gli ancestri coglioni sono appollaiati su due treppiedi a quattro zampe

accumulate in seguito a disastrosi conguagli mistico-temporali

 Non ha più ali

non ha più poesia

non c’è più rima

Ricordo

Visione

distorsione dalla sera prima

un minuto prima

un mese prima

Era

È

fù

rantola nel buio in cerca di lumi

 Dora Infischio non ha più capelli da mettere sotto i cappelli per i quali belli non si è mai

per giunta le scarpe gli stanno strette anche senza calzette

Prelibati stipettai ne raccolgono orsù che non flaccide membra

menan per l’aia cani abbandonati

strani musi da gatti abbastonati

 Lumache allupate sul far del giorno lo risvegliano

vola l’aquila dalla torre

non passano più le ore

fermo il tempo

non sventolano più bandiere

il vento s’è fermato

nevica

Fiocchi di parole

lettere analfabete

Cerca riparo all’ombra del sole

Perentorio lessico

De testabile arrogante

Presuntuosi logaritmi asimmetrici con pedanteria ambulante

Gli viene il dubbio che esista da solo

Lui

Percuote raucedini stilliformi

Pensierisalassi maniacali per patetici riflussi

Si manca

S’accorge di aver dormito per anni

Sa

è cosciente

ma non riesce assolutamente a svegliarsi

Languide carezze gli sfiorano il viso e pugni allo stomaco in un sorriso

Perturbazioni intraviscerali

atmosfere non pianificate

fretta di andare

freddo ad andare

bere

perdere

 Due soli splendenti si avvicinano zitti zitti

di nascosto alle stelle

da mille anni luce non sono più soli

  Mestruazioni aziendali

cavalcavia affollati da masturbatori incalliti

orecchie piene

naso pieno

vino senza volontà

senza paragoni

coglioni pieni

voglia di spremere

limoni finiti

saloni sbiaditi

immagini affrescate

Parole squamate

Colori lussureggianti sapori

scorticati da figure rozze e blasfeme

Non più Dio

Una commedia senza personaggi

Personaggi senza una commedia

Personaggio senza coraggio

Penso che lui faccia finta di niente

A volte

 tempo

illusione

crediamo di muoverci ma siamo immobili

fermi in un’immagine senza tempo

passato e futuro diluiti in una spremuta di presente senza zucchero

I server intasati della memoria

Ctrl alt canc

 Per un operatore così scaltro ci vuole un premio

un primo premio

un secondo per volta

un

due

tre

stella

Saltando i pasti

i posti intatti

inoculando malvagi pensieri sugli astanti

verosicchè

nessuno avrà più il coraggio di avanzare proposte oscene tipo

catturare passeri sopra una polenta indurita dal dolore

oppure

scorticare formiche per assaporarne il fegato

le guerriere sono le migliori

o

infine

finire il tempo prima che lo beva qualcun altro

e poi non c’è niente di speciale oggi sotto il cielo

Il leopardo dorme supino sommando le agnelle

 perché andare dove non c'è niente quando si può ardire l'inabitato non luogo?

  Rifletti

Gli dice uno specchio insozzato dal nulla

non se lo fa ripetere due volte

ribollendo di rabbia finalmente riesce a vedere coi propri occhiali

c’è erbetta ai lati della frase

verde con striature di sogno

due ciclamini gelsominizzati imprecano a perdifiato vicino a un tombino di riciclaggio

prendendosi a pedalate

un camomillo si avvicina a metter pace

ma pace non è

Sopracigli mandibolari spargono pulci nelle orecchi

vecchi pidocchi scolpiscono segmenti d’anguria melinata

risparmiata la sera prima del pranzo di cozze

con smorfie di secondo grado e stralci di luna sulla narice destra

Comecazzoèmorbida

Dicono in coro

finché non s’induriscono i cervelli

Michelazzo scompare di colpo prima che la rima lo afferri

scappa nella sua stanza per vedere se il paesaggio è pieno

Lo specchio è seno

che fermo riflette

Ruba fiori dal pranzo di notte

lì avvolge nel sacchetto della salsiccia al gorgonzola finita

li porta a casa dove lo aspettano

in ordine di comparizione

due ansiosi postulanti atermici

tre fagociti lessi alla brace di dolci lagrime saponate

un funnambulo con la coda di paglia

un tergiversatore stitico con la sua amica Floppy

detta la Strinfia

a causa delle sue voracità improvvise al basso ventre

Ad ognuno regala i suoi fiori rubati

sprofondando come un porco nel bel mezzo del banchetto dice

Salve

ho fame

non mangio maiale

sono ebromuskat

per gli amici Famok

Sono nato

sto fresco

Poi scappa di nuovo come un fuggivendolo perpetuo

Il bar è aperto anche a quell’ora tarda

Pollici a testa in giù spartiscono le ore appiccicatesi per l’occasione sulla parete opposta

Acqua viva

foglie quasi morte

Per lo spavento chiude le persiane e s’addorme

 Ho troppo sonno per parlare

ho troppo stanco per lavorare

poca fame da mangiare

  Piteto si chiama l’ultimo della fila dei banchi

Gli altri si chinano ad abbassarsi mentre lui passa

Sente affermare che verso le cinque del mattino

ci sarebbe stata una rivoluzione sul terzo pianerottolo

secondo lavandino a destra

Cambia colore immediatamente

da blu diviene color sorella di merluzzo

che invece abita nell’ultimo scantinato

in via dell’estinzione numero cinque

L’estintore frena le fregole

tutti s’innamorano del fronzuto

un rasoio ha affittato un avvoltoio di quarta mano dipinto di giallo

con codest’avvoltoio avvolge rimasti ricordi ammuffiti sul sofà

per rivenderli al mercato dell’indifferenza

Dodici piatti restano sorpresi nell’aria

quando entra improvvisamente sbattendo la maniglia sulla porta a vetri dietro l’angolo

Il tredicesimo

un traditore di lunga data

poiché non ha niente da fare

gli bacia il guanciale

gli bacia

per nulla intimorito gli pesta anche un dito

gli pesta

Questa notte avrebbe portato in tintoria i suoi sogni

  Dopo il risveglio banchettarono a suon di campane azzurre

quelle dei risvegli sempiterni

Moscia nel loro fegato da merluzzi

la scrittura corre avanti con ramoscelli appesi alle code per confondere le tracce

In un vicino boschetto di meandri

sostano opulenti strani alberi dall’aspetto agrodolce

ma dal sapore si capisce al volo che lascino un po’ a desiderare

un cesso

inmenchenonsidica

ma veloce che la pagina è finita

In man che non si abbia

a perdere le chiavi

dell’appuntamento

gradirei che la storia continuasse in altro sito

in altro loco

in altro tempo

magari domani sera all’alba prima di cena

senza scarpe mi raccomando

a casa di un mercante di merletti a tempo

Tom bussa alla porta ricadendo in deboli flussi di luce

poi immerge le dita nel campanello sbagliato

cominciando così la sua candida solfa

contribuendo ad aumentare i tanti cazzi per la testa

scrive parole di fuoco

per l’alma dorata di suo fratello deceduto nella guerra santa dei ricami prêt-à-porter

 Giallo

misericordia

è diventato giallo come un limone questo barbone

servitore delle leghe dell’alba malridotta

che s’abbotta da mane a sera d’aria macchia e fuliggine leggera

nera

con due palle così

Nessuno s’accorge di lui alla festa del lutto perduto

sono dieci

le ore che stanno aspettando per poter svolgere la bandiera col mezzofico

non si accorgono

ma arriva la sera

e perdiana se fa freddo

Con un freddo così c’è da restare per forza coi piedi per terra

Per terra c’è un luogo comune che dice

Come

E risponde anche

Non c’è più niente da fare

Ecco

ora finisce la minestra

E il saltimbocca fa un gesto da sordomuto

finendo la serata accartocciato sul trespolo dell’amore

e Gertrude è simpatica al primo sguardo

ma rimane di stucco ascoltando l’oceano

Da bere è finito già

l’aranciata è da trasformare in vino di coccio

Affrontando lo sguardo a viso aperto

è Tomas

che in mezzo al folto tira più di tutti

mentre l’universo è sfinito

troppe stelle da lavare

troppa merda da rifare

troppi buchi da tappare

Vetri in frantumi diffondono l’aurora e domani non c’è scuola

ne lavoro

né perdono

non permessi

niente sessi

solo fronzoli sconnessi

 Minuscole particelle programmate nell’attesa di un giudizio primordiale

conseguenze cosmiche di un assalto temporale

orifizi anali

contemplazioni oniriche

Ritmi cardiaci dilatati da un aeterna-mente by-pass sincopato

Streghe venture prossime

futuri anelli di contenzione

animati da scaltri difetti dionisiaci

specializzati in normalità relativa

Cosa aspetti

Disse Nero

A volare nelle fauci della verità

Dopo di cui si leva i laccetti che tengono legato il cervello

parte per nidi assolati

Inizialmente ha voglia di farfugli ma

loquacità e permesso aurifero fanno di lui la stanchezza in persona

Ogni volta sembra facile averla afferrata

Eccola qui

ci sono

ci sei

ti ho preso

il rubinetto è aperto

vai

Poi perde colpi

si rifugia in mandragole dorate

allori superflui arrostiti

immediatamente carbonizzati al calore insopportabile dell’incertezza

Menate di pasqua natale e ferragosto

lavoro lavoro lavoro

noia

Non t’abbandoni più a vivere

non vivi più d’abbandono

Cerchi cerchi cerchi

quadrati rettangoli piramidi

animismi superati

avariati avanzati

trigonometrie innocue

farfugliamenti tripponi

Poi

Dove andrai

Ci sei seduto sopra

schiacciando tutto il chidovequandocomeperchè

Perché

Perché tutto è nascosto

Perché tutto è offuscato da sparàgli circonvoluzionari del cazzo

acquartierati in fabbriche in disuso

disossati al termine d’un banchetto loquace di pasqua

a primavera dell’anno che morrà

Punto

Poi

dopo le dodici e quindici

sull’operato centrale nascerà un loggiato di tribali fortezze

di proverbiali mantidi e nefandezze varie

merda

Sotto il loggiato

quadrupedi galoppano accanto a siffatti volumi

s’abbeverano

sì nutrono

sì vestono

sì sparlano

si vergognano

sì svergognano

dopo aver mozzato teste di papaveri addormentati

sotto un cielo di diamanti cherubini

disfatti postumi

aspettando un muro cada addosso

senza il tempo di chiedere ancora una volta

per l’ennesima volta

perché

Scrivere abbattendo muri

virgole e punti

sono a posto

apposta per vergognarsi di noi con supposte presenze nefande

tendenze spericolate

passare al setaccio tutto

Tutto passare al setaccio

Orgoglio a malincuore

Ultradotati maschietti scoprono femminucce in tintarella abbinate a scarpe color cacca

ispirati sproloqui esplodono

Il Dio dell’iniquità provoca traumi insensati in tutto ciò che si muove

e spara a morte su false ipotesi

 Ikonos ha zampe di quaglia

le sue uova sono squagliate

Le luci accese del soggiorno danno la vaga impressione di essere sopra un disco nuotante

circondato da scomposte misurazioni trigonometriche

a fior di pelle

sintoassioamatiche liquefazioni

Chi è

Mi domando

Quell’uomo con l’apostrofo e un accento sull’occhio sinistro

Chi è

Ma è semplice

Rispondo

Cazzonesò

 Poi

alle cinquequarantacinquequattrosecondi

un paradiso malgascio mi colpisce di striscio sotto l’ascella centrale

a quest’ora è ora di cambiare l’anima

Tutto sembra più buio

compreso il buco del cesso

Per quel poco che si scoprirà

anche lui ha deciso di trionfare d’amor proprio

ricompensando misfatti acuti e arguti nelsensochè

Il giorno dopo vivrà due volte di seguito l’alba del diciannovemillesimo giorno

risorgono milioni di perdigiorni che hanno trovato rifugio sui filococchi del tram che va in città

In piazza incontrano un patativendolo che fuma merluzzi avariati in una pentola a mo’ di pipa

Donne al fiume lavano lenzuola strappate

condendo insalate acide con piogge sparse

nuvoloso sulle regioni merdentrionali

con sporadici addestramenti anali e marimossi cazzinostri

Dalla mia piccola finestra sulle visioni mi chiedo

ma chi glielo fa fare di farsi prima di fare la prima comunione la seconda volta che veniva in città

Sempre in tram s’intende

Per caso ha uno stafilococco sui baffi

Se così fosse avrebbedovrebbe fare un saldo indietro nel tempio

proprio lì

dove si prega il dio delle melerancide

Scusa se mi sono permesso di permutare compiti che

Per mio vero e proprio sollievo non sono proprio miei

 Brunilde cerca

Guarda

Espone

Dispone

Esplode

Ma

poi

Al dunque non trova mai il capospago

Quindi

non ricordandomi da dove vengo

cazzonesò dove vado

Per questo si spoglia dei suoi lutti

distrugge i suoi patti segreti

spacca tutti i piatti della casa in testa a quel lombrico moscio senza chiesa

senza squola con la qu

con un paio di baffetti cinciripini alla Allexander Pollodallema

che è poi sé stesso luimedesimo

Poi senza preavviso alcuno si rizza a sedere sul letto

i capelli ritti

gli occhi orbitanti

il naso camuso

le orecchi no

è diventato paonazzo

Grida tuttodunfiato

PerfavorelevatemiditornoquesticalziniallalavandagrecasonoallergicoaimaialiGRAZIE

Poi chiude la porta dietro di sé e ascolta musica per tutto il tempo dopo

 di soppiatto sgattaiola sgusciando in cucina

si avventa sul tetto del barattolo di cioccolata al cocco di mandorle

dove gia bambole sgonfie spompinano benestanti signori di mezz’età

 Però inmenchenonsidica cerca in mezzo

qualcosa c’è stato un tempo

se ne accorge dai rimasugli di vergogna residua

Quella non si può mai bruciare sui roghi perdio

 L’altro resta lì vaporoso

Sonnolento

Corposo

Digitale

Manuflesso

Genuflesso

arcaico capitombolo umano

diverse qualità per tutti i rischi di gratitudine

perverse sensazioni di grattacapi mattutini

 Pertutti è un gioco sadico

Pertutti è un genio

Pertutti è il padrone della città

Da qui comincia la sua strana vita

dal nome

Perbacco invece è il soprannome di Giosuè Scannapopoli

detto Saturno per la voglia di fragola che ha su tutte le certezze

 è così che volto pagina

All’improvviso

Arbusti di selvaggia maestria svelano segreti di angusta poesia

nei libelli impalmati all’alba di ogni primo giorno del mese

per rientrare nelle spese

naturalmente

 Non tocco niente

lascio tutto come sta e me ne vado da solo

non mi volto neanche

guardo dritto

tiro dritto per la lunga autostrada bianca

Il filo rosso avanti a me si spegne piano piano

M’importa una sega

proseguendo vivo

 Il vino che ho in tasca mi carica di elettricità che riverserò poi nel mio stomaco

Cavalco la tigre

Ora lei sfreccia veloce sopra nuvole di polvere d’amaranto

sollevate dal branco che corre avanti impaurito

sulla strada bianca

Guardo la mia carta

la mia foto sbiadisce

si trasforma

spicca il volo

si strappa dalle mie mani

io non lo impedisco

Libera vola la falsa identità di creta

Un incrocio avanti a me

un diavolo sulla sinistra dice

Non c’è posto Per tutti sulla strada bianca

Decidi

Non posso

Non scelgo

Scappo ancora

Non c’è posto per il dubbio sulla strada bianca

 Un clacson alle mie spalle

una lucertola con una pipa smaltata in bocca e carrello antisdrucciolo

guardo

Lei fa un sorriso accidentato

un dente cade

mi offre un tiro di pipa alla melassa dolce

poi sgancia un peto alla melassa amara

svengo per dodici giorni

La lucertola ne approfitta

mi ruba le ruote e una scorta di ginseng alla fragola che tenevo nascosta

per i casi di necessità fotopaleocultocerebrolinguefacentefinzione

Quando mi risveglio ho un paio di mutande a pois sugli oblò

 Le lucertole col cardigan vanno così quando s’innamorano

Io no

Mi alzo

mi reco tosto dal guardavecchi ambulante che ha la bancarella lì

al lato della fortezza dei piselli brizzolati

Espongo il mio caso

Ho le mani sporche di nerofumo

il gruppo si è sciolto centodieci anni orsono dopo aver fatto un colpo alla banca centrale del seme

io mi sono salvato per grazia di zio

mi ha ripescato per le penne dalle acque del ghiaccio Fiume Tremens

 è un impervio e angusto fiumiciattolo fluente a valle

come il sangue nelle vene di un pazzo anfetaminico ubriaco di camomilla

 ma torniamo al presente

c’eravamo già

cioè avantieri

C’è con me uno che quando sogna si toglie sempre i calzetti

perché dice

i sogni degli uomini vanno a finire sottoterra

ed è da lì che a volte ritornano

Io gli dai ragione

All’ottantesimo chilometro

un tanto al grammo

hanno costruito dei cuscini d’avanguardia per rustici ristoratori senza macchia

senza peccati

eccosì che Il capoturno chiama

è l’ora della mezzasega di mezzogiorno

a quell’ora nessuno dorme mai con tutti i gradi

per paura dei temporali

Noi corriamo a perdifiato perdio

quando arriviamo ci ritroviamo trafelati senza sapere se il perché è vero

Il capoturno ci passa il caffè

ci regala poi una maschera col viso stravolto

gli occhi sradicati e perplessi

noi l’indossiamo senza paura togliendo quella che già portiamo addosso

levando la sicura

per sicurezza s’intende

La maschera si trasforma in jena ridenz

Inutile riderenz

disse

Già che ci siete spremete le meningi per trovare una soluzione plausibile

Quale soluzione

diciamo noi in coro

uno anche in falsetto

Una qualsiasi

Risponde

per la mia collezione

aggiunge

Ho la più grande collezione di soluzioni che si possa trovare ai bordi della strada bianca

 Troviamo infine una soluzione qualsiasi per qualsiasi problematico matematico problema

gliela daimo levandocelo per cosiddire gentilmente dai nostri ovali coglioni

 Ma

giorni bui ci attendono

Subito dietro la curva è una lunghissima galleria

buia

Manco a dirlo

Tre milioni di chilometri senza luce

le pagine stanno per finire sotto la padella

cioè in mezzo alla più grigia brace

Alchè mi viene in mente

tra dubbi amletici

scaramantici

circonflessi

una piccola e semplice soluzione

giusto per arrivare in fondo

per non lasciare niente al caso

Scrivere ai piedi della pagina

la parola

 FINE

 il classico uovo alla colombo

giallo

con finiture in piombo

fuso

cottura dieci anni